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LA ETERNIDAD ERA ESTO III

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III

La eternidad era esto:

Una brizna de luz que entra por la ventana

como un sablazo en el aire,

como una dentellada

como un rico anuncio heráldico

del amanecer mas gongorino

que soñar se pueda

una luz enredadera de los sueños imposibles

en el vasto horizonte de las sábanas

una eternidad era

el lento amanecer despacio

línea a línea en el desierto de la sábana

y un día más envuelto en el papel

de regalo del apósito

 

MARIANO IBEAS, Febrero 2017

12/09/2017 17:40 MARIANO IBEAS #. AUTOMORIBUNDIA No hay comentarios. Comentar.

LA ETERNIDAD ERA ESTO II

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II

La eternidad era esto:

Un gorgoteo de peces cautivos

en torno al cristal de la pecera

y un lento respirar de oxígeno

una bocanada de pez en el agua

un renacuajo, una salamandra,

un tritón de aguas cristalinas y primigenias

cautivo en tierra

un respirar cautivo

y ronco de caverna

un goteo, un lento destilar de la roca dura

con la luz atenta de amanecer

desierta…

 

 

Mariano Ibeas,  febrero 2017

04/09/2017 19:25 MARIANO IBEAS #. AUTOMORIBUNDIA No hay comentarios. Comentar.

A Manolo, nuestro amigo, nuestro hermano:

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A Manolo, nuestro amigo, nuestro hermano:

Manolo, viajero de luz de luna,
¿dónde nos conduces ahora?

 

"Hay horas para el sueño,

y estaciones enteras para la más hermosa claridad.

Un tiempo para amar, y otro para morir.

Un útero de luna y unos brazos oscuros,

como palomas tristes,

para la despedida.

Mar y sombra la vida,

arena en cada huella del zapato

y pisadas vacías hacia un abismo insombre.

Hay duermevela y éxtasis

toda vez que dejamos de ser ángeles

para amar, más desnudos".

 

( María Pilar Martínez Barca, "Pájaros de silencio" )

19/08/2017 17:49 MARIANO IBEAS #. 1001 EFEMÉRIDES No hay comentarios. Comentar.

LA ETERNIDAD ERA ESTO I

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La eternidad era esto:

un gotero destilando suavemente

una solución salina

con morosa parsimonia

__ gota a gota agotando los segundos,

los minutos, las horas…__

agotando los sueños…

Una solución, una salida,

gota a gota,

una solución salina de  bicarbonato sódico

y otras hierbas…

amorosamente / morosamente

parsimonia desleída en blanda melodía

de silencios.

 

Mariano Ibeas,  febrero 2017

04/08/2017 19:18 MARIANO IBEAS #. AUTOMORIBUNDIA No hay comentarios. Comentar.

MAR FLORÍA GUISASOLA

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EL CHAL TRANSPARENTE

 

Partir sin rumbo y apresuradamente,

en la maleta todavía quedan huecos.

Coge solo lo indispensable, le dijo al teléfono.

Samara arroja dentro de la valija el neceser y

repasa mentalmente: cepillo dental,

perfume, i-pad, el antihipertensivo,

laca de uñas.

Algo se le escapa en este atropello organizativo:

el chal transparente de lirios cristalinos

y color de la lluvia, fue un souvenir que la abuela

Dalia trajo de Paris en los años 40.

Ella lo utiliza como instrumento erótico,

se lo ata a la cintura cuando sale de la ducha,

aún mojada, a modo de pareo maorí.

Le falta solamente un hibiscus blanco en el pelo

para completar la escena de cuadro de Gauguin.

Ahhhh! Si Dalia levantara la cabeza…

 

 

Marcella Floría Guisasola, "Pompeia est", Ed. Círculo Rojo.

30/06/2017 09:53 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

UNA TARDE PARDA Y FRÍA…

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UNA TARDE PARDA Y FRÍA…

En recuerdo y homenaje al “Pa Julián” que acaba de fallecer a los 94 años y que con su bondad y su santa paciencia nos enseñó a muchos la importancia de los puntos y las comas.

Una tarde parda y fría

de invierno , los colegiales

estudian.  Monotonía

de lluvia tras los cristales.

__¡ No!, punto.

Los colegiales estudian (punto) hay que pararse, dice el “Pa Julián”.

Los colegiales estudian, punto.

__ Sí, “Pa Julián”.

Una tarde parda y fría de invierno, los colegiales estudian monotonía…

__ No, punto, pausa, ¡hay que pararse! Otra vez.

Una tarde parda y fría de invierno, los colegiales estudian monotonía…

__ ¡No, punto, pausa, párate…! Otra vez.

Una tarde parda y fría de invierno, los colegiales estudian monotonía…

__No , no y no, párate… ¡La monotonía no es ninguna asignatura!

Una tarde parda y fría de invierno,  el “Pa Julián” enseña a leer a Machado… y José María Diez

no entiende demasiado la importancia de los puntos y las comas.

 

29/05/2017 18:26 MARIANO IBEAS #. EL PATIO DE MONIPODIO No hay comentarios. Comentar.

CARMEN ALIAGA

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Llegas feroz y blanco.
Un pájaro de tiempo
nos arrebata.
-alas, cerilla, pálpito-.
El fuego en la cabeza
del asombro.

Feroz como el deshielo.
Blanco como la Antártida
y todo se te antoja 
y te apetece

el lóbulo chiquito y plateado
el vaho y los rosales
de mi lengua
fumarola y alud
la piel del aire
los pechos amarillos
como soles.

CarmenAliaga

20/05/2017 15:39 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

OLGA BERNAD: PERROS DE NOVIEMBRE

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LA VIDA EXTREMA

Soñé que un animal me perseguía,
¿Has tropezado en sueños con tu miedo,
con la esquina voraz de tu locura?
Y tal vez has caído
al suelo como yo mientras notabas
ese aliento en tu nuca,
su olor caliente a sexo, a vida extrema
viciada por la muerte. 
¿Has masticado
ese miedo al huír? Me perseguía
un animal aullando. Yo era ella,
la pequeña que muere,
yo era ella, la del final,
la de los cuentos tristes.
No podía esconderme, soy la sombra
de la luz que él respira. Recordaba
una lucha en el centro de una cama. 
Sobreviví al abrazo, llegué al bosque
para morir corriendo. 
El corazón me ataba la garganta,
metálico sabor de hierro, río
de mi lengua a la tierra, de su boca
caían mis aullidos, sus canciones. 
Grité para no oírlo, tragué sangre
y me paré por fin. Sobre los charcos
vi el horror de verdad. Me había atrapado
mi memoria borrosa.
Decía que fui yo quien robó algo
esa noche en su cama.
Fui yo quien robó algo; yo, la sombra;
yo, el animal y el luto y el secreto;
y yo, la inexplicable
criatura que lleva entre los dientes
su breve corazón de terciopelo.

(de "Perros de noviembre", Ediciones de la Isla de Siltolá, 2016)

13/05/2017 17:01 MARIANO IBEAS #. EL JARDÍN DE MELIBEA No hay comentarios. Comentar.

CORRES POR MI PIEL

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CORRES POR MI PIEL(*)

 

Corres por mi piel

como un escalofrío

y es tu cuerpo

el sembradío

          la lluvia sementera

semen / símil

la semilla

aras la tierra con tus manos

que empuñan la mancera

y esperan abiertas

hacia el cielo

implorando los cuidados

del sol, del aire, del agua

y el tiempo

que distribuye amaneceres,

con parsimonia avara,

otorga

rayos y tormentas

plácidos sesteos,

granizo, nubadas y cenizas,

cierzo y regañón…

no da lugar

para la siega

el tiempo va

y viene

de igual manera.

 

Mariano Ibeas                 14/03/2016

12/05/2017 10:16 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

MARÍA PILAR MARTÍNEZ-BARCA

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A mi madre

Brillaba la mañana.
Venia la marea, con sus copas teñidas
en la espuma del viento.
Y tú permanecías silenciosa.
Tu mundo era pequeño:
la casa, los paseos por el sol del verano
y aquel rincón tan intimo
donde tenían vida las sombras de los cuentos,
donde la luz caía.
Pero algo te impulsaba
a aquella comunión con otros seres,
y te quedabas triste cuando se habían ido.
Tu madre, aquellos párpados de azucena y escarcha,
siempre estaba contigo:
compañera en la noche del desvelo
y a la sombra apacible de los días felices.
Y luego llegarían las figuras soñadas,
instantes que se pierden por linderos de niebla.
Y sentada a la orilla,
esperabas los ecos de otros mares lejanos.

(María Pilar Martínez Barca, Epifanía de la luz)

08/05/2017 10:24 MARIANO IBEAS #. 1001 EFEMÉRIDES No hay comentarios. Comentar.

HAIKUS / KAIKUS

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HAIKUS /  KAIKUS

Como el cuenco

                        de tus manos

que recibe la semilla,

como el fruto

de tus pétalos

que enciende el fuego

            de la tierra

el aire avanza

y se derrama el agua

en las orillas

tus manos

            que abrazan la tierra

como el cuenco

escondido en el tronco

            de la haya…

                                               14/03/2016

EL POETA GASTA MUCHO PAPEL

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1.- EL POETA GASTA MUCHO PAPEL (*)

 

            “ A la tierra

                        lo que es de la tierra

            a la mar

                        lo que es del mar”

 

El poeta gasta mucho papel

 mucha soledad

 muchos silencios...

y esa es su vida:

la vida en negro

 sobre blanco

 en un papel...

 

Mariano Ibeas" 

                                               16/02/2016

02/05/2017 20:22 MARIANO IBEAS #. sin tema No hay comentarios. Comentar.

El poema no tiene que llamarse nada.

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El poema no tiene que llamarse nada.

Si este poema tuviera que llamarse algo

se llamaría La inocencia del poeta.

Lo empiezo por llorar lo más perdido,

no la pena del hombre que quisiera

creer de nuevo en brujas y milagros,

en quejas de doncellas ofendidas,

en el frescor del agua en los botijos,

en la seguridad de los caballos.

¡Más que nunca volver!:

Digo aquella manera de ponerme a los veros

como agachado al chorro de una fuente,

Y ahora mismo,

si yo fuera más niño, más hombre, más verdad,

“Oh, día de fervor” escribiría

“(En la primera comunión de un ángel)”,

cosas así, si me atreviera.

 

(Antonio Pereira, “Contar y seguir”)

18/04/2017 17:56 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

LE TEMPS DES CERISES

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Quand nous chanterons le temps des cerises,
Et gai rossignol, et merle moqueur
Seront tous en fête !
Les belles auront la folie en tête
Et les amoureux du soleil au coeur !
Quand nous chanterons le temps des cerises
Sifflera bien mieux le merle moqueur !


Mais il est bien court, le temps des cerises
Où l’on s’en va deux cueillir en rêvant
Des pendants d’oreilles...
Cerises d’amour aux robes pareilles,
Tombant sous la feuille en gouttes de sang...
Mais il est bien court, le temps des cerises,
Pendants de corail qu’on cueille en rêvant !


Quand vous en serez au temps des cerises,
Si vous avez peur des chagrins d’amour,
Evitez les belles !
Moi qui ne crains pas les peines cruelles
Je ne vivrai pas sans souffrir un jour...
Quand vous en serez au temps des cerises
Vous aurez aussi des chagrins d’amour !


J’aimerai toujours le temps des cerises,

C’est de ce temps-là que je garde au coeur
Une plaie ouverte !

Et dame Fortune, en m’étant offerte
Ne saurait jamais calmer ma douleur...

J’aimerai toujours le temps des cerises
Et le souvenir que je garde au coeur !

09/04/2017 18:26 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

75 AÑOS DE LA MUERTE DE MIGUEL HERNÁNDEZ

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YO NO QUIERO MÁS LUZ QUE TU CUERPO ANTE EL MÍO

Yo no quiero más luz que tu cuerpo ante el mío:
claridad absoluta, transparencia redonda.
Limpidez cuya extraña, como el fondo del río,
con el tiempo se afirma, con la sangre se ahonda..

¿Qué lucientes materias duraderas te han hecho,
corazón de alborada, carnación matutina?
Yo no quiero más día que el que exhala tu pecho.
Tu sangre es la mañana que jamás se termina.

No hay más luz que tu cuerpo, no hay más sol: todo ocaso.
Yo no veo las cosas a otra luz que tu frente.
La otra luz es fantasma, nada más, de tu paso.
Tu insondable mirada nunca gira al poniente.

Claridad sin posible declinar. Suma esencia
del fulgor que ni cede ni abandona la cumbre.
Juventud. Limpidez. Claridad. Transparencia
acercando los astros más lejanos de lumbre.

Claro cuerpo moreno de calor fecundante.
Hierba negra el origen; hierba negra las sienes.
Trago negro los ojos, la mirada distante.
Día azul. Noche clara. Sombra clara que vienes.

Yo no quiero más luz que tu sombra dorada
donde brotan anillos de una hierba sombría.
En mi sangre, fielmente por tu cuerpo abrasada,
para siempre es de noche: para siempre es de día.

28/03/2017 18:34 MARIANO IBEAS #. 1001 EFEMÉRIDES No hay comentarios. Comentar.

DÍA DE LA POESÍA...

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FELIZ DÍA DE LA POESÍA 

 
POEMA
Juan Ramón Jiménez

Vino, primero pura,
vestida de inocencia;
y la amé como un niño.
Luego se fue vistiendo
de no sé qué ropajes;
y la fui odiando sin saberlo.
Llegó a ser una reina
fastuosa de tesoros…
¡Qué iracundia de hiel y sin sentido!
Mas se fue desnudando
y yo le sonreía.
Se quedó con la túnica
de su inocencia antigua.
Creí de nuevo en ella.
Y se quitó la túnica
y apareció desnuda toda.
¡Oh pasión de mi vida, poesía
desnuda, mía para siempre!

21/03/2017 10:36 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

GLORIA FUERTES

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GLORIA FUERTES (que cumpliría cien años)

Nací para poeta o para muerto...

Nací para poeta o para muerto,
escogí lo difícil
—supervivo de todos los naufragios—,
y sigo con mis versos,
vivita y coleando.
Nací para puta o payaso,
escogí lo difícil
—hacer reír a los clientes desahuciados—,
y sigo con mis trucos,
sacando una paloma del refajo.
Nací para nada o soldado,
y escogí lo difícil
—no ser apenas nada en el tablado—,
y sigo entre fusiles y pistolas
sin mancharme las manos.

25/02/2017 20:39 MARIANO IBEAS #. 1001 EFEMÉRIDES No hay comentarios. Comentar.

MANOS COMO PALOMAS

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MANOS COMO PALOMAS

Manos como palomas

vuelan por mi cuerpo;

los dedos fluyen como aguas,

como río, como brisa,

como viento..

Tormenta a veces su cuerpo

sobre el mío, otras ola,

flujo y reflujo de mar

y de mareas…

arenas contra la orilla,

musgo, hojas, ramas de tormenta

y rocas desatadas ladera abajo…

y sin embargo

la distancia entre su piel

y mi piel

es infinta.

Apenas una leve tela de seda,

el aceite perfumado, nos separa

y estamos lejos los dos

de la caricia…

vuelan en el aire las palomas

como flores de magnolio en el jardín…

 

Mariano Ibeas

26/05/2015

*Publicado en "AMANTES", 88 poetas aragoneses, Olifante ediciones de poesía, 2017.

14/02/2017 10:07 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DESPEDIDA...

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A Pedro, mi cuñado, mi hermano...


Hay horas para el sueño,

y estaciones enteras para la más hermosa claridad.

Un tiempo para amar, y otro para morir.

Un útero de luna y unos brazos oscuros,

como palomas tristes,

para la despedida. 

Mar y sombra la vida,

arena en cada huella del zapato

y pisadas vacías hacia un abismo insombre.

Hay duermevela y éxtasis

toda vez que dejamos de ser ángeles

para amar, más desnudos.

 

( María Pilar Martínez Barca, "Pájaros de silencio" )

03/02/2017 19:02 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

ANGELINA GATELL... IN MEMORIAM

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Qué inaudita tu voz, qué misteriosa 
la reverberación de sus metales, 
el rastro que dejaba en la arboleda 
apócrifa del aire. 
Era como 
un suavísimo adorno 
de la tarde inclinada sobre el río, 
cayendo nota a nota en el acero 
intranquilo del agua. 

Y yo como naciendo en una 
dimensión ignorada de mí misma, 
todo lo más augurio, nebulosa, 
girando en el espacio, extraviada 
en el dulce dominio del asombro, 
respirando palabras como flores 
confusamente abiertas 
y en los parterres de la tarde. 
                       (Amor, no entiendo lo que dices. 
                       Sólo sé que me duele…) 

Angelina Gatell,"Cenizas en los labios", Bartleby, 2011

 

(La foto es de mi amigo Teo Féix)

07/01/2017 19:54 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.


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