IN MEMORIAM

Pablo Milanés... in memoriam.

 

Te negaré tres veces

antes de que llegue el alba.

Me fundiré en la noche

donde me aguarda la nada.

Me perderé en la angustia

de buscarme y no encontrarme.

Te encontraré en la luz

que se me esconde tras el alma.

Desandaré caminos

sin salidas como muros.

Recorreré los cuerpos

desolados sin futuro.

Destruiré los mitos

que he formado

uno a uno

y pensaré en tu amor

este amor nuestro

vivo y puro.

Te veo sonreír

sin lamentarte de una herida.

Cuando me vi partir pensé

que no tendrías vida.

Qué gloria te tocó,

qué ángel te amó

que has renacido.

Qué milagro se dio

cuando el amor

volvía a tu nido.

Qué puedo hacer,

quiero saber

que me atormenta en mi interior.

Si es el dolor

que empieza a ser

miedo a perder

lo que se amó.

Será que eres

el amor de mi vida...

Pablo Milanés

 

Fallece Luis Granell

Fallece el periodista aragonés Luis Granell

El periodista y geógrafo Luis Granell ha fallecido este jueves en Pau, donde permanecía ingresado en el hospital de Pau tras sufrir un accidente el pasado 12 de enero cuando practicaba esquí de travesía

ÁNGEL GUINDA... IN MEMORIAM...

El pájaro en la rama

 Para Ángel Guinda.... in memoriam.

El pájaro en la rama

cantando;

vuela el pájaro

y  en el aire

hay un vacío

y un silencio eterno…

queda la rama

temblando;

herido el árbol,

queda el dolor,

la huella de la sangre,

temblando el alma

temblando…

 

          Mariano Ibeas  11/03/2018

ÁNGEL GUINDA IN MEMORIAM

 

Hoy, 29/01/2022, día de San Valero, ha fallecido a primera hora de la tarde

nuestro querido poeta y profesor ÁNGEL GUINDA (1948-2022).

Tenía 73 años. Sit tibi terra levis.

Me he fumado la vida

(de "Conocimiento del medio", 1990-1995)

Me he fumado la vida

como el tiempo se me ha fumado a mí.

Mirad esta laringe, esta tráquea,

estos bronquios y pulmones

ametrallados por la nicotina.

He fumado los gases subterráneos

del Metro en sus andenes;

el aire de Madrid, sucio

como una traición a la luz más hermosa;

las nevadas del yeso en las pizarras,

la hoguera negra de los tubos de escape,

las hojas secas de la marihuana,

el asfalto, la niebla, la humedad,

la avellana tan blanda de los clítoris,

la espesa polvareda de lo siniestro

cuando huía de mi sombra,

y mi vida hecha polvo,

y el polvo que seré

bajo el árbol secreto de la muerte

EL HUMO, EL VACÍO...

EL HUMO, EL VACÍO

( A SALVADOR OLMOS, IN MEMORIAM)

El humo, el vacío,

todo lo devoró el tiempo

y el espacio

y no quedó nada,

ni donde caerse muerto.

El tiempo fue

un tiempo ido,

una eternidad inútil,

malgastada

en fuegos de artificio:

contando los segundos

un latido, un suspiro,

un discurso de la sangre,

un fuelle henchido que resopla

y sopla entre las brasas,

que enrojece los carbones

__ y eso era la vida, decían_.

Y eso era la muerte, decían:

cuando los fuegos se apagan.

Vivir era un espacio

entre dos ríos, una montaña,

un valle, una llanura sin relieve,

que hay que recorrer

quieras o no quieras.

La vida fue un tiempo

en una infinitud de espacios

y a eso le llamaron

morir,

llenar el vacío,

completar el recorrido

del laberinto

en los ojos de la luz

que ya no refleja

la tristeza

ni el cansancio

ni la fatiga del nuevo

amanecer,

solo el eco de las sombras

y las rocas de la palabra

en los pasillos desiertos;

solo el paso

de las sombras,

solo el vacío:

¡Salvador!

Mariano Ibeas

A Salvador Olmos, In memoriam... 22/01/2022

JOSÉ VERÓN GORMAZ... IN MEMORIAM

Yo buscaba el Paraíso
mirando hacia el firmamento,
sin saber que se encontraba
en la paz de este momento.

(Texto y foto: .José Verón Gormaz)

RAFA EGIDO... IN MEMORIAM

 

Llueve en el pabellón.

Sumergirme en tu mirada

y reflejarme en el cristalino

de tus ojos

y nadar en su brillo.

Profundizar en el interior

de tu alma para encontrar

las razones de la soledad

de un espíritu olvidado,

incógnito y transparente.

Mis caminos confluyen

en los pasos de la esperanza,

de soslayo me ves

prófugo de mí mismo ,

añorando

lo que apenas viví,

lo que nunca viví.

El ulular de las hojas y los pinos

la levedad de mi ser

o de mí no ser,

rastreando tus pisadas

o descubriendo tus huellas,

detective de mi pasado recreado

y de tu presente,

mi anhelada armonía se rompe

y los vidrios cercenan

mi esperanza,

la ilusión de tu encuentro.

La conspiración de los astros

la ausencia de la luna,

la luz se derrama

entre mis dedos,

y llueve un presente evanescente,

Vivo la vida como espectador,

suenan las campanas

como una ausencia,

como un olvido

y tú tan ausente,

Tu sombra se precipita por el barranco

se estremece tu cuerpo

del miedo

a aventurar

a arriesgar.

Miedo al miedo,

balbuciente ,

tambaleante,

estremecido,

aterrorizado,

Otra vez la sombra sin personaje

la luna desaparecida

aparece el requerimiento:

vivo o muerto.

Compungido suspiras.

El manto blanco

vestido de la nada,

cuentas los días

que no estuviste.

Carente de sentimientos

y llorando la vida

como la mujer de la curva,

entre la niebla.

Escapas a la carrera

falto de consuelo

subes el peldaño

huyendo de una escalera infinita.

Una plegaria y un miserere

rebotando un rezo.

El llanto,

el suspiro,

Tú solo tú

y tu tristeza.

Dibujas en los cristales

empañados un corazón

y lo sabes.

Gritas a la vida

a tu utopía

sabes que eres

polvo enamorado .

Tomado del Fcebook del propio Rafa Egido. https://www.facebook.com/rafael.egidomartinez

 

CARMEN LAFORET... IN MEMORIAM

Haber acertado de pleno, tan joven y a la primera, con una novela excepcional; espejo de una sociedad tremebunda que describió con pulso firme. Recibir el premio Nadal y la consiguiente atención mediática; invitaciones, entrevistas, elogios, conversaciones en las que había que estar siempre como la estupenda literata que se suponía que era. Escuchar persistentes solicitudes de más, más cuentos y novelas tan buenas y mejores que Nada. Quedar tal vez abrumada y no ser capaz de seguir el ritmo, cumplir las expectativas. No poder atender el sinfín de demandas —aunque solo fueran dos o tres preguntas, decía el periodista por lo general hombre—, que siempre venían a añadirse, nunca restar, a las responsabilidades adquiridas como esposa y madre de familia de clase media con ambiciones perfeccionistas, tal vez felices y que coman perdices.

• La escritora Natalia Carrero escribe sobre la autora de ’Nada’ en los cien años de su nacimiento, quien no pudo con las exigencias que acompañaron el éxito de su primera novela... y hoy se acuerda de ella hasta el "doodle" de Google

 

 

 

UN POEMA DE ANDRÉS ORTIZ-OSÉS: 'GRACIAS'

UN POEMA DE ANDRÉS ORTIZ-OSÉS:

’GRACIAS’

[La felicidad es saludable para el cuerpo:

pero la pena desarrolla las fuerzas del espíritu

(Marcel Proust).]

Doy gracias al cielo

y gracias a la tierra

al cielo por su luz

y a la tierra por su sombra.

Doy gracias al reino mineral

por su solidez

y al reino vegetal por su savia

y blandura.

Al reino animal agradezco

su sensitividad

y al humano su sensibilidad

cuando la ejerce.

Agradezco a Dios su amor

y al diablo su libertad

al bien por su bondad

y al mal por su crítica feroz.

Doy gracias a la materia sólida

y al aire insólido

al humus terrestre

y al fuego celeste.

Doy gracias al amor y el dolor

al amor por su inspiración

y al dolor por su espiración

y expiración.

Agradezco a la vida

y agradezco a la muerte

a la vida por su inmanencia

y a la muerte por su trascendencia.

Gracias a la familia

y gracias a los amigos

a aquella por su presencia

y a estos por su compresencia.

Agradecido al amor que nos religa

y al desamor que nos desliga

al bien que nos salva

y al mal que nos condena críticamente.

Gracias al frío que me encoge

y al calor que me expande

al templo que me acoge

y al temblor que me despìerta.

Gracias agriculces por vivir

y desvivir la vida

pero me callo ante este mundo

inmundo.

Gracias por el cuerpo el alma

y el espíritu alado

y gracias por el sentido íntimo

resguardado del ruido exterior.

Gracias por la gracia en la desgracia

y por la desgracia en medio de la gracia

que nos conduce al descanso eterno

del trasmundo.

(Que no hay bien sin mal

ni hay Dios sin diablo

no hay héroe sin dragón

ni vida sin muerte.

Lo malo parece ser

el precio de lo bueno

como lo negativo es

el revés del positivo.

Anverso y reverso

sí y no configuran el verso

o versión del versus: el si-no

resulta nuestro sino o destino).

Gracias: ¿gracias?

Tomado del blog de Antón Castro.

 

El 23 de octubre de 2020, Andrés Ortiz-Osés me mandó al correo este poema. Cobra más intensidad y emoción en un día como hoy.

 

FERNANDO FERRERÓ... IN MEMORIAM

No todo es limpio                   No todo es limpio

como el hombro desnudo     como el hombro desnudo

de una adolescente;               de una adolescente.

ni fresco como                         Ni todo es fresco

la lluvia inesperada                 como la lluvia inesperada

de un lunes.                             de un lunes.

Hay plomo y yeso

que me atornillan,

los picos de las aves                    Los picos de las aves

son duros,                                     son duros.

los ríos pasan por las ciudades Los ríos cortan las                                                                                            ciudades

con el espejo roto.                      con el espejo roto

No es todo limpio,                   

ni es todo amable                     No es todo amable

como un recuerdo                   como un recuerdo

al echarse en la cama;           al echarse en la cama.

Ya sabes que el tiempo,         Sabes que el tiempo,

cuando quiere, te arranca     cuando quiere te arranca.

(Tu balcón está solo

sobre la plenitud del huerto)…

No es todo limpio.

Desde el primer momento,

he visto el mar a través de mi sangre.

 

Fernando Ferreró, "De la cuestión y el gesto" Del Blog de Javier Barreiro

https://javierbarreiro.wordpress.com/2013/11/13/la-poesia-antirretorica-de-fernando-ferrero/

FRANCISCO BRINES, IN MEMORIAM

JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD

MI PROPIA PROFECÍA ES MI MEMORIA

Vuelvo a la habitación donde estoy solo

cada noche, almacén de los días

caídos ya en su espejo naufragable.

Allí, entre testimonios maniatados,

yace inmóvil mi vida: sus papeles

de tornadizo sueño. La madera,

el temblor de la lámpara, el cristal

visionario, los frágiles

oficios de los muebles, guardan

bajo sus apariencias el continuo

regresar de mis años, la espesura

tenaz de mi memoria, toda

la confluencia simultánea

de torrenciales cifras que me inundan.

Mundo recuperable, lo vivido

se congrega impregnando las paredes

donde de nuevo nace lo caduco.

Reconstruidas ráfagas de historia

juntan el porvenir que soy. Oh habitaci6n

a oscuras, súbitamente diáfana

bajo el fanal del tiempo repetible.

Suenan rastros de luz allá en la noche.

Estoy solo y mis manos

ya denegadas, ya ofrecidas,

tocan papeles (este amor, aquel

sueño), olvidadas siluetas, vaticinios

perdidos. Allí mi vida a golpes

la memoria me orada cada día.

Imagen ya de mi exterminio,

se realiza de nuevo cuanto ha muerto.

Mi propia profecía es mi memoria:

mi esperanza de ser lo que ya he sido.

"Memorias de poco tiempo" 1952-1954

JESÚS HILARIO TUNDIDOR

Pasiono

Vine a nacer con olas y tornado

de sangre-españa fraternal y mía.

Crecí en el miedo. Ahora, todavía

recuerdo el mar aquél que yo he heredado.

Toda mi suerte ha sido mi pecado

mayor y noble: la melancolía,

junto a una profesión, que no quería

y cien poemas que os he entregado.

Tuve a la tierra así de compañera,

la hembra por varón, y porque sueño

tengo la humilde sencillez del leño

en llamas, que da todo y nada espera.

Y amo la paz, y el viento, y la quimera

de los hombres iguales, y es mi empeño

la luz, la luz hermosa y perseguida

y amo, tal como es, la puta vida.

 

JESÚS HILARIO TUNDIDOR in memoriam.

FRANCISCO ESPINOZA DUEÑAS, MI MAESTRO

El taller de Francisco Espinoza Dueñas, en la calle Bernardino de Obregón, en el barrio de Las Huelgas, en Burgos, quedaba cerca del cuartel de Sanidad donde yo hacía el servicio militar.

Una tarde me acerqué al taller, conocí al maestro; estuve charlando con él, me habló de su vida y su experiencia, intercambiamos opiniones, teorías y repetí así muchas veces. 

El cambiar la ropa de cuertel por la bata de ceramista me cambiaba el día; y así comenzó mi experiencia en el torno, mis pequeñas tareas de ayudante y también mis tardes de alumno-aprendiz con el maestro.

Porque Espinoza era sobre todo un maestro; también pintor, grabador, escultor, muralista, ceramista. Pero siempre pensador, pedagogo, y maestro, sobre todo maestro.

Y yo, hoy después de su fallecimiento a los 94 años me considero huérfano.

 

Aquí el artículo de Fernando Iwasaki en El País Semanal de 3/01/2021

https://elpais.com/elpais/2020/12/28/eps/1609172255_836468.html

MIGUEL ÁNGEL ASTURIAS

POEMA DE CÓMO QUIERO MI CASA

Yo quiero una gran casa de azucenas
con las tejas mojadas por el llanto;
que me lloren las nubes desde lejos.
El casco deja la herradura en tierra,
lo que se gasta en tierra de camino,
y el pecho, el corazón, que es herradura.
Nadie sabe el dolor de los que vuelven
a la paz arrancada de la prosa
cotidiana, si esperan los balandros.
Después de lo que se habla con los ojos,
el beso es duro, la caricia es triste
y el alma migratoria no se entrega.
En mi casa con ojos de paloma
y ventanas sepultas y en desvelo,
sólo me quedarán la puerta abierta
del estanque asomado a las tijeras
de los pájaros raudos en el corte,
y el húmedo sonar de las campanas,
y el tibio mástil del primer pecado.

---Miguel Ángel Asturias---

IDA VITALE

MISTERIOS

Alguien abre una puerta
y recibe el amor
en carne viva.
Alguien dormido a ciegas,
a sordas, a sabiendas,
encuentra entre su sueño,
centelleante,
un signo rastreado en vano
en la vigilia.
Entre desconocidas calles iba,
bajo cielos de luz inesperada.
Miró, vio el mar
y tuvo a quién mostrarlo.
Esperábamos algo:
y bajó la alegría,
como una escala prevenida.

MARIANO ESQUILLOR

CONCILIACIÓN

No te alejes de esta fiesta que nos llama desde tan
cercanas luces.
Guardemos en los vientos de la paz
y hundamos en el pozo de las dudas
aquella bandera ondeando en una explosión de salvas de [asfixia
y hagamos saltar la cerradura del presente
que oprime el alma de nuestro fondo elevado y estremecido.
Alcemos de nuevo las manos ante el grito de tan espontánea
y resplandeciente vida abierta que aún nos llama con sus [noches
y días jóvenes
y no viviremos más en la idea y la desesperación
del que busca la luz después de haber muerto en las sombras
de una caverna hundida por los golpes del silencio
el espanto y la espera.

(La fotografía es de octubre de 2012, año y medio antes de la muerte de Mariano. Está tomada a la orilla del Ebro, en su margen derecha. muy cerca del puente de la Alamozara y durante una sesión de grabación que David Francisco llevó a cabo para su documentoteca sobre escritores y artistas).

Mariano sostiene en sus manos "Arco lírico", un conjunto antológico que le preparó Olifante de su profusa obra.

CARMEN JODRÁ

Nadie, salvo los indeseables, debería morir tan joven.

La poeta Carmen Jodrá ha fallecido antes de cumplir los 40. DEP.

Páthei máthos

Con errores y piedras
levanté una muralla
y ahora es más difícil que golpeen
las puertas de mi casa.
Si faltan mis amigos
sobrevivo sin ellos
y gracias a los dioses bondadosos
mis enemigos se han marchado lejos.
En un cofre de plomo
guardo hebras doradas
que nadie va a quitarme si no quiero.
Yo mando en lo que encierra la muralla.
A pesar de las ruinas
de las leyes sagradas, y del odio,
que ensucian los rincones.
Así el dolor lo justifica todo.

FERNANDO AÍSA (IN MEMORIAM)

’CUANDO LA OIGO HABLAR…’ DE FERNANDO AÍNSA

[A Mónica]

Cuando la oigo hablar con los perros me conforto: 
Sé que sigue ahí
-en la cocina, el porche o el jardín,
no importa dónde-
su presencia me asegura de muchas cosas,
Imponderables que mantienen la tela de araña donde me balanceo
sobre el vacío que me rodea.
Una tela que tejió con sutil sabiduría
en treinta y cuatro años de vida compartida.

Los llama,
dialoga con ellos,
porque de sus miradas obtiene la respuesta que yo,
avaro, por no decir egoísta,
eludo darle, cuando debería susurrarle:
“Todavía te quiero”.

HA MUERTO HUMBERTO ECO

HA MUERTO HUMBERTO ECO

 

Los dioses, nos tememos, son también imperfectos.

No han sido diseñados satisfactoriamente.

A unos falta elegancia, a otros misericordia.

Los hay tacaños, broncos, rencorosos,

por exceso de celo, de justicia

o de amor irritantemente puro. Nadie pensó en soñarlos eruditos.

Si hubiera al menos ángeles leídos.

Lo peor es, quizá, la Csa Eterna.

No tienen biblioteca en los cielos.

                        Oh, sí, suplicaríamos

por una tibia cápsula sin tiempo, alcanzada por voces

de poetas amados. Mas ¿cómo se podrá soportar

la eterna eternidad sin libro alguno?

 

Ese diseño habrá que mejorarlo.

 

(Aurora Luque, en "(Tras)lúcidas. Poesía escrita por mujeres (1980-2016) Bartleby Editores.