DESDELDESVAN

EL HUMO, EL VACÍO...

 

EL HUMO, EL VACÍO

( A SALVADOR OLMOS, IN MEMORIAM)

El humo, el vacío,

todo lo devoró el tiempo

y el espacio

y no quedó nada,

ni donde caerse muerto.

El tiempo fue

un tiempo ido,

una eternidad inútil

malgastada

en fuegos de artificio:

contando los segundos

un latido, un suspiro

un discurso de la sangre

un fuelle henchido que resopla

y sopla entre las brasas,

que enrojece los carbones

__ y eso era la vida, decían__

Y eso era la muerte, decían:

cuando los fuegos se apagan.

Vivir era un espacio

Entre dos ríos, una montaña,

un valle, una llanura sin relieve

que hay que recorrer

quieras o no quieras.

La vida fue un tiempo

En una infinitud de espacios

y a eso le llamaron

morir

llenar el vacío,

completar el recorrido

del laberinto

en los ojos de la luz

que ya no refleja

la tristeza

ni el cansancio

ni la fatiga del nuevo

amanecer

solo el eco de las sombras

y las rocas de la palabra

en los pasillos desiertos;

solo el paso

de las sombras,

solo el vacío:

¡Salvador!

Mariano Ibeas

A Salvador Olmos, In memoriam... 24/01/2022

 

Comments: 1 comentario

Después del estallido...

Escribir un poema

es desafiarse

transgredirse

derribarse

erizar la piel de todo arrojo

infundirle el temblor a todo vértigo

saltar abrazado a lo indecible

hasta el peldaño azul

del precipicio

y volver siempre a la palabra

desde el fondo mismo

de las cosas.

(Dorita Puig, "Después del estallido", ed. Olifante, 2022)

DERROTA....

Yo que no he tenido nunca un oficio
que ante todo competidor me he sentido débil
que perdí los mejores títulos para la vida
que apenas llego a un sitio ya quiero irme (creyendo que mudarme es una solución)
que he sido negado anticipadamente y escarnecido por los más aptos
que me arrimo a las paredes para no caer del todo
que soy objeto de risa para mí mismo
que creí que mi padre era eterno
que he sido humillado por profesores de literatura
que un día pregunté en qué podía ayudar y la respuesta fue una risotada
que no podré nunca formar un hogar, ni ser brillante, ni triunfar en la vida
que he sido abandonado por muchas personas porque casi no hablo
que tengo vergüenza por actos que no he cometido
que poco me ha faltado para echar a correr por la calle
que he perdido un centro que nunca tuve
que me he vuelto el hazmerreír de mucha gente por vivir en el limbo
que no encontraré nunca quién me soporte
que fui preterido en aras de personas más miserables que yo
que seguiré toda la vida así y que el año entrante seré muchas veces más burlado en mi ridícula ambición
que estoy cansado de recibir consejos de otros más aletargados que yo(«Ud. es muy quedado, avíspese, despierte»)

que nunca podré viajar a la India
que he recibido favores sin dar nada a cambio
que ando por la ciudad de un lado a otro como una pluma
que me dejo llevar por los otros
que no tengo personalidad ni quiero tenerla
que todo el día tapo mi rebelión
que no me he ido a las guerrillas
que no he hecho nada por mi pueblo
que no soy de las FALN y me desespero por todas esas cosas y por otras cuya
enumeración sería interminable
que no puedo salir de mi prisión
que he sido dado de baja en todas partes por inútil
que en realidad no he podido casarme ni ir a París ni tener un día sereno
que me niego a reconocer los hechos
que siempre babeo sobre mi historia
que soy imbécil y más que imbécil de nacimiento
que perdí el hilo del discurso que se ejecutaba en mí y no he podido encontrarlo
que no lloro cuando siento deseos de hacerlo
que llego tarde a todo
que he sido arruinado por tantas marchas y contramarchas
que ansío la inmovilidad perfecta y la prisa impecable
que no soy lo que soy ni lo que no soy
que a pesar de todo tengo un orgullo satánico
aunque a ciertas horas haya sido humilde hasta igualarme a las piedras
que he vivido quince años en el mismo círculo
que me creí predestinado para algo fuera de lo común y nada he logrado
que nunca usaré corbata
que no encuentro mi cuerpo
que he percibido por relámpagos mi falsedad y no he podido derribarme, barrer todo y crear de mi indolencia, mi flotación,
mi extravío una frescura nueva, y obstinadamente me suicido al alcance de la mano
me levantaré del suelo, más ridículo todavía para seguir burlándome de los otros, y de mí
…………………hasta el día del juicio final.

Hablo con los muertos

Hablo con los muertos

mis muertos

los que ya no tienen voz

ni voz ni aliento,

pero ahí están

presentes

en mis noches

en mi encierro

son ecos

perdidos

en el tiempo

ecos sin voz

sin tiempo

sin voz,

sin tiempo…

             Y como triste remedo de Orfeo

yo voy  a rescatarlos

del olvido,

del más allá del tiempo ido

y no sé si querrán despertar

volver de nuevo a lo vivido

a una existencia

tal vez vulgar

aburrida o miserable

que no querrán recuperar…

y, por ello, mis muertos

no quieran tal vez quizás

venir  a visitarme

ni tomar carne mortal

y no frecuenten

mis noches y mis sueños.

Soy yo que les provoco

que les convoco

al respirar,

al aliento de la vida,

al soplo de existir,

todavía un momento.

            Mariano Ibeas.                 09/06/2020

"Déja le souvenir de ce que j’ai écrit s’efface. Je ne sais pas ce q’est ce texte. Même ce que je poursuivais en écrivant le livre s’est dissous. J’ai retrouvé dans mes papiers une sorte de note d’intention:

Explorer le gouffre entre l’effarante realité de ce qui arrive, a u moment où ça arrive et l’étrange irréalité que revêt, des années après, ce qui eat arrivé. "

Annie Ernaux,"Mémoire de fille" Gallimard.

“En la glorieta de Ángel Guinda

                    los estorninos se reúnen al atardecer”

En la glorieta Ángel Guinda

del barrio

los estorninos se concentran

al atardecer;

la gente corvina

de gritos y trinos

de silbidos

que vuela errabunda

augural y rapaz

no se da tregua

busca el descanso...

¿Y dónde mejor

que allí donde anidan

los sueños de un poeta?

como en un rito

vespertino,

repetido y pertinaz,

vuelan oscuros

hacia las copas de los pinos

__ uccellacci e uccellini__

sombras en sombra

al amparo de la noche;

arrojan de la grey

a las tórtolas cenizas,

huyen frente a la turba

blanco y negro

          las urracas,

piquirrojos y piquigualdos

al rojo crepuscular

de esmoquin negro;

no hay lugar para la calma

la nube acude

puntual y presurosa

al cónclave vespertino:

uno a uno,

uno y trino,

bajo nubes de tormenta

trinos y gritos

bajo la cúpula

donde muere

el recuerdo del poeta:

          “amar es no morir”

                    Mayo de 2017

"Los insectos atareados,
los caballos color de sol,
los burros color de nube,
las nubes, rocas enormes que no pesan,
los montes como cielos desplomados,
la manada de árboles bebiendo en el arroyo,
todos están ahí, dichosos en su estar,
frente a nosotros que no estamos,
comidos por la rabia, por el odio,
por el amor comidos, por la muerte".

Octavio Paz | Paisaje

https://www.youtube.com/watch?v=UHZjC8kQK1c

https://www.youtube.com/watch?v=U2NyW3xgFQM

https://www.youtube.com/watch?v=r-O4aWoVlHY&t=7s

https://www.youtube.com/watch?v=rh8LMaofQHI

https://www.youtube.com/watch?v=r-O4aWoVlHY&t=7s

https://www.youtube.com/watch?v=wGMtliv7d6E

https://www.youtube.com/watch?v=7sz5rs_gnEk

https://www.youtube.com/watch?v=qLLj20Mftdk

                    UNO

*

Algunos versos se escriben

                    desde la carne misma,

algunos desde el dolor

                    desde la sangre

desde el vacío…

un vacío y un hueco,

en la distancia,

el pozo, la brecha que se abre

y que amenaza

con sus fauces insaciables,

se traga todo…

buscando la tierra y su raíz,

el eje pivotante, entre el cénit y el nadir,

buscando los orígenes, el comienzo

el centro del círculo

__geotropía__

vaciándolo todo, hasta la raíz,

hasta el vacío.

MARIANO iBEAS,  en 2010

JAIME SILES