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DESDELDESVAN

LA PIEL

ÓYEME COMO EL MAR ...

ÓYEME COMO EL MAR ...

Óyeme como el mar

 

Para Ángela Serna...

por si quiere publicarlo en su blog.

 

    “te quiero hiero” 

             C. Edmundo de Ory 

 Óyeme como el mar

 de madrugada

 amargo en mi dolor

de marejada

lábrame en las ondas

hondas sementeras

surca mi cuerpo entero

que espera

el arado de tus dedos,

el temblor

de tu mirada,

baja hasta mí despacio y siega

a manos llenas

las espigas,

abraza como en hoces

tus manadas,

átame con tu cuerpo

de vencejos

 y no me dejes

no quiero amanecer

no puedo amanecerte

            yerma.

Mariano Ibeas

LA LLAMADA ...

LA  LLAMADA ...

Respuesta :

A “La Llamada”

 

  _ “¿Hacéis preguntas

_ El eco es la respuesta”

            M.I.G.   

Tu sombra que me acecha  

y me ciñe a la cintura  

penetra entre mis carnes  

como un grito en el silencio.

  No me des nada, déjame, 

deja que pase la luz

             más allá de los días. 

No quiero tu sangre roja

            sobre mi altar del sacrificio,

  no te quiero ver inerte 

abandonada en el abismo;           

espero que me respondas

           cuando te llame.

 cuando desgrane una a una

           las perlas de tu nombre. 

Mariano  Ibeas            

(desde Barcelona) 

LEJOS, MÁS LEJOS AÚN...

Lejos, Más Lejos Aún

            

               “Vivir es alejarse” 

                          (Leopoldo Mª Panero) 

Lejos , más lejos aún...

 __ la cuna queda lejos __

 ni sabes ni te acuerdas,

 prefieres mirar para otro lado

 lejos de ti,

             enajenado,

 tentando con dedos vacilantes

 los lados del camino

 __esquirlas de tiempo

 que saltaron del choque

 de  los días contra el muro __

  

ciego y mudo,

  

vacilante,

 

  estatua de sal

 puesta a camina

  desafiando lluvias

  y el viento que corroe los cristales

 y el polvo de los siglos

 encerrado en el becerro,

 arrastrado en tolvaneras

  envolviendo

la sangre en las cenizas

 

lejos de ti.

 

Mariano Ibeas                        

EL HACEDOR DE SOMBRAS...

EL HACEDOR DE SOMBRAS...

El Hacedor De Sombras

                             Para Dorita Puig

              El hacedor de sombras

             no nace con el sol

                        de cada día, 

            no se esconde temeroso 

                       entre los bosques, 

            no aguarda triste 

                       el reparo de la noche,

            no pasea su farol 

           por las paredes, 

           no penetra en el muro 

           de la cueva ni sospecha la existencia

           de una puerta de salida, 

            no fija su mirada de cíclope

            en la estela de las barcas, 

            no preside el vuelo

            repentino de los pájaros, 

            teje su tela entre las hierbas

            y espera,

                            paciente,

                                           espera.

 

Mariano  Ibeas

DEL DOLOR QUE SIENTO ...

Del Dolor Que Siento

             “Glaçons de sang al fons

                de la copa mes buída” 

                 (Mª Mercé Marçal)                                               

Del dolor

 que siento de estar vivo

 ¿qué me queda?

 apenas una llaga, una huella

en el filo mellado

de la espada

y el aliento suave de guadaña

en mi costado,

el brillo de sangre al sol

de la hoz

que reúne

las espigas

y el ardor del hielo

que me abrasa...

No quiero compasión

no busco la salida,

no quiero compartir

el desierto de los días:

no, no quiero compartir

¡una copa vacía!

Mariano Ibeas            

EL DOLOR QUE ME ATENAZA ...

EL DOLOR QUE  ME ATENAZA ...

El Dolor Que Me Atenaza 

       "Dolor de ser tan diferent de tu” 

                               María Merçé Marçal

              El dolor que me atenaza y me corroe

levanta polvaredas

de luz,

lluvia de estrellas destellantes en la noche

y se desborda

en aguas torrenciales,

en cascada de lunas,

en centellear de soles;

aquí, a este lado del cerebro,

el dolor

también presente en nuestras noches

me separa de ti,

rebota en las paredes de la gruta

y no hace florecer

estalactita alguna,

se adensa en los charcos

ciegos y mudos de la espera

y no atiende

                         al florecer del día;

me distancia de ti

el alimento dulce del olvido

y no encuentro un gesto

comparable a tu presencia,

no quiero mitigar mi sed

con tus recuerdos;

el dolor que me ata a tus ausencias

se extiende por mis venas

como una medicina. 

Dolor de ti 

           que me respira

que crece y se derrama

            por la herida.

 

Mariano Ibeas

(De "La Piel" inédito)

MI AMOR SIN TASA (II)

Mi amor sin tasa II

(Segunda versión) 

Mi amor sin tasa. 

El lado oscuro de mi amor  sin tasa. 

El fuego que ilumina el lado oscuro de mi amor  sin tasa. 

La lluvia de los días que cae mansamente y que apaga el fuego que ilumina el lado oscuro de mi amor sin tasa. 

La sed en el infierno de los años, que estremece el pulso de la lluvia de  los días, que cae mansamente y que extingue el fuego del hogar, el que ilumina el lado oscuro de mi amor sin tasa. 

La noche de mi amor que no conoce el resplandor del alba, que tiembla al frío y al infierno de los años, que estremece el pulso de la lluvia de los días, que apaga el fuego que ilumina el lado oscuro de mi amor sin tasa. 

Mariano Ibeas

MI AMOR SIN TASA...

MI   AMOR   SIN   TASA...

Mi Amor Sin Tasa 

                            

                             “El meu amor sense casa” 

                                            María Merçé Marçal 

            (Primera versión )

                         I

Mi amor sin tasa. 

El lado oscuro de mi amor  sin tasa. 

El fuego que ilumina el lado oscuro de mi amor  sin tasa. 

La lluvia de los días que apaga los minutos de mi amor  sin tasa. 

El frío de los años y la  lluvia de los días que reblandece los momentos de mi amor sin tasa...

Mariano Ibeas

MANES MANENT MARIANO...(II)

                         II 

 Recojo tus palabras:            (aquí va una cita )

            "Parece una historia fantástica, borgiana:

la historia de un escritor,

que tras de trabajar como un negro

por ubicarse en los límites de la historia,

que no de la “gloria”,

descubre al cabo de los años,

poco antes de morir,

que no ha escrito jamás,

porque no ha sido leído”    

 

  (J. María Leopoldo Panero)

 

  Y tú

¿dónde te ubicas?

Ya sé que en los límites,

siempre al límite,

al filo de la navaja,

al borde de la razón,

en el lindero de la historia,

de la tuya, de tu particular historia:

limitas al Norte con Mondragón,

y al Sur con Tenerife,

y en medio, Madrid

__ Unamuno lo llamaría tu intrahistoria __

y al final, también como Unamuno,

en el vértigo del vacío

de la noluntad

de la no-gloria:

because is different

to be alone than

to be lonely

 

            (Tercera cita de L.M.Panero)

 Mariano Ibeas                                                           

MANES MANENT MARIANO...

 Manes manent Mariano (I)                        

  Manes manent Mariano...” 

               ( Leopoldo María Panero)

              Manes manent

            los dioses permanecen,

            los viejos dioses familiares

            y también los demonios

            familiares 

           y los ídolos de la tribu,

           los lares y los penates,

            también pululan por estos lares

            __ es un consejo de  poeta a poeta,

o de amigo a amigo, Leopoldo __

nadie tan cuerdo

en el fondo

y sin embargo, Panero,

admito tu consejo

que no era a mí dirigido,

por supuesto...

Tú y yo no nos conocemos,

lo más unas imágenes en sepia

o en movimiento,

viejos recuerdos de familia

__ la tuya por cierto __

porque de mí

¿tú qué sabes, Leopoldo María?

¿qué sabes tú de tus lectores?

             ***

Mariano  Ibeas

TE VAS, TE ALEJAS...

         Te vas 

  Para Dorita Puig, allí donde está.  

 

Te vas

alegre con la fiesta

de espaldas

tu vestido blanco

se aleja despacio

en el bullicio de la gente

y en el fuego del crepúsculo

desaparece… 

Yo te quise como mujer de Lot

resucitada

estatua de sal y de luz

atardecida

y te alejaste despacio:

no volviste nunca la mirada… 

... y me dejaste con la herida.                          

                            07-05-07

Mariano Ibeas

NO LLORES MÁS

NO  LLORES MÁS

No llores más 

                     “arden las pérdidas”

                          A. Gamoneda                                                           

 No llores más 

                        por lo perdido 

__ y si el cántaro se rompió

en mil pedazos, 

el agua fecundó                       

la tierra estéril __  

                      no llores más por aquello que no fue

                      y que mereció haber sido.

No vuelvas ya la vista atrás_

la lluvia y las tormentas lamieron la sal 

                       de la estatua de la mujer de Lot _ 

                       contemplas la luz que ya declina 

                       ¿y no querrás ver mañana

                        los “dedos rosados  de la aurora”?

 Vive ahora , construye tu morada, paso a paso,

__ por mucho que lo pienses no vas a añadir

un centímetro más a tu estatura__

y no marques  los hitos con piedras del camino,

la sombra  de los árboles te basta para medir

el tiempo y su usura. 

Cúbrete con el manto de la noche

y  no rehúses el abrazo de los sueños

             _ al olmo seco y herido por el rayo

con las lluvias de abril y el sol de mayo __

tú que sabes de la miel y de la hiel

sírvete servirte:

                        una luz para tus ojos

                        unos labios para la sonrisa

                        unas palabras para  tus versos ¿ y porqué no?

                        una copa y una mano aquí tendida.

Mariano Ibeas

AIMEZ-VOUS BRAHMS ?...

Aimez-vous Brahms?

Hoy la luz interior ...

En memoria de Ewa Jaworska

Poema a dos manos:


Hoy la luz interior (Versión Ewa Jaworska)
Hoy la luz que declina (Versión Mariano Ibeas)
se esconde entre las torres de piedra,
se estremece en las torres de piedra
en las sombras de las rocas
asombra entre los muros
que hacen el horizonte inalcanzable.
y el horizonte de piedra
Hoy la luz interior
Hoy la luz que adivina
no sabe cómo sacar de sí sus alegrías,
el nacimiento de la noche joven
perdida en el exterior
se pierde en los jirones
del tiempo y de las nubes.
del tiempo y de las nubes.
Hoy no sabe
Hoy no sabes
cómo encontrar la pared segura,
cómo hallar amparo ni reparo
marea en el borde del precipicio
que te amarre al borde del abismo
desde donde se interpreta
el lugar donde contemplas
el confinamiento de la locura.
el pozo de tu locura
Si un día bajaras,
Si un día quisieras
baja después de haber
contemplar de cerca los abismos
hecho todos los trueques,
abandona las monedas
acariciando la flor de olor desconocido,
y acaricia en sombras el rastro de un dios Pan
o la música de Orfeo en el fondo de tí mismo.
Baja acompañado por las infalibles sombras aguileñas,
Baja de la mano de las sombras
en el límite de seguridad,
y déjate llevar
allí, donde el paso rejonea
rumbo a lo desconocido,
ya sólo para retrasar.
y no temas despertar.

LUZ AZUL ( II )

SER LUZ (II)

Contrapoema dedicado a los empleados

de limpieza del Ayto. de Zaragoza.

 

Me acuerdo de Ángel Guinda...

 Y digo:”ahí hay un poema

 que me espera:

 “Ser luz...”

 y enseguida recuerdo la cita:

        "Toda la luz del mundo”

 ya tengo los comienzos:

 

“Ser luz...”

 

y los empleados de la empresa

de limpieza siguen barriendo

en las aceras. 

Un cruce de calles en el “Actur”,

en la acera una mancha un tanto sospechosa:

aceite, gasolina, sangre quizás... 

el río de automóviles fluye indiferente,

yo paso también

obediente a los semáforos,

y el empleado de Focsa,

un negro de riguroso negro resplandeciente,

con su chaleco reflectante

de seguridad,

hace de forma concienzuda

su trabajo.

Veo que ha cambiado de empresa:

 

SER LUZ

(SERvicio de

Limpieza Urgente Zaragoza)

 

... yo sigo mi camino,

 y el empleado ¡ay!           

                  siguió barriendo. 

                                 

  NOTA:

                        El último gusano de luz

es un teléfono con luz fría

en manos de cualquier adolescente...

y ha perdido toda su carga poética.

No tiene cobertura. 

Mariano Ibeas

OTROS FANTASMAS...

Otros fantasmas (La maleta II)

 

 Otros fantasmas 

 El de mi madre, por ejemplo,

 Sus viejos cuadernos

                    De aplicada caligrafía

Y dibujos ingenuos                  

A lápices de colores…

Olores a humedad

A tiempo muerto y fijado

En la sin par geografía

Del fondo de mapa  en  la foto escolar

Infancia renacida

            Muchos años antes

           Antes de que nadie imaginase nada 

                        Ni el futuro siquiera  

                       Antes de la guerra 

          Y  antes del fin

          de sus sueños de muchacha…

           Antes de su niñez perdida.

                                                   Mariano Ibeas

ABRO LA MALETA...

Abro la maleta

                       

Abro la maleta,

la vieja maleta de cartón en el desván

y me saltan a la cara

los fantasmas de la infancia:

 __ “ Colegio San Miguel" __

los cuadernos de Historia,

de Literatura ,

de Ciencias Naturales,

de Francés…

Método de Francés.

Dr. Albiñana Goussard,

catedrático del Instituto “Goya” de Zaragoza

 Método de Latín “Le Petitmangin”

 y un viejo misal del P. Nácar – Colunga…

 Todo encerrado en el polvo

 y en el silencio roto

                  por los gorriones y los vencejos.

 Todo queda tan lejos 

                en el espacio y en el tiempo.

 Algunos cromos de una colección de cromos,

__ ¿de qué?

__ Ni lo recuerdo.

y todo me parece tan lejano

                       tan triste

                       y tan viejo…

El viejo soy yo

y la maleta es el espejo.

Mariano Ibeas                                                                   

EL VIEJO AFILADOR...

El viejo afilador                                         

  El viejo afilador aparece cada invierno

y su llamada serpentea en el aire”  

           Carmen Borja           

El viejo afilador

            no sabe de lluvias,

tan sólo llega            

cuando los trigos están floridos

            de jébenes y amapolas;           

su silbo agrio           

se cierne en las laderas           

_ apresta presto la rueda,

las piedras de esmeril,

la correa de cuero,

y pisa firme la palanca  __

las hoces se declinan,

abandonan espeteras y vigas del desván,

castañetean las zoquetas;

lluvia de herrumbrey óxido de invierno

estalla en el infierno

de centellas de fuego;

ahorma dulce el filo

y un dedo con sigilo

acaricia el corte:

¡buena hoz gallega!

no descansarán,

si la piedra y Dios mediante

respetan los sembríos.

__ ¡Abuela, vengan las tijeras,

los cuchillos de cocina,

el cuchillo capador,

la segureja ...!

__ ¿Ay, hijo mío,

si al tiempo de matanza

regresarás de nuevo....

y el viejo afilador

empuja nuevamente su rueda de rodar,

hilando el filo blanco

y polvoriento,

lentamente,           

de la carretera.

Mariano Ibeas

QUE NO TE CUENTEN CUENTOS...

Que no te cuenten cuentos 

 

 Que no te cuenten cuentos,

 _ ya te lo advirtió León Felipe _

 que no se aduerma tu voz

 con cuentos

 ni mentiras

de esas que dan a manos llenas

o que se sacan con trabajo

del fondo del bolsillo

como moneda de cobre,

como moneda caliente

que adormece la conciencia

y sabe a poco

en el estómago del pobre... 

Que no te cuenten cuentos

en medio de la plaza,

ni los pregonen desde el foro

_ mirándote a los ojos, dicen,

leyéndolo en los labios, dicen _

nunca fue tan verdad tanta mentira 

                       derramada

sobre las conciencias dormidas:

mentiras para la guerra,

para la paz, mentiras,

sólo el dolor y la muerte

                        son verdad. 

Que no te cuenten cuentos:

cuenta los muertos y heridos

de las dos orillas,

¡Sólo las víctimas

                        son de verdad!

 Mariano Ibeas

¿QUÉ POBRES, QUÉ TRISTES...

ºQué pobres, qué tristes...! 

  "Al fin una certeza: la mentira"

          José Luis Piquero  

               I 

 ¡Qué pobres, qué tristes mis palabras!                                                

 He sentido el dolor en  mi costado 

           y el dolor estaba lejos; 

           he visto el horror presente 

                          y el grito por la muerte 

           y por la vida derramada  

                         y yo estaba lejos.           

 He buscado palabras 

     __ mis palabras __           

 para declarar lo que siento 

           y las palabras rebotan 

como las piedras

             contra el muro, 

como pelotas golpean

             en las paredes del cerebro, 

no hay palabras:

            intento masticar una palabra

            y me la trago dentro. 

¡Qué pobres, qué tristes las palabras! 

Busco respuestas

y encuentro más y más preguntas

que resuenan como un eco:

¿quién?, ¿qué?, ¿por qué?

          ¿para qué?__ qui prodest __

me responde el vacío

y el silencio de la muerte. 

He buscado mis lágrimas,

y mis ojos están secos,

y no puedo llorar ni gritar

              desde tan lejos.

He buscado otra voz,

              otra mirada de frente: 

nadie me responde,

las miradas se cruzan en silencio

               y callan.

Hay un silencio de vida detenida

__ de muerte presentida__

miles de voces en la calle

                            callan,

de vez en cuando aplauden

y por no poder decir

                no dicen nada.

Mariano Ibeas

LAS LINEAS DE LA MANO

            Las líneas de la mano

 

quiero recobrar

el hilo,

el hilo de la aguja,

que pasa bajo el puente;

quiero salir del laberinto

recorriendo lentamente

las líneas de tu mano

_ ahí encuentro mi futuro

                        en tu pasado _

unas me llevan

            en volandas a la vida

otras en andas

            de la muerte...

 

y hay una línea de sombras

que me advierte

que sólo es posible

huir hacia dentro,

siempre hacia dentro,

al centro de mí mismo...

 

quiero pilotar

la nave de tu mano

recobrando la línea del mar

            y la del cielo

allí donde se junta

            en horizonte

mi yo crepuscular.    

 

 

Mariano   Ibeas