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ANGELINA GATELL... IN MEMORIAM

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Qué inaudita tu voz, qué misteriosa 
la reverberación de sus metales, 
el rastro que dejaba en la arboleda 
apócrifa del aire. 
Era como 
un suavísimo adorno 
de la tarde inclinada sobre el río, 
cayendo nota a nota en el acero 
intranquilo del agua. 

Y yo como naciendo en una 
dimensión ignorada de mí misma, 
todo lo más augurio, nebulosa, 
girando en el espacio, extraviada 
en el dulce dominio del asombro, 
respirando palabras como flores 
confusamente abiertas 
y en los parterres de la tarde. 
                       (Amor, no entiendo lo que dices. 
                       Sólo sé que me duele…) 

Angelina Gatell,"Cenizas en los labios", Bartleby, 2011

 

(La foto es de mi amigo Teo Féix)

07/01/2017 19:54 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

HOY CUMPLIMOS 11 AÑOS YA...

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http://desdeldesvan.blogia.com/2005/diciembre.php

Este blog, bitácora, o diario irregular cumple hoy 11 años

Declaración I

A partir de ahora,

señoras y señores,

dejaré de desnudarme:

ante ustedes...

¡un muñeco, un figurante!

No seré extraño ni extranjero,

seré un semejante,

y ustedes serán cómplices,

hipócritas conmigo.

Haremos como si

sin llamarnos a engaño,

porque ustedes y yo

sabemos

que sigue la tramoya

de la antigua farsa,

el trampantojo,

la trampa y el cartón...

no nos llamamos a engaño.

El poeta ya no se deja

la piel en los papeles,

el poeta está desdoblado

de sí mismo,

maneja los hilos

en las sombras

se disfraza

de payaso

o saltimbanqui,

o, mejor dicho,

ni se esconde ya siquiera;

se deja ver

y deja en el aire

la traza, el cañamazo...

la urdimbre

y la hilaza están presentes

en sus sedas;

tan sólo, alguna vez,

el poeta ejecuta sus

saltos mortales

en vivo y en directo,

pero no le va la vida en ello.

El poeta

es también

mortal de necesidad

declarado...

y no arriesga nada,

no se arriesga,

no pone nada en juego,

juega con ustedes...

el poeta payaso

¡que salga!

¡que empiece!

                                   Mariano Ibeas, 29-12-2005

 

29/12/2016 09:41 MARIANO IBEAS #. 1001 EFEMÉRIDES No hay comentarios. Comentar.

SAFO...

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 SAFO

  Dedicado a Manuel Martínez Forega


Safo, pensativa,

el estilo , o el cálamo

sobre el labio,

la mirada, lejana,

perdida en el aire…

no te mira,

mira más allá

bajo los rizos dorados

que la cofia de rejilla

no consigue encerrar en su red

se alza su bello rostro

romano o griego

__ las arracadas lo dicen, quizás__

dicen también que su boca

sensual busca o rechaza

los besos, la caricia,

falta una palabra, un signo

que complete el poema…

porque el poema es eso,

nada más…

 

              Mariano Ibeas

24/12/2016 11:11 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

ANA MUÑOZ, por ejemplo.

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(palabras que asoman

bajo las cartas, sobre los sobres)

ANA MUÑOZ

20/12/2016 17:17 MARIANO IBEAS #. (TRAS)LÚCIDAS No hay comentarios. Comentar.

¡ FELIZ NAVIDAD..!

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Feliz Navidad a todos los que alguna vez se acercan por aquí...!

Me parece igual a los dioses ese
hombre que ahora está frente a ti sentado,
y tu dulce voz a tu lado escucha
mientras le hablas 
y tu amable risa; lo cual, te juro, 
en mi pecho el alma saltar ha hecho:
pues te miro apenas y mis palabras
ya no me salen / se me queda rota la lengua y, suave, 
por la piel un fuego me corre al punto,
por mis ojos ya nada veo, y oigo
sólo un zumbido...

SAFO


(Cito por el texto a Manual Martínez Forega, por la traducción a J. Manuel Rodríguez Tobal y por la postal a mi amigo Teo Félix).

19/12/2016 09:56 MARIANO IBEAS #. sin tema No hay comentarios. Comentar.

ADOLFO CUETO... IN MEMORIAM

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Ha fallecido a los 47 años el poeta Adolfo Cueto.

DESCAMPADO

Aquí, en el extrarradio, en
las afueras del mundo, por la puerta trasera
de la vida, como galgos perdidos
hacia dentro; de cara a
la pared, en el foso, en el muro, detrás de un corazón
de ladrillo pintado, esta caída lenta, esta luz
malherida, supurando aún, quebrada.

Esta música rota, detenida ahí
delante, de espaldas
a nosotros, como plástico sucio en un río
sin agua; este tiempo de nadie en ese descampado
de los días atroces;
ese nombre sin nombre consumido en el frío
de las urbes inmensas…

Allá
lejos, aquí
mismo: aquí mismito, sí, en las cloacas
de turno, tras el sonido azul
de las sirenas, este epitafio mudo, esta elegía
truncada.

05/12/2016 10:35 MARIANO IBEAS #. sin tema No hay comentarios. Comentar.

MARCOS ANA, IN MEMORIAM...

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“Decidme como es un árbol”

Decidme como es un árbol,
contadme el canto de un río
cuando se cubre de pájaros,
habladme del mar,
habladme del olor ancho del campo
de las estrellas, del aire
recítame un horizonte
sin cerradura y sin llave
como la choza de un pobre
decidme como es el beso de una mujer
dadme el nombre del amor
no lo recuerdo
Aún las noches se perfuman de enamorados
que tiemblan de pasión bajo la luna
o solo queda esta fosa?
la luz de una cerradura
y la canción de mi rosa
22 años, ya olvido
la dimensión de las cosas
su olor, su aroma
escribo a tientas el mar,
el campo, el bosque,
digo bosque
y he perdido la geometría del árbol.
Hablo por hablar asuntos
que los años me olvidaron,
no puedo seguir
escucho los pasos del funcionario.

Marcos Ana

25/11/2016 10:06 MARIANO IBEAS #. 1001 EFEMÉRIDES No hay comentarios. Comentar.

A ELENA GASTÓN...

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A ELENA GASTÓN

            “El otro del otro soy yo”

 

Me encontré contigo

en un camino en el que los dos

 __ quizás perdidos__

compartimos algún momento      

¿virtual o real?

Pero, ¿cual es la realidad

que nos junta o nos separa?

Como polvo del camino,

como gotas de agua,

como hojas del otoño

procedentes del mismo árbol…

Vivimos juntos

y nos separamos,

mientras tanto,

tan fácil como el vivir,

desaparecemos

            en el viento,

            en el aire,

            en el agua,

            en el fuego.

Y vuelta a empezar de nuevo

una vez más…

            Mariano Ibeas                   17/11/2016

18/11/2016 09:51 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

SAFO

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14 SAFO

Safo, pensativa,

el estilo , o el cálamo

sobre el labio,

la mirada, lejana,

perdida en el aire…

no te mira,

mira más allá

bajo los rizos dorados

que la cofia de rejilla

no consigue encerrar en su red

se alza su bello rostro

romano o griego

__ las arracadas lo dicen, quizás__

dicen también que su boca

sensual busca o rechaza

los besos, la caricia,

falta una palabra, un signo

que complete el poema…

porque el poema es eso,

nada más…

 

              Mariano Ibeas

 

                    Nápoli, 24 / 10 /2016

14/11/2016 19:40 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

Poema de Benedetti

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Poema del día:

Con su ritual de acero 
sus grandes chimeneas 
sus sabios clandestinos 
su canto de sirenas 
sus cielos de neón 
sus ventas navideñas 
su culto de dios padre 
y de las charreteras 
con sus llaves del reino 
el norte es el que ordena
pero aquí abajo abajo 
el hambre disponible 
recorre el fruto amargo 
de lo que otros deciden 
mientras que el tiempo pasa 
y pasan los desfiles 
y se hacen otras cosas 
que el norte no prohíbe 
con su esperanza dura 
el sur también existe
con sus predicadores 
sus gases que envenenan 
su escuela de chicago 
sus dueños de la tierra 
con sus trapos de lujo 
y su pobre osamenta 
sus defensas gastadas 
sus gastos de defensa 
con su gesta invasora 
el norte es el que ordena
pero aquí abajo abajo 
cada uno en su escondite 
hay hombres y mujeres 
que saben a qué asirse 
aprovechando el sol 
y también los eclipses 
apartando lo inútil 
y usando lo que sirve 
con su fe veterana 
el sur también existe
con su corno francés 
y su academia sueca 
su salsa americana 
y sus llaves inglesas 
con todos sus misiles 
y sus enciclopedias 
su guerra de galaxias 
y su saña opulenta 
con todos sus laureles 
el norte es el que ordena
pero aquí abajo abajo 
cerca de las raíces 
es donde la memoria 
ningún recuerdo omite 
y hay quienes se desmueren 
y hay quienes se desviven 
y así entre todos logran 
lo que era un imposible 
que todo el mundo sepa 
que el sur también existe.
Mario Benedetti.

09/11/2016 19:00 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DONDE HABITE EL OLVIDO

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POEMA DEL DÍA
Luis Cernuda

Donde habite el olvido...

Donde habite el olvido, 
En los vastos jardines sin aurora; 
Donde yo sólo sea 
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas 
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje 
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos, 
Donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible, 
No esconda como acero 
En mi pecho su ala, 
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya, 
Sometiendo a otra vida su vida, 
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres, 
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo; 
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo, 
Disuelto en niebla, ausencia, 
Ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos; 
Donde habite el olvido.

05/11/2016 18:51 MARIANO IBEAS #. AUTOMORIBUNDIA No hay comentarios. Comentar.

HUIS CLOS

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HUIS CLOS

“La scène se situe dans un salon bourgeois

meublé Second Empire,” (J.P. Sartre “Huis clos”)

 

Cierre, pozo, muro,

círculo de piedra,

muralla infranqueable,

recinto cerrado hacia dentro

            Et in illo, ego.

Ego

egocéntrico,

omphalos, ombligo.

Un punto en el vacío

y en el vacío, el tiempo

puesto a rodar

el horizonte en torno

cerrado y cubierto…

No hay salida, ouroboros,

la construcción del círculo

el encierro eterno

no comienzo, no final.

No espacio.

No tiempo.

Vuelve en eco,

en soledad

al fondo de ti mismo

¿Y qué encuentras ahí?

Un desierto, un abismo,

otro vacío en el interior de ti,

campana que resuena

címbalo, sistro, sonaja, cascabel,

y nada más

golpes en la pared, los puños rotos,

el muro silencioso

te devuelve tu dolor

golpea en tu cabeza

__ inútil cocear contra el acicate__

Quebrado su silencio

mordido tu calcañar,

tus pasos en redondo

no aumentan el espacio

ni retuercen el tiempo que no vuelve

Es eso,

Solo eso, ego, ergo:

Una soledad

Un pozo, el vacío,

Inútil seguir cavando,

para huir…

Tierra a la tierra,

 y tus uñas sólo arañan la nada,

se cierra

el cíngulo de tu soledad…

 

MARIANO IBEAS

14 /04 / 2016

17/09/2016 21:38 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

AILAN KURDI

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AILAN KURDI

 

                        “Ailan Kurdi, in memoriam,

                        para que una imagen

                        no valga más

                        que la vida de un niño”

 

No era más que un niño

en sombra

__ pesadilla bajo el hierro

y los escombros

de las bombas__

y buscó la libertad

con los suyos

y encontró su tumba en el mar

que no lo quiso,

que lo arrojó a la orilla

como un resto de naufragio…

No era de los suyos,

o mejor,

los suyos

no lo reconocieron;

y se fue en las olas,

en la arena,

a las orillas de un sueño

duro y terrible,

donde la vida,

apenas empezada,

quedó sobre un papel

envoltorio de papel y tinta

o pixelado en la pantalla

temblando en las conciencias quizás,

Ailan Kurdi,

pequeño, pequeño,

duerme, duerme mi niño,

que no te despierte,

un mal sueño…

 

MARIANO IBEAS                 14 /04 / 2016

25/08/2016 20:47 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

TODOS GRITAN

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TODOS GRITAN

                        “Todos gritan,

                        ella calla”

* Klimt

 

Todo nace en la voz

y el grito y la voz

en la mirada.

Tensa la flecha el abismo roto

del tiempo

entre dos silencios:

la palabra.

Sólo grito, puente roto

sobre el vacío,

agarrado ferozmente

a la nada.

Bandera alzada

en el viento de la soledad

que barre los páramos

del alma.

No ha lugar,

no hay salida:

muro, pared,

frontón de los deseos…

Todos dicen,

ella calla.

                     Mariano Ibeas

28 / 03/ 2016

12/08/2016 19:24 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

EN MIS ORÍGENES

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EN MIS ORÍGENES

 

En mis orígenes hay un río

y, desde entonces,

siempre muero de sed.

                                   31 / 03 / 2016

29/07/2016 19:59 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

HA MUERTO HUMBERTO ECO

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HA MUERTO HUMBERTO ECO

 

Los dioses, nos tememos, son también imperfectos.

No han sido diseñados satisfactoriamente.

A unos falta elegancia, a otros misericordia.

Los hay tacaños, broncos, rencorosos,

por exceso de celo, de justicia

o de amor irritantemente puro. Nadie pensó en soñarlos eruditos.

Si hubiera al menos ángeles leídos.

Lo peor es, quizá, la Csa Eterna.

No tienen biblioteca en los cielos.

                        Oh, sí, suplicaríamos

por una tibia cápsula sin tiempo, alcanzada por voces

de poetas amados. Mas ¿cómo se podrá soportar

la eterna eternidad sin libro alguno?

 

Ese diseño habrá que mejorarlo.

 

(Aurora Luque, en "(Tras)lúcidas. Poesía escrita por mujeres (1980-2016) Bartleby Editores.

11/07/2016 16:31 MARIANO IBEAS #. (TRAS)LÚCIDAS No hay comentarios. Comentar.

EN EL FONDO OSCURO

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EN EL FONDO OSCURO

 

                        “Arena blanca.

                        Andando por la playa

                        me sigue el alba.

                                               (Ángela Serna, “Solitudine”)

 

En el fondo oscuro

            de los recuerdos

pasos quedos

            sobre la alfombra de los sueños

que se acercan

o se alejan

__ no lo sé__

Los sueños no se avisan

vienen o van,

encierran un misterio

que no se resuelve nunca

al despertar…

el despertar de los sueños

una piedra contra el cristal

con el canto del gallo

y al alba, al alba,

amanece

una vez más.

                                   28/ 03 / 2016

07/07/2016 10:29 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

LAS PALABRAS

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AH…! LAS PALABRAS

            “Ah, las palabras

                                   más maravillosas: “rosa”, “poema”, “mar

                                   son “m” pura y otras letras”

                                                           (Blas de Otero)

 

Ah, las palabras,

Blas de Otero

que me escuchas,

no son nada

y ahora menos

__ en los tiempos digitales__

Un impulso en un teclado,

una luz en la pantalla…

no se quedan

permanentes,

no son tinta que se fija en un papel

vuelan, vuelan,

en el aire, hojas secas

arden, fuego, en las pavesas

son cenizas, polvo, tamo

de las eras

diluídas en el agua

como agua de lluvia, como río,

pasan, fluyen, no se quedan…

las palabras, escaleras

hacia la nada

puro soplo __ espíritu sin sombra__

las palabras que me nombran

__ indefinible esencia__

articuladas apenas

son ya grito

inútil contra la piedra…

escupe tus palabras

arrójalas al viento al vacío:

son semillas

de la muerte

abonan

el silencio de la tierra.

                                               28/ 03 / 2016

27/06/2016 20:14 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

FRANCISCA AGUIRRE...

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HACE TIEMPO

Recuerdo que una vez, cuando era niña,
me pareció que el mundo era un desierto.
Los pájaros nos habían abandonado para siempre:
las estrellas no tenían sentido,
y el mar no estaba ya en su sitio,
como si todo hubiera sido un sueño equivocado.

Sé que una vez, cuando era niña,
el mundo fue una tumba, un enorme agujero,
un socavón que se tragó a la vida,
un embudo por el que huyó el futuro.

Es cierto que una vez, allá, en la infancia,
oí el silencio como un grito de arena.
Se callaron las almas, los ríos y mis sienes,
se me calló la sangre, como si de improviso,
sin entender por qué, me hubiesen apagado.

Y el mundo ya no estaba, sólo quedaba yo:
un asombro tan triste como la triste muerte,
una extrañeza rara, húmeda, pegajosa.
Y un odio lacerante, una rabia homicida
que, paciente, ascendía hasta el pecho,
llegaba hasta los dientes haciéndolos crujir.

Es verdad, fue hace tiempo, cuando todo empezaba,
cuando el mundo tenía la dimensión de un hombre,
y yo estaba segura de que un día mi padre volvería
y mientras él cantaba ante su caballete
se quedarían quietos los barcos en el puerto
y la luna saldría con su cara de nata.

Pero no volvió nunca.
Sólo quedan sus cuadros,
sus paisajes, sus barcas,
la luz mediterránea que había en sus pinceles
y una niña que espera en un muelle lejano
y una mujer que sabe que los muertos no mueren.

 

Francisca Aguirre.

25/06/2016 17:49 MARIANO IBEAS #. COSAS QUE LEO... POR AHÍ No hay comentarios. Comentar.

ME DESBOCO

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ME DESBOCO

                        “Río de lava.

                        En la boca del volcán,

                        una palabra.

                                               (Ángela Serna, “Solitudine”)

 

Me desboco

por la boca del volcán

que funde lava

que cubre lentamente

            la ladera, de colada

no hay destino fatal:

el gigante late, respira

y come y digiere

y, de vez en cuando,

por las malas digestiones

vomita…

¿Y qué le importa del hombre

que lo habita?

Hubo  otros hombres antes

creciendo por sus laderas

mucho tiempo ha

tiempo atrás

del tiempo tal

no hay memoria…

y otros vendrán después

                                   de igual manera.

 

Mariano Ibeas

21 /03/2016

10/06/2016 21:34 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.


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