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MUSIQUE DE SCÈNES...

MUSIQUE DE SCÈNES...

32.-

23.- Musiques de scènes  

 

            « Quién podría vivir en la tierra

            si no fuera por  el mar », (Luis Cernuda, Invocaciones)

 

Escuchas la tormenta de la tarde

 como un concierto

como si quisieras adivinar en cada trueno

la clase de instrumentos que mecen tus oídos

y cierras los ojos

heridos de contemplar las nubes y sus caprichosas formas,

heridos del rayo y del relámpago,

y cierras los oídos para no enloquecer

para no escuchar los gritos del silencio,

el silencio del mar

y cierras los ojos

para contemplar el mar :

el mar está lejos

siempre estuvo lejos,

pero lo llevas dentro de ti

como un cadáver,

desde niño

__ siempre has arrastrado tras de ti un cadáver

recuerda la imagen del maestro Buñuel__

un » carnuz » muerto sin sepultura,

y desde siempre acecha tus sueños más oscuros ;

siempre que hay tormenta

tu recuerdo te lleva al mar

te precede y te sigue como un cortejo fúnebre :

 un féretro ante ti

que te precederá en el entierro

tu irás en el duelo arrastrando el cadáver tras de ti,

un muerto sin sepultura

que no descansa en paz,

será un cadáver tras de ti

(atado a tu conciencia)

y ya no podrás vivir en tierra

a no ser por el mar….

 

                               Mariano Ibeas    21 / 07/ 2013

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LA FEMME FARDÉE...

LA FEMME FARDÉE...

31.-

 

22.- La femme fardée 

 

 « De mi cuerpo recorté otra sombra, que solo me sigue a la mañana.

Del puñal y el ala nada sé. » (Cernuda, Los placeres prohibidos ) 

  

Una última mirada al espejo, en el pasillo vacío,

antes de salir.

Todo bien, __te dices,

¿todo  bien ?

Si no enciendo la luz, si no me miro,

la penumbra velada

me acompaña hasta la puerta,

una sonrisa ¿o una mueca ?

Retocar el rojo de labios,

el perfilador de ojos

el rimmel con la uña

en el ángulo izquierdo…

Preparada, lista,

una última llamada,

__ Sí ,a las diez, donde siempre.

Respondes con seguridad,

aunque llevas dudando

la semana entera :

una tempestad recorre

tu pequeño paraíso,

revolución de armarios

y prendas desmayadas sobre la cama,

una duda esencial

de tonos, tallas y colores

sometidas al fallo del espejo.

__ Sí, donde siempre,

pero esta vez

no será lo mismo :

« alta, rubia, joven para su edad,

culta, liberada… »

Todas las mentiras repetidas

oscilan sobre el resplandor de la pantalla.

__¡Y si él no está ?

Todas las mentiras repetidas en la red

le atrapan en la tela de araña

tejida alrededor de sus noches de Penélope 

como un juego de rol :

__¿Alta ?, puede ser, con los tacones.

__¿Rubia ?, sí hasta la raíz pero todavía no se nota.

__¿Joven para su edad ? si se compara…

__¿Culta ? claro, apenas finalizado el bachiller,

 y todas las lecturas, las novelas…

__¿Liberada ? y siente los grilletes

en sus muñecas descarnadas,

Y siente su cuerpo vacío que recuerda la náusea,

Y siente su vientre vacío,

Y siente sus manos vacías, su corazón…

Su cabeza vacía, incapaz de soñar ya.

Se mira deprisa en la luna de un escaparate al pasar

y  se da media vuelta :

ya pensará una escusa

ya pensará…


                                Mariano Ibeas

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IL FAIT BEAU NUIT ET JOUR...

IL FAIT BEAU NUIT ET JOUR...

30.-

21.- Il fait beau nuit et jour 

“Chen-Ji ya no está, tiene cinco años y ha desaparecido,

se sospecha de las mafias que raptan niños… su madre se lamenta »

 

__ ¿Dónde estás,  Chen-Ji?

¿recordarás nuestros nombres?

¿estaremos en tus sueños?

Te abrigarás cuando haga frío

Te mojarás cuando llueva,

Y  cuando tengas hambre, Chen-Ji,

¿quién te dará de comer?

Y quién te contará los cuentos para dormir

Y cuando tengas fiebre

Quién estará a tu lado, quien te tocará la frente,

Y quién te enseñará los nombres

 y la historia de la familia,

 olvidarás a tus antepasados

comerás el arroz de otros campos…

y a quién ofrecerás incienso

y billetes de colores

colgarás las cintas rojas de los árboles

y las tablillas de deseos

 en los porches del templo…

Aquí están tus viejos  zapatos llenos  de barro

__ no he querido limpiarlos__

Y tus lápices y el cuaderno…

Te llevarán a la escuela

O trabajarás mañana y tarde

En un cuchitril

Por un plato de arroz al día

O, peor que eso, conocerás hombres viejos

Que buscarán tu carne y tus caricias?

No quiero ni pensarlo…

Todas las preguntas que se me ocurren

Como a una loca, todas las preguntas

que se hacen las madres

y ninguna respuesta, Chen-Ji…

Quiero soñar que hace bueno, noche y día,

Chen _ Ji, que eres feliz y que sonríes

¡si al menos supiera que estás muerto!

No, no quiero ni pensarlo

¿Cómo puede querer/creer  una madre

que su hijo esté muerto?

¡Perdóname, Chen-Ji, 

no quise decir esto!.

 

¡Perdóname, Chen-Ji ¡

 

                          Mariano Ibeas

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LES BEATNICKS DU PASSÉ...

LES BEATNICKS DU PASSÉ...

29.-

20.- Les beatniks du passé 

 

            Mil novecientos sesenta y ocho

no existió jamás

fue una ficción, un sueño,

un embeleco,

un ictus  del calendario

una sombra del tiempo…

Nadie estuvo en París, en la primavera,

ni en el campus de Nanterre,

no se ocupó el Odeón,

ni se encontraron playas bajo los adoquines

o el pavés de la Rue de Sainte Catherine

en Burdeos…

tu no estabas allí

y tus ojos no lloraban dos días más tarde

___ tes yeux pleurent encore

au gaz lacrimogène __

la gente no trabaja en la factoría de Marcel Dassault,

el que fabrica los “Mirage”,

los obreros juegan al fútbol

en el patio de la fábrica,

 los raíles del tren han perdido su brillo

bajo el óxido de los días de huelga…

tu no te acuerdas

__ « on parle de révolte, et même de revolution

on veut mettre la pagaille

le feu au cul aux bourgeois,

changer la societé... »

__ ¿Et que voulez-vous mettre à la place ?.

Quedan algunos despistados,

sesentones de melenas lacias

recogidas en coleta,

quedan algunas hippies

de tetas caídas y mirada ausente,

quedan los hijos de Kerouac y de Marcuse,

quedan algunas heridas

            todavía sin cicatrizar…

            y la revolución pendiente.

 

                                   Mariano Ibeas

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BONHEUR, IMPAIR ET PASSE...

BONHEUR, IMPAIR ET PASSE...

28.-

19.- Bonheur, impair et passe.

 

            Me he  jugada a la ruleta de los días 

las últimas monedas que me quedan

he marcado en los huecos

del viejo calendario

los momentos tristes de mi vida

y me faltan espacios

me falta tiempo

me sobran las palabras que señalan

los días fastos

he clausurado

en un momento

los cristales que iluminan  el templo

de la diosa fortuna

eché los dados en el tapiz del sueño

y sólo quedaron en blanco

blanco doble en las fichas de dominó

en el perfil de mis huesos

suenan a vacío en el fondo del cubilete

y no quieren salir

la bolita que recorría loca los senderos circulares

del azar

dudó y se detuvo al fin

en el único hueco vacío,

mis cartas están marcadas por

el contrario, el enemigo, el adversario,

el trilero,

jugador de ventaja, que juega contra mi

y siempre gana;

mi  enemigo el tiempo siempre gana;.

y yo pierdo, mano tras mano

jugada tras jugada

cada vez que juego

y no puedo detenerme,

 no puedo dejar de jugar

al borde del abismo… sabiendo que el vacío

me atrae irresistible y que terminaré perdiendo:

“la felicidad es impar y pasa”.

 

                                   Mariano Ibeas

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LA ROBE MAUVE DE VALENTINE...

LA ROBE MAUVE DE VALENTINE...

27.-

 

 18.- La robe mauve de Valentine 

 Acompañando a “Hermana Marica…” de

              Luis de Gongora

 

Tu vestidito malva

volaba al viento

sobre tus escuálidas piernas :

juegos de niños

juegos de inocencia…

                                 « Hermana Marica

                                  mañana , que es fiesta 

                                  no irás tu a la amiga

                                 ni yo iré a la escuela. »

__ ni tu  faldita era  malva,

ni tu nombre Valentina__,

pero  salíamos de  la escuela…

íbamos a las eras, 

gritos inocentes, chillidos, carreras,

y un nuevo universo

__ siempre prohibido__ al alcance de las manos                      

y de las entrepiernas…

« Jugaremos a cañas

 junto a la plazuela

porque Barbolilla

salga acá y nos vea »

Te llamaban « chicazo »

porque eras la primera

trepando a los  árboles : 

__ los nidos, los higos maduros

jervas y ciruelas__

y pescando ranas

y saltando a la cuerda…

la que nos  daba

ventaja en las cuestas

y luego se paraba, al filo de los dedos,

 los roces furtivos y la carne nueva...

__ yo un paso tras ella__

No llegué a tocarla,

ni  alcanzala siquiera…

su falda volaba

mi imaginación tras ella

la que se fue de monja…

“ la hija de la panadera,

la que suele darme

tortas con manteca »

reía y gritaba...

una niña apenas, como las otras,

las que iban a la escuela

los míos, los de ellas,

y sueños y sueñas...

¿te acuerdas entonces,

un día en las eras, explorando secretos

__ velados / vedados__

tu falda volaba, después de la escuela :

« Porque algunas veces

hacemos, yo y ella,

las bellaquerías

detrás de la puerta »

 Ni siquiera Góngora imaginarlo pudiera:

Ni tu vestidito era malva

Ni te llamabas Valentina,

                                   Ni existe la escuela,

 Solo sueño  y tú, ¿sueñas ?

 

   Mariano Ibeas          15/07/2013

 

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LES VIOLONS PARFOIS...

LES VIOLONS PARFOIS...

26.-

17.- Les violons parfois 

 

            Me llega desde lejos

un llanto de violines

y la voz rota de un piano

desganado y soñoliento :

me llega triste

            la tristeza del tercero :

el viejo profesor

            que da clases de piano

no puede llegar más lejos :

el éxito llegó temprano y luego…

malvivió de forma miserable de día

y de noche

malvendió su esfuerzo y su talento

en media docena de empresas

fracasadas

__ él tan jóven, un genio, un virtuoso

del piano__

nos cruzamos en la puerta

y me sonríe

como pidiendo perdones y disculpas

__ estos chicos, son tan  atolondrados

Y sinceros__

El se mira y se refleja

con nostalgia en sus espejos

y sus ojos soñadores

perforan el cristal de las ventanas

se pierden hasta chocar

            con los muros de ladrillo…

no puede llegar más lejos

pero aún resuena en sus oídos

el lento desgranar de los violines,

las notas en hilachas desgarradas,

y un torrente de aplausos y saludos

subidas y bajadas del telón,

            las luces de la sala

aún recuerda los sudores del esfuerzo

y la explosión final…

« una furtiva lágrima »

  el ahogo y al tiempo de un suspiro

ordena :

__ ¡empecemos de nuevo, desde el principio !

 

                        Mariano Ibeas

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LE LIT DÉFAIT...

LE LIT DÉFAIT...

25.-

16.- Le lit défait 

 

Me tiendo de nuevo sobre el lecho

que me recuerda pasadas primaveras,

el hueco excavado en las almohadas

el tacto cálido, aún fresco de las sábanas,

 geografía de tu cuerpo

y un perfume tenue en el aire

que me trae el sabor de tus cabellos,

el sabor y el olor de un tiempo ido

entre la angustia

y el remordimiento :

hubiera podido ser distinto

pero ahora…

ahora ya no hay tiempo ;

cayeron uno tras otro

los puentes de los días,

se borraron  las huellas

            en todos los senderos…

me volví a mirar

                        y ya no estabas

escruté en el fondo del fondo

de todos los espejos

quise gritar

                        y se me ahogó la voz

como si tuviese el dogal al cuello

quise llorar

                        y mis ojos siguen secos

__ « consumatum est »_ dije

expiró el amor

                        y cuando muere

no queda ni un cadáver siquiera

                        bajo tierra

ni fuego de la pira, ni cenizas,

sólo soledad, vacío, hueco,

una herida muy profunda 

y un dolor sordo en el pecho,

todo se lo llevó

y nada me devolverá el tiempo.

 

                                               Mariano Ibeas

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DES YEUX DE SOIE...

DES YEUX DE SOIE...

24 .-

15.- Des yeux de soie  

 

            Déjame que te mire 

una vez más 

déjame reposar en tus ojos de seda, 

                                               una vez más 

que no se apague el torbellino de los besos

que vuelva el calor de tus abrazos

__ aunque sólo sea en sueños__

deja que lo recuerde

            una vez más

no me digas que me vaya

que cierre la puerta,

que eso ya pasó, pasó una vez…

deja que pase            

una vez más

quiero sentirme vivo todavía

quiero vivir

                                               una vez más.

 


                                                           Mariano Ibeas

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NO TENGO RESPUESTAS...

NO TENGO RESPUESTAS...

23.-

14.- Réponses 

 

No tengo respuestas

y  ni siquiera preguntas...

el manantial de mis deseos se agota

bajo las lluvias,

el odre de los vientos

está seco y cuarteado

no respira por la herida el dolor de mi costado

y el corazón perezoso ya renquea.

No tengo respuestas que dar:

Se encendieron las alarmas,

tocaron a rebato, saltaron todos a tierra

y el último apagó la luz:

no hay respuestas,

quedaron en el aire las últimas preguntas,

el brillo en el espejo se comió el azogue,

se resolvieron en polvo

las últimas tormentas,

no amaneció al tercer día

y las sombras se lo tragaron todo;

como en las malas digestiones

en mis entrañas se libra la batalla final;

me esfuerzo por respirar una vez más

quiero levantar la vista, abrir los ojos

llenar el vacío a mi alrededor...

sólo siento el campo de batalla,

me alzo entre los muertos

en la vasta extensión de la derrota

y estoy solo:

nadie nació por mí,

nadie morirá por mi,

pero en medio, como entre paréntesis,

el vacío de la nada:

no hay respuestas,

no hay preguntas

                        ya no hay más.

                                  

                                                           Mariano Ibeas

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BB BRIGITTE BARDOT...

BB BRIGITTE BARDOT...

22.-

13.- BB Brigitte Bardot

 

            « Et dieu crèa la femme... »

Sueños húmedos,

los de una generación o dos,

las del hambre de libertad y de esperanza

los de los paraísos esbozados

a la salida de la infancia

y apenas rotos

en el muro de luz de las pantallas

en los cines de barrio,

rodea los cinturones miseria

__ lumpen-proletariado __

y los ciñe como un dogal al cuello

en aquel esplendor del sol mediterráneo

cegador y alucinante…

alucinaciones de un paraíso entrevisto

y soñado;

carteles en el cine, y censura, y

__ España de cerrado y sacristía/

devota de Frascuelo  y de María__ 

despiadada y triste en la soledad

de la mesa camilla,

en las tardes de calceta en derredor

de la mesa-camilla

y la vecina del quinto

entrevista tras el encaje de visillos,

los sueños ceñidos al cuerpo bajo la lluvia

en las tardes grises del suburbio,

la boca pastosa y seca,

de vino malo y tabaco barato de liar

__ años cincuenta del pasado siglo__

la puerta entreabierta a la esperanza

por el  perfil del aire

y las fábricas de sueños

y el intento inalcanzable

por ver el cielo, a través de la grisura,

de todas las claraboyas,

desde el fondo de lo oscuro,

desde el fondo de miseria

desde el fondo del pozo,

BB, resplandecías

en el firmamento de estrellas…

 

                                               Mariano Ibeas

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UN PROFIL PERDU...

UN PROFIL PERDU...

21.-

12.- Un profil perdu 

 

Busco cada mañana

en el espejo

mi perfil más favorable,

mi lado bueno:

quiero mostrarlo claro y transparente

a la luz del día

en el cerco de la plaza,

en el bullicio de la fiesta,

bajo los plataneros

 Busco cada mañana

en el fondo

de mi mismo

la luz de amanecer

y no la encuentro:

sólo son sombras

jirones de la noche

que no logro despegar

como un sudario

que se pegara a mis huesos…

 Busco en el aire el suave aleteo

de los últimos sueños,

los que fueron capaces de atravesar

el filtro del olvido

y la realidad insistente

e implacable del tiempo

me arrastra en su danza

con su ritmo de loca

cada vez más frenético

y cada día temo  el despertar

quisiera agarrarme,

una roca, un tronco a la deriva,

una lengua de arena

un asidero

mi rostro se pierde

en los bordes del espejo,

se confunde con la niebla,

el vapor, el desconchado del papel

por todas partes asoma

el perfil del miedo.

 

                                   Mariano Ibeas

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PRODIGIOSO FEBRAIO !

PRODIGIOSO FEBRAIO   !

PRODIGIOSO FEBRAIO!

 

Prodigioso febraio! Una città

si confonde tra nevicate e sole

ma sa di poterli tenere, sole

e neve, tutti e due nel proprio cuore.

Qualcuno sogna affannato e nei sogni

più che i colori sente ora distendersi

la neve or disfarsi sotto il sole.

Gli dicono di no: il sole o la neve?

Ma non è questa la voce del sole

né  può darsi una neve senza cuore.

 

               (Silvio Ramat, “La dirimpettaia  e altri affanni”)

UN PROFIL PERDU...

UN PROFIL PERDU...

21.-

12.- Un profil perdu

 

Busco cada mañana

en el espejo

mi perfil más favorable,

mi lado bueno:

quiero mostrarlo claro y transparente

a la luz del día

en el cerco de la plaza,

en el bullicio de la fiesta,

bajo los plataneros

 Busco cada mañana

en el fondo

de mi mismo

la luz de amanecer

y no la encuentro:

sólo son sombras

jirones de la noche

que no logro despegar

como un sudario

que se pegara a mis huesos…

 Busco en el aire el suave aleteo

de los últimos sueños,

los que fueron capaces de atravesar

el filtro del olvido

y la realidad insistente

e implacable del tiempo

me arrastra en su danza

con su ritmo de loca

cada vez más frenético

y cada día temo  el despertar

quisiera agarrarme,

una roca, un tronco a la deriva,

una lengua de arena

un asidero

mi rostro se pierde

en los bordes del espejo,

se confunde con la niebla,

el vapor, el desconchado del papel

por todas partes asoma

el perfil del miedo.

 

                                   Mariano Ibeas

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DES BLEUS À L' ÂME...

DES BLEUS À L' ÂME...

20.-

 

11.- Des bleus à l’âme 

  

Mi alma está llagada,

supura su dolor por el costado:

los golpes vinieron todos

en tropel

golpearon en seco

con nocturnidad primero

luego con más ruido,

después fue la tormenta

la lluvia de granizo

el fuego graneado cerró

todos los caminos,

la brecha en la muralla,

el puente levadizo,

el foso y los caminos de ronda…

no hubo escape, ni salida

contra la piel del muro

se cerró el círculo

y no hubo escapatoria…

encerrado en el medio de la nada

el vacío, la oquedad, el agujero

ciega de luz y ciego de esperanza

mi alma azul cruzada

queda

 y  yo me quedo.

 

                                               Mariano Ibeas

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UN PIANO SUR L' HERBE...

UN PIANO SUR L' HERBE...

19.-

10.- Un piano sur l’herbe 

 

            Terminó la fiesta.

Se acabó lo que se daba,

la cena, el baile,  el concierto,

la lluvia de confetti,

__ la noche es joven

y el corazón sin freno…

__ faut bien que jeunesse passe__

…al día siguiente la realidad se impone

__la gueule de bois__

y la rutina

la luz de amanecer

 tímida y mortecina crece

casi nada es como ayer,

el brillo del instante,

 el esplendor sobre la hierba,

el corazón en bandolera,

y nada es nuevo esta vez:

la fiesta apagó sus luces de oropel

bombillas, farolillos, luminarias,

ciegas y mudas

bajo la escoba esta vez

se arrastran hacia el pozo de la basura…

sólo el piano, bajo la lona,

sobre el césped del jardín,

 monumento de silencio,

como un despropósito, queda.

 

                                               Mariano Ibeas

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LA GARDE DU COEUR...

LA GARDE DU COEUR...

18.-

 9.- La garde du coeur 

           

He puesto a mi corazón una guarda

un vigía, un vigilante fronterizo

que me avisa de los peligros del tiempo:

sigue un punto el tic-tac

de reloj de cuco,

cancerbero,

pero en silencio

sólo fatiga y temblor

y vacío y humedad

como si la niebla me inundase y me calase

hasta las tuétanos del hueso…

he puesto una puerta a mi corazón

un portillo, una poterna, un tragaluz

un aliviadero;

desde el ajimez de la mirada

oteo el paso lento de los crepúsculos

y no encuentro manera de cerrar

el cerco

tengo miedo de volver la puerta

de encerrarme en soledad...

y de no poder abrirla

una vez dentro.

He puesto candado a  mi corazón

y una cerradura:

tiré la llave al río

__ como los adolescentes enamorados

del puente Milvio__

mi corazón encadenado se revela

y quiere salirse del pecho

he puesto guardas

quiero cerrar la puerta,

encadenarlo…

mi corazón quiere soltar amarras

y navegar solitario

tomar el largo y el viento favorable

sin rumbo cierto.

    

          Mariano Ibeas

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LE CHEVAL ÉVANOUI...

LE CHEVAL ÉVANOUI...

17.-

 8.- Le cheval évanoui 

                        Il était un petit  cheval blanc...

                        oh comme il avait du courage »

 

Bajo el peso de las varas

pena el jamelgo en la cuesta arriba:

hay barro y las roderas sacan al aire

 los  cantos descarnados,

 apenas nieve sucia en la ladera del monte

viento frío y sol tímido de mediodía

grito y grito

carne de látigo y de juramento

blasfema y se da al diablo

el postillón-arriero

mermada está la carga y sin embargo

el animal se rinde

llegó el final, el descanso eterno

una vida de perro,

 no, el perro no trabaja:

sigue cansino el rodar bajo el serón del carro

al ritmo de tartana y el dogal al cuello

el viejo perro no alienta siquiera,

ni olisquea,

mira indiferente las lados del camino,

ha dejado de reconocer los rastros familiares

__ ¿para qué? __

Si no podrá seguirlos un momento

 y rehacer luego el camino

 con trotecillo escorado y tuerto

__ come con los ojos el pan de los deseos

y ve llegar el fin del pobre caballejo__

porque no habrá un paso más;

todo se resolverá en medio

de un círculo de miradas expectantes:

__ malvender el carro,

__ despellejar al animal

__ … la piel, una vez curtida,

 servirá para fabricar arneros…

__el cuerpo para  los buitres

y para los otros perros…

el perro del arriero,

aún muerto de hambre,

no osaría jamás

hincar el diente en la carne magullada

de su eterno compañero…

           

                                Mariano Ibeas

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LA CHAMADE...

LA CHAMADE...

16.- 7.-

La Chamade 

“Chamade: f. (mil.) llamada, toque para parlamentar;

redoble de los titiriteros”

(Diccionario Amador, Ed. Sopena) 

 

Tocaron a rebato

Y acudieron presto a la llamada

Los hombres de la aldea rodeaban a los titiriteros

Una tropilla miserable de desarrapados:

 un hombre barbado y ceniciento,

una caterva de chiquillos

un oso y una cabra, una joven y un cordero,

__ Comediantes,__ dijeron__

__ No, que son húngaros.

__Hóngaros, dijo otro

__ Titiriteros.

… un redoble de tambor

y comenzó el juego

en círculo, bajo las luces mortecinas  de la calle

inicia torpe  danza el animal

escuálido y  enfermo,

se cierra y se abre el círculo

al ritmo de los pasos lentos

ritma su rota voz de acordeón al tiempo

__ la bella y la bestia

 encerradas en el centro__;

breve fue la función,

miserables las monedas que se arrojan al sombrero

apenas brillan en la mano del pobre

oscuro  titiritero:

__ ¿y con esto quieren que cenemos?

¡Vámonos a otro pueblo!

 

                                      Mariano Ibeas

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LES MERVEILLEUX NUAGES...

LES MERVEILLEUX NUAGES...

15.-

6.- Les merveilleux nuages


            He aprendido a pastorear las nubes 

y soy capaz en el tapiz del cielo 

de reconocer como un pastor

cada una de las reses del rebaño:

los cúmulos no esconden

en sus vellones de algodón

 ningún secreto;

para mí aparecen diferentes:

en el confín del horizonte, predican las lluvias

las borrascas o la tormenta de la tarde…

y  me traen recuerdos,

como las viejas postales que guardo

 en un rincón de mi escritorio,

capaces de borrar la soledad y el tiempo.

Obedecen fieles al soplo o el abanar

de la brisa o el alisio

y se deshilachan en el valle los estratos…

Aparecen como un libro abierto y en sus páginas leo:

Son por  naturaleza el alimento

que mantiene vivos mis sueños

siguen el empuje del solano o del terral

y corren como un río presuroso en busca de otro río

a veces chocan

como  ejércitos en combate,

toman al asalto las montañas,

 como a una fortaleza inexpugnable

 y se disipan en violentas figuras,

en combate singular, caballeros a caballo,

hasta dejar sembrado de despojos

el campo de batalla:

veo rostros y figuras

animales fabulosos y fantasmas familiares…

sigo su curso y su ambular efímero

… siento frío y me levanto

no debí dormirme a la orilla del arroyo

ya va declinando la tarde

y se enrojece el cielo en el poniente:

mañana tendremos cierzo.

 

Mariano Ibeas

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