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IN MEMORIAM

FERNANDO BURBANO IN MEMORIAM...

FERNANDO BURBANO IN MEMORIAM...

Muere a los 79 años el escritor aragonés, y profesor de ciencias Fernando Burbano

La Asociación Aragonesa de Escritores le rindió homenaje el pasado 28 de febrero en la sede de la Fundación Caja Rural de Aragón

            Fernando Burbano era físico y matemático y sobre todo escritor de todos los géneros, anunciando la presencia de una de sus pasiones, la poesía, en la calle en 2015.

 

            Ha muerto el escritor Fernando Burbano (Zaragoza, 1944-2023). En los últimos tiempos había estado aquejado de la enfermedad de alzhéimer pero aún vivió con plenitud el homenaje que le rindió la Asociación Aragonesa de Escritores el pasado 28 de febrero de 2023 en el Casino Mercantil, sede de la Fundación Caja Rural de Aragón: distintos escritores leyeron sus textos, seleccionados no ya por él sino por su esposa Cristina Baselga, profesora de literatura.

            Fernando Burbano recordaba que había estudiado doce años en Jesuitas y que cursó estudios de Física y Matemáticas en la Universidad de Zaragoza. De ese período derivaba su pasión por la escena: hizo sus pinitos en diversos montajes, realizó varios cursos de Arte Dramático en la Escuela Municipal de Teatro, con José Giménez Aznar, y más tarde se apuntó a dos cursos de improvisación y análisis de texto con la actriz argentina Esther Bronsi. Por ello dirigió, interpretó y aún escribió algunas obras que siguen inéditas. “Tengo escrito varios sin publicar: teatro, un buen número de cuentos y varios libros de poemas”, repetiría en varias ocasiones. Entre sus libros inéditos citó, y avanzó algún poema de él: ‘El lienzo de Penélope’.

"Fernando Burbano hizo una poesía muy personal, reivindicativa y crítica con el sistema y el poder. Tenía un mundo interior muy profundo; buscaba con verdadero afán la justicia social. Le apasionaban la mitología griega, a la que le dedicó muchos poemas, y también la podredumbre de los dioses", dice Luis Bazán.

            A quien no lo conociese le sorprendía que se hubiese ganado la vida en la Academia Burbano, de su familia, como profesor de Física y Matemáticas. Le apasionaban la filosofía y las corrientes de pensamiento, pero una de sus grandes debilidades eran la mitología griega, la cultura de la II República española y la justicia social, toda una obsesión para él.

            Publicó varios poemarios, ‘Ecos de la soledad’ (1978), ‘De mí, para ti: por todos’ (1979) y ‘Resistencia a la rodadura’ (1980). En 2006, participó en el libro homenaje ‘Café Levante, dígame’ (2006). Dejó aquí y allá algunos poemas, participó en recitales colectivos y fue, durante años, un asiduo visitante del poeta José Luis Alegre Cudós, al que le ayudó a publicar sus poemas.

            Pilar Aguarón, de la directiva de la Asociación Aragonesa de Escritores, destaca de él “su coherencia, su sensibilidad y su compromiso con la literatura. Llamaba la atención que un científico supiese tanto de literatura y de filosofía”. Uno de sus amigos más entrañables era el escritor y profesor Luis Bazán. “Nos veíamos una vez al mes en el café Levante para hablar de la vida y la literatura. No se rindió nunca ni dejó de escribir. Había perdido la confianza en las editoriales pero no en sí mismo. Deja mucha otra inédita en poesía y prosa. No volvió a publicar, pero sentía la poesía de una manera especial. Hizo una poesía muy personal, reivindicativa y crítica con el sistema y el poder. Hizo una poesía difícil, pero tenía un mundo interior muy profundo; buscaba con verdadero afán la justicia social. Le apasionaban la mitología griega, a la que le dedicó muchos poemas, y también la podredumbre de los dioses”, explica Luis Bazán, y revela algo más: “Le interesaba mucho la actualidad, pero creía que en la civilización griega y en sus mitos seguía estando todo”.

FERNANDO BURBANO IN MEMORIAM

FERNANDO BURBANO IN MEMORIAM

FERNANDO BURBANO IN MEMORIAM

 

Con profundo pesar os comunico que hace unas horas ha fallecido Fernando Burbano, gran persona. Un hombre sabio y muy humano. Será muy difcícil llenar el vacío que nos deja. Descanse en paz.

Queremos mas obras d'Ánchel Conte!!!

Queremos mas obras d'Ánchel Conte!!!
Último poema de Ánchel Conte
  
DEVÁN A ZAGUER ETAPA (Ante la última etapa)
igual como lo viento de chardal que escoba o cielo e lo pinta d’azul
amaneix o tuyo cuerpo adormiu espullau sobre a cama cuan raya l’alba
lo me miro en silencio e o cuarto encara fosco s’aclareix con a tuya luz
de momento te veigo volar dencima un mar d’esbatulladas auguas
e yo ya no sé si tot ye real u trafuco suenios deseyos e pantasmas
me pesan os años m’empentan ta la boira preta d’a zaguer etapa
esturdiu pero no afatau pa mantener o equilibrio m’acarrazo á tu
que pa escampar ixa boira negra ye prou pa yo a tuya mirada
Almería, 9 d’octubre de 2022, 11 oras
Foto: Nevazo con vapor en a bocana d’un puerto. Turner, 1842, Tate Britain
………………………………..
igual que el viento de chardal* que barre el cielo y lo pinta de azul
aparece tu cuerpo dormido desnudo sobre la cama cuando raya el alba
lo miro en silencio y el cuarto aún a oscuras se aclara con tu luz
de repente te veo volar por encima de un mar de agitadas aguas
y yo ya no sé si todo es real o confundo sueños deseos y fantasmas
me pesan los años me empujan hacia la niebla espesa de la última etapa
aturdido pero no atontado para mantener el equilibrio me agarro a ti
que para escampar esa niebla negra me basta tu mirada
*viento del NW en algunos pueblos de Sobrarbe

Queremos mas obras d'Ánchel Conte!!!

Queremos mas obras d'Ánchel Conte!!!
Último poema de Ánchel Conte
  
DEVÁN A ZAGUER ETAPA (Ante la última etapa)
igual como lo viento de chardal que escoba o cielo e lo pinta d’azul
amaneix o tuyo cuerpo adormiu espullau sobre a cama cuan raya l’alba
lo me miro en silencio e o cuarto encara fosco s’aclareix con a tuya luz
de momento te veigo volar dencima un mar d’esbatulladas auguas
e yo ya no sé si tot ye real u trafuco suenios deseyos e pantasmas
me pesan os años m’empentan ta la boira preta d’a zaguer etapa
esturdiu pero no afatau pa mantener o equilibrio m’acarrazo á tu
que pa escampar ixa boira negra ye prou pa yo a tuya mirada
Almería, 9 d’octubre de 2022, 11 oras
Foto: Nevazo con vapor en a bocana d’un puerto. Turner, 1842, Tate Britain
………………………………..
igual que el viento de chardal* que barre el cielo y lo pinta de azul
aparece tu cuerpo dormido desnudo sobre la cama cuando raya el alba
lo miro en silencio y el cuarto aún a oscuras se aclara con tu luz
de repente te veo volar por encima de un mar de agitadas aguas
y yo ya no sé si todo es real o confundo sueños deseos y fantasmas
me pesan los años me empujan hacia la niebla espesa de la última etapa
aturdido pero no atontado para mantener el equilibrio me agarro a ti
que para escampar esa niebla negra me basta tu mirada
*viento del NW en algunos pueblos de Sobrarbe

ANCHEL CONTE

ANCHEL CONTE

E zaga o mar o desierto

Uns amors que naxen sin futuro,

que rancan de l’ ausenzia, 

que ban e tornan,que son bolito e lixereza...

(Ánchel Conte)

Cayoron as mías glárimas en o desierto

imposible amortar tanto fuego

con tan misterioso cabal

e men’n fue con o corazón cremado

igual como as arenas de Tadmur

 

Biene-te ne per alto d’o biento

e feito boira esbota en plebia

fé que d’ a chera d’o mío corazón rechiten

dos royos ababols royos de sangre

royos como l’atardexer d’a tuya tierra

 

Prene-los con ficacio estremo

que i ba tot l’amor que me cresa.

Non deixez morir a mía voz

Non deixez morir a mía voz

Ánchel Conte: "Non deixez morir a mía voz"

May, mírame as mans;

as traigo buedas,

lasas d’ amar...

Son dos alas 

d’ un viello pardal

que no puede

sisquiera volar,

 

May, mírmae os güellos,

n’o cielo perdíus

n’un fondo silencio...

Son dos purnas

chitadas do fuego

que no alumbran

ni matan o chelo.

 

May, mírame l’alma

afamada de sete,

enxuta d’ esperanza...

Y en campo labrau

an no i crexen qu’allagas

que punchan a vida

dica qu’a matan.

 

May, mírame a yo.

¿Me reconoxes, may?

Fue o tuyo ninón...

Uey so un home

que no sé cómo só.

May, ¿me reconoxes?

¡¡ May, ¿ni sisquiera tú?!!

ÁNCHEL CONTE, De Jorge Cortés.

 

Ánchel Conte ha fallecido. Esencial para entender la recuperación del aragonés y la reivindicación de los derechos de sus hablantes. Él inicio un camino que tuve el honor de compartir allá desde los años setenta. Habia nacido en 1942 en Alcolea de Cinca en octubre de1942. Fue profesor, doctor en Historia y catedrático de Enseñanza Secundaria. Sus destinos profesionales le llevaron desde L´Ainsa a Teruel, Barcelona, y ya jubilado en 2003, decepcionado por el clima generado por el autismo nacionalista, encontró en Vera (Almería) la compañia geográfica que buscaba. En L´Ainsa, principios años setenta, fue profesor de su instituto, dejando una huella de cariño y reconocimiento en sus alumnos; además, involucrando a gentes de esa comarca altoaragonesa, llevó a cabo una gran labor de investigación y difusión del folclore de Sobrarbe, fundando la agrupación Viello Sobrarbe. Recuerdo a bote pronto, emocionado, una emisión, en 1972, del `programa Raices, en en canal UHF (hoy La 2), en la que por primera vez se presentaba parte de este rico floclore con las explicaciones del propio Ánchel. Siempre mantuvo un compromiso político y cultural, y sufrió como represalia la no renovación de su puesto en el instituto de L´Ainsa. Militó en el P.C.E. , reorganizando al partido el Teruel. Estuvo vnculado a proyectos significativos y renovadores de la manera de entender la cultura en Aragón, siendo miembro fundador de Andalán (1972) y decisivo en la constitución del Consello d´Fabla Aragonesa (1976). Ánchel Conte, lo reclamo, es una figura imprescindible en la literatura contemporánea aragonesa. Participó en el libro colectivo, y pionero, "El aragonés: identidad y problemática de una lengua" (1977), junto a Antonio Martínez Ruiz, Francho Nagore, Chesús Vázquez y yo mismo. Poeta y novelista, su poemario "No deixez morir a mía voz" (1972), publicado por El Bardo, reeditado en 1985, supuso la puesta de largo del aragonés como lengua literaria, como también lo fue "Sospiros de l´aire" (1971), de Francho Nagore. Su poesía tuvo notable influencia en la recuperación del aragonés, tanto en sus inicios como hasta el momento actual. O tiempo y os días (1996)
(1996), E zaga o mar o desierto (2002) y Luna que no ye luna / Luna que no es luna (2014), con otros de sus libros de poesía; también escribió prosa: O rafe d’o espiello (1997, colección de relatos) , O bollito d´as sisellas (2000, novela), Aguardando lo zierzo (2002, novela) , De ordo sacerdotalis (2004, colección de relatos)
También ha publicado poemas y cuentos en revistas como
Argensola, Andalán, Fuellas, Rolde , Luenga&Fablas, etcétera. Algunos poemas suyos han sido traducidos al
castellano, francés. inglés, alemán y ruso.
Además del mencionado libro No deixez morir a mía voz, Ánchel es autor de creaciones de gran re
percusión: por ejemplo, su poema «Mai»,
musicado por Gabriel Sopeña, ha sido objeto de
diferentes versiones (destacando las de
José Antonio Labordeta, Olga y los Ministriles y Manolo García).
Además, como investigador,ha publicado más de cuarenta artículos de historia medieval altoaragonesa, en revistas y en
congresos nacionales e internacionales. Cabe destacar cuatro monografías de singular importancia para la Historia de Aragón: La Encomienda del Temple de Huesca (1986),
La aljama de moros de Huesca (1992), Los moriscos de la ciudad de Huesca: una convivencia rota (2009) y La Aljama de moros de Barbastro (2013). Algunos de sus artículos y comunicaciones han sido escritos en aragonés, de manera que
también sido iniciador en el uso de esa lengua
también en el campo de la Historia.
Su producción literaria ha sido traducida a varios idiomas y su obra ha recibido merecidos premios y distinciones: Premio de cuentos en aragonés «Ciudad de Barbastro» (1970); Premios en la Fiesta de la Poesía de Huesca (1968 a 1971); Premio de la Universidad de Zaragoza para poesía en aragonés (2001); Premio Saputo a la mejor obra en aragonés (2000 y 2002); Premio Ciudad de Barbastro (2002, por Aguardando lo zierzo); Medalla al Mérito Cultural del Gobierno de Aragón (2009). Pero nunca, inmerecidamente, recibió el Premio de las Letras Aragonesas (allá cada cual con sus responsabilidades), proposito que humildemente impulsé durante algunos años, aunque Ánchel, me decía con la serenidad de la gente sabia y buena, estaba resignado a no recibirlo. Nos manteníamos en contacto esporádico y la última vez que coicidimos fue hace cuatro o cinco años con motivo de no recuerdo qué acto relativo a su obra en Zaragoza, y después fuimos a cenar a Casa Emilio, donde a los postres se nos unió el añorado Emilio Lacambra, con larga y grata sobremesa (como siempre en la Casa). Ánchel Conte representa una parte fundamental e irrepetible de la cultura aragonesa, en su más amplio sentido, y debemos sentirnos orgullosos de su obra, de su trayectoria cívica , de sus investigaciones y de poner de relieve esa parte de la cultura aragonesa, el idioma aragonés, que gracias a él comenzó a tener presencia y a extender su trascendencia en la vida cultural. Muitas gracias Ánchel por tot, y agora que te yes íu, en iste inte, ya se te cosira prou y mos queda remerar, y me fa goyo decir-lo astí, o tuyo gran exemplo. Dica siempre amigo.
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ÁNCHEL CONTE ... IN MEMORIAM

ÁNCHEL CONTE ... IN MEMORIAM

’No deixez morir a mia voz’ en 1972

Conte ya deslumbró con su poemario ‘No deixez morir a mia voz’ en el año 1972 y, desde entonces, ha sido reconocido como uno de los impulsores en la defensa de la lengua aragonesa, fundó el Consello d’a Fabla Aragonesa. Desde el 2021 era director del Instituto del Aragonés creado por el Gobierno de Aragón y él presidió los trabajos de la comisión que llevó a cabo la aprobación de una ortografía normativa del aragonés.

AGUSTÍN IBARROLA... in memoriam

AGUSTÍN IBARROLA... in memoriam

            Detrás de cada hueco ríe el frío                                                                                agazapado lejos del verano 

            Sosegado espectáculo que ofrece

            el cadencioso oráculo del árbol

            despidiendo en torno a los octubres

            el ocre de la savia en su fronda

            cuando el otoño invade los paisajes

            adentrando sus ojos en  lo oscuro.

            Y nada más serio en la mirada

            que el bosque sepultado por las hojas

            tiernamente ahogado entre peciolos

            o palmiformes maneras de lo muerto

            recordando a los cuerpos que las horas

            como las hojas caen gota tras gota.

 

(Manuel Estevan, "Perfil de la oquedad"

JORGE OTEIZA

JORGE OTEIZA

 

Oteiza
Jorge Oteiza murió hace veinte años (2003). Lo recuerdo todos los días. Cuando cumplí 33 años me regaló el bastón que ahora me acompaña y guía. Escribí en el día de su muerte, en un pronto, en la cafetería de la gasolinera de Zarautz, tres sonetos, que pronto verán la luz en un libro, "El bosque no es un árbol repetido [Sonetos y soñetos], en Huerga & Fierro, prologado por Valentín Valentin Martin .
[El libro ya está en las librerías].
La obra fundamental de Oteiza está en el Museo que lleva su nombre, en Altzuza de Navarra. Su poesía y pensamiento, en sus libros.
La fotografía se la hice en Zarautz, un día de 1992, cuando éramos jóvenes y felices. Oteiza me hizo varias fotografías a mí a su vez.
Frío trance
Ha muerto Jorge Oteiza, como un río,
como instante que de su hora huye,
como ese rayo azul que se diluye
en el extenso mar, en trance frío.
Ha dejado los trastos, su vacío,
apóstoles y tizas. Se construye
su inmensa soledad. La nada arguye
su caja metafísica, el envío
de todo aquello que el morir engulle:
La playa de quietud que se evapora,
las dudas que plantea el nuevo viaje,
sobre cielo marcado en que confluye
la tristeza que él viera en otra hora:
“Yo siento la tristeza de un paisaje”.
© F. M. /Félix Maraña)

ENMA IGUAL in memoriam

ENMA IGUAL in memoriam

HONOR Y GRATITUD para la cooperante Enma Igual.

Hoy ha muerto con 32 años mientras ayudaba a los demás, mientras evacuaba civiles y les salvaba la vida. "Escribid las injurias en la arena, grabad los beneficios en el mármol" (Claude Boiste)

INMA... IN MEMORIAM

INMA... IN MEMORIAM

XXXV

 

Algún día, cuando no esté

y mi lápida perfumen las violetas,

sin duda,

pensará y dirá

quien mi voz conozca:

Escuchad:

Los poetas no mueren.

No mueren los poetas.

 

 (Inmaculada Marqueta, de "Muerde mi manzana" Ed. Certeza)

 

JANE BIRKIN, IN MEMORIAM

JANE BIRKIN, IN MEMORIAM

XV.- El arte de reducir

Pensó que no sería fácil, pero quiso intentarlo. Salió de buena mañana; no era necesario apresurarse, sin embargo; el prado empezaba a la puerta del taller y desde las ventanas de su casa podía apreciarse en todo su esplendor de verde, en el frescor de la noche, en la hierba recién segada, en los árboles que lo circundan, en la brisa, en el olor, en el sabor de una brizna de hierba entre los dientes, no sería fácil, no.

Paseó despacio, al comienzo sin método alguno, en un ángulo del prado descubrió el inicio de un sendero, luego quiso recorrerlo de forma sistemática, palmo a palmo, se internó entre los pinos y aspiró con fruición el olor de los primeros eucaliptos, retiró algunas ramas, seleccionó tres o cuatro restos de poda y comenzó a serrar…

Paró en seco y por vez primera se preguntó:

__ “¿Qué estoy haciendo?”

No podía acarrear el bosque, ni llevarse consigo el prado, se dio cuenta de que elegir es reducir, no podía llevárselo, no un bosque, ni un árbol, ni una porción de bosque, ni una porción de prado…

Se tumbó en la hierba boca arriba mordisqueando una brizna, luego se revolcó en el prado y regresó lentamente a casa…

No podía llevarse consigo el olor, el color, el viento,la inclinación del terreno, la luz… ni una brizna de hierba siquiera.

Ya en el taller, observó atentamente; sobre el caballete un lienzo preparado, en blanco; se miró en el espejo y descubrió en su cabello una brizna de hierba… la recogió con delicadeza y con un poquito de cola la fijó en el lienzo…

La brizna de hierba incluye todo el prado, pero borra el prado también, el prado ya no existe.

MARIANO IBEAS, "Veinticuatro imágenes tardías".

FRANCISCO IBÁÑEZ, IN MEMORIAM

FRANCISCO IBÁÑEZ, IN MEMORIAM

Hoy, todos, o casi todos, huérfanos.

Ha fallecido Francisco Ibáñez, nuestro otro padre de la infancia lectora.

Mauricio Vicent... por MANUEL VICENT

Mauricio Vicent... por MANUEL VICENT

 

Hoy, su padre, Manuel Vicent le dedica un soberbio homenaje en la contraportada de El País.https://elpais.com/opinion/2023-06-18/mientras-viva.html
 
Mientras viva
ELPAIS.COM
Mientras viva

Sé muy bien que con el tiempo todo se desvanece, pero ni el tiempo ni la muerte podrán arrebatarme nunca el amor que sentía por mi hijo y el que él me regalaba con su furiosa alegría de vivir

Llegó la muerte sigilosamente de madrugada y con una certera puñalada se llevó al ser que más queríamos. Qué artera ha sido la muerte, que en vez de dármela a mí eligió solo herirme en ese punto que más me podía doler. Nunca hay suficientes lágrimas a la hora de enterrar a un hijo. Ningún dolor puede ser tan profundo. Sé muy bien que con el tiempo todo se desvanece, pero, mientras viva, ni el tiempo ni la muerte podrán arrebatarme nunca el amor que sentía por mi hijo y el que él me regalaba con su furiosa alegría de vivir. La gloria es la única inmortalidad que está en poder de los humanos. "No consientas__ dice Isócrates__ que toda tu naturaleza sea destruida a la vez; por el contrario, ya que te tocó en suerte un cuerpo mortal, intenta dejar el recuerdo inmortal de tu espíritu". Cuando empezó a ejercer de corresponsal en La Habana, mi hijo me pidió algunos consejos. Le dije:"Mauri, no uses adjetivos en los que podrías verte involucrado y y desprotegido. El verbo es la acción con que se definen los hechos. Así lo han usado siempre los grandes periodistas. El prestigio de un corresponsal consiste en estar bien informado. Sé leal, solidario y generoso con los compañeros. Por lo demás, hazme el favor de no vivir tan deprisa". Eso es lo que pasó, que el fuego de su vida encontró demasiado pronto sus cenizas. Vuela ahora mi pensamiento a los días felices del pasado, a los veranos compartidos con los amigos en que salíamos juntos a navegar. Esta vez la quilla partirá en dos su memoria y las olas batirán con ella los costados del barco. Llegará el otoño y su silueta se confundirá con una de las hojas doradas arrastrada por el viento y luego se irán alejando su voz y sus risas hasta perderse en la niebla de un extraño aeropuerto donde se embarcan solo las almas y allí, ante la última aduana, le diré: "Buen viaje, Mauri. Llámame en cuanto llegues a La Habana".


FRANCISCO J. URIZ "in memoriam"

FRANCISCO J. URIZ  "in memoriam"

Primavera

               De Francisco J. Uriz (1932-2023)

cielo gris

agua plomiza

multiplican la blancura del balandro

en el frío lago primaveral

el invierno ha sido largo

Vietnam (podría ser Ucrania) está lejos

el invierno ahora es una primavera a orillas de un lago

el bosque va despertando en su valle de lágrimas

el mundo es también un abismo rebosante de dolor

en el que patalea la impotencia

pero al borde del lago

en la primaveral belleza  gris

que profundiza el blanco balandro

en la fría  calma de un atardecer

envuelto en una intensa placidez

               en mi cuerpo todo el calor del mundo

                                                                          la sauna

               en mi cuerpo todo el frío del mundo

                                                                          el lago

gozo de la serena grisura del cielo

del brillo plomizo del agua inmóvil

el alma huye del cuerpo

               el mundo está lejos

yo estoy lejos del mundo

               un cuerpo envuelto en placidez primaveral

              

               (De “Las caras de Jano” fragmento de “las cuatro estaciones”)

 

 

JOSÉ LUIS ALEGRE CUDÓS, IN MEMORIAM

JOSÉ LUIS ALEGRE CUDÓS, IN MEMORIAM

 

"Me harta, me alimenta
El vivir cada día.
Soy un descubrimiento.
Me sale el sol tres veces al día.
Tengo el triple de sangre.
Harto de comer vida.
Harto de tener poesía."
José Luis Alegre Cudós

 

EL HUMO, EL VACÍO

EL HUMO, EL VACÍO...

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EL HUMO, EL VACÍO

( A SALVADOR OLMOS, IN MEMORIAM)

El humo, el vacío,
todo lo devoró el tiempo
y el espacio
y no quedó nada,
ni donde caerse muerto.
El tiempo fue
un tiempo ido,
una eternidad inútil
malgastada
en fuegos de artificio:
contando los segundos
un latido, un suspiro
un discurso de la sangre
un fuelle henchido que resopla
y sopla entre las brasas,
que enrojece los carbones
__ y eso era la vida, decían__
Y eso era la muerte, decían:
cuando los fuegos se apagan.
Vivir era un espacio
Entre dos ríos, una montaña,
un valle, una llanura sin relieve
que hay que recorrer
quieras o no quieras.
La vida fue un tiempo
En una infinitud de espacios
y a eso le llamaron
morir
llenar el vacío,
completar el recorrido
del laberinto
en los ojos de la luz
que ya no refleja
la tristeza
ni el cansancio
ni la fatiga del nuevo
amanecer
solo el eco de las sombras
y las rocas de la palabra
en los pasillos desiertos;
solo el paso
de las sombras,
solo el vacío:
¡Salvador!
Mariano Ibeas
A Salvador Olmos, In memoriam... 24/01/2022

 

FRANCISCA AGUIRRE...

FRANCISCA AGUIRRE...
Un mar es lo que necesito.

 

Un mar y no otra cosa, no otra cosa.

Lo demás es pequeño, insuficiente, pobre.

Un mar, un mar es lo que necesito.

No una montaña, un río, un cielo.

No. Nada, nada,

únicamente un mar.

Tampoco quiero flores, manos,

ni un corazón que me consuele.

No quiero un corazón

a cambio de otro corazón.

No quiero que me hablen de amor

a cambio del amor.

Yo sólo quiero un mar:

yo sólo necesito un mar.

Un agua de distancia,

un agua que no escape,

un agua misericordiosa

en que lavar mi corazón

y dejarlo a su orilla

para que sea empujado por sus olas,

lamido por su lengua de sal

que cicatriza heridas.

Un mar, un mar del que ser cómplice.

Un mar al que contarle todo.

Un mar, creedme, necesito un mar,

Pablo Milanés... in memoriam.

Pablo Milanés... in memoriam.

 

Te negaré tres veces
antes de que llegue el alba.
Me fundiré en la noche
donde me aguarda la nada.
Me perderé en la angustia
de buscarme y no encontrarme.
Te encontraré en la luz
que se me esconde tras el alma.
Desandaré caminos
sin salidas como muros.
Recorreré los cuerpos
desolados sin futuro.
Destruiré los mitos
que he formado
uno a uno
y pensaré en tu amor
este amor nuestro
vivo y puro.
Te veo sonreír
sin lamentarte de una herida.
Cuando me vi partir pensé
que no tendrías vida.
Qué gloria te tocó,
qué ángel te amó
que has renacido.
Qué milagro se dio
cuando el amor
volvía a tu nido.
Qué puedo hacer,
quiero saber
que me atormenta en mi interior.
Si es el dolor
que empieza a ser
miedo a perder
lo que se amó.
Será que eres
el amor de mi vida...
Pablo Milanés
Puede ser una imagen de 2 personas, personas tocando instrumentos musicales y personas de pie