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El poema no tiene que llamarse nada.

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El poema no tiene que llamarse nada.

Si este poema tuviera que llamarse algo

se llamaría La inocencia del poeta.

Lo empiezo por llorar lo más perdido,

no la pena del hombre que quisiera

creer de nuevo en brujas y milagros,

en quejas de doncellas ofendidas,

en el frescor del agua en los botijos,

en la seguridad de los caballos.

¡Más que nunca volver!:

Digo aquella manera de ponerme a los veros

como agachado al chorro de una fuente,

Y ahora mismo,

si yo fuera más niño, más hombre, más verdad,

“Oh, día de fervor” escribiría

“(En la primera comunión de un ángel)”,

cosas así, si me atreviera.

 

(Antonio Pereira, “Contar y seguir”)

18/04/2017 17:56 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

LE TEMPS DES CERISES

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Quand nous chanterons le temps des cerises,
Et gai rossignol, et merle moqueur
Seront tous en fête !
Les belles auront la folie en tête
Et les amoureux du soleil au coeur !
Quand nous chanterons le temps des cerises
Sifflera bien mieux le merle moqueur !


Mais il est bien court, le temps des cerises
Où l’on s’en va deux cueillir en rêvant
Des pendants d’oreilles...
Cerises d’amour aux robes pareilles,
Tombant sous la feuille en gouttes de sang...
Mais il est bien court, le temps des cerises,
Pendants de corail qu’on cueille en rêvant !


Quand vous en serez au temps des cerises,
Si vous avez peur des chagrins d’amour,
Evitez les belles !
Moi qui ne crains pas les peines cruelles
Je ne vivrai pas sans souffrir un jour...
Quand vous en serez au temps des cerises
Vous aurez aussi des chagrins d’amour !


J’aimerai toujours le temps des cerises,

C’est de ce temps-là que je garde au coeur
Une plaie ouverte !

Et dame Fortune, en m’étant offerte
Ne saurait jamais calmer ma douleur...

J’aimerai toujours le temps des cerises
Et le souvenir que je garde au coeur !

09/04/2017 18:26 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

75 AÑOS DE LA MUERTE DE MIGUEL HERNÁNDEZ

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YO NO QUIERO MÁS LUZ QUE TU CUERPO ANTE EL MÍO

Yo no quiero más luz que tu cuerpo ante el mío:
claridad absoluta, transparencia redonda.
Limpidez cuya extraña, como el fondo del río,
con el tiempo se afirma, con la sangre se ahonda..

¿Qué lucientes materias duraderas te han hecho,
corazón de alborada, carnación matutina?
Yo no quiero más día que el que exhala tu pecho.
Tu sangre es la mañana que jamás se termina.

No hay más luz que tu cuerpo, no hay más sol: todo ocaso.
Yo no veo las cosas a otra luz que tu frente.
La otra luz es fantasma, nada más, de tu paso.
Tu insondable mirada nunca gira al poniente.

Claridad sin posible declinar. Suma esencia
del fulgor que ni cede ni abandona la cumbre.
Juventud. Limpidez. Claridad. Transparencia
acercando los astros más lejanos de lumbre.

Claro cuerpo moreno de calor fecundante.
Hierba negra el origen; hierba negra las sienes.
Trago negro los ojos, la mirada distante.
Día azul. Noche clara. Sombra clara que vienes.

Yo no quiero más luz que tu sombra dorada
donde brotan anillos de una hierba sombría.
En mi sangre, fielmente por tu cuerpo abrasada,
para siempre es de noche: para siempre es de día.

28/03/2017 18:34 MARIANO IBEAS #. 1001 EFEMÉRIDES No hay comentarios. Comentar.

DÍA DE LA POESÍA...

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FELIZ DÍA DE LA POESÍA 

 
POEMA
Juan Ramón Jiménez

Vino, primero pura,
vestida de inocencia;
y la amé como un niño.
Luego se fue vistiendo
de no sé qué ropajes;
y la fui odiando sin saberlo.
Llegó a ser una reina
fastuosa de tesoros…
¡Qué iracundia de hiel y sin sentido!
Mas se fue desnudando
y yo le sonreía.
Se quedó con la túnica
de su inocencia antigua.
Creí de nuevo en ella.
Y se quitó la túnica
y apareció desnuda toda.
¡Oh pasión de mi vida, poesía
desnuda, mía para siempre!

21/03/2017 10:36 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

GLORIA FUERTES

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GLORIA FUERTES (que cumpliría cien años)

Nací para poeta o para muerto...

Nací para poeta o para muerto,
escogí lo difícil
—supervivo de todos los naufragios—,
y sigo con mis versos,
vivita y coleando.
Nací para puta o payaso,
escogí lo difícil
—hacer reír a los clientes desahuciados—,
y sigo con mis trucos,
sacando una paloma del refajo.
Nací para nada o soldado,
y escogí lo difícil
—no ser apenas nada en el tablado—,
y sigo entre fusiles y pistolas
sin mancharme las manos.

25/02/2017 20:39 MARIANO IBEAS #. 1001 EFEMÉRIDES No hay comentarios. Comentar.

MANOS COMO PALOMAS

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MANOS COMO PALOMAS

Manos como palomas

vuelan por mi cuerpo;

los dedos fluyen como aguas,

como río, como brisa,

como viento..

Tormenta a veces su cuerpo

sobre el mío, otras ola,

flujo y reflujo de mar

y de mareas…

arenas contra la orilla,

musgo, hojas, ramas de tormenta

y rocas desatadas ladera abajo…

y sin embargo

la distancia entre su piel

y mi piel

es infinta.

Apenas una leve tela de seda,

el aceite perfumado, nos separa

y estamos lejos los dos

de la caricia…

vuelan en el aire las palomas

como flores de magnolio en el jardín…

 

Mariano Ibeas

26/05/2015

*Publicado en "AMANTES", 88 poetas aragoneses, Olifante ediciones de poesía, 2017.

14/02/2017 10:07 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DESPEDIDA...

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A Pedro, mi cuñado, mi hermano...


Hay horas para el sueño,

y estaciones enteras para la más hermosa claridad.

Un tiempo para amar, y otro para morir.

Un útero de luna y unos brazos oscuros,

como palomas tristes,

para la despedida. 

Mar y sombra la vida,

arena en cada huella del zapato

y pisadas vacías hacia un abismo insombre.

Hay duermevela y éxtasis

toda vez que dejamos de ser ángeles

para amar, más desnudos.

 

( María Pilar Martínez Barca, "Pájaros de silencio" )

03/02/2017 19:02 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

ANGELINA GATELL... IN MEMORIAM

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Qué inaudita tu voz, qué misteriosa 
la reverberación de sus metales, 
el rastro que dejaba en la arboleda 
apócrifa del aire. 
Era como 
un suavísimo adorno 
de la tarde inclinada sobre el río, 
cayendo nota a nota en el acero 
intranquilo del agua. 

Y yo como naciendo en una 
dimensión ignorada de mí misma, 
todo lo más augurio, nebulosa, 
girando en el espacio, extraviada 
en el dulce dominio del asombro, 
respirando palabras como flores 
confusamente abiertas 
y en los parterres de la tarde. 
                       (Amor, no entiendo lo que dices. 
                       Sólo sé que me duele…) 

Angelina Gatell,"Cenizas en los labios", Bartleby, 2011

 

(La foto es de mi amigo Teo Féix)

07/01/2017 19:54 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

HOY CUMPLIMOS 11 AÑOS YA...

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http://desdeldesvan.blogia.com/2005/diciembre.php

Este blog, bitácora, o diario irregular cumple hoy 11 años

Declaración I

A partir de ahora,

señoras y señores,

dejaré de desnudarme:

ante ustedes...

¡un muñeco, un figurante!

No seré extraño ni extranjero,

seré un semejante,

y ustedes serán cómplices,

hipócritas conmigo.

Haremos como si

sin llamarnos a engaño,

porque ustedes y yo

sabemos

que sigue la tramoya

de la antigua farsa,

el trampantojo,

la trampa y el cartón...

no nos llamamos a engaño.

El poeta ya no se deja

la piel en los papeles,

el poeta está desdoblado

de sí mismo,

maneja los hilos

en las sombras

se disfraza

de payaso

o saltimbanqui,

o, mejor dicho,

ni se esconde ya siquiera;

se deja ver

y deja en el aire

la traza, el cañamazo...

la urdimbre

y la hilaza están presentes

en sus sedas;

tan sólo, alguna vez,

el poeta ejecuta sus

saltos mortales

en vivo y en directo,

pero no le va la vida en ello.

El poeta

es también

mortal de necesidad

declarado...

y no arriesga nada,

no se arriesga,

no pone nada en juego,

juega con ustedes...

el poeta payaso

¡que salga!

¡que empiece!

                                   Mariano Ibeas, 29-12-2005

 

29/12/2016 09:41 MARIANO IBEAS #. 1001 EFEMÉRIDES No hay comentarios. Comentar.

SAFO...

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 SAFO

  Dedicado a Manuel Martínez Forega


Safo, pensativa,

el estilo , o el cálamo

sobre el labio,

la mirada, lejana,

perdida en el aire…

no te mira,

mira más allá

bajo los rizos dorados

que la cofia de rejilla

no consigue encerrar en su red

se alza su bello rostro

romano o griego

__ las arracadas lo dicen, quizás__

dicen también que su boca

sensual busca o rechaza

los besos, la caricia,

falta una palabra, un signo

que complete el poema…

porque el poema es eso,

nada más…

 

              Mariano Ibeas

24/12/2016 11:11 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

ANA MUÑOZ, por ejemplo.

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(palabras que asoman

bajo las cartas, sobre los sobres)

ANA MUÑOZ

20/12/2016 17:17 MARIANO IBEAS #. (TRAS)LÚCIDAS No hay comentarios. Comentar.

¡ FELIZ NAVIDAD..!

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Feliz Navidad a todos los que alguna vez se acercan por aquí...!

Me parece igual a los dioses ese
hombre que ahora está frente a ti sentado,
y tu dulce voz a tu lado escucha
mientras le hablas 
y tu amable risa; lo cual, te juro, 
en mi pecho el alma saltar ha hecho:
pues te miro apenas y mis palabras
ya no me salen / se me queda rota la lengua y, suave, 
por la piel un fuego me corre al punto,
por mis ojos ya nada veo, y oigo
sólo un zumbido...

SAFO


(Cito por el texto a Manual Martínez Forega, por la traducción a J. Manuel Rodríguez Tobal y por la postal a mi amigo Teo Félix).

19/12/2016 09:56 MARIANO IBEAS #. sin tema No hay comentarios. Comentar.

ADOLFO CUETO... IN MEMORIAM

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Ha fallecido a los 47 años el poeta Adolfo Cueto.

DESCAMPADO

Aquí, en el extrarradio, en
las afueras del mundo, por la puerta trasera
de la vida, como galgos perdidos
hacia dentro; de cara a
la pared, en el foso, en el muro, detrás de un corazón
de ladrillo pintado, esta caída lenta, esta luz
malherida, supurando aún, quebrada.

Esta música rota, detenida ahí
delante, de espaldas
a nosotros, como plástico sucio en un río
sin agua; este tiempo de nadie en ese descampado
de los días atroces;
ese nombre sin nombre consumido en el frío
de las urbes inmensas…

Allá
lejos, aquí
mismo: aquí mismito, sí, en las cloacas
de turno, tras el sonido azul
de las sirenas, este epitafio mudo, esta elegía
truncada.

05/12/2016 10:35 MARIANO IBEAS #. sin tema No hay comentarios. Comentar.

MARCOS ANA, IN MEMORIAM...

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“Decidme como es un árbol”

Decidme como es un árbol,
contadme el canto de un río
cuando se cubre de pájaros,
habladme del mar,
habladme del olor ancho del campo
de las estrellas, del aire
recítame un horizonte
sin cerradura y sin llave
como la choza de un pobre
decidme como es el beso de una mujer
dadme el nombre del amor
no lo recuerdo
Aún las noches se perfuman de enamorados
que tiemblan de pasión bajo la luna
o solo queda esta fosa?
la luz de una cerradura
y la canción de mi rosa
22 años, ya olvido
la dimensión de las cosas
su olor, su aroma
escribo a tientas el mar,
el campo, el bosque,
digo bosque
y he perdido la geometría del árbol.
Hablo por hablar asuntos
que los años me olvidaron,
no puedo seguir
escucho los pasos del funcionario.

Marcos Ana

25/11/2016 10:06 MARIANO IBEAS #. 1001 EFEMÉRIDES No hay comentarios. Comentar.

A ELENA GASTÓN...

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A ELENA GASTÓN

            “El otro del otro soy yo”

 

Me encontré contigo

en un camino en el que los dos

 __ quizás perdidos__

compartimos algún momento      

¿virtual o real?

Pero, ¿cual es la realidad

que nos junta o nos separa?

Como polvo del camino,

como gotas de agua,

como hojas del otoño

procedentes del mismo árbol…

Vivimos juntos

y nos separamos,

mientras tanto,

tan fácil como el vivir,

desaparecemos

            en el viento,

            en el aire,

            en el agua,

            en el fuego.

Y vuelta a empezar de nuevo

una vez más…

            Mariano Ibeas                   17/11/2016

18/11/2016 09:51 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

SAFO

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14 SAFO

Safo, pensativa,

el estilo , o el cálamo

sobre el labio,

la mirada, lejana,

perdida en el aire…

no te mira,

mira más allá

bajo los rizos dorados

que la cofia de rejilla

no consigue encerrar en su red

se alza su bello rostro

romano o griego

__ las arracadas lo dicen, quizás__

dicen también que su boca

sensual busca o rechaza

los besos, la caricia,

falta una palabra, un signo

que complete el poema…

porque el poema es eso,

nada más…

 

              Mariano Ibeas

 

                    Nápoli, 24 / 10 /2016

14/11/2016 19:40 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

Poema de Benedetti

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Poema del día:

Con su ritual de acero 
sus grandes chimeneas 
sus sabios clandestinos 
su canto de sirenas 
sus cielos de neón 
sus ventas navideñas 
su culto de dios padre 
y de las charreteras 
con sus llaves del reino 
el norte es el que ordena
pero aquí abajo abajo 
el hambre disponible 
recorre el fruto amargo 
de lo que otros deciden 
mientras que el tiempo pasa 
y pasan los desfiles 
y se hacen otras cosas 
que el norte no prohíbe 
con su esperanza dura 
el sur también existe
con sus predicadores 
sus gases que envenenan 
su escuela de chicago 
sus dueños de la tierra 
con sus trapos de lujo 
y su pobre osamenta 
sus defensas gastadas 
sus gastos de defensa 
con su gesta invasora 
el norte es el que ordena
pero aquí abajo abajo 
cada uno en su escondite 
hay hombres y mujeres 
que saben a qué asirse 
aprovechando el sol 
y también los eclipses 
apartando lo inútil 
y usando lo que sirve 
con su fe veterana 
el sur también existe
con su corno francés 
y su academia sueca 
su salsa americana 
y sus llaves inglesas 
con todos sus misiles 
y sus enciclopedias 
su guerra de galaxias 
y su saña opulenta 
con todos sus laureles 
el norte es el que ordena
pero aquí abajo abajo 
cerca de las raíces 
es donde la memoria 
ningún recuerdo omite 
y hay quienes se desmueren 
y hay quienes se desviven 
y así entre todos logran 
lo que era un imposible 
que todo el mundo sepa 
que el sur también existe.
Mario Benedetti.

09/11/2016 19:00 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DONDE HABITE EL OLVIDO

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POEMA DEL DÍA
Luis Cernuda

Donde habite el olvido...

Donde habite el olvido, 
En los vastos jardines sin aurora; 
Donde yo sólo sea 
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas 
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje 
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos, 
Donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible, 
No esconda como acero 
En mi pecho su ala, 
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya, 
Sometiendo a otra vida su vida, 
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres, 
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo; 
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo, 
Disuelto en niebla, ausencia, 
Ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos; 
Donde habite el olvido.

05/11/2016 18:51 MARIANO IBEAS #. AUTOMORIBUNDIA No hay comentarios. Comentar.

HUIS CLOS

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HUIS CLOS

“La scène se situe dans un salon bourgeois

meublé Second Empire,” (J.P. Sartre “Huis clos”)

 

Cierre, pozo, muro,

círculo de piedra,

muralla infranqueable,

recinto cerrado hacia dentro

            Et in illo, ego.

Ego

egocéntrico,

omphalos, ombligo.

Un punto en el vacío

y en el vacío, el tiempo

puesto a rodar

el horizonte en torno

cerrado y cubierto…

No hay salida, ouroboros,

la construcción del círculo

el encierro eterno

no comienzo, no final.

No espacio.

No tiempo.

Vuelve en eco,

en soledad

al fondo de ti mismo

¿Y qué encuentras ahí?

Un desierto, un abismo,

otro vacío en el interior de ti,

campana que resuena

címbalo, sistro, sonaja, cascabel,

y nada más

golpes en la pared, los puños rotos,

el muro silencioso

te devuelve tu dolor

golpea en tu cabeza

__ inútil cocear contra el acicate__

Quebrado su silencio

mordido tu calcañar,

tus pasos en redondo

no aumentan el espacio

ni retuercen el tiempo que no vuelve

Es eso,

Solo eso, ego, ergo:

Una soledad

Un pozo, el vacío,

Inútil seguir cavando,

para huir…

Tierra a la tierra,

 y tus uñas sólo arañan la nada,

se cierra

el cíngulo de tu soledad…

 

MARIANO IBEAS

14 /04 / 2016

17/09/2016 21:38 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

AILAN KURDI

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AILAN KURDI

 

                        “Ailan Kurdi, in memoriam,

                        para que una imagen

                        no valga más

                        que la vida de un niño”

 

No era más que un niño

en sombra

__ pesadilla bajo el hierro

y los escombros

de las bombas__

y buscó la libertad

con los suyos

y encontró su tumba en el mar

que no lo quiso,

que lo arrojó a la orilla

como un resto de naufragio…

No era de los suyos,

o mejor,

los suyos

no lo reconocieron;

y se fue en las olas,

en la arena,

a las orillas de un sueño

duro y terrible,

donde la vida,

apenas empezada,

quedó sobre un papel

envoltorio de papel y tinta

o pixelado en la pantalla

temblando en las conciencias quizás,

Ailan Kurdi,

pequeño, pequeño,

duerme, duerme mi niño,

que no te despierte,

un mal sueño…

 

MARIANO IBEAS                 14 /04 / 2016

25/08/2016 20:47 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.


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