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HA MUERTO HUMBERTO ECO

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HA MUERTO HUMBERTO ECO

 

Los dioses, nos tememos, son también imperfectos.

No han sido diseñados satisfactoriamente.

A unos falta elegancia, a otros misericordia.

Los hay tacaños, broncos, rencorosos,

por exceso de celo, de justicia

o de amor irritantemente puro. Nadie pensó en soñarlos eruditos.

Si hubiera al menos ángeles leídos.

Lo peor es, quizá, la Csa Eterna.

No tienen biblioteca en los cielos.

                        Oh, sí, suplicaríamos

por una tibia cápsula sin tiempo, alcanzada por voces

de poetas amados. Mas ¿cómo se podrá soportar

la eterna eternidad sin libro alguno?

 

Ese diseño habrá que mejorarlo.

 

(Aurora Luque, en "(Tras)lúcidas. Poesía escrita por mujeres (1980-2016) Bartleby Editores.

11/07/2016 16:31 MARIANO IBEAS #. (TRAS)LÚCIDAS No hay comentarios. Comentar.

EN EL FONDO OSCURO

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EN EL FONDO OSCURO

 

                        “Arena blanca.

                        Andando por la playa

                        me sigue el alba.

                                               (Ángela Serna, “Solitudine”)

 

En el fondo oscuro

            de los recuerdos

pasos quedos

            sobre la alfombra de los sueños

que se acercan

o se alejan

__ no lo sé__

Los sueños no se avisan

vienen o van,

encierran un misterio

que no se resuelve nunca

al despertar…

el despertar de los sueños

una piedra contra el cristal

con el canto del gallo

y al alba, al alba,

amanece

una vez más.

                                   28/ 03 / 2016

07/07/2016 10:29 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

LAS PALABRAS

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AH…! LAS PALABRAS

            “Ah, las palabras

                                   más maravillosas: “rosa”, “poema”, “mar

                                   son “m” pura y otras letras”

                                                           (Blas de Otero)

 

Ah, las palabras,

Blas de Otero

que me escuchas,

no son nada

y ahora menos

__ en los tiempos digitales__

Un impulso en un teclado,

una luz en la pantalla…

no se quedan

permanentes,

no son tinta que se fija en un papel

vuelan, vuelan,

en el aire, hojas secas

arden, fuego, en las pavesas

son cenizas, polvo, tamo

de las eras

diluídas en el agua

como agua de lluvia, como río,

pasan, fluyen, no se quedan…

las palabras, escaleras

hacia la nada

puro soplo __ espíritu sin sombra__

las palabras que me nombran

__ indefinible esencia__

articuladas apenas

son ya grito

inútil contra la piedra…

escupe tus palabras

arrójalas al viento al vacío:

son semillas

de la muerte

abonan

el silencio de la tierra.

                                               28/ 03 / 2016

27/06/2016 20:14 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

FRANCISCA AGUIRRE...

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HACE TIEMPO

Recuerdo que una vez, cuando era niña,
me pareció que el mundo era un desierto.
Los pájaros nos habían abandonado para siempre:
las estrellas no tenían sentido,
y el mar no estaba ya en su sitio,
como si todo hubiera sido un sueño equivocado.

Sé que una vez, cuando era niña,
el mundo fue una tumba, un enorme agujero,
un socavón que se tragó a la vida,
un embudo por el que huyó el futuro.

Es cierto que una vez, allá, en la infancia,
oí el silencio como un grito de arena.
Se callaron las almas, los ríos y mis sienes,
se me calló la sangre, como si de improviso,
sin entender por qué, me hubiesen apagado.

Y el mundo ya no estaba, sólo quedaba yo:
un asombro tan triste como la triste muerte,
una extrañeza rara, húmeda, pegajosa.
Y un odio lacerante, una rabia homicida
que, paciente, ascendía hasta el pecho,
llegaba hasta los dientes haciéndolos crujir.

Es verdad, fue hace tiempo, cuando todo empezaba,
cuando el mundo tenía la dimensión de un hombre,
y yo estaba segura de que un día mi padre volvería
y mientras él cantaba ante su caballete
se quedarían quietos los barcos en el puerto
y la luna saldría con su cara de nata.

Pero no volvió nunca.
Sólo quedan sus cuadros,
sus paisajes, sus barcas,
la luz mediterránea que había en sus pinceles
y una niña que espera en un muelle lejano
y una mujer que sabe que los muertos no mueren.

 

Francisca Aguirre.

25/06/2016 17:49 MARIANO IBEAS #. COSAS QUE LEO... POR AHÍ No hay comentarios. Comentar.

ME DESBOCO

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ME DESBOCO

                        “Río de lava.

                        En la boca del volcán,

                        una palabra.

                                               (Ángela Serna, “Solitudine”)

 

Me desboco

por la boca del volcán

que funde lava

que cubre lentamente

            la ladera, de colada

no hay destino fatal:

el gigante late, respira

y come y digiere

y, de vez en cuando,

por las malas digestiones

vomita…

¿Y qué le importa del hombre

que lo habita?

Hubo  otros hombres antes

creciendo por sus laderas

mucho tiempo ha

tiempo atrás

del tiempo tal

no hay memoria…

y otros vendrán después

                                   de igual manera.

 

Mariano Ibeas

21 /03/2016

10/06/2016 21:34 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

SUBO LA ESCALERA

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SUBO LA ESCALERA

 

                        “En la escalera

                        la sombra de una flor

                        ya marchita.

                                                           (Ángela Serna, “Solitudine”)

 

Subo la escalera

como quien trepa a un árbol:

las ramas

son los cabios

que sostienen la techumbre

y de pronto

se abre el cielo,

como se abre una flor;

tengo los ojos abiertos

y me aplico a contemplar

el cielo raso,

un cielo imposible

desde dentro:

vivo en la jungla

de los sueños

            y los cuentos

y sueño desnudo

            y despierto…

                                               21 /03/2016

25/05/2016 19:01 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

MI FRAGILIDAD

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MI FRAGILIDAD


                        “En mi pie izquierdo

                        posas tu fragilidad,

                        hormiga sola.

                                               (Ángela Serna, “Solitudine”)

 

Mi fragilidad

reposa en equilibrio

sobre una brizna de paja.

 

                        ***

Me siento

a la vera del camino

a contemplar

el esfuerzo de Sísifo

de una hormiga.

 

                        ***

Siento el placer

de respirar

una y otra vez

la borrachera del oxígeno

que fluye lentamente

por mi piel.

                                               16/02/2016

Mariano Ibeas

18/05/2016 17:55 MARIANO IBEAS #. AUTOMORIBUNDIA No hay comentarios. Comentar.

NEGRA SOMBRA

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NEGRA SOMBRA

            (A la memoria de Rosalía de Castro)

(Sombra)

            Sólo el amor puede salvarte

            de esa “negra sombra” que te visita

            cada atardecer.

                        (Ángela Serna, “Solitudine”)

 

Negra sombra

                        que me asombra

y me persigue

más allá

                        de los cañaverales,

negra sombra, Rosalía,

sólo el amanecer

la borra

y sólo la muerte

la diluye…

sólo en sombras

se destruye

el amor de cada día.

                                           16/02/2016

Mariano Ibeas

16/05/2016 20:14 MARIANO IBEAS #. AUTOMORIBUNDIA No hay comentarios. Comentar.

CARMEN ALIAGA

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NOSOTRAS

 

Nosotras,
las Mujeres de Seda
también lanzamos dardos,
-PIEDRA PAPEL TIJERA-
Nosotras,
las Mujeres de Seda
nos cosemos la lengua
y clavamos después el alfiler
en las alas abiertas
de las mariposas.
Nosotras,
las semejantes,
las lanzadoras de cuchillos,
las acuchilladas,
las mujeres gusano,
las agusanadas por dentro…
Nosotras,
las mujeres sedosas,
las mujeres sedadas,
para no lanzarnos
al Vacío.
El Sueño es una trenza,
un cuello de mujer hecho de pan de oro.

El Sueño es una tranza,
un cuello de mujer hecho de pan de oro.

Sé bienvenido Tú que vienes a nombrarme
“Floral, liviana Ophelia, perfumada Georgette…”
(Arándanos y Lirios en el pecho)

Sé bienvenido Tú mientras cubre mi rostro
el nocturno turbante
-la Duermevela-.

 

CARMEN ALIAGA, "Nosotras".

 

14/05/2016 20:02 MARIANO IBEAS #. COSAS QUE LEO... POR AHÍ No hay comentarios. Comentar.

EL POETA GASTA MUCHO PAPEL

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EL POETA GASTA MUCHO PAPEL

 

            “ A la tierra

                        lo que es de la tierra

            a la mar

                        lo que es del mar”

 

El poeta gasta mucho papel

 mucha soledad

 muchos silencios...

y esa es su vida:

la vida en negro

 sobre blanco

 en un papel...

 

Mariano Ibeas" 

                                               16/02/2016

12/05/2016 11:59 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

CORRES POR MI PIEL

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CORRES POR MI PIEL

 

Corres por mi piel

como un escalofrío

y es tu cuerpo

el sembradío

            la lluvia sementera

semen / símil

la semilla

aras la tierra con tus manos

que empuñan la mancera

y esperan abiertas

hacia el cielo

implorando los cuidados

del sol, del aire, del agua

y el tiempo

que distribuye amaneceres,

con parsimonia avara,

otorga

rayos y tormentas

plácidos sesteos,

granizo, nubadas y cenizas,

cierzo y regañón…

no ha lugar

para la siega

el tiempo va

y viene

de igual manera.

 

Mariano Ibeas                            14/03/2016

08/05/2016 17:41 MARIANO IBEAS #. ADONIS No hay comentarios. Comentar.

HAIKUS / KAIKUS

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HAIKUS / KAIKUS
Como el cuenco
                        de tus manos
que recibe la semilla,
como el fruto
de tus pétalos
que enciende el fuego
            de la tierra
el aire avanza
y se derrama el agua
en las orillas
tus manos
            que abrazan la tierra
como el cuenco
escondido en el tronco
            de la haya…

                                               14/03/2016

04/05/2016 10:32 MARIANO IBEAS #. CONTRACÓDIGOS No hay comentarios. Comentar.

UNA ISLA EN INVIERNO

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UNA ISLA EN INVIERNO

 

Una isla en invierno
no es más que luz y mar
no hay nadie,
o casi nadie;
los mayores pasean por la playa
no hay niños,
se oye el rumor de las olas
el susurro del viento
el grito de las gaviotas
espanta las nubes
y una pereza como de siglos
se instala entre las rocas...
Vegetan los árboles
__ o más bien se suspenden
en el tiempo__
la bruma dibuja los trampantojos
de las colinas;
no hay nadie, casi
no hay nadie, nada,
todo es pasado fugaz
__ invierno / infierno__
mar a mar.

Mariano Ibeas

            20 febrero 2015

30/04/2016 19:21 MARIANO IBEAS #. ADONIS No hay comentarios. Comentar.

OLGA BERNAD: PERROS DE NOVIEMBRE

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NO FEAR

Sabes que sí, que siempre tengo miedo,
que mi fuerza está hecha de temores.
No he crecido en valor sino en misterio, 
esa forma poética y absurda
de nombrar lo escondido
para calmar al mar de la impaciencia.
Sólo sé que me asusta la dureza
de piedra en la mirada de la gente.
El valor hiela mi corazón. Me asusta
acabar siendo piedra sobre piedra
sepultada en los ojos de esa gente.

Me asusta
prostituir palabras para evitar verdades 
que no se marcharán.
Y me asusta el silencio y las palabras
que arrojo hacia el silencio cuando la vida calla,
pues cicatrizan mal
las heridas abiertas con un cuchillo sucio.

(Me asusto yo despierta entre el miedo y el mundo,
como si no bastase ser feliz algún día,
como si nada nunca fuese a ser suficiente,
como si al aceptarlo firmase una derrota.
Entres tristes victorias se va, se muere el tiempo,
y yo no sé qué hacer para guardarlo,
para tenerlo cerca y respirando
a mis pies como un gato que nos permite a veces
tocarlo suavemente mientras está dormido).

Me asusta
que los deseos suenen a ruido de otros pasos,
que en la última luz, como en la noche,
los sueños estén llenos
de muchachas extrañas y feroces
-las que yo tal vez fui, las que he olvidado-
caminando descalzas
hacia playas que ya no mira nadie.

Que tú cierres mis ojos ante el miedo,
que yó cierre los tuyos
y los párpados cierren 
un oscuro telón sobre la nada.

EPITAFIO

Dejé de tener miedo.
Imagina
lo que ahora tengo
y vive
como si no hubieras podido imaginarlo.

("Perros de noviembre", Ediciones de la Isla de Siltolá, 2016)

29/04/2016 11:32 MARIANO IBEAS #. COSAS QUE LEO... POR AHÍ No hay comentarios. Comentar.

OLGA BERNAD: PERROS DE NOVIEMBRE

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Soltando un perro. Dedicado a todas las mujeres lectoras -son muchas- que acaban sus noches en brazos de algún libro.

LA ELEGIDA

Ha sido muy hermoso, como siempre,
dejarme secuestrar por tus caricias.
Lo esperaba y has sido lo esperado
y, mientras tú cumplías tu destino,
yo he jugado las cartas que tenía:
hormonas y horizontes
y esa curiosa sed de alma del cuerpo.
Arco de aliento, flecha del deseo,
jadeo de animal que muere y mata,
resurrección y pan de cada día.

Ya está, mi amor, apaga el cigarrillo,
tu lado de la luz y mi silencio.

Hace treinta segundos
que mis ojos añoran mi mesilla.
Sobre el lomo del libro que ahora duerme me espera
--a mí, soy su elegida--
el exacto galope que me adentra en mí misma.
Un noble potro oscuro es mi montura,
el mar más lento ruge dentro y lejos.
Dios duerme, yo me escapo;
a veces mi alma tiembla como el aire
cuajado de tambores de sus guerras.

(Olga Bernad, “Perros de noviembre”, Ediciones de la Isla de Siltolá, Colección Siltolá Poesía, 2016)

http://cariciasperplejas.blogspot.com.es/…/un-poema-de-perr…

11/04/2016 19:47 MARIANO IBEAS #. COSAS QUE LEO... POR AHÍ No hay comentarios. Comentar.

El poeta gasta mucho papel

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El poeta gasta mucho papel

"El poeta gasta mucho papel

mucha soledad

muchos silencios

y esa es su vida:

la vida en negro

sobre blanco

en un papel".

 

Mariano Ibeas

11/04/2016 18:05 MARIANO IBEAS #. CONTRACÓDIGOS No hay comentarios. Comentar.

QUE MI VOZ TE LLEVE...

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Que mi voz te lleve…


“Que la voz te acompañe”
(Anabel Torres, « en un abrir 
y cerrar de hojas » 2002)


Que mi voz te lleve 
y te acompañe
como un eco
en el silencio del cuarto
en la costumbre inhabitada
del día que declina.

Que mi voz te llegue
a la planta del pie
como una huella
y temblando, despacio,
como un escalofrío,
te alcance al corazón.

Que mi voz se quiebre
un día entre tus labios
como una melodía,
un rumor de terciopelo al fín,
al roce de los dedos
en las páginas de un libro.

Que mi voz se tienda
en arco desde lejos,
que brille como un eco
de luz, que rompe en los espejos, 
al mar de atardecer. 

Que mi voz te llame
desde siempre, desde lejos : ¡Manuel ! 


MARIANO IBEAS

18/03/2016 18:08 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DE JOSÉ HIERRO, EL ENCUENTRO...

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EL ENCUENTRO

"A Rafael Alberti"

Diré un día: bienvenido
a la casa. Esta es tu lumbre.
Bebe en tu copa tu vino,
mira el cielo, parte el pan.
Cuánto has tardado. Anduviste
bajo las constelaciones
del Sur, navegaste ríos
de son diferente. Cuánto
duró tu viaje. Te noto
cansado. No me preguntes.
Da de comer a tus perros,
oye la canción del álamo.
No me preguntes por nada,
no me preguntes.

Si hablase,
llorarías. Si enfrentases
tus espectros al espejo,
seguro que no verías
imágenes reflejadas.
Lo vivo lejano ha muerto:
lo mató el tiempo. Tú sólo
puedes enterrarlo. Dale
tierra mañana, después
de descansar. Bienvenido
a tu casa. No preguntes
nada. Mañana hablaremos.

---José Hierro---
<Libro de las alucinaciones>

17/03/2016 10:24 MARIANO IBEAS #. sin tema Hay 1 comentario.

Mi ventana se asoma a Regent′s Park.

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Mi ventana se asoma a Regent′s Park.


Soy esa piedra que nace junto al hombre,
un ojo tras otro por el camino
de luciérnagas estériles. Gotea su llanto
sobre el césped oscuro de mi piel,
y muere en la curva del día
a las puertas del infierno.
Perdidos estamos en la mirada de la fuente,
abriendo en el agua estelas de palabras.
Extraños, moribundos,
pájaros secos entre hileras de sombras,
dóciles al oleaje del vino y al recuerdo
que adorna la tarde de frágiles tormentas.
El viento derriba biombos y nombres
desencadena las hojas, despeina el río,
corre hacia mí, enamorado y solo,
aúlla lenguajes clandestinos. Arranca mi vida
y deposita en el horizonte su fuego
de sedientas palomas olvidadas.

Ana María Navales
De "Los labios de la luna", 1987

11/03/2016 18:27 MARIANO IBEAS #. sin tema No hay comentarios. Comentar.

11 DE MARZO DE 2004

20160311181858-15445.png11 DE MARZO DE 2004

Sólo el dolor acude cuando intento
buscar esa palabra que podría
-no sé, quizá,- tocar la luz del día,
dejar en ella impreso mi lamento.
Sólo el dolor. No tengo otro argumento.
Voy y vengo por él. Sólo él me guía.
Consumo el pan que brinda a la agonía.
Subo a sus torres. Grito a contraviento.
Oigo a lo lejos, otra vez, la vida.
Se yergue de la muerte, decidida,
pero no hay tiempo ya para el olvido,
ni voluntad, ni espacio. Roto el canto
sólo mi voz, desordenada en llanto,
es cuanto tengo de lo que he perdido.

Angelina Gatell
11/03/2016 18:18 MARIANO IBEAS #. sin tema No hay comentarios. Comentar.


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