JEAN FERRAT

Jean Ferrat ... in memoriam

 

Jean Ferrat, voz de la canción protesta francesa

Intérprete de Aragón, sus letras ejercieron la crítica social

INMACULADA RUIZ 20/03/2010

Para muchos franceses, sólo quedaba él. Ya se fueron otros grandes compositores de la chanson, Jacques Brel, Léo Ferré y Georges Brassens, y 13 de marzo murió otra gran voz de la canción protesta francesa, a los 79 años. El poeta y cantautor Jean Ferrat falleció en un hospital cercano a su domicilio, en el departamento de La Ardeche, en el sur de Francia. Fue enterrado el martes rodeado de su esposa, Colette, y un grupo de sus amigos más cercanos. Además, el pequeño pueblo de Antraigues-sur-Volane, donde vivía y de apenas 600 vecinos, se vio invadido por más de 5.000 admiradores llegados de todo el país.

Ferrat nació en el suburbio de Vaucresson, a las afueras de París, pero vivió en Antraigues, donde se retiró en 1973, un año después de abandonar los escenarios. Sobre su amor a esa comarca versaron muchas de sus canciones. Pero, además de sus letras, la mayoría de ellas de contenido político y social, Ferrat acercó a la gente los poemas de Lorca, Prevert o Louis Aragon.

En 1954, tras haber dejado sus estudios para trabajar y ayudar a su familia, comenzó a cantar en los cabarets. Enseguida encontró en la canción la mejor herramienta para su compromiso: en 1963 cantó Nuit et Brouillard, sobre el horror de las deportaciones que tan bien conocía, una canción que nunca fue radiada, y dos años después otra de sus composiciones prohibidas entonces, Potemkin (1965), sobre el amotinamiento que incendió la mecha de la revolución soviética. Con el mismo compromiso pero diferente éxito, compuso casi 200 canciones.

Una de las más célebres, La montagne, da nombre al hotel de Antraigues. Es el único homenaje que permitió al lugar con plaza mayor donde jugaba a la petanca con los vecinos. El pueblo le demostró su cariño dando su nombre a la escuela. Siempre quiso ser un vecino más, nunca consintió ser uno ilustre.

http://www.elpais.com/articulo/Necrologicas/Jean/Ferrat/voz/cancion/protesta/francesa/elpepinec/20100320elpepinec_2/Tes

DESDE CUBA...

DESDE EL BLOG DE YOANI SÁNCHEZ

Vienen tiempos difíciles. Soy optimista a largo plazo, pero la desazón me embarga ante los años que se avecinan. Hay demasiada crispación acumulada. Han sembrado sistemáticamente entre nosotros el rechazo a la opinión diferente y eso no se borra en poco tiempo.  Ayer cuando vi a un ama de casa que en tono vulgar gritaba “la gusanera está revuelta” –refiriéndose a la peregrinación de las Damas de Blanco– constaté cuan largo es el camino de la tolerancia que nos queda por delante. Aprender a debatir sin ofender, a convivir con la pluralidad y a respetar las diferencias, tendrá que constituirse en asignatura obligatoria en nuestras escuelas. Será un proceso largo el hacer entender a todos que la diversidad no es una enfermedad sino un alivio.

Temo que el grito se nos haga crónico y que la bofetada siga siendo la vía más rápida para acallar al otro. Me estremece presagiar una Cuba donde se continúa atacando física y legalmente a alguien por su filiación política o su tendencia ideológica. Qué triste país el que tendremos si a las autoridades les sigue pareciendo natural un escarmiento a quienes contradicen la opinión oficial. Ya me resulta bastante enferma una sociedad que asiste pasiva al acoso que sufrieron ayer unas pacíficas mujeres con gladiolos en sus manos. Pero el sectarismo no quedo allí, sino que intentaron justificarlo y por ello prepararon a la carrera un guión para el programa más tedioso de la televisión cubana: la Mesa Redonda. Sin embargo, los televidentes –después de dos horas de estoica escucha– confirmaron que la ausencia de argumentos les ha dejado sólo el insulto, la difamación y las maromas verbales.

¿Por qué no tienen el valor de invitar, a ese aburrido set donde hacen un monologo cada tarde, al menos un par de personas que piensen diferente? El más tímido y parco de los inconformes que conozco los desnudaría con un par de preguntas y con unas breves frases haría tambalear su teoría de la conspiración. Pero no se atreven. Amparados por el poder –no hay peor aliado para un periodista– sustentados su verbo y su pluma con las prebendas y los privilegios, saben que no soportarían la artillería de la crítica. De ahí que ensalzan el golpe, azuzan las consignas y ponen unos videos picoteados para probar que al diferente hay que aplastarlo. Alimentan así el fanatismo, ese germen que amenaza con prolongarse más allá de sus propias vidas: el legado de odios y desconfianza que pretende dejarnos este sistema.

http://www.desdecuba.com/generaciony/

ANABEL CONSEJO

Mañana , 18 de marzo a las 20.00 h.

ANABEL CONSEJO PANO

(coautora del libro de relatos "TRES DE TRES" reseñado más abajo)

 

presenta su libro de relatos

"HISTORIAS DE SUJETADORES"

 

publicado por "Adictos al verso"

Para más información, la página de la autora:

 

http://lacuentistadehamelin.blogspot.com/

y también aquí:

http://rmd-buckdich.blogspot.com/2010/03/el-bombazo-anabel.html

 

JOAQUÍN SABINA

SEVEN

COPIO Y PEGO DESDE EL CORREO DE RAFA CASTILLEJO

Queridos amigos:
 
Os recomiendo la "noche mágica" que prepara SEVEN con su producto estrella:
 
ESPECIAL JOAQUÍN SABINA
Sala Modo - C/Dr. Casas nº 7, ZARAGOZA.
Viernes 19 de marzo a las 23,00 horas
Entrada libre
 
Un abrazo.
Rafa Castillejo

DESDE CUBA ... CON HORROR

DESDE CUBA, Desde el blog de Yoani Sánchez:

"CONTAR LA  NOTICIA, VIVIR LA  NOTICIA"

http://www.desdecuba.com/generaciony/

Contar lo que nos duele, escribir sobre aquello que hemos rozado, tocado y sufrido, trasciende la experiencia periodística para convertirse en un testimonio de vida. Hay un abismo de distancia entre las crónicas sobre un hombre en huelga de hambre y el acto de palparle las costillas que le sobresalen en los costados. De ahí que ninguna entrevista pueda reproducir los ojos llorosos de Clara –la esposa de Guillermo Fariñas– mientras cuenta que para la hija de ambos el padre está enfermo del estómago y por eso enflaquece cada día. Ni siquiera un largo reportaje conseguiría describir el pánico inducido por la cámara que –a cien metros de la casa de este villaclareño– observa y filma a quienes se acercan al número 615 A de la calle Alemán.

Acumular párrafos, compilar citas y mostrar grabaciones, no alcanza a transmitir los olores del Cuerpo de Guardia a donde trasladaron ayer a Fariñas. Se me hace insoportable la culpa de haber llegado tarde a pedirle que volviera a comer, a persuadirlo de evitar que su salud sufriera un daño irreversible. Durante el viaje en la carretera hilvané algunas frases para convencerlo de no llegar hasta el final, pero antes de entrar en la ciudad un SMS me confirmó su hospitalización. Le iba a decir “Ya lo has logrado, has ayudado a quitarles la máscara” y en lugar de eso tuve que pronunciar palabras de consuelo para la familia, sentarme en su ausencia en aquella sala del humilde barrio de La Chirusa.

¿Por qué nos han llevado hasta este punto? ¿Cómo han podido cerrar todos los caminos del diálogo, el debate, la sana disensión y la necesaria crítica? Cuando en un país se suceden este tipo de protestas de estómagos vacíos, hay que cuestionarse si a los ciudadanos se les ha dejado otra vía para mostrar su inconformidad. Fariñas sabe que jamás le darán un minuto en la radio, que su criterio no será tomado en cuenta en ninguna reunión del parlamento y que su voz no podrá alzarse, sin penalización, en una plaza pública. Negarse a ingerir alimentos fue la forma que encontró para mostrar el desespero de vivir bajo un sistema que ha constituido la mordaza y la máscara en sus “conquistas” más acabadas.

Coco no puede morir. Porque en la larga procesión funeraria donde van Orlando Zapata Tamayo, nuestra voz y la soberanía ciudadana que hace rato nos asesinaron… ya no cabe un muerto más.

YOANI SÁNCHEZ

PURO AZAR X

 

... se escurrió entre los dedos la antigua vida mía.

 

Como una lágrima

se me escurrió entre los dedos

el peso de los días

el paso de las horas

el poso de la mañana;

y ya no quedan ni recuerdos

nada, ni el polvo de la arena en el reloj

ni el navegar presuroso de las hierbas  del cajero

en la corriente de la acequia,

ni la brizna de sol que penetraba por las láminas

de la ventana entornada,

ni el olor desvanecido de tu pelo

en las almohadas

ni el sabor a miel  en el bocal de tus labios,

nada…

¿y cómo podré seguir tu rastro?

 

¿Cómo podré vivir aguaitando amaneceres?

 

Como una lágrima

se me escurrió entre los dedos

la antigua vida mía.*

 

·        De una cita de Olga Bernad “Puro azar”

Mariano Ibeas

 

( La foto está tomada del blog de "La Mima" (o sus enlaces) 

http://lamima.blogia.com/)

MIGUEL DELIBES

MIGUEL DELIBES, EL MAESTRO, ... IN MEMORIAM

LOS CASTELLANO HABLANTES, ESTA MAÑANA,  UN POCO MÁS TRISTES, UN POCO MÁS SOLOS, UN POCO MÁS HUÉRFANOS...

 

MI AMIGO EL LISTO

Mi amigo "El Listo"

http://listocomics.com/

ÁNGEL GUINDA

Quiero traer aquí un poema de ÁNGEL GUINDA, tomado de su blog:

http://angelguindanoticias.blogspot.com

como testimonio de mi amistad y mi admiración.

Y como muestra uno de sus últimos poemas publicados: "Papeles", en el libro de "Poemas para los demás".

Papeles

Un papel certifica mi llegada a este mundo.
Mi identidad la corrobora otro papel.
Uno más califica nuestra vida en pareja:
de derecho, de hecho, de desecho.
Otro papel registrará mi muerte.
¿Cuál será mi papel verdadero en la vida?
Abro el buzón: rebosa de papeles.
Salgo a la calle: me surten de papeles.
Voy al Banco: cumplimento papeles.
Doy una conferencia: para cobrar, papeles.
Un papel me da acceso al estadio de fútbol,
a un concierto, al cine, al teatro.
Tráfico me echa el alto: los papeles
- los busco, los escrutan, me empapelan.
Necesito una subvención
- me dicen: hay que hacer papeles.
Me pongo de los nervios en unos almacenes
- me amonestan: no pierda los papeles.
Me entregan un regalo:
sufro ansiedad al desempapelarlo.
Mi papeleta electoral traga derrota.
Me manifiesto por los sin papeles.
Traspapelé la luz, busco tus ojos.
Cada semana reciclo dos bolsas de papeles.
Vivir: papeles y papeles y papeles.
La vida, para muchos, es todo un papelón.


(de Poemas para los demás)

TRES DE TRES

Y va de libros...

Una colección de relatos del trío "Tres d Tres" Más información en su blog:

http://www.3d3escritores.com/

Aquí uno de los relatos de Pilar Aguarón. (Ver más en:  

http://www.aguaron.net/relatos/ )

La sangría

Quino la vio a través de la cristalera, estaba de espaldas, absorbida por las luces y el soniquete de la endemoniada máquina. La llevaba buscando desde hacía horas. Se acercó despacio, respiró hondo, la sujetó por los brazos y le dijo en el tono más calmado que pudo:

-Berta, no estoy contento contigo y tú lo sabes,  te has vuelto a ir y me siento perdido. No puedes desaparecer sin decir nada, estás convirtiendo nuestras vidas en un caos

Pero Berta se revolvió y consiguió desasirse. Mientras le arrojaba un desabrido –¡déjame en paz, ya!- recogió apresurada las monedas de la bandeja, le empujó para apartarlo  y salió deprisa hacia la calle.

Nunca más la volvió a ver. Pese a que siguió rastreando, investigando,  volviéndose loco por recuperarla. Durante meses fue bar tras bar, garito tras garito buscándola entre esas máquinas diabólicas que, entre frutas y luces de colores, le habían atrapado la voluntad y el alma.

Y poco a poco y casi sin darse cuenta, el cansancio y el tiempo le fueron venciendo y  dejó de buscarla. Se limitaba a observar la sangría continua en su cuenta corriente, al fin y al cabo esa era la única manera que tenía de saberla viva.

Copyright ©Pilar Aguarón Ezpeleta

PURO AZAR IX

 

... late una serena lágrima despierta.

 

No será para ti un círculo de fuego

el cielo estrellado

que te libre de las sombras

y te traiga el suave cobertor de estrellas

para tus pies cansados;

no será el refugio del círculo de piedra

que afronta la llanura

viendo llegar al peregrino de las sombras

y la luz de atardecer;

no será el castillo que te enroca

que cierra en la muralla

la soledad recién conquistada

y ya batida por el fuego graneado de  enemigos

al asalto

ni el reparo de espinos que  te cerquen

y te libren de alimañas                                                                                                                                   

no será un cubierto en la noche,

un techado en la tormenta,

una manta extendida al sol

para tu calma en la soledad del yermo,

ni el refugio de la almohada…

 

vendrán a visitarte cual fantasmas de la niebla

tus propios pensamientos en tropel

y la lluvia de flechas aceradas que te cercan,

como viejos recuerdos en alerta, despiertan

y ponen sitio a tus adarves;

con su cohorte de diablos

vuelven las viejas obsesiones

__“deja que los muertos entierren a sus muertos”__

para tu desgracia estás vivo

y no podrán acogerte en sus dominios;

 

cuando una sola lágrima despierta,

tranquila y serena,*

aflore a la cuenca de tus ojos

con el fuego de cuchillo

marcará una vez más

tu rostro de surcos apretados.

* De una cita de Olga Bernad "Puro azar"

 

                    Mariano Ibeas

DÍA DE LA MUJER... POR FORGES

http://www.elpais.com/vineta/?d_date=20100307&autor=Forges&anchor=elpporopivin&xref=20100307elpepivin_1&type=Tes&k=Forges

AMENTOS... UN AÑO DESPUÉS

AMENTOS

Lágrimas verdes en sus amentos

lloran los sauces en la ribera,

lágrimas rojas son sus lamentos

álamos blancos en la chopera,

lágrimas negras en el invierno

lágrimas blancas en primavera.

                              Anónimo

ALONSO CORDEL

Y VA DE LIBROS...

El próximo día 7 de marzo a las 21,30 horas en

LA CAMPANA DE LOS PERDIDOS

Calle Prudencio, 7- Zaragoza

"OTRO CIELO NO ESPERES"

(Haikus y pequeños poemas)

Editorial: LA FRAGUA DEL TROVADOR

Presentación a cargo de

Pepe Montero y Sagrario Manrique

Lectura de poemas:

Elena Garrido y Rosa Ruiz.

A LA UNA

Cuando
merezca
otro cielo
sin nubes negras,
otro corazón
sin miedos ni sospechas,
otros ojos que sean limpios,
manos que se abran y se entreguen,
labios que se confundan conmigo,
senos que den abrazos generosos.
Cuando tenga la paz que tanto anhelo,
sabré que tu caminas a mi lado,
que por fin soy un niño otra vez
para subirme al limonero;
andar descalzo en el aire,
nadar en el desierto,
y volar, volar,
en el recuerdo,
entre peces,
el sol...
y tu


ALONSO CORDEL

JULIO DONOSO...

JULIO DONOSO,

"Zaragoza-San Francisco (Vuelo regular)"

Acabo de conseguir el libro de Julio Donoso que aparece aquí bajo el heterónimo de André Belladore y que ha sido publicado con buen alarde tipográfico y fotográfico por la editorial "La herradura oxidada"...

Incluye también, como regalo que me entrega el autor,  una herradura oxidada...; espero que sea signo de buena suerte y de feliz andanza.

Mañana, día 3, se presenta a las 19 horas en el Aula Magna de la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Zaragoza. Como primicia, este poema del libro:

NORTURNO

Invento, torpe, así

junto las palabras gracias a ti

Nada  desagrada

nada quema

este ansia de vivir

Este logaritmo de mi ser

ser para ti

patria de usted

catecismo de pasión

con licencia para amar

corazón clonado al poema

engendro violáceo

del paisaje noctámbulo

de la noche oscura

André Belladore

DEL BLOG DE OLGA BERNAD

Frutos de invierno. Andábata y Siltolá.

Supongo que las cosas llegan cuando tienen que llegar, y a nosotros sólo nos queda agradecerlas de la misma manera que trabajamos para ellas: con toda la ilusión que la lucidez nos permita.  Yo soy, ante las cosas que me importan, razonablemente inestable.  Intentaré explicarme: hoy estoy nerviosa y feliz al ver mi Andábata por fin aquí.  Cuando Antonio Rivero Taravillo se interesó por ella para publicarla con el sello Paréntesis editorial, en la Colección Umbral, mi alegría se disparó: iba a formar parte de sus autores.  Recopilé folios pendientes de revisar, apuntes dejados entre libros, antiguos archivos de viejos ordenadores, capítulos inacabados y otros que me sabía de memoria, planes para un futuro que por fin tenía fecha.  El proceso fue, como siempre, lo mejor.  Me daba la sensación de no merecerme tanta alegría, lo único que yo había hecho era escribirla y, a cambio, ella había acompañado durante los ultimos diez años esta pasión solitaria e irrenunciable.   Sin embargo, al acabarla, me quedó una tristeza extraña.  De alguna manera, se ha ido de casa y no piensa volver.  Espero que leerla les haga pasar tan buenos ratos como a mí escribirla.  Espero que haga amigos y amores.  Algo así.

Leer más en el blog de Olga Bernad:

http://cariciasperplejas.blogspot.com/2010/02/frutos-de-invierno-andabata-y-siltola.html

PURO AZAR VIII

Allí donde latió el orgullo...

 

Allí donde latió el corazón y se llenó de orgullo

y de oxígeno la sangre

fluye la derrota…

 

la noche  es un haz de sombras

que se filtran entre los árboles

y no conoce tregua;

vuelve con insistencia de insecto en el verano,

con la tozudez de las carcomas,

con la paciencia del termes

a lacerar mis entrañas…

con la luz de la mañana

apenas se cierran las compuertas de mis párpados

la luz está presente

crece desde dentro como el fuego en la caverna,

fluye en la tormenta de palabras en tropel

que pugnan por brotar al mismo tiempo

y no encuentran su salida;

chocan como torrente en la ladera,

contra el muro de los dientes apretados,

contra la muralla ardiente de deseos

y ya, al amanecer,

ahíto de fiebre y de fatiga,

se remansa en lago de aguas quedas,

en los paludes del dolor,

en el tremedal de las angustias,

en el grito sordo y mudo

del que pide ayuda

con la garganta lacerada

y la voz ronca y quebrada entre las piedras…

como fluye el agua en las acequia

 

fluye el dolors

y no trae la vida,

ni el frescor en mis sienes

ni el sosiego a mis latidos;

salta como cabra en los desmontes,

come de mi pan y bebe de mi vino

y a mí no me sosiega:

         __allí donde latió el corazón

y se llenó de orgullo*__

se extiende en el cadáver

el acre olor a sangre y a derrota.

 

                *(De una cita de Olga Bernad)

                   Mariano Ibeas

ORLANDO ZAPATA TAMAYO

Desde Cuba con horror...

Se puede acudir al blog de Yoani Sánchez y escuchar el testimonio de la madre de Orlando, el disidente cubano al que han dejado morir (por no decir que lo han asesinado), después de más de ochenta  días de huelga de hambre.

Ver este enlace: 

http://www.desdecuba.com/generaciony/

"Esta tarde, horas después de la muerte de Orlando Zapata Tamayo, Reinaldo y yo pudimos acercarnos a las cercanías del departamento de Medicina Legal en la calle Boyeros.

Un cordón de hombres de la seguridad de la estado vigilaba el lugar, pero logramos acercarnos a Reina, la madre del fallecido, y hacerle estas preguntas.

Dolor, indignación en nosotros… tristeza y entereza en ella.
Aquí les dejo la grabación, alternativa y sin apenas luz, pero testimonio desgarrador de la angustia de una madre."

Yoani Sánchez

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PURO AZAR VII

El sucio salitre ha dejado

tus marcas en mi piel.*

  (* De una cita de Olga Bernad)

 

Amanece y el sabor de la derrota

cubre la llanura;

apenas el sol tiñe de sangre la sal

del sudor que te cubre

__ “y da a las arenas corazón de fuego”__ *

llevas sobre ti la marca de Caín,

y no la reconoces;

ha corrido por tus labios el sabor 

de la fruta prohibida

y no podrás dejar de ser maldito

un exilado de ti mismo;

arrojado a tu pesar del paraíso

errante y solitario,

como el cardo que crece en el sembrado;

de tu pecho de tierra

nacerán los frutos  del mal

__ la cosecha buena ya la recogiste __

lo llevas escrito en la piel

como un estigma **

no nacerá en tus labios la palabra que redime

y que perdona,

no has osado pronunciarla,

extraerla con dificultades desde el pecho,

acercarla hasta tus labios,

arrojarla,

como un suicida, al vacío,

y ahora se te pudre dentro

te roe las entrañas,

enmohece tu pan,  amarga tu vino,

y te quemará por dentro…

como una herida que se infecta, como una llaga

así será tu condena,

el salitre ha dejado sus marcas en tu piel

y no podrá borrarlo el esplendor del fuego.

 

·        *Clara Janés, ”Diván del ópalo de fuego”

·        ** José Saramago,”Caín”

 

 

  Mariano Ibeas

 

PURO AZAR VI

El dolor es un río de agua limpia.*

                      ( * De una cita de Olga Bernad)

 

El dolor es un río de cristales,

un torrente de niebla

un vendaval desatado y sin bridas

que baja rugiendo por la ladera del monte

y se lo lleva todo ,

el dolor y su rastro de sombras

desaparece;

me deja desnudo en la noche,

desvalido y huérfano,

necesitado como un recién nacido…

 

y sin embargo

arrastra consigo la soledad del alba

el gusto amargo del despertar

con sabor a hiel

y los labios secos y agrietados

buscan con ansiedad 

la huella de otros labios

el sabor a sal de la piel,

el aire fresco de la calle

y me consume la fiebre:

la quemadura del recuerdo taladra la piel

y penetra  con dureza

hasta el tuétano del hueso

no hay salida;

el agua del torrente no basta

vuelve el dolor

y  yo me duermo  en los cristales;

penetran en el cauce de mis venas

__“con vidrios en la sangre”__**

se anuncia el nuevo día.

 

(** Miquel Martí i Pol “Amb vidres en la sang”)

 

 Mariano Ibeas