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DESDELDESVAN

LA CONSULTA DEL CITÓLOGO

De ÁNGEL GUINDA...

De ÁNGEL GUINDA...

Lo he dicho muchas veces y lo repetiré muchas más: “La palabra es un ser vivo: nace, crece, se reproduce, puede morir, matar, incluso resucitar. Las palabras son semillas cargadas con el silencio de los mundos. Las palabras tienen magia. El mundo cabe en la palabra mundo: ¿no es esto un misterio y una maravilla?”

 El libro es la caja fuerte de las palabras, es decir, de la vida; más: de casi todas las vidas, reales y posibles. El libro es un generador de vida: se escribe porque se vive y también porque se lee. Un libro es una llave que nos abre la puerta de la imaginación. Un libro es el camino que nos lleva al asombro. Un libro es una casa que nos está esperando para acogernos, para que la habitemos, también para habitarnos.

 Todo libro es un viaje vertiginoso o inmóvil que nos transporta fuera de nosotros: más profundo, más alto, más lejos, más allá. Los libros nos fundan, nos hacen más y mejores personas.

 Leer es más vivir. Leer es convivir. Leer es revivir.

 Yo distingo entre tiempo estéril y tiempo fértil. Por ejemplo: el tiempo que dedicamos a desplazarnos en autobús, tranvía, tren    -sin otro que esperar la llegada a nuestro destino, salvo la efímera maravilla de ver pasar el paisaje- suele ser un tiempo estéril. El tiempo que dedicamos a la lectura mientras nos desplazamos es un tiempo fértil.

 España ha dejado de ser aquel país en el que se escribía a dentelladas  porque se leía con las orejas, para ser un país que lee con la inteligencia, con el sentimiento y con sentido crítico.

Quien tiene un gran libro tiene un tesoro. Quien consigue una selecta biblioteca posee una fortuna. Esta es la riqueza que para vosotros deseo.

 Recientemente se ha difundido por internet una aguda confesión de José Saramago. El Premio Nobel de Literatura declaraba: “Todo el mundo me dice que tengo que hacer ejercicio, que es bueno para mi salud. Pero nunca he escuchado a nadie que le diga a un deportista: tienes que leer.”

 De acuerdo con esta reflexión de Saramago os recomiendo el diario ejercicio de la lectura: es buenísimo para nuestra salud mental (para nuestra memoria, conocimiento, voluntad) y gratificante y enriquecedor para nuestro espíritu.

Autores, editores, distribuidores, libreros, lectores, medios de comunicación: por vuestra asistencia solidaria a esta Feria: muchas gracias.

 

NOTA: lo dijo Ángel Guinda en el pregón de la inauguración de la Feria del Libro de Tauste, y está tomado de aquí:

 http://antoncastro.blogia.com/

De CHARLES BUKOWSKI...

ESTO ES TODO LO QUE SÉ

 

Esto es todo lo que sé: los cuervos buscan mi boca,

las venas están aquí enmarañadas,

el mar está hecho de sangre

esto es todo lo que sé: las manos extendidas están

    buscando algo,

mis ojos están cerrados, mis oídos están cerrados,

el cielo rechaza mi grito

esto es todo lo que sé: los orificios de mi nariz chorrean

   sueños,

los perros saltan sobre nosotros, los locos se ríen,

el reloj cuenta los muertos con su tic-tac

esto es lo que sé: mis pies sienten dolor aquí,

mis palabras son menos que lirios, mis palabras están

   ahora atascadas:

los cuervos besan mi boca.

 

        (Charles Bukowski, "Madrigales de la pensión" Col. Visor de Poesía, 2001)

JULIO DONOSO...

JULIO DONOSO...

JULIO DONOSO,

"Zaragoza-San Francisco (Vuelo regular)"

Acabo de conseguir el libro de Julio Donoso que aparece aquí bajo el heterónimo de André Belladore y que ha sido publicado con buen alarde tipográfico y fotográfico por la editorial "La herradura oxidada"...

Incluye también, como regalo que me entrega el autor,  una herradura oxidada...; espero que sea signo de buena suerte y de feliz andanza.

Mañana, día 3, se presenta a las 19 horas en el Aula Magna de la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Zaragoza. Como primicia, este poema del libro:

NORTURNO

Invento, torpe, así

junto las palabras gracias a ti

Nada  desagrada

nada quema

este ansia de vivir

Este logaritmo de mi ser

ser para ti

patria de usted

catecismo de pasión

con licencia para amar

corazón clonado al poema

engendro violáceo

del paisaje noctámbulo

de la noche oscura


André Belladore

LENGUA MATERNA

LENGUA MATERNA

Día internacional de la lengua materna:

Lengua materna , según Forges, en El País

http://www.elpais.com/vineta/?d_date=20100221&autor=Forges&anchor=elpporopivin&xref=20100221elpepivin_1&type=Tes&k=Forges

SUELO QUEDAR DORMIDO

SUELO QUEDAR DORMIDO

Hoy, el diario El País recoge la imagen y la memoria de uno de nuestros grandes poetas olvidados, un "poeta maldito", el Rimbaud español, el Lautréamont de aquí,como Panero... un "poeta maldito", y  otros muchos epítetos parecidos.

Yo sólo quiero traer aquí sus versos, y también su imagen, para que ya no resulte tan desconocido.

Suelo quedar dormido.

Félix Francisco Casanova

Suelo quedar dormido
mirando la luz de una vela,
en mis sueños la llama incendia la noche
que cae como el telón al final de una tragedia,
el fuego sigue creciendo como un niño interminable,
en el sótano perecen los fantasmas olvidados
y en las calles sin salida
mis amigos se agolpan temblorosos.
Esa música crujiente
que avanza como un ejército de muertos,
el viento inflamable que destroza las estaciones
como la coz de un caballo en libertad,
así de fuerte es mi venganza,
así me ahorco con la soga del campanario
para que os persiga la música de metal
que mata.
Y nunca más haréis el amor
ni oleréis ese manjar que es el agua.
Pero cuando el tren del sueño
se detiene, es imposible describir
la tristeza que retorna a mis ojos,
testigos ridículos de ese trozo
de cera que se está consumiendo.

Félix Francisco Casanova
de
La memoria olvidada. (Hiperión, 1990)

NOTA: El poema está tomado de:

http://librodenotas.com/unaagujaenunpajar/12734/suelo-quedar-dormido
y la imagen de El País, 24/01/10
http://www.elpais.com/articulo/cultura/Revive/Rimbaud/canario/elpepucul/20100124elpepicul_3/Tes

CHE COS’ERA IL MARE

CHE COS’ERA IL MARE

Che cos’era il mare? Aveva
code d’acqua e zampe d’acqua tra le
rocce, levigava i ciottoli, faceva
sigle di luce sulla sabbia: era
profundo ma insensibile, si diceva, e
celibe, individuale, sterile.
In onde riottose o calme
maree saliva e discendeva, circondava
le terre, lui lunare, lui freddo, irreducible
nel suo votarsi al movimento e all’aridità.
Le navi lo solcavano in lunghe scie.
Ore si è persa la memoria delle tempeste
e dei fari, dei velieri e dei transatlantici, dei
naufraghi, dei carichi di porpora e
di carbone, di Tiro, di Londra.
Era profondo ma insensibile, si diceva, dimora
delle conchiglie, delle famiglie dei
pesci, estinte, ora: aveva fondali viscidi, crateri e
alghe, e coralli.
Tagliava i promontori, reggeva le isole.
Giocava, lui muto, sprezzante, inservibile,
felice nei suoi movimenti
vitali.

GIUSEPPE CONTE

(Traducción. Carlos Vitale)

NOTA: De vez en cuando me gusta leer poesía en otros idiomas; el italiano me  resulta especialmente próximo y musical. He recogido este poema (sin su permiso) del blog de Antón Castro,

http://antoncastro.blogia.com

que lo toma a su vez del blog de Carlos Vitale en el que se incluyen traducciones de otros poemas en italiano.

http://mail.heraldo.es:6280/exchweb/bin/redir.asp?URL=http://viasole.blogspot.com

Gracias, Antón.

LA CUENTISTA DE HAMELÍN

LA CUENTISTA DE HAMELÍN

De "La cuentista de Hamelín"

http://lacuentistadehamelin.blogspot.com/

Me relajo escribiéndote poesía,
inventándote en cada estrofa.
Es mi momento de viajar,
de alejarme de la prosa diaria,
tan pesada y cargante,
tan ordenada y lógica.
Demasiadas reglas que seguir,
horarios que cumplir.
Ganas de desbocarme por el precipicio
del caos infinito
donde todo rima,
y todo puede ser.
Cascadas de sueños frescos
con caricias de olor a lavanda,
aromas de una historial ideal
esculpida a versos y suspiros.
Te sueño a poemas
de dedicación absoluta,
rendido homenaje a la fe ciega
de que toda mi lírica
podrá ser prosa
algún día.

© Anabel Consejo

DE MI AMIGA... ANA MANZANA

DE MI AMIGA... ANA MANZANA

Corto (robo) y pego directamente del blog de Ana Muñoz este "poema" que es una verdadera declaración de amor:

http://ana-manzana.blogspot.com/

GERVASIO SÁNCHEZ Y SU BLOG...

GERVASIO SÁNCHEZ Y SU BLOG...

Quiero empezar el año recordando a Gervasio Sánchez, y que sean sus palabras las que inauguren este año. En el Heraldo de Aragón de 31/12/2009 habla precisamente de los blogs y de su apuesta por la libertad de expresión. Copiaré algunos fragmentos. Dicen así:

“YO LO VI”

  Hace un año empecé este blog que se ha ido publicando en la edición digital y escrita de Heraldo de Aragón y en soitu.es, un portal de internet que cerró hace dos meses. Quería homenajear al gran pintor aragonés Francisco de Goya coincidiendo con el bicentenario de Los Desastres de la Guerra. No sabía cuántas entradas iba a hacer, ni siquiera qué temas iba a tocar. Tenía claro que sólo iba a hablar de lo que conozco de primera mano. “Yo lo vi” (como tituló Goya su desastre 44) debería ser el primer principio de cualquier decálogo periodístico. Al final he escrito 82 textos que en la edición en papel de Heraldo se han publicado acompañados por los 82 Desastres que grabó Goya entre 1810 y 1815.

 

  Tengo amigos que llevan años escribiendo blogs. Muchos están cansados de los insultos anónimos y algunos han dejado de escribir en determinados portales desesperados por los continuos ataques. Siempre he sido partidario de que se publiquen las críticas más duras a mis artículos e, incluso, he aconsejado a lectores furibundos que limpien sus textos de insultos para conseguir que sean publicados. (...)

  Internet ha democratizado la opinión y ha permitido que muchas personas puedan publicar lo que piensan en tiempo real sin filtros de ningún tipo. La red está repleta de foros muy interesantes y hay temas estrellas que mantienen aferrados al teclado a miles de cibernautas. Pero también hay personas que aprovechan la libertad absoluta para convertir cualquier debate en una retahíla de insultos. Muchos se refugian en el anonimato para escribir lo que nunca se atreverían a decir en público. (...)

 

  En el preciso momento de escribir el último texto de este año me queda por actualizar un solo comentario a la entrada “La cobardía de los políticos débiles”. Lo envió un tal Enrique a las 14,38 del 26 de noviembre y era muy escueto: “eres un cobarde de mierda”. Sería justo que esta sublime e imaginativa frase, tan corta como uno de los magníficos cuentos de Augusto Monterroso, se quedase anclada donde se merece: en el estercolero del lenguaje. Pero le doy el visto bueno ahora mismo para no quedarme con el mal sabor de boca de haber censurado a un proclive escritor de insultos. (...)

 

  Mi idea es continuar este blog durante el año que entra y así acercar a los lectores a situaciones conflictivas alejadas de sus vidas cotidianas. Espero que siga habiendo el mismo interés y una buena participación en los foros. Feliz Año Nuevo.

Pues eso, no queda más que añadir ¡Feliz Año Nuevo!

 

 

 

 

 

 

AÑO NUEVO... Y A ESPERAR

AÑO NUEVO...  Y A ESPERAR

Año nuevo, sí, década nueva... dentro de un año...

Cuando se cumplen diez años, sí, DIEZ, del llamado entonces "efecto 2000" y por parte de algunos "defecto 2000" , conviene recordar algunas cosas que mi amigo Enrique recuerda.

Así que copio y pego sin más deseando a Enrique y a todos un Feliz Año Nuevo 2010 y remito a todos una cita para la próxima década. Dice Enrique:

Ya sé que es una batalla perdida pero no pienso resignarme. El cambio de década no es esta noche si no dentro de un año, es decir, el primer día de la próxima década será el 1 de enero del 2011. Esto es así porque el año 0 (cero) NO EXISTE. Ese cero no tiene duración temporal y sólo es un origen a partir del cual contamos empezando SIEMPRE por el uno. Así se pasa, por ejemplo, del 31 de diciembre del año 1 A.C. (ó -1 si se prefiere) al 1 de enero del año 1. Teniendo en cuenta esto la primera década después de Cristo va del año 1 al año 10 (diez años) y la segunda década empieza en el año 11 (y concluye el 20).

El año en el que uno nace es el primer año de su existencia, no el año cero de la misma y en tu primer cumpleaños lo que se celebra, precisamente, es que ese primer año ha concluido y empieza el segundo.

En fin... no es tan complicado. ¿O sí? :-)

Saludos!

Nota: el moñaco es una "cutreñeta" de otro amigo:

Daniel, alias "Danuto",: http://www.danuto.blogspot.com/

NIEBLA de Manuel Vicent

NIEBLA  de Manuel Vicent

MANUEL VICENT

Niebla

Copio y pego desde el diario El País:

Cuando en 1958 viví en Granada un año estudiando Derecho, el nombre de García Lorca estaba sometido a un silencio muy sólido en su propia ciudad. Supe que alrededor del poeta había un misterio porque en mis correrías de estudiante por los colmados de la Alcaicería a veces me encontraba con un tipo bien vestido y generalmente ebrio, que en los momentos de mucho vino rompía a sollozar y a pedir perdón en voz alta a un tal Federico. A ese hombre sus conocidos le llamaban Pepeniqui. Era el mayor de los hermanos Rosales, jefe de Falange durante la guerra, en cuya casa fue acogido Lorca. A partir de este hecho comencé a interesarme por algunos pormenores de la muerte del poeta. En compañía de un compañero de clase, que también lo ignoraba todo sobre el caso, hice una excursión hasta Viznar. Al llegar a la plaza del pueblo había una pareja de la Guardia Civil, que sin decirnos nada no dejó de vigilar nuestros movimientos hasta que abandonamos aquel paraje. Mucho después, a finales de los años sesenta, cuando el nombre y la muerte de García Lorca ya eran un clamor en toda España, en otro viaje a Granada un librero amigo me llevó de nuevo al lugar del crimen. Detuvo el coche cerca de una plantación de pimpollos y de una urbanización de chalés en las afueras de Alfacar. Con la convicción de saber muy bien lo que decía, no sin congoja, señalando un movimiento de tierras, afirmó que el franquismo estaba tapando con cemento y con repoblación forestal todos los vestigios de los fusilamientos que hubo en ese lugar, donde había miles de enterrados. El invierno pasado quise visitar el monolito y el famoso olivo que indicaba la fosa del poeta, un punto crucial, ya consagrado, de peregrinación, pero una niebla muy espesa que cubría ese día toda la falda de sierra Nevada me impidió orientarme. Presiento que esa niebla perdurará durante un tiempo indefinido sobre el paradero de los restos de nuestro poeta nacional, sacrificado por la barbarie. Sin ánimo de atribuirme virtudes de investigador, pienso que es una ingenuidad muy grande no sospechar que el franquismo hizo todo lo necesario para evitar que el cuerpo de García Lorca fuera un día rescatado, dejándolo a un metro bajo tierra a merced de cualquiera que pudiera levantarlo como una bandera.

http://www.elpais.com/articulo/ultima/Niebla/elpepuopi/20091220elpepiult_2/Tes

OLGA BERNAD

OLGA  BERNAD

OLGA BERNAD y "Caricias perplejas"

OLGA BERNAD "Caricias perplejas"

Próximamente Olga Bernad presentará en Zaragoza, espero, su libro de poemas "Caricias Perplejas"

Desde Sevilla, donde se presentó recientemente, he seguido su huella por el blog de la propia autora, http://cariciasperplejas.blogspot.com/, el de Antón Castro, http://antoncastro.blogia.com y el de "Las afinidades electivas" http://lasafinidadeselectivas.blogspot.com/  entre otros.

Tengo interés en leerlo, y como invitación, aquí está uno de sus poemas:

MILICIANA

 Voy a quemar el pueblo y sus iglesias.
Voy a descerrajar todas las casas,
los cofres, las malditas celosías
por donde llueve luz sobre las celdas.
Y voy a ajusticiar a los soldados:
los pondré de rodillas y de bruces,
los amaré hasta que se acabe el día
y les haré creer nuevas mentiras.

Olga Bernad

MIGUEL LABORDETA

MIGUEL LABORDETA

Tomado del blog de Antón Castro:

http://antoncastro.blogia.com

El 1 de agosto de 1969 desaparecía Miguel Labordeta (1921-1969), como le gustaba decir a su amigo Julio Antonio Gómez, "Desaparecido y silenciado, sí, pero no muerto [...]", porque su legado poético lo mantiene entre nosotros.

"La poesía de Miguel Labordeta, elaborada calladamente al margen de cenáculos y escuelas, insuficientemente conocida y valorada, constituye uno de los logros más singulares, una de las aventuras líricas más hermosas de nuestra literatura de postguerra. [...]" RICARDO SENABRE

"Qué difícil resulta hablar de Miguel sin recordar sus ojos infantiles abandonados a la lejana soledad del hombre. Qué difícil resulta pensar en Miguel sin recordar sus labios suaves - quemados por los apestantes Finos de la hispánica Tabacalera - ensoñados alrededor de la palabra justa.  Es difícil, muy difícil, querer encontrar a Miguel olvidándose de sus manos, su calva -"con cara de cura"-, su humanidad oronda y tiernísima, sus ojeras, su palabra atronante y silenciosa, su humor a cuerpo limpio y su falta absoluta para las relaciones públicas tan urgentes en una sociedad provinciana y mediocre, como la que tuvo que vivir y soportar. [...]"

JOSÉ ANTONIO LABORDETA

"Miguel se ha ido.
Es posible que ya nunca llegue.
Es posible que buscando trenes
que lo lleven a la otra orilla del mundo
se quede sin saberlo extático de ahogado.[...]"

"ELEGÍA A MI PROPIA MUERTE". MIGUEL LABORDETA

Gracias, Antón, por recordar al poeta.

 

El dibujo es de José Luis Cano.

CARLOS VITALE, Fábula fue

CARLOS VITALE,  Fábula fue

FÁBULA FUE

 

Fábula fue

Como oculto fue el misterio de esa boca.

La desierta edad de  los sentidos

invoca su razón.

Pero no basta

Nada basta al que espera una palabra

Lengua de destrucción

Cuerpo del mundo

que apenas comprendo.

De Carlos Vitale "Unidad de lugar", Poesí Plaza&Janes

La foto "L’art d’en saigner" está tomada en Montmartre, Rue Gabrielle, Paris

YO TE DARÍA...

YO TE DARÍA...

Yo te daría , amor, yo te daría

Yo te daría, amor, yo ted daría

la viña y el almendro y el olivo,

la tapia que le sirve de recibo

a la madreselva y lozanía.

Y luego con mis brazos le daría

descanso a tanto pensamiento esquivo,

y luego con mis ojos, a lo vivo

de tu alma hiriendo en gozo, llegaría.

Porque en la tarde tengo tan contenta

una brisa que sabe lo que quiere, 

y le habla al hueso con ternura tanta,

que el puro hueso en dicha se acrecienta,

y no sabe si vive ya, si muere,

la voz o la delicia en la garganta.

 

José Antonio Muñoz Molina, Antología

La foto es del barrio de Pigalle, en París

 

ANÍBAL NÚÑEZ

ANÍBAL NÚÑEZ

Oh, Náyade, Nereida, Ninfa, Sirena, Tía

 

Oh, náyade, nereida, ninfa, sirena, tía

buena reproducción

todo color tamaño

casi natural muslos

apetitosos anunciando

un producto, pongamos,

anticongelante, verbi gratia

gratia plena de ganas de comerte

poseerte en pleno escaparate

lo malo es que sabemos que nuestro atrevimiento

lo pagaría el seguro

y mucho peor saber que nuestro muerdo

no iba a encontrar una manzana viva

sino más bien sabor a cartonpiedra

y una falsa apariencia de relieve carnal

en la litografía

y acabamos comprando cualquier cosa

en desagravio, buenas tardes,

por nuestros malos pensamientos.

 

De  Aníbal Núñez, "Fábulas domésticas" (1972) en "La luz en las palabras, Antología poética", Ed. Cátedra.Letras hispánicas.

 

DAISY ALDAN

DAISY ALDAN

NUEVO POEMA

 

Fuera de un cero trazado sentenciosamente

por una luna llena bajo el signo de Virgo

tu escultura tallada de la nada surge

en el absoluto de un claro azul.

Dibujo del olvido, sobrevolando los lazos redondos

que todavía nos unían

y sinuosamente reptaban, y nos consumían

en una agobiante nada.

Pero tú huías diestramente

de nuestro lazo común y colgabas cruelmente

la amistad en el vacío donde uno se pierde.

Círculos absorben tus ojos

cuya esquivez condena el abismo que retorna

descubriendo un gigante que emerge

del corazón del torbellino, que conduce

hacia el sol una estrella de fulgor de plata.

                    Solitariamente

                     solitario

                      solo

Así yo te libero del flamígero acero de mi deseo

donde yo quemé incienso y ofrecí sacrificios de sangre.

                                       Daisy Aldan

 

Daisy Aldan, periodista y poeta, "musa" de la tertulia del "Niké";

Publicado en "Poemas" nº 8  Diciembre de 1963

La fotografía es de la subida a Montmartre, en Paris

VUELVE LA POESÍA

VUELVE LA POESÍA

AMOR ADOLESCENTE

 

Deshojan margaritas, y el coloso

los llama en cada esquina, está impaciente,

se posa un pajarillo, como ausente

en los labios de un tiempo misterioso,


por descubrir si caso el amoroso

se encuentra ilusionado solamente,

mas viene con pureza transparente

recio en la mirada, en el porte hermoso.


Tiembla de emoción como frágil rosa

por la mano infantil acariciada;

una fuente expectante, luminosa


se abre en el cristal de su mirada,

y rinde tras un beso, presurosa,

su torre de marfil ya conquistada.

 

Soneto "a cuatro manos" entre Miguel Ángel Marín y Mariano Ibeas

DIOS VENDE...

DIOS VENDE...

"Dios vende... y  mucho. Vende más cuando hay crisis y conflicto. Sobre todo porque cada uno __ la idea de Dios reside en cada intimidad__ lo interpreta a su manera, lo cual cumple con otro de los requisitos del "todo mercado": hay competencia por hacerse con la "marca Dios". El "Dios producto", "Dios noticia", que vemos en los anuncios __ a favor o en contra__ de los autobuses urbanos, no hace otra cosa que continuar una larguísima cadena en la que algunos hombres han intentado apropiarse del misterio al que llamamos Dios e imponer su idea a los demás.

La mercantilización de ese extraño testigo invisible de nuestra historia culmina una trayectoria en la que se ha vertido mucha sangre humana. Así hay que admitir que la idea de Dios no deja indiferentes ni a los más agnósticos o escépticos...

G.K. Chesterton lo explicó con su habitual desparpajo: "Cuando no se cree en Dios, se cree en cualquier cosa" . Así la sociedad laica, para horror de las religiones oficiales__ que administran un Dios compacto__ ., trasladan a sectas, iconos, marcas, dirigentes, teoría económicas y hasta al fútbol, toda suerte de equivalentes al poder, básicamente sobre el bien y el mal, que la divinidad genera en las conciencias..."

                                De Margarita Rivière, "Noticias de Dios", El País, Opinión, Domingo 8 de febrero de 2009

 

Alguien dijo que "si no existiera Dios, habría que inventarlo"

AYER... POESÍA

AYER... POESÍA

HAY QUE COMERSE EL MUNDO A DENTELLADAS

 

Hay que comerse el mundo a dentelladas.

Hay que sacar los dientes, pulirlos,

clavarlos con ahínco y rabia.

 

Hay que comerse la vida a dentelladas;

con mordiscos secos, intensos,

de puro y reluciente hueso.

Con bocados de corazón hambriento.

 

Hay que defender el mundo a dentelladas.

Hay que danzar entre rechinar de espadas;

de espadas a pecho descubierto.

Hay que vivir en permanente guardia,

defendiendo la vida cuerpo a cuerpo,

defendiendo la vida cara a cara.

 

Hay que descubrir la vida a dentelladas.

Hay que desenterrar estrellas en la arena,

hay que dibujar trazos  de arco iris con los dedos

manchados por la rutina, el trabajo y el tedio.

Hay que apartar niebla de las cabezas

con gritos de silencio y de conciencia.

 

Hay que sumergirse en el mundo a dentelladas.

Hay que escurrirse de las sombras sonoramente,

con estruendo de ideas y palabras.

Hay que escurrirse sonoramente

con redobles de actos y pasiones,

con puños de carcajadas.

 

Hay que atacar la vida adentelladas;

caminar en la penumbra precaria,

caminar frente al poder y las pirañas.

No ceder terreno nunca al terror o la ignorancia.

Levantar la vista ácida hacia el mañana.

Hay que acariciar la vida a dentelladas;

arrebatarles el tiempo robado cada jornada;

esparcir abrazos entre timbres y pagas,

regalar ternura y devolver pedradas.

Hay que comerse el mundo a dentelladas.

Hay que comerse el mundo a dentelladas.

 

              Alberto García-Teresa

             "Hay que comerse el mundo a dentelladas"

             Ediciones Baile del Sol