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DESDELDESVAN

DE JOSÉ HIERRO, EL ENCUENTRO...

DE JOSÉ HIERRO, EL ENCUENTRO...

EL ENCUENTRO

"A Rafael Alberti"

Diré un día: bienvenido
a la casa. Esta es tu lumbre.
Bebe en tu copa tu vino,
mira el cielo, parte el pan.
Cuánto has tardado. Anduviste
bajo las constelaciones
del Sur, navegaste ríos
de son diferente. Cuánto
duró tu viaje. Te noto
cansado. No me preguntes.
Da de comer a tus perros,
oye la canción del álamo.
No me preguntes por nada,
no me preguntes.

Si hablase,
llorarías. Si enfrentases
tus espectros al espejo,
seguro que no verías
imágenes reflejadas.
Lo vivo lejano ha muerto:
lo mató el tiempo. Tú sólo
puedes enterrarlo. Dale
tierra mañana, después
de descansar. Bienvenido
a tu casa. No preguntes
nada. Mañana hablaremos.

---José Hierro---
<Libro de las alucinaciones>

Mi ventana se asoma a Regent′s Park.

Mi ventana se asoma a Regent&#8242;s Park.

Mi ventana se asoma a Regent′s Park.


Soy esa piedra que nace junto al hombre,
un ojo tras otro por el camino
de luciérnagas estériles. Gotea su llanto
sobre el césped oscuro de mi piel,
y muere en la curva del día
a las puertas del infierno.
Perdidos estamos en la mirada de la fuente,
abriendo en el agua estelas de palabras.
Extraños, moribundos,
pájaros secos entre hileras de sombras,
dóciles al oleaje del vino y al recuerdo
que adorna la tarde de frágiles tormentas.
El viento derriba biombos y nombres
desencadena las hojas, despeina el río,
corre hacia mí, enamorado y solo,
aúlla lenguajes clandestinos. Arranca mi vida
y deposita en el horizonte su fuego
de sedientas palomas olvidadas.

Ana María Navales
De "Los labios de la luna", 1987

11 DE MARZO DE 2004

11 DE MARZO DE 2004

11 DE MARZO DE 2004

Sólo el dolor acude cuando intento
buscar esa palabra que podría
-no sé, quizá,- tocar la luz del día,
dejar en ella impreso mi lamento.
Sólo el dolor. No tengo otro argumento.
Voy y vengo por él. Sólo él me guía.
Consumo el pan que brinda a la agonía.
Subo a sus torres. Grito a contraviento.
Oigo a lo lejos, otra vez, la vida.
Se yergue de la muerte, decidida,
pero no hay tiempo ya para el olvido,
ni voluntad, ni espacio. Roto el canto
sólo mi voz, desordenada en llanto,
es cuanto tengo de lo que he perdido.

Angelina Gatell

ROSENDO TELLO

ROSENDO TELLO

LA ESPERANZA

Es la esperanza de durar sin más consuelo
que un corazón cansado que no se siente
en la firmeza de la vida, que ha dejado
desprendida de ocupaciones liberales.

Y cómo os echo de menos, amigos míos.
Venid por los senderos de mi imaginación
a tomar una copa de champaña en mi jardín,
dejando en los umbrales los desvelos.
No hablemos nada,no digamos nada; 
dejad que lentamente esa luna morena
vaya serenando la noche con su luz.

La luz de estar unidos, simplemente,
asistiendo en silencio o aspirando el perfume
de las estrellas, antes de que yo me vaya.

(Rosendo Tello Aina, "Revelaciones del silencio", Zaragoza, Guara d'edizions, 2015).

MITAD FILÓSOFO...

MITAD FILÓSOFO...

La poesía va al encuentro de todos,
de los que creen necesitarla y de los que no…
María Zambrano “Filosofía y poesía”

90

Mitad filósofo
mitad poeta,
por no poder detener el tiempo
y por luchar contra la muerte
inútilmente
por no temer a la suerte
esquiva
por no guardar
el rastro de las horas
y los días
por no tener respuestas
a tantas preguntas repetidas
por no poder respirar
tan sólo por la herida
por ponerse de pie
en carne viva.

 

Mariano Ibeas

PUEDO... NO PUEDO

PUEDO... NO PUEDO

PUEDO... NO PUEDO

 "Puedo escribir los versos

más tristes esta noche..."

  ...de noviembre

recordando a Pablo… 

Puedo amar

y seguir sufriendo, 

           pero no puedo dejar

                              de recordarte. 

Puedo vivir sin ti

desgranado los momentos de la noche,

            pero no puedo dejar de verte, 

           durmiendo aquí a mi lado… 

Puedo soñar

otra vida, otra existencia,

            pero no puedo resolver el nudo 

           que me ata a ti… 

Puedo sentir que respiras

y no puedo acompasarme

contigo,

 no sé si puedo seguir viviendo 

           sin amarte,

 no sé si debo

            seguir viviendo…

     Mariano Ibeas

               (De "Palabras guardadas", 2000)

RECITAL DE POESÍA DEL VAN GOGH

RECITAL DE POESÍA DEL VAN GOGH

RECITAL POESÍA DEL VAN GOGH...

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29/12/2005 21:34 #. sin tema

EL OLENTZERO

EL  OLENTZERO

En el País Vasco la tradición quiere que los regalos de Navidad los traiga el Olentzero, un personaje que a veces se trastoca con el “carbonero” o “el hombre del saco” que asusta a los niños  o les regala carbón cuando no son buenos. Como casi es tradición, traigo este cuento aquí para desearos una feliz Navidad... y recordaros que este blog cumple ya DIEZ AÑOS.

 

                   EL  OLENTZERO

 

Se despertó despacio, se incorporó a duras penas, se sacudió de un manotazo la nieve que le cubría la cara y le nublaba la vista y sintió un fuerte dolor de cabeza, una extraña sensación y el acre sabor de la madera; se rascó con parsimonia el colodrillo por debajo del gorro rojo de lana, miró alrededor e insistió de nuevo como frente a un espejo, explorando todo su corpachón con manos torpes..., se quitó las manoplas, y comprendió que algo no encajaba ni en el paisaje alrededor, ni en su cabeza: tenía un chichón considerable y restos de sangre reseca en la frente; estaba sentado en el suelo, bajo un abeto, sobre la nieve, sucia de restos de carbón; uno de los renos le miraba fijamente con cara estúpida sin dejar de rumiar.

Le pareció un poco ridículo el disfraz rojo que llevaba, con los puños, el cuello y la orla de armiño bastante deslucidos por el uso; aunque sólo fuese una vez al año, pero no había manera de convencer a la jerarquía de que cambiasen el color del uniforme; había que morir al palo.

Había sido un día muy ajetreado, y luego se prolongó en una larga velada en el albergue, el calor de la chimenea, con la conversación distendida

y feliz de los parroquianos y el licor de bayas rojas, _  demasiado licor de bayas rojas_ y ya  sólo le quedaban unos pocos regalos de Navidad por repartir...

¡Regalos!;  se puso de pie con rapidez, todavía  inseguro recuperó las riendas, el trineo volaba sobre la nieve... pero algo no encajaba en su cabeza;  consiguió reunir las piezas del puzle: demasiadas manchas de carbón, algunos paquetes de regalo abiertos... unas huellas de pies humanos que se alejaban en la nieve, más restos de carbón de encina, polvo de cisco para el brasero...

Suspiró profundamente y se resignó sin encontrar respuesta.

¡Había que cumplir un año más!

 

... Y por fin, esa noche, también los hijos del carbonero tuvieron verdaderos regalos de Navidad.

                                                                           Mariano Ibeas

  ¡ FELIZ NAVIDAD !

Alifafes

Alifafes

Alifafes


Estas notas

debían de tener por título:

“Alifafes”.

Por primera vez

__ médicos mediante

y el ojo avizor de la familia__

he decidido escuchar

mi cuerpo

que me acompaña

como un perro

desde siempre…

He vivido a su sombra

solo de luz  mis ojos

asombrados

y siempre al despertar

se me rebela / revela

( con “v” o con “b”,

lo tengo que decidir cuando

lo lea)…

Y es por la mañana,

cuando apenas abro

pesadamente los ojos

mi cuerpo se revela ( con “v”)

más despierto y charlatán;

crujen como cuadernas secas

mis huesos en el casco

y en las sentinas

se revuelven en fragor de marejada

las piedras del lastre

las entrañas,

cargamento desatado

difícil de estibar

y un rumor como de toneles

que ruedan en el sollado

de proa a popa…

Inicio el desembarco

Por la borda de estribor,

El pie al suelo.

Toco fondo esta vez:

Una primera contracción

muscular

y un tirón en el gemelo

__ tensión de cabos

y jarcias  sin arriar__

¡izado…! Uno , dos,

Marejada mi cabeza,

no todavía no.

Mis vértebras se aprestan

como una cremallera:

cervicales, dorsales, lumbares,

Todo en orden…

__ el grumete aparece bajando

de la cofia,

nada que avizorar__

El espacio se compone como siempre:

familiar y conocido,

un paso en falso

y ahí es donde más me duele

al entrar en la ducha

he visto un pequeño rastro de sangre

en una uña.

Esto no estaba en el programa:

Tomo nota.

 

Mariano Ibeas                        16 / 11 / 2015

LA VIDA ES...

LA VIDA ES...

La vida es…

                             “La vida es

                           un entrenamiento para la muerte.”


Ser para la muerte,

para la pérdida,

para el desprendimiento,

para el despojo:

el deshojar de las hojas del otoño,

el desenraizamiento…

Somos una sucesión de pérdidas,

y cuando abandonamos

capa tras capa de cebolla

no queda nada,

una hoja desprendida,

una vuelta del camino

y ya no hay más…

Pensamos haber visto,

o entrevisto,

o encontrado algo firme

y nos miramos las manos

desnudas, vacías…

Somos consciencia

de ser o de existir

sin más

y esa consciencia de nosotros  mismos

es la herida…

La capacidad de ver,

de mirar, de contemplarnos,

a nosotros mismos

como sombras

sabiéndonos mortales,

sabiendo que hemos de morir un día

no lejano…

Somos sabios,

sabemos eso, al menos,

y en eso consiste nuestro

ser diferencial…

Ser para la muerte.

Ser la herida

mortal de necesidad…

 

Mariano Ibeas                          11 / 11 / 2015

El ojo es la mirada...

El ojo es la mirada...

De Pilar Aguarón...


"No veo ante mí, al hombre que pasó,

ni tras de mí

al no llegado"

 

              CHEN-TSE-NANG

 

¿De qué te sirve?

¿De qué sirve la experiencia?

De qué sirve la experiencia
de nacer,
si no vas a nacer de nuevo?

De qué sirve la experiencia
de morir,
si no vas a morir de nuevo.

¿De qué sirve, di...?

 

                             Mariano Ibeas, 19 / 09/ 2015

EL HAMMAN

EL HAMMAN

EL HAMMAN

(Dedicado a Blanca)

Ismail ben Zaidum

construyó estos baños

para el solaz y el placer del rey

y sus amigos…

 

él murió casi de viejo

víctima de la peste

y dejó abundantes poemas…

 

su sucesor

también  murió,

asesinado,

 

nos dejó un rastro de sangre

__ los servidores lavaron

con agua abundante

los restos de la degollina__

 

aquél día su sucesor

se bañó

en el agua tinta en sangre

y lo disimularon también

los criados

con vidrios de colores

en los lucernarios

de la cúpula

 

¿soñó con morir quizás

del mismo modo?

 

no fue un sueño

fueron deseos que se hicieron realidad

años más tarde…

 

el artesano que realizó

los baños

amasó con sangre los ladrillos

y los coció en su horno,

el rojo tinto en barro

le pareció

digno de los reyes

el color de la bandera nazarí…

 

Mariano Ibeas

                                      28 / 10 /2007

TAL VEZ

TAL VEZ

TAL VEZ

 

Tal vez

yo no sea

un poeta que ame las palabras,

o quizás las palabras

no me aman…

somos extraños

extraños en la noche

extraños compañeros de cama

yo me sueño

o ellas me sueñan

 

tal vez

y si alguna vez ellas

dejaron de soñarme

yo y ellas

desapareceríamos en el vacío

en el silencio

sin dejar huellas.

 

      Mariano Ibeas

                  29 oct 2007

 

La foto es de Teo Félix.

Mignonne, allons voir si la rose

Mignonne, allons voir si la rose

Mignonne, allons voir si la rose

A Cassandre

Mignonne, allons voir si la rose
Qui ce matin avoit desclose
Sa robe de pourpre au Soleil,
A point perdu ceste vesprée
Les plis de sa robe pourprée,
Et son teint au vostre pareil.

Las ! voyez comme en peu d'espace,
Mignonne, elle a dessus la place
Las ! las ses beautez laissé cheoir !
Ô vrayment marastre Nature,
Puis qu'une telle fleur ne dure
Que du matin jusques au soir !

Donc, si vous me croyez, mignonne,
Tandis que vostre âge fleuronne
En sa plus verte nouveauté,
Cueillez, cueillez vostre jeunesse :
Comme à ceste fleur la vieillesse
Fera ternir vostre beauté.

 

La foto es de Teo Félix

¿DE QUÉ TE SIRVE...?

¿DE QUÉ TE SIRVE...?

¿De qué te sirve?

¿De qué sirve la experiencia?

De qué sirve la experiencia
de nacer,
si no vamos a nacer de nuevo?

De qué sirve la experiencia
de morir,
si no vamos a morir de nuevo.

¿De qué sirve, di...?

 

                             Mariano Ibeas, 19 / 09/ 2015

 

Recordando a Wislawa Szymborska
"Nada dos veces, en "La llamada del yeti", 1957

Y dedicado a Alberto Schommer y a José Hierro

MANOS COMO PALOMAS

MANOS COMO PALOMAS

MANOS COMO PALOMAS


Manos como palomas

vuelan por mi cuerpo;

los dedos fluyen como aguas,

como río, como brisa,

como viento..

                Tormenta a veces su cuerpo

sobre el mío, otras ola,

flujo y reflujo de mar

y  de mareas…

arenas contra la orilla,

musgo, hojas, ramas de tormenta

y rocas desatadas ladera abajo…

y sin embargo

la distancia entre su piel

y mi piel

es infinta.

Apenas una leve tela de seda,

el aceite perfumado, nos separa

y estamos lejos los dos

de la caricia…

vuelan en el aire las palomas

como flores de magnolio en el jardín…

 

Mariano Ibeas

                               26/05/2015

PÁJAROS DE PANYU RD.

PÁJAROS DE PANYU RD.

10.- PÁJAROS DE PANYU RD.

 

Las palomas vuelan

sobre los tejados

y sobre los árboles del barrio

diecisiete pisos más abajo.

Contemplo sus idas y venidas

sobre la cima de los abetos

y los castaños.

No alcanzan el cielo

porque el cielo está reservado:

es el espacio de los edificios

de treinta, cuarenta plantas

y ellos vuelan más abajo.

Las palomas no tocan el suelo;

su suelo son las azoteas,

los terrados,

la multitud de sistemas

                de extracción de humos,

antenas parabólicas

y aires acondicionados.

Las palomas vuelan, muy abajo…

 

 Mariano Ibeas                                              14/05/2015

PÁJAROS DE SHANGHAI

PÁJAROS DE SHANGHAI

PÁJAROS DE SHANGHAI

He vuelto a oír los pájaros,

al amanecer del día

En el minúsculo jardín

pasea un anciano.

Gira alrededor de un árbol frondoso

que opaca medio jardín:

Es un cedro corpulento que cobija

con sus sombra toda una generación:

Una anciana realiza

                ejercicios de tai-chi

con una cadencia lenta y sabia:

dibuja en el espacio las figuras

y su cuerpo frágil paraliza el aire.

Dos ancianos más ocupan el templete

en pausada conversación en una esquina.

Frente a frente

una mujer de mediana edad medita

en la postura del loto…

Hay un niño, uno solo, que juega

en los columpios

bajo la atenta mirada de sus abuelas.

Un hombre sentado en un banco

habla por teléfono;

el  aire trae el polen

y las sámaras de los árboles.

Es casi mediodía.

 

Mariano Ibeas

                               12/05/2015