PÁJAROS DEL LAGO DEL PEZ DE PIEDRA

PÁJAROS DEL LAGO DEL PEZ DE PIEDRA

“Cuánto te amé, lago del Pez de Piedra,

                con tu islote parejo a un pez nadando!”

                                                  YUAN CHIE

 

Shi Zu contempla el lago

desde lo alto del templo;

en los jardines del palacio de verano

sólo se mueven las hojas de los árboles

con la lluvia,

__  miles de paraguas de colores

 cobijan a  los miles de turistas

que recorren la inmensa galería__

Sigan al guía:

El ave fénix, símbolo de la emperatriz,

enseñorea por encima del dragón,

sobre la piedra tallada de los muros, las escaleras, los templetes,

en los cielos de tejas vidriadas...

El barco de mármol

varado en las aguas pacíficas del lago

contempla el ir y venir de los grupos de turistas.

Vuelan las garzas sobre el lago,

vuelan los pájaros bajo la lluvia…

los diez mil ruidos del mundo nunca llegan aquí

a turbar esta paz

donde se elevan

las armónicas voces  de las piedras sonoras…

 

                Mariano Ibeas

                                             10/05/2015

PÁJAROS DE MUTIAN YU

PÁJAROS DE MUTIAN YU

 

La gran Muralla se construye con sangre,

Trepa por las colinas, por las cumbres

Se corona con torres

Salva los valles

También se construyen con sangre

El triunfo y la derrota de los pueblos

Un ejercicio inútil

La locura de un emperador loco:

Tanto esfuerzo, frío, hambre, sudor y latigazos

Tanta carga sobre los hombros quebrados del pueblo

Sobre la espalda doblada de los muertos de hambre

¿Y para qué y para quién…?

Hay que imaginar por aquí un ejército de hombres

cortando árboles, desbrozando, arrastrando piedras,

fabricando ladrillos, amasando mortero

__6.800 Kilómetros de muralla,

piedra a piedra, ladrillo a ladrillo__

una locura de un emperador loco

que tiene miedo

¿de quién? ¿de qué?

Cuando el enemigo sigue encerrado

en el interior de la Gran Muralla…

 

     Mariano Ibeas

                                     09/05/2015

PÁJAROS DE LAS OLIMPIADAS

PÁJAROS DE LAS OLIMPIADAS

 

El nido de pájaro,

el estadio de los juegos olímpicos de Beijing,

está vacío…

una larga avenida, la gran plaza de Tiananmen

de los juegos de la era moderna…

al fondo el estadio, el gran nido de pájaro,

el gran estadio de De Meuron.

A su lado todo se queda pequeño

sobre todo el hombre que lo observa:

Hoy  miles y miles de hombres  lo contemplan

anonadados.

Hoy,  hace unos años, China,

en esta misma puerta, reflejaba rosadas

las flores del ciruelo y sus mejillas,

la gloria del alba, el reino del sol poniente;

no sé dónde su rostro estará hoy

mas las flores sonríen aún a la primavera.

 

            Mariano Ibeas

                                       09/05/2015

PÁJAROS DEL TEMPLO DEL CIELO

PÁJAROS DEL TEMPLO DEL CIELO

 

Entrar en el templo del cielo

                es todo un privilegio.

Sólo lo hacía el emperador

                dos  veces al año     … para rezar.

Pero los chinos no rezan,

no han inventado dioses al uso,

solo una cierta filosofía

                de la vida

y de bien nacidos

                es ser agradecidos.

El viejo emperador acudía al templo

                dos veces al año

__ como las golondrinas,

que van y vienen__

en el equinoccio de primavera,

para rogar por las cosechas

y ofrecer sacrificios

y en el solsticio de invierno

para agradecer al cielo

por los bienes recibidos…

Allí donde el cielo (redondo)

y la tierra (cuadrado) convergen

en un eje se simetría,

volcado a los cuatro puntos cardinales

y bajo el signo del 9…

en el axis mundi, en el lugar, la piedra fundacional,

el ombligo, el omphalos,

los turistas se hacen fotos:

no rezan, ni piden, ni agradecen…

manejan con fruición sus recién estrenados

                palos de selfie…

 

Mariano Ibeas

                                               09 /05 / 2015

EL AUTOR SE SABE...

El autor se sabe,
y, a veces,
si se compara,
se admite;
da de su tiempo y de su pan
a quien lo pide
y no pide nada a cambio;
quiere vivir y deja...
quiere escribir
y no ceja en el empeño;
no sabe ser feliz
sino con otro,
y ama el silencio,
por encima de las voces...

y por encima del amor,
no quiere nada.

                        Mariano Ibeas, 2005

(He encontrado esta declaración en el inicio de mi blog "DESDELDESVAN" http://desdeldesvan.blogia.com/ Y me ha hecho gracia)

EL PABELLÓN DE LAS GOLONDRINAS

Chen pensó en el poema de Su Shi, Dinastía Song.

 

«El pabellón de las golondrinas».

      La noche avanzada, yo despierto,

      no hay forma de reanudar mi paseo

      por el viejo jardín:

      un viajero cansado perdido en el fin del mundo,

      mirando hacia su hogar, con el corazón partido.

      El pabellón de las golondrinas está desierto.

      ¿Dónde está la belleza?

      Sólo hay golondrinas encerradas en su interior sin ningún motivo.

      No es más que un sueño,

      en el pasado, o en el presente.

      ¿Quién se despertará de este sueño?

      Sólo hay un círculo inacabable

      de antiguas alegrías, y pesares recientes.

      Algún día, alguien,

      al ver la torre amarilla por la noche,

      puede que suspire profundamente por mí.

                                             ***

      Era un poema triste. El pabellón era conocido debido a Guan Panpan, brillante poetisa y cortesana de la dinastía Tang que vivía allí. Guan se enamoró de un poeta, y después de que éste muriera, se encerró y se negó a recibir visitantes o clientes durante el resto de su vida. Muchos años después, Su Shi, un poeta de la dinastía Song, visitó el pabellón y escribió el célebre poema.

      Chen se imaginó a Mei de pie en el jardín posterior de la mansión, cogiendo de la mano a su hijito, tan bella como una nube radiante con su qipao rojo…

(Tomado de "Seda roja" de Qiu Xiaolang, Ed.Tusquets)

PÁJAROS DE LA CIUDAD PROHIBIDA

PÁJAROS DE LA CIUDAD PROHIBIDA

En la ciudad prohibida

ya no hay pájaros.

La explanada de Tian An Men

la recorren los turistas agrupados,

en bandadas de gorriones

procedentes de todas las provincias

                del imperio.

Saludan de todas partes,

siguen a un guía con banderitas de colores

y un lema imaginario.

Algunos gritan, corean, saludan a Mao,

se hacen fotos sonrientes

                mostrando los dientes mellados…

Los camaradas son ahora los objetivos

de cientos de cámaras de fotos,

de móviles de última generación,

de fotógrafos profesionales de fotos al minuto…

Cuatro monjes tibetanos

                Siguen también el imán

del retrato del gran timonel

del jefe supremo

del gran camarada Mao

que preside la entrada

                de la ciudad prohibida…

__ ríen y se hacen fotos y bromean__

No hay pájaros, no hay sombra, no hay árboles,

sólo el desierto de cemento y desolación

y la neblina invisible de una pesadilla:

… el desierto de piedra de Tien An Men

                sólo produce rosas de sangre…

 

  Mariano Ibeas

                                  09/05/2015

PÁJAROS DE ZÜRICH

PÁJAROS DE ZÜRICH

 

No se ven pájaros

                en el aeropuerto de Zürich;

Sólo trinos de pájaros  

                en el túnel que conduce

de una terminal a la otra.

Zürich es solo un punto de apoyo

                para un nuevo salto;

solo un lugar de paso

un tiempo mínimo y un espacio

                en el tiempo del túnel

donde pasan

                __como en alucinación

o víspera de la muerte__

todos los tópicos típicos de un país de sueño

o pesadilla:

canciones y gritos tiroleses, mugidos de vacas,

melodías de Heidi, trinos de pájaros…

Los viajeros se miran unos a otros:

Sonríen cómplices o felices,

                ¿quién podría no serlo?

 

Mariano Ibeas                 

                                7/05/2015

PÁJAROS DE SHANGHAI

PÁJAROS DE SHANGHAI

PÁJAROS DEL ACTUR

Apunta el alba

                tras la persiana,

palidecen las sombras,

__ cien cadenas liberan

las sillas de la terraza del bar__

se para el silencio

y un pájaro canta;

más tarde unos gorriones

luchan en la acera

disputando unas migajas,

hay un revuelo de ajedrez

de las urracas ;

las tórtolas cenizas

descorren las cortinas  

                del cerezo japonés

y arrastran sus carteras

                los niños a la escuela.

No quisiera despertar

del sueño…

pero, así es la vida.

 

 Mariano Ibeas     

 

                     Shanghai, 6/05/2015

ANGELINA GATELL COMAS..

BÚSQUEDA

              "Mi corazón reposa junto a la fuente fría."
                                         Federico García Lorca

A Tica Fernández-Montesinos García

No volveré a sentarme debajo de ese olivo,
ni dejaré otra rosa entre sus ramas
que parecen clamar en todos
los desiertos del mundo
aniquiladas por la incertidumbre.

Tampoco
me detendré otra vez junto a la Fuente Grande
donde el agua solloza allá en el fondo,
vecina acongojada
del corazón que le legó su profecía
y se llevó el instante que goteaba sangre
y lo guardó en la esfera
de las impunidades que persisten
bajo el ojo de Dios.

De ahora en adelante
voy a llorar sólo en tus versos,
igual que aquella tarde,
-recién llegada yo al área
de los descubrimientos-, cuando
José los puso entre las hojas
de mi estupefacción
y los dejó temblando como luz en la noche.

Sé que en ellos, ocurra lo que ocurra,
siempre podré encontrarte.

                    Angelina Gatell Comas

RECORDANDO A MIGUEL LABORDETA...

Escucha joven poeta inadvertido,
escribe para todos,
es decir para nadie.

No lo olvides
del pueblo vienes
y el pueblo es tu raíz,
en consecuencia,
no hagas caso del pueblo.

Vuelve sagrado cuanto toques natural
cuanto toques sagrado,
vuélvelo natural,
es decir,
haz lo que te dé la gana,
quema estas advertencias,
por favor,
es mi consejo póstumo.

              MIGUEL LABORDETA

 

 

REY DEL CORRAL

DISCURSO DEL MALVIVIR...

Discurso del malvivir

Allá en la década de los cuarenta,
España había vuelto a ser católica y esdrújula
a base de una renta de ciento y pico dólares per cápita.
La curva de los feligreses
crecía sin pecado concebida
y a fuerza de limosnas las diocesanas aumentaban
su cachito de cielo que Dios le dio,
su coeficiente de plusavemaría.
Cuando los tísicos hacían fila
ora en las procesiones,
ora en las Hermandades de la Sopa,
antes de que llegara el crudo invierno
al sanatorio inicuo donde se cura, con más muerte,
la insania de la vida.
Y en tanto, el paroxismo de las toses
avalaba el humazo de fritos con aceite de recambio
junto al olor a güisqui de los ejecutivos.

 

Poemarios de José Antonio Rey del Corral:

(Rey del Corral, tan lejano y tan próximo en este 1º de Mayo de 2015)

DEDICADO A

La eternidad

                               Dedicado a “Beatus”, que ya no podrá leerme

                               Y con quien tanto queríamos…

 

La eternidad aquí

tiene luz fluorescente

pasillo de hospital

olor a multitudes;

sólo desfila el dolor

en cada rostro

y el tiempo deslíe los minutos

como en medicinas de sabor amargo…

vuela la luz tras  las ventanas

hacia no sé dónde

hacia no sé cuándo,

tal vez,

tal vez mañana.

                              Mariano Ibeas

À QUOI BON ÇA RIME?

À quoi bon ça rime?

 

À quoi bon ça rime:

         “la garde civile

         est entrée

         et on l’a emporté à Madrid.

                            La mère pleure”.

                                      (Fertxu Izquierdo)

Pleure la mère,

amère  pleure la mère...

 

la mer toujours amère,

l’amertume du jour,

du jour au lendemain

la mer toujours amère

 

mène la mère a la mer

ah, l’amertume!

 

tu me remous

comme la mer,

toujours

la même et si différente la nuit

du jour...

 

au lendemain,

la mère

sortira, la main sur la main,

demain, au lever du jour,

demain ira à la mer au petit jour;

la mère, comme la mer,

joue son eternelle ivresse:

sans cesse elle la caresse...

__l’amertume de la mère__

aimer, sans cesse, comme la mer,

l’amour, amer...

la mer amère...

et toujours

                      le mur!

 

Mariano Ibeas

FUGITIVOS

FUGITIVOS

Siempre será Alejandría. A poco que recorras
la calle que va derecha hasta el Hipódromo,
verás palacios y monumentos que te asombrarán.
Por más estragos que las guerras le hagan,
aunque se venga a menos, siempre será un lugar fascinante.
Y así, entre caminatas y libros,
y entre estudios diversos, pasa el tiempo.
A la tarde nos reunimos frente al mar
nosotros cinco (bajo nombres, naturalmente,
fingidos) y algunos griegos
de entre los pocos que quedan en la ciudad.
A veces discutimos sobre asuntos de Iglesia (algo romanos
parecen los de aquí); y otras veces, hablamos de letras.
Antes de ayer leímos unos versos de Nonno.
Qué imágenes, qué ritmo, que lenguaje, qué armonía:
entusiasmados admirábamos al Panopolita.
Y así pasan los días, y nuestra estancia
no se hace desagradable, pues está claro
que no va a durar para siempre.
Llegan buenas noticias: ya sea que en Esmirna
algo empieza a moverse, o que en abril
nuestros amigos se marcharán de Epiro, nuestros planes
se van logrando y fácilmente derrocaremos a Basilio.
Y entonces nuestro turno también habrá llegado.

(C.P. Cavafis. Traducción: Juan Manuel Macías)

ME SOBRA EL CORAZÓN ( Miguel Hernandez)

ME SOBRA EL CORAZÓN ( Miguel Hernandez)

Hoy estoy sin saber yo no sé cómo,
hoy estoy para penas solamente,
hoy no tengo amistad,
hoy sólo tengo ansias
de arrancarme de cuajo el corazón
y ponerlo debajo de un zapato.

Hoy reverdece aquella espina seca,
hoy es día de llantos de mi reino,
hoy descarga en mi pecho el desaliento
plomo desalentado.

No puedo con mi estrella.
Y busco la muerte por las manos
mirando con cariño las navajas,
y recuerdo aquel hacha compañera,
y pienso en los más altos campanarios
para un salto mortal serenamente.

Si no fuera ¿por qué?… no sé por qué,
mi corazón escribiría una postrera carta,
una carta que llevo allí metida,
haría un tintero de mi corazón,
una fuente de sílabas, de adioses y regalos,
y ahí te quedas, al mundo le diría.

Yo nací en mala luna.
Tengo la pena de una sola pena
que vale más que toda la alegría.

Un amor me ha dejado con los brazos caídos
y no puedo tenderlos hacia más.
¿No veis mi boca qué desengañada,
qué inconformes mis ojos?

Cuanto más me contemplo más me aflijo:
cortar este dolor ¿con qué tijeras?

Ayer, mañana, hoy
padeciendo por todo
mi corazón, pecera melancólica,
penal de ruiseñores moribundos.

Me sobra corazón.

Hoy, descorazonarme,
yo el más corazonado de los hombres,
y por el más, también el más amargo.

No sé por qué, no sé por qué ni cómo
me perdono la vida cada día.

De “Otros poemas” 1935 1936

HILOS... UN POEMA...

HILOS...

1.- Hilos...

tal cual, dispersos
en la canastilla de las labores
cotidianas...
al hilo de los días,
en el surco de la tinta__
"aconsejo beber hilo
cada día", decía G.F.__
y también escribir
al hilo del poema
o de la historia
que bulle en la memoria
por vivir...

M. Ib3as

 

La foto es de  Teo Félix

UN POEMA DE MANUEL RICO

MADRID, 11 DE MARZO, un poema contra el olvido.

Aquella mañana, el tablón de la Librería Alberti se fue llenando de poemas que los poetas fueron escribiendo atenazados por la rabia y el dolor. Muchos de esos poemas formaron parte de este libro. El producto de sus ventas fue íntegro para las Víctimas del 11-M. Cada año, publico mi poema de aquellas horas.

"Marzo desnivelado por las cifras
del desaliento. Marzo de muerte,
triste marzo de trenes y extrarradios marchitos,
marzo de sueños rotos y niños deshabitados,
de pronombres sin nombre, de apellidos
quebrados y relojes sin hora, marzo de los teléfonos
enmudecidos.

Mi ciudad asolada. Mis tierras y mis trenes,
asolados, mis ojos y mis manos
y mis brazos,
asolados. Muerte sembrada bajo la luz
de un Madrid lateral
hecho de andenes periféricos, de seres menesterosos,
de mujeres crecidas en la sombra diaria
del tiempo inabarcable del trabajo,
de hombres cultivados
en el silencio anónimo de las factorías,
de humildes bachilleres y de párvulos,
de viejos azorados por noticias de muerte,
de bares conmovidos por la niebla y la sangre,
de juguetes sin niño,
de huérfanos sin ira,
de vacías acequias,
de fogatas sin lumbre.

Madrid de hospitales, de lutos y de marzo.
Capital de la niebla y del dolor. Ciudad de los estanques
del silencio.

Madrid desbaratado y mío. Madrid nuestro.
Como los muertos, nuestro.
Dueño de un mes de marzo
descolorido y turbio, pero nuestro.

Entre muertos y lágrimas,
es más nuestra y cercana la ciudad. También más triste."

 

Manuel Rico

UN POEMA DE FERNANDO VALLEJO ÁGREDA

JAIME GIL DE BIEDMA

Paseo muchas tardes
con Jaime Gil de Biedma. Mi amigo el poeta.
Nos vienen tantas cosas a la boca del estómago
que terminamos vomitando
el polen de los tilos en flor. Hoy nos hemos mirado juntos en el viejo espejo que recuerda a mis abuelos.
Cuando estoy triste
(suele ocurrirme los días de lluvia)
pone su mano en mi hombro derecho
y con su sonrisa de siempre (brutalmente aristocrática)
me dice
"respira hondo".
Son tantas las palabras que intercambiamos
que parece que jugamos al rabino francés.
Cuando cae
mi último suspiro
me da un beso en la frente (siempre huele a Agua Salvaje)
y me dice
"si mañana puedes quedamos. Estoy tan solo en la muerte".
Y yo me voy encogido de hombros
con las manos en la espalda
pensando en mañana. Esa mañana de siempre
que es siempre más mañana.

(homenaje a Gil de Biedma)

Fernando Vallejo Agreda

UNA ISLA EN INVIERNO

Mariano Ibeas

 

Una isla en invierno
no es más que luz y mar
no hay nadie,
o casi nadie;
los mayores pasean por la playa
no hay niños,
se oye el rumor de las olas
el susurro del viento
el grito de las gaviotas
espanta las nubes
y una pereza como de siglos
se instala entre las rocas...
Vegetan los árboles
__ o más bien se suspenden
en el tiempo__
la bruma dibuja los trampantojos
de las colinas;
no hay nadie, casi
no hay nadie, nada,
todo es pasado fugaz
__ invierno / infierno__
mar a mar.

Mariano Ibeas