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Se muestran los artículos pertenecientes al tema BONJOUR TRISTESSE.

MAR FLORÍA GUISASOLA

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EL CHAL TRANSPARENTE

 

Partir sin rumbo y apresuradamente,

en la maleta todavía quedan huecos.

Coge solo lo indispensable, le dijo al teléfono.

Samara arroja dentro de la valija el neceser y

repasa mentalmente: cepillo dental,

perfume, i-pad, el antihipertensivo,

laca de uñas.

Algo se le escapa en este atropello organizativo:

el chal transparente de lirios cristalinos

y color de la lluvia, fue un souvenir que la abuela

Dalia trajo de Paris en los años 40.

Ella lo utiliza como instrumento erótico,

se lo ata a la cintura cuando sale de la ducha,

aún mojada, a modo de pareo maorí.

Le falta solamente un hibiscus blanco en el pelo

para completar la escena de cuadro de Gauguin.

Ahhhh! Si Dalia levantara la cabeza…

 

 

Marcella Floría Guisasola, "Pompeia est", Ed. Círculo Rojo.

30/06/2017 09:53 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

CARMEN ALIAGA

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Llegas feroz y blanco.
Un pájaro de tiempo
nos arrebata.
-alas, cerilla, pálpito-.
El fuego en la cabeza
del asombro.

Feroz como el deshielo.
Blanco como la Antártida
y todo se te antoja 
y te apetece

el lóbulo chiquito y plateado
el vaho y los rosales
de mi lengua
fumarola y alud
la piel del aire
los pechos amarillos
como soles.

CarmenAliaga

20/05/2017 15:39 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

CORRES POR MI PIEL

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CORRES POR MI PIEL(*)

 

Corres por mi piel

como un escalofrío

y es tu cuerpo

el sembradío

          la lluvia sementera

semen / símil

la semilla

aras la tierra con tus manos

que empuñan la mancera

y esperan abiertas

hacia el cielo

implorando los cuidados

del sol, del aire, del agua

y el tiempo

que distribuye amaneceres,

con parsimonia avara,

otorga

rayos y tormentas

plácidos sesteos,

granizo, nubadas y cenizas,

cierzo y regañón…

no da lugar

para la siega

el tiempo va

y viene

de igual manera.

 

Mariano Ibeas                 14/03/2016

12/05/2017 10:16 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

El poema no tiene que llamarse nada.

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El poema no tiene que llamarse nada.

Si este poema tuviera que llamarse algo

se llamaría La inocencia del poeta.

Lo empiezo por llorar lo más perdido,

no la pena del hombre que quisiera

creer de nuevo en brujas y milagros,

en quejas de doncellas ofendidas,

en el frescor del agua en los botijos,

en la seguridad de los caballos.

¡Más que nunca volver!:

Digo aquella manera de ponerme a los veros

como agachado al chorro de una fuente,

Y ahora mismo,

si yo fuera más niño, más hombre, más verdad,

“Oh, día de fervor” escribiría

“(En la primera comunión de un ángel)”,

cosas así, si me atreviera.

 

(Antonio Pereira, “Contar y seguir”)

18/04/2017 17:56 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

LE TEMPS DES CERISES

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Quand nous chanterons le temps des cerises,
Et gai rossignol, et merle moqueur
Seront tous en fête !
Les belles auront la folie en tête
Et les amoureux du soleil au coeur !
Quand nous chanterons le temps des cerises
Sifflera bien mieux le merle moqueur !


Mais il est bien court, le temps des cerises
Où l’on s’en va deux cueillir en rêvant
Des pendants d’oreilles...
Cerises d’amour aux robes pareilles,
Tombant sous la feuille en gouttes de sang...
Mais il est bien court, le temps des cerises,
Pendants de corail qu’on cueille en rêvant !


Quand vous en serez au temps des cerises,
Si vous avez peur des chagrins d’amour,
Evitez les belles !
Moi qui ne crains pas les peines cruelles
Je ne vivrai pas sans souffrir un jour...
Quand vous en serez au temps des cerises
Vous aurez aussi des chagrins d’amour !


J’aimerai toujours le temps des cerises,

C’est de ce temps-là que je garde au coeur
Une plaie ouverte !

Et dame Fortune, en m’étant offerte
Ne saurait jamais calmer ma douleur...

J’aimerai toujours le temps des cerises
Et le souvenir que je garde au coeur !

09/04/2017 18:26 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DÍA DE LA POESÍA...

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FELIZ DÍA DE LA POESÍA 

 
POEMA
Juan Ramón Jiménez

Vino, primero pura,
vestida de inocencia;
y la amé como un niño.
Luego se fue vistiendo
de no sé qué ropajes;
y la fui odiando sin saberlo.
Llegó a ser una reina
fastuosa de tesoros…
¡Qué iracundia de hiel y sin sentido!
Mas se fue desnudando
y yo le sonreía.
Se quedó con la túnica
de su inocencia antigua.
Creí de nuevo en ella.
Y se quitó la túnica
y apareció desnuda toda.
¡Oh pasión de mi vida, poesía
desnuda, mía para siempre!

21/03/2017 10:36 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

MANOS COMO PALOMAS

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MANOS COMO PALOMAS

Manos como palomas

vuelan por mi cuerpo;

los dedos fluyen como aguas,

como río, como brisa,

como viento..

Tormenta a veces su cuerpo

sobre el mío, otras ola,

flujo y reflujo de mar

y de mareas…

arenas contra la orilla,

musgo, hojas, ramas de tormenta

y rocas desatadas ladera abajo…

y sin embargo

la distancia entre su piel

y mi piel

es infinta.

Apenas una leve tela de seda,

el aceite perfumado, nos separa

y estamos lejos los dos

de la caricia…

vuelan en el aire las palomas

como flores de magnolio en el jardín…

 

Mariano Ibeas

26/05/2015

*Publicado en "AMANTES", 88 poetas aragoneses, Olifante ediciones de poesía, 2017.

14/02/2017 10:07 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DESPEDIDA...

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A Pedro, mi cuñado, mi hermano...


Hay horas para el sueño,

y estaciones enteras para la más hermosa claridad.

Un tiempo para amar, y otro para morir.

Un útero de luna y unos brazos oscuros,

como palomas tristes,

para la despedida. 

Mar y sombra la vida,

arena en cada huella del zapato

y pisadas vacías hacia un abismo insombre.

Hay duermevela y éxtasis

toda vez que dejamos de ser ángeles

para amar, más desnudos.

 

( María Pilar Martínez Barca, "Pájaros de silencio" )

03/02/2017 19:02 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

ANGELINA GATELL... IN MEMORIAM

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Qué inaudita tu voz, qué misteriosa 
la reverberación de sus metales, 
el rastro que dejaba en la arboleda 
apócrifa del aire. 
Era como 
un suavísimo adorno 
de la tarde inclinada sobre el río, 
cayendo nota a nota en el acero 
intranquilo del agua. 

Y yo como naciendo en una 
dimensión ignorada de mí misma, 
todo lo más augurio, nebulosa, 
girando en el espacio, extraviada 
en el dulce dominio del asombro, 
respirando palabras como flores 
confusamente abiertas 
y en los parterres de la tarde. 
                       (Amor, no entiendo lo que dices. 
                       Sólo sé que me duele…) 

Angelina Gatell,"Cenizas en los labios", Bartleby, 2011

 

(La foto es de mi amigo Teo Féix)

07/01/2017 19:54 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

SAFO...

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 SAFO

  Dedicado a Manuel Martínez Forega


Safo, pensativa,

el estilo , o el cálamo

sobre el labio,

la mirada, lejana,

perdida en el aire…

no te mira,

mira más allá

bajo los rizos dorados

que la cofia de rejilla

no consigue encerrar en su red

se alza su bello rostro

romano o griego

__ las arracadas lo dicen, quizás__

dicen también que su boca

sensual busca o rechaza

los besos, la caricia,

falta una palabra, un signo

que complete el poema…

porque el poema es eso,

nada más…

 

              Mariano Ibeas

24/12/2016 11:11 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

A ELENA GASTÓN...

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A ELENA GASTÓN

            “El otro del otro soy yo”

 

Me encontré contigo

en un camino en el que los dos

 __ quizás perdidos__

compartimos algún momento      

¿virtual o real?

Pero, ¿cual es la realidad

que nos junta o nos separa?

Como polvo del camino,

como gotas de agua,

como hojas del otoño

procedentes del mismo árbol…

Vivimos juntos

y nos separamos,

mientras tanto,

tan fácil como el vivir,

desaparecemos

            en el viento,

            en el aire,

            en el agua,

            en el fuego.

Y vuelta a empezar de nuevo

una vez más…

            Mariano Ibeas                   17/11/2016

18/11/2016 09:51 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

SAFO

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14 SAFO

Safo, pensativa,

el estilo , o el cálamo

sobre el labio,

la mirada, lejana,

perdida en el aire…

no te mira,

mira más allá

bajo los rizos dorados

que la cofia de rejilla

no consigue encerrar en su red

se alza su bello rostro

romano o griego

__ las arracadas lo dicen, quizás__

dicen también que su boca

sensual busca o rechaza

los besos, la caricia,

falta una palabra, un signo

que complete el poema…

porque el poema es eso,

nada más…

 

              Mariano Ibeas

 

                    Nápoli, 24 / 10 /2016

14/11/2016 19:40 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

Poema de Benedetti

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Poema del día:

Con su ritual de acero 
sus grandes chimeneas 
sus sabios clandestinos 
su canto de sirenas 
sus cielos de neón 
sus ventas navideñas 
su culto de dios padre 
y de las charreteras 
con sus llaves del reino 
el norte es el que ordena
pero aquí abajo abajo 
el hambre disponible 
recorre el fruto amargo 
de lo que otros deciden 
mientras que el tiempo pasa 
y pasan los desfiles 
y se hacen otras cosas 
que el norte no prohíbe 
con su esperanza dura 
el sur también existe
con sus predicadores 
sus gases que envenenan 
su escuela de chicago 
sus dueños de la tierra 
con sus trapos de lujo 
y su pobre osamenta 
sus defensas gastadas 
sus gastos de defensa 
con su gesta invasora 
el norte es el que ordena
pero aquí abajo abajo 
cada uno en su escondite 
hay hombres y mujeres 
que saben a qué asirse 
aprovechando el sol 
y también los eclipses 
apartando lo inútil 
y usando lo que sirve 
con su fe veterana 
el sur también existe
con su corno francés 
y su academia sueca 
su salsa americana 
y sus llaves inglesas 
con todos sus misiles 
y sus enciclopedias 
su guerra de galaxias 
y su saña opulenta 
con todos sus laureles 
el norte es el que ordena
pero aquí abajo abajo 
cerca de las raíces 
es donde la memoria 
ningún recuerdo omite 
y hay quienes se desmueren 
y hay quienes se desviven 
y así entre todos logran 
lo que era un imposible 
que todo el mundo sepa 
que el sur también existe.
Mario Benedetti.

09/11/2016 19:00 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

HUIS CLOS

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HUIS CLOS

“La scène se situe dans un salon bourgeois

meublé Second Empire,” (J.P. Sartre “Huis clos”)

 

Cierre, pozo, muro,

círculo de piedra,

muralla infranqueable,

recinto cerrado hacia dentro

            Et in illo, ego.

Ego

egocéntrico,

omphalos, ombligo.

Un punto en el vacío

y en el vacío, el tiempo

puesto a rodar

el horizonte en torno

cerrado y cubierto…

No hay salida, ouroboros,

la construcción del círculo

el encierro eterno

no comienzo, no final.

No espacio.

No tiempo.

Vuelve en eco,

en soledad

al fondo de ti mismo

¿Y qué encuentras ahí?

Un desierto, un abismo,

otro vacío en el interior de ti,

campana que resuena

címbalo, sistro, sonaja, cascabel,

y nada más

golpes en la pared, los puños rotos,

el muro silencioso

te devuelve tu dolor

golpea en tu cabeza

__ inútil cocear contra el acicate__

Quebrado su silencio

mordido tu calcañar,

tus pasos en redondo

no aumentan el espacio

ni retuercen el tiempo que no vuelve

Es eso,

Solo eso, ego, ergo:

Una soledad

Un pozo, el vacío,

Inútil seguir cavando,

para huir…

Tierra a la tierra,

 y tus uñas sólo arañan la nada,

se cierra

el cíngulo de tu soledad…

 

MARIANO IBEAS

14 /04 / 2016

17/09/2016 21:38 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

AILAN KURDI

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AILAN KURDI

 

                        “Ailan Kurdi, in memoriam,

                        para que una imagen

                        no valga más

                        que la vida de un niño”

 

No era más que un niño

en sombra

__ pesadilla bajo el hierro

y los escombros

de las bombas__

y buscó la libertad

con los suyos

y encontró su tumba en el mar

que no lo quiso,

que lo arrojó a la orilla

como un resto de naufragio…

No era de los suyos,

o mejor,

los suyos

no lo reconocieron;

y se fue en las olas,

en la arena,

a las orillas de un sueño

duro y terrible,

donde la vida,

apenas empezada,

quedó sobre un papel

envoltorio de papel y tinta

o pixelado en la pantalla

temblando en las conciencias quizás,

Ailan Kurdi,

pequeño, pequeño,

duerme, duerme mi niño,

que no te despierte,

un mal sueño…

 

MARIANO IBEAS                 14 /04 / 2016

25/08/2016 20:47 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

TODOS GRITAN

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TODOS GRITAN

                        “Todos gritan,

                        ella calla”

* Klimt

 

Todo nace en la voz

y el grito y la voz

en la mirada.

Tensa la flecha el abismo roto

del tiempo

entre dos silencios:

la palabra.

Sólo grito, puente roto

sobre el vacío,

agarrado ferozmente

a la nada.

Bandera alzada

en el viento de la soledad

que barre los páramos

del alma.

No ha lugar,

no hay salida:

muro, pared,

frontón de los deseos…

Todos dicen,

ella calla.

                     Mariano Ibeas

28 / 03/ 2016

12/08/2016 19:24 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

EN MIS ORÍGENES

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EN MIS ORÍGENES

 

En mis orígenes hay un río

y, desde entonces,

siempre muero de sed.

                                   31 / 03 / 2016

29/07/2016 19:59 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

EN EL FONDO OSCURO

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EN EL FONDO OSCURO

 

                        “Arena blanca.

                        Andando por la playa

                        me sigue el alba.

                                               (Ángela Serna, “Solitudine”)

 

En el fondo oscuro

            de los recuerdos

pasos quedos

            sobre la alfombra de los sueños

que se acercan

o se alejan

__ no lo sé__

Los sueños no se avisan

vienen o van,

encierran un misterio

que no se resuelve nunca

al despertar…

el despertar de los sueños

una piedra contra el cristal

con el canto del gallo

y al alba, al alba,

amanece

una vez más.

                                   28/ 03 / 2016

07/07/2016 10:29 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

LAS PALABRAS

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AH…! LAS PALABRAS

            “Ah, las palabras

                                   más maravillosas: “rosa”, “poema”, “mar

                                   son “m” pura y otras letras”

                                                           (Blas de Otero)

 

Ah, las palabras,

Blas de Otero

que me escuchas,

no son nada

y ahora menos

__ en los tiempos digitales__

Un impulso en un teclado,

una luz en la pantalla…

no se quedan

permanentes,

no son tinta que se fija en un papel

vuelan, vuelan,

en el aire, hojas secas

arden, fuego, en las pavesas

son cenizas, polvo, tamo

de las eras

diluídas en el agua

como agua de lluvia, como río,

pasan, fluyen, no se quedan…

las palabras, escaleras

hacia la nada

puro soplo __ espíritu sin sombra__

las palabras que me nombran

__ indefinible esencia__

articuladas apenas

son ya grito

inútil contra la piedra…

escupe tus palabras

arrójalas al viento al vacío:

son semillas

de la muerte

abonan

el silencio de la tierra.

                                               28/ 03 / 2016

27/06/2016 20:14 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

ME DESBOCO

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ME DESBOCO

                        “Río de lava.

                        En la boca del volcán,

                        una palabra.

                                               (Ángela Serna, “Solitudine”)

 

Me desboco

por la boca del volcán

que funde lava

que cubre lentamente

            la ladera, de colada

no hay destino fatal:

el gigante late, respira

y come y digiere

y, de vez en cuando,

por las malas digestiones

vomita…

¿Y qué le importa del hombre

que lo habita?

Hubo  otros hombres antes

creciendo por sus laderas

mucho tiempo ha

tiempo atrás

del tiempo tal

no hay memoria…

y otros vendrán después

                                   de igual manera.

 

Mariano Ibeas

21 /03/2016

10/06/2016 21:34 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

SUBO LA ESCALERA

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SUBO LA ESCALERA

 

                        “En la escalera

                        la sombra de una flor

                        ya marchita.

                                                           (Ángela Serna, “Solitudine”)

 

Subo la escalera

como quien trepa a un árbol:

las ramas

son los cabios

que sostienen la techumbre

y de pronto

se abre el cielo,

como se abre una flor;

tengo los ojos abiertos

y me aplico a contemplar

el cielo raso,

un cielo imposible

desde dentro:

vivo en la jungla

de los sueños

            y los cuentos

y sueño desnudo

            y despierto…

                                               21 /03/2016

25/05/2016 19:01 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

EL POETA GASTA MUCHO PAPEL

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EL POETA GASTA MUCHO PAPEL

 

            “ A la tierra

                        lo que es de la tierra

            a la mar

                        lo que es del mar”

 

El poeta gasta mucho papel

 mucha soledad

 muchos silencios...

y esa es su vida:

la vida en negro

 sobre blanco

 en un papel...

 

Mariano Ibeas" 

                                               16/02/2016

12/05/2016 11:59 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

QUE MI VOZ TE LLEVE...

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Que mi voz te lleve…


“Que la voz te acompañe”
(Anabel Torres, « en un abrir 
y cerrar de hojas » 2002)


Que mi voz te lleve 
y te acompañe
como un eco
en el silencio del cuarto
en la costumbre inhabitada
del día que declina.

Que mi voz te llegue
a la planta del pie
como una huella
y temblando, despacio,
como un escalofrío,
te alcance al corazón.

Que mi voz se quiebre
un día entre tus labios
como una melodía,
un rumor de terciopelo al fín,
al roce de los dedos
en las páginas de un libro.

Que mi voz se tienda
en arco desde lejos,
que brille como un eco
de luz, que rompe en los espejos, 
al mar de atardecer. 

Que mi voz te llame
desde siempre, desde lejos : ¡Manuel ! 


MARIANO IBEAS

18/03/2016 18:08 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

HILOS...

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HILOS...

1.- Hilos...

tal cual, dispersos
en la canastilla de las labores
cotidianas...
al hilo de los días,
en el surco de la tinta__
"aconsejo beber hilo
cada día", decía G.F.__
y también escribir
al hilo del poema
o de la historia
que bulle en la memoria
por vivir...

M. Ib3as

22/11/2014 19:56 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

CARDO MARIANO...

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CARDO MARIANO

Tiene muchas formas de nombrarlo, parece ser que en cada lugar queremos hacerlo de nuestra propiedad, como me pasaba a mi, jajaja en  el idioma Castellano: abrepuño, alcarcil borriquero, alcauciles, argolla, arzolla, bedegar, cardancha, cardancho, cardanchos, cardencha, cardincha, cardinchas, cardincho, cardo, cardomarino, cardo blanco, cardo borde, cardo borriqueño, cardo borriquero, cardo burral, cardo burreño, cardo burrero, cardo capotero, cardo capotudo, cardo de argolla, cardo de asno, cardo de borrico, cardo de burro, cardo de maría, cardo de Santa María, cardo lechal, cardo lechar, cardo lechero, cardo manchado, cardo maría, cardo mariano, cardo marinapo, cardo meriano, cardoncha, cardo pelotero, cardo pinto, cardo platero, cardos alcachoferos, cardo santo, cardo zapero, carduncho, cartamo marino, cártamo mariano, escarciles, escardancha, hedegar, lechero, mariana, molinillo, penca, pescaico, pincho burrero, pincho vulanero.
Cardo mariano

"Silybum marianum". Med. protector hepático

Cardo humilde y, sin embargo, cardo,
nardo de nieve y hielo,
y , sin embargo, nardo,
a los pies de la virgen
que amamanta y mece,
extiende su tapiz,
refresca su cansancio;
Una vía láctea sin final
se lanza
y en estrellas bebe
el néctar de su seno,
dulce y breve
no llevará las hojas del acanto
al templo vestal, vestido de Afrodita,
no esperará
desnuda sementera;
tan sólo leve,
de su mano virginal
manso durmiente
del sueño del invierno bajo nieve
y en primavera floreal
crece y florece
en alimento verdial
y en eficaz remedio hepático
comparece ante ti, humilde cardo:
cardo de hielo, para los otros, cardo,
cardo de nieve, para vosotros, nardo. 
Mariano Ibeas 
09/11/2014 21:40 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

ELEGÍA (TRISTE) A LEOPOLDO MARÍA PANERO

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Elegía (triste) a Leopoldo Panero

                               “con quien tanto queríamos”


¡Qué putada, Leopoldo María,

todos huérfanos…!

Todos sin excepción

hemos quedado huérfanos,

huérfanos, de ti, de tu palabra

No hay excusa:

la muerte al parecer

llevaba dados pesados,

tenía todas la barajas marcadas

y  todas las cartas en la mano,

y le tocaba barajar, __una vez más despacio__

como un tahúr redomado…

y estaba el palo de la familia, agotado, muerto

“Vosotros los Panero”

casi todas las bazas para la muerte

y ya solo quedabas tú, Leopoldo María,

y te tocó la muerte a ti,

como antes, muchos años antes

te tocó la vida…

La distribuyeron a golpes, a golpes en la herida:

a golpes de azadón,

a golpes de machete,

a golpes de bala tras las tapias

de muchos cementerios.

En este caso

todos fuimos contigo

los frutos de la sangre

de la rabia,

del odio y de la idea…

¡Leopoldo, Hijo de Libertad! __ ¡qué ironía!__

hijo de un borracho y de un poeta

hijo y hermano de poetas…

estirpe de locos, borrachos, suicidas,

estirpe de Caín, cainitas todos…

¡qué putada, Leopoldo!

__La única locura verdadera es la lucidez,

y tú no aguantaste tanta luz, que te cegaba por dentro__

Todos huérfanos

Sin excepción

“Nosotros , los Panero”, todos huérfanos,

huérfanos de ti, de tu palabra,

no nos resignamos

 Y no nos pidas silencio… __¡no babees, Leopoldo!__

seguiremos masticando tus palabras,

rumiando tus silencios

¡qué putada, Leopoldo!

Ya no seguirás escribiendo… 

                               ***

Desde donde quieras, Ya nos seguirás escribiendo.

 

Mariano Ibeas                (abril-junio 2014)

05/08/2014 20:02 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

UN POEMA DE ÁNGEL GUINDA

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NOCHE INSOMNE

Por Ángel GUINDA

La gran bóveda escupe, a la vez, agua y fuego
a través de una anémica sábana de neblina
que el viento agita y la humedad arruga.
¿De qué serán señal esas espinas de agua
entrebordadas con lluvia de estrellas?
El perro pastor ata su mirada perdida
cuando suena en las sombras la esquila de una lágrima.
¿Qué pensarán las cumbres de las negras montañas
tan canosas de nieves y hielos requedados?
¡Están frías las piedras; y mis ojos exploran,
más allá de las nubes, lo lejano visible!
¿Quién atiza los arcos de la magia y del miedo?
¿Quién lanza tempestades de aire sobre el mar?
¿Quién zarandea el bosque mientras danzan los árboles
y los nidos se inclinan con devoción de luto?
(Yo te miro dormida de pie junto a este verso.)
El torrente desliza murmullos de colores
borrados por las manos enrumbadas del sueño.
¿Quién expira escondido entre los matorrales?
Los pájaros descansan y, encogidas, las rocas
esperan a que el sol abra al mundo sus alas,
nos acerque el calor y rebulla la vida,
ocupen los gusanos las tierras requemadas
y aparten los insectos el velo de las flores.
Todo flota en silencio, aletargado, ¿o reza?

 

                       Tomado de Antón Castro:

https://www.facebook.com/anton.castro.52

28/07/2014 20:31 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

UN POEMA DE CARMEN ALIAGA...

De pronto la piel
se nos vuelve de lana
y los huesos se astillan,
se encogen,
se ablandan
hasta alcanzar textura
de algodón.

El tiempo se despunta
y el amor simplemente
es esa tela rota
de un bastidor enorme.

Es el momento entonces...

La vida, a traición, afilando sus uñas.
La carne hecha nudo,
la sangre hecha hebra.

Un ovillo que rueda sobre la alfombra.

De pronto la piel se nos vuelve de lana y los huesos se astillan, se encogen, se ablandan hasta alcanzar textura  de algodón.  El tiempo se despunta y el amor simplemente es esa tela rota de un bastidor enorme.  Es el momento entonces...  La vida, a traición, afilando sus uñas. La carne hecha nudo, la sangre hecha hebra.  Un ovillo que rueda sobre la alfombra.

LUCIÉRNAGA...

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Ser luz

                            “Toda la luz del mundo”

                                               ( Ángel Guinda )

                                     

                   Ser luz

                   humilde y fría,

                   un reflejo,

                   __ por cada estrella que brilla

                   arriba, debe haber

                   una luciérnaga que brilla

                   abajo entre la hierba__

                   gusanito de luz,

                   vagalume,

                   un fulgor apenas,

                   y , sin embargo,

                   te derramas desde dentro

y sueño y sueñas...

¿Con qué sueñan las luciérnagas?

¿ Y los niños...

¿Qué sueñan los niños

que capturan la luz

entre las manos’

un sol pequeño,

un astro secuestrado,

¡ toda la luz del mundo

                   en una mano!

 

Mariano Ibeas

07/07/2014 12:50 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

ANTES DE QUE SE VAYAN... LAS GRULLAS

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Llegan las grullas

 

 

Llegan las grullas

como  un bumerang

que cruza el cielo

en su viaje de ida;

ahí están gritando bienvenida

__ bien llegada ya  a

         la puerta del invierno__

han llegado ya

         al término del viaje

y trazan en la pared

         del cielo

la “uve” de victoria.

 

                            Mariano Ibeas

09/02/2014 20:08 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

MIGNONNE...

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 Mignone…

                     « Mignonne, allons voir si la rose…

                                        Pierre de Ronsard)

                                       Dedicado a Blanca…

 

Te presentas frente a mí

como un reflejo

un aura de cristal

quebradiza y firme

__ trasparente la luz sobre el estanque__

te ilumina

la luz de atardecer

que sienta en la muralla

las últimas hojas del otoño,

te sientas a mi lado

sin hablar

y siento

que no hay nada

entre tú y yo

que nos separe,

eres una con el alba perezosa

rota en sangre y carmín

la rosa

que cela tu figura,

se quiebra y se suspende

en el aire tardo,

el dedo acariciante de la brisa

dibuja entre tus labios

la sonrisa,

no hay lugar al silencio

la risa te delata,

vuelve sonoro cascabel a mis oídos

¿qué puedo hacer

sino desear

mientras me sume en lo hondo

tu perfume y tus dedos rompen el hechizo,

el fuego sutil de un roce

entre los labios

y una vaga caricia

apenas insinuada;

nada me dices __ digo__

nada me dices, nada

y el silencio

sólo se rompe

con el primer fulgor de madrugada.

                                               22/10/2013

 

Mariano Ibeas

 

10/11/2013 18:34 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

LE CHIEN COUCHANT

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                               "O poeta é um fingidor.
                                Finge tão completamente
                                Que chega a fingir que é dor
                                A dor que deveras sente."

                                             (Fernando Pessoa)

Le chien couchant 

 

Te tiendes a mis pies

como un perro

fiel a tu costumbre

y tus ojos suplicantes

velados de lágrimas

me piden

el pan duro del perdón

el hueso de la lástima,

y no tengo perdón

ni tengo lástima.

                           

Mariano Ibeas                   10/09/2013

UN PEU DE SOLEIL DANS L'EAU FROIDE

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Un peu de soleil dans l’eau froide


Un poco de sol

apenas

sobre el charco helado

de la noche,

no hay fronteras :

los últimos compases de la melodía

fueron cayendo

      uno tras otro

en cascada

      en un plomo vertical

desde las alas

sobre el vacío ;

no hay retorno

el peso de la pluma

igualó al hierro

del destino ;

se tornaron en polvo

en humo y en cenizas

los últimos deseos…

A partir de aquí

« lasciate ogni speranza voi ch'entrate »*

entráis en el corazón **

      de las tinieblas

y el surco profundo 

de los días

cavará vuestra propia tumba.

No hay regreso :

El hilo de las Moiras

ni siquiera los dioses 

pueden quebrantarlo :

Átropo hila, Cloto devana

y Láquesis corta el cordón umbilical

de tu existencia ;

Las hijas de la Noche, de Zeus y de Thémis,

hermanas de las Horas

marcan tu recorrido de horizonte.

Por mucho que pienses

no podrás añadir

un átomo de tiempo ***

a la cadena de tu vida

___ tu vida y tu condena___

Condenado a vivir

                  de por vida.

 

Mariano Ibeas

                                                     10/09/2013

*,**, y *** Citas conocidas.

15/09/2013 19:17 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

LE RENDÉZ-VOUS MANQUÉ.

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Le rendez-vous manqué

            « Qué más da el sol que se pone

            O el sol que se levanta »

                     (Cernuda, « Los placeres prohibidos »


Una última mirada al espejo del pasillo

y antes de salir,

ajustarse de nuevo el nudo de la corbata

una última vez.

__ No esta mal, te dices

no está mal para tus años,

no está mal canas incluidas,

¡qué digo !, pelo blanco, y patillas y bigote,

arrugas manifiestas, tono gris que no borra

el esplendor del bronceado…

una aire de galán de cine

__ y  el cine no envejece__

las arrugas, la tripita, los achaques…

haces deporte, te cuidas, estas impecable,

preparado, listo…

Ya no tienes la vista que tenías,

ni la seguridad, ni el paso apresurado,

ni la sonrisa fácil, luminosa :

demasiadas amarguras que

dan pesar, melancolía,

y acidez de estómago…

__Ya no soy el que solía…

Una última llamada :

__ « A las diez, donde dijimos…

Un silencio.

Lo repites con firmeza,

y llevas dudando la semana entera…

Un terremoto en cada rincón

del pequeño apartamento,

dudas y compras apresuradas

de última hora…

Has escogido seriamente

lo que a ella le gustaba.

__ ¿Ella ?, no, la otra, la de siempre.

Y no sabes que siempre ya es nunca,

que se cerraron tras de ti todas las puertas,

también las del armario , el tocador,

 el cuarto de baño y la cocina :

todo inútil,

nada queda de la vieja costumbre,

 se vovieron a cerrar también

todas las ventanas, se afirmaron los postigos

se apagó la luz

y ya todo es nada para siempre…

« alto, moreno, joven para su edad,

acomodado, culto, liberado… »

Todas las mentiras repetidas

acuden al resplandor de la pantalla.

__ Y si ella no está ? ¿Y si no acude ?

__ Acudirá

Todas las mentiras repetidas en la red

tejen la tela de araña

urdida pacientemente con la trama sutil,

en la cueva de Polifemo,

alrededor de la presa :

« alto, moreno, joven para su edad,

acomodado, culto, liberado… »

__ ¿Alto ?, una cosa normal, ¿no hizo la mili ?

__ ¿Moreno ? Cetrino más bien con las manchas de la edad.

__ ¿Joven? Nadie adivina los años.

__ ¿Acomodado ? Un buen pasar, sí si no se tuerce

__¿Culto? La tele, el periódico, las tertulias del café…

__¿Liberado ? y quedan todavía las huellas del grillete

atado a su costumbre tantos años

la piel del alma descarnada

el vacío de los días sin atardecer

 y las noches, la lenta espera del fulgor

de madrugada,

la soledad y el tedio que barrena las sienes...

__ ¿Y si no acude ?

Se da media vuelta presa del pánico :

__ Ya inventará una excusa,

una mentira,

una más.

                  Mariano Ibeas

                                                   28/08/2013

DEJANDO MI PROPIO RASTRO...

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            Babosas:

                      dejando mi propio rastro

 

                        Me arrastro por la tierra

como un camino de babosa

dejando mi propio rastro.

No es necesario mirar atentamente:

la luz del sol,

el brillo de la luna,

el rocío de la mañana

todo me descubre y me desvela,

y mi lento trasegar sobre la tierra

marca mis querencias:

no puedo volar,

el agua me repugna

el hielo y la nieve me atormentan,

me arrastro por la tierra.

Alzo mi cabeza

y sueño en un manto de estrellas.

Valió la pena vivir…

¿y qué queda tras de mí?

¿el rastro de baba en el camino

y  nada más?

Nada más en quien soñó una vez con las estrellas.

 

   Mariano Ibeas.

 

                               02/08/2013

25/08/2013 20:09 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

LOS REMBRANDS DE L'HERMITAGE...

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Los Rembrands de L’Hermitage

 

He recorrido L’Hermitage

como alma en pena,

como naúfrago en medio

de la tormenta de turistas,

de ruidos y de flashes :

__« Prohibido fotos, no pictures, no flash,

Silence, please ! »__

atado al auricular de la guía electrónica

como a un cable de salvación

__ oír la pintura…

¡Qué aberración !  o mejor,  sentirla__

Nadie mira, nadie ve :

« El hijo pródigo » de Rembrandt,

por ejemplo:

« la mano izquierda del padre

 es ancha, fuerte y dura, no solo toca,

sostiene y reconforta,

la mano derecha, de madre,

es suave y delicada,

mima, abraza y acaricia, atrae »

los pies por ejemplo…

« un pie descalzo, un zueco grosero,

de suelas gastadas,

hecho a todos los caminos… »

Nadie mira los rostros,

las miradas…

están ciegos,

cegados por los flashes

__ no importa ver, sino haber visto

y  poder contarlo después__

nadie mira,

nadie ve…

 

Mariano Ibeas                       07/08/2013

18/08/2013 19:23 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DESDE LEJOS... 26

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26.- Avec mon meilleur souvenir


« Tú justificas mi existencia ; si no te conozco, no he vivido ; si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido »

                                        (Cernuda, « Los placeres prohibidos »)

 

Como mejor entiendo

y con mi mejor sonrisa

me enfrento

al muro de la muerte :

quiero estar despierto

y vivo

y que el primer disparo

alcance el corazón

y me hiele la sonrisa.

Morir y morir,

morir deprisa

como quien respira por última vez :

tan natural como la vida,

tan natural como la muerte.

Tú eres mi mejor recuerdo

¿ Y los recuerdos mueren ?

Y , si no mueren

¿dónde van después ?

Mereció la pena vivir

y haber vivido

tras la suerte esquiva

condenado a la vida

para toda la eternidad.

Cadena perpetua

el haberte conocido

y no morir

en el intento

de perpetuar la vida…

Con mi mejor sonrisa

he velado

tu sueño.

« Si muero, tal vez,

sin conocerte,

no muero

porque no he vivido… »

            según el maestro Cernuda.

           

Mariano Ibeas  12/06/2013

01/08/2013 12:48 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DESDE LEJOS... 25

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25.- La astilla

« Paulina : Assula crucis de Luis Bazán Aguerri »

« Para unos, vivir es pisar cristales con los pies desnudos ; para otros es mirar el sol cara a cara » (Cernuda, « Los placeres prohibidos »)


No lo tuviste fácil :

Para ti fue el estallido

en plena frente

a los once años ;

de inmediato el viaje,

el desarraigo, el exilio,

un mundo nuevo, ni siquiera adivinado

ni entrevisto

__un nombre de lugar  impronunciable

 en un viejo mapa de la Hispano-Suiza

en la casa del abuelo__

y de repente el mar : ¡Thalassa !

como la retirada de los 10.000

o el descubrimiento del infinito ;

el infinito a cada paso

oscuro y denso ;

entre las sábanas, el frío

y las lágrimas

y de vez en cuando

el sabor dulce y fuerte

de tinta fresca entre los dedos:

como un alumbramiento,

la poesía.

Vergonzantes los versos,

entre las declinaciones y el francés,

como un desnudamiento de ti mismo :

dejar la piel

y al aire las entrañas,

y la escamación

del perdido paraíso…

Secar o sorber las lágrimas

y apretar los puños

y los dientes

ante la crueldad que amanece

cada día.

Y mentir, mentir, mentir

en cada carta :

« Sí, estoy bien, si… »

La espada justiciera

que guardaba el jardín

del « todo prohibido » :

la risa, las palabras, los guiños…

Enterrar la infancia,

deprisa, deprisa ;

enterrar la adolescencia,

pecado, pecado…

y descartar todo amor

« Todo amor prohibido,

hasta descubrir la fuente

« mirando al sol cara a cara »

sin derramar las lágrimas

Y apurar el veneno amargo

del día a día,

pisando los cristales

con los pies descalzos »

                                      Mariano Ibeas

 

Este poema es un homenaje a Luis Cernuda.

31/07/2013 09:51 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DESDE LEJOS... 24

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24.- De guerre lasse

 

Cansada de luchar,

cansada

de repetir fatigosamente cada día

            la misma inhóspita rutina

hacer y deshacer el lecho

pegada a la costumbre y al hastío

pegada al hogar,

pegada al cristal de la ventana como una mosca

en el vacío

siempre esperando:

al padre y a los hijos,

al padre y a los hijos de tus hijos,

esclava, forastera, emigrante de días y de sueños

que crecen a tu lados y que pasan,

se te caen de los brazos

apenas iniciada la caricia…

__ Siéntate un momento, mujer,

deja la escoba, la plancha,  la colada,

mírate al espejo…

__ No puedo, no tengo tiempo,

no puedo mirarme, me veo vieja y fea…

el trapo y la fregona

prolongan de forma monstruosa

los miembros de mi cuerpo…

desmembrada, a veces tumefacta,

mi boca destroza una sonrisa…

__Siéntate y siéntete mujer un tiempo

y piensa en ti.

__ No puedo.

___ Antes de que te rinda la fatiga,

antes de que vuelva tu costumbre

a la comida devorada, a los platos sin fregar

a la montaña de ropas en el silla

al acarreo cotidiano de hormiga,

con la cesta de la compra

al sueño, a la fatiga…

__ Ya no me haces caso, ya no me besas

ya no eres como antaño, ya no vamos al cine,

ni me sacas al baile…

__ Y la ropa, y los niños y la compra…

__ "Como  la mula que mueve la rueda

de un azud quintañón, y que golpea el lendel circular

con sus pezuñas ciegas.

             Corre un agua estrecha” *

            NOTA: Cita de Max Aub “Campo cerrado”

 

                                   Mariano Ibeas

30/07/2013 19:30 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DESDE LEJOS... 23

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23.- Musiques de scènes (1981)

 

            « Quién podría vivir en la tierra

            si no fuera por  el mar », (Luis Cernuda, Invocaciones)

 

Escuchas la tormenta de la tarde

 como un concierto

como si quisieras adivinar en cada trueno

la clase de instrumentos que mecen tus oídos

y cierras los ojos

heridos de contemplar las nubes y sus caprichosas formas,

heridos del rayo y del relámpago,

y cierras los oídos para no enloquecer

para no escuchar los gritos del silencio,

el silencio del mar

y cierras los ojos

para contemplar el mar :

el mar está lejos

siempre estuvo lejos,

pero lo llevas dentro de ti

como un cadáver,

desde niño

__ siempre has arrastrado tras de ti un cadáver

recuerda la imagen del maestro Buñuel__

un » carnuz » muerto sin sepultura,

y desde siempre acecha tus sueños más oscuros ;

siempre que hay tormenta

tu recuerdo te lleva al mar

te precede y te sigue como un cortejo fúnebre :

 un féretro ante ti

que te precederá en el entierro

tu irás en el duelo arrastrando el cadáver tras de ti,

un muerto sin sepultura

que no decansa en paz,

será un cadáver tras de ti

(atado a tu conciencia)

y ya no podrás vivir en tierra

a no ser por el mar….

                               Mariano Ibeas    21 / 07/ 2013

29/07/2013 12:53 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DESDE LEJOS... 22

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22.- La femme fardée


 « De mi cuerpo recorté otra sombra, que solo me sigue a la mañana.

Del puñal y el ala nada sé. » (Cernuda, Los placeres prohibidos )

 

Una última mirada al espejo, en el pasillo vacío,

antes de salir.

Todo bien,___te dices,

¿todo  bien ?

Si no enciendo la luz, si no me miro,

la penumbra velada

me acompaña hasta la puerta,

una sonrisa ¿o una mueca ?

Retocar el rojo de labios,

el perfilador de ojos

el rimmel con la uña

en el ángulo izquierdo…

Preparada, lista,

una última llamada,

__ Sí ,a las diez, donde siempre.

Respondes con seguridad,

aunque llevas dudando

la semana entera :

una tempestad recorre

tu pequeño paraíso,

revolución de armarios

y prendas desmayadas sobre la cama,

una duda esencial

de tonos, tallas y colores

sometidas al fallo del espejo.

__ Sí, donde siempre,

pero esta vez

no será lo mismo :

« alta, rubia, joven para su edad,

culta, liberada… »

Todas las mentiras repetidas

oscilan sobre el resplandor de la pantalla.

__¡Y si él no está ?

Todas las mentiras repetidas en la red

le atrapan en la tela de araña

tejida alrededor de sus noches de Penélope 

como un juego de rol :

__¿Alta ?, puede ser, con los tacones.

__¿Rubia ?, sí hasta la raíz pero todavía no se nota.

__¿Joven para su edad ? si se compara…

__¿Culta ? claro, apenas finalizado el bachiller,

 y todas las lecturas, las novelas…

__¿Liberada ? y siente los grilletes

en sus muñecas descarnadas,

Y siente su cuerpo vacío que recuerda la náusea,

Y siente su vientre vacío,

Y siente sus manos vacías, su corazón…

Su cabeza vacía, incapaz de soñar ya.

Se mira deprisa en la luna de un escaparate al pasar

y  se da media vuelta :

ya pensará una escusa

ya pensará…

                                Mariano Ibeas

21/07/2013 19:21 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DESDE LEJOS... 21

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21.- Il fait beau nuit et jour

“Chen-Ji ya no está, tiene cinco años y ha desaparecido, se sospecha de las mafias que raptan niños… su madre se lamenta »

 

__ ¿Dónde estás,  Chen-Ji?

¿recordarás nuestros nombres?

¿estaremos en tus sueños?

Te abrigarás cuando haga frío

Te mojarás cuando llueva,

Y  cuando tengas hambre, Chen-Ji,

¿quién te dará de comer?

Y quién te contará los cuentos para dormir

Y cuando tengas fiebre

Quién estará a tu lado, quien te tocará la frente,

Y quién te enseñará los nombres

 y la historia de la familia,

 olvidarás a tus antepasados

comerás el arroz de otros campos…

y a quién ofrecerás incienso

y billetes de colores

colgarás las cintas rojas de los árboles

y las tablillas de deseos

 en los porches del templo…

Aquí están tus viejos  zapatos llenos  de barro

__ no he querido limpiarlos__

Y tus lápices y el cuaderno…

Te llevarán a la escuela

O trabajarás mañana y tarde

En un cuchitril

Por un plato de arroz al día

O, peor que eso, conocerás hombres viejos

Que buscarán tu carne y tus caricias?

No quiero ni pensarlo…

Todas las preguntas que se me ocurren

Como a una loca, todas las preguntas

que se hacen las madres

y ninguna respuesta, Chen-Ji…

Quiero soñar que hace bueno, noche y día,

Chen _ Ji, que eres feliz y que sonríes

¡si al menos supiera que estás muerto!

No, no quiero ni pensarlo

¿Cómo puede querer/creer  una madre

que su hijo esté muerto?

¡Perdóname, Chen-Ji, 

no quise decir esto!.

 

¡Perdóname, Chen-Ji ¡


                          Mariano Ibeas

20/07/2013 20:19 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DESDE LEJOS... 20

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20.- Les beatniks du passé


            Mil novecientos sesenta y ocho

no existió jamás

fue una ficción, un sueño,

un embeleco,

un ictus  del calendario

una sombra del tiempo…

Nadie estuvo en París, en la primavera,

ni en el campus de Nanterre,

no se ocupó el Odeón,

ni se encontraron playas bajo los adoquines

o el pavés de la Rue de Sainte Catherine

en Burdeos…

tu no estabas allí

y tus ojos no lloraban dos días más tarde

___ tes yeux pleurent encore

au gaz lacrimogène __

la gente no trabaja en la factoría de Marcel Dassault

el que fabrica los “Mirage”,

los obreros juegan al fútbol

en el patio de la fábrica,

 los raíles del tren han perdido su brillo

bajo el óxido de los días de huelga…

tu no te acuerdas

__ « on parle de révolte, et même de revolution

on veut mettre la pagaille

le feu au cul des bourgeois,

changer la societé... »

__ ¿Et que voulez-vous mettre à la place ?.

Quedan algunos despistados,

sesentones de melenas lacias

recogidas en coleta,

quedan algunas Hippies

de tetas caídas y mirada ausente,

quedan los hijos de Kerouac y de Marcuse,

quedan algunas heridas

            todavía sin cicatrizar…

            y la revolución pendiente.

 

                                   Mariano Ibeas

 

18/07/2013 10:08 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DESDE LEJOS... 19

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19.- Bonheur, impair et passe

            Me he  jugada a la ruleta de los días

las últimas monedas que me quedan

he marcado en los huecos

del viejo calendario

los momentos tristes de mi vida

y me faltan espacios

me falta tiempo

me sobran las palabras que señalan

los días fastos

he clausurado

en un momento

los cristales que iluminan  el templo

de la diosa fortuna

eché los dados en el tapiz del sueño

y sólo quedaron en blanco

blanco doble en las fichas de dominó

en el perfil de mis huesos

suenan a vacío en el fondo del cubilete

y no quieren salir

la bolita que recorría loca los senderos circulares

del azar

dudó y se detuvo al fin

en el único hueco vacío,

mis cartas están marcadas por

el contrario, el enemigo, el adversario,

el trilero,

jugador de ventaja, que juega contra mi

y siempre gana;

mi  enemigo el tiempo siempre gana;.

y yo pierdo, mano tras mano

jugada tras jugada

cada vez que juego

y no puedo detenerme,

 no puedo dejar de jugar

al borde del abismo… sabiendo que el vacío

me atrae irresistible y que terminaré perdiendo:

“la felicidad es impar y pasa”.

                                   Mariano Ibeas

17/07/2013 12:46 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DESDE LEJOS... 18

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18.- La robe mauve de Valentine

Hermana Marica…

              Luis de Gongora

 

Tu vestidito malva

volaba al viento

sobre tus escuálidas piernas :

juegos de niños

juegos de inocencia…

                                 « Hermana Marica

                                  mañana , que es fiesta 

                                  no irás tu a la amiga

                            ni yo iré a la escuela. »

__ ni tu  falditra era  malva,

ni tu nombre Valentina__,

pero  salíamos de  la escuela…

íbamos a las eras, 

gritos inocentes, chillidos, carreras,

y un nuevo universo

__ siermpre prohibido__ al alcance de las manos                      

y de las entrepiernas…

« Jugaremos a cañas

 junto a la plazuela

porque Barbolilla

salga acá y nos vea »

Te llamaban « chicazo »

porque eras la primera

trepando a los  árboles : 

__ los nidos, los higos maduros

jervas y ciruelas__

y pescando ranas

y saltando a la cuerda…

 

 

la que nos  daba

ventaja en las cuestas

y luego se paraba, al filo de los dedos,

 los roces furtivos y la carne nueva...

__ yo un paso tras ella__

No llegué a tocarla,

ni  alcanzala siquiera…

su falda volaba

mi imaginación tras ella

la que se fue de monja…

“ la hija de la panadera,

la que suele darme

tortas con manteca »

reía y gritaba...

una niña apenas, como las otras,

las que iban a ala escuela

juegos inocentes

los míos, los de ellas,

y sueños y sueñas...

¿te acuerdas entonces,

un día en las eras, explorando secretos

__ velados/ vedados__

tu falda volaba, después de la escuela :

« Porque algunas veces

hacemos, yo y ella,

las bellaquerías

                                   detrás de la puerta »

 

Ni siquiera Góngora imaginarlo pudiera:

Ni tu vestidito era malva

Ni te llamabas Valentina,

                                   Ni existe la escuela,

 Solo sueño  y tú, ¿sueñas ?

                                                           Mariano Ibeas           

15/07/2013 13:16 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DESDE LEJOS...17

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17.- Les violons parfois

 

            Me llega desde lejos

un llanto de violines

y la voz rota de un piano

desganado y soñoliento :

me llega triste

            la tristeza del tercero :

el viejo profesor

            que da clases de piano

no puede llegar más lejos :

el éxito llegó temprano y luego…

malvivió de forma miserable de día

y de noche

malvendió su esfuerzo y su talento

en media docena de empresas

fracasadas

__ él tan jóven, un genio, un virtuoso

del piano__

nos cruzamos en la puerta

y me sonríe

como pidiendo perdones y disculpas

__ estos chicos, son tan  atolondrados

Y sinceros__

El se mira y se refleja

con nostalgia en sus espejos

y sus ojos soñadores

perforan el cristal de las ventanas

se pierden hasta chocar

            con los muros de ladrillo…

no puede llegar más lejos

pero aún resuena en sus oídos

el lento desgranar de los violines,

las notas en hilachas desgarradas,

y un torrente de aplausos y saludos

subidas y bajadas del telón,

            las luces de la sala

aún recuerda los sudores del esfuerzo

y la explosión final…

« una furtiva lágrima »

  el ahogo y al tiempo de un suspiro

ordena :

__ ¡empecemos de nuevo, desde el principio !

 

                        Mariano Ibeas

14/07/2013 20:15 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DESDE LEJOS... 16

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16.- Le lit défait

 

Me tiendo de nuevo sobre el lecho

que me recuerda pasadas primaveras,

el hueco excavado en las almohadas

el tacto cálido, aún fresco de las sábanas,

 geografía de tu cuerpo

y un perfume tenue en el aire

que me trae el sabor de tus cabellos,

el sabor y el olor de un tiempo ido

entre la angustia

y el remordimiento :

hubiera podido ser distinto

pero ahora…

ahora ya no hay tiempo ;

cayeron uno tras otro

los puentes de los días,

se borraron  las huellas

            en todos los senderos…

me volví a mirar

                        y ya no estabas

escruté en el fondo del fondo

de todos los espejos

quise gritar

                        y se me ahogó la voz

como si tuviese el dogal al cuello

quise llorar

                        y mis ojos siguen secos

__ « consumatum est »_ dije

expiró el amor

                        y cuando muere

no queda ni un cadáver siquiera

                        bajo tierra

ni fuego de la pira, ni cenizas,

sólo soledad, vacío, hueco,

una herida muy profunda 

y un dolor sordo en el pecho,

todo se lo llevó

y nada me devolverá el tiempo.

 

                                               Mariano Ibeas

 

13/07/2013 18:49 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DESDE LEJOS... 15

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15.- Des yeux de soie (1976)


            Déjame que te mire

una vez más

déjame reposar en tus ojos de seda,

                                               una vez más

que no se apague el torbellino de los besos

que vuelva el calor de tus abrazos

__ aunque sólo sea en sueños__

deja que lo recuerde

            una vez más

no me digas que me vaya

que cierre la puerta,

que eso ya pasó, pasó una vez…

deja que pase            

una vez más

quiero sentirme vivo todavía

quiero vivir

                                               una vez más

                                                           Mariano Ibeas

 

12/07/2013 20:59 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DESDE LEJOS... 14

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14.- Réponses

 

No tengo respuestas

y  ni siquiera preguntas...

el manantial de mis deseos se agota

bajo las lluvias,

el odre de los vientos

está seco y cuarteado

no respira por la herida el dolor de mi costado

y el corazón perezoso ya renquea.

No tengo respuestas que dar:

Se encendieron las alarmas,

tocaron a rebato, saltaron todos a tierra

y el último apagó la luz

no hay respuestas,

quedaron en el aire las últimas preguntas,

el brillo en el espejo se comió el azogue

se resolvieron en polvo

las últimas tormentas

no amaneció al tercer día

y las sombras se lo tragaron todo;

como en las malas digestiones

en mis entrañas se libra la batalla final;

me esfuerzo por respirar una vez más

quiero levantar la vista, abrir los ojos

llenar el vacío a mi alrededor

sólo siento el campo de batalla,

me alzo entre los muertos

en la vasta extensión de la derrota

y estoy solo:

nadie nació por mí,

nadie morirá por mi

pero en medio, como entre paréntesis,

el vacío de la nada:

no hay respuestas,

no hay preguntas

                        ya no hay más.

                                  

                                                           Mariano Ibeas

 

11/07/2013 09:52 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DESDE LEJOS... 13

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13.- BB Brigitte Bardot

            « Et dieu crèa la femme... »

Sueños húmedos,

los de una generación o dos,

las del hambre de libertad y de esperanza

los de los paraísos esbozados

a la salida de la infancia

y apenas rotos

en el muro de luz de las pantallas

en los cines de barrio,

rodea los cinturones miseria

__ lumpenproletariado __

y los ciñe como un dogal al cuello

en aquel esplendor del sol mediterráneo

cegador y alucinante…

alucinaciones de un paraíso entrevisto

y soñado;

carteles en el cine, y censura, y

__ España de cerrado y sacristía/

devota de Frascuelo  y de María__

despiadada y triste en la soledad

de la mesa camilla,

en las tardes de calceta en derredor

de la mesa-camilla

y la vecina del quinto

entrevista tras el encaje de visillos,

los sueños ceñidos al cuerpo bajo la lluvia

en las tardes grises del suburbio,

la boca pastosa y seca,

de vino malo y tabaco barato de liar

__ años cincuenta del pasado siglo__

la puerta entreabierta a la esperanza

por el  perfil del aire

y las fábricas de sueños

y el intento inalcanzable

por ver el cielo, a través de la grisura,

de todas las claraboyas,

desde el fondo de lo oscuro,

desde el fondo de miseria

desde el fondo del pozo,

BB, resplandecías

en el firmamento de estrellas…

 

                                               Mariano Ibeas


En la foto "ostrakon" de la danzadora en el museo egipcio de Torino. 

09/07/2013 22:32 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DESDE LEJOS... 12

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12.- Un profil perdu

 

Busco cada mañana

en el espejo

mi perfil más favorable,

mi lado bueno:

quiero mostrarlo claro y transparente

a la luz del día

en el cerco de la plaza,

en el bullicio de la fiesta,

bajo los plataneros

 

Busco cada mañana

en el fondo

de mi mismo

la luz de amanecer

y no la encuentro:

sólo son sombras

jirones de la noche

que no logro despegar

como un sudario

que se pegara a mis huesos…

 

Busco en el aire el suave aleteo

de los últimos sueños,

los que fueron capaces de atravesar

el filtro del olvido

y la realidad insistente

e implacable del tiempo

me arrastra en su danza

con su ritmo de loca

cada vez más frenético

y cada día temo  el despertar

quisiera agarrarme,

una roca, un tronco a la deriva,

una lengua de arena

un asidero

mi rostro se pierde

en los bordes del espejo,

se confunde con la niebla,

el vapor, el desconchado del papel

por todas partes asoma

el perfil del miedo.

 

                                   Mariano Ibeas

05/07/2013 00:48 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DESDE LEJOS... 11

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11.- Des bleus à l’âme

 

Mi alma está llagada,

supura su dolor por el costado:

los golpes vinieron todos

en tropel

golpearon en seco

con nocturnidad primero

luego con más ruido,

después fue la tormenta

la lluvia de granizo

el fuego graneado cerró

todos los caminos,

la brecha en la muralla,

el puente levadizo,

el foso y los caminos de ronda…

no hubo escape, ni salida

contra la piel del muro

se cerró el círculo

y no hubo escapatoria…

encerrado en el medio de la nada

el vacío, la oquedad, el agujero

ciega de luz y ciego de esperanza

mi alma azul cruzada

queda

 y  yo me quedo.

 

                                               Mariano Ibeas

 


En la foto: vista desde la Sacra de San Michele (Piamonte, Italia)

04/07/2013 12:34 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DESDE LEJOS... 10

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10.- Un piano dans l’herbe


            Terminó la fiesta

Se acabó lo que se daba,

la cena, el baile,  el concierto

la lluvia de confetti,

__ la noche es joven

y el corazón sin freno…

__ faut bien que jeunesse passe__

…al día siguiente la realidad se impone

__la gueule de bois__

y la rutina

la luz de amanecer

 tímida y mortecina crece

casi nada es como ayer,

el brillo del instante,

 el esplendor sobre la hierba,

el corazón en bandolera,

y nada es nuevo esta vez:

la fiesta apagó sus luces de oropel

bombillas, farolillos, luminarias,

ciegas y mudas

bajo la escoba esta vez

se arrastran hacia el pozo de la basura…

sólo el piano, bajo la lona,

sobre el césped del jardín,

 monumento de silencio,

como un despropósito, queda.

 

                                               Mariano Ibeas


En la foto: vista desde la Sacra de San Michele (Piamonte, Italia)

03/07/2013 10:07 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DESDE LEJOS... 9

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9.- Le garde du coeur

           

He puesto a mi corazón una guarda

un vigía, un vigilante fronterizo

que me avisa de los peligros del tiempo:

sigue un punto el tic-tac

de reloj de cuco,

cancerbero,

pero en silencio

sólo fatiga y temblor

y vacío y humedad

como si la niebla me inundase y me calase

hasta las tuétanos del hueso…

 

he puesto una puerta a mi corazón

un portillo, una poterna, un tragaluz

un aliviadero;

desde el ajimez de la mirada

oteo el paso lento de los crepúsculos

y no encuentro manera de cerrar

el cerco

tengo miedo de volver la puerta

de encerrarme en soledad...

y de no poder abrirla

una vez dentro.

 

He puesto candado a  mi corazón

y una cerradura:

tiré la llave al río

__ como los adolescentes enamorados

del puente Milvio__

mi corazón encadenado se revela

y quiere salirse del pecho

he puesto guardas

quiero cerrar la puerta,

encadenarlo…

mi corazón quiere soltar amarras

y navegar solitario

tomar el largo y el viento favorable

sin rumbo cierto.

    

          Mariano Ibeas

 


En la foto: vista desde la Sacra de San Michele (Piamonte, Italia)

 

02/07/2013 10:35 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DESDE LEJOS... 8

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8.- Le cheval évanoui

                        Il était un petit  cheval blanc...

                        oh comme il avait du courage »

 

Bajo el peso de las varas

pena el jamelgo en la cuesta arriba:

hay barro y las roderas sacan al aire

 los  cantos descarnados,

 apenas nieve sucia en la ladera del monte

viento frío y sol tímido de mediodía

grito y grito

carne de látigo y de juramento

blasfema y se da al diablo

el postillón-arriero

mermada está la carga y sin embargo

el animal se rinde

llegó el final, el descanso eterno

una vida de perro,

 no, el perro no trabaja:

sigue cansino el rodar bajo el serón del carro

al ritmo de tartana y el dogal al cuello

el viejo perro no alienta siquiera,

ni olisquea,

mira indiferente las lados del camino,

ha dejado de reconocer los rastros familiares

__ ¿para qué? __

Si no podrá seguirlos un momento

 y rehacer luego el camino

 con trotecillo escorado y tuerto

__ come con los ojos el pan de los deseos

y ve llegar el fin del pobre caballejo__

porque no habrá un paso más;

todo se resolverá en medio

de un círculo de miradas expectantes:

__ malvender el carro,

__ despellejar al animal

__ … la piel, una vez curtida,

 servirá para fabricar arneros…

__el cuerpo para  los buitres

y para los otros perros…

el perro del arriero,

aún muerto de hambre,

no osaría jamás

hincar el diente en la carne magullada

de su eterno compañero…

           

                                                           Mariano Ibeas

 


En la foto: vista desde la Sacra de San Michele (Piamonte, Italia)

01/07/2013 18:21 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DESDE LEJOS... 7

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7.- La Chamade (1965)

“Chamade: f. (mil.) llamada, toque para parlamentar, ; redoble de los titiriteros”

(Diccionario Amador, Ed. Sopena)

 

Tocaron a rebato

Y acudieron presto a la llamada

Los hombres de la aldea rodeaban a los titiriteros

Una tropilla miserable de desarrapados:

 un hombre barbado y ceniciento,

una caterva de chiquillos

un oso y una cabra, una joven y un cordero,

__ Comediantes,__ dijeron__

__ No, que son húngaros,

__ Titiriteros.

… un redoble de tambor

y comenzó el juego

en círculo, bajo las luces mortecinas  de la calle

inicia torpe  danza el animal

escuálido y  enfermo,

se cierra y se abre el círculo

al ritmo de los pasos lentos

ritma su rota voz de acordeón al tiempo

__ la bella y la bestia

 encerradas en el centro__;

breve fue la función,

miserables las monedas que se arrojan al sombrero

apenas brillan en la mano del pobre

oscuro  titiritero:

__ ¿y con esto quieren que cenemos?

¡Vámonos a otro pueblo!

                                      Mariano Ibeas

En la imagen, vista de la Sacra San Michele( Piamonte, Italia)

30/06/2013 20:21 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DESDE LEJOS... 6

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6.- Les merveilleux nuages

            He aprendido a pastorear las nubes

y soy capaz en el tapiz del cielo

de reconocer como un pastor

cada una de las reses del rebaño:

los cúmulos no esconden

en sus vellones de algodón

 ningún secreto;

para mí aparecen diferentes:

en el confín del horizonte, predican las lluvias

las borrascas o la tormenta de la tarde…

y  me traen recuerdos,

como las viejas postales que guardo

 en un rincón de mi escritorio,

capaces de borrar la soledad y el tiempo.

Obedecen fieles al soplo o el abanar

de la brisa o el alisio

y se deshilachan en el valle los estratos…

Aparecen como un libro abierto y en sus páginas leo:

Son por  naturaleza el alimento

que mantiene vivos mis sueños

siguen el empuje del solano o del terral

y corren como un río presuroso en busca de otro río

a veces chocan

como  ejércitos en combate,

toman al asalto las montañas,

 como a una fortaleza inexpugnable

 y se disipan en violentas figuras,

en combate singular, caballeros a caballo,

hasta dejar sembrado de despojos

el campo de batalla:

veo rostros y figuras

animales fabulosos y fantasmas familiares…

sigo su curso y su ambular efímero

… siento frío y me levanto

no debí dormirme a la orilla del arroyo

ya va declinando la tarde

y se enrojece el cielo en el poniente:

mañana tendremos cierzo.

Mariano Ibeas

 

En la foto: vista desde la Sacra de San Michele (Piamonte, Italia)

 

29/06/2013 19:16 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DESDE LEJOS... 5

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5.- Un château en Suède

 

            He puesto a secar en los arbustos

el arsenal de sombras

dibujo los castillos en el aire

por si el tiempo termina de cerrar al fin

la ruina inminente de mi cuerpo

no cicatrizan bajo la hiedra oscura

las heridas de las últimas batallas

ni el asalto feroz a mis adarves

se declaró en ruina inminente

la torre principal del homenaje

ya no velan al calor de las hogueras

los vigías del cuerpo de guardia

ni están atentos tras las saeteras

los últimos fieles seguidores…

duermen casi todos

han perdido la finura de su oído

la agudeza de su ojo avizor,

el tacto y el brillo de la espada,

la tensión del arco,

me queda sólo en la trise soledad

de las estancias

el eco de mis pasos y el arrastrar cansino

de mi capa en los corredores solitarios

el señal cuelga triste en las últimas almenas

por todas partes penetran

 el frío y la intemperie

y apenas si un tímido rayo de sol

acude a calentar mis huesos

sólo la niebla, la soledad, el viento helado

visita mis desvelos de monarca  destronado

duermevela  de aquél que soñaba

con los castillos en Suecia

desde la amplia estepa  castellana.

 

                        Mariano Ibeas         

 

En la foto, Alpes italianos en el macizo del Monte Bianco (Mont Blanc para los franceses)  

28/06/2013 09:59 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA...

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UN POINT, C’EST TOUT !

               Dedicado a Blanca Gallego

 

Un point, C’est tout !


Ahora en punto

una luz que diseña el mediodía

en punto.

La sombra es la luz,

la melodía,

punto y seguido

                en la huella de la tarde

que se alarga tarda

y ocupa por completo

               el horizonte

en la tierra parda;

dos puntos:

os explico, nombro, enumero,

digo... (puntos suspensivos)

             pero no hay nadie

nadie que me entienda.

Punto y aparte,

me digo,

retírate en silencio,

retírate a  lo oscuro,

viste tu manto de noche,

vigila desde las sombras,

intenta discernir el punto

              en que te encuentras,

el punto exacto

en que las sombras

dan paso franco

al amanecer...

puntos suspensivos,

              suspenso el pensamiento,

suspendido el hilo

              en un punto de luz,

como la araña,

              en un punto de luz.

Ahora en punto.

 

                Mariano Ibeas.

BURGOS... 4

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Burgos, orillas del Arlanzón 10 marzo 2013.

14/03/2013 10:39 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

BURGOS... 3

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Burgos, Arco de Santa María.

14/03/2013 10:37 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

BURGOS... 2

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Burgos, Paseo del Espolón, casi desierto, en una fría mañana de marzo.

14/03/2013 10:34 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

BURGOS...

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Burgos, plaza de la catedral, domingo 10 de Marzo 2013.

14/03/2013 10:31 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

EN EL FUEGO...

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III

 

Petróleo


Suaves ráfagas de lluvia en las olas

Al sur de las Bonin, de madrugada.

La luz del comedor vacío

Devuelve sombras agigantadas

De chigre y pasacabos

Sobre la bovedilla donde estoy subido.

 

Salvo los hombres de guardia en la sala de máquinas,

El piloto a la rueda, el vigía a la proa,

La tripulación duerme; en catres sobre cubierta

O estrechas literas de hierro bajo resonantes

Pasillos en el interior.

 

El barco arde corazón de horno

Venas de vapor y nervios de cobre

Tiembla, se retuerce un poco y siempre avanza;

Muelle balanceo del casco y honda

Vibración de la turbina bajo los pies.

 

Lleva lo que todas estas

Naciones dementes y enganchadas necesitan:

Láminas de acero y

Lentas inyecciones de petróleo puro.

 

Gary Snyder

12/03/2013 11:46 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

EN LA TIERRA...

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II

El arroyo Piute

Sierra entera de granito:

Un árbol sería bastante

Hasta una roca, un pequeño arroyo,

Un jirón de corteza en una charca.

Loma tras loma, con fracturas y pliegues,

Grandes árboles encerrados

En estrechas grietas de piedra

Una inmensa luna encima, es demasiado.

La mente vaga. Un millón de

Veranos, el aire de la noche quieto y las rocas

Calientes. Cielo sobre interminables montañas.

Toda la basura que conlleva ser persona

Se desprende, la dura roca tiembla

Hasta el sólido presente no parece alcanzar

Esta burbuja del corazón.

Palabras y libros

Como un pequeño arroyo cayendo desde un risco

Desaparecen en el aire seco.

Una mente clara y atenta

No tiene opinión, pero aquello

Que ve es de verdad visto.

Nadie ama la roca, pero estamos aquí.

La noche hiela. Un picapinos

A la luz de la luna

Se adelanta en la sombra de los enebros:

Ocultos allí detrás

Fríos y orgullosos ojos de Puma o Coyote

Me ven levantarme e irme.

 

                                         Gary Snyder, "La mente salvaje"

12/03/2013 11:43 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

EN EL AGUA...

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Vivaqueando una vez en el bosque Siuslaw

 

Dormí  bajo   rododendro

Toda la noche   cayeron flores

Tiritando sobre   un trozo de cartón

Pies metidos   en la mochila

Manos hundidas   en los bolsillos

Apenas    podía   dormir.

Recordé cuando   éramos estudiantes

Durmiendo juntos   en un cama grande y caliente

Éramos   los amantes más jóvenes

Cuando lo dejamos   sólo teníamos diecinueve.

Ahora nuestros   amigos están casados

Tú das clases   en el este

No me importa   vivir de este modo

Colinas verdes   la larga playa azul

Pero a veces   durmiendo al raso

Vuelvo al recuerdo   de cuanto te tenía.

 

                                               Gary Snyder

11/03/2013 19:10 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

EN EL AIRE...

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I

mediados de agosto

en el mirador forestal del monte Soudrogh.

 

Valle abajo la calima de humo

Tres días de calor tras cinco días de lluvia

Brilla  la resina en las piñas.

Sobre rocas y prados

Nuevos enjambres de insectos.

 

No recuerdo cosas que una vez leí

Algunos amigos, pero están en las ciudades.

Beber aguanieve helada en un pocillo de lata

Contemplar una distancia de kilómetros

Desde el aire quieto de las alturas.

 

GARY SNYDER

LA MENTE SALVAJE (Poemas y ensayos)

Árdora exprés. Madrid, 200

La obra del poeta Gary Snyder (San Francisco 1930) plantea una esclarecedora revisión de nuestra pertenencia al mundo natural. En su poesía convergen el conocimiento detallado de la naturaleza y de la tradición literaria oriental, el legado ético del budismo, __residió en Japón durante una década__, y la recuperación de la intimidad con el entorno propia de las culturas primitivas. Vinculado a la generación “beat” y al pensamiento ecologista, los ensayos de Snyder recogen el fundamento intelectual de una posición política y estética tan fascinante como rigurosa. “La mente salvaje”, antología que reúne pomas y textos en prosa es un libro esencial de este autor casi desconocido en lengua castellana.

 

10/03/2013 18:26 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

SE ANUNCIA PRIMAVERA... III

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En este caso un nuevo libro de Carmen Santos... "El sueño de las Antillas", trae consigo buenos augurios y deseo que no nos haga esperar demasiado.

También un anuncio de primavera.

25/02/2013 18:50 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

ALGUNAS VERDADES...

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Tomado de:http://www.facebook.com/gmolino

04/01/2013 17:06 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

REGALOS DE NAVIDAD ... 3

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 Desde Francia, pasando por Sanghai... "rien à déclarer".

26/12/2012 19:49 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

OTOÑO EN ESTELLA (V)

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06/11/2012 12:11 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

TEMBLANDO...

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Temblando...
El pájaro en la rama,
temblando la rama,
 __ el pájaro en el aire__

...temblando la hoja,

temblando la rama,
temblando el árbol...
temblando la raíz...


Y yo,
             temblando...

 

Publicado en Facebook.

http://www.facebook.com/mariano.ibeas

15/08/2012 20:02 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

OS DESEO FELICES VACACIONES...

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Lo extraordinario de la noticia__ al parecer__ es el llanto del juez...

A continuación, cuando procedieron a la inspección, "encontraron cuatro o cinco bolsas, empezaron a romper una por una, y apareció el Códice", afirmó. "Todos nos hemos puesto a llorar, también el juez", explicó Bravo, tras precisar que estaban en Milladoiro porque su hijo "lleva una cafetería allí", ya que ellos residen en otro municipio coruñés.

La Policía Nacional ha arrestado este martes al exempleado de la Catedral, Manuel Fernández Castiñeiras, a su mujer, Remedios Nieto Mayo, a uno de los hijos que tienen en común, Jesús Fernández Nieto, y a la pareja de éste último, María Jesús Quinteiro. Los nombres han sido proporcionados por las mismas fuentes. Todos ellos pasarán a disposición judicial este jueves.

http://www.20minutos.es/noticia/1530180/0/garaje/codice-calixtino/coruna-milladoiro/

04/07/2012 21:50 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

SALVAPANTALLAS...

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Así aparce el salvapantallas en mi ordenador...

El Ebro, a su paso por el meandro de Ranillas, parece un brazo de mar... desgraciadamente el estiaje que llega como cada año una vez finalizado el deshielo, estará aquí cuestión de pocos días; los barcos del alcalde Belloc apenas si podrán aparecer por el río, los barbos y las madrillas, escasos o inexistentes, deberán buscarse otras aguas, los siluros que remontaron la corriente seguirán en el fango acechando a las palomas que se acercan a beber en los tajamares del Puente de Piedra y mientras tanto, algunos políticos irresponsables siguen pidiendo desde la costa agua para crecer, para regar campos de golf, para construir nuevas ruinas, machacar playas vírgenes o erigir, a la mayor gloria del ocio y el negocio, nuevos parques de no sé qué...

PERMANECER EN EL TIEMPO

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Permanecer en el tiempo


Permanecer en el tiempo,

en esta herida sin cerrar:

la vida.

Es evidente la cicatriz que deja

permanente;

Es la muerte, la tumba, el ataúd

que vela el hueso.

Tan solo son palabras,

ecos sin rastro.

La muerte, imagen sin rostro

Velado en el espejo.

__ ¿Hay  algo ahí? __ preguntan

Y la respuesta es obvia.

__ ¿Hubo algo o alguien? __ dicen.

Hubo un hombre tal vez

Enamorado

y ya no está:

se fue en el agua,

en barro, en polvo;

vivió como una sombra

 de sí mismo

Hombre, hambre se ser.

¿Por qué le dieron boca

sino para gritar?

¿Por qué le dieron labios

sino para ahogar el grito

y blasfemar?

¿Por qué le dieron dientes

Si no puede remediar su hambre?

No ser sino hacia fuera:

otro, extraño, extranjero

desasido de sí mismo:

vuelvo sin cesar a mi

desierto.

Hambre de ser

hombre permanente, vivo.

 

Mariano Ibeas                                                              19 /03/2012

07/05/2012 19:39 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

El cadáver del tiempo

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El cadáver del tiempo                 

                       “Pero el cadáver, ay, siguió muriendo”

                                                    (César Vallejo)

Soy un cementerio        

vivo muerto;

yo, cadáver, cementerio,

__ presentes sucesiones de difunto__ sic Quevedo__.

En mí reposa el tiempo;

soy un cadáver

vacío, que solo llenan

eternas sucesiones de silencios;

polvo,  humo,  sal__ polvo de sol

humo de mar,

sal de la tierra __ sal de lágrimas

diluídas en el mar,

mar,

__ frenética sucesión de movimientos__.

Infame turba

de gusanos

que me corroe por dentro,

la lenta labor de podredumbre,

del tejer y destejer de huesos,

rompe la trama de los músculos

y los nervios,

incierta lanzadera de la sangre,

el corazón reposa;

flota en el vacío en paz,

la niebla de la nada hace su trabajo:

__ “la materia es energía

ni se crea ni se destruye”,

solo fluye__

¿qué queda entre

                las interrogaciones?

Nada.

               Un vacío entre paréntesis.

 

Mariano Ibeas

 

                                               30/03/2012

 

En la foto, castillo de Jarque de Moncayo

17/04/2012 10:10 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

UNO EL HILO...

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Uno el hilo

 

Uno el hilo

que me une al origen de todo,

el hilo umbilical

__ atado corto a la madre__

anclado

corto que hay que cortar

el hilo

liberación que libera la vida

hay que cortar

el hilo

la vida , cautiva, cauta,

cauterizada en la raíz, en la entraña

a la puerta de la cueva,

antes de la salida:

corto el recorrido

que va de la entraña

a la extraña

de dentro a  muerte

ah…

vida ávida, ávida vida,

corte, corte de raíz y tronco

separado

__ guillotina, cuchillo, navaja barbera,

segur o cabritera__

arte de vivir o de morir

sobrevivir a la muerte,

arte cisoria,

entrar en la vida

salir de la muerte gritando

como si entrases en la gloria…

 

           Mariano Ibeas

                                              

VER CERRARSE EL DÍA ...

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Ver cerrarse el día


Ver cerrarse el día
como se cierra el libro
desmayado sobre la manta
que cubre las rodillas
en el umbral del sueño…
Cerrase como una puerta que chirría,
Y lentamente,
sobre las bisagras oxidadas,
lanza su lamento al aire de la tarde
cierra el círculo dibujado en el redondel del aire
y el vacío
alienta sus pasos grises:
No importa;
Hay un torrente de luz
que espera agazapado tras las compuertas
tras el milagro
__ click, ON, Fiat__
Y no se hizo la luz…
Alrededor, como la niebla
cabalgan las sombras
y crece como un tumor el silencio
y la metástasis lo devora todo.
Un día más
irremediablemente
irrecuperable.


Mariano Ibeas

                                 14/01/2012

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17/02/2012 17:18 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DESDE CUBA... CON DOLOR

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                                                             A la memoria de Wilman Villar Mendoza

Si nos dejamos guiar por la propaganda gubernamental, en esta Isla no hay una sola persona decente, preocupada por el destino nacional y sin crímenes cometidos que además se oponga al sistema. Todo aquel que emite una crítica es inmediatamente tachado como terrorista o vendepatria, malhechor o amoral. Acusaciones difíciles de “desmentir” en un país donde cada día la mayoría de los ciudadanos tiene que cometer varias ilegalidades para sobrevivir. Somos 11 millones de delincuentes comunes, cuyas tropelías van desde comprar leche en el mercado negro hasta tener una antena parabólica. Prófugos de un código penal que nos asfixia, fugitivos del “todo está prohibido”, evadidos de una prisión que comienza con la propia Constitución de la República. Somos una población cuasi penitenciaria a la espera de que la lupa del poder se pose sobre nosotros, hurgue en nuestras vidas y descubra la última infracción cometida.

* Tomado del blog de Yoani Sánchez:

http://www.desdecuba.com/generaciony/

24/01/2012 18:44 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

LES FEUILLES MORTES...

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LES FEUILLES MORTES
                             Paroles: Jacques Prévert
                                           Musique: Joseph Kosma


Oh! je voudrais tant que tu te souviennes
Des jours heureux où nous étions amis
En ce temps-là la vie était plus belle,
Et le soleil plus brûlant qu'aujourd'hui
Les feuilles mortes se ramassent à la pelle
Tu vois, je n'ai pas oublié...
Les feuilles mortes se ramassent à la pelle,
Les souvenirs et les regrets aussi
Et le vent du nord les emporte
Dans la nuit froide de l'oubli.
Tu vois, je n'ai pas oublié
La chanson que tu me chantais.

REFRAIN:
C'est une chanson qui nous ressemble
Toi, tu m'aimais et je t'aimais
Et nous vivions tous deux ensemble
Toi qui m'aimais, moi qui t'aimais
Mais la vie sépare ceux qui s'aiment
Tout doucement, sans faire de bruit
Et la mer efface sur le sable
Les pas des amants désunis.

Les feuilles mortes se ramassent à la pelle,
Les souvenirs et les regrets aussi
Mais mon amour silencieux et fidèle
Sourit toujours et remercie la vie
Je t'aimais tant, tu étais si jolie,
Comment veux-tu que je t'oublie?
En ce temps-là, la vie était plus belle
Et le soleil plus brûlant qu'aujourd'hui
Tu étais ma plus douce amie
Mais je n'ai que faire des regrets
Et la chanson que tu chantais
Toujours, toujours je l'entendrai!


CRÉATION:
* Yves Montand (1950)
INTERPRÉTATIONS:
* Johanne Blouin - Souviens-moi (Étoile du nord JBCD-9800)
* Dee Dee Bridgewater - Keeping Tradition (Verve 314 519 607-2)

30/11/2011 21:27 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

MANUEL CARRIÓN...

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Manuel Carrión... fue otra víctima del mesotelioma pulmonar y de las consecuencias nefastas del asbesto, o amianto... la empresa CAF y otras, que lo manejaron y lo utilizaron con profusión en los años 60 - 70, siguen sin dar explicaciones convincentes... y sin reconocer los daños, ni las lesiones __ o la muerte__ como consecuencia del asbesto a los afectados.

CC. OO. lamenta la muerte de otro trabajador de CAF a causa de su exposición al amianto

EUROPA PRESS. Zaragoza 29/03/2011
 

J.L.P.B., de 55 años de edad, un trabajador que pasó 41 años en la empresa, toda su vida laboral, y que falleció aquejado de mesotelioma de pleura.

La Federación de Industria y la Sección Sindical de Comisiones Obreras (CC. OO.) ha lamentado la muerte de otro trabajador de la empresa CAF durante este mes de marzo a causa de su exposición al amianto azul en la fábrica zaragozana.

La plantilla realizará este jueves, 31 de marzo, un paro de 15 minutos en la puerta de la factoría, donde guardará un minuto de silencio en homenaje al trabajador fallecido como consecuencia de esta enfermedad profesional, según ha indicado el sindicato en un comunicado.

La convivencia con el amianto azul que se produjo durante décadas en la factoría zaragozana de CAF se ha cobrado este mes de marzo una nueva víctima mortal, J.L.P.B., de 55 años de edad, un trabajador que pasó 41 años en la empresa, toda su vida laboral, y que falleció aquejado de mesotelioma de pleura, también conocida como asbestosis pulmonar. La muerte se produjo tras la rápida evolución de la enfermedad, que se le detectó hace pocos meses.

Con ésta, suman ya 30 víctimas por exposición al amianto azul reconocida en CAF, aunque se han producido más muertes con anterioridad al inicio de la detección de la enfermedad.

CC. OO. ha criticado una vez más la gravedad que supone para el colectivo de afectados por la exposición al amianto esta mortal enfermedad que sigue sin un tratamiento terapéutico efectivo y sin una investigación por parte de la Sanidad para poder encontrarlo.

En este sentido, la central sindical ha reclamado a la Administración la creación de fondos para el estudio de esta patología y la introducción de elementos paliativos para sus afectados y ha señalado el ejemplo de los coeficientes reductores de los que disfrutan otros colectivos como la minería o el colectivo de bomberos, algo que se viene posponiendo por parte de los responsables autonómicos y centrales.

CC. OO. ha trasladado a la familia del fallecido y a las demás víctimas del amianto su más sentido pésame y ha anunciado la celebración este jueves de un paro de 15 minutos en la factoría para en homenaje de J.L.P.B., como se ha realizado en los últimos casos.
NOTA: No suelo reseñar aquí cuestiones de carácter personal, pero este tema me toca de muy cerca; Manolo era mi amigo.
 La foto está tomada del blog de Eugenio Mateo http://eugeniomateo.blogspot.com/

PRINCESA INCA

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Princesa Inca (Cristina Martín, Barcelona, 1979), jardinera, estudiante de psicología, diagnosticada como bipolar, o con trastorno esquizoafectivo -depende del doctor"-, "loca" -dice ella misma-, colaboradora del programa La ventana, de Gemma Nierga, en la cadena SER, acaba de publicar La mujer-precipicio (Libros del Silencio), donde se incluyen estos versos de Administradme pastillas: "Pastillas que rectifican a los que sueñan,/ más de lo previsto, / más de lo que a vosotros os hace falta".

Pero mejor eso que el insomnio, que es blanco y enloquece... "Blanco como la blusa Armani / que come del sudor y la espalda doblada de mis padres. / El insomnio es blanco, blanco como la luna, como la nevera vacía, / como el arroz hervido de los pobres. / Blanco como las sábanas blancas en las que lloras / porque no encuentras la salida. / El insomnio es blanco, / blanco sucio como el patio de la cárcel, / blanco como las batas y las correas del psiquiátrico".

Tomado de "El País Semanal, nº 1.800, Domingo 27 de marzo de 2011

Para leer más:

http://www.elpais.com/articulo/portada/versos/locos/Princesa/Inca/elpepusoceps/20110327elpepspor_4/Tes

HOJAS EN LA ACERA

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http://www.hela17.blogspot.com/

25/03/2011 20:41 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

ÁGATHA (Y...IV)

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ÁGATHA     (y… IV)

          Junto a la ventana de la residencia diocesana, recibía con placer el sol débil de febrero __ aquel cinco de febrero, Santa Águeda__  sentado en la silla de ruedas, medio sondormido, con el Breviario Romano (Pars Hiemalis) en el regazo, sobre la manta que cubría sus piernas.

          Las chicas de la residencia, muy amables eso sí, colombianas, o procedentes de Santo Domingo, postulantes de las HH de San José, pero jóvenes, ruidosas y alborotadoras, hoy estaban especialmente excitadas, se hablaban al oído y soltaban algunas risitas y también sonoras carcajadas…

 

         Preguntó qué pasaba, qué día era hoy, por preguntar algo; le hablaron de una fiesta, de un regalo de “la Marquesa” y de sorpresas al mediodía…

         Don César no terminó de entenderlo, con esa manera de hablar que tenían, y también le fallaba el oído.

         Le despertaron para ir al comedor y a los postres llegó la sorpresa:

     El postre, las reliquias de Santa Águeda, las rotundas masas de bollería que resplandecían con su relleno de nata blanquísima como de nieve y su  capa dorada de gelatina de manzana; sobre ellas una “areola” de chocolate y encima una media guinda al marrasquino, turgente y brillante como un rubí…

        A Don César le sirvieron una buena ración; le gustaba el dulce y no tenía problemas de azúcar, por suerte, aunque, según el médico, no debería.

__ No debería, hija mía.

__ Un día es un día, Don César.

__¡La teta izquierda!

__ ¿Cómo dice? ¿Qué le ocurre?

__ Nada, hija ¡son cosas mías!

 

Mariano Ibeas Gutiérrez

                                      En el día de Santa Águeda de 2011.

NOTA: La misma de ayer y...

Con estos mimbres...

                        “Quien hace un cesto, hace ciento”

1.-  Breviarium Romanum, pars hiemalis, die 5 frebruarius, S. Ágathae

2.- Un relato de Pilar Aguarón:“ El funeral de Don Malaquías”

3.- De la Wikipedia: "Santa Águeda de Catania"

4.- De “Requiem” R.J. Sender y otras fuentes literarias

5.- De una receta de “reliquias de la santa” de mis alumnos

6.- Y de mi propia cosecha, claro.

ÁGATHA (III)

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 ÁGATHA        (III)

          Aquellos años de seminario, el estudio del latín, antes del Vaticano II, le había pillado joven, muy joven y le llegaron al mismo tiempo las órdenes, la vocación decidida… y las tentaciones de San Antonio bajo las formas y la risas de un animalillo, vital e inocente todavía: Águeda.

__ ¡Gadea!, ¡Águeda!, ¡Ágatha!

          Don César la había visto crecer a cada regreso de unas cortas vacaciones en casa de su hermana… pero era todavía una chiquilla.

          No se consideraba un cura “carca”, de los de Trento, ni un “trabucaire rural”, aunque con la escopeta era bueno y siempre regresaba del campo con alguna pieza;  nunca se había cerrado a las reformas, a la apertura del Vaticano II, incluso llegó a formar parte de un grupo de curas contestatarios que el obispo redujo al silencio por la vía rápida… pero todo aquello le superaba.

          Sí, como un terremoto, le llegaban las imágenes en tropel como un torbellino: en el sueño, en la vigilia, en el duermevela, ahí estaban presentes.

          No le habían faltado las ocasiones y las tentaciones, es verdad; en el confesionario, en la sacristía, en las visitas, los casorios, los entierros… como en un cuadro de El Bosco.  Y los pecados tenían su castigo, al menos era eso lo que predicaba, aunque era verdad: no eran los del sexto los que más le ocupaban en sus sermones…, otra cosa era, digamos, lo que ocurriese en la intimidad de cada uno.

          Había sido duro, pero conseguía resistir, tenía ocupadas todas  las horas del día y de la noche, pero aquellas imágenes estaban grabadas a fuego, como en los tormentos de Águeda de Catania y se resistían.

          Retomó como costumbre el rezo del oficio en latín; no, no lo había olvidado, los rezos en latín eran una ocupación y una costumbre en la residencia; muchas horas para llenar al cabo del día… y para ello nada mejor que la rutina: maitines, laudes, tercia, sexta, nona, otra vez vísperas del día siguiente… el rezo, el recitado de los salmos, la memoria como gimnasia, el ejercicio mental diario, para alejar el Alzheimer, por ejemplo.

 Mariano Ibeas

                                                         (CONTINUARÁ)

Nota: La misma de ayer.

ÁGATHA (II)

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ÁGATHA  (II)

                                              

¡Había pasado tanto tiempo!

Había perdido casi el rastro de Águeda, a no ser por los comentarios de las vecinas  aquí y allá, cazados al vuelo. ¡Las malas lenguas!... ¡Las malas lenguas!

Precisamente por evitar las malas lenguas y sus comentarios, la puso pronto a servir en casa de  “La Marquesa”; no era cuestión de tenerla en la rectoral, como le había pedido encarecidamente su hermana desde el pueblo. “¡Que no se me pierda, César, que no se me pierda!”                        

Y allí fue donde empezó todo, o terminó todo, según se mire, sirviendo en casa de “La Marquesa”, la viuda rica y beatona, con un hijo calavera que la desgració, primero con regalos, halagos y promesas y luego por la fuerza… y la perdió para siempre.

No se lo pudo perdonar, seguramente, su hermana desde el pueblo, ni siquiera después de muerta.

__ ¡Si era una chiquilla, una inocente, pero tan alegre, tan fresca y desenvuelta!

                                                   ***

 

Don César se puso soñador y volvió al libro, no leía, no rezaba, no podía; la letra extremadamente diminuta sobre el papel-biblia del “Breviarium Romanum” se le resistía, aunque se sabía de memoria la mayor parte del Oficio Parvo, digamos el ordinario, porque el resto lo adivinaba:

         “Die 5 Februarii, Sanctae Agathae, Virginis et Martyris… in vesperis”

Ese no era el problema, el problema era el pasado que regresaba, y un nombre y una imagen recurrente,  y las palabras latinas como un eco __“mamillarum mearum”__ como una losa, que le pesaba sobre los hombros, una losa que  a ratos le hundía en una ensoñación beatífica y otras, como un pecado imperdonable, le aplastaba…

                                                               (Continuará)

Mariano Ibeas

Nota: la misma que ayer.

11/02/2011 10:49 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

ÁGATHA (I)

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AGATHA

                    Impie, crudélis et dire tyránne, non est confúsus amputáre in    fémina, quod ipse in matre suxisti?

                                                            (Breviarum Romanum)

         La llamaron Gadea, cuando la bautizaron; no le gustaba mucho y se cambió el nombre, Águeda; pero para todos, en la calle de la Montera, donde dice que la vieron alguna vez, en una casa de clara reputación, era Ágatha: Ágatha, la espléndida, exuberante, alegre y divertida…  “toda una institución en la casa”, al decir de la Madame,  “la Marquesa”…,  en realidad,  “la hija de la Marquesa”.

          A él, sus padres le llamaron César, César Augusto, pero aunque suene demasiado pretencioso, aquellos padres, humildes trabajadores, pensaron que aquel chiquillo algún día sería algo grande… Hay que decir que hubo sus más y sus menos con el párroco, porque aquél “César Augusto” no parecía un santo precisamente y,  si se le citaba en el Evangelio, no era debido a su santidad.

Así que se quedó en César y en su momento lo llevaron al seminario; ya en la escuela y en la iglesia apuntaba maneras; y de monaguillo, con aquella soltura soltando los latines en la misa…  Ya lo decía Don Emilio:

__ Este chico me quitará el puesto, y, si no,  al tiempo.

         Había vuelto poco por el pueblo; siempre al servicio de la Iglesia y a la obediencia del señor Obispo, de un pueblo a otro, de una parroquia a otra, hasta dar en Santa Engracia… y de ahí a la residencia.

         Un torbellino, un terremoto: Los tres o cuatro días que Águeda estuvo allí, en la rectoral, en la casa de Don César, el párroco de San Agustín, no paraba quieta un momento; todo la excitaba, todo era para ella una novedad, un descubrimiento continuo.

         Se lavaba ruidosamente en el pilón del patio con el agua que surgía gozosamente de la bomba cuya palanca accionaba con energía:

__Tápate, por favor, chiquilla, ¡cualquiera que te vea!

__ Pero, ¿quién me va a ver, Don César?

__ Yo, por ejemplo.

__  “Usté” es mi tío,  “usté” no cuenta.

          Y los senos frescos y turgentes brillaban al sol con el agua como la figura de un mascarón de proa.

      Mariano Ibeas                                                     (CONTINUARÁ)

 

Nota: El cuadro corresponde a una obra de "Pilar Aguarón" actualmente en el espacio Adolfo Domínguez... de aquí: http://eugeniomateo.blogspot.com

y "Cualquier parecido con la realidad...nombres, lugares, etc."

JOSÉ ANTONIO LABORDETA

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In memoriam...

Gracias a ti

un poco más libres, un poco más justos, un poco más dignos...

Sin ti

un poco más tristes, un poco más huérfanos.

Gracias José Antonio, amigo.

19/09/2010 20:16 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

CHEN JI

Il fait beau nuit et jour (1979)

                  Chen-Ji ya no está, tiene cinco años y ha desaparecido;

se sospecha de las mafias que raptan niños…

su madre se lamenta »

 

__ ¿Dónde estas,  CHEN JI?

¿recordarás nuestros nombres?

¿estaremos en tus sueños?

¿Te abrigarás cuando haga frío?

¿Te mojarás cuando llueva?

Y  cuando tengas hambre, Chen-Ji,

¿quién te dará de comer?

¿Y quién te contará los cuentos para dormir?

Y cuando tengas fiebre,

¿quién estará a tu lado, quien te tocará la frente?

¿Y quién te enseñará los nombres

 y la historia de la familia?

 Olvidarás a tus antepasados,

comerás el arroz de otros campos…

¿y a quién ofrecerás incienso

y billetes de colores?

¿colgarás las cintas rojas de los árboles

y las tablillas de deseos

 en los porches del templo…

Aquí están tus viejos  zapatos llenos  de barro,

__ no he querido limpiarlos__

y tus lápices y el cuaderno…

¿Te llevarán a la escuela,

o trabajarás mañana y tarde

en un cuchitril

 

por un plato de arroz al día?

O, peor que eso, ¿conocerás hombres viejos

Que buscarán tu carne y tus caricias?

No quiero ni pensarlo…

Todas las preguntas que se me ocurren,

como a una loca, todas las preguntas

que se hacen las madres

y ninguna respuesta, Chen-Ji…

Quiero soñar que hace bueno, noche y día,

Chen -Ji, que eres feliz y que sonríes...

¡si al menos supiera que estás muerto!

No, no quiero ni pensarlo.

¿Cómo puede creer  una madre

que su hijo esté muerto?

¡Perdóname, Chen-Ji, 

no quise decir esto!

 

¡Perdóname, Chen-Ji ¡

                           

 

               Mariano  Ibeas

 

LES BEATNIKS DU PASSÉ

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Les beatniks du passé

            "Dedicado a Rafa Castillejo

                            y los admiradores de los Sixty"

 

         Mil novecientos sesenta y ocho

no existió jamás,

fue una ficción, un sueño,

un embeleco,

un ictus  del calendario,

una sombra del tiempo…

Nadie estuvo en París, en la primavera

ni en el campus de Nanterre, en mayo

no se ocupó el Odeón,

ni se encontraron playas bajo los adoquines

o el pavés de la Rue de Sainte Catherine

en Burdeos…

tu no estabas allí

y tus ojos no lloraban dos días más tarde

__ tes yeux pleurent encore

au gaz lacrimogène __

la gente no trabaja en la factoría de Marcel Dassault,

el que fabrica los “Mirage”,

los obreros juegan al fútbol

en el patio de la fábrica,

los raíles del tren han perdido su brillo

bajo el óxido de los días de huelga…

tu no te acuerdas

__ « on parle de révolte, et même de revolution;

on veut mettre la pagaille,

le feu au cul des bourgeois,

changer la societé... »

__ ¿et que voulez-vous mettre à la place ?.

Quedan algunos despistados,

sesentones de melenas lacias

recogidas en coleta,

quedan algunas hyppies

de tetas caídas y mirada ausente,

quedan Jane Birkin y Serge Gainsboroug

ya no canta:

__"Je t’aime, moi non plus"__

quedan los hijos de Kerouac y de Marcuse,

quedan algunas heridas

         sin cicatrizar…

         y la revolución pendiente.

 

                      Mariano Ibeas

 

LA ROBE MAUVE DE VALENTINE

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La robe mauve de Valentine

« Hermana Marica… »

             (Recordando la letrilla de  Luis de Gongora)

 

Tu vestidito malva

volaba al viento

sobre tus escuálidas piernas :

juegos de niños

juegos de inocencia…

                                 « Hermana Marica

                                  mañana , que es fiesta 

__ ni tu  faldita era  malva,

ni tu nombre Valentina__,

salíamos de  la escuela…

íbamos a las eras,  tu falda volaba,

gritos inocentes, chillidos, carreras,

y un nuevo universo

__ siermpre prohibido__ se abría con ellas

al alcance de las manos                      

y de las entrepiernas…             

                    « …no irás tu a la amiga

                               ni yo iré a la escuela. »

Te llamaban « chicazo »

porque eras la primera

trepando a los  árboles : 

__ los nidos, los higos maduros,

jervas y ciruelas__

 pescando ranas

y saltando a la cuerda…

« … jugaremos a cañas

Junto a la plazuela… »

la que nos  daba

ventaja en las cuestas

y luego se paraba, al filo de los dedos,

 los roces furtivos y la carne nueva...

Reía y corría

__ yo un paso tras ella :

no llegué a tocarla,

ni  alcanzala siquiera…__

su falda volaba

y mi imaginación tras ella

Vlentina, la que se fue de monja…

“ la hija de la panadera,

la que suele darme

tortas con manteca »

reía y gritaba...

una niña apenas, alegre y despierta,

no como las otras,

las que iban a la escuela

y jugaban juegos inocentes

¿los míos?, ¿los de ellas?

y sueños y sueñas...

¿te acuerdas entonces,

un día en las eras, explorando secretos

__ velados, vedados__

tu falda volaba, después de la escuela :

« Porque algunas veces

hacemos, yo y ella,

las bellaquerías

                                   detrás de la puerta »

Ni siquiera Góngora imaginarlo pudiera:

ni tu vestidito era malva

ni te llamabas Valentina,

                                   ni existe la escuela,

 Solo sueño  y tú, ¿sueñas ?

                Mariano Ibeas

05/01/2010 10:52 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

FRUTOS DEL OTOÑO

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Les violons parfois

          Dedicado a Dorita: ¡ Feliz Navidad !.

 

            Me llega desde lejos

un llanto de violines

y la voz rota de un piano

desganado y soñoliento :

me llega triste

            la tristeza del tercero :

el viejo profesor

            que da clases de piano

no puede llegar más lejos :

el éxito llegó temprano y luego…

malvivió de forma miserable de día

y de noche

malvendió su esfuerzo y su talento

en media docena de empresas

fracasadas

__ él tan jóven, un genio, un virtuoso

del piano__

nos cruzamos en la puerta

y me sonríe

como pidiendo perdones y disculpas

__ estos chicos, son tan  atolondrados

Y sinceros__

El se mira y se refleja

con nostalgia en sus espejos

y sus ojos soñadores

perforan el cristal de las ventanas

se pierden hasta chocar

            con los muros de ladrillo…

no puede llegar más lejos

pero aún resuena en sus oídos

el lento desgranar de los violines,

las notas en hilachas desgarradas,

y un torrente de aplausos y saludos

subidas y bajadas del telón,

            las luces de la sala

aún recuerda los sudores del esfuerzo

y la explosión final…

« una furtiva lágrima »

  el ahogo y al tiempo de un suspiro

ordena :

__ ¡ desde el principio,  empecemos de nuevo!

 

                        Mariano Ibeas


 

DE LOS CUADERNOS DEL NORTE

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Le lit défait (1977)

 

 

Me tiendo de nuevo sobre el lecho

que me recuerda pasadas primaveras,

el hueco excavado en las almohadas

el tacto cálido, aún fresco de las sábanas,

 geografía de tu cuerpo

y un perfume tenue en el aire

que me trae el sabor de tus cabellos,

el sabor y el olor de un tiempo ido

entre la angustia

y el remordimiento :

hubiera podido ser distinto

pero ahora…

ahora ya no hay tiempo ;

cayeron uno tras otro

los puentes de los días,

se borraron  las huellas

            en todos los senderos…

me volví a mirar

                        y ya no estabas

escruté en el fondo del fondo

de todos los espejos

quise gritar

                        y se me ahogó la voz

como si tuviese el dogal al cuello

quise llorar

                        y mis ojos siguen secos

__ « consumatum est »_ dije

expiró el amor

                        y cuando muere

no queda ni un cadáver siquiera

                        bajo tierra

ni fuego de la pira, ni cenizas,

sólo soledad, vacío, hueco,

una herida muy profunda 

y un dolor sordo en el pecho,

todo se lo llevó

y nada me devolverá el tiempo.

 

                    Mariano Ibeas

FRUTOS DEL OTOÑO XIII

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Des yeux de soie (1976)

 

            Déjame que te mire

una vez más

déjame reposar en tus ojos de seda,

                                               una vez más

que no se apague el torbellino de los besos

que vuelva el calor de tus abrazos

__ aunque sólo sea en sueños__

deja que lo recuerde

            una vez más

no me digas que me vaya

que cierre la puerta,

que eso ya pasó, pasó una vez…

deja que pase        

una vez más

quiero sentirme vivo todavía

quiero vivir

                                               una vez más.

 

                         Mariano Ibeas

FRUTOS DEL OTOÑO XII

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Réponses

 

No tengo respuestas

y  ni siquiera preguntas...

el manantial de mis deseos se agota

bajo las lluvias,

el odre de los vientos

está seco y cuarteado

no respira por la herida el dolor de mi costado

y el corazón perezoso ya renquea.

No tengo respuestas que dar:

Se encendieron las alarmas,

tocaron a rebato, saltaron todos a tierra

y el último apagó la luz

no hay respuestas,

quedaron en el aire las últimas preguntas,

el brillo en el espejo se comió el azogue

se resolvieron en polvo

las últimas tormentas

no amaneció al tercer día

y las sombras se lo tragaron todo;

como en las malas digestiones

en mis entrañas se libra la batalla final;

me esfuerzo por respirar una vez más

quiero levantar la vista, abrir los ojos

llenar el vacío a mi alrededor

sólo siento el campo de batalla,

me alzo entre los muertos

en la vasta extensión de la derrota

y estoy solo:

nadie nació por mí,

nadie morirá por mi

pero en medio, como entre paréntesis,

el vacío de la nada:

no hay respuestas,

no hay preguntas

                        ya no hay más.

 

                  Mariano Ibeas

FRUTOS DEL OTOÑO XI

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De guerre lasse

 

         ( Dedicado a tantas mujeres, hoy y siempre...)

 

 

Cansada de luchar,

cansada

de repetir fatigosamente cada día

la misma inhóspita rutina:

hacer y deshacer el lecho

pegada a la costumbre y al hastío,

pegada al hogar,

__ pegada al cristal de la ventana

como una mosca en el vacío__

al padre y a los hijos,

al padre y a los hijos de tus hijos,

esclava, forastera,

emigrante de días y de sueños

que crecen a tu lado y que pasan,

se te caen de los brazos

apenas iniciada la caricia…

__ siéntate un momento, mujer,

deja la escoba, la plancha,  la colada,

mírate al espejo…

__ no puedo, no tengo tiempo, no puedo mirarme,

me veo vieja y fea…

el trapo y la fregona

prolongan de forma monstruosa

los miembros de mi cuerpo…

desmembrada, a veces tumefacta,

mi boca destroza una sonrisa…

__ siéntate y siéntete mujer un tiempo

y piensa en ti

__ no puedo

__ antes de que te rinda la fatiga,

antes de que vuelva tu costumbre

a la comida devorada,

                           a los platos por fregar,

a la montaña de ropas en el silla,

al acarreo cotidiano de hormiga

con la cesta de la compra,

al sueño, a la fatiga…

__ ya no me haces caso,

                      ya no me besas,

ya no eres como antaño,  

                          ya no vamos al cine,

ni me sacas al baile…

__ y la ropa, y los niños y la compra…

 y estoy cansada de esta batalla diaria,

 de esta guerra...

__ * "como  la mula que mueve la rueda

de un azud quintañón,

                  y que golpea el lendel circular

con sus pezuñas ciegas.

          Corre un agua estrecha” *

         NOTA:  *Cita de Max Aub

                                            “Campo cerrado”

 

Mariano Ibeas

 

 

25/11/2009 11:31 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

FRUTOS DEL OTOÑO X

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BB Brigitte Bardot

            « Et dieu crèa la femme..." de Roger Vadim)

 

                         Dedicado a Carmen Santos, que me sigue.

 

Sueños húmedos,

los de una generación o dos,

las del hambre de libertad y de esperanza

los de los paraísos esbozados

a la salida de la infancia

y apenas rotos

en el muro de luz de las pantallas

en los cines de barrio,

rodea los cinturones miseria

__ lumpenproletariado __

y los ciñe como un dogal al cuello

en aquel esplendor del sol mediterráneo

cegador y alucinante…

alucinaciones de un paraíso entrevisto

y soñado;

carteles en el cine, y censura, y

__ España de cerrado y sacristía/

devota de Frascuelo  y de María__

despiadada y triste en la soledad

de la buardilla, bajo la claraboya,

en las tardes de calceta en derredor

de la mesa-camilla

y la vecina del quinto

entrevista tras el encaje de visillos,

los sueños ceñidos al cuerpo bajo la lluvia

en las tardes grises del suburbio,

la boca pastosa y seca,

de vino malo y tabaco barato de liar

__ años cincuenta del pasado siglo__

la puerta entreabierta a la esperanza

por el  perfil del aire

y las fábricas de sueños

y el intento inalcanzable

por ver el cielo, a través de la grisura,

desde el fondo de lo oscuro,

desde el fondo de miseria

desde el fondo del pozo,

BB, resplandecías

en el firmamento de estrellas…

 

Mariano Ibeas

FRUTOS DE OTOÑO IX

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Un profil perdu

 

Busco cada mañana

en el espejo

mi perfil más favorable,

mi lado bueno:

quiero mostrarlo claro y transparente

a la luz del día

en el cerco de la plaza,

en el bullicio de la fiesta,

bajo los plataneros

 

Busco cada mañana

en el fondo

de mi mismo

la luz de amanecer

y no la encuentro:

sólo son sombras

jirones de la noche

que no logro despegar

como un sudario

que se pegara a mis huesos…

 

Busco en el aire el suave aleteo

de los últimos sueños,

los que fueron capaces de atravesar

el filtro del olvido

y la realidad insistente

e implacable del tiempo

me arrastra en su danza

con su ritmo de loca

cada vez más frenético

y cada día temo  el despertar

quisiera agarrarme,

una roca, un tronco a la deriva,

una lengua de arena

un asidero

mi rostro se pierde

en los bordes del espejo,

se confunde con la niebla,

el vapor, el desconchado del papel

por todas partes asoma

el perfil del miedo.

 

Mariano Ibeas

23/11/2009 11:40 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

FRUTOS DE OTOÑO VII

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Des bleus à l’âme (1971)

 

Mi alma está llagada

supura su dolor por el costado

los golpes vinieron todos

en tropel

golpearon en seco

con nocturnidad primero

luego con más ruido,

después fue la tormenta

la lluvia de granizo

el fuego graneado cerró

todos los caminos:

la brecha en la muralla,

el puente levadizo,

el foso y los paseos de ronda...

no hubo escape, ni salida

contra la piel del muro

se cerró el círculo

y no hubo escapatoria…

encerrado en el medio de la nada

el vacío, la oquedad, el agujero

ciega de luz y ciego de esperanza

mi alma queda y  yo me quedo.

 

                          Mariano Ibeas

17/11/2009 17:06 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

FRUTOS DE OTOÑO VI

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Le garde du coeur

           

He puesto a mi corazón una guarda

un vigía, un vigilante fronterizo

que me avisa de los peligros del tiempo:

sigue un punto el tic-tac

de reloj de cuco,

pero en silencio

sólo fatiga y temblor

y vacío y humedad

como si la niebla me inundase y me calase

hasta las tuétanos del hueso…

 

he puesto una puerta a mi corazón

un portillo, una poterna, un tragaluz

un aliviadero

desde el ajimez de la mirada

oteo el paso lento de los crepúsculos

y no encuentro manera de cerrar

el cerco

tengo miedo de volver la puerta

de encerrarme en soledad...

y de no poder abrirla

una vez dentro.

 

He puesto candado a  mi corazón

y una cerradura:

tiré la llave al río

__ como los adolescentes enamorados

del puente Milvio__

mi corazón encadenado se revela

y quiere salirse del pecho

he puesto guardas

quiero cerrar la puerta,

encadenarlo…

mi corazón quiere soltar amarras

y navegar solitario

tomar el largo y el viento favorable

sin rumbo cierto.

 

                         Mariano Ibeas

 

FRUTOS DE OTOÑO V

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Le cheval évanoui (1966)

                        Il était unpetit  cheval blanc...

                        oh comme il avait du courage »

 

Bajo el peso de las varas

pena el jamelgo en la cuesta arriba:

hay barro y las roderas sacan al aire

 los  cantos descarnados,

 apenas nieve sucia en la ladera del monte

viento frío y sol tímido de mediodía

grito y grito

carne de látigo y de juramento

blasfema y se da al diablo

el postillón-arriero

mermada está la carga y sin embargo

el animal se rinde

llegó el final, el descanso eterno

una vida de perro,

 no, el perro no trabaja:

sigue cansino el rodar bajo el serón del carro

al ritmo de tartana y el dogal al cuello

el viejo perro no alienta siquiera,

ni olisquea,

mira indiferente las lados del camino,

ha dejado de seguir los rastros familiares

__ ¿para qué? __

Si no podrá seguirlos un momento

 y rehacer luego el camino

 con trotecillo escorado y tuerto

__ come con los ojos el pan de los deseos

y ve llegar el fin del pobre caballejo__

porque no habrá un paso más;

todo se resolverá en medio

de un círculo de miradas expectantes:

__ malvender el carro,

__despellejar al animal

__ … la piel, una vez curtida,

 servirá para fabricar arneros…

__el cuerpo para  los buitres

y para los otros perros…

el perro del arriero,

aún muerto de hambre,

no osaría jamás

hincar el diente en la carne magullada

de su eterno compañero…


                Mariano Ibeas

NOTA: La foto es de José Antonio Melendo.

http://www.melendofotografia.es/blog/

11/11/2009 18:18 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

FRUTOS DE OTOÑO IV

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La Chamade (1965)

                 “Chamade: f. (mil.) llamada,

                 toque para parlamentar ;

                redoble de los titiriteros”

(Diccionario Amador, Ed. Sopena)

 

Tocaron a rebato

Y acudieron presto a la llamada,

los hombres de la aldea rodeaban a los titiriteros

una tropilla miserable de desharrapados:

 un hombre barbado y ceniciento,

una caterva de chiquillos

un oso y una cabra, una joven y un cordero.

__ Comediantes,__ dijeron__

__ No, que son húngaros,

__ Titiriteros.

… un redoble de tambor

y comenzó el juego

en círculo, bajo las luces mortecinas  de la calle

inicia torpe  danza el animal

escuálido y  enfermo,

se cierra y se abre el círculo

al ritmo de los pasos lentos

ritma su rota voz de acordeón al tiempo

__ la bella y la bestia

 encerradas en el centro__

breve fue la función,

miserables las monedas que se arrojan al sombrero,

apenas brillan en la mano del pobre

oscuro  titiritero:

__ ¿Y con esto quieren que cenemos?

¡Vámonos a otro pueblo!

 

                         Mariano Ibeas

10/11/2009 18:24 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

FRUTOS DE OTOÑO III

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Les merveilleux nuages

 

         He aprendido a pastorear las nubes

y soy capaz en el tapiz del cielo

de reconocer como un pastor

cada una de las reses del rebaño:

los cúmulos no esconden

en sus vellones de algodón

 ningún secreto;

para mí aparecen diferentes:

en el confín del horizonte, predican las lluvias

las borrascas o la tormenta de la tarde…

y  me traen recuerdos,

como las viejas postales que guardo

 en un rincón de mi escritorio,

capaces de borrar la soledad y el tiempo.

Obedecen fieles al soplo o el abanar

de la brisa o el alisio

y se deshilachan en el valle los estratos…

Aparecen como un libro abierto

y en sus páginas leo:

Son por  naturaleza el alimento

que mantiene vivos mis sueños

siguen el empuje del solano o del terral

y corren como un río presuroso en busca de otro río

a veces chocan

como  ejércitos en combate,

toman al asalto las montañas,

como a una fortaleza inexpugnable

y se disipan en violentas figuras,

en combate singular, caballeros a caballo,

hasta dejar sembrado de despojos

el campo de batalla:

veo rostros y figuras

animales fabulosos y fantasmas familiares…

sigo su curso y su ambular efímero

 

… siento frío y me levanto,

no debí dormirme a la orilla del arroyo;

ya va declinando la tarde

y se enrojece el cielo en el poniente:

mañana tendremos cierzo.

 

Mariano Ibeas

UN CHÂTEAU EN SUÈDE

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Un château en Suède (1960)

 

            He puesto a secar en los arbustos

el arsenal de sombras;

dibujo los castillos en el aire

por si el tiempo termina de cerrar al fin

la ruina inminente de mi cuerpo;

no cicatrizan bajo la hiedra oscura

las heridas de las últimas batallas,

ni el asalto feroz a mis adarves;

se declaró en ruina inminente

la torre principal del homenaje,

ya no velan al calor de las hogueras

los vigías del cuerpo de guardia

ni están atentos tras las saeteras

los últimos fieles seguidores…

duermen casi todos,

han perdido la finura de su oído,

la agudeza de su ojo avizor,

el tacto y el brillo de la espada,

la tensión del arco;

me queda solo en la trise soledad

de las estancias,

el eco de mis pasos y el arrastrar cansino

de mi capa en los corredores solitarios;

el señal cuelga triste en las últimas almenas,

por todas partes penetran

el frío y la intemperie

y apenas si un tímido rayo de sol

acude a calentar mis huesos

sólo la niebla, la soledad, el viento helado

visita mis desvelos de monarca  destronado,

duermevela  de aquél que soñaba

con los castillos en Suecia

desde la amplia estepa  castellana.

 

Mariano Ibeas

06/11/2009 16:43 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

AIMEZ-VOUS BRAHMS ?

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Aimez-vous Brahms? (1959)

                  Dedicado a "Beatus", que me sigue.

 

Mecido de nuevo

en el vapor del sueño

me llega desde lejos la eterna melodía:

__ ¿Aimez-vous Brahms?__ me preguntabas.

Y desde entonces la escucho muchas veces

y me traen cerca

tus huellas en la nada,

el grito del silencio,

el resplandor de la nieve

el temblor de la escarcha  en las ortigas,

la luz que desaparece,

que borra los caminos,

que desdibuja el esplendor del chopo

en el otoño;

adivino apenas

el serpear del arroyo y su concierto de pájaros…

y no logro verte:

no acierto a dibujar el contorno de tu rostro,

mis  dedos no responden,

las yemas de mis dedos

que escriben torpemente

lo  emborronan todo:

del calor y el color de tus mejillas

una mancha difusa nada más me queda

y tú no estás en ella;

sólo la música que me envuelve

como la niebla en las mañanas

te devuelve viva

y borra de un plumazo el tiempo ido:

me ayuda a respirar,

alimenta mis sueños

riega mi soledad

y se pega a mí como una sombra,

la sombra de una duda:

__ Aimez-vous Brahms?

 

Mariano Ibeas

 Nota: la foto es de José Antonio Melendo:

http://www.melendofotografia.es

04/11/2009 18:25 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

AUPRÈS DE MON ARBRE...

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"Auprès de mon arbre je vivais heureux

j’aurais jamais dû le quitter des yeux..."

                      (Georges Brassens)

Desde mi ventana contemplo el viejo nogal

bajo la niebla,

no vienen de mañana tórtolas cenizas

a su percha,

no oigo su arrullo,

ni grita el cuervo negro de amenaza...

nada, tan solo  la niebla

tiende sus cendales de tela de araña

entre las secas ramas...

sólo al atardecer tinta en rojo el sol

apenas un instante,

y tal vez de noche

la luna ceñirá de plata como un sudario

el relámpago de liquen, la nieve en la corteza

y mientras tanto...

__ "ejército de hormigas en hilera"__

recordaré a Machado...

                                     Mariano Ibeas

 

Nota: Hoy he vuelto a ver "mi árbol" en la ribera del Ebro; los últimos vientos han terminado de desgajar otra de sus fuertes ramas; ha recuperado su equilibrio, pero no su porte y su prestancia; el álamo resiste, sin embargo, está reducido a la sombra de lo que fue en un tiempo, pero su tronco y una de sus ramas principales aguantan todavía. ¿Hasta cuándo? No me atrevo a traer aquí ni su dolor, ni su agonía. Como el olmo viejo de Machado: "mi corazón espera otro milagro de la primavera".

 

UN CERTAIN SOURIRE

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Un certain sourire (1956)

            Me invitas desde las comisuras de tus labios

como asomada a la puerta

y yo me dispongo a ingresar desde el umbral

sin miedo en la mirada…

pero en la puerta de la gruta

amenazantes

tus dientes se entreabren

y espero una sentencia

__ pasa o espera__

y yo respondo encendido

en llamarada:

la puerta abierta  me invita a penetrar

en el vacío de tu cuerpo

en la caverna santuario,

llenar tu copa, cortar tu pan…

acogido a sagrado

yo entro en tus abismos:

tu boca, tu voz, tu cielo

el cielo de tu boca

tu boca que convoca

 a la magia del encuentro:

campo de Marte, palenque,

tálamo núbil, santuario,  cella…

encella y encelada,

¿me dejarás pasar

 o cerrarás tus postigos de repente,

o caerá como rastrillo en la poterna

y una vez sellada  a cal y canto

deberé tomar al asalto

tu ruda fortaleza?

Enséñame a leer la luz de tu sonrisa.

 

Mariano Ibeas

Nota: la foto corresponde al metro de Paris, Place de la Concorde.

31/10/2009 21:39 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

BONJOUR TRISTESSE

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Bonjour tristesse. (1954)

                    ”Gure Tristura…”

                                       Imanol.

 

__ Tristeza, bienvenida seas;

¿tan pronto, tan presta has venido a visitarme?

Y no te escondes en la sombra:

en la profunda soledad del lecho,

terne en el aire el hueco queda

de la última huella en las almohadas;

tuerce mi soledad como un camino

entre los juncos,

un punto aparece

y desaparece un punto,

sin tregua me persigues y me hallas

dispuesto a acariciarte:

breve de solemnidad el tiempo

no acaba de dar su campanada,

no acierta a rematar:

__“omnia vulnerant,

ultima necat”__

aprieto el aire por asir el tiempo,

detengo el agua por parar el río,

enciendo el fuego y tórnase en cenizas

el fulgor de tus pupilas

y el color hospitalario de tu cuerpo;

doy cuerpo a tierra por atrapar atardeceres

y despierto al alba con la brisa,

en vano intenta agarrar el polvo y se me escapa

entre los dedos,

__ Me voy,

__ ¿Adónde te vas tristeza

que no vienes a acompañarme un tanto?

__ Busco otro cuerpo joven y dispuesto

a ofrecerme sus dedos de seda…

__ ¿Dónde te escondes que ni siquiera te conozco,

cuando llegas?

__ Vuelves tu rostro, para mí bien conocido

y  sigo en el aire el eco de tus pasos…

__ Ven tristeza,

__ No puedo.

__ No pases más de largo, quédate conmigo

 tu dulce compañía llena mi soledad,

mi tiempo y mi vacío. Bonjour tristesse!

 

                        Mariano Ibeas

15/10/2009 17:52 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DANS UN MOIS, DANS UN AN

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Dans  un mois,  dans un an *

                        (* Título de Françoise Sagan)

Viajo con mi carne

pegada a los huesos:

no se desprenderá de mí

hasta que no se me coma la tierra.

 

A veces pienso

en independizarme :

yo por un lado ,

ella por otro…

 

Nos cruzaremos

y no seremos ni  siquiera conocidos,

una simple coincidencia…

y sin embargo,

viajamos juntos

desde el comienzo

arrastrando como un fardo

la maleta.

                                   Mariano Ibeas

 

NOTA: Foto: cementerio de Montmartre.

Los muertos del cementerio de Montmartre descansan en paz bajo una calle, Rue Joseph de Maistre; las cruces de los panteones rozan la estructura de  acero; los turistas pasean entre las tumbas; no está permitido hacer pic-nic, ni pasear los perros, ni usar el monopatín.

Algunos famosos han emigrado, Emile Zola, por ejemplo; ante su tumba me hago una foto; sus despojos hace tiempo que están en el Panteón de hombres ilustres...  pero no creo que el resto de los ocupantes descanse realmente en paz;  debe ser difícil hacerlo bajo semejante estructura de hierro; aún para los vivos, el cementerio resulta agobiante.

06/10/2009 18:57 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.


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