DESDELDESVAN

Le regole del giogo

Non può sposarsi una Musa, non deve.

Violerebbe le regole del giogo

(uno dei gioghi di Parnaso).      

                               I libri

dicono di maritate: Gertrude

Cassi, Teresa Pickler...

                              Ma poi erano

Muse veramente? No, tutt’al più,

gracili ausiliarie, poco portate

all’armonia, pigre alla danza.

                              No,

non può cedere, Il Poeta, concedere

che la sua Musa vada a nozze. Sente,

dentro l’umiliazione, il tradimento.

Lui non può traslocare, fare il filo

supplice a un’altra, che lo ispiri,

                              adesso

che ha veduto più luminosa e lenta

scendere nella clessidra la sabbia.

  (Silvio Ramat,"La dirimpettaia e altri affani",

                                                     Ed. Mondadori) 

En la foto: lago di Como

Inadempienze

                   A Marcela, por si lo lee.

Presidente, Signori, eccomi a voi

(benché tardi) a testimoniare.

                            Contro

i miei torti. Per pura timidezza

non seppi far comprendere a mio padre

neopatentato e già oltre i sessanta

quando rischiasse guidando

                           (io tremavo:

quelle sue braccia rigide al volante...

E potevo stupirmi, poi, all'evento

sull'autostrada del Sole, il 2 maggio?).

__ È un peccato... Via, si faccia coraggio!

Ma altra cosa è un reato. Il caso è chiuso__.

 (Silvio Ramat, "La dirimpettaia e altri affanni", 2007)

COME GUARDARE

come guardare

una vetrata dipinta, una tela,

un affresco, un cartone_

                           essere in due,

accesi, dentro, da un'idea di pioggia

(fuori, la grande aria della cità)

stringersi a contemplare non capire

forse le stature le allegorie

dirsi quel che si sa o che presume

memoria e fantasia facendo lume

e sentirsi pareti cosi tènere

da penetrarvi il chiodo detto amore.

          (Silvio Ramat, "La dirimpettaia e altri affanni")

A escondidas

Después de la reunión,

asustados por el futuro y sus cónsules

nos escondimos en el reverso de una tarde de 1972

y regresamos a las pecas,

a las rodillas llenas de rasguños,

a la infancia de chocolate y menta.

 Y volvimos a respirar.

Poema de Marta Navarro García

.

TOMADO DE AQUÍ:http://entrenomadas.wordpress.com/

POUR TOI  MON AMOUR

J’ai suis allé au marché aux oiseaux

Et j’ai acheté des oiseaux

Pour toi

mon amour.

Je suis allé au marché des fleurs

Et j’ai acheté des fleurs

Pour toi

mon amour.

Je suis allé au marché à la ferraille

Et j’ai acheté des chaînes

De lourdes chaînes 

Pour toi

mon amour.

Et puis je suis allé au marché des esclaves

Et je t’ai cherchée,

Mais je ne t’ai pas trouvée

Mon amour.

PARA TI, AMOR MÍO

He ido al mercado de los pájaros

Y he comprado pájaros

Para ti

amor mío.

He ido al mercado de las flores

Y he comprado flores

Para ti

amor mío.

He ido al mercado del hierro

Y he comprado cadenas

Pesadas cadenas

Para ti

amor mío.

Y luego he ido al mercado de esclavas

Y te he buscado

Pero no te he encontrado

amor mío.

En la foto una tienda de moda en Milán.

PINTURA:

                   Dedicado a Pilar Aguarón

“… ¿Sabe cuál es  el problema de Alex?  Es muy simple, pero no tiene solución: él sueña con pintar un día la vida, no la diaria y necia rutina de los hombres, sino la vida, la de verdad, la que sólo  encuentra respuesta en la mudez rotunda de la muerte. Ese propósito no se cumplirá nunca, pero jamás alguien como él aceptaría una derrota semejante. Allí dejará Obregón la piel, pero no va a cejar. Usted bien sabe que es así. La vida se nos viene encima como una bestia ciega. Se traga el tiempo, los años de nuestra existencia, pasa como un tifón y nada deja. Ni la memoria siquiera, porque la memoria está hecha de la misma substancia inasible y veloz  con la que surgen los espejismos y luego desaparecen. Y cómo va alguien a pintar algo así.”

(Álvaro Mutis, JAMIL, en  “Empresas y tribulaciones de Maqroll el Gaviero)

En la foto: Selva de Irati, ayer.

EN LA NIEBLA

Ese rostro en la niebla

                             de la sauna

etéreo

que se vuelve hacia mí

serenamente

en gesto que confunde

gravedad e insolencia

hasta desvanecerse

un aviso

            un adiós

una quieta pregunta

lo efímero del ser

sus arrugas

clavadas en las mías.

      Pedro Emilio Gómez

            Caldas de Rei, 25-octubre-2013

Au Lecteur

La sottise, l'erreur, le péché, la lésine,
Occupent nos esprits et travaillent nos corps,
Et nous alimentons nos aimables remords,
Comme les mendiants nourrissent leur vermine.

Nos péchés sont têtus, nos repentirs sont lâches;
Nous nous faisons payer grassement nos aveux,
Et nous rentrons gaiement dans le chemin bourbeux,
Croyant par de vils pleurs laver toutes nos taches.

Sur l'oreiller du mal c'est Satan Trismégiste
Qui berce longuement notre esprit enchanté,
Et le riche métal de notre volonté
Est tout vaporisé par ce savant chimiste.

C'est le Diable qui tient les fils qui nous remuent!
Aux objets répugnants nous trouvons des appas;
Chaque jour vers l'Enfer nous descendons d'un pas,
Sans horreur, à travers des ténèbres qui puent.

Ainsi qu'un débauché pauvre qui baise et mange
Le sein martyrisé d'une antique catin,
Nous volons au passage un plaisir clandestin
Que nous pressons bien fort comme une vieille orange.

Serré, fourmillant, comme un million d'helminthes,
Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons,
Et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons
Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes.

Si le viol, le poison, le poignard, l'incendie,
N'ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins
Le canevas banal de nos piteux destins,
C'est que notre âme, hélas! n'est pas assez hardie.

Mais parmi les chacals, les panthères, les lices,
Les singes, les scorpions, les vautours, les serpents,
Les monstres glapissants, hurlants, grognants, rampants,
Dans la ménagerie infâme de nos vices,

II en est un plus laid, plus méchant, plus immonde!
Quoiqu'il ne pousse ni grands gestes ni grands cris,
Il ferait volontiers de la terre un débris
Et dans un bâillement avalerait le monde;

C'est l'Ennui! L'oeil chargé d'un pleur involontaire,
II rêve d'échafauds en fumant son houka.
Tu le connais, lecteur, ce monstre délicat,
— Hypocrite lecteur, — mon semblable, — mon frère!

               Charles Baudelaire, Les fleurs du mal.