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CRÉDITOS DE CHARLOT...

CRÉDITOS DE CHARLOT...

41.- Créditos de Charlot 

 

Se hizo la luz y se rompió la magia,

no hay nadie delante, ni detrás

de la sábana blanca,

todo lo más un leve recuerdo,

un polvo de luz entre los dedos,

como rastro de alas de mariposa.

No hay nada

que puedas recuperar del tiempo ido,

se terminó aquél momento de la infancia

que tu creíste eterno,

después la arena entre los dedos,

el agua derramada,

el viento entre los sauces,

el rescoldo vivo

aún entre cenizas,

un brillo fugaz, una nube,

una leve niebla, una  humareda,

un copo de nieve,

un vilano en el aire…

… y después

nada.

 

                  Mariano Ibeas          2 / 08/ 2013

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VIAJE A NICARAGUA...

VIAJE A NICARAGUA...

40.- Viaje  a Nicaragua

 

Siempre me arrepiento, siempre, 

de no haber viajado a Nicaragua,

de no haber hecho lo suficiente

por tantas y tantas gentes desconocidas,

__ pero que están tan lejos…

son lejanos, no prójimos próximos,

extraños extranjeros__

Siempre me arrepiento

por no viajar, por no haber viajado

un poquito más lejos__

por no haber contemplado más ocasos

y esperado más amaneceres,

de no haber leído más poetas

nicaragüenses, por ejemplo,

de no haber

probado frutas exóticas o de extraños sabores,

de nombres extraños,

de no haber escuchado atentamente

las palabras,

la música de instrumentos

nunca oídos,

del color y el sabor

de otros alimentos terrestres,

del olor y el sabor del mar,

del olor y el sabor del aire

del olor y el sabor de tu piel…

de no haber deseado lo suficiente,

de no haber sonreído más

ni abrazado a mucha gente,

de no haber contemplado el mar

de otras orillas,

de no haber subido la montaña…

__¡ un esfuerzo necesario y  tan inútil !__

Me arrepiento

de no haber guardado silencio

tantas veces,

de no haber amado,

tantas veces,

de no haber vivido

lo suficiente…

 

Mariano Ibeas

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VISITACIONES...

VISITACIONES...

39 .- Visitaciones 

 

Todas las visitas se anuncian previamente,

algunas no son gratas

ni siempre deseadas :

Abre tu puerta,

no hay nadie que sea extraño y extranjero :

tal vez inoportuno,

o llega tarde,

o demasiado pronto

y no todo está listo todavía…

Tu casa  no es una  tumba

y nadie llama

a la puerta de la casa de los muertos ;

oído atento,

no es preciso el embarazo

sí el rostro alegre, abierto,

la sonrisa… abierta,

los brazos…

nadie anuncia la buena nueva,

___ se acabaron los profetas,

solo se anuncian vendedores de desgracias__

ni la noticia prístina sobre un boda deseada,

ni el vendedor de biblias,

o el cobrador del frac…

no es necesario el ruido,

solo el silencio :

tu corazón atento

no precisa ni de puertas ni ventanas

esta abierto siempre

a la sonrisa,

al amor,

a la vida.

 

            Mariano Ibeas                                    2/08 /2013

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LAS MIRADAS PERDIDAS...

LAS MIRADAS PERDIDAS...

38.- Las miradas perdidas

            ( 629 en número de orden)    

 

¿ Y dónde va a parar una mirada perdida ?

Las miradas perdidas

no desaparecen del todo,

no se pierden,

no son inútiles, hay algún lugar

al que van a parar

y allí se quedan para siempre ;

no regresan

ni vuelven de soslayo…

a veces

alguien las encuentra

alguna vez y las toma de la mano,

pero hay que estar atento,

no sirve mirar para otro lado

ni disimular el no haber visto.

Hay miradas que vagan en el aire

que se retuercen en el viento

que se prenden de las hojas de los árboles

que se cuelgan de las nubes

que nadan en el río

que lucen en el fuego.

Hay que acariciarlas despacio,

y vuelven otra vez a su destino…

Y sin embargo,

¡cuantas miradas se han perdido !

 

Mariano Ibeas     

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POEMAS...

POEMAS...

36 .- Poemas     

 

Poemas,

dices, mientras sueñas

una vida entera encerrada en un poema

azul

el único que puede dar sentido y luz

a tu existencia;

si vives y respiras lo necesario/ lo preciso

para que entre en tu cuerpo

una brizna de espíritu,

un soplo de existencia,

será suficiente;

habrás vivido

para siempre.

  

Mariano Ibeas                                      1/08/2013

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AVEC MON MEILLEUR SOUVENIR...

AVEC MON MEILLEUR SOUVENIR...

35.-

26.- Avec mon meilleur souvenir 

 

« Tú justificas mi existencia ; si no te conozco, no he vivido ;

si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido »

                                        (Cernuda, « Los placeres prohibidos »)

 

Como mejor entiendo

y con mi mejor sonrisa

me enfrento

al muro de la muerte :

quiero estar despierto

y vivo

y que el primer disparo

alcance el corazón

y me hiele la sonrisa.

Morir y morir,

morir deprisa

como quien respira por última vez :

tan natural como la vida,

tan natural como la muerte.

Tú eres mi mejor recuerdo

¿ Y los recuerdos mueren ?

Y , si no mueren

¿dónde van después ?

Mereció la pena vivir

y haber vivido

tras la suerte esquiva

condenado a la vida

para toda la eternidad.

Cadena perpetua

el haberte conocido

y no morir

en el intento

de perpetuar la vida…

Con mi mejor sonrisa

he velado

tu sueño.

« Si muero, tal vez,

sin conocerte,

no muero

porque no he vivido… »

            según el maestro Cernuda.

           

Mariano Ibeas  12/06/2013

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LA ASTILLA...

LA ASTILLA...

34 .-

25.- La astilla 

« Paulina : Assula crucis de Luis Bazán Aguerri »

« Para unos, vivir es pisar cristales con los pies desnudos ; para otros es mirar el sol cara a cara » (Cernuda, « Los placeres prohibidos »)

 

No lo tuviste fácil :

Para ti fue el estallido

en plena frente

a los once años ;

de inmediato el viaje,

el desarraigo, el exilio,

un mundo nuevo, ni siquiera adivinado

ni entrevisto

__un nombre de lugar  impronunciable

 en un viejo mapa de la Hispano-Suiza

en la casa del abuelo__

y de repente el mar : ¡Thalassa !

como la retirada de los 10.000

o el descubrimiento del infinito ;

el infinito a cada paso

oscuro y denso ;

entre las sábanas, el frío

y las lágrimas

y de vez en cuando

el sabor dulce y fuerte

de tinta fresca entre los dedos:

como un alumbramiento,

la poesía.

Vergonzantes los versos,

entre las declinaciones y el francés,

como un desnudamiento de ti mismo :

dejar la piel

y al aire las entrañas,

y la escamación

del perdido paraíso…

Secar o sorber las lágrimas

y apretar los puños

y los dientes

ante la crueldad que amanece

cada día.

Y mentir, mentir, mentir

en cada carta :

« Sí, estoy bien, si… »

La espada justiciera

que guardaba el jardín

del « todo prohibido » :

la risa, las palabras, los guiños…

Enterrar la infancia,

deprisa, deprisa ;

enterrar la adolescencia,

pecado, pecado…

y descartar todo amor

« Todo amor prohibido,

hasta descubrir la fuente

« mirando al sol cara a cara »

sin derramar las lágrimas

Y apurar el veneno amargo

del día a día,

pisando los cristales

con los pies descalzos »

                                      Mariano Ibeas

 

Este poema es un homenaje a Luis Cernuda.

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IMÁGENES DEL MILENIO...

IMÁGENES DEL MILENIO...

DE GUERRE LASSE...

DE GUERRE LASSE...

33.-

24.- De guerre lasse 

 

Cansada de luchar,

cansada

de repetir fatigosamente cada día

            la misma inhóspita rutina

hacer y deshacer el lecho

pegada a la costumbre y al hastío

pegada al hogar,

pegada al cristal de la ventana como una mosca

en el vacío

siempre esperando:

al padre y a los hijos,

al padre y a los hijos de tus hijos,

esclava, forastera, emigrante de días y de sueños

que crecen a tu lados y que pasan,

se te caen de los brazos

apenas iniciada la caricia…

__ Siéntate un momento, mujer,

deja la escoba, la plancha,  la colada,

mírate al espejo…

__ No puedo, no tengo tiempo,

no puedo mirarme, me veo vieja y fea…

el trapo y la fregona

prolongan de forma monstruosa

los miembros de mi cuerpo…

desmembrada, a veces tumefacta,

mi boca destroza una sonrisa…

__Siéntate y siéntete mujer un tiempo

y piensa en ti.

__ No puedo.

___ Antes de que te rinda la fatiga,

antes de que vuelva tu costumbre

a la comida devorada, a los platos sin fregar

a la montaña de ropas en el silla

al acarreo cotidiano de hormiga,

con la cesta de la compra

al sueño, a la fatiga…

__ Ya no me haces caso, ya no me besas

ya no eres como antaño, ya no vamos al cine,

ni me sacas al baile…

__ Y la ropa, y los niños y la compra…

__ "Como  la mula que mueve la rueda

de un azud quintañón, y que golpea el lendel circular

con sus pezuñas ciegas.

             Corre un agua estrecha” *

            NOTA: Cita de Max Aub “Campo cerrado”

 

                                   Mariano Ibeas

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MUSIQUE DE SCÈNES...

MUSIQUE DE SCÈNES...

32.-

23.- Musiques de scènes  

 

            « Quién podría vivir en la tierra

            si no fuera por  el mar », (Luis Cernuda, Invocaciones)

 

Escuchas la tormenta de la tarde

 como un concierto

como si quisieras adivinar en cada trueno

la clase de instrumentos que mecen tus oídos

y cierras los ojos

heridos de contemplar las nubes y sus caprichosas formas,

heridos del rayo y del relámpago,

y cierras los oídos para no enloquecer

para no escuchar los gritos del silencio,

el silencio del mar

y cierras los ojos

para contemplar el mar :

el mar está lejos

siempre estuvo lejos,

pero lo llevas dentro de ti

como un cadáver,

desde niño

__ siempre has arrastrado tras de ti un cadáver

recuerda la imagen del maestro Buñuel__

un » carnuz » muerto sin sepultura,

y desde siempre acecha tus sueños más oscuros ;

siempre que hay tormenta

tu recuerdo te lleva al mar

te precede y te sigue como un cortejo fúnebre :

 un féretro ante ti

que te precederá en el entierro

tu irás en el duelo arrastrando el cadáver tras de ti,

un muerto sin sepultura

que no descansa en paz,

será un cadáver tras de ti

(atado a tu conciencia)

y ya no podrás vivir en tierra

a no ser por el mar….

 

                               Mariano Ibeas    21 / 07/ 2013

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LA FEMME FARDÉE...

LA FEMME FARDÉE...

31.-

 

22.- La femme fardée 

 

 « De mi cuerpo recorté otra sombra, que solo me sigue a la mañana.

Del puñal y el ala nada sé. » (Cernuda, Los placeres prohibidos ) 

  

Una última mirada al espejo, en el pasillo vacío,

antes de salir.

Todo bien, __te dices,

¿todo  bien ?

Si no enciendo la luz, si no me miro,

la penumbra velada

me acompaña hasta la puerta,

una sonrisa ¿o una mueca ?

Retocar el rojo de labios,

el perfilador de ojos

el rimmel con la uña

en el ángulo izquierdo…

Preparada, lista,

una última llamada,

__ Sí ,a las diez, donde siempre.

Respondes con seguridad,

aunque llevas dudando

la semana entera :

una tempestad recorre

tu pequeño paraíso,

revolución de armarios

y prendas desmayadas sobre la cama,

una duda esencial

de tonos, tallas y colores

sometidas al fallo del espejo.

__ Sí, donde siempre,

pero esta vez

no será lo mismo :

« alta, rubia, joven para su edad,

culta, liberada… »

Todas las mentiras repetidas

oscilan sobre el resplandor de la pantalla.

__¡Y si él no está ?

Todas las mentiras repetidas en la red

le atrapan en la tela de araña

tejida alrededor de sus noches de Penélope 

como un juego de rol :

__¿Alta ?, puede ser, con los tacones.

__¿Rubia ?, sí hasta la raíz pero todavía no se nota.

__¿Joven para su edad ? si se compara…

__¿Culta ? claro, apenas finalizado el bachiller,

 y todas las lecturas, las novelas…

__¿Liberada ? y siente los grilletes

en sus muñecas descarnadas,

Y siente su cuerpo vacío que recuerda la náusea,

Y siente su vientre vacío,

Y siente sus manos vacías, su corazón…

Su cabeza vacía, incapaz de soñar ya.

Se mira deprisa en la luna de un escaparate al pasar

y  se da media vuelta :

ya pensará una escusa

ya pensará…


                                Mariano Ibeas

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IL FAIT BEAU NUIT ET JOUR...

IL FAIT BEAU NUIT ET JOUR...

30.-

21.- Il fait beau nuit et jour 

“Chen-Ji ya no está, tiene cinco años y ha desaparecido,

se sospecha de las mafias que raptan niños… su madre se lamenta »

 

__ ¿Dónde estás,  Chen-Ji?

¿recordarás nuestros nombres?

¿estaremos en tus sueños?

Te abrigarás cuando haga frío

Te mojarás cuando llueva,

Y  cuando tengas hambre, Chen-Ji,

¿quién te dará de comer?

Y quién te contará los cuentos para dormir

Y cuando tengas fiebre

Quién estará a tu lado, quien te tocará la frente,

Y quién te enseñará los nombres

 y la historia de la familia,

 olvidarás a tus antepasados

comerás el arroz de otros campos…

y a quién ofrecerás incienso

y billetes de colores

colgarás las cintas rojas de los árboles

y las tablillas de deseos

 en los porches del templo…

Aquí están tus viejos  zapatos llenos  de barro

__ no he querido limpiarlos__

Y tus lápices y el cuaderno…

Te llevarán a la escuela

O trabajarás mañana y tarde

En un cuchitril

Por un plato de arroz al día

O, peor que eso, conocerás hombres viejos

Que buscarán tu carne y tus caricias?

No quiero ni pensarlo…

Todas las preguntas que se me ocurren

Como a una loca, todas las preguntas

que se hacen las madres

y ninguna respuesta, Chen-Ji…

Quiero soñar que hace bueno, noche y día,

Chen _ Ji, que eres feliz y que sonríes

¡si al menos supiera que estás muerto!

No, no quiero ni pensarlo

¿Cómo puede querer/creer  una madre

que su hijo esté muerto?

¡Perdóname, Chen-Ji, 

no quise decir esto!.

 

¡Perdóname, Chen-Ji ¡

 

                          Mariano Ibeas

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LES BEATNICKS DU PASSÉ...

LES BEATNICKS DU PASSÉ...

29.-

20.- Les beatniks du passé 

 

            Mil novecientos sesenta y ocho

no existió jamás

fue una ficción, un sueño,

un embeleco,

un ictus  del calendario

una sombra del tiempo…

Nadie estuvo en París, en la primavera,

ni en el campus de Nanterre,

no se ocupó el Odeón,

ni se encontraron playas bajo los adoquines

o el pavés de la Rue de Sainte Catherine

en Burdeos…

tu no estabas allí

y tus ojos no lloraban dos días más tarde

___ tes yeux pleurent encore

au gaz lacrimogène __

la gente no trabaja en la factoría de Marcel Dassault,

el que fabrica los “Mirage”,

los obreros juegan al fútbol

en el patio de la fábrica,

 los raíles del tren han perdido su brillo

bajo el óxido de los días de huelga…

tu no te acuerdas

__ « on parle de révolte, et même de revolution

on veut mettre la pagaille

le feu au cul aux bourgeois,

changer la societé... »

__ ¿Et que voulez-vous mettre à la place ?.

Quedan algunos despistados,

sesentones de melenas lacias

recogidas en coleta,

quedan algunas hippies

de tetas caídas y mirada ausente,

quedan los hijos de Kerouac y de Marcuse,

quedan algunas heridas

            todavía sin cicatrizar…

            y la revolución pendiente.

 

                                   Mariano Ibeas

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BONHEUR, IMPAIR ET PASSE...

BONHEUR, IMPAIR ET PASSE...

28.-

19.- Bonheur, impair et passe.

 

            Me he  jugada a la ruleta de los días 

las últimas monedas que me quedan

he marcado en los huecos

del viejo calendario

los momentos tristes de mi vida

y me faltan espacios

me falta tiempo

me sobran las palabras que señalan

los días fastos

he clausurado

en un momento

los cristales que iluminan  el templo

de la diosa fortuna

eché los dados en el tapiz del sueño

y sólo quedaron en blanco

blanco doble en las fichas de dominó

en el perfil de mis huesos

suenan a vacío en el fondo del cubilete

y no quieren salir

la bolita que recorría loca los senderos circulares

del azar

dudó y se detuvo al fin

en el único hueco vacío,

mis cartas están marcadas por

el contrario, el enemigo, el adversario,

el trilero,

jugador de ventaja, que juega contra mi

y siempre gana;

mi  enemigo el tiempo siempre gana;.

y yo pierdo, mano tras mano

jugada tras jugada

cada vez que juego

y no puedo detenerme,

 no puedo dejar de jugar

al borde del abismo… sabiendo que el vacío

me atrae irresistible y que terminaré perdiendo:

“la felicidad es impar y pasa”.

 

                                   Mariano Ibeas

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LA ROBE MAUVE DE VALENTINE...

LA ROBE MAUVE DE VALENTINE...

27.-

 

 18.- La robe mauve de Valentine 

 Acompañando a “Hermana Marica…” de

              Luis de Gongora

 

Tu vestidito malva

volaba al viento

sobre tus escuálidas piernas :

juegos de niños

juegos de inocencia…

                                 « Hermana Marica

                                  mañana , que es fiesta 

                                  no irás tu a la amiga

                                 ni yo iré a la escuela. »

__ ni tu  faldita era  malva,

ni tu nombre Valentina__,

pero  salíamos de  la escuela…

íbamos a las eras, 

gritos inocentes, chillidos, carreras,

y un nuevo universo

__ siempre prohibido__ al alcance de las manos                      

y de las entrepiernas…

« Jugaremos a cañas

 junto a la plazuela

porque Barbolilla

salga acá y nos vea »

Te llamaban « chicazo »

porque eras la primera

trepando a los  árboles : 

__ los nidos, los higos maduros

jervas y ciruelas__

y pescando ranas

y saltando a la cuerda…

la que nos  daba

ventaja en las cuestas

y luego se paraba, al filo de los dedos,

 los roces furtivos y la carne nueva...

__ yo un paso tras ella__

No llegué a tocarla,

ni  alcanzala siquiera…

su falda volaba

mi imaginación tras ella

la que se fue de monja…

“ la hija de la panadera,

la que suele darme

tortas con manteca »

reía y gritaba...

una niña apenas, como las otras,

las que iban a la escuela

los míos, los de ellas,

y sueños y sueñas...

¿te acuerdas entonces,

un día en las eras, explorando secretos

__ velados / vedados__

tu falda volaba, después de la escuela :

« Porque algunas veces

hacemos, yo y ella,

las bellaquerías

detrás de la puerta »

 Ni siquiera Góngora imaginarlo pudiera:

Ni tu vestidito era malva

Ni te llamabas Valentina,

                                   Ni existe la escuela,

 Solo sueño  y tú, ¿sueñas ?

 

   Mariano Ibeas          15/07/2013

 

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LES VIOLONS PARFOIS...

LES VIOLONS PARFOIS...

26.-

17.- Les violons parfois 

 

            Me llega desde lejos

un llanto de violines

y la voz rota de un piano

desganado y soñoliento :

me llega triste

            la tristeza del tercero :

el viejo profesor

            que da clases de piano

no puede llegar más lejos :

el éxito llegó temprano y luego…

malvivió de forma miserable de día

y de noche

malvendió su esfuerzo y su talento

en media docena de empresas

fracasadas

__ él tan jóven, un genio, un virtuoso

del piano__

nos cruzamos en la puerta

y me sonríe

como pidiendo perdones y disculpas

__ estos chicos, son tan  atolondrados

Y sinceros__

El se mira y se refleja

con nostalgia en sus espejos

y sus ojos soñadores

perforan el cristal de las ventanas

se pierden hasta chocar

            con los muros de ladrillo…

no puede llegar más lejos

pero aún resuena en sus oídos

el lento desgranar de los violines,

las notas en hilachas desgarradas,

y un torrente de aplausos y saludos

subidas y bajadas del telón,

            las luces de la sala

aún recuerda los sudores del esfuerzo

y la explosión final…

« una furtiva lágrima »

  el ahogo y al tiempo de un suspiro

ordena :

__ ¡empecemos de nuevo, desde el principio !

 

                        Mariano Ibeas

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LE LIT DÉFAIT...

LE LIT DÉFAIT...

25.-

16.- Le lit défait 

 

Me tiendo de nuevo sobre el lecho

que me recuerda pasadas primaveras,

el hueco excavado en las almohadas

el tacto cálido, aún fresco de las sábanas,

 geografía de tu cuerpo

y un perfume tenue en el aire

que me trae el sabor de tus cabellos,

el sabor y el olor de un tiempo ido

entre la angustia

y el remordimiento :

hubiera podido ser distinto

pero ahora…

ahora ya no hay tiempo ;

cayeron uno tras otro

los puentes de los días,

se borraron  las huellas

            en todos los senderos…

me volví a mirar

                        y ya no estabas

escruté en el fondo del fondo

de todos los espejos

quise gritar

                        y se me ahogó la voz

como si tuviese el dogal al cuello

quise llorar

                        y mis ojos siguen secos

__ « consumatum est »_ dije

expiró el amor

                        y cuando muere

no queda ni un cadáver siquiera

                        bajo tierra

ni fuego de la pira, ni cenizas,

sólo soledad, vacío, hueco,

una herida muy profunda 

y un dolor sordo en el pecho,

todo se lo llevó

y nada me devolverá el tiempo.

 

                                               Mariano Ibeas

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DES YEUX DE SOIE...

DES YEUX DE SOIE...

24 .-

15.- Des yeux de soie  

 

            Déjame que te mire 

una vez más 

déjame reposar en tus ojos de seda, 

                                               una vez más 

que no se apague el torbellino de los besos

que vuelva el calor de tus abrazos

__ aunque sólo sea en sueños__

deja que lo recuerde

            una vez más

no me digas que me vaya

que cierre la puerta,

que eso ya pasó, pasó una vez…

deja que pase            

una vez más

quiero sentirme vivo todavía

quiero vivir

                                               una vez más.

 


                                                           Mariano Ibeas

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NO TENGO RESPUESTAS...

NO TENGO RESPUESTAS...

23.-

14.- Réponses 

 

No tengo respuestas

y  ni siquiera preguntas...

el manantial de mis deseos se agota

bajo las lluvias,

el odre de los vientos

está seco y cuarteado

no respira por la herida el dolor de mi costado

y el corazón perezoso ya renquea.

No tengo respuestas que dar:

Se encendieron las alarmas,

tocaron a rebato, saltaron todos a tierra

y el último apagó la luz:

no hay respuestas,

quedaron en el aire las últimas preguntas,

el brillo en el espejo se comió el azogue,

se resolvieron en polvo

las últimas tormentas,

no amaneció al tercer día

y las sombras se lo tragaron todo;

como en las malas digestiones

en mis entrañas se libra la batalla final;

me esfuerzo por respirar una vez más

quiero levantar la vista, abrir los ojos

llenar el vacío a mi alrededor...

sólo siento el campo de batalla,

me alzo entre los muertos

en la vasta extensión de la derrota

y estoy solo:

nadie nació por mí,

nadie morirá por mi,

pero en medio, como entre paréntesis,

el vacío de la nada:

no hay respuestas,

no hay preguntas

                        ya no hay más.

                                  

                                                           Mariano Ibeas

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BB BRIGITTE BARDOT...

BB BRIGITTE BARDOT...

22.-

13.- BB Brigitte Bardot

 

            « Et dieu crèa la femme... »

Sueños húmedos,

los de una generación o dos,

las del hambre de libertad y de esperanza

los de los paraísos esbozados

a la salida de la infancia

y apenas rotos

en el muro de luz de las pantallas

en los cines de barrio,

rodea los cinturones miseria

__ lumpen-proletariado __

y los ciñe como un dogal al cuello

en aquel esplendor del sol mediterráneo

cegador y alucinante…

alucinaciones de un paraíso entrevisto

y soñado;

carteles en el cine, y censura, y

__ España de cerrado y sacristía/

devota de Frascuelo  y de María__ 

despiadada y triste en la soledad

de la mesa camilla,

en las tardes de calceta en derredor

de la mesa-camilla

y la vecina del quinto

entrevista tras el encaje de visillos,

los sueños ceñidos al cuerpo bajo la lluvia

en las tardes grises del suburbio,

la boca pastosa y seca,

de vino malo y tabaco barato de liar

__ años cincuenta del pasado siglo__

la puerta entreabierta a la esperanza

por el  perfil del aire

y las fábricas de sueños

y el intento inalcanzable

por ver el cielo, a través de la grisura,

de todas las claraboyas,

desde el fondo de lo oscuro,

desde el fondo de miseria

desde el fondo del pozo,

BB, resplandecías

en el firmamento de estrellas…

 

                                               Mariano Ibeas

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