FRUTOS DEL OTOÑO XI

 

De guerre lasse

 

         ( Dedicado a tantas mujeres, hoy y siempre...)

 

 

Cansada de luchar,

cansada

de repetir fatigosamente cada día

la misma inhóspita rutina:

hacer y deshacer el lecho

pegada a la costumbre y al hastío,

pegada al hogar,

__ pegada al cristal de la ventana

como una mosca en el vacío__

al padre y a los hijos,

al padre y a los hijos de tus hijos,

esclava, forastera,

emigrante de días y de sueños

que crecen a tu lado y que pasan,

se te caen de los brazos

apenas iniciada la caricia…

__ siéntate un momento, mujer,

deja la escoba, la plancha,  la colada,

mírate al espejo…

__ no puedo, no tengo tiempo, no puedo mirarme,

me veo vieja y fea…

el trapo y la fregona

prolongan de forma monstruosa

los miembros de mi cuerpo…

desmembrada, a veces tumefacta,

mi boca destroza una sonrisa…

__ siéntate y siéntete mujer un tiempo

y piensa en ti

__ no puedo

__ antes de que te rinda la fatiga,

antes de que vuelva tu costumbre

a la comida devorada,

                           a los platos por fregar,

a la montaña de ropas en el silla,

al acarreo cotidiano de hormiga

con la cesta de la compra,

al sueño, a la fatiga…

__ ya no me haces caso,

                      ya no me besas,

ya no eres como antaño,  

                          ya no vamos al cine,

ni me sacas al baile…

__ y la ropa, y los niños y la compra…

 y estoy cansada de esta batalla diaria,

 de esta guerra...

__ * "como  la mula que mueve la rueda

de un azud quintañón,

                  y que golpea el lendel circular

con sus pezuñas ciegas.

          Corre un agua estrecha” *

         NOTA:  *Cita de Max Aub

                                            “Campo cerrado”

 

Mariano Ibeas