CON LA MÚSICA... A OTRA PARTE

Pensée profonde nº 2...

Pensée profonde nº 2 (477) 

                                “Le chat ici-bas 

                                ce tótem moderne

                                et par intermittence décoratif”

                                                              

¿Qué me quieres, dolor,

que vienes presto

                               a visitarme?

Sorda se alza la voz

la voz en sombras

desde el fondo

opaco y cavo

que alimenta la caverna…

araño y sangro

                               en las paredes

buscando un asidero

un camino

                a la salida

y mis pies se niegan

a encontrar tus huellas

no oigo tu voz__

ni tu voz ni el eco me responden __

me arrastro vientre a tierra,

cuerpo a tierra

                a tumba abierta

el alma en pena

condenado a tragar

hasta la hez

en forma de condena

el delito de vivir

la pena de la vida,

                ¿hasta cuando?

… más allá,

                               más tarde.

 

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                          M. Ib3as

Pensée profonde nº 1...

PENSÉES PROFONDES

Pensée profonde nº 1 

 

Vuelvo silencioso

las páginas de un libro

y es un vuelo de pájaros en la tarde,

cede su brasa el sol

tras los cristales,

briznas de hojas,

escarcha en la memoria

imágenes de otras imágenes

borradas por la escoba del aire…

la historia que se escribe

         una línea tras otra

los versos también se labran

la mano en la mancera

estelas de tinta

         tras el barco de papel

desarbolado

sin reparo, sin dueño

en el empeño del pervivir eterno

a merced del viento

naufragado

presa del fuego

enterrado en vida

         muriendo cada día

 

… y cada día atardece más de prisa.

 

Cada noche se adensa en sombras

y no amanece

sino el renovado dolor

                   de estar  vivo

 

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                          M. Ib3as

YO NO FUI NUNCA...

Yo no fui nunca 

 

Yo no fui nunca a Perpignan

ni siquiera a Paris

para ver "El último tango

en París"

y ahora

María Schenider se me ha muerto

en París...

Ya no queda nadie,

casi nadie,

de los míos de entonces:

Serge, Françoise, Alain, Marie, Jane, Jacques...,

Gainsbourg, Dorléac, Delon, Schneider,

Birkin, Dutronc...,

ni siquiera la voz rota de George, Charles,

Serge, Juliette, Ives

se fueron los dioses y las diosas de negro

en blanco y negro

Brassens, Aznavour, Reggiani, Grecco, Montand

el mundo en blanco y negro

otra vez Charles, Edith, Léo, Jean...,

Trenet, Piaf, Ferré, Ferrat

y Jacques, el gran belga "du plat pays"

bajo el cielo gris,

              el mundo se me ha vuelto gris.

 

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ANILLO DE SERPIENTE...

Anillo de serpiente 

         Anillo de serpiente

         que bajó del árbol

         y perdió su centro

         desde entonces

         busca con desesperación su encuentro

         “ouruboros”

         comienzo y final

         unidos un punto más arriba o más abajo

         en torno al árbol

         y su empuje vertical

         desde entonces

         se arrastra horizontal

         y busca en la raíz el alimento

         y en la huella del polvo

         el rastro de su paso

        y en la herida del calcañar

                         su asiento.

 

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Contrapunte nº 7...

Contrapunte nº 7

Cuando el poema

  

Cuando el poema

            no avanza

y sobran piezas

sobre el tapiz blanco del papel,

es necesario esperar

que se haga el alba

y se diluya la tristeza;

 cuando el verso fluye limpio

y se remansa entre los juncos,

hay que acostarse con sigilo

al pie del sauce...

 es necesario esperar

que llegue la noche

con su manantial de sombras,

que nazca en sueños

            el poema

y que surja la luz

            de madrugada...

 borra entonces

una a una

con cuidado las palabras,

              que quede sólo

             la música callada.

 

 

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                          M. Ib3as

Contrapunte nº 6...

475  CONTRAPUNTE, Nº  6 

 

Vale más un pájaro

 

Vale más

         un pájaro volando

vivo y libre

         un tordo albino y cimarrón,

chulo y retador

         en la cornisa,

un pirata

         que  reta, desde su percha,

a las urracas,

que campa suelto y salvaje

         en el alero

y desafía en las antenas

         a las tórtolas cenizas,

que aletea impúdico

         y lanza desafíos

al resto de la tropa corvina;

         vale más,

¡nunca pájaro en vano!

         vale más,

¡nunca pájaro en mano!

 

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                          M. Ib3as

 

Contrapunte nº 5...

Contrapunte nº 5 

 

 Anochece   (474)

 

Anochece siempre

demasiado pronto,

siempre falta luz,

llega presto la sombra

                            a visitarme

debo forzar

mis ojos ya cansados,

para seguir la línea oscura

sobre el papel en blanco

debo apartar las sombras

                   con la mano

__como quien retira de la mesa

                   las migas de pan

del resto de la cena__

y se diluyen

                   y se van

se desdibujan

                   las palabras

temblando en el vacío

                   hasta desaparecer.

 

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Contrapunte nº 4...

Contrapunte nº 4 (473) 

 

                            Mi vecino

 Mi vecino acompaña

                   mi lectura

con un viejo piano vertical;

no lo hace mal

                   el condenado,

pero siempre me pilla

                   a contrapié:

cuando yo quiero calma

                   la gloria de Bethoven,

cuando estoy triste

                   Brahams

Cuando necesito silencio,

                   Wagner,

Y si estoy alegre

                   Bach.

 

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                          M. Ib3as

Contrapunte nº 3...

Contrapunte nº 3 (472) 

 

                   Borregos en el bus

 

Borregos  en el bus

__agrio sabor a sal__

barrida ya

         a su paso por la puerta

toda noción de identidad

__ “por favor, pasen al fondo

                   del autobús” __

cada quién

         no es cada uno,

la piel contra la piel,

__ el vellocino

                   en la corriente

de la vida y del río__

van y beee

de casa al trabajo

                   y viceversa

de casa al cole

                   y viceversa

                            

¡Cuídate y no salte

                   a tu pesar

la chispa

         de humanidad frustrada !

 

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                          M. Ib3as

 

PINTADAS...

Contrapunte nº 2 (471) 

                  

                            Pintadas

 

Pintadas

                   como puertas

vestidas / desvestidas

                   como putas

cinco adolescentes

despliegan en tropel

sus hormonas desatadas;

preñadas de ilusiones

                   y de risas__

alborotan  en el bus,

es sábado por la tarde;

los gritos, tal vez la música

__o las copas tempranas __

aturden

y les devuelven

                   a la realidad

del hogar, del barrio,

                   otro autobús,

unas risas más tarde,

un poco más tarde,

                   un sábado más.

 

 

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                          M. Ib3as

EN EL POZO BLANCO...

Contrapunte nº 1 (470) 

        

                   En el pozo blanco

 

En el pozo blanco

                   los deseos

en el pozo negro

                   las miserias

la piedra que lanzas

                   lejos

con la fuerza de tu brazo

arrastra

                   toda tu esperanza

y tu desesperación

                            consigo

 

… y no alcanzará el blanco!

 

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                          M. Ib3as

HILOS...

14.- Hilos

Hilos,

tal cual, dispersos
en la canastilla de las labores
cotidianas...
al hilo de los días,
en el surco de la tinta__
"aconsejo beber hilo
cada día", decía Gloria Fuertes__
y también escribir
al hilo del poema
o de la historia
que bulle en la memoria
por vivir...

M. Ib3as

CARDO MARIANO...

13.- Cardo mariano 

 

"Silybum marianum". Med. protector hepático

 

Cardo humilde y, sin embargo, cardo,

nardo de nieve y hielo,

y , sin embargo, nardo,

a los pies de la virgen

que amamanta y mece,

extiende su tapiz,

refresca su cansancio;

Una vía láctea sin final

se lanza

y en estrellas bebe

el néctar de su seno,

dulce y breve

no llevará las hojas del acanto

al templo vestal, vestido de Afrodita,

no esperará

desnuda sementera;

tan sólo leve,

de su mano virginal

manso durmiente

del sueño del invierno bajo nieve

y en primavera floreal

crece y florece

en alimento verdial

y en eficaz remedio hepático

comparece ante ti, humilde cardo:

cardo de hielo, para los otros, cardo,

cardo de nieve, para vosotros, nardo. 

 

 

 

Mariano Ibeas 

                         09/11/2014 21:40 MARIANO IBEAS 

 

CIEN POEMAS...

12.- Cien poemas…

         ... dedicado a Dorita Puig.

 

                “Dejé escritos cien poemas

                es decir, 

                cien formas de morir”  (Elvira Sastre)

y morí cien veces

cada vez

y no aprendí nada

porque no hallé nada tampoco

ni un punto de luz

siquiera

al final del túnel…

Desde el principio

te dieron una leve luz

como de luciérnaga,

un ascua moribunda

como un embrión de luz

y la gestaste vanamente

como esperando,

intentando ser…

ser luz

humilde y dolorosa,

un leve resplandor apenas

temblando en el cuenco de la mano…

un tenue soplo puede matarla

o darle vida

danzando

de una mano a otra mano

sin cesar, candente

amenazada de muerte

atenazada de vida:

en cada inspiración

una bocanada

de oxígeno para quemar

en cada expiración

una sentencia de muerte:

vida, muerte…

¡qué más da!

                          

 

 Mariano Ibeas 27/07/2014

BENDITAS LAS PALOMAS...

11.- BENDITAS LA PALOMAS

          (Dedicado al Molt Des-Honorable Jordi Pujol

y a otros políticos, generales o próceres de su misma calaña)

Benditas las palomas,
_ esas "ratas con alas"
que dice mi compadre Javier Tomeo"_
benditas las palomas
que se cagan sobre las cabezas
de las estatuas...
que defecan mansamente
su corrosivo estiércol de paloma,
su palomina
sobre los hombros gloriosos
de los prohombres,
de los héroes de la historia,
que reducen la gloria a la justa medida
del hombre y su memoria.
Benditas las palomas que arrastran tras de sí
en la corrosión de los metales
el oropel de la fama,
la estela de los próceres
la espuma de los días,
las migajas de las horas...
En la islas rodeada de cemento,
de tráfico ruidoso...
o en el silencio de los parques
las que no traen la paz,
__que no las de Picasso,
ni las que se equivocaban, como la de Rafael __,
palomas que se posan en las cabezas de bronce
de héroes, sabios y santos
yo os bendigo.
              ¡Benditas, benditas las palomas!

Mariano Ibeas 19/03/05

Elegía a LEOPOLDO... 2

Elegía (triste) a Leopoldo Panero (2ª parte) 

                               “con quien tanto queríamos”

 

La distribuyeron a golpes, a golpes en la herida:

a golpes de azadón,

a golpes de machete,

a golpes de bala tras las tapias

de muchos cementerios.

En este caso

todos fuimos contigo

los frutos de la sangre

de la rabia,

del odio y de la idea…

¡Leopoldo, Hijo de Libertad! __ ¡qué ironía!__

hijo de un borracho y de un poeta

hijo y hermano de poetas…

estirpe de locos, borrachos, suicidas,

estirpe de Caín, cainitas todos…

¡qué putada, Leopoldo!

__La única locura verdadera es la lucidez,

y tú no aguantaste tanta luz,

que te cegaba por dentro__.

Todos huérfanos

Sin excepción

“Nosotros, los Panero”, todos huérfanos,

huérfanos de ti, de tu palabra,

no nos resignamos

 Y no nos pidas silencio… __¡no babees, Leopoldo!__

seguiremos masticando tus palabras,

rumiando tus silencios

¡qué putada, Leopoldo!

Ya no seguirás escribiendo… 

                               ***

Desde donde quieras, Leopoldo María,

ya nos seguirás escribiendo.

 

Mariano Ibeas                (abril-junio 2014)

Elegía a LEOPOLDO...

10.- Elegía (triste) a Leopoldo Panero (1ª parte)

                               “con quien tanto queríamos”

 

¡Qué putada, Leopoldo María,

todos huérfanos…!

Todos sin excepción

hemos quedado huérfanos,

huérfanos, de ti, de tu palabra

No hay excusa:

la muerte al parecer

llevaba dados pesados,

tenía todas la barajas marcadas

y  todas las cartas en la mano,

y le tocaba barajar,

__una vez más despacio,

como un tahúr redomado…__

y estaba el palo de la familia, agotado, muerto,

“Vosotros los Panero” 

casi todas las bazas para la muerte

y ya solo quedabas tú, Leopoldo María,

y te tocó la muerte a ti,

como antes, muchos años antes

te tocó la vida…

                 ***

SER LUZ...

9.- Ser luz

             “Toda la luz del mundo” 

                            ( Ángel Guinda )

                                     

   Ser luz

   humilde y fría,

   un reflejo,

   __ por cada estrella que brilla

   arriba, debe haber

   una luciérnaga que brilla

   abajo entre la hierba__

   gusanito de luz,

   vagalume,

   un fulgor apenas,

   y, sin embargo,

   te derramas desde dentro

                 y sueño y sueñas...

¿Con qué sueñan las luciérnagas?

¿ Y los niños...

¿Qué sueñan los niños

que capturan la luz

entre las manos’

un sol pequeño,

un astro secuestrado,

¡ toda la luz del mundo

                   en una mano!

 

Mariano Ibeas

EL VACÍO...

8.- EL VACÍO

 

Dedicado a Blanca y a María y

a... los que ya no están.

El espíritu del ruiseñor
es el vacío de su canto,
es el silencio que sigue
cuando dejó de cantar...

no es la rama
en la que posó el pájaro,
es sólo el temblor
de la rama
cuando el pájaro
ya no está...

Mariano Ibeas. 

A UN TILO...

7.- A un tilo (A golpes)

 

El pico ha confirmado la sentencia 

de tu próxima muerte con sigilo;

los golpes de hacha de aguzado filo

darán fin presto a tu larga existencia.

Mágico en forma, huracán en potencia,

fortaleza, majestuoso tilo,

¡oh! Ya la muerte de tu vida el hilo

va a cortar derribado con violencia.

Apresúrate, arranca las hojas

de tus fuertes ramas, del tallo tierno…

apresúrate, así te despojas

de un traje inútil en tu sueño eterno:

¡ la nueva habitación en que te alojas

son los brazos helados del invierno!

 

        (Mariano Ibeas,  Fuenterrabía en el otoño de 1963)