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DESDELDESVAN

DE MI CUADERNO DE NOTAS...

NO, NADA

 

No, nada…

Ninguno respondió entonces…

ni ahora

responde a mi llamada

 tan solo el eco

 de mi voz antigua

en el vacío oscuro 

de la cueva.

Tan solo en el silencio vivo,

tan solo estoy

que mi voz espeja

narcisos cortados en la orilla

de esta esfera

que rueda sin cesar,

__ intensa la lluvia

 entre las rocas__

 y espera

o desespera

al encontrarme al punto

inerte

y sin voz

entre los gritos del aire

y la impaciencia del río.

Grito y me río

de mi voz al fin

en carcajada

y solo queda

en la nada

el eco de mi voz

anonadada.

Mariano Ibeas

EL CUADERNO DE NOTAS REGRESA DE VACACIONES...

LAS PALOMAS

(Citando  A Javier Tomeo)

Tal vez ustedes consideren que nos excedemos en nuestros caracoleos. Tal vez piensen que aves tan comunes como nosotras, que duermen bajo la cornisa de los edificios que amenazan ruina y que, al fin y al cabo, viven de la mendicidad, no debieran mostrare tan presumidas.

Sepan, sin embargo, que no siempre fuimos palomas urbanas. Hubo un tiempo en que habitábamos en la India, a la sombra del ambidextro, aquel árbol mágico cuya sombra ahuyentaba a los dragones. Era aquel un árbol que mostraba a los hombres todo el poder del Señor y que se secó de dolor al consumarse la Crucifixión.

El ambidextro, por desgracia ya no existe para muchos hombres y su sombra dejó de ahuyentar a los dragones que ahora campan por sus respetos. Para nosotras, no obstante, aquel árbol sigue siendo el árbol cósmico, la escala sagrada, la liana de todos los grandes mitos y todavía hoy continuamos enorgulleciéndonos de que nuestros antepasados se hubiesen cobijado a su sombra. permitan pues que nos pavoneemos.

Javier Tomeo. "Bestiario" Ed. "Prames-Las tres sorores"

DE VACACIONES POR UNOS DÍAS...

EL CUADERNO DE NOTAS SE VA DE VACACIONES...

"Cesta na Kampa"

 

Donde vive el poeta

el ignorado

de todos

incluso de sí mismo,

que intenta enterrar

su nombre de poeta

en la tiniebla

y el gris de atardecer

en la soledad de Kampa,

en la humedad del río.

Tras la persiana,

lee y escribe de noche,

escribe y lee en silencio

bajo el  manto del olvido;

en la oscuridad fecunda

de la alcoba,

bajo el cono luminoso de la lámpara

de noche,

despierta su cadáver de poeta

y escribe, sólo escribe

y nadie lee

y nadie sabe  lo que escribe...

sólo al otro lado  de la tierra

en su torre de secretos

alguien tiembla,

alguien calla...

 

De  Clara Janés y dedicado a Vladimir Holan

"Camino de Campa"

 

por la transcripción:

Mariano Ibeas

DE MI CUADERNO DE NOTAS...

 “Tierno de amante”            

Elise

Elise junto al lago

Elise

junto al lago de tus veinte años,

Elise

Te me pierdes junto al lago

te me pierdes una tarde junto al lago, Elise,

y es ya tarde,

siempre es tarde para perderse junto al lago,

Elise

Te me pierdes junto al lago en la tarde

de los sueños;

junto al lago y a tu lado,

te me pierdes levemente en las caricias

justo al lado y te me pierdes,

y es la brisa o las caricias de la brisa

que se pierden junto al lago… 

et la brise doucement qui te caresse

et ma main tout doucement qui te caresse

et la brise au bord du lac qui te caresse

et la brise, et la brise,  Elise, Elise.

                                   

Mariano Ibeas  

DE MI CUADERNO DE NOTAS...

       “Herido de amar” 

"Ay, Marijke, 

 il y a longtemps 

 que je t’amais tant. 

           Jacques Brel.            

Casi como entre brumas

oigo tu voz

y tu risa franca

me cerca por las noches

y tus ojos labrados 

en el norte

me miran todavía

y veo que te alejas 

tristemente...

Ay, Marijke, Marijke,

no quieres que beba tus lágrimas

que alise tu pelo

que enmarque tu cintura...

Casi como entre brumas

se desdibuja tu figura

y vuelvo derrotado

__ nada glorioso soldado

de los tercios de Flandes __

y no espero tampoco

que nadie me convoque

a una nueva campaña...

 Ay, Marijke, Marijke,

desde entonces

no consigo desgranar

correctamente

tu nombre impronunciable: 

                              Marijke.

MARIANO IBEAS

DE MI CUADERNO DE NOTAS...

 “Ciego de amor”

 

 

On a beau dire;

   ça fait du bien d’être amoureux. 

                       Jacques Brel 

 

Il faut dire qu’elle  était belle

Hay que decir que era hermosa

blessée et triste comme un moineau

herida y triste como un gorrión 

qu’on était bien  ensemble

que nos sentíamos bien juntos 

étendus sur le sable, 

tendidos en la arena,

 no se podía ver el mar

oculto tras las dunas;

en el arco de tiza

de nuestros veinte años

nos sentíamos seguros

dibujábamos sombras

como en una cueva

__ como dos huérfanos

cobijamos juntos

las últimas soledades,

como dos náufragos

recogimos en la orilla

los restos del naufragio__

creímos tener el mundo abierto

por la herida del tiempo;

a cambio unos regalos:

discos, libros,

una lámpara de barro,

conchas marinas ...

y las palabras fluían despacio

como arrancadas del mar.

Y siempre tuvimos miedo

al despertar.

MARIANO IBEAS

DE MI CUADERNO DE NOTAS...

“Murmullo en verde”       

  “Un plomo fúnebre

   nos aplasta, el corazón

contra la tierra”

        J.A. Rey del Corral,“Poemas de la incomunicación”, 1964            

 

 Anuda el hilo           

Anuda el hilo del sueño;

se ha trocado en mariposa

la cometa:

ha querido volar

en pos de Febo,

libre de ataduras

se fue por el mar

sin timón ni remos;

sólo las alas al viento

y el viento en las velas.

No quiso echar raíces

en la tierra,

ni inclinarse al sol de todos los inviernos,

ni recibir las lluvias

ni atesorar los frutos

dorados del otoño…

quiso levar las anclas,

no dejar las huellas en la tierra,

ni surcos en el mar

sólo volar y volar

en el desierto azul del cielo

más lejos

en las alas de un solo verso.

Plomo en las alas

y en el corazón

un soplo de hierro

            y un licor de fuego,

el lucero del alba

le marcó el sendero

y se arrastró despacio

a lentos pasos de serpiente

vertical

y se dejó la piel en los matojos

en sombras blancas de sí mismo:

no hay huellas;

sólo el río de los días

marca las distancias

entre el cero 

       y los caminos infinitos.

MARIANO IBEAS

DE MI CUADERNO DE NOTAS...

. “Estruendo en azul”

 

         Grito por el mar, y el cielo...

  "Aprisa. Aprisa,

que tengo versos que decir

  y se me olvidan”

      J.A. Rey del Corral, "Poemas de la incomunicación”, 1964 

   Vienen del Sur.

La Europa de cercado y balneario

tiene miedo

al viento del Sur,

al viento del Estrecho,

la tierra sacudida

por el peso de los muertos

empuja desde abajo;

la tierra estremecida

por el piso podrido

de frágiles pateras

que cruzan el Estrecho...

por el peso de los siglos

de hambre, de esclavitud

y de muerte...

el hambre viene del Sur

         y el miedo también:

 __  Padrecito, dios de los blancos,

que estás en el Norte…__

Proa al Norte,al viento del Estrecho

al norte el paraíso:

El sol, el aire, el agua queman,

el gasóleo derramado

arranca a pedazos la piel…

pero es mejor perder la piel

en el intento.

Hay una espada de fuego

que cierra el paraíso

 y un huerto florido de mares

bajo plástico

más allá del mar,

el mar de plastico nos llama.

__ ¿Dónde está Europa?

En el horizonte oscuro

a dos tratas de esclavos todavía.

__ ¿Dónde está el paraíso

apenas entrevisto

en 625 líneas de lenguaje incomprensible?

Si sopla viento del Sur,

¿no ventearán la muerte

que viaja en la patera?

__ Lo enterraron en el mar

y se repartieron el hueco libre

que dejó su cuerpo, el agua y la comida__

y llegaron al Sur, al Sur del Norte:

al Norte hay una playa

de esperanzas rotas

        de sueños lejanos

                  y de muerte próxima.

Mariano Ibeas  

LEO LIBROS... DE ERRI DE LUCA

"Leo libros usados porque las páginas muy hojeadas y manoseadas pesan más en los ojos, cada ejemplar de un libro puede pertenecer a muchas vidas y los libros no tendrían que quedar vigilados en los lugares públicos, sino trasladarse con los caminantes que los llevan consigo por un tiempo y que como ellos tendrían que morir extenuados a achaques, infectados, ahogados tras lanzarse desde un puente con los suicidas, metidos en una estufa en pleno invierno, destripados por los niños para hacer barquitos, tendrían que morir de cualquier forma menos de aburrimiento y propiedad privada, condenados a una estantería de por vida"

Erri de Luca "Tres caballos", Akal Literaria , págs.15-16 

 

DE MI CUADERNO DE NOTAS...

GRITOSFERA (y IV)


 

El grito de las piedras

y el golpe de la sangre

reclamando su tributo de sangre,

 en nombre del dios Yahveh

del dios  Aláh, del dios de Moisés

de Mohamed...

de todo Cristo una vez vivido

o revivido

en esas piedras

y muchas veces muerto después:

profetas, ancianos, soldados

y niños

jugando a ser David

y llanto de mujeres:

“Un clamor se ha oído en Ramá,

llanto y lamento grande: 

es Raquel que llora a sus hijos,

y no se quiere consolar,

pues ya no existen”.   Jer. 31, 15 

en Ramalla, en Belén, en Yenin,

ira , dolor y grito,

retorcido y salomónico

en tierra atormentada…

piedra sobre piedra  

en la tormenta de piedras

que no cesa,

muerte, sudor y grito

en el polvo de los siglos

en la tierra maldita por las piedras

no dejan de llover las piedras

en una tierra,bendita por los dioses

y mil veces maldita 

                        por los hombres!   

MARIANO  IBEAS

DE MI CUADERNO DE NOTAS...

            Gritosfera III 

 

 Piedras para David

  (materiales para un poema)

Jerusalen, Jerusalen

que matas a los profetas,

profetas de voz cansada

de voz cascada y rota

de tanto clamar

en el desierto ( de siglos):

desierto de piedras,

piedra sobre piedra en el desierto,

piedras para David, David y Goliath

redivivos

a vueltas con las piedras,

piedra a la honda

en la raíz del grito

y de la rabia

las piedras milenarias

que se mueven en pedazos,

las piedras de los muros

que alinean todos los lamentos

y las lamentaciones,

las piedras de los muros que se alzan ante los fusiles

de los fusilamientos,

las piedras de los templos

que se inclinan

en todas las inclinaciones:

piedras de mezquitas

que se torturan

en múltiples genuflexiones,

piedras de sinagogas,

balanceos y murmullos,

luces, incienso, cantos coreados

en la penumbra de los templos:

cuerpo a tierra,

a tierra y a la losa,

palma arriba, palma abajo

todas las palmas de aplaudir

y de luchar

y de alzarse a lo alto

reclamando su tributo de sangre.

                (Continuará)

 

Mariano Ibeas

DE MI CUADERNO DE NOTAS ...

GRITOS FERA  II

 

 

 Son gritos de cristal

que se rompen al filo del cuchillo

del fusil y de la espada

a veces carne fresca

recién nacida

ofrecida al sol al aire en alimento

abonando la tierra

carne doliente

triturada bajo las ruedas

y las cadenas de los tanques

carne virginal

ofrecida en el altar del sacrificio

vendida, comprada, alquilada,

pagada, robada, engañada, mentida…

gritos de muerte se alzan

inútil grito,

los dioses están sordos

se tapan las orejas:

echaron el mundo a rodar

y se han tumbado satisfechos

durmiendo el sueño eterno

debajo de una higuera…  

 

MARIANO   IBEAS

DE MI CUADERNO DE NOTAS...

Gritos por la sangre.


 

 Gritosfera I


 

 

 

El grito de la tierra

 

se alza en torbellino

__los dioses están sordos__

no oyen los gemidos

 que se alzan de la tierra:

 clamor de vida

 apenas desgarrada

 que pugna por salir y muere;

 clamor de muerte

omnipresente,

 

llanto, sangre, herida...

 

         grito en el grito

 de miedo estallan los ojos

de un niño

 de odio tiemblan las manos  

en la azada

 de terror silencia el golpe

seco del fusil

 en grito se alzan al aire

los miembros torturados

 la carne podrida

los huesos en cenizas

 triturados bajo las botas 

que avanzan  hacia el Sur…

 son gritos en la tarde

__ siempre atardece en algún lugar

 

 

 de la tierra, en algún lugar de muerte__

 

 

ponedle nombres;

 

 

nombradnos el horror nuestro

 

 

de cada tarde,

 

 

de cada día:

 

Kosovo, Jerusalem, Burundi, Gaza,

Afganistán, Sri Lanka, Irak, Argelia…

ponedle nombre

y nombradle cada día.


Mariano Ibeas

POLÍTICAMENTE CORRECTO...

""Pues si una vez un hombre consiente en un asesinato, al poco tiempo comienza a darle poca importancia al robo, y del robo pasa a darse a la bebida y a la inobservancia del día del Señor, y de ahí sólo queda un paso para la descortesía y la falta de puntualidad"

Thomas de Quincey, "Del asesinato considerado como una de las Bellas Artes"

DEL CUADENO DE NOTAS...

ELEGÍA

Hasta el olvido

 

“A Guillermo Gúdel, en la memoria

  al hombre, en la historia, y al poeta…

que yo no conocí”

               Mariano Ibeas

  “…todas las particiones avanzadas, 

  son dádivas en un breve

  asiduo ofrecimiento hasta el olvido”  

         Guillermo Gúdel                        

 

Hasta el olvido

se encerró en la historia

desfilando tras los días

__ el más cruel verdugo

es la memoria __

al acoso mortal

al golpe bajo

de una nueva condena

hacia lo oscuro,

dio su fruto, al tiempode cosecha,

el grano mineral

liso y maduro

y el ritmo del molino

aún respira

bajo el polvode harina en las aceñas.

Sólo quiso el pan,

lo necesario,

la libertad,

y la palabra justa

en su medida,

y a su pesar el tiempo

que acosa sin cesar

hurga en la herida

en busca de la frágil osamenta,

perdido el pie

roto un respiro

hizo presa voraz

la cruenta historia.

Mariano Ibeas

POEMAS A LA CONTRA ...

Contrapartida

Quiero partir contigo

el pan en el silencio,

compartir las palabras

apenas salen de tus labios

saborear despacio

el sol de atardecer

 y la caricia del aire

aflorando en la piel

sabiendo que estás cerca,

que sientes y consientes

conmigo.

Quiero que partir

no tenga ya el sentido

de partirse sin más

y ya no estar

roto y partido, dividido,

que el sabor amargo del adiós

no rompa el aire

 y los gemidos,

que nadie quiera quebrar

los claros del silencio.

Quiero partir sin más

sin ruido

y acarrear las sombras

del miedo y de la duda

y quiero partir contigo.

 Mariano Ibeas           

POEMAS A LA CONTRA ...

            Contramor 

               “Mi corazón es Junio” 

                                José María Romero

Mi corazón es Junio”

Mi corazón es Juno,

la diosa , hermana y madre

o mejor Marte,

el de la guerra,

__ nunca el amor y la muerte

batallaron tan cerca __.

¿Quién sabe quién rige los destinos

del amor y la muerte?

¿el dios, el azar, la suerte?

A lo mejor es Saturno,

que me devora por dentro,

que me tritura como a Cronos, su hijo

tan frágil entre los engranajes

o los relojes de arena.

¿Quién sabe cuándo el dolor

o la suerte nos visita?

Un momento, ahora rectifico:

Mi corazón es Jano,

la puerta abierta

que tristemente mira

al pasado con nostalgia

y al futuro… con temor.

¿Quién sabe dónde,

                           Amor?

Mariano IBEAS

POEMAS A LA CONTRA....

Contraclaustros

    “No, si yo no digo

 que no estén bien donde están:

¡Estos claustros!

                   José Hierro

¡Estos Claustros.! 

No, si yo no digo,

No, si yo no sé dónde están…

estos claustros

si no los he visto nunca! 

Sólo conozco un lugar

donde estuvieron

unas puertas: Uncastillo,

donde sólo queda el hueco

y la cicatriz lacerante

en la fachada…

media iglesia,

junto a la Plaza

del Mercado __ habitada__

y la otra media, 

y la portada

el hueco, el vacío y la vergüenza, 

la huella de lo que fue

son ahora ya recuerdo

y pesadilla,

ya son nada…

no, si yo no digo

que no estén bien donde están,

yo sólo cuento el vacío.

MARIANO  IBEAS

Nota: Este "contrapoema" nace de otro de Hierro de "Cuaderno de Nueva York", al contemplar el "Museo de los Claustros"... y yo recuerdo Uncastillo en Zaragoza, un capítulo más de la incuria y el expolio en Aragón

POEMAS A LA CONTRA ...

Contraluz

“ese, al que veo y al que escucho
desde el lado de acá del espejo
¿dónde, con quién estará hablando?
José Hierro
En el claro de la luz
pasa un perro, renqueante
ciego el sol pausado
cíclope horizontal sanguinolento
se oculta en la caverna,
la sombra avanza
rodando entre los pinos
_ hay un olor
de estiércol removido_
el trueno de una moto
estalla en un segundo
__ mosquitos
y hormigas de vuelta del trabajo__
un oro cereal
tiembla en la brisa…
__ ése,
al que leo
y al que escucho
de este lado del libro,
José Hierro, ¿dónde estará?
¿ con quién estará hablando?
Y es su libro el fondo del espejo
y soy yo, a contraluz,
al tiempo.


MARIANO IBEAS

POEMAS A LA CONTRA...

Contrapaisaje                                                         

“Las nubes puestas a secar al sol”

                                         José Hierro

No hay  nubes

no hay cielo, casi nada

un leve trozo marcado de horizonte

y la calle horizontal

de las baldosas tendida al infinito,

bancos de parque, __ escasos __del suburbio

y unos cuantos árboles,

álamos blancos, álamos temblones

chopos de vertical solemnidad

banderas enhiestas de cuartel

              “nada por la patria”

sólo un ruido

de camiones y ambulancias 

a lo lejos

y trinos de pájaros también:

__ pelean dos gorriones por un trozo de pan __

y un sol que pugna

por atardecer despacio,

no hay montañas

el sol enciende a la vez

todas las ventanas,

el aire no mueve ni una hoja

nada.

Mariano Ibeas