1001 EFEMÉRIDES

DESDELDESVAN CUMPLE 18 AÑOS...

Hoy, el blog DESDELDESVAN se ha hecho Mayor de Edad; hoy cumple 18 años.

¿Quién iba a pensar en aquellos lejanos años del invierno del año 2005, que  este invento de las redes sociales, o más precisamente, lo que entonces llamábamos "blogs", "cuadernos" "cuadernos de bitácora" o cuadernos personales, iban a tener una larga y fecunda vida?

Algunos de ellos han pasado a la Historia, del mismo modo que las hojas de otoño se convierten en humus para fertilizar la primavera.

Ubi sunt...?

Atrás, y con mayor o peor fortuna, han quedado también otras redes sociales, Linkedin, Facebook, Twitter, convertido en "X", Tik-Tok, Instagram, Youtube, WeChat y otras plataformas, buscadores o lugares de alojamiento, todos, todos han sufrido alguna decadencia o alguna desgracia con visos de muerte súbita o lenta.

Hemos subido a la red cientos de textos, fotografías o notas, hemos bajado a los infiernos de las noticias falsas, del "fake news", de la mentira repetida, de la batalla por destacar; hemos pasado por múltiples disfraces... pero algunos seguimos existiendo.

Es verdad que "capitidisminuidos" __este blog de la noche a la mañana ha aparecido demediado, dicen que "simplificado", sin logo del dragoncito, sin fondo de color, sin lista de enlaces, sin resumen ni calendario de posts, sin permitir los comentarios; ha pasado de una a otra plataforma...__ y todo ello sin permiso, sin anunciarlo, en un "aquí te pillo aquí te mato". Dicen que son los signos de los tiempos y que no hay más que acatar las normas, o pagas o te vas del baile, ese es el son que te tocan. Hoy toca hacer de "pagafantas", o te quedas en la calle, y hace mucho frío ahí afuera.

Aquí seguimos, ¿hasta cuándo? que lo digan los lectores, los que entran, leen y se van, los que asoman la patita, los que...

A todos los que... abrazos y enhorabuena...!

 

Mariano Ibeas.

MIGUEL HERNÁNDEZ, 80 AÑOS YA...

Miguel Hernández, hace 80 años ya,

que falleció en la cárcel de Alicante tal día como hoy del año 1942:

.

"Pintada, no vacía:

pintada está mi casa

del color de las grandes

pasiones y desgracias.

Regresará del llanto

adonde fue llevada

con su desierta mesa

con su ruidosa cama.

Florecerán los besos

sobre las almohadas.

Y en torno de los cuerpos

elevará la sábana

su intensa enredadera

nocturna, perfumada.

El odio se amortigua

detrás de la ventana.

Será la garra suave.

Dejadme la esperanza".

ESTE BLOG CUMPLE 16 AÑOS...

DECLARACIÓN  I

               Hace ya dieciséis años...

y parece que fue ayer...

 

A partir de ahora,

señoras y señores,

dejaré de desnudarme:

ante ustedes...

¡un muñeco, un figurante!

No seré extraño ni extranjero,

seré un semejante,

y ustedes serán cómplices,

hipócritas conmigo.

Haremos como si

sin llamarnos a engaño,

porque ustedes y yo

sabemos

que sigue la tramoya

de la antigua farsa,

el trampantojo,

la trampa y el cartón...

no nos llamamos a engaño.

El poeta ya no se deja

la piel en los papeles,

el poeta está desdoblado

de sí mismo,

maneja los hilos

en las sombras

se disfraza

de payaso

o saltimbanqui,

o, mejor dicho,

ni se esconde ya siquiera;

se deja ver

y deja en el aire

la traza, el cañamazo...

la urdimbre

y la hilaza están presentes

en sus sedas;

tan sólo, alguna vez,

el poeta ejecuta sus

saltos mortales

en vivo y en directo,

pero no le va la vida en ello.

El poeta

es también

mortal de necesidad

declarado...

y no arriesga nada,

no se arriesga,

no pone nada en juego,

juega con ustedes...

el poeta payaso

¡que salga!

¡que empiece!

 

Mariano Ibeas

 La foto es de Manuel F. Minaya

 29/12/2009 19:36 MARIANO IBEAS #. NOTAS AL MARGEN

 

Y este es el primer comentario que recibí:

Autor: Sider

Bienvenido a la Blogosfera, ahora que yo me voy.
Puedes quitar el enlace, hace tiempo que ya no escribo en el, pues al igual que en las kedadas en las que prefiero escuchar que hablar, prefiero leer que escribir.
Esta noche brindemos por la buena gente, y que el año que viene nos veamos.

Fecha: 31/12/2005 11:49.

 

HOMENAJE A ROSENDO TELLO

Homenaje a Rosendo Tello:

"Los desterrados de la luz no verán otra luz?
Pues existe una luz que brota
de la nada del silencio
quizás sea la música que oigamos tras la muerte.
Ponle candados al mar y herrajes al tiempo,
que nunca sepan del masaje de tus manos:
es lo fugaz olvido de tu pensar
y es lo permanente consecuencia del alma.
¡Qué hay, si todo ha de cambiar cuando te vayas?
Será el lenguaje un acto inmaterial
y el poema un testimonio de la ausencia.
Al fin, la ausencia encantada en que conversan
la soledad y el tiempo, como el ser sensible,
extraño y familiar de la imaginación."

(Rosendo Tello, "Revelaciones del silencio, Zaragoza, Gara d'Edizions, 2015, p.33)

ROSENDO TELLO AÍNA

Fundación

Para saber de mí llegué a estas cimas.
Me reconozco en los demás y dentro
de mí me desconozco,
y tengo que llegar otra vez a mí mismo,
fundándome otra vez
para ir a ti de mí,
tú que me pides
lo que no puedo darte; acaso este vacío
de corazón, la mente dando vueltas
a una rueda que gira
que gira, gira y gira
sin más objeto que espantar el sueño.
Palpo despacio y busco en las tinieblas
lo que he perdido y no puedo entregarte:
un corazón tan sólo que te alumbre.
Para encontrarte a ti vine a Oroelia
subiendo la montaña.
Simplemente:
Subiendo la montaña.

Mejor con flores... IV

Mejor con flores... IV.
. Crónica de la cuarentena (de quince días) I

Yo ya he empezado: nada de ascensor. Bajar las escaleras desde el 4° piso. Ir al Martin Martin a por el pan y El País ( dos personas con mascarillas y la dependienta). Una docena de magdalenas de Caspe. Una vuelta a la manzana; sólo paseadores de perros, un coche y una runner... Dos vecinos: un vecino y una vecina. Breve charla a un metro de distancia. Poco más que un saludo educado. Vuelta a subir las escaleras; creo que he contado 71, pero no estoy seguro. Mañana las volveré a contar.

 

ROSENDO TELLO AÍNA

Rosendo Tello Aina , patriarca de las letras aragonesas, cumple mañana ,19 de enero, 89 años.

Fundación

Para saber de mí llegué a estas cimas.
Me reconozco en los demás y dentro
de mí me desconozco,
y tengo que llegar otra vez a mí mismo,
fundándome otra vez
para ir a ti de mí,
tú que me pides
lo que no puedo darte; acaso este vacío
de corazón, la mente dando vueltas
a una rueda que gira
que gira, gira y gira
sin más objeto que espantar el sueño.
Palpo despacio y busco en las tinieblas
lo que he perdido y no puedo entregarte:
un corazón tan sólo que te alumbre.
Para encontrarte a ti vine a Oroelia
subiendo la montaña.
Simplemente:
Subiendo la montaña.

DECLARACIÓN DE BUENAS INTENCIONES...

Declaración I

A partir de ahora,

señoras y señores,

dejaré de desnudarme:

ante ustedes...

¡un muñeco, un figurante!

No seré extraño ni extranjero,

seré un semejante,

y ustedes serán cómplices,

hipócritas conmigo.

Haremos como si

sin llamarnos a engaño,

porque ustedes y yo

sabemos

que sigue la tramoya

de la antigua farsa,

el trampantojo,

la trampa y el cartón...

no nos llamamos a engaño.

El poeta ya no se deja

la piel en los papeles,

el poeta está desdoblado

de sí mismo,

maneja los hilos

en las sombras

se disfraza

de payaso

o saltimbanqui,

o, mejor dicho,

ni se esconde ya siquiera;

se deja ver

y deja en el aire

la traza, el cañamazo...

la urdimbre

y la hilaza están presentes

en sus sedas;

tan sólo, alguna vez,

el poeta ejecuta sus

saltos mortales

en vivo y en directo,

pero no le va la vida en ello.

El poeta

es también

mortal de necesidad

declarado...

y no arriesga nada,

no se arriesga,

no pone nada en juego,

juega con ustedes...

el poeta payaso

¡que salga!

¡que empiece!

 

Mariano Ibeas

(Hace trece años ya que se publicó este blog por primera vez  y, aunque sea a trancas y barrancas, sigue...)

27/12/2018 10:11 MARIANO IBEAS #. AUTOMORIBUNDIA 

A Manolo, nuestro amigo, nuestro hermano:

A Manolo, nuestro amigo, nuestro hermano:

Manolo, viajero de luz de luna,
¿dónde nos conduces ahora?

 

"Hay horas para el sueño,

y estaciones enteras para la más hermosa claridad.

Un tiempo para amar, y otro para morir.

Un útero de luna y unos brazos oscuros,

como palomas tristes,

para la despedida.

Mar y sombra la vida,

arena en cada huella del zapato

y pisadas vacías hacia un abismo insombre.

Hay duermevela y éxtasis

toda vez que dejamos de ser ángeles

para amar, más desnudos".

 

( María Pilar Martínez Barca, "Pájaros de silencio" )

 

MARÍA PILAR MARTÍNEZ-BARCA

A mi madre

Brillaba la mañana.
Venia la marea, con sus copas teñidas
en la espuma del viento.
Y tú permanecías silenciosa.
Tu mundo era pequeño:
la casa, los paseos por el sol del verano
y aquel rincón tan intimo
donde tenían vida las sombras de los cuentos,
donde la luz caía.
Pero algo te impulsaba
a aquella comunión con otros seres,
y te quedabas triste cuando se habían ido.
Tu madre, aquellos párpados de azucena y escarcha,
siempre estaba contigo:
compañera en la noche del desvelo
y a la sombra apacible de los días felices.
Y luego llegarían las figuras soñadas,
instantes que se pierden por linderos de niebla.
Y sentada a la orilla,
esperabas los ecos de otros mares lejanos.

(María Pilar Martínez Barca, Epifanía de la luz)

75 AÑOS DE LA MUERTE DE MIGUEL HERNÁNDEZ

Yo no quiero más luz

Yo no quiero más luz que tu cuerpo ante el mío:
claridad absoluta, transparencia redonda.
Limpidez cuya extraña, como el fondo del río,
con el tiempo se afirma, con la sangre se ahonda..

¿Qué lucientes materias duraderas te han hecho,
corazón de alborada, carnación matutina?
Yo no quiero más día que el que exhala tu pecho.
Tu sangre es la mañana que jamás se termina.

No hay más luz que tu cuerpo, no hay más sol: todo ocaso.
Yo no veo las cosas a otra luz que tu frente.
La otra luz es fantasma, nada más, de tu paso.
Tu insondable mirada nunca gira al poniente.

Claridad sin posible declinar. Suma esencia
del fulgor que ni cede ni abandona la cumbre.
Juventud. Limpidez. Claridad. Transparencia
acercando los astros más lejanos de lumbre.

Claro cuerpo moreno de calor fecundante.
Hierba negra el origen; hierba negra las sienes.
Trago negro los ojos, la mirada distante.
Día azul. Noche clara. Sombra clara que vienes.

Yo no quiero más luz que tu sombra dorada
donde brotan anillos de una hierba sombría.
En mi sangre, fielmente por tu cuerpo abrasada,
para siempre es de noche: para siempre es de día.

Miguel Hernández

GLORIA FUERTES

GLORIA FUERTES (que cumpliría cien años)

Nací para poeta o para muerto...

Nací para poeta o para muerto,
escogí lo difícil
—supervivo de todos los naufragios—,
y sigo con mis versos,
vivita y coleando.
Nací para puta o payaso,
escogí lo difícil
—hacer reír a los clientes desahuciados—,
y sigo con mis trucos,
sacando una paloma del refajo.
Nací para nada o soldado,
y escogí lo difícil
—no ser apenas nada en el tablado—,
y sigo entre fusiles y pistolas
sin mancharme las manos.

HOY CUMPLIMOS 11 AÑOS YA...

http://desdeldesvan.blogia.com/2005/diciembre.php

Este blog, bitácora, o diario irregular cumple hoy 11 años

Declaración I

A partir de ahora,

señoras y señores,

dejaré de desnudarme:

ante ustedes...

¡un muñeco, un figurante!

No seré extraño ni extranjero,

seré un semejante,

y ustedes serán cómplices,

hipócritas conmigo.

Haremos como si

sin llamarnos a engaño,

porque ustedes y yo

sabemos

que sigue la tramoya

de la antigua farsa,

el trampantojo,

la trampa y el cartón...

no nos llamamos a engaño.

El poeta ya no se deja

la piel en los papeles,

el poeta está desdoblado

de sí mismo,

maneja los hilos

en las sombras

se disfraza

de payaso

o saltimbanqui,

o, mejor dicho,

ni se esconde ya siquiera;

se deja ver

y deja en el aire

la traza, el cañamazo...

la urdimbre

y la hilaza están presentes

en sus sedas;

tan sólo, alguna vez,

el poeta ejecuta sus

saltos mortales

en vivo y en directo,

pero no le va la vida en ello.

El poeta

es también

mortal de necesidad

declarado...

y no arriesga nada,

no se arriesga,

no pone nada en juego,

juega con ustedes...

el poeta payaso

¡que salga!

¡que empiece!

                                   Mariano Ibeas, 29-12-2005

MARCOS ANA, IN MEMORIAM...

“Decidme como es un árbol”

Decidme como es un árbol,
contadme el canto de un río
cuando se cubre de pájaros,
habladme del mar,
habladme del olor ancho del campo
de las estrellas, del aire
recítame un horizonte
sin cerradura y sin llave
como la choza de un pobre
decidme como es el beso de una mujer
dadme el nombre del amor
no lo recuerdo
Aún las noches se perfuman de enamorados
que tiemblan de pasión bajo la luna
o solo queda esta fosa?
la luz de una cerradura
y la canción de mi rosa
22 años, ya olvido
la dimensión de las cosas
su olor, su aroma
escribo a tientas el mar,
el campo, el bosque,
digo bosque
y he perdido la geometría del árbol.
Hablo por hablar asuntos
que los años me olvidaron,
no puedo seguir
escucho los pasos del funcionario.

Marcos Ana

Este blog ha cumplido 10 años

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29/12/2005 21:34 #. sin tema

EL OLENTZERO

En el País Vasco la tradición quiere que los regalos de Navidad los traiga el Olentzero, un personaje que a veces se trastoca con el “carbonero” o “el hombre del saco” que asusta a los niños  o les regala carbón cuando no son buenos. Como casi es tradición, traigo este cuento aquí para desearos una feliz Navidad... y recordaros que este blog cumple ya DIEZ AÑOS.

 

                   EL  OLENTZERO

 

Se despertó despacio, se incorporó a duras penas, se sacudió de un manotazo la nieve que le cubría la cara y le nublaba la vista y sintió un fuerte dolor de cabeza, una extraña sensación y el acre sabor de la madera; se rascó con parsimonia el colodrillo por debajo del gorro rojo de lana, miró alrededor e insistió de nuevo como frente a un espejo, explorando todo su corpachón con manos torpes..., se quitó las manoplas, y comprendió que algo no encajaba ni en el paisaje alrededor, ni en su cabeza: tenía un chichón considerable y restos de sangre reseca en la frente; estaba sentado en el suelo, bajo un abeto, sobre la nieve, sucia de restos de carbón; uno de los renos le miraba fijamente con cara estúpida sin dejar de rumiar.

Le pareció un poco ridículo el disfraz rojo que llevaba, con los puños, el cuello y la orla de armiño bastante deslucidos por el uso; aunque sólo fuese una vez al año, pero no había manera de convencer a la jerarquía de que cambiasen el color del uniforme; había que morir al palo.

Había sido un día muy ajetreado, y luego se prolongó en una larga velada en el albergue, el calor de la chimenea, con la conversación distendida

y feliz de los parroquianos y el licor de bayas rojas, _  demasiado licor de bayas rojas_ y ya  sólo le quedaban unos pocos regalos de Navidad por repartir...

¡Regalos!;  se puso de pie con rapidez, todavía  inseguro recuperó las riendas, el trineo volaba sobre la nieve... pero algo no encajaba en su cabeza;  consiguió reunir las piezas del puzle: demasiadas manchas de carbón, algunos paquetes de regalo abiertos... unas huellas de pies humanos que se alejaban en la nieve, más restos de carbón de encina, polvo de cisco para el brasero...

Suspiró profundamente y se resignó sin encontrar respuesta.

¡Había que cumplir un año más!

 

... Y por fin, esa noche, también los hijos del carbonero tuvieron verdaderos regalos de Navidad.

                                                                           Mariano Ibeas

  ¡ FELIZ NAVIDAD !

RECORDANDO A MIGUEL LABORDETA...

Escucha joven poeta inadvertido,
escribe para todos,
es decir para nadie.

No lo olvides
del pueblo vienes
y el pueblo es tu raíz,
en consecuencia,
no hagas caso del pueblo.

Vuelve sagrado cuanto toques natural
cuanto toques sagrado,
vuélvelo natural,
es decir,
haz lo que te dé la gana,
quema estas advertencias,
por favor,
es mi consejo póstumo.

              MIGUEL LABORDETA

 

 

REY DEL CORRAL

DISCURSO DEL MALVIVIR...

Discurso del malvivir

Allá en la década de los cuarenta,
España había vuelto a ser católica y esdrújula
a base de una renta de ciento y pico dólares per cápita.
La curva de los feligreses
crecía sin pecado concebida
y a fuerza de limosnas las diocesanas aumentaban
su cachito de cielo que Dios le dio,
su coeficiente de plusavemaría.
Cuando los tísicos hacían fila
ora en las procesiones,
ora en las Hermandades de la Sopa,
antes de que llegara el crudo invierno
al sanatorio inicuo donde se cura, con más muerte,
la insania de la vida.
Y en tanto, el paroxismo de las toses
avalaba el humazo de fritos con aceite de recambio
junto al olor a güisqui de los ejecutivos.

 

Poemarios de José Antonio Rey del Corral:

(Rey del Corral, tan lejano y tan próximo en este 1º de Mayo de 2015)

DEDICADO A

La eternidad

                               Dedicado a “Beatus”, que ya no podrá leerme

                               Y con quien tanto queríamos…

 

La eternidad aquí

tiene luz fluorescente

pasillo de hospital

olor a multitudes;

sólo desfila el dolor

en cada rostro

y el tiempo deslíe los minutos

como en medicinas de sabor amargo…

vuela la luz tras  las ventanas

hacia no sé dónde

hacia no sé cuándo,

tal vez,

tal vez mañana.

                              Mariano Ibeas

UNA ISLA EN INVIERNO

Mariano Ibeas

 

Una isla en invierno
no es más que luz y mar
no hay nadie,
o casi nadie;
los mayores pasean por la playa
no hay niños,
se oye el rumor de las olas
el susurro del viento
el grito de las gaviotas
espanta las nubes
y una pereza como de siglos
se instala entre las rocas...
Vegetan los árboles
__ o más bien se suspenden
en el tiempo__
la bruma dibuja los trampantojos
de las colinas;
no hay nadie, casi
no hay nadie, nada,
todo es pasado fugaz
__ invierno / infierno__
mar a mar.

Mariano Ibeas