Se muestran los artículos pertenecientes a Septiembre de 2013.
LA VIDA PROFUNDA...
La vida profunda
Floto en la cumbre del vivir profundo
sin otra compañía que yo mismo.
Hablo al silencio en medio del abismo:
dentro de mí mi mundo contra el mundo.
Toda la vida he sido un moribundo
a puñetazos con el vandalismo
de la banalidad, del espejismo;
loco viento inflamable e iracundo.
Harto de plantar cara a lo vacío,
me he sentado de espaldas a los días.
Cada instante que llega es un derroche:
el tiempo pasa como pasa el río.
¡Arde el misterio entre mis manos frías!
Afronto la inclemencia de la noche.
(Ángel Guinda, "Rigor vitae" Ed. Olifante)
La foto es de "El biciclown" http://www.biciclown.com/
LOS CATORCE DEL NIKÉ...
LOS CATORCE DE LA GENERACIÓN DEL NIKÉ
Ciordia, la ironía dislocada
Fernando, el escandor renacentista
Gastón, la voz tonante de la vista
Julio, la alta trompeta desgarrada
Luciano, subconsciencia alucinada
Gúdel, voz sustantiva y humanista
José Antonio, canción aragonista
Miguel, una pregunta para nada
Blancas, verbo esencial, fe de notario
Luesma, lejanos mundos transmigrables
Pinillos, en torrentes clamorosos
Rey, por el viejo mundo proletario
Salas, en sus estancias amigables
Tello, por los balcones ampulosos.
(Benedicto Lorenzo de Blancas, “Poetas aragoneses del Niké”.
Institución Fernando el Católico, 1989)
DOS GIRASOLES SOBRE EL ASFALTO
DOS GIRASOLES SOBRE EL ASFALTO
En la terminal de ferrocarriles
sentada con mi madre,
dos girasoles sobre el asfalto.
Su mano borra todo sucio paisaje.
Nunca he comido sino de esa mano
nunca
sino de ese fruto macerado.
Me enseñabas un sendero
para que no me extraviara.
Y siempre regreso, pequeño afluente,
buscando un poco de sosiego
como se le da al enfermo
una cucharada de sopa.
Y la cuchara hace frías,
metálicas promesas
hasta que la cabeza se queda
recostada contra el velador.
Una oruga cantándole a un gusano
___la canción de la morfina__
la cabeza roída por dentro
el tallo esplendente conectado al tubo de oxígeno.
El mar, como un patrullero,
pisándome los talones.
Thalassa, thalassa
he intentado vivir siete veces.
Damaris Calderón, (La Habana , 1967)
(De “Mujeres como islas II” Ed. Unión)
UN PEU DE SOLEIL DANS L'EAU FROIDE
Un peu de soleil dans l’eau froide
Un poco de sol
apenas
sobre el charco helado
de la noche,
no hay fronteras :
los últimos compases de la melodía
fueron cayendo
uno tras otro
en cascada
en un plomo vertical
desde las alas
sobre el vacío ;
no hay retorno
el peso de la pluma
igualó al hierro
del destino ;
se tornaron en polvo
en humo y en cenizas
los últimos deseos…
A partir de aquí
« lasciate ogni speranza voi ch'entrate »*
entráis en el corazón **
de las tinieblas
y el surco profundo
de los días
cavará vuestra propia tumba.
No hay regreso :
El hilo de las Moiras
ni siquiera los dioses
pueden quebrantarlo :
Átropo hila, Cloto devana
y Láquesis corta el cordón umbilical
de tu existencia ;
Las hijas de la Noche, de Zeus y de Thémis,
hermanas de las Horas
marcan tu recorrido de horizonte.
Por mucho que pienses
no podrás añadir
un átomo de tiempo ***
a la cadena de tu vida
___ tu vida y tu condena___
Condenado a vivir
de por vida.
Mariano Ibeas
10/09/2013
*,**, y *** Citas conocidas.
LE CHIEN COUCHANT
"O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente."
(Fernando Pessoa)
Le chien couchant
Te tiendes a mis pies
como un perro
fiel a tu costumbre
y tus ojos suplicantes
velados de lágrimas
me piden
el pan duro del perdón
el hueso de la lástima,
y no tengo perdón
ni tengo lástima.
Mariano Ibeas 10/09/2013
O POETA É UM FINGIDOR...
O poeta é um fingidor
O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.
E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.
E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.
El poeta es un fingidor.
Finje tan completamente
que hasta finge que es dolor
el dolor que de veras siente.
Y quienes leen lo que escribe,
sienten, en el dolor leído,
no los dos que el poeta vive
sino aquel que no han tenido.
Y así va por su camino,
distrayendo a la razón,
ese tren sin real destino
que se llama corazón.
FERNANDO PESSOA
WENDY GUERRA...
WENDY GUERRA
ROPA INTERIOR*
(Dedicado a Blanca, por si se acerca por aquí)
Dejamos sobre las duchas de los hombres nuestros cuerpos
bien amarrados a la tubería solar.
Marcamos territorio como animales en celo
con las trusas saturadas de arena y el olor sideral que los aísla.
En los baños quedan restos del sexo que les hicimos ayer,
agua de flores y velas de vainilla derramada.
Lágrimas rotas en el encaje profano de la madrugada.
He perdido mis aretes disueltos en el jabón de una lujuria breve
y las cremas señor untan tus sábanas, como veneno de diosas
argentadas.
Mira como arrebatamos la libertad de sus mentes.
Abrimos la culpa en el paraguas dilatado de la tarde.
Regresamos con sus hijos ocultándole el verdadero apellido
de sus genes.
En ropa interior leemos nuestras páginas persiguiendo sólo su
deseo,
cada línea de arroz es un gemido.
Puedo esconderme en mis sombreros, sin ser descubierta…
¿Adivinan?
Un sayo y un escudo que esquive los golpes del amor.
Hay algo más debajo del sombrero, te lo juro.
Armo el rompecabezas de las palabras sobre la cama,
un plano blanco para patinar desnudos, ropa interior negra, sin
dolor.
y aunque lo diga todo, no llega transparente a tus sentidos.
No lo entiendes. Tendrías que aprender a desnudarme.
Dejamos la antropología de un asentamiento grave,
un asentamiento cercano a esta cultura débil, sexo fuerte,
inseguro, desterrado.
Leo las líneas que subraya el editor pero no fumo,
no alivio mi ansiedad…y ya no puedo olvidar lo que he vivido.
Tu baño aún conserva mis pociones, mis esencias, mi estela,
mi estampida,
guardo un tren, un alcatraz, una libélula
y la foto de espaldas que me hicieron dormida.
No soy encaje, ni concha ni malvada,
no es sólo lo que ves, porque me he ido.
Mis ideas son más que las espaldas profundas que ves en el
museo.
Soy mi texto y lo que trato de ocultar en el peligro de la
supervivencia,
ropa interior en frasco de otro baño. Otra humedad, mucho frío.
Los abrigos no existen, se regalan a otra mujer que fui en el
ritual ajeno.
no hay nieve en el país y aunque rompa a llorar eternamente,
Solo en ropa interior logro salvarme.
Dejo mis textos en tu casa pero hay más,
más frívolo y profundo, más pagano. Escribo en los espejos y te
encuentras
nadando en este olvido de artificio…
Tus ojos curioseando en la cartera,
buceando en el pasado como un niño. Sólo ves:
las fotos de la infancia con mi madre.
*Poemas extraídos de: Ropa Interior
http://www.eichikawa.com/amigos/Wendy_Guerra.html
