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Pensée profonde nº 2...

Pensée profonde nº 2...

Pensée profonde nº 2 (477) 

                                “Le chat ici-bas 

                                ce tótem moderne

                                et par intermittence décoratif”

                                                              

¿Qué me quieres, dolor,

que vienes presto

                               a visitarme?

Sorda se alza la voz

la voz en sombras

desde el fondo

opaco y cavo

que alimenta la caverna…

araño y sangro

                               en las paredes

buscando un asidero

un camino

                a la salida

y mis pies se niegan

a encontrar tus huellas

no oigo tu voz__

ni tu voz ni el eco me responden __

me arrastro vientre a tierra,

cuerpo a tierra

                a tumba abierta

el alma en pena

condenado a tragar

hasta la hez

en forma de condena

el delito de vivir

la pena de la vida,

                ¿hasta cuando?

… más allá,

                               más tarde.

 

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                          M. Ib3as

Pensée profonde nº 1...

Pensée profonde nº 1...

PENSÉES PROFONDES

Pensée profonde nº 1 

 

Vuelvo silencioso

las páginas de un libro

y es un vuelo de pájaros en la tarde,

cede su brasa el sol

tras los cristales,

briznas de hojas,

escarcha en la memoria

imágenes de otras imágenes

borradas por la escoba del aire…

la historia que se escribe

         una línea tras otra

los versos también se labran

la mano en la mancera

estelas de tinta

         tras el barco de papel

desarbolado

sin reparo, sin dueño

en el empeño del pervivir eterno

a merced del viento

naufragado

presa del fuego

enterrado en vida

         muriendo cada día

 

… y cada día atardece más de prisa.

 

Cada noche se adensa en sombras

y no amanece

sino el renovado dolor

                   de estar  vivo

 

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                          M. Ib3as

YO NO FUI NUNCA...

YO NO FUI NUNCA...

Yo no fui nunca 

 

Yo no fui nunca a Perpignan

ni siquiera a Paris

para ver "El último tango

en París"

y ahora

María Schenider se me ha muerto

en París...

Ya no queda nadie,

casi nadie,

de los míos de entonces:

Serge, Françoise, Alain, Marie, Jane, Jacques...,

Gainsbourg, Dorléac, Delon, Schneider,

Birkin, Dutronc...,

ni siquiera la voz rota de George, Charles,

Serge, Juliette, Ives

se fueron los dioses y las diosas de negro

en blanco y negro

Brassens, Aznavour, Reggiani, Grecco, Montand

el mundo en blanco y negro

otra vez Charles, Edith, Léo, Jean...,

Trenet, Piaf, Ferré, Ferrat

y Jacques, el gran belga "du plat pays"

bajo el cielo gris,

              el mundo se me ha vuelto gris.

 

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                          M. Ib3as

ANILLO DE SERPIENTE...

ANILLO DE SERPIENTE...

Anillo de serpiente 

         Anillo de serpiente

         que bajó del árbol

         y perdió su centro

         desde entonces

         busca con desesperación su encuentro

         “ouruboros”

         comienzo y final

         unidos un punto más arriba o más abajo

         en torno al árbol

         y su empuje vertical

         desde entonces

         se arrastra horizontal

         y busca en la raíz el alimento

         y en la huella del polvo

         el rastro de su paso

        y en la herida del calcañar

                         su asiento.

 

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ANILLO DE SERPIENTE...

ANILLO DE SERPIENTE...

Anillo de serpiente 

         Anillo de serpiente

         que bajó del árbol

         y perdió su centro

         desde entonces

         busca con desesperación su encuentro

         “ouruboros”

         comienzo y final

         unidos un punto más arriba o más abajo

         en torno al árbol

         y su empuje vertical

         desde entonces

         se arrastra horizontal

         y busca en la raíz el alimento

         y en la huella del polvo

         el rastro de su paso

        y en la herida del calcañar

                         su asiento.

 

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                          M. Ib3as

Contrapunte nº 7...

Contrapunte nº 7...

Contrapunte nº 7

Cuando el poema

  

Cuando el poema

            no avanza

y sobran piezas

sobre el tapiz blanco del papel,

es necesario esperar

que se haga el alba

y se diluya la tristeza;

 cuando el verso fluye limpio

y se remansa entre los juncos,

hay que acostarse con sigilo

al pie del sauce...

 es necesario esperar

que llegue la noche

con su manantial de sombras,

que nazca en sueños

            el poema

y que surja la luz

            de madrugada...

 borra entonces

una a una

con cuidado las palabras,

              que quede sólo

             la música callada.

 

 

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                          M. Ib3as

Contrapunte nº 6...

Contrapunte nº 6...

475  CONTRAPUNTE, Nº  6 

 

Vale más un pájaro

 

Vale más

         un pájaro volando

vivo y libre

         un tordo albino y cimarrón,

chulo y retador

         en la cornisa,

un pirata

         que  reta, desde su percha,

a las urracas,

que campa suelto y salvaje

         en el alero

y desafía en las antenas

         a las tórtolas cenizas,

que aletea impúdico

         y lanza desafíos

al resto de la tropa corvina;

         vale más,

¡nunca pájaro en vano!

         vale más,

¡nunca pájaro en mano!

 

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                          M. Ib3as

 

Contrapunte nº 5...

Contrapunte nº 5...

Contrapunte nº 5 

 

 Anochece   (474)

 

Anochece siempre

demasiado pronto,

siempre falta luz,

llega presto la sombra

                            a visitarme

debo forzar

mis ojos ya cansados,

para seguir la línea oscura

sobre el papel en blanco

debo apartar las sombras

                   con la mano

__como quien retira de la mesa

                   las migas de pan

del resto de la cena__

y se diluyen

                   y se van

se desdibujan

                   las palabras

temblando en el vacío

                   hasta desaparecer.

 

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Contrapunte nº 4...

Contrapunte nº 4...

Contrapunte nº 4 (473) 

 

                            Mi vecino

 Mi vecino acompaña

                   mi lectura

con un viejo piano vertical;

no lo hace mal

                   el condenado,

pero siempre me pilla

                   a contrapié:

cuando yo quiero calma

                   la gloria de Bethoven,

cuando estoy triste

                   Brahams

Cuando necesito silencio,

                   Wagner,

Y si estoy alegre

                   Bach.

 

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                          M. Ib3as

Contrapunte nº 3...

Contrapunte nº 3...

Contrapunte nº 3 (472) 

 

                   Borregos en el bus

 

Borregos  en el bus

__agrio sabor a sal__

barrida ya

         a su paso por la puerta

toda noción de identidad

__ “por favor, pasen al fondo

                   del autobús” __

cada quién

         no es cada uno,

la piel contra la piel,

__ el vellocino

                   en la corriente

de la vida y del río__

van y beee

de casa al trabajo

                   y viceversa

de casa al cole

                   y viceversa

                            

¡Cuídate y no salte

                   a tu pesar

la chispa

         de humanidad frustrada !

 

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                          M. Ib3as

 

PINTADAS...

PINTADAS...

Contrapunte nº 2 (471) 

                  

                            Pintadas

 

Pintadas

                   como puertas

vestidas / desvestidas

                   como putas

cinco adolescentes

despliegan en tropel

sus hormonas desatadas;

preñadas de ilusiones

                   y de risas__

alborotan  en el bus,

es sábado por la tarde;

los gritos, tal vez la música

__o las copas tempranas __

aturden

y les devuelven

                   a la realidad

del hogar, del barrio,

                   otro autobús,

unas risas más tarde,

un poco más tarde,

                   un sábado más.

 

 

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                          M. Ib3as

EN EL POZO BLANCO...

EN EL POZO BLANCO...

Contrapunte nº 1 (470) 

        

                   En el pozo blanco

 

En el pozo blanco

                   los deseos

en el pozo negro

                   las miserias

la piedra que lanzas

                   lejos

con la fuerza de tu brazo

arrastra

                   toda tu esperanza

y tu desesperación

                            consigo

 

… y no alcanzará el blanco!

 

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                          M. Ib3as

CABO DE GATA...

CABO DE GATA...

19.- CABO DE GATA

 

Cabo de Gata, Almería,

las sirenas

velan para siempre los candados

del amor

y las llaves arrojadas al mar

reposan en las arenas

blandamente

entre los escollos

y las restingas de la costa;

sólo el vuelo de gaviotas

pauta el atardecer

y el secreto que se guarda:

no hubo amor más fiel

ni desprendido,

solo el silencio cómplice

y el recuerdo de besos ateridos...

                     

Mariano Ibeas                                         

        

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SOLO EL MAR...

SOLO EL MAR...

18.- Solo el mar 

          Dedicado a Blanca, que contempla el mar.

 

Solo el mar

y su fragor de eternidades

me recuerda la recurrente muerte

del tiempo presente en cada instante

y la serenidad del vuelo de gaviotas

que domina los roquedos

traza con pasadas de peine

en la cabellera del aire

las caricias de la paz...

        

 Mariano Ibeas

 

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LA ALEGRÍA DEL AGUA...

LA ALEGRÍA DEL AGUA...

17.- La alegría del agua

lentamente

estremecida

y el rumor del viento,

muerto casi

entre los setos

y algunas hojas tardías

que siguen la presurosa corriente de la alberca

como navíos en la tormenta

buscando el puerto

o tal vez varados en la arena,

buscando el mar...

                   Mariano Ibeas 

                                               

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EN ROJO..

EN ROJO..

16.-

Con este poema os quiero invitar al recital de esta tarde.

 

 En rojo,

en rojo y verde

el dolor y la esperanza,

nada que hacer

sólo esperar la primavera.

                 Mariano Ibeas 

                                               

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LAS HOJAS...

LAS HOJAS...

15.- Las hojas

y su levedad de pluma,

y sin embargo

el ruido y el vértigo de la caída

desatan cada vez

un pequeño temblor de tierra.

                                                 

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                   Mariano Ibeas

MIRO MIS MANOS...

MIRO MIS MANOS...

13.- Miro mis manos

                      A Imelda… en  medio del camino,

                                en el día de su jubilación.

 

                    Miro mis manos

                irremediablemente solas

                y lejanas a veces

                la una de la otra…

                y , sin embargo,

                se acercan a veces:

                son la una de la otra,

                esbozan la caricia

                suave que sabe casi a traición,

                a incesto…

                ¿para qué si no las manos?

                No son la una sin la otra

                aplauso, abrazo, caricias

                a dos manos…

                y , sin embargo,

                se quedan mudas

                dime qué son dos manos

                               en silencio,

                caídas

                a lo largo del cuerpo

                la una sin la otra,

                dime si no trabajan,

                si no se apoyan

                la una  en la otra…

                miro mis manos

                            a veces están solas.

 

Mariano Ibeas                          2/04/2012

                                                

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TEMBLANDO...

TEMBLANDO...

12.- Temblando 

 

 Temblando...
El pájaro en la rama,
temblando la rama,
 __ el pájaro en el aire__

...temblando la hoja,

temblando la rama,
temblando el árbol...
temblando la raíz...


Y yo,
             temblando...

 

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                                               Mariano Ibeas

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DE ATARDECER...

DE ATARDECER...

14.-

De atardecer y acero

de fuego y oro

de luz fundida

del agua

el rumor, la herida...

                  Mariano Ibeas

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