IV
Cadavre, celle qui se couche comme un livre
et non comme l’encre. (Adonis)
Déjame reposar despacio entre las páginas de un libro,
polilla, falena, lepisma, pececillo de plata, escarabajo de oro,
cantárida, hoja de menta, pétalo de rosa, flor de azafrán,
botón de oro…
Y despiértame cuando se consuman los tiempos
cuando se agoten al fin los calendarios
al final de los resortes, los mecanismos de cuerda,
las baterías, los acumuladores y las pilas de litio.
Cuando ya nadie recuerde la cuenta de las horas
ni trace en la pared el rasgo de los días,
el trazo transversal de las semanas,
el cuadro de los meses,
el círculo mortal de los años…
Cuando ya nadie cuente
ni tenga en cuenta las fases de la luna,
el retorno de estaciones,
el régimen de lluvias,
el abrazo cruel del hielo y la ventisca...
Cuando la luna se desfase
y no traiga a su seno las mareas...
Cuando la tinta borre los registros
y no haya nadie que nos salve de la quema...
Cuando suenen las trompetas y a contar tocan
el número y la cuenta de elegidos...
Cuando el silencio sólo sea el heraldo
que anuncie el despertar de sombras,
el levantarse las alfombras de los vivos
a un paso del cerco de la muerte...,
Entonces romperá el tiempo su candado
Y será el fin…
MarianoIbeas
