PAS LE VENT...

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 Pas le vent mais ses

aires. Pas la rotation mais l’orbite.

 

Apelo al viento,

A la brisa al céfiro,

Al cierzo de la tarde, cuando todavía no desata el monte su manantial de sombras,

cuando las aguas retienen un poco la luz en los espejos y no hay ya profundidad ni altura

Cuando sólo recoge la suave transparencia el pétalo de rosa y la gasa del dolor cubre la herida

No retorna el bruto a su guarida y el hombre a su costumbre

Vaga sobre el polvo y el canto de las piedras

Y navega en los cristales

Cual lanzadera recorre la urdimbre de los días y

Un golpe de espadilla sujeta el calendario

Las pesas del dolor tensan los días y son plomo las noches con su cargazón de enjambre

Vuela en el aire la condena y no llaman al  pomo de la puerta

Y  retorna el giro del tambor guardando su cosecha

Reposa en el rincón ociosa ya la rueca

Y el vellocino de oro se seca en la ladera, mientras tanto

De nuevo promesa

Vida

Muerte tal vez

 

 

 

 

 

Mariano Ibeas