Las barcas de dos en dos,
como sandalias del viento
puestas a secar al sol.
Yo y mi sombra, ángulo recto.
Yo y sombra, libro abierto.
Sobre la arena tendido,
como despojo del mar,
se encuentra el niño dormido.
Yo y mi sombra, ángulo recto.
Yo y mi sombra, libro abierto.
Y más allá, pescadores
tirando de las maromas
amarillas y salobres.
Yo y mi sombra, ángulo recto.
Yo y mi sombra, libro abierto.
MANUEL ALTOLAGUIRRE, 1926
Contramor
“Mi corazón es Junio”
José María Romero
Mi corazón es Junio”
Mi corazón es Juno,
la diosa , hermana y madre
o mejor Marte,
el de la guerra,
__ nunca el amor y la muerte
batallaron tan cerca __.
¿Quién sabe quién rige los destinos
del amor y la muerte?
¿el dios, el azar, la suerte?
A lo mejor es Saturno,
que me devora por dentro,
que me tritura como a Cronos, su hijo
tan frágil entre los engranajes
o los relojes de arena.
¿Quién sabe cuándo el dolor
o la suerte nos visita?
Un momento, ahora rectifico:
Mi corazón es Jano,
la puerta abierta
que tristemente mira
al pasado con nostalgia
y al futuro… con temor.
¿Quién sabe dónde,
Amor?
Mariano IBEAS
SER LUZ
"Toda la luz del mundo"
En homenaje a Ángel Guinda, poeta aragonés.
Ser luz
humilde y fría,
un reflejo
__ por cada estrella que brilla
arriba, debe haber
una luciérnaga que brilla
aquí abajo entre la hierba __
gusanito de luz
vagalume,
un fulgor apenas,
y sin embargo...
te derramas desde dentro,
y sueño, y sueñas...
¿Con qué sueñan las luciérnagas?
Y los niños,
¿Qué sueñan los niños
que capturan la luz
entre sus manos?
Un sol pequeño,
un astro secuestrado,
"Toda la luz del mundo"
en una mano.
Mariano Ibeas , 22/11/04
El pájaro en la rama
El pájaro en la rama
cantando,
vuela el pájaro
y en el aire
hay un vacío
y un silencio eterno…
queda la rama
temblando,
herido el árbol
queda el dolor
la huella de la sangre,
temblando el alma
temblando…
Mariano Ibeas 11/03/2018
"Como un heredero de Juan Genovés, Carlos Blanco no individualiza los nombres, los cuerpos o los rostros: aquí no hay rostros tampoco, ni figuras; se ha disuelto la individualidad en una especie de masa amorfa, pero nosotros no podemos dar la espalda a esa realidad, que se nos impone, que nos interroga por mucho que queramos mirar para otro lado, porque esa realidad es la nuestra, la que hemos contribuido a crear; ese mundo es nuestro mundo, y que lo queramos ver o no, se impone: ahí está.
Repensar el cuadro, las multitudes, los cuerpos, la masa informe, la masa anónima, los centenares de muertos sin rostro conocido, sin individualizar, sin un Alan Kurdi, que ponga en primera plana de los periódicos y la apertura de los telediarios el drama en primer plano, sin una llamada a la conmiseración: la masa de los desheredados que persigue un sueño en las aguas revueltas de la política, de la guerra, del odio, de los intereses "non sanctos" de los pueblos y las naciones, al desnudo en el inmenso vacío del mar y de la playa, sin suelo, ni cielo ni horizonte, un mar de sueños rotos...
Casi no tengo nada que decir sobre esta obra de Carlos Blanco. Me limité a sentarme en el banco situado enfrente y a contemplar el cuadro. No hay nada que recuerde el drama, ni el fondo de nubes, ni el mar, ni la arena o las rocas de la orilla, sólo náufragos. Y yo el contemplador, pasivo desde lejos, y yo y todos viendo el drama diario que se juega en medio de nuestro mar Mediterráneo... y nosotros contemplando desde fuera y desde lejos, desde la orilla, desde nuestro cómodo bienestar de occidentales satisfechos. Pero el cuadro de Carlos inquieta e interroga, a nuestra mala conciencia sobre todo: no podemos sentirnos satisfechos y quedarnos en la orilla contemplando."
(El cuadro titulado "Lampedusa" se expone en el Centro de Historias de Zaragoza hasta el 19 de noviembre)
Mariano Ibeas
EL CHAL TRANSPARENTE
Partir sin rumbo y apresuradamente,
en la maleta todavía quedan huecos.
Coge solo lo indispensable, le dijo al teléfono.
Samara arroja dentro de la valija el neceser y
repasa mentalmente: cepillo dental,
perfume, i-pad, el antihipertensivo,
laca de uñas.
Algo se le escapa en este atropello organizativo:
el chal transparente de lirios cristalinos
y color de la lluvia, fue un souvenir que la abuela
Dalia trajo de Paris en los años 40.
Ella lo utiliza como instrumento erótico,
se lo ata a la cintura cuando sale de la ducha,
aún mojada, a modo de pareo maorí.
Le falta solamente un hibiscus blanco en el pelo
para completar la escena de cuadro de Gauguin.
Ahhhh! Si Dalia levantara la cabeza…
Marcella Floría Guisasola, "Pompeia est", Ed. Círculo Rojo.
Llegas feroz y blanco.
Un pájaro de tiempo
nos arrebata.
-alas, cerilla, pálpito-.
El fuego en la cabeza
del asombro.
Feroz como el deshielo.
Blanco como la Antártida
y todo se te antoja
y te apetece
el lóbulo chiquito y plateado
el vaho y los rosales
de mi lengua
fumarola y alud
la piel del aire
los pechos amarillos
como soles.
CarmenAliaga
CORRES POR MI PIEL(*)
Corres por mi piel
como un escalofrío
y es tu cuerpo
el sembradío
la lluvia sementera
semen / símil
la semilla
aras la tierra con tus manos
que empuñan la mancera
y esperan abiertas
hacia el cielo
implorando los cuidados
del sol, del aire, del agua
y el tiempo
que distribuye amaneceres,
con parsimonia avara,
otorga
rayos y tormentas
plácidos sesteos,
granizo, nubadas y cenizas,
cierzo y regañón…
no da lugar
para la siega
el tiempo va
y viene
de igual manera.
Mariano Ibeas 14/03/2016
El poema no tiene que llamarse nada.
Si este poema tuviera que llamarse algo
se llamaría La inocencia del poeta.
Lo empiezo por llorar lo más perdido,
no la pena del hombre que quisiera
creer de nuevo en brujas y milagros,
en quejas de doncellas ofendidas,
en el frescor del agua en los botijos,
en la seguridad de los caballos.
¡Más que nunca volver!:
Digo aquella manera de ponerme a los veros
como agachado al chorro de una fuente,
Y ahora mismo,
si yo fuera más niño, más hombre, más verdad,
“Oh, día de fervor” escribiría
“(En la primera comunión de un ángel)”,
cosas así, si me atreviera.
(Antonio Pereira, “Contar y seguir”)
Quand nous chanterons le temps des cerises,
Et gai rossignol, et merle moqueur
Seront tous en fête !
Les belles auront la folie en tête
Et les amoureux du soleil au coeur !
Quand nous chanterons le temps des cerises
Sifflera bien mieux le merle moqueur !
Mais il est bien court, le temps des cerises
Où l’on s’en va deux cueillir en rêvant
Des pendants d’oreilles...
Cerises d’amour aux robes pareilles,
Tombant sous la feuille en gouttes de sang...
Mais il est bien court, le temps des cerises,
Pendants de corail qu’on cueille en rêvant !
Quand vous en serez au temps des cerises,
Si vous avez peur des chagrins d’amour,
Evitez les belles !
Moi qui ne crains pas les peines cruelles
Je ne vivrai pas sans souffrir un jour...
Quand vous en serez au temps des cerises
Vous aurez aussi des chagrins d’amour !
J’aimerai toujours le temps des cerises,
C’est de ce temps-là que je garde au coeur
Une plaie ouverte !
Et dame Fortune, en m’étant offerte
Ne saurait jamais calmer ma douleur...
J’aimerai toujours le temps des cerises
Et le souvenir que je garde au coeur !
FELIZ DÍA DE LA POESÍA
POEMA
Juan Ramón Jiménez
Vino, primero pura,
vestida de inocencia;
y la amé como un niño.
Luego se fue vistiendo
de no sé qué ropajes;
y la fui odiando sin saberlo.
Llegó a ser una reina
fastuosa de tesoros…
¡Qué iracundia de hiel y sin sentido!
Mas se fue desnudando
y yo le sonreía.
Se quedó con la túnica
de su inocencia antigua.
Creí de nuevo en ella.
Y se quitó la túnica
y apareció desnuda toda.
¡Oh pasión de mi vida, poesía
desnuda, mía para siempre!
MANOS COMO PALOMAS
Manos como palomas
vuelan por mi cuerpo;
los dedos fluyen como aguas,
como río, como brisa,
como viento..
Tormenta a veces su cuerpo
sobre el mío, otras ola,
flujo y reflujo de mar
y de mareas…
arenas contra la orilla,
musgo, hojas, ramas de tormenta
y rocas desatadas ladera abajo…
y sin embargo
la distancia entre su piel
y mi piel
es infinta.
Apenas una leve tela de seda,
el aceite perfumado, nos separa
y estamos lejos los dos
de la caricia…
vuelan en el aire las palomas
como flores de magnolio en el jardín…
Mariano Ibeas
26/05/2015
*Publicado en "AMANTES", 88 poetas aragoneses, Olifante ediciones de poesía, 2017.
A Pedro, mi cuñado, mi hermano...
Hay horas para el sueño,
y estaciones enteras para la más hermosa claridad.
Un tiempo para amar, y otro para morir.
Un útero de luna y unos brazos oscuros,
como palomas tristes,
para la despedida.
Mar y sombra la vida,
arena en cada huella del zapato
y pisadas vacías hacia un abismo insombre.
Hay duermevela y éxtasis
toda vez que dejamos de ser ángeles
para amar, más desnudos.
( María Pilar Martínez Barca, "Pájaros de silencio" )
Qué inaudita tu voz, qué misteriosa
la reverberación de sus metales,
el rastro que dejaba en la arboleda
apócrifa del aire.
Era como
un suavísimo adorno
de la tarde inclinada sobre el río,
cayendo nota a nota en el acero
intranquilo del agua.
Y yo como naciendo en una
dimensión ignorada de mí misma,
todo lo más augurio, nebulosa,
girando en el espacio, extraviada
en el dulce dominio del asombro,
respirando palabras como flores
confusamente abiertas
y en los parterres de la tarde.
(Amor, no entiendo lo que dices.
Sólo sé que me duele…)
Angelina Gatell,"Cenizas en los labios", Bartleby, 2011
(La foto es de mi amigo Teo Féix)
SAFO
Dedicado a Manuel Martínez Forega
Safo, pensativa,
el estilo , o el cálamo
sobre el labio,
la mirada, lejana,
perdida en el aire…
no te mira,
mira más allá
bajo los rizos dorados
que la cofia de rejilla
no consigue encerrar en su red
se alza su bello rostro
romano o griego
__ las arracadas lo dicen, quizás__
dicen también que su boca
sensual busca o rechaza
los besos, la caricia,
falta una palabra, un signo
que complete el poema…
porque el poema es eso,
nada más…
Mariano Ibeas
A ELENA GASTÓN
“El otro del otro soy yo”
Me encontré contigo
en un camino en el que los dos
__ quizás perdidos__
compartimos algún momento
¿virtual o real?
Pero, ¿cual es la realidad
que nos junta o nos separa?
Como polvo del camino,
como gotas de agua,
como hojas del otoño
procedentes del mismo árbol…
Vivimos juntos
y nos separamos,
mientras tanto,
tan fácil como el vivir,
desaparecemos
en el viento,
en el aire,
en el agua,
en el fuego.
Y vuelta a empezar de nuevo
una vez más…
Mariano Ibeas 17/11/2016
14 SAFO
Safo, pensativa,
el estilo , o el cálamo
sobre el labio,
la mirada, lejana,
perdida en el aire…
no te mira,
mira más allá
bajo los rizos dorados
que la cofia de rejilla
no consigue encerrar en su red
se alza su bello rostro
romano o griego
__ las arracadas lo dicen, quizás__
dicen también que su boca
sensual busca o rechaza
los besos, la caricia,
falta una palabra, un signo
que complete el poema…
porque el poema es eso,
nada más…
Mariano Ibeas
Nápoli, 24 / 10 /2016
Poema del día:
Con su ritual de acero
sus grandes chimeneas
sus sabios clandestinos
su canto de sirenas
sus cielos de neón
sus ventas navideñas
su culto de dios padre
y de las charreteras
con sus llaves del reino
el norte es el que ordena
pero aquí abajo abajo
el hambre disponible
recorre el fruto amargo
de lo que otros deciden
mientras que el tiempo pasa
y pasan los desfiles
y se hacen otras cosas
que el norte no prohíbe
con su esperanza dura
el sur también existe
con sus predicadores
sus gases que envenenan
su escuela de chicago
sus dueños de la tierra
con sus trapos de lujo
y su pobre osamenta
sus defensas gastadas
sus gastos de defensa
con su gesta invasora
el norte es el que ordena
pero aquí abajo abajo
cada uno en su escondite
hay hombres y mujeres
que saben a qué asirse
aprovechando el sol
y también los eclipses
apartando lo inútil
y usando lo que sirve
con su fe veterana
el sur también existe
con su corno francés
y su academia sueca
su salsa americana
y sus llaves inglesas
con todos sus misiles
y sus enciclopedias
su guerra de galaxias
y su saña opulenta
con todos sus laureles
el norte es el que ordena
pero aquí abajo abajo
cerca de las raíces
es donde la memoria
ningún recuerdo omite
y hay quienes se desmueren
y hay quienes se desviven
y así entre todos logran
lo que era un imposible
que todo el mundo sepa
que el sur también existe.
Mario Benedetti.
HUIS CLOS
“La scène se situe dans un salon bourgeois
meublé Second Empire,” (J.P. Sartre “Huis clos”)
Cierre, pozo, muro,
círculo de piedra,
muralla infranqueable,
recinto cerrado hacia dentro
Et in illo, ego.
Ego
egocéntrico,
omphalos, ombligo.
Un punto en el vacío
y en el vacío, el tiempo
puesto a rodar
el horizonte en torno
cerrado y cubierto…
No hay salida, ouroboros,
la construcción del círculo
el encierro eterno
no comienzo, no final.
No espacio.
No tiempo.
Vuelve en eco,
en soledad
al fondo de ti mismo
¿Y qué encuentras ahí?
Un desierto, un abismo,
otro vacío en el interior de ti,
campana que resuena
címbalo, sistro, sonaja, cascabel,
y nada más
golpes en la pared, los puños rotos,
el muro silencioso
te devuelve tu dolor
golpea en tu cabeza
__ inútil cocear contra el acicate__
Quebrado su silencio
mordido tu calcañar,
tus pasos en redondo
no aumentan el espacio
ni retuercen el tiempo que no vuelve
Es eso,
Solo eso, ego, ergo:
Una soledad
Un pozo, el vacío,
Inútil seguir cavando,
para huir…
Tierra a la tierra,
y tus uñas sólo arañan la nada,
se cierra
el cíngulo de tu soledad…
MARIANO IBEAS
14 /04 / 2016
AILAN KURDI
“Ailan Kurdi, in memoriam,
para que una imagen
no valga más
que la vida de un niño”
No era más que un niño
en sombra
__ pesadilla bajo el hierro
y los escombros
de las bombas__
y buscó la libertad
con los suyos
y encontró su tumba en el mar
que no lo quiso,
que lo arrojó a la orilla
como un resto de naufragio…
No era de los suyos,
o mejor,
los suyos
no lo reconocieron;
y se fue en las olas,
en la arena,
a las orillas de un sueño
duro y terrible,
donde la vida,
apenas empezada,
quedó sobre un papel
envoltorio de papel y tinta
o pixelado en la pantalla
temblando en las conciencias quizás,
Ailan Kurdi,
pequeño, pequeño,
duerme, duerme mi niño,
que no te despierte,
un mal sueño…
MARIANO IBEAS 14 /04 / 2016