Mis piernas transparentes
cual reluciente copa en vuestros paladares.
La seductora cinta rodeando el tobillo.
El cabello pintado de champagne.
Ustedes...
diluyendo en sus vasos mis untuosos labios.
-Alegres infelices brindando por la Vida-
¡La divina costumbre
de levantar al aire
la bella cristalería de Bohemia!
Carmen Aliaga
UN SONETO
Sé siempre bienvenida, muerte hermosa,
sella mi vida con tu brusco beso;
no me des tu quietud: quiero tu exceso,
deja que beba el vaso que rebosa.
Para embriagarme de esa densa rosa
que abre al aire un rubor de carne y hueso,
llévame a tus jardines sin regreso,
hoy que de ti me avisa cada cosa.
¿Vivir? Vivir es nada, turbia brisa
que sobre un sueño sin reposo pasa,
oscuro orvallo que la yerba pisa.
Al fin, nací fraguado en tu argamasa;
pues tuyo soy, permíteme, deprisa,
abrir la puerta y regresar a casa.
JOAQUÍN SÁNCHEZ VALLÉS
Zorion, etxe hontako denoi!
Oles egitera gatoz,
aterik ate ohitura zaharra
aurten berritzeko asmoz.
Ez gaude oso aberats diruz,
ezta ere oinetakoz.
Baina eztarriz sano gabiltza,
ta kanta nahi degu gogoz.
Santa Ageda bezpera degu
Euskal Herriko eguna,
etxe guztiak kantuz pozteko
aukeratua deguna.
Santa maitea gaur hartu degu
gure bideko laguna.
Haren laguntzaz bete gentzake
egun hontako jarduna.
¡Felicidad a todos los de esta casa!
Venimos a llamar,
de puerta en puerta como vieja costumbre
con intención de renovarla este año.
No somos muy ricos en dinero,
ni en zapatos.
Pero estamos con la garganta sana,
y queremos cantar con ganas.
Es la víspera de Santa Águeda
día de Euskal Herria,
El día que hemos elegido
para llenar todas las casas de alegría cantando.
Hoy hemos tomado a la querida Santa
como amiga de nuestro camino.
Con su ayuda podemos llenar
de esperanza este día.
El año que viene ya nadie se fijará en nosotros,
Miquel Martí i Pol
El año que viene ya nadie se fijará en nosotros.
Ahora somos recién llegados y nos miran con desprecio
hasta los que llevan aquí cuarenta años
y nada les altera.
Tenemos un aire aturdido y tenaz
que hace reír a las mujeres
y apenas si nos atrevemos a girar la cabeza
por temor a perder el equilibrio.
De aquí en un año, sin embargo, habremos mudado la piel,
llevaremos la ropa con más desenvoltura,
perseguiremos a las chicas
y tendremos que decir palabras duras
sin sentir que nos tiemblan las piernas.
Será entonces el momento de esperar a los otros,
a los recién llegados con turno de entrar en el juego
formando parte ya para siempre del bando que odiábamos
el momento de intentar formas nuevas
de ganarse el halago con una risotada
en estúpida complicidad,
o tal vez una ruidosa blasfemia de sorpresa.
Y envejeceremos deprisa,
porque nada cansa tanto como lograr
en un solo año todo lo que anhelábamos.
De "La Fábrica" 1959
(Dedicado a Beatus)
Un soneto en versos blancos por el puro capricho de recordar, antes de que acabe el año, a la princesa Leia y a todas las princesas que olvidasteis después de que os hicieran soñar.
LA PRINCESA ESTÁ MUERTA
La precisa princesa se murió de repente,
precisamente cuando no lo esperaba nadie.
No le pasaba nada, ya nunca estaba triste.
La princesa leía recostada en la almena.
Y desde el cielo vino, como un río de barro,
el azul enlodado; definitivo como
el final del verano o como enamorarse.
Vino el real deseo, el auténtico príncipe.
El simple, el verdadero deseo de morir.
Seremos más felices sin la princesa triste:
podremos dedicarle versos y borracheras.
Años de vino oscuro, ninguno que nos sacie.
Porque nunca la amamos, apenas añoramos
un suspiro cansado y un gesto de princesa.
(Olga Bernad, "Caricias perplejas", Siltolá, 2009)
Para celebrar los NUEVE AÑOS del blog.
EL OLENTZERO
Se despertó despacio, se incorporó a duras penas, se sacudió de un manotazo la nieve que le cubría la cara y le nublaba la vista y sintió un fuerte dolor de cabeza, una extraña sensación y el acre sabor de la madera; se rascó con parsimonia el colodrillo por debajo del gorro rojo de lana, miró alrededor e insistió de nuevo como frente a un espejo, explorando todo su corpachón con manos torpes..., se quitó las manoplas, y comprendió que algo no encajaba ni en el paisaje alrededor, ni en su cabeza: tenía un chichón considerable y restos de sangre reseca en la frente; estaba sentado en el suelo, bajo un abeto, sobre la nieve, sucia de restos de carbón; uno de los renos le miraba fijamente con cara estúpida sin dejar de rumiar.
Le pareció un poco ridículo el disfraz rojo que llevaba, con los puños, el cuello y la orla de armiño bastante deslucidos por el uso; aunque sólo fuese una vez al año, pero no había manera de convencer a la jerarquía de que cambiasen el color del uniforme; había que morir al palo.
Había sido un día muy ajetreado, y luego se prolongó en una larga velada en el albergue, el calor de la chimenea, con la conversación distendida
y feliz de los parroquianos y el licor de bayas rojas, _ demasiado licor de bayas rojas_ y ya sólo le quedaban unos pocos regalos de Navidad por repartir...
¡Regalos!; se puso de pie con rapidez, todavía inseguro recuperó las riendas, el trineo volaba sobre la nieve... pero algo no encajaba en su cabeza; consiguió reunir las piezas del puzle: demasiadas manchas de carbón, algunos paquetes de regalo abiertos... unas huellas de pies humanos que se alejaban en la nieve, más restos de carbón de encina, polvo de cisco para el brasero...
Suspiró profundamente y se resignó sin encontrar respuesta.
¡Había que cumplir un año más!
... Y por fin, esa noche, también los hijos del carbonero tuvieron verdaderos regalos de Navidad.
Mariano Ibeas
¡ FELIZ NAVIDAD !
2.- LES INSATIFATAUX
À Raymond- le- Chien
Ah oui ça c’est bien vrai
Que c’était pas comme ça
De mon temps de ton temps
On respectait les vieux
On marchait sul trottoir
On la tournait sa langue
Dissette fois dan sa bouche
Avant d’ oser causer
El les gauloiz coûtaient
Dix centimes-deux sous
Mais ils ont tout changé
On n’a plus de respect
Pour les vieux pour les vieux
On fait l’amour avec
Des sinjeanpantalons
On roul dans des voitures
Qui marchen au pétrole
Et puis et puis surtout
Eh merde merde merde
On est vieux, on est vieux…
De Boris Vian, "Cantinelas en jalea", Poesía Hiperión.
1.- Hilos...
tal cual, dispersos
en la canastilla de las labores
cotidianas...
al hilo de los días,
en el surco de la tinta__
"aconsejo beber hilo
cada día", decía G.F.__
y también escribir
al hilo del poema
o de la historia
que bulle en la memoria
por vivir...
M. Ib3as
CARDO MARIANO
El GRITO INUTIL....
¿QUÉ vale una mujer? ¿Para qué sirve
una mujer viviendo en puro grito?
¿Qué puede una mujer en la riada
donde naufragan tantos superhombres
y van desmoronándose las frentes
alzadas como diques orgullosos
cuando las aguas discurrían lentas?
¿Qué puedo yo con estos pies de arcilla
rodando las provincias del pecado,
trepando por las dunas, resbalándome
por todos los problemas sin remedio?
¿Qué puedo yo, menesterosa, incrédula,
con sólo esta canción, esta porfía
limando y escociéndome la boca?
¿Qué puedo yo perdida en el silencio
de Dios, desconectada de los hombres,
preñada ya tan sólo de mi muerte,
en una espera lánguida y difícil,
edificando, terca, mis poemas
con argamasa de salitre y llanto?
Volvedme a aquel descuido, a aquel sosiego
en que era dable andar por los caminos
pastoreando ensueños como ovejas.
Volvedme al ruiseñor de aquel boscaje,
al vuelo de aquel cisne por el lago
bajo la planta azul de aquella luna.
Volvedme a la andadura mesurada
al trópico dulcísimo y sedante
de un verso con timón y cortesía
donde cantar cómo los bucles de oro
son cómplices del pájaro y la rosa,
porque eso, al fin, a nada compromete
y siempre suena bien y hace bonito.
Pero es vano, amigos, nos cortaron
la retirada hacia seguras bases.
Están rotos los puentes,
los caminos confusos,
los túneles cegados. No sabemos
de cierto si avanzamos o si huimos
dejando por detrás tierra quemada.
Y yo pregunto, vadeando a solas
un río de aguas turbias y crueles,
¿qué puede una mujer, para qué sirve
una mujer gritando entre los muertos?
( ANGELA FIGUERA AYMERICH)
Rafael Cadenas, 1963 (*)
Yo que no he tenido nunca un oficio
que ante todo competidor me he sentido débil
que perdí los mejores títulos para la vida
que apenas llego a un sitio ya quiero irme (creyendo que mudarme es una solución)
que he sido negado anticipadamente y escarnecido por los más aptos
que me arrimo a las paredes para no caer del todo
que soy objeto de risa para mí mismo que creí
que mi padre era eterno
que he sido humillado por profesores de literatura
que un día pregunté en qué podía ayudar y la respuesta fue una risotada
que no podré nunca formar un hogar, ni ser brillante, ni triunfar en la vida
que he sido abandonado por muchas personas porque casi no hablo
que tengo vergüenza por actos que no he cometido
que poco me ha faltado para echar a correr por la calle
que he perdido un centro que nunca tuve
que me he vuelto el hazmerreír de mucha gente por vivir en el limbo
que no encontraré nunca quién me soporte
que fui preterido en aras de personas más miserables que yo
que seguiré toda la vida así y que el año entrante seré muchas veces más burlado en mi ridícula ambición
que estoy cansado de recibir consejos de otros más aletargados que yo («Ud. es muy quedado, avíspese, despierte»)
que nunca podré viajar a la India
que he recibido favores sin dar nada en cambio
que ando por la ciudad de un lado a otro como una pluma
que me dejo llevar por los otros
que no tengo personalidad ni quiero tenerla
que todo el día tapo mi rebelión
que no me he ido a las guerrillas
que no he hecho nada por mi pueblo
que no soy de las FALN y me desespero por todas estas cosas y por otras cuya enumeración sería interminable
que no puedo salir de mi prisión
que he sido dado de baja en todas partes por inútil
que en realidad no he podido casarme ni ir a París ni tener un día sereno
que me niego a reconocer los hechos
que siempre babeo sobre mi historia
que soy imbécil y más que imbécil de nacimiento
que perdí el hilo del discurso que se ejecutaba en mí y no he podido encontrarlo
que no lloro cuando siento deseos de hacerlo
que llego tarde a todo
que he sido arruinado por tantas marchas y contramarchas
que ansío la inmovilidad perfecta y la prisa impecable
que no soy lo que soy ni lo que no soy
que a pesar de todo tengo un orgullo satánico aunque a ciertas horas haya sido humilde hasta igualarme a las piedras
que he vivido quince años en el mismo círculo
que me creí predestinado para algo fuera de lo común y nada he logrado
que nunca usaré corbata
que no encuentro mi cuerpo
que he percibido por relámpagos mi falsedad y no he podido derribarme, barrer todo y crear de mi indolencia, mi
flotación, mi extravío una frescura nueva, y obstinadamente me suicido al alcance de la mano
me levantaré del suelo más ridículo todavía para seguir burlándome de los otros y de mí hasta el día del juicio final.
(*) Rafael Cadenas. Venezuela, 1930. Uno de los más lúcidos poetas y ensayistas venezolanos de nuestro siglo, incluido sin falta en las selecciones de poesía del continente. Su obra incluye Los Cuadernos del Destierro, Falsas Maniobras, Memorial, Literatura y Sociedad , Realidad y Literatura, Anotaciones y En torno al lenguaje. Premio Nacional de Literatura en su país en 1985.
Cien poemas…
... dedicado a Dorita Puig.
“Dejé escritos cien poemas
es decir,
cien formas de morir” (Elvira Sastre)
y morí cien veces
cada vez
y no aprendí nada
porque no hallé nada tampoco
ni un punto de luz
siquiera
al final del túnel…
Desde el principio
te dieron una leve luz
como de luciérnaga,
un ascua moribunda
como un embrión de luz
y la gestaste vanamente
como esperando,
intentando ser…
ser luz
humilde y dolorosa,
un leve resplandor apenas
temblando en el cuenco de la mano…
un tenue soplo puede matarla
o darle vida
danzando
de una mano a otra mano
sin cesar, candente
amenazada de muerte
atenazada de vida:
en cada inspiración
una bocanada
de oxígeno para quemar
en cada expiración una sentencia de muerte:
vida, muerte…
¡qué más da!
Mariano Ibeas 27/07/2014
BENDITAS LA PALOMAS
(Dedicado al Molt Des-Honorable Jordi Pujol)
Benditas las palomas,
_ esas "ratas con alas"
que dice mi compadre Javier Tomeo"_
benditas las palomas
que se cagan sobre las cabezas
de las estatuas...
que defecan mansamente
su corrosivo estiércol de paloma,
su palomina
sobre los hombros gloriosos
de los prohombres,
de los héroes de la historia,
que reducen la gloria a la justa medida
del hombre y su memoria.
Benditas las palomas que arrastran tras de sí
en la corrosión de los metales
el oropel de la fama,
la estela de los próceres
la espuma de los días,
las migajas de las horas...
En la islas rodeada de cemento,
de tráfico ruidoso...
o en el silencio de los parques
las que no traen la paz,
__que no las de Picasso,
ni las que se equivocaban, como la de Rafael __,
palomas que se posan en las cabezas de bronce
de héroes, sabios y santos
yo os bendigo.
¡Benditas, benditas las palomas!
Mariano Ibeas 19/03/05
Nota: como se puede ver por la fecha, coincidió más o menos con la retirada de una estatua ecuestre; todavía no se sabía nada de lo de los Pujol…
Elegía (triste) a Leopoldo Panero
“con quien tanto queríamos”
¡Qué putada, Leopoldo María,
todos huérfanos…!
Todos sin excepción
hemos quedado huérfanos,
huérfanos, de ti, de tu palabra
No hay excusa:
la muerte al parecer
llevaba dados pesados,
tenía todas la barajas marcadas
y todas las cartas en la mano,
y le tocaba barajar, __una vez más despacio__
como un tahúr redomado…
y estaba el palo de la familia, agotado, muerto
“Vosotros los Panero”
casi todas las bazas para la muerte
y ya solo quedabas tú, Leopoldo María,
y te tocó la muerte a ti,
como antes, muchos años antes
te tocó la vida…
La distribuyeron a golpes, a golpes en la herida:
a golpes de azadón,
a golpes de machete,
a golpes de bala tras las tapias
de muchos cementerios.
En este caso
todos fuimos contigo
los frutos de la sangre
de la rabia,
del odio y de la idea…
¡Leopoldo, Hijo de Libertad! __ ¡qué ironía!__
hijo de un borracho y de un poeta
hijo y hermano de poetas…
estirpe de locos, borrachos, suicidas,
estirpe de Caín, cainitas todos…
¡qué putada, Leopoldo!
__La única locura verdadera es la lucidez,
y tú no aguantaste tanta luz, que te cegaba por dentro__
Todos huérfanos
Sin excepción
“Nosotros , los Panero”, todos huérfanos,
huérfanos de ti, de tu palabra,
no nos resignamos
Y no nos pidas silencio… __¡no babees, Leopoldo!__
seguiremos masticando tus palabras,
rumiando tus silencios
¡qué putada, Leopoldo!
Ya no seguirás escribiendo…
***
Desde donde quieras, Ya nos seguirás escribiendo.
Mariano Ibeas (abril-junio 2014)
HISTORIA
Esta es una breve sinopsis de la Historia:
un mono australopiteco
que descubre el fuego, la rueda, la pintura
y el arte de escandir los versos de un poema,
llegará más tarde a proclamarse
faraón, mandarín o presidente.
A base de dictar leyes y otras trampas
repartirá a su antojo guerras, muertes, premios...
y erigirá monumentos y efigies con su nombre,
que se encargará, a su vez, de quitar otro
faraón, mandarín, cacique o presidente.
Tu pequeña historia tan solo es el lúdico
recuerdo del juego de canicas, la cantinela
monocorde de unas tablas
de multiplicar y el pecado mortal,
imperdonable e inenarrable,
de un beso que robaste con doce años a Dorita.
(José Javier Alfaro Calvo, de "Traslapuente", nº48 Enero2014)
PATRIA
Dejémonos de Historias, de esas Historias
contadas siempre por los mismos
de siempre. Tu patria no está
en ese territorio que alguien parceló
con murallas, aduanas y alambradas de espino
ni en la bandera que diseñó una guerra
y sus conjuntos __fuego amigo incluído__
ni en el ripioso himno que habla
de diferencias entre seres humanos.
Tu patria es la sonrisa;
tu bandera, el abrazo;
tu himno, el bum-bum del corazón.
JOSÉ JAVIER ALFARO CALVO
(Tomado de "Traslapuente", nº 48, enero 2014)
NOCHE INSOMNE
Por Ángel GUINDA
La gran bóveda escupe, a la vez, agua y fuego
a través de una anémica sábana de neblina
que el viento agita y la humedad arruga.
¿De qué serán señal esas espinas de agua
entrebordadas con lluvia de estrellas?
El perro pastor ata su mirada perdida
cuando suena en las sombras la esquila de una lágrima.
¿Qué pensarán las cumbres de las negras montañas
tan canosas de nieves y hielos requedados?
¡Están frías las piedras; y mis ojos exploran,
más allá de las nubes, lo lejano visible!
¿Quién atiza los arcos de la magia y del miedo?
¿Quién lanza tempestades de aire sobre el mar?
¿Quién zarandea el bosque mientras danzan los árboles
y los nidos se inclinan con devoción de luto?
(Yo te miro dormida de pie junto a este verso.)
El torrente desliza murmullos de colores
borrados por las manos enrumbadas del sueño.
¿Quién expira escondido entre los matorrales?
Los pájaros descansan y, encogidas, las rocas
esperan a que el sol abra al mundo sus alas,
nos acerque el calor y rebulla la vida,
ocupen los gusanos las tierras requemadas
y aparten los insectos el velo de las flores.
Todo flota en silencio, aletargado, ¿o reza?
Tomado de Antón Castro:
https://www.facebook.com/anton.castro.52
De pronto la piel
se nos vuelve de lana
y los huesos se astillan,
se encogen,
se ablandan
hasta alcanzar textura
de algodón.
El tiempo se despunta
y el amor simplemente
es esa tela rota
de un bastidor enorme.
Es el momento entonces...
La vida, a traición, afilando sus uñas.
La carne hecha nudo,
la sangre hecha hebra.
Un ovillo que rueda sobre la alfombra.
LEOPOLDO MARÍA PANERO… IN AETERNUM
( Del libro póstumo “Rosa enferma”
Ed. Huerga&Fierro, 2014)
Alguien se dará cuenta. Hölderlin lo dijo
De lo redundante que es soñar visiones góticas
E incluso llegará algún día
Cuando caiga la página
En que nazca el terror de no tener
Ya nada que babear
De tener ya solo miedo de la vida
Y alegría de morir
Como una rata temblándome en la mano
Es pedir perdón a los hombres por existir
Por implorar a la página desnuda como las rameras familiares
Que reptan sobre la página
¡Ah los hombres!, los hombres huecos, The hollow men,
Eliot lo dijo
Cerrando la ventana para que el cierzo no sople
Y no nos acechen ni los hombres ni los muertos.
Ser luz
“Toda la luz del mundo”
( Ángel Guinda )
Ser luz
humilde y fría,
un reflejo,
__ por cada estrella que brilla
arriba, debe haber
una luciérnaga que brilla
abajo entre la hierba__
gusanito de luz,
vagalume,
un fulgor apenas,
y , sin embargo,
te derramas desde dentro
y sueño y sueñas...
¿Con qué sueñan las luciérnagas?
¿ Y los niños...
¿Qué sueñan los niños
que capturan la luz
entre las manos’
un sol pequeño,
un astro secuestrado,
¡ toda la luz del mundo
en una mano!
Mariano Ibeas
