Fallece Luis Granell
IN MEMORIAM
ÁNGEL GUINDA... IN MEMORIAM...
El pájaro en la rama
Para Ángel Guinda.... in memoriam.
El pájaro en la rama
cantando;
vuela el pájaro
y en el aire
hay un vacío
y un silencio eterno…
queda la rama
temblando;
herido el árbol,
queda el dolor,
la huella de la sangre,
temblando el alma
temblando…
Mariano Ibeas 11/03/2018
ÁNGEL GUINDA IN MEMORIAM
Hoy, 29/01/2022, día de San Valero, ha fallecido a primera hora de la tarde
nuestro querido poeta y profesor ÁNGEL GUINDA (1948-2022).
Tenía 73 años. Sit tibi terra levis.
Me he fumado la vida
(de "Conocimiento del medio", 1990-1995)
Me he fumado la vida
como el tiempo se me ha fumado a mí.
Mirad esta laringe, esta tráquea,
estos bronquios y pulmones
ametrallados por la nicotina.
He fumado los gases subterráneos
del Metro en sus andenes;
el aire de Madrid, sucio
como una traición a la luz más hermosa;
las nevadas del yeso en las pizarras,
la hoguera negra de los tubos de escape,
las hojas secas de la marihuana,
el asfalto, la niebla, la humedad,
la avellana tan blanda de los clítoris,
la espesa polvareda de lo siniestro
cuando huía de mi sombra,
y mi vida hecha polvo,
y el polvo que seré
bajo el árbol secreto de la muerte
EL HUMO, EL VACÍO...
EL HUMO, EL VACÍO
( A SALVADOR OLMOS, IN MEMORIAM)
El humo, el vacío,
todo lo devoró el tiempo
y el espacio
y no quedó nada,
ni donde caerse muerto.
El tiempo fue
un tiempo ido,
una eternidad inútil,
malgastada
en fuegos de artificio:
contando los segundos
un latido, un suspiro,
un discurso de la sangre,
un fuelle henchido que resopla
y sopla entre las brasas,
que enrojece los carbones
__ y eso era la vida, decían_.
Y eso era la muerte, decían:
cuando los fuegos se apagan.
Vivir era un espacio
entre dos ríos, una montaña,
un valle, una llanura sin relieve,
que hay que recorrer
quieras o no quieras.
La vida fue un tiempo
en una infinitud de espacios
y a eso le llamaron
morir,
llenar el vacío,
completar el recorrido
del laberinto
en los ojos de la luz
que ya no refleja
la tristeza
ni el cansancio
ni la fatiga del nuevo
amanecer,
solo el eco de las sombras
y las rocas de la palabra
en los pasillos desiertos;
solo el paso
de las sombras,
solo el vacío:
¡Salvador!
Mariano Ibeas
A Salvador Olmos, In memoriam... 22/01/2022
JOSÉ VERÓN GORMAZ... IN MEMORIAM
Yo buscaba el Paraíso
mirando hacia el firmamento,
sin saber que se encontraba
en la paz de este momento.
(Texto y foto: .José Verón Gormaz)
RAFA EGIDO... IN MEMORIAM
Llueve en el pabellón.
Sumergirme en tu mirada
y reflejarme en el cristalino
de tus ojos
y nadar en su brillo.
Profundizar en el interior
de tu alma para encontrar
las razones de la soledad
de un espíritu olvidado,
incógnito y transparente.
Mis caminos confluyen
en los pasos de la esperanza,
de soslayo me ves
prófugo de mí mismo ,
añorando
lo que apenas viví,
lo que nunca viví.
El ulular de las hojas y los pinos
la levedad de mi ser
o de mí no ser,
rastreando tus pisadas
o descubriendo tus huellas,
detective de mi pasado recreado
y de tu presente,
mi anhelada armonía se rompe
y los vidrios cercenan
mi esperanza,
la ilusión de tu encuentro.
La conspiración de los astros
la ausencia de la luna,
la luz se derrama
entre mis dedos,
y llueve un presente evanescente,
Vivo la vida como espectador,
suenan las campanas
como una ausencia,
como un olvido
y tú tan ausente,
Tu sombra se precipita por el barranco
se estremece tu cuerpo
del miedo
a aventurar
a arriesgar.
Miedo al miedo,
balbuciente ,
tambaleante,
estremecido,
aterrorizado,
Otra vez la sombra sin personaje
la luna desaparecida
aparece el requerimiento:
vivo o muerto.
Compungido suspiras.
El manto blanco
vestido de la nada,
cuentas los días
que no estuviste.
Carente de sentimientos
y llorando la vida
como la mujer de la curva,
entre la niebla.
Escapas a la carrera
falto de consuelo
subes el peldaño
huyendo de una escalera infinita.
Una plegaria y un miserere
rebotando un rezo.
El llanto,
el suspiro,
Tú solo tú
y tu tristeza.
Dibujas en los cristales
empañados un corazón
y lo sabes.
Gritas a la vida
a tu utopía
sabes que eres
polvo enamorado .
Tomado del Fcebook del propio Rafa Egido. https://www.facebook.com/rafael.egidomartinez
CARMEN LAFORET... IN MEMORIAM
Haber acertado de pleno, tan joven y a la primera, con una novela excepcional; espejo de una sociedad tremebunda que describió con pulso firme. Recibir el premio Nadal y la consiguiente atención mediática; invitaciones, entrevistas, elogios, conversaciones en las que había que estar siempre como la estupenda literata que se suponía que era. Escuchar persistentes solicitudes de más, más cuentos y novelas tan buenas y mejores que Nada. Quedar tal vez abrumada y no ser capaz de seguir el ritmo, cumplir las expectativas. No poder atender el sinfín de demandas —aunque solo fueran dos o tres preguntas, decía el periodista por lo general hombre—, que siempre venían a añadirse, nunca restar, a las responsabilidades adquiridas como esposa y madre de familia de clase media con ambiciones perfeccionistas, tal vez felices y que coman perdices.
UN POEMA DE ANDRÉS ORTIZ-OSÉS: 'GRACIAS'
UN POEMA DE ANDRÉS ORTIZ-OSÉS:
’GRACIAS’
[La felicidad es saludable para el cuerpo:
pero la pena desarrolla las fuerzas del espíritu
(Marcel Proust).]
Doy gracias al cielo
y gracias a la tierra
al cielo por su luz
y a la tierra por su sombra.
Doy gracias al reino mineral
por su solidez
y al reino vegetal por su savia
y blandura.
Al reino animal agradezco
su sensitividad
y al humano su sensibilidad
cuando la ejerce.
Agradezco a Dios su amor
y al diablo su libertad
al bien por su bondad
y al mal por su crítica feroz.
Doy gracias a la materia sólida
y al aire insólido
al humus terrestre
y al fuego celeste.
Doy gracias al amor y el dolor
al amor por su inspiración
y al dolor por su espiración
y expiración.
Agradezco a la vida
y agradezco a la muerte
a la vida por su inmanencia
y a la muerte por su trascendencia.
Gracias a la familia
y gracias a los amigos
a aquella por su presencia
y a estos por su compresencia.
Agradecido al amor que nos religa
y al desamor que nos desliga
al bien que nos salva
y al mal que nos condena críticamente.
Gracias al frío que me encoge
y al calor que me expande
al templo que me acoge
y al temblor que me despìerta.
Gracias agriculces por vivir
y desvivir la vida
pero me callo ante este mundo
inmundo.
Gracias por el cuerpo el alma
y el espíritu alado
y gracias por el sentido íntimo
resguardado del ruido exterior.
Gracias por la gracia en la desgracia
y por la desgracia en medio de la gracia
que nos conduce al descanso eterno
del trasmundo.
(Que no hay bien sin mal
ni hay Dios sin diablo
no hay héroe sin dragón
ni vida sin muerte.
Lo malo parece ser
el precio de lo bueno
como lo negativo es
el revés del positivo.
Anverso y reverso
sí y no configuran el verso
o versión del versus: el si-no
resulta nuestro sino o destino).
Gracias: ¿gracias?
Tomado del blog de Antón Castro.
El 23 de octubre de 2020, Andrés Ortiz-Osés me mandó al correo este poema. Cobra más intensidad y emoción en un día como hoy.
FERNANDO FERRERÓ... IN MEMORIAM
No todo es limpio No todo es limpio
como el hombro desnudo como el hombro desnudo
de una adolescente; de una adolescente.
ni fresco como Ni todo es fresco
la lluvia inesperada como la lluvia inesperada
de un lunes. de un lunes.
Hay plomo y yeso
que me atornillan,
los picos de las aves Los picos de las aves
son duros, son duros.
los ríos pasan por las ciudades Los ríos cortan las ciudades
con el espejo roto. con el espejo roto
No es todo limpio,
ni es todo amable No es todo amable
como un recuerdo como un recuerdo
al echarse en la cama; al echarse en la cama.
Ya sabes que el tiempo, Sabes que el tiempo,
cuando quiere, te arranca cuando quiere te arranca.
(Tu balcón está solo
sobre la plenitud del huerto)…
No es todo limpio.
Desde el primer momento,
he visto el mar a través de mi sangre.
Fernando Ferreró, "De la cuestión y el gesto" Del Blog de Javier Barreiro
https://javierbarreiro.wordpress.com/2013/11/13/la-poesia-antirretorica-de-fernando-ferrero/
FRANCISCO BRINES, IN MEMORIAM
JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD
MI PROPIA PROFECÍA ES MI MEMORIA
Vuelvo a la habitación donde estoy solo
cada noche, almacén de los días
caídos ya en su espejo naufragable.
Allí, entre testimonios maniatados,
yace inmóvil mi vida: sus papeles
de tornadizo sueño. La madera,
el temblor de la lámpara, el cristal
visionario, los frágiles
oficios de los muebles, guardan
bajo sus apariencias el continuo
regresar de mis años, la espesura
tenaz de mi memoria, toda
la confluencia simultánea
de torrenciales cifras que me inundan.
Mundo recuperable, lo vivido
se congrega impregnando las paredes
donde de nuevo nace lo caduco.
Reconstruidas ráfagas de historia
juntan el porvenir que soy. Oh habitaci6n
a oscuras, súbitamente diáfana
bajo el fanal del tiempo repetible.
Suenan rastros de luz allá en la noche.
Estoy solo y mis manos
ya denegadas, ya ofrecidas,
tocan papeles (este amor, aquel
sueño), olvidadas siluetas, vaticinios
perdidos. Allí mi vida a golpes
la memoria me orada cada día.
Imagen ya de mi exterminio,
se realiza de nuevo cuanto ha muerto.
Mi propia profecía es mi memoria:
mi esperanza de ser lo que ya he sido.
"Memorias de poco tiempo" 1952-1954
JESÚS HILARIO TUNDIDOR
Pasiono
Vine a nacer con olas y tornado
de sangre-españa fraternal y mía.
Crecí en el miedo. Ahora, todavía
recuerdo el mar aquél que yo he heredado.
Toda mi suerte ha sido mi pecado
mayor y noble: la melancolía,
junto a una profesión, que no quería
y cien poemas que os he entregado.
Tuve a la tierra así de compañera,
la hembra por varón, y porque sueño
tengo la humilde sencillez del leño
en llamas, que da todo y nada espera.
Y amo la paz, y el viento, y la quimera
de los hombres iguales, y es mi empeño
la luz, la luz hermosa y perseguida
y amo, tal como es, la puta vida.
JESÚS HILARIO TUNDIDOR in memoriam.
FRANCISCO ESPINOZA DUEÑAS, MI MAESTRO
El taller de Francisco Espinoza Dueñas, en la calle Bernardino de Obregón, en el barrio de Las Huelgas, en Burgos, quedaba cerca del cuartel de Sanidad donde yo hacía el servicio militar.
Una tarde me acerqué al taller, conocí al maestro; estuve charlando con él, me habló de su vida y su experiencia, intercambiamos opiniones, teorías y repetí así muchas veces.
El cambiar la ropa de cuertel por la bata de ceramista me cambiaba el día; y así comenzó mi experiencia en el torno, mis pequeñas tareas de ayudante y también mis tardes de alumno-aprendiz con el maestro.
Porque Espinoza era sobre todo un maestro; también pintor, grabador, escultor, muralista, ceramista. Pero siempre pensador, pedagogo, y maestro, sobre todo maestro.
Y yo, hoy después de su fallecimiento a los 94 años me considero huérfano.
Aquí el artículo de Fernando Iwasaki en El País Semanal de 3/01/2021
https://elpais.com/elpais/2020/12/28/eps/1609172255_836468.html
MIGUEL ÁNGEL ASTURIAS
POEMA DE CÓMO QUIERO MI CASA
Yo quiero una gran casa de azucenas
con las tejas mojadas por el llanto;
que me lloren las nubes desde lejos.
El casco deja la herradura en tierra,
lo que se gasta en tierra de camino,
y el pecho, el corazón, que es herradura.
Nadie sabe el dolor de los que vuelven
a la paz arrancada de la prosa
cotidiana, si esperan los balandros.
Después de lo que se habla con los ojos,
el beso es duro, la caricia es triste
y el alma migratoria no se entrega.
En mi casa con ojos de paloma
y ventanas sepultas y en desvelo,
sólo me quedarán la puerta abierta
del estanque asomado a las tijeras
de los pájaros raudos en el corte,
y el húmedo sonar de las campanas,
y el tibio mástil del primer pecado.
---Miguel Ángel Asturias---
IDA VITALE
MISTERIOS
Alguien abre una puerta
y recibe el amor
en carne viva.
Alguien dormido a ciegas,
a sordas, a sabiendas,
encuentra entre su sueño,
centelleante,
un signo rastreado en vano
en la vigilia.
Entre desconocidas calles iba,
bajo cielos de luz inesperada.
Miró, vio el mar
y tuvo a quién mostrarlo.
Esperábamos algo:
y bajó la alegría,
como una escala prevenida.
MARIANO ESQUILLOR
CONCILIACIÓN
No te alejes de esta fiesta que nos llama desde tan
cercanas luces.
Guardemos en los vientos de la paz
y hundamos en el pozo de las dudas
aquella bandera ondeando en una explosión de salvas de [asfixia
y hagamos saltar la cerradura del presente
que oprime el alma de nuestro fondo elevado y estremecido.
Alcemos de nuevo las manos ante el grito de tan espontánea
y resplandeciente vida abierta que aún nos llama con sus [noches
y días jóvenes
y no viviremos más en la idea y la desesperación
del que busca la luz después de haber muerto en las sombras
de una caverna hundida por los golpes del silencio
el espanto y la espera.
(La fotografía es de octubre de 2012, año y medio antes de la muerte de Mariano. Está tomada a la orilla del Ebro, en su margen derecha. muy cerca del puente de la Alamozara y durante una sesión de grabación que David Francisco llevó a cabo para su documentoteca sobre escritores y artistas).
Mariano sostiene en sus manos "Arco lírico", un conjunto antológico que le preparó Olifante de su profusa obra.
CARMEN JODRÁ
Nadie, salvo los indeseables, debería morir tan joven.
La poeta Carmen Jodrá ha fallecido antes de cumplir los 40. DEP.
Páthei máthos
Con errores y piedras
levanté una muralla
y ahora es más difícil que golpeen
las puertas de mi casa.
Si faltan mis amigos
sobrevivo sin ellos
y gracias a los dioses bondadosos
mis enemigos se han marchado lejos.
En un cofre de plomo
guardo hebras doradas
que nadie va a quitarme si no quiero.
Yo mando en lo que encierra la muralla.
A pesar de las ruinas
de las leyes sagradas, y del odio,
que ensucian los rincones.
Así el dolor lo justifica todo.
FERNANDO AÍSA (IN MEMORIAM)
’CUANDO LA OIGO HABLAR…’ DE FERNANDO AÍNSA
[A Mónica]
Cuando la oigo hablar con los perros me conforto:
Sé que sigue ahí
-en la cocina, el porche o el jardín,
no importa dónde-
su presencia me asegura de muchas cosas,
Imponderables que mantienen la tela de araña donde me balanceo
sobre el vacío que me rodea.
Una tela que tejió con sutil sabiduría
en treinta y cuatro años de vida compartida.
Los llama,
dialoga con ellos,
porque de sus miradas obtiene la respuesta que yo,
avaro, por no decir egoísta,
eludo darle, cuando debería susurrarle:
“Todavía te quiero”.
HA MUERTO HUMBERTO ECO
HA MUERTO HUMBERTO ECO
Los dioses, nos tememos, son también imperfectos.
No han sido diseñados satisfactoriamente.
A unos falta elegancia, a otros misericordia.
Los hay tacaños, broncos, rencorosos,
por exceso de celo, de justicia
o de amor irritantemente puro. Nadie pensó en soñarlos eruditos.
Si hubiera al menos ángeles leídos.
Lo peor es, quizá, la Csa Eterna.
No tienen biblioteca en los cielos.
Oh, sí, suplicaríamos
por una tibia cápsula sin tiempo, alcanzada por voces
de poetas amados. Mas ¿cómo se podrá soportar
la eterna eternidad sin libro alguno?
Ese diseño habrá que mejorarlo.
(Aurora Luque, en "(Tras)lúcidas. Poesía escrita por mujeres (1980-2016) Bartleby Editores.
MARIANO ESQUILLOR... IN MEMORIAM
CONCILIACIÓN
No te alejes de esta fiesta que hoy nos llama desde tan cercanas luces.
Guardemos en los ventos de la paz
y hundamos en el pozo de las dudas
aquella bandera ondeando en una explosión de salvas de asfixia
y hagamos saltar la cerradura del presente
que oprime el alma de nuestro fondo elevado y estremecido.
Alcemos de nuevo las manos ante el grito de tan espontánea
y resplandeciente vida abierta que aún nos llama con sus noches
y días jóvenes
y no viviremos más en la idea y la desesperación
del que busca la luz después de haber muerto en las sombras
de una caverna hundida por los golpes del silencio
el espanto y la espera.
Mariano Esquillor, tomado de "Albaida", Año I. - Núm.4, Invierno 1977