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DESDELDESVAN

LA LISTA DE LOS REYES GODOS

LISTA DE LOS REYES GODOS

 

            Asunción se crece cuando hay visitas.

            Es un prodigio de 92 años.

            Alrededor de la mesa, en el salón de la residencia de ancianos "San Eugenio", su memoria, particular y selectiva, desgrana los datos y las cifras. Se quita años, siempre tiene alguno menos de los que le atribuyen las visitas.

            Sin embargo sabe que nació en 1914 en un pueblo de la Sierra de Aracena.

Allá por los años 20, en la pequeña escuela  adonde acudía de forma irregular, en función de las faenas de la casa, aprendió de memoria algunas cosas… y las recuerda ahora con absoluta fidelidad. Su memoria, errática y difusa, es un milagro de precisión para aquello que aprendió de corrido en la pequeña escuela de la aldea.

__ Asunción, las regiones de España.

__ Son trece: Castilla la Nueva, Castilla la Vieja, León…

            Y las recita de corrido y de memoria todas y cada una, con sus provincias respectivas.

__ Asunción, los huesos del cráneo.

__ Un frontal, dos temporales, dos parietales, occipital, etmoides y esfenoides.

            Y se echa las manos a la cabeza señalando con precisión las zonas respectivas.

__Asunción, los huesos del brazo.

__ Asunción, la lista de los reyes godos.

__ Ataúlfo, Sigerico, Walia, Teodorico, Turismundo, Teodorico…

            Y así, sin vacilar, uno tras otro va desgranando hasta  veintiún nombres sucesivos.

__ Asunción, ¿cuántos hijos tienes?

__ Huy, no sé __ y duda __ Manuel, Antonio, huy, no sé hijo mío... Juan, Santiago… también tengo una nieta, de mi hija…

A Manuel lo tuve antes de casarme.

¡Hay, hijo mío, esto no debería decirlo!.

 

 

Mariano Ibeas

          "Querido director, editor y amigo, te tengo que decir que mi novela es un galimatías, un camino dificilísimo hacia el Tesoro. A no ser que el Tesoro consista en unir los capítulos para que en línea recta resplandezca la verdad de la novela clásica.

           Es decir, te auguro un fracaso seguro, con la pérdida de tu pecunio, y no quisiera ser yo la causa de tal fracaso comercial. Si te parece puedo dejarme de la búsqueda del Tesoro, y dedicarme a poner en rectitud la historia de estos reyes, que bien la merecen. A mi anterior carta me respondiste que adelante con mi plan de misterio. Vuelvo a solicitarte que atiendas mis súplicas.

           Como me imagino que no vas a atenderme, me desentiendo de mi propio proyecto, y cuando el sol descubra nuestro engaño al menos la luz de la clara conciencia será la mía, como desearía fuera la tuya.

            Me gustaría saber cuál es el divino Tesoro, pero conociéndolo es el Verbum.

            Dar con ello es dar con Dios sin religión. A mí la idea me la trae floja, pues tú pones el dinero. Pero no creo que los lectores puedan suponer que el lenguaje, el Verbum, es un tesoro. El Verbum es un flatus vocis ( aire) y nada más"

     José Luis Alegre Cudós ""ARCHIVOS" Ed. MIra Editores, Zaragoza 2006, pág 18.

MILAGRO BUKOWSKI

MILAGRO BUKOWSKI

                                   Dedicado a Pepe Montero, in memoriam... 

            Establecimiento de venta de nombre impronunciable, librería, sección de poesía. Repaso con la vista los lomos de los libros… por la B, de Benedetti, de Bécquer, de Bousoño, y me detengo:

            Charles Bukowski,

            “Escrutaba la locura, en busca de la palabra, el verso, la ruta”

            Traducción de Eduardo Iriarte

            Colección Visor de poesía.

Lo abro al azar, página 156.

A la altura del pulgar de mi mano izquierda leo un verso:

            “escrutaba la locura, en busca de la palabra, el verso

            la ruta,           

            a la espera de recibir un cheque de alguna parte 

           soñando  con la cara de un gran editor.

           “¡Chinaski, no sabes cuánto tiempo llevábamos esperándote!” 

                       (Del poema: “Ni Shakespeare ni Mikel Spillane”) 

Y cierro el libro.

¡No es posible! ¿Ha sido el azar, la casualidad la suerte, un milagro?

El milagro Bukowski

¿Sería capaz de repetirlo?

Lo intento otra vez, una vez más. Imposible.

Y, sin embargo, me gustaría creer en los milagros; creer y que alguien me creyese, o que creyese esta historia por ejemplo.

No pido ni siquiera que alguien me crea  a mí.

Pero, por favor, ¡que alguien crea en Bukowski!

 Mariano Ibeas

 

           

DE NUEVO LA LUZ

Ha vuelto la luz...

Gracias a todos los que os habéis acercado por aquí los últimos días.

Un problema ajeno a mi voluntad me ha impedido seguir colgando textos, donde solía.

Incluso observo que han desaparecido los textos del mes de Febrero.

Intentaré volver a colgarlos.

Y volveremos a encontrarnos, como siempre.

Gracias a todos

MARIANO IBEAS

ALTERVITA

Molino Indiano         

  "Muele que muele el trapiche

y en su moler, y en su moler

hasta la vida del hombre

muele también         

           Ataualpa Yupanqui  

El viejo cauce tejido de juncos y espadañas

cela el río,

hay una sombra  larga de chopos cabeceros

 y un vacío:

Ya no canta

la vieja muela de caliza mal picada,

yace ociosa

acodada a la pared,

pende de la vigas vencidas del viejo cobertizo

sudario polvoriento en telarañas

y la puerta ya no cierra;

corre por la pared presurosa ya la hiedra,

tiempo ha que asaltó las tejas

que abrazó el sauce,

que cubrió de verde

el muro de la huerta...

no hay murmurar del agua

ni canto en las aceñas

se fue con las ultimas hojas

tras el soplo del cierzo;

ya no queda voz

ni eco en los cárcavos de piedra;

ya no muele el molino

ni canta en su rodar

la piedra.


 

 

Mariano Ibeas

 

ALTERVITA

DE LOS CUADERNOS DEL NORTE

"Volverán las oscuras golondrinas..." 

                 Gustavo Adolfo Bécquer 

Un chiar de golondrinas  me despierta

y un gallo cercano que amanece,

 abro la ventana y crece

afanosa la luz por conquistar la alcoba,

sobre el pentagrama móvil

de los hilos del teléfono

columpian blancas y negras

sus notas

la canción de despedida;

al fondo viajan en tropel

__ o en desbandada __

mis recuerdos…

contemplo como en un espejo

tras los barrotes herrumbrosos

del balcón

el niño que fui algún día.

Terminó el verano

y todo suena a despedida.

 

Mariano Ibeas

ALTERVITA

Desde lo alto

 

Desde lo alto

                del cerro

me alzo vertical

                y trazo

con la vista un círculo;

                 soy el centro

de mí mismo,

                 y cierro alrededor

en laberinto

el horizonte en sombras;

                   en fértiles minutos

me cerco en soledad

                    me abismo.

 

Mariano Ibeas 

 

ALTERVITA

 Antonio tiene frío

_ “Ya soy viejo

y el frío me entece” _

Es Agosto

y  toma el sol

una manta sobre las piernas,

sigue en el rincón

de la calleja

y mientras ve pasar la vida

lentamente.

No se queja,

el cuerpo nudoso resiste

bajo la corteza;

dice: ” Es el frío de la muerte” __

Un invierno más

y no lo cuenta, dice;

y sonríe ampliamente

tras su mellada dentadura.

 

Mariano Ibeas

SALUDOS

ángela serna

POESÍA DE AYER Y DE HOY

Desde el rincón, desde este cuaderno/borrador "desdeldesvan", quiero saludar hoy la presencia de un nuevo espacio donde la voz y el eco de la "POESÍA DE AYER Y DE HOY" se harán presentes. En el enlace:

http:olerki-poesia1.blogcindario.com

estará la voz amiga de Ángela Serna.

Os invito a acudir y a disfrutar de la poesía

Mariano Ibeas 

 

DE LOS CUADERNOS DEL NORTE

VI

 

FISCH MARKET

 

Rojo, de rojo violento

los toldos, los salmones

gambas,

huevas de salmón,

de arenque, de lumpo...

todo es aséptico

y moderno, congelado,

ahumado,

envasado al vacío.

Todo para turistas.

Todo rojo, el resto vacío.

 

Ni siquiera las sombras

de los viejos marinos

pueblan las esquinas:

se fueron con las lluvias,

dejaron colgados

los restos del naufragio

en las tiendas  de anticuario;

se bebieron el sueldo

de las mareas de verano

en las últimas tabernas...

 

No regresan en paz

los huesos

bajo la hierba lujuriante

del cementerio...

pescado ahumado, congelado,

envasado al vacío...

no huele ni a a pescado

es carne, carne roja,

roja carnicería

de carne de ballena...

vacía, desierta la bahía.

 

Los sueños de los viejos marinos

no viajan ya

en alas de gaviotas,

se pudren en el fondo de los fiordos

bajo el aluvión temporal

de los turistas.

Bryggen/Bergen (Noruega)

 

Mariano Ibeas

 

DE LOS CUADERNOS DEL NORTE

 

V

KONG HAAKÓN 7

 

A los pies de la estatua del rey

Kong Haakon VII,

son las once y media

y no termina de ponerse el sol,

__ atardecer eterno

o ensayo de eternidad __

pero también mueren los reyes

vecinos del Círculo Polar...

Noruegos jóvenes,

marinos y turistas despistados

lanzan su adios al sol,

como si el tiempo

de pronto

se volviese eterno;

al abrigo de las dársenas

y los canales del viejo puerto,

sueñan las barcas;

asoman sus colores pastel

a las orillas

las casas de juguete de la liga

y un cierto sopor mediterráneo

lo inunda todo.

Todo en calma.

No hay ruidos, tan sólo los sonidos

pedregosos de la lengua

chocan contra las rocas...

El viejo fuerte de pizarras

lava al sol sus lajas de piedra,

el horizonte arde

en un resplandor de fragua

y no ceja el sol en su breve carrera;

las barcas escriben

pálidos renglones de espuma

en el cielo oscuro de las aguas,

la luz, la luz

en los cristales de todas las ventanas,

el aire en calma.

 

Mariano Ibeas

DE LOS CUADERNOS DEL NORTE

 

IV

BRYGGEN - BERGEN

 

Bergen es la novia del mar

__ al norte del Norte __

Bergen, cerrada en laberinto,

abierta a los deseos,

última etapa en la ruta

errante de Teseo,

__ al Norte, siempre al Norte __

en alas de la bruma,

en brazos de las lluvias,

el arado de las quillas

traza el surco profundo

de su ser septentrional.

 

Mariano Ibeas

DE LOS CUADERNOS DEL NORTE

III

TÍVOLI

Tívoli sonrie

con su cara amplia de payaso,

y sus labios refrotados de fresa y cal;

Tívoli es una isla

anclada en el corazón de la ciudad;

la ciudad duerme confiada,

mecida en el mar del tiempo 

congelado de  la infancia.

No pasa el tiempo.

Allí corren como siempre

los chiquillos

caballitos de cristal,

sombras chinescas de

los personajes del cuento:

__ Anderse soporta imperturbable

las fotos del turista __

títeres de cachiporra 

y juegos de agua y luz,

cientos de niños gritadores,

nubes de algodón en dulce,

sonrisa beatífica de los mayores

y casitas de caramelo y chocolate;

estalla un globo y levanta

en vuelo de violines

a los gorriones del parque;

el payaso se cubre con la capa de la noche

y su risa, la risa de payaso,

como el parque,

no se cierra jamás.

 

 Mariano Ibeas 

DE LOS CUADERNOS DEL NORTE

II COBENHAVN (o algo así)

 Copenhague:

bibicletas,

bicicletas por doquier:

todo huele a bicicleta en Dinamarca.

Copenhague se despierta

bajo la lluvia;

la lluvia enciende

las ruedas;

bajo el impermeable gris,

las piernas de las muchachas

pedalean

incansables,

pedalean

en el aire gris,

en la piedra gris de los adoquines,

en el agua gris de los canales:

no hay espacio para los sueños;

Copenhague es gris.

 

Mariano Ibeas

 

 

DE LOS CUADERNOS DEL NORTE

De los cuadernos del Norte

poco queda,

en realidad, sólo el recuerdo;

 

cuando vivir

es prioritario

no hay tiempo para más,

ni para otra cosa:

sólo respirar es necesario

para seguir viviendo;

sólo dormir

es necesario

para  seguir soñando:

 

la calma viva del despertar

de cada día

es un rótulo intachable:

"aquí se vive

y nada más"

el resto __ si hay tiempo

y se dice bellamente __,

puede ser

alguna vez,

la poesía.

 

Mariano Ibeas

Y CONTINUAMOS...

El vaso derramado

"Esa que se nos pierde como el vaso que ahora

resbala ente los dedos, sobrios, del bebedor"

Juan Carlos Suñén

 

El vaso que resbala

entre los dedos temblorosos

del bebedor

lleva todas las lágrimas

nunca derramadas en el tiempo de la angustia,

 

lleva el nudo del miedo

en el esparto del dogal,

lleva un hijo muerto,

y la sombra eterna de sospechas

y miradas furtivas al espejo,

 

el vaso que contiene todos los fríos del invierno

tintinea y sus cristales

reflejan la frente sudorosa

y unos ojos perdidos,  turbios,

que miran hacia dentro,

 

el vaso que resbala y cae al suelo

es una geografía extraña

en el desierto de baldosas

con mares y montañas

que se disuelven luego,

 

el hombre que flaquea y cae

junto al vaso,

por mucho que lo intenta,

no logra enterrar entre sus sombras

los últimos retazos de la tarde.

 

Mariano Ibeas

MAÑANA CUMPLIMOS UN AÑO...

Mañana cumplimos un año...

Y no es una inocentada, simplementa ha sucedido.

Era un simple proyecto desde la nada,

ninguna información o casi sobre blogs, bitácoras, páginas personales, etc.

Y como el movimiento se demuestra andando empezamos a caminar,

y como el padre Machado siempre está presente

"se hace camino al andar,

al andar se hace camino

y al echar la vista atrás..."

nos  encontramos con que este borrador, página,

cuaderno, diario más o menos riguroso, creativo, original,

propio o impropio, lleva camino de 365 días...

 

A todos los que me han seguido,

a los que se han asomado a esta ventana alguna vez,

a los que han sentido conmigo,

a los que se han visto reflejados en mis versos,

a los que me han querido,

a los que me han ignorado,

a todos,

 buenos vientos

y mejores pasos;

que con más empeño que aciertos,

seguiré donde solía.

Un abrazo a todos.

 

Mariano Ibeas

AHORA QUE LA MUERTE

Ahora que la muerte...

"que nos acompañen tranquilos,

felices, siempre - vivos,

nuestros muertos" (Gioconda Belli)

Ahora que la muerte

me acompaña

y tiembla a mi lado

su guadaña

aferrada fuertemente

a mis huesos,

abrazada como hiedra

al tronco viejo;

entre mis dedos leve

se desliza

con suma lentitud

el tiempo.

He querido a mi pesar

burlar su lazo

y engañarme también

en el intento:

no ceja de seguirme

y su abrazo

me espera a la vuelta

de la calle,

me ha tomado en la sombra

por el talle

y me invita a bailar

su ritmo eterno.

 

Mariano Ibeas

SURGIRÁ LA LUZ...

Surgirá la luz

            de tus cenizas

y del polvo

            el esplendor del fuego

de la piedra

            el filo del cuchillo;

y el dolor

            de no verte

en la distancia

             hará nacer el amor

como un renuevo.

 

FELIZ NAVIDAD

 

Mariano Ibeas

QUIERO VIVIR...

"Imagen desnuda, visible, enormemente turbadora de aquel caminar sin fin, que había reducido la madera más dura a una red impalpable de precarias galerías"  (George Pérec)

Quiero vivir

la gloria del gusano

que taladra la madera,

que navega en lo oscuro

de la entraña vegetal,

esculpiendo su propio panteón

desde dentro,

haciendo de alimentos su desecho,

xilófago tenaz,

termita intermitente;

no duerme satisfecho,

roe y roe incontinente

__ de la cuna a la sepultura __

cavando su ataúd,

excavando su propia  tumba

desde dentro...

viva vida en el temblor del lecho

__ dura y madura la madera __

no hay vuelta a trás

ni giro en recoveco

no suena en la distancia la voz,

el eco de los pasos quedos

teniendo el horizonte

a la medida de su cuerpo:

longuilíneo discurso,

deambular estrecho

en pos de la materia

insatisfecho;

delante, la madera

la nada por detrás,

polvo y serrín

__ el vacío inmenso,

horizontal y seco,

de la materia dura __

y sólo la voluntad

de diluirse en la nada,

en una digestión eterna

de sí mismo;

hundirse sin cesar

en el abismo de materia

__ madre, madera, materia __

lenta escritura de carcoma

en renglones estrechos,

y al final,

bien satisfechos,

en el sillón frailuno

ver perderse en el vacío de repente

el escrito, el escritor

y el escritorio juntamente.

 

Mariano Ibeas (releyendo a Quevedo)