Tomo de aquí:https://mail-attachment.googleusercontent.com/attachment/
Cada día un poco menos poder...
(Pedro Provencio)
Este abedul sin nombre
ha de ganar
lo que he perdido.
La curva de la senda
rompe el viento
anidado en sus ramas
"Huye
antes de ser talado".
Cada árbol comienza a ser
un disidente.
(Pedro Emilio Gómez, San Martín de Veri, marzo 2013)
Como en otros ámbitos artísticos, las poetas del 27 se desenvolvieron con naturalidad entre sus compañeros de generación... Concha Méndez, Carmen Conde, Josefina de la Torrre, o Ernestina de Champourcin y otras menos conocidas como Lucía Sánchez Saornil, Dolores Catarineu, Casilda de Antón del Olmet, Cristina de Arteaga, Pilar de Valderrama, María Teresa Roca de Togores, Gloria de la Prada, María Luisa Muñoz de Buendía, María Cegarra, Josefina Romo Arregui, Esther López Valencia, Josefina Bolinaga, Margarita Ferreras o Marina Romero... todas ellas de la mano de Pepa Merlo...
RÍA DE BILBAO
A J.A. Lasa, desde aquí.
A estas aguas les dieron su color
el óxido y la sangre.
La ría de Bilbao (léase el testimonio)
de don José Río Sáinz,
"Pick", poeta del mar)
es dinamismo y es prosperidad,
humo estrépito, hierro. (Y también muerte,
sudor y sufrimiento).
Te veo pasar, ría,
bello tu rostro de aguas arrugadas,
demacrado y ennoblecido
por los trabajos y los días,
e intento adivinar cómo serías
antes de que los hombres
depositaran sobre tu piel fresca
la lepra de sus almas.
José Hierro
(De "Agenda")
Habanera en Bermeo
A J.A. Lasa, desde aquí.
Bajo un relampagueo de gaviotas
la carne fresca de la mar se viste
de incandescencia gris.
La ciudad, malherida, se desangra,
la acarician los dedos del poniente,
de marfil y de miel.
Y en el silencio, misteriosamente,
alguien que arriba a bordo de la bruma
toca el acordeón.
El sonido libera playas de oro,
palmas, insectos, melodías de oro,
islas de flamboyán.
El marinero, en su sepulcro de olas,
sueña con Lola y con su verde cola,
y hasta el piloto
pierde el compás.
José Hierro ( De "Agenda")
SONATA DE OTOÑO
A José Manuel Peña
I
Humos tendidos, valles
sin norma, cielos huecos,
rastrojos vanos, vana
la espera, vano el cauce:
vacía la luz que, apenas
traspone montes y ojos
ávidos, abre un pecho.
Acumulada sed, remota fruta
que los labios no gozan.
Así triunfó el estío. Así el otoño
suspira nieves y reclama nieblas,
jardín umbrío y derramadas hojas
para cubrir la desnudez del sueño.
(De Antonio Carvajal, “Un girasol flotante”,
Ed. KRK Mala letra, Oviedo 2011.)
Antonio Carvajal. Elogiado por muchos como "il miglior fabbro; denostado por otros por lo mismo, Antonio Carvajal (Albolote, Granada, 1943) es autor de una amplia obra poética, etc, etc... Doctor en Filología Románica en la Universidad de Granada, donde es profesor de Métrica, etc. etc. (De la solapa del libro)
Un clásico, los componentes del jurado han apostado por él, sus razones tendrán y no seré yo quien les enmiende la plana.
GOTAS DE ÁCIDO de R. Sanz Sierra.
I
La nieve cae sobre la poesía,
el arte sin techo
sin Dios
sin amo
contamina de pureza el viento
deleitándose en las constelaciones,
muriéndose de hambre
en los callejones
entre cartones.
La pluma habla, ejecuta y asesina
en su infinita inutilidad.
Sabios de lo fútil
piden limosna a los robots y televisiones
riéndose cínicamente de esta asquerosa sociedad
y de su condenada suerte.
“Fuimos demiurgos, vates durante el Romanticismo, magos sugerentes y hechizantes durante el Simbolismo, profetas de una nueva era de la percepción durante el Surrealismo. ¿Qué somos ahora? ¿Qué…?”
(Del prólogo de “Gotas de ácido” de R. Sanz Sierra, Ed. Oblicuas, Col. La Nunca)
TODOS LOS HÉROES
Todos los héroes eran hombres solos
(los recuerdo en el cine y en los cuentos).
Mad Max y Máximo,
Satán y don Quijote
no tenían mujer, o la perdieron
o quedaron vagando ciegamente
en el infierno de inventarse una.
Casi siempre me aburren sus historias.
Los quería a pesar de sus historias
porque, pese a las trampas de la historia,
todos los héroes eran hombres tristes.
Olga Bernad
Tomado de aquí:
http://antoncastro.blogia.com/2012/101208-olga-bernad-dos-poemas.php
Desdel blog de Yoani Sánchez:
El sudor de aquellas tres mujeres que me metieron en un auto policial aún lo tengo pegado en la piel y bien adentro en las fosas nasales. Grandes, corpulentas, implacables, me llevaron hacia aquel cuarto donde no había ventanas y el deshecho ventilador sólo echaba fresco hacia ellas. Una me miraba con especial sorna. A lo mejor mi rostro le recordaba a alguien en el pasado: una adversaria en la escuela, una madre despótica, una amante perdida. No sé. Lo que sí recuerdo es que, en la tarde del 4 de octubre, su mirada quería destruirme. Fue ella la que hurgó bajo mi saya con mayor deleite, mientras otras dos uniformadas me agarraban para hacerme la “requisa”. Más que buscar algún objeto escondido, esa revisión perseguía el objetivo de dejarme con una sensación de violación, de indefensión, de estupro.
Cada seis horas cambiaban a mis guardianas. En el turno de la medianoche se notaban menos estrictas, pero yo me encerré en mi mutismo y nunca respondí a sus preguntas. Me evadí en mí misma. Opté por decirme: “me han quitado todo, hasta la hebilla para sujetarme la melena, pero –ridículos requisadores- no han podido arrebatarme mi mundo interior”. Así que decidí refugiarme, durante las largas horas de un encierro ilegal, en lo único que tenía: mis recuerdos. La habitación quería parecer ordenada y limpia, pero cada cosa llevaba su dosis de suciedad o rotura. El piso de losas de granito claro venía cubierto de una buena dosis de mugre acumulada. Me quedé mirando las figuras que conformaban las pequeñas piedrecitas fundidas en cada baldosa y los pegotes de suciedad. Después de un rato, de aquella constelación saltaban los rostros. Los personajes afloraban en el suelo tosco de mi calabozo del Departamento de Instrucción de Bayamo.
Leer más en:http://www.desdecuba.com/generaciony/
PILAR PERIS, Presentación del libro "FISURAS"
http://antoncastro.blogia.com/2012/092902--fisuras-de-pilar-peris.php
PRANAYAMA
Soplo. No respiro.
Horado el vacío.
Las páginas sin palabras que
escribe el libro de cada acontecer.
Desde el iglú de mi mudez magiar
golpeo la mampara de tu transparencia,
como mosca cegada por la luz.
Soplo. No respiro.
Amalgamo el dolor al vértice luminoso de la risa.
Modelo vidrios y cálices mercuriales pletóricos de nubes,
mares sin senda contra el légamo de la aurora y su tunante rocío.
Voy donde la mañana no lleva.
Asida a las raíces que el árbol ignora.
Prendida a la enramada que dibuja sensuales pinceladas,
verdes llamaradas, estertores piramidales
en los confines cenitales de la tarde.
Soplo contra los templos sagaces y
sus confusos escuadrones de polillas.
Contra las bocas enharinadas y pusilánimes.
Contra el goteo de redes y pértigas que
decapitan al girasol impidiendo su giro.
Contra la arena que cubre el cielo de dunas,
la escalera sin peldaños,
la tez sin gesto,
los túneles infernales que cada estación
atraviesa Perséfone para nacer...
No preguntes por mí,
no se mueven mis manos
en el minutero de este viernes.
No conozco la intención de las palabras
ni el recuerdo armonioso de tu risa
y queda poco tiempo para el recuerdo.
Las palabras se dispersan en la lluvia,
más allá de los arrecifes
del conmovido mar,
del silencio infinito,
en este deshabitado bosque
de casas y calles
que dejan mis ojos sin rumbo
ante un interminable crepúsculo,
donde se oculta el alba,
sin poder reconocerte
entre estos desvaídos jardines.
Ahora mismo
Ahora mismo enhebro esta aguja
con el hilo de un propósito que no digo
y me pongo a remendar. Ninguno de los prodigios
que anunciaban taumaturgos insignes
se ha cumplido, y los años pasan de prisa.
De nada a poco, y siempre con el viento de cara,
qué largo camino de angustia y de silencios.
Y estamos donde estamos, más vale saberlo y decirlo
y asentar los pies en la tierra y proclamarnos
herederos de un tiempo de dudas y de renuncias
en que los ruidos ahogan las palabras
y con muchos espejos medio enmascaramos la vida.
De nada nos vale la añoranza o la queja,
ni el toque de displicente melancolía
que nos ponemos por jersey o corbata
cuando salimos a la calle. Tenemos a penas
lo que tenemos y basta: el espacio de historia
concreta que nos corresponde, y un minúsculo
territorio para vivirla. Pongámonos
de pie otra vez y que se sienta
la voz de todos solemne y claramente.
Gritemos quién somos y que todos lo oigan.
Y al acabar, que cada uno se vista
como buenamente le apetezca, y ¡adelante!
que todo está por hacer y todo es posible.
Miquel Martí i Pol
TOMADO DE AQUÍ:http://amediavoz.com/martiiPol.htm
Acabo de leer este libro de viaje de Javier Reverte... y me ha hecho soñar un poco y regresar a la infancia...
JAVIER REVERTE, “El río de la luz”, un viaje por Alaska y Canadá.
Ed. De Bolsillo
“Cuando apagué la luz, mientras bailaba en el lecho una danza ligera al ritmo que imponía la corriente del San Lorenzo, pensé en lo mucho que se parecen el viaje, la lectura y la escritura. Todos son actos de creación__ sí, la lectura también lo es__ porque suponen formas distintas de explorar, de ruptura con el hábito, de desdén hacia la monotonía, de esfuerzo de la imaginación y un impulso quizás inútil de identificar tu yo con el mundo de lo real, a través del cedazo de lo imaginario. No concibo la vida, para nadie, de otra manera que no sea leyendo, viajando, escribiendo o tratando de crear cualquier obra de arte, aunque sea un intento vano. Por mi parte estoy seguro de que no podría vivir de otra manera, salvo que me dejase llevar por la melancolía o el desánimo. Estoy seguro de que lo contrario sólo me conduciría a abandonarme en los brazos fatigados de la vejez”
“Soy hijo de los desiertos y de los versos,
hijo de las sillas de montar y de las cumbres”
Al- Mutanabbi.
DANIEL CÉZARE
Poema a la Clase Media
Clase media
medio rica
medio culta
entre lo que cree ser y lo que es
media una distancia medio grande
Desde el medio mira medio mal
a los negritos
a los ricos a los sabios
a los locos
a los pobres
Si escucha a un Hitler
medio le gusta
y si habla un Che
medio también
En el medio de la nada
medio duda
como todo le atrae (a medias)
analiza hasta la mitad
todos los hechos
y (medio confundida) sale a la calle con media cacerola
entonces medio llega a importar
a los que mandan (medio en las sombras)
a veces, solo a veces, se da cuenta (medio tarde)
que la usaron de peón
en un ajedrez que no comprende
y que nunca la convierte en Reina
Así, medio rabiosa
se lamenta (a medias)
de ser el medio del que comen otros
a quienes no alcanza a entender
ni medio.
NOTA: Tomado de aquí:
http://www.elforjista.com/clasemedia.htm
La foto es de Buenos Aires.
DES DEL MEU BALCÓ
Un vol de paraigües de colors:
grocs i maduixa,
juliblaus i taronja,
a ratlletes i verds,
de llima i amb floretes.
L’olor,
tan benvinguda sempre,
de la terra banyada
i els crits dels xiquets
que calciguen
les clots d’aigua
quan ixen d’escola.
Teresa Jassà, “Eixam de poemes”
NOTA: este es un homenaje a Teresa Jassà, ceramista y artista de Calaceite, en la “La Franja”, Bajo Aragón u Aragón Oriental, o lo que los vecinos catalanes llaman “la Francha de Ponent”… a veces con desprecio y otras con reivindicación nacionalista.
SETEMBRE
Una tarda de setembre,
tèbia, dolça, neta i clara,
destil-la gota a gota
el’essència de l’estiu
que ja s’acaba
Pels camins
los clots de l’aigua,
espills multiplicats,
obrin regates
del cel sobre la terra,
baixen aln nostres peus
coixinets d’or,
de rosa i malva,
núgols que passen
i no tornarán més.
Teresa Jassà, “Eixam de poemes”
EL DÍA QUE MUERA
El día que muera
no me enterréis con los míos,
dejadlos en paz.
Dejad a los Aurizenea con su timidez y su belleza
alzarse sobre una colina
con el apellido a cuestas.
Dejad a los Murua descansar por fin
con su inteligencia
y sus ojos ruidosos.
Dejad a mis amigos en su descanso.
A mis enemigos, dejad que sus huesos
les coman los gusanos.
Disfrutad de la fiesta el día que muera.
Prohibid exequias, negad mi buen nombre,
bebed un vaso de vino.
Leed algo, quizá un poema, pero no mío.
Y ahuyentando mi memoria
con una bengala detrás del horizonte, olvidadme.
Aventad mis cenizas el día que muera
en un círculo hecho silencio.
Ese día descansad y dejadme.
Y si alguno de vosotros llora
decidle que si es triste el recuerdo
la vida mereció la pena.
Del libro de Kepa Murúa, "No es nada"
http://www.facebook.com/kepamurua
Mi comentario en Facebook:
“!Déjalo ahí, que el día que alguien muera no tendrá humor para recitarlo... y que la última voluntad es la única que no se cumple, porque, aunque se hable y se escriba otra cosa, la última voluntad es siempre "seguir vivo".
Con un texto de Vasili Grossman:
“Creo que la vida puede definirse como libertad. La vida es libertad. El principio fundamental de la vida es la libertad. Ahí está la barrera, en el límite entre la libertad y la esclavitud, entre la materia inerte y la vida.”
Vasili Grossman, “Vida y destino”
Manuel Vicent El País, 27 MAY 2012
Felizmente España es un país que se permite el lujo de pitar al himno nacional, al Rey, al Príncipe y a la bandera. Todo un placer. Pero aquí no hemos llegado todavía a la excelsa evolución del espíritu de Gran Bretaña, donde en cualquier supermercado puedes comprar papel higiénico para limpiarte el culo, si te apetece, con los colores de la Union Jack, símbolo de todas las victorias de ese pueblo orgulloso e indomable. No creo que haya una actitud más hortera que ese sentimentalismo norteamericano, que te obliga a poner la mano sobre el corazón con ojos de borrego degollado, mirando las nubes cuando suenan los acordes de la patria, que muchas veces sirven de coartada para descargar una lluvia de acero sobre personas inocentes, que se oponen a sus designios en cualquier región del planeta. En medio de esta crisis económica, que limita por arriba con la desesperación y por abajo con un horizonte cerrado, dejen los patriotas de opereta que los ciudadanos piten lo que les venga en gana, como una forma de exorcismo de su neurosis nacional o nacionalista o como sueño de creerse libres mientras suena la charanga. Aquí hay mucho patriota con golilla, jubón raído y la barba por dentro, que después de dar lecciones de moral esquilma un banco, mete mano en el erario público y te echa en el pescuezo un regüeldo de sagradas esencias, que son mitad ajo arriero y mitad Varón Dandi. Por otra parte, en los castillos y palacios antiguos solía haber un pasadizo secreto que daba a campo abierto, por donde el conde o el rey podían escapar a caballo. Literariamente Gibraltar es la salida de ese túnel, que te permite abandonar este territorio por la puerta trasera. En realidad Gibraltar es nuestra gatera. A unos patriotas les sirve para entrar y salir por ella con maletines llenos de billetes, a otros para desarrollar el flato imperial. De los 193 Estados que componen las Naciones Unidas, este país es el único que celebra el rito de silbar a su himno, a su bandera y a su Rey en un estadio. Total, nada. Para llegar a la perfección solo falta que en el Nou Camp le piten a la senyera y que en San Mamés abucheen a la ikurriña.En ese caso, España pasaría a los anales de la historia como un país insigne, situado más allá del bien y del mal.
