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MARTIN MARCOS, UN POETA DESCONOCIDO
OBITUARIO: 'IN MEMÓRIAM'
Elegía por un desconocido
FERNANDO ARRABAL 01/11/2009
Fernando Arrabal firma este artículo y lo hace por un poeta desconocido, un hombre íntegro, un trabajador de Vilviestre del Pinar (Burgos) fallecido en accidente laboral... yo tampoco lo conocía, y sólo he encontrado referencias en El País y en le blog de Raúl Herrero:
http://raulherrero.blogia.com/2007/102301-entrevista-al-poeta-martin-marcos-con-dos-sonetos-de-propina-.phpdonde he encontrado también dos poemas.
En este caso tendré que estar de acuerdo con Arrabal, a falta de otra información:
Y el más trascendente. Fue lo que quiero ser sin lograrlo: un santo laico, un justo civil. Por los siglos de los siglos.
Qué pérdida tan irrecuperable para sus amigos. Y para mí. Y para la poesía. Y para todos los que tuvimos la enorme dicha y el prestigioso honor de conocerle bordeando paraísos.
Fue más escritor y más poeta y más humano que todos los que le vamos a sobrevivir. Y obviamente infinitamente más que yo.
Era además obrero, sabio, científico, ajedrecista, patafísico, job, leñador, viajero, filósofo. Y mil cosas más. Todo lo supo hacer como nadie.
Encontró el arte de reír, de escuchar, de acariciar gatos cuánticos, de hablar de Spinoza con cariño y de Wittgenstein con conocimiento, de descorchar hermetismos, de dormir en la acera de una capital, de analizar un mate de Magnus Carlsen, de dejar pasar el tiempo ondulando, de no preocuparse por lo que le despreocupaba, y de interesarse por lo que le interesaba.
Conseguía encadenar su existencia con aciertos a toda vela. Nos deslumbraba desde su choza errante.
Fue el peterpan del greyhound, el cofundador de la 'Liga de poetas', el giraeternidades en si bemol, el haiku-man sin ombligo, el Hölderlin de su época, el Thoreau de la poesía, el Gödel de los sonetos.
Soneto perfecto
El soneto perfecto estoy buscando
Como si fuera lágrimas del cielo,
Como ímpetu pueril de mi desvelo,
Paso abstraído el tiempo cavilando.
Vivo sereno pero estoy temblando,
Tiembla mi cuerpo altivo sin consuelo
Tiembla mi alma longeva sin vuelo,
La vida en su vivir se va acabando.
¿Por qué vendrá esta sombra seductora
A negarme la luz que tanto ardía,
A dejarme la noche sin aurora?
Oíd al corazón su melodía
Que libre canta, sueña y enamora
¡Oídle como late su poesía!
Martín Marcos, 30-12-2007
AUPRÈS DE MON ARBRE...
"Auprès de mon arbre je vivais heureux
j’aurais jamais dû le quitter des yeux..."
(Georges Brassens)
Desde mi ventana contemplo el viejo nogal
bajo la niebla,
no vienen de mañana tórtolas cenizas
a su percha,
no oigo su arrullo,
ni grita el cuervo negro de amenaza...
nada, tan solo la niebla
tiende sus cendales de tela de araña
entre las secas ramas...
sólo al atardecer tinta en rojo el sol
apenas un instante,
y tal vez de noche
la luna ceñirá de plata como un sudario
el relámpago de liquen, la nieve en la corteza
y mientras tanto...
__ "ejército de hormigas en hilera"__
recordaré a Machado...
Mariano Ibeas
Nota: Hoy he vuelto a ver "mi árbol" en la ribera del Ebro; los últimos vientos han terminado de desgajar otra de sus fuertes ramas; ha recuperado su equilibrio, pero no su porte y su prestancia; el álamo resiste, sin embargo, está reducido a la sombra de lo que fue en un tiempo, pero su tronco y una de sus ramas principales aguantan todavía. ¿Hasta cuándo? No me atrevo a traer aquí ni su dolor, ni su agonía. Como el olmo viejo de Machado: "mi corazón espera otro milagro de la primavera".
DESDE LA MARGEN IZQUIERDA
Presentación del libro:
"Poesía en la margen"
Antología de poetas de la margen izquierda
de la Asociación Literaria Rey Fernando de Aragón.
Con la intervención de Pilar Alcober Lamana, Manuel Martínez Forega, Amparo Sanz, Ricardo Fernández, Manuel Vilas y José Vicente Zelaya, editor.
Leerán poemas los autores antologados.
7 de noviembre a las 19 h.
Centro Cívico Estación del Norte
C/ Perdiguera, 7, Zaragoza
Nota: Aviso a navegantes:
el libro incluye varios de mis poemas de los que no voy a renegar, pero que no responden ni a un criterio de unidad y mucho menos definen mi "estilo" de escritura. Pero yo tambien me considero de "la mano izquierda" e incluso "poeta marginal" y agradezco el esfuerzo de los editores. Muchas gracias.
Mariano Ibeas
FRANCISCO AYALA
He recordado, al oir la noticia de la muerte de Francisco Ayala, en primer lugar el título de la obra de Alejandro Casona, "Los árboles mueren de pie" y también el post que colocaba ayer en mi blog. "Auprès de mon arbre"... y no sé por qué mis sentimientos son contradictorios; de alegría y de tristeza, porque ya van quedando pocos y menos centenarios como él... me refiero a los escritores y a los árboles... Puede darse el riesgo de que este blog se convierta en una crónica necrológica, pero hablo de aquellos a quien admiro.
Debería alegrarme porque han vivido.
Corto y pego el inicio de la crónica/obituario de El País:
Muere Francisco Ayala, gran testigo de la literatura española del siglo XX
Novelista y ensayista de infinita curiosidad, ha fallecido hoy en Madrid a los 103 años
"Soy un cómico que lleva años esperando a que se baje el telón, pero no termina de bajarse". Con estas palabras, pronunciadas en 2007, Francisco Ayala se refería a su longevidad, que se había convertido, por derecho propio, en todo un capítulo de la historia de la literatura española del siglo XX. Ese metafórico telón del que hablaba el escritor granadino, ha bajado esta misma mañana en Madrid pasadas las 12. El escritor, cuyos restos mortales serán trasladados a las 19.30 al tanatorio de San Isidro, sufrió esta primavera una bronquitis de la que ya no se recuperó. "De cabeza seguía lúcido, como siempre, pero el cuerpo ya no resistió", ha declarado a este periódico el poeta Luis García Montero, comisario de los actos del centenario de Francisco Ayala, un acontecimiento al que el propio autor, sobreponiéndose a su "innata timidez" asistió con humor y resignación: "Estoy cansado de mi nombre", llegó a decir recordando a Juan Ramón Jiménez.
http://www.elpais.com/articulo/cultura/Muere/Francisco/Ayala/gran/testigo/literatura/espanola/siglo/XX/elpepucul/20091103elpepucul_3/Tes
AIMEZ-VOUS BRAHMS ?
Aimez-vous Brahms? (1959)
Dedicado a "Beatus", que me sigue.
Mecido de nuevo
en el vapor del sueño
me llega desde lejos la eterna melodía:
__ ¿Aimez-vous Brahms?__ me preguntabas.
Y desde entonces la escucho muchas veces
y me traen cerca
tus huellas en la nada,
el grito del silencio,
el resplandor de la nieve
el temblor de la escarcha en las ortigas,
la luz que desaparece,
que borra los caminos,
que desdibuja el esplendor del chopo
en el otoño;
adivino apenas
el serpear del arroyo y su concierto de pájaros…
y no logro verte:
no acierto a dibujar el contorno de tu rostro,
mis dedos no responden,
las yemas de mis dedos
que escriben torpemente
lo emborronan todo:
del calor y el color de tus mejillas
una mancha difusa nada más me queda
y tú no estás en ella;
sólo la música que me envuelve
como la niebla en las mañanas
te devuelve viva
y borra de un plumazo el tiempo ido:
me ayuda a respirar,
alimenta mis sueños
riega mi soledad
y se pega a mí como una sombra,
la sombra de una duda:
__ Aimez-vous Brahms?
Mariano Ibeas
Nota: la foto es de José Antonio Melendo:
http://www.melendofotografia.es
RAZONES PARA LA NOSTALGIA
Quiero recordar desde aquí...
Nota:
La foto de la bahía de Txingudi es de:
http://pau.pyrenees.64.free.fr
UN CHÂTEAU EN SUÈDE
Un château en Suède (1960)
He puesto a secar en los arbustos
el arsenal de sombras;
dibujo los castillos en el aire
por si el tiempo termina de cerrar al fin
la ruina inminente de mi cuerpo;
no cicatrizan bajo la hiedra oscura
las heridas de las últimas batallas,
ni el asalto feroz a mis adarves;
se declaró en ruina inminente
la torre principal del homenaje,
ya no velan al calor de las hogueras
los vigías del cuerpo de guardia
ni están atentos tras las saeteras
los últimos fieles seguidores…
duermen casi todos,
han perdido la finura de su oído,
la agudeza de su ojo avizor,
el tacto y el brillo de la espada,
la tensión del arco;
me queda solo en la trise soledad
de las estancias,
el eco de mis pasos y el arrastrar cansino
de mi capa en los corredores solitarios;
el señal cuelga triste en las últimas almenas,
por todas partes penetran
el frío y la intemperie
y apenas si un tímido rayo de sol
acude a calentar mis huesos
sólo la niebla, la soledad, el viento helado
visita mis desvelos de monarca destronado,
duermevela de aquél que soñaba
con los castillos en Suecia
desde la amplia estepa castellana.
Mariano Ibeas
FRUTOS DE OTOÑO I
Hoy, a las 19 horas, en el Centro civico Estación del Norte, C/ Perdiguera, 7, de Zaragoza se presenta el libro:
"Poesía en la margen", Antología de poetas de la margen izquierda.
Ha sido publicado por la Asociación Literaria Rey Fernando de Aragón.
Incluye poemas de:
Félix Alcántara
Carmen Aliaga
Elena Callau
Rosa Carrillo
Silvia Castro
José Antonio Conde
Ricardo Fernández
Mariano Ibeas
Isabel Izquierdo
Asunción Mínguez
Luisa Miñana
María Otal
Dolores Romero
Amparo Sanz
José María Sanz
Fernando Sarría
Carmen Serna
Marcelino Serna
Ángel Sobreviela
Amalia Soro
David Ubico
POESÍA EN LA MARGEN
Todos estos autores
o escritores
o poetas…
son mis contemporáneos
mis jóvenes autores,
mis amigos,
mis maestros...
Lástima sería el que,
de cada uno,
incluso del peor de todos ellos,
yo mismo, por ejemplo,
no aprendiese algo de provecho…
Mariano Ibeas
FRUTOS DE OTOÑO II
miércoles 4 de noviembre de 2009
Perros de noviembre
Será agosto y, en sueños,
vendrán ladrando perros de noviembre.
Y sueño que estoy sola
-sueño muy a menudo que estoy sola-
y el mes terrible en el que nuestro invierno
es más que una amenaza
(son los golpes por estrenar del frío)
el mes que odia mi sangre y mi silencio,
olerá desde lejos mi tristeza.
El mes más vil, el mes de los suicidas,
el que arranco de cuajo en los diarios.
Olga Bernad
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NOTICIERO
5 de noviembre: A pesar de los perros de noviembre, una excelente noticia: he sido seleccionada por Ángel Guinda para formar parte de una ANTOLOGÍA DE POETAS ARAGONESAS (1965-2010) que se publicará en la editorial OLIFANTE en los próximos meses.
NOTA . Copio y pego desde el blog de Olga Bernad: "Caricias perplejas"
http://cariciasperplejas.blogspot.com/2009/11/perros-de-noviembre.html
YOANI SÁNCHEZ
La ’bloguera’ Yoani Sánchez, agredida por la policía cubana
M. VICENT - La Habana - 08/11/2009
Según narra en su blog Generación Y, Sánchez, que iba con otros dos blogueros, fue interceptada por tres desconocidos "fornidos", que le instaron a acompañarles. Al resistirse a la detención, los policías, que nunca se identificaron como tales, los metieron a la fuerza en dos vehículos y los maltrataron "física y verbalmente" antes de dejarlos en otro lugar de la ciudad, unos 20 minutos después. "Fui secuestrada al peor estilo siciliano, con violencia verbal, física, llaves de inmovilidad, rodillazos", relata. "Mientras me golpeaban me decían: ’hasta aquí llegaste, Yoani Sánchez, no vas a hacer ninguna payasada más".
Sánchez, premio de Periodismo Ortega y Gasset en 2008, explicó a este diario que ella no era parte de la organización de la marcha, sino que asistía para reportar lo que sucediera. "Ha sido traumático. Me siento como una vieja de 70 años con reuma", dijo.
La bloguera afirma que es la primera vez que le sucede algo así, y no cree que lo ocurrido se deba tanto a que ella ha "traspasado una línea", sino "a la desesperación del régimen por el movimiento de expresiones civiles de protesta, que cada vez es mayor". "Es una manifestación de impotencia e intolerancia", asegura.
La semana pasada el mismo grupo de blogueros contestatarios se vio envuelto en otro incidente cuando se les impidió la entrada en un debate sobre Internet organizado por la revista Temas. Sánchez logró colarse en el local disfrazada y con peluca y denunció la censura gubernamental y la intolerancia contra cualquier manifestación crítica.
http://www.elpais.com/articulo/internacional/bloguera/Yoani/Sanchez/agredida/policia/cubana/elpepiint/20091108elpepiint_2/Tes
Más información en el blog de Yoani:
http://www.desdecuba.com/generaciony/ "Secuestro estilo Camorra"
FRUTOS DE OTOÑO III
Les merveilleux nuages
He aprendido a pastorear las nubes
y soy capaz en el tapiz del cielo
de reconocer como un pastor
cada una de las reses del rebaño:
los cúmulos no esconden
en sus vellones de algodón
ningún secreto;
para mí aparecen diferentes:
en el confín del horizonte, predican las lluvias
las borrascas o la tormenta de la tarde…
y me traen recuerdos,
como las viejas postales que guardo
en un rincón de mi escritorio,
capaces de borrar la soledad y el tiempo.
Obedecen fieles al soplo o el abanar
de la brisa o el alisio
y se deshilachan en el valle los estratos…
Aparecen como un libro abierto
y en sus páginas leo:
Son por naturaleza el alimento
que mantiene vivos mis sueños
siguen el empuje del solano o del terral
y corren como un río presuroso en busca de otro río
a veces chocan
como ejércitos en combate,
toman al asalto las montañas,
como a una fortaleza inexpugnable
y se disipan en violentas figuras,
en combate singular, caballeros a caballo,
hasta dejar sembrado de despojos
el campo de batalla:
veo rostros y figuras
animales fabulosos y fantasmas familiares…
sigo su curso y su ambular efímero
… siento frío y me levanto,
no debí dormirme a la orilla del arroyo;
ya va declinando la tarde
y se enrojece el cielo en el poniente:
mañana tendremos cierzo.
Mariano Ibeas
FRUTOS DE OTOÑO IV
La Chamade (1965)
“Chamade: f. (mil.) llamada,
toque para parlamentar ;
redoble de los titiriteros”
(Diccionario Amador, Ed. Sopena)
Tocaron a rebato
Y acudieron presto a la llamada,
los hombres de la aldea rodeaban a los titiriteros
una tropilla miserable de desharrapados:
un hombre barbado y ceniciento,
una caterva de chiquillos
un oso y una cabra, una joven y un cordero.
__ Comediantes,__ dijeron__
__ No, que son húngaros,
__ Titiriteros.
… un redoble de tambor
y comenzó el juego
en círculo, bajo las luces mortecinas de la calle
inicia torpe danza el animal
escuálido y enfermo,
se cierra y se abre el círculo
al ritmo de los pasos lentos
ritma su rota voz de acordeón al tiempo
__ la bella y la bestia
encerradas en el centro__
breve fue la función,
miserables las monedas que se arrojan al sombrero,
apenas brillan en la mano del pobre
oscuro titiritero:
__ ¿Y con esto quieren que cenemos?
¡Vámonos a otro pueblo!
Mariano Ibeas
FRUTOS DE OTOÑO V
Le cheval évanoui (1966)
“Il était unpetit cheval blanc...
oh comme il avait du courage »
Bajo el peso de las varas
pena el jamelgo en la cuesta arriba:
hay barro y las roderas sacan al aire
los cantos descarnados,
apenas nieve sucia en la ladera del monte
viento frío y sol tímido de mediodía
grito y grito
carne de látigo y de juramento
blasfema y se da al diablo
el postillón-arriero
mermada está la carga y sin embargo
el animal se rinde
llegó el final, el descanso eterno
una vida de perro,
no, el perro no trabaja:
sigue cansino el rodar bajo el serón del carro
al ritmo de tartana y el dogal al cuello
el viejo perro no alienta siquiera,
ni olisquea,
mira indiferente las lados del camino,
ha dejado de seguir los rastros familiares
__ ¿para qué? __
Si no podrá seguirlos un momento
y rehacer luego el camino
con trotecillo escorado y tuerto
__ come con los ojos el pan de los deseos
y ve llegar el fin del pobre caballejo__
porque no habrá un paso más;
todo se resolverá en medio
de un círculo de miradas expectantes:
__ malvender el carro,
__despellejar al animal
__ … la piel, una vez curtida,
servirá para fabricar arneros…
__el cuerpo para los buitres
y para los otros perros…
el perro del arriero,
aún muerto de hambre,
no osaría jamás
hincar el diente en la carne magullada
de su eterno compañero…
Mariano Ibeas
NOTA: La foto es de José Antonio Melendo.
http://www.melendofotografia.es/blog/
ARDUINO
Una conversación en el autobús entre dos jóvenes; de momento oigo repetida la palabra "Arduino". Mi oído entonces se ha puesto en alerta, porque creo saber de qué se trata y he podido captar otros términos relacionados con el tema: placa-base, liberación de código, hardware libre a precio de coste, programación Linus, prototipo, coche de hidrógeno... era más que suficiente para atar cabos.
¿De qué se trata? Los dos jóvenes, "jóvenes pero sobradamente preparados", estaban poniendo en práctica una idea que nació hace unos años entre dos o tres estudiantes del programa "Erasmus" en Italia: David Cuartielles, un ingeniero eléctrónico de Zaragoza, entre ellos.
La idea surgió de una necesidad didáctica: enseñar algunas nociones de electrónica a estudiantes de Bellas Artes o diseño; de ahí la realización de un prototipo de placa base, para utilizarla como herramienta de trabajo, ofrecerla a precio de coste, liberar el código y lanzarla por el mundo para que otros estudiantes pudiesen utilizarla libremente en sus proyectos.
David Cuartielles, que prepara actualmente su doctorado en Mälmo (Suecia), se ha separado un poco de su criatura electrónica, pero el "proyecto Arduino" sigue adelante con gran éxito... de ahí los dos jóvenes que hablan con ilusión del tema en un autobús de su ciudad, Zaragoza.
Cada vez que oigo despotricar de los jóvenes, así en general como si fuesen parásitos familiares o sociales, me revelo; porque cualquiera podría aportar también argumentos o ejemplos en contrario. Hay jóvenes, estudiantes, trabajadores, desprendidos, generosos, creadores y creativos, innovadores... y mal que nos pese, ellos son los que marcan el futuro.
NOTA: Para saber más:
http://es.wikipedia.org/wiki/Arduino
http://www.arduino.cc/es/
OTOÑO
He ido a buscar los colores del otoño a las faldas del Moncayo.
Ha sido una experiencia maravillosa, porque creo que hemos llegado en el momento adecuado.
Incluso para contemplar alguna "amanita caesarea" , por ejemplo.
FRUTOS DE OTOÑO VI
Le garde du coeur
He puesto a mi corazón una guarda
un vigía, un vigilante fronterizo
que me avisa de los peligros del tiempo:
sigue un punto el tic-tac
de reloj de cuco,
pero en silencio
sólo fatiga y temblor
y vacío y humedad
como si la niebla me inundase y me calase
hasta las tuétanos del hueso…
he puesto una puerta a mi corazón
un portillo, una poterna, un tragaluz
un aliviadero
desde el ajimez de la mirada
oteo el paso lento de los crepúsculos
y no encuentro manera de cerrar
el cerco
tengo miedo de volver la puerta
de encerrarme en soledad...
y de no poder abrirla
una vez dentro.
He puesto candado a mi corazón
y una cerradura:
tiré la llave al río
__ como los adolescentes enamorados
del puente Milvio__
mi corazón encadenado se revela
y quiere salirse del pecho
he puesto guardas
quiero cerrar la puerta,
encadenarlo…
mi corazón quiere soltar amarras
y navegar solitario
tomar el largo y el viento favorable
sin rumbo cierto.
Mariano Ibeas
LA FRAGUA DEL TROVADOR
La Editorial LA FRAGUA DEL TROVADOR presenta mañana 17, martes a las 19,30 h.en la Biblioteca de Aragón, C/Doctor Cerrada, 22, Zaragoza, una colección de libros de narrativa de "Escritores noveles", cuyos dos primeros títulos son:
"Obscuro abrazo"
de Esther Antoñanzas Aznar
y
"La campanilla y otros relatos"
de Javier Farto Graña
Esperamos que estas jóvenes promesas que desarrollan hoy su creatividad con las primeras publicaciones de relatos, novelas o colecciones de poemas, sean en el futuro unos nombres consagrados de la literatura en Aragón.
Os esperamos.
FRUTOS DE OTOÑO VII
Des bleus à l’âme (1971)
Mi alma está llagada
supura su dolor por el costado
los golpes vinieron todos
en tropel
golpearon en seco
con nocturnidad primero
luego con más ruido,
después fue la tormenta
la lluvia de granizo
el fuego graneado cerró
todos los caminos:
la brecha en la muralla,
el puente levadizo,
el foso y los paseos de ronda...
no hubo escape, ni salida
contra la piel del muro
se cerró el círculo
y no hubo escapatoria…
encerrado en el medio de la nada
el vacío, la oquedad, el agujero
ciega de luz y ciego de esperanza
mi alma queda y yo me quedo.
Mariano Ibeas
LA FRAGUA DEL TROVADOR II
Con tan solo 19 años, escribe inspirándose en autores como H.P. Lovecraft, Bram Stoker, Anne Rice, Oscar Wilde o Edgar A. Poe; está influida por la subcultura gótica de la que resalta sus aspectos más recurrentes... se inspira también en los dibujos de Victoria Francés, o Luis Royo, y al pintura de Goya o Velázquez...
La luna brilla sobre Chambord; el imponente castillo se eleva sobre el lago que lo rodea, ajeno a los acontecimientos de los que pronto será testigo. Aullidos en el bosque, relinchar de los caballos en las cuadras y arañando la fría noche gritos desgarradores en los alrededores... ¿podrá la noche ocultarlo todo con su abrazo? (De las solapas del libro)
De rabiosa actualidad.
LA FRAGUA DEL TROVADOR III
Los relatos de Javier Farto nos hacen pensar en la literatura en expansión (como el universo); en la creación como energía en transformación y crecimiento... Y absorbe__ como un cineasta en constante paseo__ las 24 horas de todos los días y de toda la existencia, el funcionamiento de la maquinaria (el sistema) que mueve la vida. La lietratura de Farto me hace considerar que quizá terminemos siendo recordados ( los seres del modelo global de desarrollismo) como los intérpretes de la vida que no era vida. (Edgar Borges, de la introducción del libro)
Unos relatos muy, pero que muy recomendables.
TERTULIA "FUENTES DE LA MENTIRA"
Viernes, dia 20 de noviembre, a las 19,30h. en la Biblioteca de Aragón, C/ Doctor Cerrada, 22, Zaragoza.
Charla - Conferencia por D. Ricardo Serna, de la Logia Miguel Servet sobre:
"La Masonería, una entidad desconocida"
FRUTOS DEL OTOÑO VIII
Un piano dans l’herbe (1970)
Terminó la fiesta.
Se acabó lo que se daba,
la cena, el baile, el concierto,
la lluvia de confetti,
__ la noche es joven
y el corazón sin freno…__
__ "faut bien que jeunesse passe"__
…al día siguiente la realidad se impone
__"la gueule de bois"__
y la rutina
la luz de amanecer
tímida y mortecina crece
casi nada es como ayer:
el brillo del instante,
el esplendor sobre la hierba,
el corazón en bandolera,
y nada es nuevo esta vez;
la fiesta apagó sus luces de oropel
bombillas, farolillos, luminarias,
ciegas y mudas
bajo la ávida escoba
se arrastran hacia el pozo de basura…
sólo el piano, bajo la lona,
sobre el césped del jardín,
monumento de silencio,
como un despropósito, queda.
Mariano Ibeas
DESDE CUBA CON DOLOR...
EDITORIAL
Represión en Cuba
El relevo de Fidel Castro por su hermano Raúl despertó hace ya más de tres años esperanzas de suavización de la dictadura cubana. Suscitó también expectativas sobre un cambio en los rígidos esquemas económicos comunistas de la isla que mejorara la vida de los cubanos. La ilusión se acrecentó con la llegada al poder de Barack Obama, del que se esperaba un rápido deshielo en la guerra fría de 50 años entre ambos países.
El trabajo de la ONG, realizado en la clandestinidad durante el último año, ilustra el deplorable estado de los derechos humanos en la isla, donde la dictadura emplea sistemáticamente los arrestos arbitrarios, las farsas judiciales y los malos tratos (de éstos puede hablar con propiedad la bloguera Yoani Sánchez).
http://www.elpais.com/articulo/opinion/Represion/Cuba/elpepuopi/20091122elpepiopi_3/Tes
De esto último me hacía yo eco hace unos días en mi blog:
http://desdeldesvan.blogia.com/2009/110802-yoani-sanchez.php
Y hoy recomiendo vivamente que se le hagan llegar los mensajes de apoyo y solidaridad a la bloguera, que lucha con usus escasos medios y fuerzas, desde dentro por un espacio de libertad. Los mensajes se pueden enviar a esta dirección:
http://www.desdecuba.com/generaciony/
FRUTOS DE OTOÑO IX
Un profil perdu
Busco cada mañana
en el espejo
mi perfil más favorable,
mi lado bueno:
quiero mostrarlo claro y transparente
a la luz del día
en el cerco de la plaza,
en el bullicio de la fiesta,
bajo los plataneros
Busco cada mañana
en el fondo
de mi mismo
la luz de amanecer
y no la encuentro:
sólo son sombras
jirones de la noche
que no logro despegar
como un sudario
que se pegara a mis huesos…
Busco en el aire el suave aleteo
de los últimos sueños,
los que fueron capaces de atravesar
el filtro del olvido
y la realidad insistente
e implacable del tiempo
me arrastra en su danza
con su ritmo de loca
cada vez más frenético
y cada día temo el despertar
quisiera agarrarme,
una roca, un tronco a la deriva,
una lengua de arena
un asidero
mi rostro se pierde
en los bordes del espejo,
se confunde con la niebla,
el vapor, el desconchado del papel
por todas partes asoma
el perfil del miedo.
Mariano Ibeas
FRUTOS DEL OTOÑO X
BB Brigitte Bardot
« Et dieu crèa la femme..." de Roger Vadim)
Dedicado a Carmen Santos, que me sigue.
Sueños húmedos,
los de una generación o dos,
las del hambre de libertad y de esperanza
los de los paraísos esbozados
a la salida de la infancia
y apenas rotos
en el muro de luz de las pantallas
en los cines de barrio,
rodea los cinturones miseria
__ lumpenproletariado __
y los ciñe como un dogal al cuello
en aquel esplendor del sol mediterráneo
cegador y alucinante…
alucinaciones de un paraíso entrevisto
y soñado;
carteles en el cine, y censura, y
__ España de cerrado y sacristía/
devota de Frascuelo y de María__
despiadada y triste en la soledad
de la buardilla, bajo la claraboya,
en las tardes de calceta en derredor
de la mesa-camilla
y la vecina del quinto
entrevista tras el encaje de visillos,
los sueños ceñidos al cuerpo bajo la lluvia
en las tardes grises del suburbio,
la boca pastosa y seca,
de vino malo y tabaco barato de liar
__ años cincuenta del pasado siglo__
la puerta entreabierta a la esperanza
por el perfil del aire
y las fábricas de sueños
y el intento inalcanzable
por ver el cielo, a través de la grisura,
desde el fondo de lo oscuro,
desde el fondo de miseria
desde el fondo del pozo,
BB, resplandecías
en el firmamento de estrellas…
Mariano Ibeas
FRUTOS DEL OTOÑO XI
De guerre lasse
( Dedicado a tantas mujeres, hoy y siempre...)
Cansada de luchar,
cansada
de repetir fatigosamente cada día
la misma inhóspita rutina:
hacer y deshacer el lecho
pegada a la costumbre y al hastío,
pegada al hogar,
__ pegada al cristal de la ventana
como una mosca en el vacío__
al padre y a los hijos,
al padre y a los hijos de tus hijos,
esclava, forastera,
emigrante de días y de sueños
que crecen a tu lado y que pasan,
se te caen de los brazos
apenas iniciada la caricia…
__ siéntate un momento, mujer,
deja la escoba, la plancha, la colada,
mírate al espejo…
__ no puedo, no tengo tiempo, no puedo mirarme,
me veo vieja y fea…
el trapo y la fregona
prolongan de forma monstruosa
los miembros de mi cuerpo…
desmembrada, a veces tumefacta,
mi boca destroza una sonrisa…
__ siéntate y siéntete mujer un tiempo
y piensa en ti
__ no puedo
__ antes de que te rinda la fatiga,
antes de que vuelva tu costumbre
a la comida devorada,
a los platos por fregar,
a la montaña de ropas en el silla,
al acarreo cotidiano de hormiga
con la cesta de la compra,
al sueño, a la fatiga…
__ ya no me haces caso,
ya no me besas,
ya no eres como antaño,
ya no vamos al cine,
ni me sacas al baile…
__ y la ropa, y los niños y la compra…
y estoy cansada de esta batalla diaria,
de esta guerra...
__ * "como la mula que mueve la rueda
de un azud quintañón,
y que golpea el lendel circular
con sus pezuñas ciegas.
Corre un agua estrecha” *
NOTA: *Cita de Max Aub
“Campo cerrado”
Mariano Ibeas
CARICIAS PERPLEJAS
"Caricias Perplejas" de Olga Bernad
Mañana, viernes día 27, a las 19,30 en la Biblioteca de Aragón C/ Dr. Cerrada, 22 ZARAGOZA
Os recuerdo que la presentación de Caricias perplejas en Zaragoza tendrá lugar el próximo viernes, día 27, a las 19, 30, en el salón de actos de la Biblioteca de Aragón (C/Doctor Cerrada). Nos acompañan presentando el libro: Javier Sánchez Menéndez, editor de la colección Siltolá; Abel Feu, responsable del diseño y maquetación; Juan Antonio Gónzalez Romano, compañero de viaje hacia esta isla y Fernando Sarría, presidente de la Asociación de Escritores de Aragón. Os esperamos.
y para muestra de lo que Olga escribe, "después de las caricias"... un poema:
Callaré nuevamente. En la cintura
me guardo el largo discurrir del tiempo,
el hueco de la mano, los pliegues de mis dedos,
esa esquina del hombro ante su boca.
Mi yugular al borde de otros dientes.
Todo cierto,
y todo incomprensible. Voy buscando
la mano de la boca de un ombligo;
me enveneno de besos y de rostros
que no recordaré, pues no me importan.
Sólo el amor rescata y, con el tiempo,
el amor da pereza.
Por los que siempre te amarán, disparas,
y el aullido de un lobo te despierta.
Chasquido de mechero en el silencio,
pequeña brasa al borde de los labios,
misterio en los pulmones.
Supones que la luna está asustada:
ha visto largas noches de tu alma
y sabe
que más lejos, tan dentro de tus ojos,
un herrero perfecto está fraguando
la gris bala de plata
-voluta de humo azul de dientes verdes-
que algún día sabrá alcanzarte en sueños.
Olga Bernad
NOTA: El poema está tomado del blog de la autora:
http://cariciasperplejas.blogspot.com/
y la Foto es de José Antonio Melendo
FRUTOS DEL OTOÑO XII
Réponses
No tengo respuestas
y ni siquiera preguntas...
el manantial de mis deseos se agota
bajo las lluvias,
el odre de los vientos
está seco y cuarteado
no respira por la herida el dolor de mi costado
y el corazón perezoso ya renquea.
No tengo respuestas que dar:
Se encendieron las alarmas,
tocaron a rebato, saltaron todos a tierra
y el último apagó la luz
no hay respuestas,
quedaron en el aire las últimas preguntas,
el brillo en el espejo se comió el azogue
se resolvieron en polvo
las últimas tormentas
no amaneció al tercer día
y las sombras se lo tragaron todo;
como en las malas digestiones
en mis entrañas se libra la batalla final;
me esfuerzo por respirar una vez más
quiero levantar la vista, abrir los ojos
llenar el vacío a mi alrededor
sólo siento el campo de batalla,
me alzo entre los muertos
en la vasta extensión de la derrota
y estoy solo:
nadie nació por mí,
nadie morirá por mi
pero en medio, como entre paréntesis,
el vacío de la nada:
no hay respuestas,
no hay preguntas
ya no hay más.
Mariano Ibeas
JOSÉ EMILIO PACHECO
JOSÉ EMILIO PACHECO, Premio Cervantes 2009
Este blog (y su responsable) confiesa, con vergüenza propia, el desconocimiento absoluto de la obra y de la poesía del recien designado Premio Cervantes...
Otros, que se supone que lo conocen mejor han dicho lo siguiente:
Madrid, 30 nov (EFE).- El escritor y ex ministro de Cultura César Antonio Molina ha sostenido que José Emilio Pacheco, premiado hoy con el Premio Cervantes, máximo galardón de las letras hispanas, es un "grandísimo poeta de la estirpe de Octavio Paz, un gran ensayista y articulista".
En declaraciones a Efe, Molina ha resaltado que su "gran amigo", al que conoce desde hace muchos años, es una persona muy culta e "impregnada de una intelectualidad literaria extraordinaria".
Estoy muy satisfecho y me parece que es un premio especialmente bien pensado", ha destacado Caballero Bonald, quien cree que "José Emilio Pacheco es uno de los grandes poetas de la lengua española".
Para Gamoneda, los poemas de Jose Emilio Pacheco son "formalmente serenos y correctos, de una relevante calidad y dignidad", ha destacado a Efe tras conocer el fallo del premio.
Hay grandísimos poetas y narradores de gran importancia que se han ido de este mundo y ni siquiera han rozado el Cervantes, por desconocimiento", ha lamentado.
ÁNGEL GUINDA
La DIPUTACIÓN PROVINCIAL DE ZARAGOZA,
OLIFANTE EDIONES DE POESÍA y LA CASA DEL POETA
se complacen en invitarle a la presentación del libro
"Poemas para los demás"
de
Ángel Guinda
Intervendrán, además del autor,
Mariano Berges – Jefe del Gabinete de Presidencia de la Diputación de Zaragoza- y Aloma Rodríguez
Con la colaboración de
Geraldine Hill, Ricardo Calero
y el Grupo de Cámara del Conservatorio de Tarazona
Martes 1 de Diciembre de 2009 a las 19:30 horas
Salón del Trono del Palacio de Sástago (Coso, 44), Zaragoza
http://www.olifante.com/
