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FRANCISCO BRINES
FRANCISCO BRINES (Premio Cervantes 2020)
Otoño inglés
No para ver la luz que baja de los cielos,
Incierta en estos campos,
sino por ver la luz que, del oscuro centro de la tierra
a las hojas asciende y las abrasa.
Yo no he salido a ver la luz del cielo
Sino la luz que nace de los árboles.
Hoy lo que ven mis ojos
no es un color que a cada instante muda su belleza,
y ahora es antorcha de oro,
voraz incendio, humareda de cobre,
ola apacible de ceniza.
Hoy lo que ven mis ojos
es el profundo cambio de la vida en la muerte.
Este esplendor tranquilo
es el acabamiento digno de una perfecta creación,
más si se advierte
la consunción penosa de los hombres,
tan solo semejantes en su honda soledad,
mas con dolor y sin belleza.
El hombre bien quisiera que su muerte
no careciese de alguna certidumbre,
y así reflejaría en su sonrisa, como esta tarde el campo,
una tranquila espera.
(Belleza del durmiente
que agita imperceptible el mudo pecho
para alzarse después con mayor vida;
como en la primavera los árboles del campo)
¿Cómo en la primavera…?
No es lo que veo, entonces, trastorno de la muerte,
sino el soñar del árbol, que desnuda
su frente de hojarasca,
y entra así cristalino en la honda noche
que ha de darle más vida.
Es ley fatal del mundo
que toda vida acabe en podredumbre,
y el árbol morirá, sin ningún esplendor,
ya el rayo, el hacha o la vejez
lo abatan para siempre.
En la fingida muerte que contemplo
todo es belleza: el estertor cansado de las aves,
la algarabía de unos perros viejos, el agua
de este río que no corre,
mi corazón más pobre ahora que nunca,
pues más ama la vida.
La rotas alas de la noche caen
sobre este vasto campo de ceniza:
huele a carroña humana.
La luz se ha vuelto negra, la tierra
sólo es polvo, llega un viento
muy frío.
Si fuese muerte verdadera la de este bosque de oro
sólo habría dolor
si un hombre contemplara la caída.
Y he llorado la pérdida del mundo
al sentir en mis hombros y en las ramas
del bosque duradero,
el peso de una sola oscuridad.
(De Palabras a la oscuridad, 1966)
PRINCESA INCA
LA NIÑA- PRESA
El principio de la tarde
se quiebra en las piedras del parque
quemando en su temblor va esa chica.
¿Dónde guardas el día aquel
en que no llorabas
y el amor íba y venía?
Muy lentamente irás recuperando la fuerza
a pesar de la medicación que te escupen...
Abre al cielo tus manos como palomas
y deja que la lluvia de mañana
resbale en esa piel tuya
de blancura y precipicio.
Sobre el asfalto cae gris tu mirada
que odia y se traga lo que gritaría.
Eso,mujer-niña...
Grita.Grita.Grita.
Te escuchará la nada,
pero quizás también
los que vivimos insomnio de viento
cuando la ciudad se calla.
Princesa Inca
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