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MARIANO ANÓS
Mariano Anos:
“En la falda del monte, de mañana,
se oye llorar a un niño. De repente,
el ameno verdor de la ladera
entrechoca murmullos y colores,
desdibuja, destempla, desmemoria
la espesa ligereza de su aliento,
burlándose del ojo y del oído
que soñaban fijar algún instante
como color o como son del monte,
como cifra o verdad de su quimera.
La cima, poderosa, pensativa,
lenta, ajena a la edad y sorda al llanto
¿envidiará tal vez, por un momento,
la frágil inquietud de la hojarasca,
su condición expuesta a la mudanza?
Cuando se siente amenazado, el monte
no esconde la cabeza: la enarbola,
aleonado, retador. Sacude
los parvos matorrales con que apenas
abriga su atalaya pedregosa
y jura defender su apartamiento
de cualquier inquietud sujeta al tiempo.
Los dioses, maliciosos, cuchichean
a sus espaldas y de buena gana
consienten sus bravatas. Niño monte.
¿Será su soledad la que lloraba?”
HABLO CON LOS MUERTOS...
Hablo con los muertos
1.- Hablo con los muertos
Hablo con los muertos
mis muertos
los que ya no tienen voz
ni voz ni voto
ni voz ni aliento
pero ahí están
presentes
en mis sueños
__ “presentes sucesiones de difuntos”,
que diría Don Francisco
de Quevedo__
presentes en mis noches,
en mi encierro:
son ecos
sombras
vacío en el vacío
silencios
silencio en los silencios
y gritos
sin voz
perdidos en el tiempo
sin voz
sin tiempo
Mariano Ibeas 09/06/2020
DEBERES Y ASIGNATURAS PENDIENTES
Tengo que aprender de la ARAÑA V
Dedicado a Áurea Samper, que me lee.
Tengo que aprender de la araña
y de su levedad aérea,
de su vuelo sutil en el vacío
__¡ y tan anclada a la tierra ¡__
tengo que acechar su sueño
y el lento agonizar del tiempo,
ingrávida, impávida,
mientras espera…
tengo que recuperar las gotas del rocío
en la mañana
y resistir la brisa
que azota entre las hierbas…
tengo que saber trazar
en los caminos etéreos
su geometría sutil, los surcos del arado
que labran lentamente
el manto paciente de Penélope
en el telar del viento…
como un verso y otro verso,
inédito poema
bustrofedón del aire.
Mariano Ibeas
DE PARTE DE UNA POETA AFGANA
CASI TODO DE OLGA BERNAD
