miércoles 4 de noviembre de 2009

Perros de noviembre

Será agosto y, en sueños,
vendrán ladrando perros de noviembre.
Y sueño que estoy sola
-sueño muy a menudo que estoy sola-
y el mes terrible en el que nuestro invierno
es más que una amenaza
(son los golpes por estrenar del frío)
el mes que odia mi sangre y mi silencio,
olerá desde lejos mi tristeza.
El mes más vil, el mes de los suicidas,
el que arranco de cuajo en los diarios.

Olga Bernad
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NOTICIERO
5 de noviembre: A pesar de los perros de noviembre, una excelente noticia: he sido seleccionada por Ángel Guinda para formar parte de una ANTOLOGÍA DE POETAS ARAGONESAS (1965-2010) que se publicará en la editorial OLIFANTE en los próximos meses.

NOTA . Copio y pego desde el blog de Olga Bernad: "Caricias perplejas"

http://cariciasperplejas.blogspot.com/2009/11/perros-de-noviembre.html

Mis manos sobre el papel

                                       a Mariano Ibeas


A veces
extiendo mis manos
sobre el papel
a la aventura,
una palabra falta
y no podré dormir.

Me quedaré ahondando
abismos,
levantando sombras
sacudiendo huecos de noche
hasta el amanecer,
el cuerpo agotado
los dedos doloridos...

!Y esta bestia despiadada
del idioma!!!!!

                         Dorita Puig

http://estrellero.blogspot.com

De http://listocomics.com

"Fámulo" de Francisco Ferrer Lerín,

Nuevo libro de Manuel Vilas; se presenta en breve (a partir del día 28 de Octubre en librerías); la información está tomada de su propio blog.

http://manuelvilas.blogspot.com.

MANUEL VILAS "Aire nuestro", Ed. Alfaguara

Por una casualidad me he encontardo con esta  imagen de Antón Castro, en un rincón del Pirineo.

Él ya sabe seguramente de qué se trata, y no necesitará más pistas para situar el retrato en algún contexto, uno de tantos, que tiene que ver con su maestría y su magisterio,  su saber hacer y su generosidad manifiesta en pro de la cultura.

Pero me hizo ilusión encontar el retrato arrumbado en un aula recién abandonada por los alumnos camino de las vacaciones, y como Antón tiene sentido del humor, también apreciará algunos detalles que los alumnos añadieron por su cuenta.

Un abrazo, Antón; Ya sabes que a menudo entro en tu blog y me recreo, y aprecio tus artículos en la prensa, y también estoy  encantado de encontrarte por ahí, aunque sólo sea en gesto y en figura.

Mariano Ibeas

MIQUEL MARTÍ I POL

FOC DE SANT JOAN

Els vailets que a l’estiu,

roben la fruita dels horts

i els altres, els que no la roben,

i fins aquells petits monstres

que durant llargues tardes xafogoses

aprenen les lliçons d’història;

tots plegats

i llurs mares i germanes

i les nenes del veïnat

de menys de quatorze anys

i algun home escadusser

que diu que estima la familia,

però que, en realitat,

no té deu rals per prendre’s un cafè;

tots plegats, repeteixo,

criden desassenyadament

i riuent i s’empaiten

i encenen, incansables,

mants coets i petards

a l’entorn d’un foc de llenya verda,

manècs d’escombra

i qualque resta de cadira vella.

Fa una nit calorosa

i hom es veu obligat a mantenir

les finestres obertes.

I el poeta,

que odia de tot cor aquest costum

i que, silenciós i sol, a dins la cambra

incitava les Muses en veu alta

per enllestir un poema dedicat

a l’estimada absent,

ara abatut,

llegeix una novel-la

que és com un manual del crim

en vit-i-set capítols.

                (Miquel Marti i Pol "El Poble")

Gracias a mi amigo "Listo cómics", ahí va la primera postal del verano

http://listocomics.com/

Corto y pego, desde el diario El País, esta viñeta de El Roto... que no necesita palabras ... y además se la dedico a todos mis compañeros "tizarrones"... y a todos  aquellos que  efectivamente piensan que un cambio de pizarra solucionará los problemas de la enseñanza. ¡Salud!

TERTULIAS POÉTICAS ... EN ZARAGOZA

Me han encargado unas pequeñas notas sobre las Tertulias poéticas en Zaragoza, para un centro de formación de adultos.

Y me he puesto manos a la obra.

He reunido unos cuantos nombres, datos, fechas, testimonios y me encuentro también con alguna que otra perla. Por ejemplo:

Si hay que destacar un nombre, ése es Rosendo Tello, que aparece desde la "Tertulia Niké", junto con una decena de "supervivientes", hasta el último relanzamiento de la "Nueva Tertulia Poética" de la Biblioteca de Aragón. En esta sede sigue realizando actividades de forma regular "Las Fuentes de la Mentira".

Tengo que citar también a Alonso Cordel, como animador de muchas de ellas.

Hay tertulias clásicas que sobreviven apenas, como la del Argensola; otras que cumplen gloriosamente veinte años, como el "Grupo 17" o "La del Café Van Gogh"; algunas como "La Republicana" parecen nómadas, cambian de sede, pero siguen; otras son un "guadiana", aparecen y desaparecen como "En pie de letra", "República de Calíope","La fragua del Trovador"... o no se dedican específicamente a la poesía, como la "Tertulia Humanista" o las asociaciones "Albada" de Torrero o  "Rey Fernando de Aragón" de la Margen Izquierda...

Otras no se llaman propiamente tertulias, se llaman grupos, asociaciones, colectivos y ofrecen recitales, homenajes, presentación de libros, edición de libros... por no olvidarme de ninguna, no quiero dar nombres... incluso hay un colectivo recién nacido que se denomina "La casa de Zitas" (con Zeta) y no sé la orientación tampoco de un proyecto llamado "El Almazén", todavía en embrión.

¿Y las nuevas generaciones? Nada parecido a las tertulias, que yo sepa; algunas nacen y se desarrollan en torno a la Universidad, a los profesores y su labor editorial... a los lugares de música y ocio, a los recitales...porque música y poesía se dan la mano;

también hay gurús y animadores, pero tertulias... no tengo constancia de que existan... Dicen que las tertulias son un invento del siglo pasado.

...Pero ¿cuántos somos?

Dispongo de un listado de unos 200 nombres con direcciones y correos... doscientas personas que escriben y leen mutuamente poesía, y si las matemáticas no fallan, quitando duplicidades, a una docena de promedio... hablamos de otra  docena larga de grupos que, con el argumento de la poesía, se reunen al menos una vez a la semana para dedicarse a la literatura... o a lo que se tercie; por ejemplo, esta misma tarde me coinciden no menos de cuatro convocatorias.

¡Ah! , por cierto; nos han recomendado vivamente que debemos terminar antes del comienzo del partido de la "Champion´s League", o como se diga.

Mariano Ibeas

Te echaremos de menos chico triste y solitario

Antonio Vega, autor de ’Chica de ayer’ y otros éxitos, fue  el mejor compositor del pop español

Llevaba toda la vida muriéndose y nadie se lo creía. Siempre estaba ahí, en la reunificación de Nacha Pop, en los discos de sus amigos, en homenajes de otros o para él, o en esas noches entre semana, solitarias y frías, en la sala Clamores de un Madrid que creció con él. Con su guitarra y su mirada escurridiza, veías que la vida se cebaba con Antonio un día sí y otro también, pero su música, su alma, ofrecía siempre la promesa de un lugar mejor, un sitio humano y eterno fuera de las drogas y los problemas, donde solo los sueños se hacen realidad. Era como una leyenda urbana, pero hoy la realidad ha pegado con toda su mala leche, con toda su insoportable verdad y crudeza. Antonio Vega, el autor de Chica de ayer, la canción de la movida, la de la generación del cambio y la democracia en España, se ha ido para siempre.

Ángel Petisme

“Cinta transportadora”

VII Premio internacional “Claudio Rodríguez”

                  Poesía Hiperión

MAPA DE BESOS

Los besos en Zaragoza saben a quinto de Ámbar

a coliflor de la papelera de Montañana

y a lápiz de labios de esa madame teñida

que regenta el Linares, un bar por San Vicente de Paúl.

La gramola a 50 céntimos dos canciones.

Por los labios del tiempo, besos para tocar la vida.

En el puente de Piedra frente a la estatua del padre Boggiero,

con vistas al Club Náutico y el Pilar,

me encanta darte besos a la francesa.

A la izquierda del Club Náutico siempre imaginé

las bodegas de sangre del Ebro de Miguel Labordeta.

Besos de cierzo, como un kalasnikov

que te parte la cara,

abrazando a una mujer de niebla.

Me recuerda la peli de Leo Carax Les Amants du Pont Neuf,

Juliette Binoche con un parche en el ojo.

Los besos en Zaragoza saben a plazo fijo, a hipoteca de Ibercaja.

y chantaje al futuro. A estrellas en el Parque Grande

que estiran sus brazos hacia los hombres

y se suicidan en el Canal Imperial como bonzos.

Besos de Brugal con limón, de penas que aún no tienen nombre,

de luz sin tiempo dentro y promesas vacías

en Salou, la playa de Aragón.

Cualquier banco en una plaza recoleta,

San Felipe, San Pedro Nolasco, Santa Cruz,

son estupendos para poner a prueba mis empastes,

tocarte el alma con la lengua

y tararear un tema de Paul Weller. 22 sueños, por ejemplo.

Zaragoza sabe a besos de cine en el Elíseos

y al ambientador de canela y vainilla

de los váteres de La Luna y el Bacharach.

Besos Casablanca, Lost in traslation, besos Encadenados,

Blade Runner, Cuerpos Ardientes de Lawrence Kasdan…

Besos dentro de un beso. Zaragoza metalingual.

Lo leí en una pared de un bar de Zaragoza:

"que cuando peor estemos, como ahora".

Me pedí un gin-tonic, la camarera me sonrió.

Yo sonreí y desplegué las alas.

Brindamos por los regalos del presente.

NOTA: He tomado prestado del último libro publicado, este poema de Ángel Petisme porque refleja una visión amable y cariñosa de la ciudad y una perspectiva optimista del presente.

Gracias, Ángel, por tu generosidad.

"Animula vagula blandula,

Hospes comesque corporis,

Qui nunc abibis in loca

Pallidula rigida nudula

Nec ut soles dabis locus"

Atribuida al emperador Adriano en su lecho de muerte:

"Alma pequeña, blanda, evanescente

de mi cuerpo moradora y compañera

¿ a qué mansión tenderás el vuelo ahora

tan pálida y tan fría con desnudez entera?

El tiempo huyó de la vida placentera."

Citado por Ramón Buenaventura, "El último negro", Ed. Alianza  literaria, pag. 102

Cita de San Isidoro de Sevilla:

"En el cuerpo del hombre,

hay nueve medidas muy bien equilibradas:

cuatro principales,

tierra, agua, aire y fuego;

y cinco subsiguientes:

sal, heno, flores, piedras y nubes.

El heno está en los cabellos;

las flores en la variedad de los ojos;

la sal en la sangre, en el sudor y en las lágrimas;

las piedras en la pesadez y en la dureza;

las nubes en la inestabilidad de la mente y de los pensamientos"

Citado por Juan Larrea en la Introducción a "Jardín cerrado" de Emilio Prados. Ed. Cátedra.

MANUEL RIVAS

LA LITERATURA

¿Cómo es la boca de la literatura? La boca es el lugar donde enjambran las palabras, como ocurre en la colmena, cuando se dispone a abandonarla la nueva reina. Pero la boca también se traga las palabras, las despeña hacia dentro, convertida en un abismo para quien calla. Hubo épocas oscurantistas en que se propagó la moda de buscar las bocas del infierno. Cuando el infierno vomita, esa boca volcánica es también la de la literatura, como ocurre en Ezra Pound o en Céline, capaces de transgredirse por elevación.

Primo Levi nos habla del joven guardia de un campo de exterminio que patea a un anciano en el suelo y que a la objeción que el escritor se atreve a balbucear, "¿Por qué?", él responde: "Aquí no existen los porqués". La boca final.

Pensemos ahora en una boca que se abre, se cierra, y vuelve a abrirse. La boca del gran pez que se tragó a Jonás por un castigo divino. Podríamos interpretar que el propio Jonás es el cetáceo, que él mismo viaja hacia el abismo, a la sima de la depresión ("las aguas me estrecharon hasta el alma") y, después de tres días y tres noches, sale de ese cuerpo-sepulcro, sólo cuando vuelve a respirar por la boca de la literatura y enjambra un poema.

¿Se incrementa la necesidad de la literatura en tiempo de crisis? Pasar algo pasa. A mí me ha llegado por tres rutas, como providencial contrabando, el relato Mendel el de los libros, de Stefan Zweig. Quien no lo haya leído, que busque en Semana Santa ese Vía Crucis.

Ya verá lo que es la boca de la literatura.

http://www.elpais.com/articulo/ultima/literatura/elpepuopi/20090404elpepiult_1/Tes

CARLOS VITALE

Crítica de la razón pura

El verde es irreal si el tiempo cede

la tierra prometida en su eco inmóvil.

Sobre la degradación asuelan reinos de congoja

sobre la degradación

ríos de congoja

Gira en su eje la eterna moneda

la ansiedad es ceniza

en el aire profundo

Incierta naturaleza del infierno deseable

Lo ajeno es lo propio dado la vuelta.

He visto en el blog de Antón Castro __ http://antoncastro.blogia.com __, que lo toma a su vez de Heraldo de Aragón, una referencia de Carlos Vitale en su visita a Zaragoza... eso me ha recordado varias cosas:

- que no pude asistir a la presentación del libro y me hubiese gustado, ya lo siento.

- que ha sido para mí un poeta de culto y de referencia que sigo con fidelidad desde hace años.

- que le llegué a conocer  a través de la modesta colección de poesía de Plaza & Janes, dirigida por Ana María Moix.

- que de ese libro titulado " Unidad de lugar" he copiado el anterior poema.

HASTA MAÑANA, ELENA III

            Y por qué no iba a venir para decirle que había encontrado un chollo de verdad. O que se sentía muy triste sin ella. O que bueno estaba lo bueno y que se la llevaba a Madrid a rastras. ¿Por qué siempre nos ponemos en lo peor? Y aunque fuera lo peor. Por qué no podía venir a proponerle algún negocio fantasma, o a contarle que había encontrado a otra, o a llorarle porque estaba metido hasta las cejas en algún lío. Hay un sinfín de cosas malas o buenas mucho más probables. Por qué tendría que venir con la única misión de decirle: Elena, tienes que ser valiente… hay montones de casos que se resuelven bien… ten esperanza.

            Joder, tío, si me dejas la moto no espero el autobús, me las piro ahora mismo. Igual me echa a patadas. Igual no me deja ni entrar. Pero tengo que decirle cuanto antes que la quiero, tío.

            Elena entró con la bandeja mientras el último telediario resumía las catástrofes de al jornada. La cámara barrió con soltura coches agrupados como si fuesen de papel de periódico, parpadeos lívidos de patrulleros y ambulancias, mantas grises delatoras de los cadáveres que trataban de ocultar y una moto abatida como un patético antifaz carbonizado. Una colisión múltiple, para variar.  Es que van a toda hostia. Despejó la mesita para colocar su cena. Hizo una bola con el telegrama, lo lanzó al cesto y se dispuso a disfrutar de la película y de a merluza en salsa. Pensó que iba a tener merluza para rato, porque definitivamente, Pedro no vendría. No sería tan urgente la cosa. Así que no le des más vueltas al tarro, porque no merece la pena. Todo el día esperándolo… Todo el día temiendo… come y calla, anda.

 Hasta mañana, Elena

de

Ana Rossetti

es el número cinco de “CUADERNOS DE ARTUSA”,

colección de poemas y cuentos editada en Zaragoza en 1990

HASTA MAÑANA, ELENA II

            En otra situación Pedro se hubiera escaqueado y si el jefe se mosqueaba y le daba puerta, pues… mala suerte. Pero esto no era una ventolera suya. Ojalá lo fuera. Aparte de que últimamente tenía muy claro que debía ir de legal.  Revisó una y otra vez las sobadas páginas de la agenda y giró compulsivamente el disco del teléfono. Qué fechas más chungas. A esas horas, todo el mundo estaba en la piscina. ¿Cómo avisar de que iba a despistarse tres días, por lo menos? Seguiría intentándolo una y otra vez. Bruscamente se volvió para aplastar el cigarrillo y el cenicero se volcó en la tapicería. Qué cerdada de casa. Si Elena volviese y se encontrase sus helechos como mimbres…

            Elena reunió con la escoba los fragmentos del vaso. Llevaba una buena racha sin hacer destrozos; ya no estaba tan nerviosa. Los malos ratos pasados empezaban a diluirse y poco a poco, a medida que se apaciguaba, mejoraba su aspecto. Hasta el médico le comentó que la notaba más animada. Por favor, tenía que restablecerse, superar esa anemia que la estaba volviendo traslúcida como el alabastro, como una larva sorprendida en al mitad de su metamorfosis, como la tulipa que encendía  su medusa sobre la mesa del comedor. En septiembre se reanudaba el curso y no le quedaba más remedio que salir del refugio, volver y tomar una decisión. Sí, necesitaría contar con todas sus fuerzas. Empujó al interior del recogedor la plateada escarcha del duralex. En la pila del fregadero, el hielo deshacía su celofán.

            Lo llamaron de la clínica y él sintió una punzada tan aguda que lo insensibilizó para todo lo que no fuera ese dolor preciso y persistente. Salió de casa como un autómata. Ni se dio cuenta del trayecto hasta el hospital. Ni siquiera supo cómo llegó a la planta adecuada sin preguntas ni equivocaciones. Cuando le hicieron pasar se sentó frente a un doctor que le hablaba condolido, como excusándose por el estilete que le estaba clavando hasta la empuñadura. Pero Pedro contaba las tiritas de la persiana de arriba abajo y de abajo arriba y cuando, con un esfuerzo apartó la vista para mirar a su interlocutor sólo pudo dirigirla a una piedra roja que fulguraba en los dedos del médico. Qué horterada, pensó. Santo cielo, estaba allí mientras ese tipo le daba un golpe bajo y sólo era capaz de concentrarse en un anillo. Bajó a la calle a toda prisa, sin esperar al ascensor. Elena. Elena. No me he portado bien. Las sábanas están con dos dedos de mugre. Y eso que era nuestra tienda de campaña, nuestro tratado de paz. Pedro cruzó en rojo como una exhalación y aterrizó milagrosamente en la otra acera. Eran súper. Nos hacían ser ángeles y bestias, dulces y crueles al mismo tiempo. Tú nunca eras la chica lista ni yo el chico malo, porque ellas eran mágicas, pero ahora están de puta pena por mi culpa. No he podido salvarlas de toda esta mierda. Ahora son como serpientes enroscadas por la moqueta sucia. Y si vieras tus helechos… que están más tiesos que ni

Que fueran de escayola, Elena. Pedro entró en la oficina de telégrafos y rellenó el impreso  como el que lanza un ancla confiando encontrara donde afianzarse.

            ( Continuará... y  terminará)

Cuadernos de ARETUSA, Zaragoza 1991

Un relato de Ana Rossetti

Cuadernos de ARETUSA, ZARAGOZA 1990

HASTA MAÑANA, ELENA  I

            Una repentina ráfaga de aire deslizó con suavidad al telegrama por la mesa. Pero Elena no se inmutó. Su mirada permanecía fija en las cifras del calendario, y sólo cuando parecieron abrirse como flores de papel sumergidas en agua, parpadeó rápidamente para conjurar el llanto. No. No. No . Maldita sea, compórtate y no seas boba. De qué tienes miedo. Apenas hace tres días te jactabas de estar inmunizada por completo. Porque hacía tres días había ido a Madrid al médico y regresó muy orgullosa por haber bordeado la plaza de Olavide sin sentir la tentación de adentrarse  en el barrio, de pasar siquiera delante de la casa donde tan inútilmente se obstinó en ser feliz. De nuevo el aire hizo un par de alas con los visillos y el telegrama tembló hasta colocar ante  Elena su mensaje. Pero ella no aceptó la invitación. No era necesario leer un texto tan lacónico ”Hasta mañana, Elena”. Sí, así de sencillo: hasta mañana. Después de casi dos meses ¡qué cara dura! Hasta mañana, 12 de Agosto, sábado. Y el 15, la Paloma, fiesta. Pero ¿no estaba de camarero en una terraza? Se habrá aburrido ya, seguro, o lo habrán echado. Y ahora está sin un duro y viene a ver lo que saca. Pero, claro, por qué entonces iba a acordarse de ti. Mira, no empieces, mejor bajas al bar, lo llamas y lo mandas a hacer puñetas. Mejor metes en el bolso el cepillo de dientes, un libro de la Highsmith, un recambio de bragas y te encierras en el parador a pasar el “week-end”, hombre, y que lo reciba su abuela. Mejor te tomas un güisqui doble de momento y te calmas. Abrió nerviosamente el congelador. La bandeja estaba tan fría que se le pegó en la palma de la mano. Pedro, qué quieres ahora, déjame en paz, eres odioso, por qué me has hecho esperar tanto.

            Dame una tregua, había pedido ella, una tregua hasta septiembre. Se detuvo un momento en la puerta, un momento larguísimo esperando quizá que él le cerrase la retirada, que su abrazo los reconciliara hasta el asalto próximo, que la suavidad de su boca derribara todas sus defensas. Pero si ella estaba cansada de tantos malos rollos, él estaba harto de tenerla como perenne testigo de sus desastres. Con qué argumento podría retenerla si encima la envidiaba. En realidad, Pedro hubiera querido tener las agallas suficientes para abrirse y escapar de ese recinto cada vez más sofocante, cada vez más minúsculo, cada vez más agobiado de rencor. Pero fue ella quien despejó el armario y las repisas y en su aturullamiento hasta se llevó uno de sus calcetines de deporte dejándole la pareja descabalada. Dame una tregua. Pero él no se movió. Apretó los puños dentro de  los bolsillos y secretamente añadió una cruz a su lista de fracasos.

            El grifo del fregadero soltó su chorro blando, como un tallo, y los hielos crujieron dentro de la cuadrícula y de desgajaron con un imperceptible movimiento. Elena eligió el vaso con la boca más ancha y entró en la alacena para buscar la botella de Dewar’s. En el marco de la puerta se escalonaban muescas, nombres y cifras. Al lado de una de ellas se leía: Elena, 1982. Entonces tenía diecisiete años. Su cabeza aún coincidía con la marca. Sin duda a los diecisiete años había dejado de crecer. Por fuera, claro. Porque ese fue también el año en que dejó la casa de sus padres y se marchó a Madrid.

(Continuará)

TERESA AGUSTÍN

"DHUODA" (2)

       IV

 En la orilla hay un niño

con la cara azul

y las manos blancas.

En la orilla, detrás del mundo,

él canta una canción

de abanicos, cañones y sol.

__ El mar, en la orilla, se lo bebe todo__

                                      V

 La muñeca blanca de color de luna

rueda en los parajes

de las frentes claras.

Los ojos de ella, sus ojos de blanco

dicen de la niebla de  las marionetas.

La muñeca blanca de color de luna

(del color de luna la muñeca blanca).

                                      VI

El agua frunce el ceño

de la espera.

                     Sísifo   envejecido

Hace ir y venir el tiempo.

                                      VII

 Mientras el mar se vestía de colores

y las arenas jugaban con las olas,

llegó el pájaro rey

y dejó el color de las aguas

en la más honda profundidad.

Tras oscuros paisajes,

las hilanderas se pinchaban

para no dormirse y despertar.

Cuadernos de ARETUSA, Zaragoza, 1986

CARMEN MAGALLÓN

"Deseo de la tierra"(2)

            IV

El tiempo es una flor desmesurada,

entre las grietas de los alerces

sumerge sus eternas preguntas.

Apenas un olvido para los largos sueños

o una arista inmóvil

donde el deseo se convierte en estatua.

Y esa falta de presencia que desencaja

el ánimo. ¿Distancia o devenir?

Deberíamos ignorarlo:

como  a un dios insolente.

V

Cuando sube la tierra hasta los ojos

ardiente y pura

todo tiene dimensiones

de naufragio.

Sólo las algas acompañan

en el descanso de la piel.

La multitud es una bebida amarga.

                         VI

Si hay una majestad es el silencio.

Su quimera no es  la de la muerte

sino la del agua

desemboca en las mareas altas,

en los mensajes opacos

hace cuajar ese sabor antiguo

de la boca que ama.

Turbulencia es su amiga,

la diosa fértil

que lo crió en los bosques.

                         VII

Nada debe agotarse

sino el viento

para latir de nuevo en la tarde

siguiente

en días de calor y frío

de muerte y vida

de abrir los ojos y cerrarlos

como un cuaderno frágil.

Cuadernos de ARETUSA, Zaragoza, 1988

MIRIAM REYES 

(UNA DE LAS 23 PANDORAS)

La belleza es un mal. Algo que se te clava,

Aunque sea agua pasada, un libro no puede pasar así como así desapercibido; por lo tanto insisto en traer aquí la noticia de la presentación en Zaragoza, que tendrá su continuidad en otras ciudades. Y les vamos a felicitar por su salida al mercado "nunca Pandora anduvo tan suelta, y les deseamos buenos vientos, que les lleven más allá en su andadura.

Para más información, visitar el blog http://23pandoras.blogspot.com

Presentación de 23 Pandoras

Celebraremos con vino el final del acto junto con las Autoras para desearles SUERTE!!

CAMPO ROMANOS

ENCINAS

Poned sobre los campos

un carbonero, un sabio y un poeta.

Veréis como el poeta admira y calla,

el   sabio mira y piensa...

Seguramente el carbonero busca

las moras o las setas.

Llevadlos al teatro

y sólo el carbonero no bosteza.

Quien prefiere lo vivido a lo pintado

es el hombre que piensa, canta o sueña.

El carbonero tiene

llena de fantasías la cabeza.

Antonio Machado "Proverbios y cantares"

"DESEO DE LA TIERRA "

CARMEN MAGALLÓN       

                    I

 Y entre pasión de nubes, prisionera,

la nieve,

las rocas negras y deshuesadas,

herederas del frío

y atalayas de luz.

Las montañas no alimentan la nostalgia,

son  nostalgia:

siglos acumulados de roces con el cielo

¿Qué soplos blancos llenarán su interior?

¿Por qué ese privilegio del beso azul perpetuo?

                        II

 Qué lejos el aura de ser héroes

en medio de las rocas.

Mas la miseria no logra paralizarnos.

Es nuestra voz desnuda de promesas,

el más genuino acento que nos mece.

Hermana, hermano,

Cómo me reconozco en tu mirada escéptica

en tu perfil de avispa chupadora de miel

en tu escondido anhelo de ser fuego.

                        III

Un geranio se desnuda

delante de mis ojos

y su pérdida roja se hace llanto

del tiempo transparente.

Nadie escribirá la historia de estos pétalos.

CARMEN MAGALLÓN

"Deseo de la tierra"

Cuadrenos de ARETUSA, Zaragoza, 1988

TERESA AGUSTÍN

DHUODA        

                  I

 Pervive en ti mi escandaloso

y ahogado miedo a la muerte.

                      II

Era la mañana, la que oculta la luna,

y el viento ondeaba en una bandera

invisible

que no dejaba ver las montañas del frente.

La música alimentaba el recuerdo,

el más hermoso o el más terrible,

y un grito inundando la boca,

apresuró el pasado y el presente.

Era la mañana, al que duele a la luna,

y el silencio del mar, alborotado,

entró agonizante por la puerta.

Teresa Agustín "Dhuoda"

            Cuadernos de Aretusa, Zaragoza, 1986

    LOS NEGROS

Y, de pronto, en su cielo, en su piel, en sus pájaros,
en sus labios y dientes retumbó el desconcierto.
Y apareció el fusil y el látigo y la red
y el odio que extendía su aceite hacia las costas.
(El odio fue un fragante vestido de colores
a cuyo aroma nunca pudieron resistirse).
La más desnuda noche se fue desmoronando
sobre la selva intacta que se llenó de gritos.
Porque gritaron todos: Los ecuánimes belfos,
las axilas rasgadas, los élitros potentes,
los sexos violentados, las bocas rebatidas...
De nada les sirvió.
Fueron cayendo a trozos, uno a uno.
Supieron
de la soga y del garfio, del grillo y la cadena...
Cortaron los caminos, las ráfagas hermosas
que quedaban aún vírgenes.
Con sus máscaras blancas,
con sus metales negros, como dioses podridos
Fueron contaminando los más benditos seres.
La selva se erizó en cortantes aristas
de  sangre y de ponzoña.
De nada les sirvió.
De nada les sirvió, repito, porque nada
estaba preparado para un golpe tan brusco.
   
Las aguas se tiñeron de vísceras y asombros.
Sólo quedaba limpia la nieve en la montaña.

A LA CAÍDA...

A la caída del crepúsculo me vi envuelto

en un infierno donde se vive

sin amor y sin dormir. Los cabellos

de la bondad sufren ante rayos armados

de sangre y sed. Jinete

de la independencia soy y seré siempre

que los sentimientos no dañen

el fraterno cuerpo de la unión.

Mi mundo huye de este siglo que

se acaba. Sobrevivir es imposible.

Las fechas caen con bombas sin regreso.

En nerviosa tensión

vive el tiempo que no sabe

medir sus perecederas alas.

El placer de amar recita, para sí,

sus cánticos a través de lo que se fue

y de lo que nuevamente ha de llegar.

De Mariano Esquillor, "ARCO LÍRICO"

                Ed. Olifante, 1999

En la imagen, otra muestra de "Tripas y guirnaldas"

de José Luis Vicario

ARTE DE PRUDENCIA

PALABRAS para describir el día.

Palabras para decir lo que soy en este día que empieza:

las seis de la mañana,

mi libro de Montaigne,

el té de manzanilla,

el recuerdo de una mujer, no importa cuánto valga su belleza.

Palabras para negar lo que acontece más allá de la puerta cancel,

como si nadie respirara, nadie amara,

como si nadie tuviera la fortuna de ser.

Palabras para los que no han de conocerme nunca,

los que vienen adelante, los que están detrás.

Pero sobre todo palabras para detener los pensamientos de la muerte,

sin los cuales nunca ha de tener sentido la hora exacta del reloj,

el libro de Montaigne,

el té de manzanilla

y el recuerdo de aquella mujer.

Rogelio Guedea,  "Kora", Premio ADONAIS 2008,

                                                             Ed. Rialp, 2009.

VICTORIAS Y DERROTAS. VIII (Continúa el epílogo __ casi tan largo como la micronovela__,)

Es posible que cada minihistoria tenga ramificaciones múltiples, que algunas de ellas den para relatos de mayor enjundia, que de otras no sea aprovechable ni el título, que Siobhan no sea el personaje más interesante de la literatura universal (aunque sí es al que más cariño he tomado), que a nadie le importe una mierda lo que le pasaba a Cleto, que Eva fuera tan fumada que ni supiera en qué parte del mundo estaba, que Sebas y Adela no pasen de compañeros de piso, que Vijay llegue tarde a su cita y con un chichón de propina compensado por unos hermosos ojos celestes, o que Guillem tenga lágrima fácil cuando ve a Keanu Reeves. Es posible todo eso, es posible que a algún lector le intrigue (o no) saber cómo continúa alguna o ninguna de las historias. Es posible (no: es seguro) que el experimento no haya sido ni siquiera original. Por mi parte, aunque el resultado no me vuelva loco, sí que me ha dejado satisfecho poder hacer algo distinto. O, mejor dicho, poder terminarlo. Quién sabe, igual el estado de ánimo del lector influyó en su percepción de los capítulos, igual le impulsó a esperar al siguiente, o igual decidió borrar el blog de los feeds a falta de cosas más interesantes que leer.

En cualquier caso, y como es habitual, si han llegado hasta aquí, lo único que quisiera es darles las gracias por la lectura y la espera… y, sinceramente, si toda la explicación precedente les importa un güevo, también les estaré agradecido. No todos los días puede resolverse un cubo diabólico… al menos, yo nunca lo he conseguido.

Y ahora, como diría mi hermano, un topo vestido de tuno.

                            ( Aquí termina la micronovela (y el Epílogo))

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"El Listo"... en la lista del paro

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VICTORIAS Y DERROTAS. VII (Continúa el epílogo __ casi tan largo como la micronovela, y una especie de “making off”__,)

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Las tramas, o posibles tramas, también fueron un tanto al azar. Estaba seguro de que habría un hospital, aunque en el momento de empezar no tenía ni idea de dónde colocarlo o qué pasaría con ese escenario. Por demás, sólo el contenedor de basuras parecía un lugar fijo desde el principio. Mencionar a Birmania también surgió espontáneamente. Ni la más mínima idea tenía de cómo encajarla luego entre las divagaciones de Eva, o si saldría de ese maldito embrollo con el país asiático. Lo cierto es que no fueron pocos los elementos que condicionaron seriamente los capítulos ocho a catorce, si bien éstos salieron también del tirón (eso sí, alrededor de dos meses después) y, casi simultáneamente, el capítulo final, escrito mucho antes que sus seis precedentes.

La micronovela quedó en el almacén durante muchos meses, casi un año entero. No sabía cómo resolver o desatar lo que había liado con tan poca lana, y dudaba muchísimo de poder hacerlo. Quería siete finales que tuvieran sentido unos con otros, pero no había forma. Consideré varias posibilidades, incluyendo añadir otros siete capítulos en medio y transformarla en una estructura de cuatro partes, pero eso me parecía una trampa que me alejaba sin solución del objetivo de mi experimento. Al final, y creo que solamente por el hecho de no dejar un texto colgado y sin terminar (que tampoco habría sido el primero, ya), opté por la que llamo “la solución de las prisas”: ajustar un par de cabos en los tres primeros capítulos de la última tanda (15, 16, 17) y concluir en los cuatro últimos, mostrando a la luz las relaciones finales entre los personajes, si existían. Y, eso sí, resolviendo el maldito cubo de Rubik.

VICTORIAS Y DERROTAS. VI

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Epílogo:

Victorias y derrotas: Un epílogo casi tan largo como toda la novela.

La buena literatura, o la buena poesía, o el arte, me decían hace tiempo, no necesitan explicarse. En caso contrario, no son buenos. Siendo consecuentes con esta afirmación en la que yo mismo creo, les cuento un pequeño cuento sobre el “making of” de la micronovela que microconcluyó ayer domingo y cuyo final, probablemente, provocará los mayores y más tormentosos debates literarios que se han visto en los últimos cuatro siglos. O no.

“Victorias y Derrotas” surgió durante una noche de cansancio y nostalgia en la planta décima de un hotel de Estambul, allá por noviembre de 2007. La idea estaba clara: hacer una serie de microrrelatos que tuvieran unión y continuidad entre ellos. La estructura también: veintiún capítulos, siete planteamientos, siete nudos y siete desenlaces, con siete personajes que acabarían entrecruzándose de un modo u otro, y todo en apenas unas pocas líneas. El número de capítulos fue elegido totalmente al azar, con una única condición: que fuese un múltiplo de tres, para dar sentido al experimento.

Los siete primeros capítulos salieron de un tirón, incluyendo los nombres de los personajes, que fueron todos improvisados en segundos excepto uno: Siobhan, un nombre que oí hace bastante tiempo y que siempre me ha gustado; quería que uno de mis personajes, aquí o en otro lugar, se llamase así. No conté cuántos chicos o chicas había, aunque al final creo que acabé alternándolos y así se quedaron. Además, aunque los personajes no tienen nacionalidad, está claro que no todos provienen del mismo sitio ni tienen la misma condición social, si bien algunos de ellos parecen relacionados previamente; cosa que tampoco fue intencionada al principio.

                                                             (Continuará... y terminará)

Ver: http://listocomics.com

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VICTORIAS Y DERROTAS. V

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 Capítulo 19: Segunda victoria

Quitándose el estúpido sombrero verde, Sebastián dejó que Adela le envolviese con su grueso abrigo y que le llevase del brazo a que le curaran la pierna rota. Olía infinitamente mejor que la alfombra, y al pensar en ello decidió que deberían hacerle también un trabajo de chapa y pintura en la cabeza. A fin de cuentas, era la primera vez que volaba.

Capítulo 20: Tercera derrota

Permanecieron mirándose fijamente un buen rato, y luego se abrazaron. Sin ningún disimulo, cada uno tomó la bolsa transparente que el otro llevaba enganchada a su ropa interior y se agarró a ella como a un peluche. Se dirigieron juntos hacia el cuarto de baño, cerrando la puerta tras de sí.

Capítulo 21: Cuarta (y definitiva) victoria

Volvió a arrojar el cubo diabólico a la papelera. Ahora le parecía insultantemente fácil.

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                                               (CONTINUARÁ(El epílogo))  

VICTORIAS Y DERROTAS. IV

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 Capítulo 14: Azul celeste

Demasiado rápido; hablaban demasiado rápido como para poder entenderles, pero eso significaba que seguía vivo. Le dolía todo, hasta los párpados al abrirlos y ver algo que se parecía hermosamente al cielo.

Capítulo 15: Ariadna

Adela tiró del resto de los flecos con toda la fuerza que pudo, hasta que unos brazos cubiertos de lechuga se aferraron al borde del contenedor. Se echó a reír al ver que el resto había tomado forma de sombrero. Su lista de cosas podía esperar.

Capítulo 16: Rangún

“No encuentro pilas para el mando”, dijo él, “y no quería echarme a llorar”. “No recuerdo haber estado en Birmania”, dijo ella, “y no puedo parar de hacerlo”.

Capítulo 17: The Longest Second

“My name is Siobhan… please, please talk to me”. “I am Vijay… is this heaven?” La irlandesa sonrió. No, no es el cielo, aunque a veces parezca el infierno, pensó. La diferencia puede estar en unos ojos que se abren en el momento preciso.

Capítulo 18: Primera derrota

Desde la Cristalera del Este podía ver su ventana, terminó de contar los pisos, marcó la última cifra, oyó el sonido de ocupado, vio como las luces se apagaban, los espasmos se hicieron más fuertes. Cleto estrelló el teléfono contra la cristalera, haciéndola añicos.

(CONTINUARÁ)

VICTORIAS Y DERROTAS. III

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  Capítulo 8: Estruendo

Pues era menos resistente de lo que pensaba, gracias a Marx que el “súper” tuvo excedentes de romanillas. Noventa y siete grados, calculó mentalmente para olvidarse del olor y la humedad bajo su culo. Tres grados más y podría apoyarse en algo para coger impulso, pero así…

Capítulo 9: Pelusilla

Con las manos embutidas en los bolsillos y plagadas de sabañones, el cuello envuelto en una bufanda cubierta de bolitas y la escarcha formándose junto al puente de sus gafas, un tremendo estornudo la hizo pararse. Pero si ni siquiera se sentía mareada, ¿a qué ese estornudo?, se preguntó llevándose la mano a la nariz, y recogiendo de ella lo que parecía una hebra de lana.

Capítulo 10: Censura Previa

De hecho, raramente llegaba a ver los títulos de crédito, siempre cambiaba al canal de cocina antes. Vaya momento para que el mando dejase de funcionar.

Capítulo 11: The Longest Hour

Tras doscientas cuarenta y una combinaciones, máximo dos caras completas, se encendió la chicharra roja. “Dos horas, ja, eso si tengo suerte”. Se sirvió otro café y se dirigió a la sala de espera, quizá más rápido de lo que debería.

Capítulo 12: Brillo

La llamaba “cristalera del Este” porque daba a un edificio de apartamentos con ese nombre, ubicado donde hace años había una vista espectacular del río. La vista de ahora se le asemejaba en belleza, de no ser por los espasmos que parecía estar sufriendo. Rodó hacia atrás y descolgó el teléfono mientras contaba con su dedo índice.

Capítulo 13: Brisa

Se le secaron los ojos. Alguien había abierto la puerta. A estas horas. ¿Qué hora sería? ¿Las seis y media? Casi sonaba como Birmania.

                                                                                                                                                                     (CONTINUARÁ)

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Capítulo 4: The Longest Week

“Debe usted quedarse un par de horas más, Siobhan”. Lo que más había temido la pequeña irlandesa se cumplió. Recuperó el estúpido cubo de Rubik de la papelera y comenzó a retorcerlo. Iba a ser una larga noche.

Capítulo 5: Caballero sin espada

Cleto, Cleto, Cleto, se dijo Cleto, cómo es posible que con ese nombre hayas podido llegar a presidente de tu propia empresa. Giraba y giraba en su silla y paróse con el pie, bruscamente, frente a la cristalera del Este.

Capítulo 6: Birmania

“Birmania”… la veía, la oía, podía casi olerla, la tierra entre sus dedos, el viento haciéndola llorar, un silbido desgarrado de una bala. Eva despertó empapada en sudor preguntándose cuándo habría estado en Birmania. El teléfono seguía firmemente aferrado a su mano derecha, se oía la voz grabada de la chica de las horas.

Capítulo 7: Como un espejo

Vijayanda Longanathan no llevaba una maleta muy pesada; a pesar de la distancia apenas iba a permanecer cuatro días, y su propósito era claro y directo; agarró su trolley y se dirigió a la salida por el brillante pasillo. Nunca había visto el techo de un aeropuerto girar a su alrededor tan deprisa, pero no tuvo demasiado tiempo para darse cuenta antes de que su trasero, hombros y cráneo golpeasen el mármol.

Interrumpimos este serial...

… pero sólo momentáneamente para felicitar, en directo y vía satélite a todos los países que nos siguen gracias al milagro de la tecnología:

¡¡¡ FELIZ DÍA DE LA MARMOTA !!!

El serial continuará esta tarde, después de que Phil haya visto su sombra (o no).

                                                                  (continuará)

VICTORIAS Y DERROTAS.

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I Parte: Introducción y lo que sigue:

            He copiado y pegado pacientemente estos microrrelatos de mi amigo Otis, que, aunque sudados día por día, aparecen ahora felizmente juntos y no revueltos.

Gracias, Otis, por tu generosidad.

                           Mariano Ibeas, por la transcripción.

Victorias y derrotas: Una micronovela en 21 microcapítulos

Victorias y derrotas es un experimento iniciado hace más de un año, interrumpido innumerables veces, descartado por imposible, retomado por cabezonería y, finalmente, terminado, a pesar de que al autor no le guste un pelo el resultado obtenido.
No obstante, se lo coloco acá para compensar todas estas semanas sin haber publicado nada. Hablando con propiedad, no sé si es para compensarles o para castigarles, que todo puede ser. En cualquier caso, sale a capítulo por día, fines de semana incluidos. No se me atraganten.

Capítulo 1: Inhabitable

Sebastián tropezó por enésima vez con el flequillo descosido de la alfombra del salón, desparramando sobre ella el cubo de las goteras. Harto, la enrolló de cualquier manera y la tiró por la ventana de su tercer piso, justo dentro del contenedor que nadie cerraba. La observó caer a plomo, ruidosamente, sobre el metal abombado. Vio que se abría como una hamaca y, sin tomar aliento, se arrojó sobre ella. Victorias y Derrotas.

Capítulo 2: Distribuyéndose

A Adela le faltaban manos, brazos, piernas, cabeza y memoria para todo lo que tenía que hacer, así que salió a comprarse un abrigo para que no se le helaran las ideas.

 Capítulo 3: Una furtiva lágrima

Guillem no era capaz de entender cómo, tras haberla visto lo menos mil veces, seguía llorando con el final de “Matrix”.

                                                                 (continuará)

GALLITA

Curioso fin de año en el que las sorpresas se acumulan, los árboles de Navidad regresan y los sexólogos comienzan a usar el lenguaje de los machistas. Mariela Castro me ha llamado gallita y, en su lenguaje de especialista en género y sexualidad, la palabra toma connotaciones homofóbicas. Quizás porque yo soy una desconocedora de los términos de su especialidad, no logro entender qué quiso decirme al endilgarme un rol masculino dentro de un sustantivo femenino, que en eso de la gramática sí que puedo alardear de saber algo. ¿Creerá ella que hago labores de hombre porque exijo derechos y reclamo el respeto a las preferencias políticas? No veo las plumas en mi cola, pero si para ser una muy delicada gallina debo aceptar que un grupo de septuagenarios –todos hombres– decidan cada aspecto de mi vida, entonces me inclino al travestismo y hago quiquiriquí como el gallo con más hormonas del corral.

Reinaldo se ríe desde su delantal de florecitas y me confirma que sí, que soy una gallita de espuelas afiladas. Concuerdo con la prestigiosa especialista en que soy “insignificante”, una anónima pollona que ha logrado con su pío pío incomodar a los finos gallos de pelea. Esos que están tan poco entrenados en el debate que a la mínima discrepancia saltan soltando plumas, hiriendo a todos lados. Se incomodan y terminan por sacar la lengua y –allá atrás– les vemos las feas entrañas de la intolerancia, que tanto hacen hoy en día por disimular.

Yoani Sánchez  http://www.desdecuba.com/genaraciony/

2778 opiniones »

Recibo este texto que circula por la red; como mínimo es curioso, una especie de palíndromo o la obra de un "Bustrofedón" cualquiera, según Cabrera Infante:

LOS NUEVOS POLÍTICOS.

En nuestro partido político cumplimos con lo que prometemos.

Sólo los imbéciles pueden creer que

no lucharemos contra la corrupción.

Porque si hay algo seguro para nosotros es que

la honestidad y la transparencia son fundamentales

para alcanzar nuestros ideales.

Demostraremos que es una gran estupidez creer que

las mafias seguirán formando parte del gobierno

como en otros tiempos.

Aseguramos sin resquicio de duda que

la justicia social será el fin principal de nuestro mandato.

Pese a eso, todavía hay gente estúpida que piensa que

se pueda seguir gobernando con las artimañas de la vieja política.

Cuando asumamos el poder, haremos lo imposible para que

se acaben las situaciones privilegiadas y el tráfico de influencias.

No permitiremos de ningún modo que

nuestros niños tengan una formación insuficiente.

Cumpliremos nuestros propósitos aunque

los recursos económicos se hayan agotado.

Ejerceremos el poder hasta que

comprendan desde ahora que

Somos la "nueva política".

Ahora léelo del revés, empezando por la última frase y

subiendo línea a línea

La `biografía no autorizada´ de Jaime I toma cuerpo de novela

Ángel Delgado y José Damián Dieste presentan la obra ´El Rey Conquistador´.

20/11/2008 ROBERTO MIRANDA ZARAGOZA

Han dedicado su nuevo libro El rey conquistador. La crónica oculta de Jaime I (Edhasa, 824 páginas), que se presenta esta tarde, a todos los que habéis leído nuestra novela ´El rey monje. Crónica de Ramiro II de Aragón´ , publicado con éxito en 1999. Ángel Delgado y José Damián Dieste llevan seis años elaborando la nueva obra sobre el siglo XIII, "una centuria de gran movimiento espiritual, de reforma y de revulsión completa" y han leído todo lo escrito sobre alguien que poseyó "una gran valía humana".

http://www.elperiodicodearagon.com/noticias/noticia.asp?pkid=456842

 Corto, copio del blog de Antón Castro  http://antoncastro.blogia.com

 recuerdo la cita para mañana y comento…

 Teresa Arbex  NO debuta en la poesía con Mujeres en lágrimas, un libro dedicado a las mujeres que aman y sufren, que intentan escapar de la sinrazón de la opresión hacia la libertad. Publicó con anterioridad al menos otros dos libros: Un alto en el camino, en el 2004 y Donde mi voz duerme, en 2005. "Mujeres en lágrimas" completa un ciclo o trilogía.

Teresa Arbex posee un inmenso caudal de lecturas en varias lenguas, cada uno de sus poemas está encabezado por una cita de grandes maestros: desde Ungaretti a Tristan Tzara, desde Shakespeare, Ponge y Victor Hugo hasta José Ángel Valente. Teresa Arbex, , presenta su libro el próximo viernes, a las 20.00 en la Casa de la Mujer, donde mañana, en el taller de Escrituras de Mujer, hablaremos de poesía. Presentará el acto, Mujeres en lágrimas, el profesor Mariano Ibeas, cantarán canciones Rafael Castillejo y Manuel Quelle (guitarra), y recitarán María Otal, Montse Grao, Inmaculada Marqueta y Belén López. La ilustración es la Ofelia de Millais, motivo de portada del volumen.

ÁNGEL DELGADO y JOSÉ DAMIÁN DIESTE 

dos autores aragoneses ya conocidos por su obra anterior,

presentan mañana jueves, día 20 a las 19,30 horas en El Corte Inglés,

su libro "El Rey Conquistador, La cara oculta de Jaime I", publicado por Edhasa.

Ambos autores publicaron conjuntamente  "El Rey Monje, Crónica de Ramiro II de Aragón"

y José Damián Dieste es autor también de "Tradiciones altoaragonesas" y "Refranes ganaderos altoaragoneses"

La presentación tendrá lugar en el Ámbito Cultural El Corte Ingés ; Pº Independencia, 11, 2ª planta, Zaragoza

El la presentación del libro intenvendrán el editor y director general de EDHASA, Daniel Fernández y el Profesor historiador y escritor aragonés  José Luis Corral

El libro recuerda también la conmemoración de los 800 años de Jaime I

"Mujeres en lágrimas" de TERESA ARBEX

Presentación: (del bolg de M.A. Yusta, copio y pego)

Martes, día 18, a las 19:30 en la Fnac de Plaza de España

se presenta el libro  "Reloj de arena"

Gracias enormes a Antón Castro, que lo publica en su blog.

http://antoncastro.blogia.com/2008/111702-miguel-angel-yusta-presenta-su-reloj-de-arena-.php

(Del blog de M.A. Yusta http://mayusta.blogspot.com

También se puede pinchar en la lista de mis blogs)

ENTREVISTA: Luis García Montero Poeta y profesor

"Llevo años aguantando impertinencias"

JAVIER RODRÍGUEZ MARCOS - Madrid - 16/11/2008

"Lorca era un fascista". Así, irónicamente, se titulaba el artículo que Luis García Montero, poeta y catedrático de literatura de la Universidad de Granada, publicó en la edición andaluza de este periódico el 14 de octubre de 2006. En él criticaba a su compañero José Antonio Fortes por, entre otras cosas, calificar a Lorca de fascista en sus clases. Montero se refería a Fortes como "profesor perturbado", y ese calificativo le valió el pasado miércoles una condena por injurias (1.800 euros de multa y 3.000 de indemnización). Ese mismo día, el poeta anunció que no recurriría la sentencia y que abandonaba la Universidad. Durante esta entrevista, celebrada en su casa madrileña el pasado viernes, el autor de Vista cansada critica que el debate se convierta en delito.

http://www.elpais.com/articulo/cultura/Llevo/anos/aguantando/impertinencias/

Copio y pego SIN COMENTARIOS

El Listo, cómics al que aprobarían hoy la ESO por buen comportamiento:

                                               http://listocomics.com

-el rollo-
El próximo jueves 13 de noviembre hay una huelga de profesores para
mostrar su rechazo a la nueva "Llei d’Educació de Catalunya".
Es una ley que empeora las condiciones laborales de los docentes y que
privatiza la gestión de los centros públicos. Es una ley que no da más
recursos, que no baja el ratio de alumnos por aula, que sigue mimando
con dinero público a los centros concertados. Las putadas de esta ley
son putadas similares a las de los gobiernos de derechas de otras
épocas y de otros sitios… pero llevadas a cabo por un gobierno que se
supone que es de izquierdas (pero que también aspirar ahorrar a costa
del hundimiento de la educación pública).
Pero además hay un pequeño detalle extra que es especialmente
siniestro y que me gustaría destacar de entre las otras putadas: y es
que pretende establecer incrementos retributivos en función de los
resultados [LEC, Artículo 122, punto 2c].
Esto significa que lo que cobraría cada profesor sería diferente en
función de varios factores, como por ejemplo, las calificaciones
académicas de sus alumnos.
En otras palabras, que el profesor que suspenda a sus alumnos tendrá
más problemas para llegar a fin de mes y pagar la hipoteca.
Algún burócrata habrá pensado que de esta forma dejaremos de ser una
de las comunidades autónomas con peores resultados académicos…
Hoy en día el panorama educativo ya es bastante triste, aunque se
preste a los chistes, no son pocos los chavales que con 16 años se
sacan el título de la ESO sin saberse las tablas de multiplicar, sin
saber leer ni escribir correctamente, sin saber cuales son las
capitales de los paises europeos, sin saber quién ganó y quién perdió
la II Guerra Mundial… Lo último que necesita nuestro sistema educativo
son leyes que fomenten los aprobados a destajo.

Os pego el rollo este para que tengáis paciencia ante la huelga del
jueves y para que ayudéis a difundirlo un poco, que en la tele lo
pintan como si los profes fuesen unos lloricas y tampoco es eso.

Más información en la web del USTEC-STEs o en este PDF con el texto
íntegro de la LEC:
http://sindicat.net/
http://sindicat.net/LEC/LEC0809.pdf

Copio y pego desde el blog de Pepe Montero.

http://pepemontero1.blogspot.com

 Yo también tengo mi propia opinión y mis apuntes sobre la sesión de ayer en la Biblioteca de Aragón… pero no tengo ya 40 años… y cuando llegó la “nueva narrativa”,  no me pilló por sorpresa precisamente.

Mejor dicho, no sé cómo se ha llamado la nueva generación porque no recuerdo la Nocilla más que en la mesa de mis hijos, así que…

Un día de estos, igual mañana, saco mis apuntes de ayer y damos otra versión de los hechos, porque yo también puedo hablar de literatura y de libros, claro… y no estoy muy de acuerdo con las simplificaciones, porque una sola sesión y siete escritores de la “generación Nocilla” dan para muchas simplificaciones…

Dice Pepe Montero:

“Ayer me dejó boquiabierto, Juan Francisco Ferre, en el acto que Manuel Vilas organizó en la Biblioteca de Aragón para debatir acerca de la Nueva Narrativa, por su facilidad de palabra, por la meridiana claridad de sus planteamientos y por su habilidad para zafarse con destreza y elegancia de las torpes cuchilladas que le lanzaba Félix Romeo. Duro pellejo, el de J. F. Ferre, no le pasaba una.
Y eso caló en la gente, (escritores y profesores de literatura) a quien era difícil embaucar a base de morro. De todas formas hay que reconocer que el rifirrafe contribuyó a hacer más divertidas las exposiciones. Juan, no era una presa dispuesta a acojonarse ante los obvios trucos verbales del basilisco Romeo.
Dicho lo cual, yo, sí que noto la diferencia entre sísmicos aguafuertes, ironías, galimatías, prodigios cuaresmales, y cacofonías de la llamada, generación Nocilla, y la enraizada narrativa al uso y abuso de formas oxidadas de narrar.
Se dijeron muchas cosas interesantes. Julián Rodriguez estuvo brillante en su exposición de datos de editoriales y estructuró con perfección su convencimiento de que no hay nueva ni vieja narrativa, todo es válido si hay calidad.”

Pues eso.

Je viens de finir « L’ élégance du hérisson », et ça a été  pour moi l’occasion d’une veritable jouissance, d’ une experience esquisse comme lecteur. Qu’est-ce que j’ai trouvé là de nouveau ? Rien de nouveau, mais toujours la vieille langue française, le goût pour la parole, le frison de l’oeuvre bien faite, le tremblement du mot juste, de l’adjectif précis, du verbe devenu chair... chair et os chez des  personnages en émoi, peints d’un trait de maître... bref, de la bonne littérature.

Et je retorque avec Renée :

« Alors, charriés par ces sanglots, défilant dans mon sein, toute cette vie passée dans la clandestinité d’un esprit solitaire, toutes ces longues lectures recluses, tous ces hivers de maladie, toute cette pluie de novembre sur le beau visage de Lisette, tous ces camélias revenus de l’enfer et échoués sur la mousse du temple, toutes ces tasses de thé dans la chaleur de l’amitié, tous ces mots merveilleux dans la bouche de Mademoiselle, ces natures mortes si « wabi », ces éssences éternelles illuminant leurs reflets singuliers, et aussi ces pluies d’été survenant dans la surprise du plaisir, flocons dansant la mélopée du coeur, et, dans l’écrin de l’ancien Japon, le visage pur de Paloma. Et je pleure, je pleure irrépressiblement, à chaudes et grosses belles larmes de bonheur, tandis qu’autour de nous, le monde s’engloutit et ne laisse plus de sensation que celle du regard de cet homme en la compagnie duquel je me sens quelqu’un et qui, me prenant gentiment la main, me sourit avec toute la chaleur du monde.

__ Merci, parviens-je à murmurer dans un souffle.

__ Nous pouvons être amis, dit-il. Et même tout ce que nous voulons.

                      Remember me, remember me,

                     And ah ! evy my fate

         Muriel Barbery, “ L’Élegande du hérisson”

                   Ed. Gallimard, pag. 340-341

Me envían la siguiente convocatoria del "Colectivo ESPOLETA", que no tiene mala pinta; copio y pego:

Buen día:
 
El próximo viernes día 7 de noviembre a las 20:30 horas, en el Centro Cívico Almozara, situado en la Avenida Puerta Sancho, 30 de Zaragoza, tendrá lugar la primera fiesta poética o POETIFIESTA, del colectivo ESPOLETA.
 
El formato será el de "café teatro", disponiéndose de mesas y servicio de bar. Se trata de acercar a las periferias la acción poética, de forma amena, en un entorno propicio para charla y la distensión.
 
En la primera ocasión la acción contará con la participación de Manuel M. Forega, quien en la sección "Inéditos inauditos" leerá textos inéditos en España del padre del simbolismo Laurent Tailhade.

En la sección "Poesía vernácula" Sarah J. Forsey (de nacionalidad inglesa) leerá textos poéticos en su lengua materna. Estos textos serán previamente introducidos, para facilitar la compresión, y posteriormente traducidos, tras lo que volverán a leerse, tratando de permitir la mejor comprensión y disfrute de estos poemas en "versión original"
 
Marco Dugnani, bailarín, nos brindará en la sección "Poesía transversal"(que trata de acercarse a aquellas disciplinas que mejor interacción con la poesía o que son en sí mismas otras artes poéticas) una pieza de videodanza que ha producido para esta ocasión. La pieza "MENTANA" es una invitación a la reflexión sobre la vida moderna, el paso inexorable del tiempo y la necesidad de reflexión, visto desde una ventana de barrio residencial que, alegóricamente, es la ventana de nuestra mente.
 
Tras la proyección disfrutaremos de una pausa.
 
La fiesta se reanudará con la intervención de Alfredo Saldaña en la sección "Papeles perdidos, voces olvidadas", que pretende acercarnos textos de valor que, en su momento, pasaron desapercibidos o poetas cuya creación no tuvo eco en el momento literario que les tocó vivir, con el objeto de invitar al curioso a nuevas lecturas.

Posteriormente contaremos con Fernando Burbano en la sección "Poetas y barrio", como ciudadano de este barrio, quien nos brindará una reflexión.
 
Como colofón Ángel Guinda abrirá el "Suma y sigue", hablándonos y leyéndonos algunos poemas de aquellos poetas que a él le han dejado huella y dando paso a quienes quieran subir a leer poemas propios o ajenos en la "Bring your book party", que contará con el DJ Leo Camaleón y el acompañamiento musical de Pablo de Experimentos in da notte.
 
Las diferentes secciones irán siendo introducidas por Ricardo Díez Pellejero, dando la bienvenida a participantes y a todos aquellos que queráis acercaros.
 
Os esperamos

<colectivoespoleta@gmail.com>

MANUEL VICENT

Delación

MANUEL VICENT 02/11/2008

Copio y pego unos extractos  del artículo de Manuel Vicent hoy en El País:

“Existe un catálogo de odios humanos según el grado de su refinamiento y perfidia. El más intenso es el odio teológico, que se produce entre sectas religiosas. Por la distinta interpretación de una sola palabra revelada a un profeta han sido degollados millones de creyentes…”

“Al de los teólogos le sigue el odio entre eruditos e historiadores, capaces de los peores navajazos personales en su disputa acerca del número de sandalia que calzaba Alfonso X el Sabio.”

 “En tercer lugar está el odio entre poetas, artistas y escritores, que va desde el pellizco de monja a la insidia más ruin. Este odio suele ser, a veces, tan melifluo que es difícil distinguirlo de la envidia. El odio libera, pero la envidia ata. Por eso su mezcla es explosiva. La envidia es el único vicio que no produce placer.”

“Se trata de un gen muy doloroso, asentado en el hígado, que puede llevarte a cometer grandes felonías y sólo por eso está catalogado como pecado capital, aunque no se trata de un pecado sino de una enfermedad amarilla. La calumnia y la puñalada por la espalda son los remedios clásicos, que el portador de ese gen utiliza para sacudirse de encima el sufrimiento por el bien ajeno. Sólo las personas que no conocen la envidia son realmente libres.”

http://www.elpais.com/articulo/ultima/Delacion/

Desde Cuba, y desde el blog de Yoany, uno de los propuestos a los premios 20blogs,nos invitan de nuevo a participar en la fiesta de la libertad: Leed  "El Botoncito verde" en su  dirección: http://desdecuba.com/generaciony/

Manos que salen de trajes bien cortados aprietan hoy en la ONU el botoncito rojo, verde o amarillo para pronunciarse sobre el bloqueo/embargo*. Las últimas semanas, la tele nos ha lanzado el repertorio completo de cifras, testimonios y análisis sobre los estragos de las restricciones comerciales que padece Cuba. El tema ha sido tan manipulado por los políticos que, desde acá abajo, muchos hemos optado por “ponerle el off” o “apagarle el tabaco”.

Al prever el resultado de las votaciones, me gustaría remitirme al otro asedio, al de cada día. Ese que impide que yo pueda entrar o salir libremente de mi país, que me asocie con un grupo político o cree una pequeña empresa familiar. Un bloqueo interno, construido a base de limitaciones, control y censura, que ha costado a los cubanos cuantiosas pérdidas materiales y espirituales. Pruebo a dejarme llevar por el Granma –tengo que hacer un gran esfuerzo- y trato de encontrarle el protagonismo a esto que hoy se debate en las Naciones Unidas. Salgo a la calle y lo que más salta a la vista son las continuas restricciones que nuestro gobernantes nos imponen; ese muro contra el cual nadie votará hoy en la ONU.

¡Si nos dejaran apretar el botón! ¡Si pudiéramos votar para sacudirnos el cerco que nos bloquea en el interior de la Isla! Yo dejaría mi dedo sobre el botón color verde durante varios días.

Un día publiqué en este blog un relato breve titulado "Dedicatorias", en el que sostenía con orgullo mi oficio de escritor de dedicatorias... y desde entonces recibo numerosas visitas de anónimos  buscadores de idem. Me ofrezco para dedicar...

En un magnífico blog oficial,  Enrique Vila-Matas ofrece algunos ejemplos de la dedicatorias de sus libros:

“Bueno, lo que escribo actualmente quizás no lo publicaría nadie en España si yo fuera un autor joven. Si se publica, e incluso tiene lectores, es porque hay detrás una larga trayectoria. Tuve que hacer todo lo que he hecho para escribir lo que quiero. Durante quince años hice la travesía del desierto: nadie quería saber nada de lo que hacía, ni era leído, ni entendido, ni interesaba. Pero hubo un momento en que se empezó a comprender. Había nacido un lector nuevo, el lector de libros de Vila-Matas. Y yo creo que se escribe para crear un lector distinto.”

http://www.enriquevilamatas.com/dedica/

A mí me gusta particularmente ésta dedicada a Roberto Bolaño:

De mi biblioteca poética:

Yo soy la poesía y la poesía es mi esclava.

Para poetas y músicos soy un arpa.

Mis poemas son como coronas de reyes,

tiaras en la cabeza de los magnates.

Aquí me veis, tengo dieciséis años,

mas mi mente comprende como un octogenario.

                              ***

Cogido estoy en las manos del mercader

como un pájaro apresado en la  red.

No puedo hoy encontrar rescate

para visitar la maravillosa yeshivá.

                          ***

Dí al príncipe encumbrado y poderoso

de cuyas proezas se habla por el mundo:

En ti confiaba mi corazón, y no recibió ayuda,

solo desengaño de cuanto esperaba,

como una princesa que abre la puerta a su amado

y él le da la espalda y pasa de largo.

                         "Avicebrón", Salomón Ibn Gabirol de Málaga

Para desengrasar, humor de "El Listo"

http://listocomics.com

la promesa-
No se den de baja todavía,  vuelve el Listo de toda la vida, con chistes marranotes sobre fluidos corporales y cosas así.

-la traducción-
"¡EH!", "¡SHHHSHSHSH!", "¡¡AAAAARGH!!", "¡¡¡GRLRGLGL!!!", "¡¡¡AAAAAAHHHH!!!"
"¡BUENOS DÍAS! ¡VENGA, ARRIBA, QUE YA ES HORA DE IR AL COLE!"
"¿QUÉ TAL? ¿SOÑABAS CON LOS ANGELITOS?"
"NO EXACTAMENTE…"

-el cómic-
capítulo 309:  "EL PETIT LISTO 6"
http://listocomics.com/

Acabo de leer con interés el tercer libro de Miriam Reyes:

"Desalojos" poesía Hiperión, 2008

Copio uno de sus poemas:

ANTES DE NACER YA TE LLEVABA ESCRITA.

Si mi amor fuera el más grande

cumpliría mi deber de transcribirte

copiaría algo tuyo en otro molde

te daría un cuerpo nuevo

__ eso que otros llaman

toda una vida por delante __.

Te permitirá sobrevivirme.

                                    Miriam Reyes

                                       Les forts

                                       chez les humains

                                       ne font rien

                                       ils parlent

                                       parlent encore.

"Ceux qui  savent faire font,

ceux qui ne savent pas faire enseignent,

ceux qui ne savent pas enseigner enseignent aux enseignants

et ceux qui ne savent pas enseigner aux enseignants

                                                     font de la politique."

Estoy disfrutando como un enano con la lectura en francés de este libro. He recuperado incluso el gusto por una lengua que estaba un poco dormida para mí, por la falta de uso frecuente, pero las viejas brasas latían bajo la ceniza...

"Je note aussi que Chabrot s’exprime d’une façon dont je raffole__  pouvez-vous éconduire las fâcheux?__ et cela me trouble. Cette désuétude polie me plaît. Je suis esclave de la grammaire, me dis-je, j’aurais dû appeller mon chat Grévisse. Ce type m’ indispose mais sa langue est délectable..."

                                                                                             Muriel  Barbery "L’ élégance du hérisson", Pag. 84. Ed. Gallimard 

Mañana vuelven las clases, después de las fiestas del Pilar... puede ocurrir;

Véase  http://listocomics.com

[En esta sección se publican muestras de obras inéditas]

Poemas

A veces pienso desoladamente
Que es en la vida misma
Es en su limpia página
Donde se me derrama el borrón de la muerte
Pero miro allá abajo
Donde luce el frescor recién vertido
En el cuenco frugal de la mañana
A los perros nerviosamente alegres
Que en mi lugar y en nombre mío
Retozan entre sí
Tan exhibicionistamente vivos
Y sé que hay todavía cosas
Que hay que aprender a poner en su sitio.

21 sep 08

http://www.tomassegovia.blogspot.com

Tomás Segovia es un poeta de 81 años que me merece un respeto y una admiración sin fisuras...

Que le hayan concedido el Premio  Federico García Lorca, que le haya llamado Francisco Brines "poeta de las dos orillas", me parece una simple anécdota en su vida. El autor que se ha rodeado  en su "gueto del exilio" de  otros poetas como Ángel González, Emilio Prados o Ramón Gaya, no deja de ser historia. Que haya trabajado junto a Octavio Paz, José Bergamín o J.M.G. Le Clézio, que haya recorrido medio mundo, París,  Casablanca  o México, para recalar en Madrid no es lo que más me fascina.

Lo que me ha tenido encantado esta tarde es una foto de Luis Sevillano, que publica El País, 11 Oct. 2008 en su página 45.

http://www.elpais.com/articulo/cultura/Soy/nino/exilio/parte/dan/premios/elpepucul/20081011elpepicul_2/Tes

En la casa, el poeta aparece sentado delante de un banco de carpintero, con unas pocas herramientas: destornillldores, sargentos de apriete, una espátula, un berbiquí, una segueta, dos tenazas, una tijera de podar, una llave inglesa, una llave grifa, un martillo de zapatero, un nivel, una brújula, escuadras y cartabones escolares...

Sobre la mesa un garabato, o un gancho de cuatro puntas de colgar carne, con las puntas agudas protegidas por tapones de botella de cava...

hay unos estantes con libros, DVd’s, un atril con partituras y una flauta... Sobre la pared derecha otras flautas, colgadas en dos grupos de tres o cuatro...

Y me imagino al poeta cuando dice: "Mi padre era un puritano y quiso que sus hijos, además de una carrera, tuvieran un oficio. Yo elegí impresor"

Yo he contemplado largo rato la imagen y el taller de bricolage del poeta...

¿cómo sonarán sus flautas al atardecer?

Mariano Ibeas

Apenas he leído algunas líneas suyas __  el poeta dispone de un "blog"  personal__ , pero prometo con él "Recobrar el sentido".

http://www.tomassegovia2.blogspot.com

A Enrique Bumbury "le han pillao con el carrito del helao"

Mi amigo Pepe Montero estaba muy ofendido a propósito de un artículo de Manuel Vicent, según él, copia o "intertextualidad manifiesta" de un tal José Luis Alvite. Yo le respondí en su blog http://pepemotero1.blogspot.com de este modo:

Efectivamente... aquí copia todo dios.. e incluso Dios copia.
¿No se dice en la biblia que hizo el hombre a su imagen y semejanza?
¡Qué vergüenza!
Todo un Creador y ya estaba con los plagios, menos mal que con Eva, o con la costilla, la cosa le salió rana, porque desde entonces ya no salió nada a derechas.
Un saludo
y copia*.
de abrazos

* ("copia" en latín=abundancia)
Mariano Ibeas

Hoy aparece este artículo en el periódico "El País" con el titular:

"Nueva inspiración literaria de Enrique Bunbury"

http://www.elpais.com/articulo/cultura/Nueva/inspiracion/literaria/Enrique/Bunbury/

El cantante 'toma prestados' versos del escritor vasco Joseba Sarrionandia.

Primero fueron los versos del madrileño Pedro Casariego Córdoba, utilizados por Bunbury sin citar su procedencia para el título y para algunos fragmentos de la canción El hombre delgado que no flaqueará jamás. Ahora son los versos del poeta vasco Joseba Sarrionandia, que también se reproducen en la misma canción.

Bunbury utilizó los versos más emblemáticos de Casariego para el primer single de su disco sin citar su fuente. Fue a partir de aquella noticia cuando un programa de debate de la televisión vasca, Kalaka, se detuvo ante la polémica para analizarla. Al hacerlo, se toparon con otro parecido "más que sospechoso", afirma su guionista Fermín Etxegoien. La canción de Bunbury El hombre delgado que no flaqueará jamás incluía no sólo los versos de Casariego sino también los de Sarrionandia, versos conocidos por la canción de Ruper Ordorika titulada Ene Begiek (Mis ojos) que dicen "mendea eta segundua gurutzatzen diren legua... hurrin deritzan aberrian" ("En ese lugar donde se cruzan el siglo y el segundo ...patria que se llama lejos"). La canción de Bunbury, invirtiendo el orden dice: "en aquella patria la que llaman lejos, allí me podréis buscar donde se cruzan un siglo y un segundo". En otro momento, Bunbury canta: "Mis deseos no son ya sino nidos abandonados". Y el poema de Sarrionandia: "Ene desirak iada ez dira habia abandonatuak besterik" ("Nuestros deseos no son ya más que nidos abandonados").

Sobre la acusación de plagio Enrique Bunbury se ha limitado a decir que forma parte de la tradición musical el tomar prestado de otros.

http://listocomics.com

Tomado del blog de Antón Castro...

http://antoncastro.blogia.com

que lo toma a su vez del blog de Vila Matas:

http://www.enriquevilamatas.com

En su página web, Enrique Vila-Matas recoge esta declaración de 2007 sobre los  blogs.

“Ahora parece que sea anómalo que me rodee por Internet y lea blogs. Pero yo creo que, conociéndome, es algo normal que suceda. Que a los solemnes escritores españoles famosos se les caigan los anillos por leer blogs no significa que yo no lo haga, no significa que no pueda bajar a la arena de internet y perder anillos que, a fin de cuentas, recupero pronto. Leo blogs literarios como leo periódicos y libros. No le cierro puertas a ninguna lectura ni información. Y sí, me divierte y me instruye y me interesa ver qué se dice y qué se mueve en ciertos blogs que considero honestos e interesantes, y no conducidos por el tontolaba de turno”.

Pensée profonde nº 1

                                      Dédié a Ana Muñoz (Ana Manzana, que dice que soy un afrancesado, uno de 1908, por lo menos)

Poursuivre les étoiles

dans le bocal à poissons

rouges. Finir.

« Parmi  les personnes que ma famille fréquente, toutes ont suivi la même voie: une jeunesse à essayer de rentabiliser son intelligence, à presser comme un citron le filon des études et à s’assurer une position d’ élite et puis toute une vie à se demander avec haurissement pourquoi de tels espoirs ont débouché sur une existente aussi vaine. Les gens croient poursuivre les étoiles et ils finissent comme des poissons rouges dans un bocal. Je me demande s’il serait pas plus simple d’enseigner dès le départ aux enfants que la vie est absurde. Cela ôterait quelques bons moments à l’ enfance mais ça ferait gagner un temps considérable à l’adulte__ sans compter qu’on s’épargnerait au moins un traumatisme, celui du bocal. »

« J’ai donc pris ma décision. Je vais bientôt quitter l’enfance et malgré me certitude que la vie est une farce, je ne crois pas que je pourrai résister jusqu’au bot. Au fond, nous sommes programmés pour croire à ce qui n’existe pas, parce que nous sommes des êtres vivants qui ne veulent pas souffrir. Alors nous dépensons toutes nos forces à nos convaincre qu’il y a des choses qui  en valent la peine et qui c’est pour ça que la vie a un sens. »

« Donc, je chemine tranquillement vers la date du 16 juin et je n’ai pas peur. Juste quelques regrets, peut-être. Mais le monde tel qu’il est n’est pas fait pour les princesses. Cela dit, ce n’est pas parce qu’on projette de mourir qu’on doit végéter comme un légume déja pourri »

... »cette pensée profonde doit être formulée sous la forme d’un petit poème, un « hokku », mon hokku préféré, il est de Basho.

Hutte de pécheurs

mêlés aux crévettes

des grillons !

Tiré de : Muriel Barbey, « L’élégance du hérisson ». Ed. Gallimard

Desde el Periódico "El País"  de hoy, página 49, corto y pego:

’Cumbre’ del periodismo en Madrid

Experimentar para sobrevivir a Internet

La prensa se adapta a los inevitables cambios que desencadena la Red

J. A. AUNIÓN - Madrid - 05/10/2008

La bloguera cubana Yoani Sánchez no pudo viajar hace unos meses a Madrid para recoger su premio Ortega y Gasset de periodismo porque las autoridades de su país no le dieron el visado. Tampoco lo pudo hacer ayer para participar en uno de los seminarios de la 64ª Asamblea General de La Sociedad Interamericana de Prensa (SIP). Pero igual que entonces, Sánchez estuvo presente a través de un vídeo. Una solución tecnológica (aunque se trate de algo casi prehistórico a estas alturas) para hablar sobre el poder, la influencia y la revolución que supone Internet en el mundo de la comunicación.

En la segunda sesión de ayer de la asamblea de la SIP -organismo que representa a 1.300 publicaciones, sobre todo de América y alguna Europa-, Sánchez se felicitó por la capacidad de la Red para romper en Cuba el "monopolio informativo" del Gobierno. Allí, utilizar los blogs "es de alguna manera hacer ciudadanía", dijo Sánchez-. Pero al mismo tiempo, esa ruptura de la línea que separa a quién hace la información y quién la recibe obliga al periodismo a buscar nuevos espacios y nuevas fórmulas a la vez que adapta sus formatos clásicos.

De http://www.elpais.com/articulo/sociedad/Experimentar/

 Nota al pie de imagen: entre otros periodistas y al fondo, en la pantalla la "bloguera" Yoani Sánchez

La Bolsa

Uno de "Listo cómics" para desengrasar.

Transcripción:

__ ¡BAJA LA BOLSA!

__ Sí, claro, era de prever... la coyuntura económica era insostenible...

__ ... entre la coña petrolera y el esperpento de la especulación...

__ Que no, coño, que te dejes de rollos y bajes la bolsa de la basura, que huele toda la casa a raspas de sardina!

http://listocomics.com

COPIO Y PEGO

http://www.desdecuba.com/generaciony/ 

Se iba a llamar Gea y vendría a aliviarle a Teo la carga de ser el único niño de la casa. Con ella hubiera vuelto a preparar purecitos de malanga, hervir pomos en la noche y lavar tandas de pañales. Sólo que al pensarlo mejor, Gea se quedó en el deseo de otro hijo que no tuve. Me proyecté veinte años más adelante, con los mismos problemas habitacionales de hoy y con dos hijos casados que traerían a vivir a sus conyugues a nuestro apartamento. En un principio, los tres matrimonios trataríamos de mantener la armonía, pero las peleas llegarían inevitablemente.

Nuestra casa sería como tantas, donde habitan varias generaciones y una sorda batalla se desarrolla cada día. El refrigerador quedaría dividido en tres zonas y las parejas harían el amor en voz baja, ante la proximidad de las otras camas. Llegarían los nietos a compartir la habitación con los abuelos –en este caso mi marido y yo– y a hacerles sentir que ya les estorban a los más jóvenes. Los niños pasarían una buena parte del tiempo en el pasillo o en la calle, a causa del poco espacio disponible en el hogar. Se harían adolescentes y buscarían pareja, nuevos potenciales inquilinos para esta casa a punto de reventar.

Si antes de los huracanes Gustav e Ike, mi generación y la de Teo debían esperar cuarenta años más para tener una vivienda, ahora el plazo ha traspasado los límites de una vida humana. Junto a las tejas y las ventanas que se llevaron los vientos también salieron volando nuestros sueños de tener un techo propio. Donde no hay recursos para devolverle lo perdido a los damnificados, qué pueden esperar los que ni siquiera tenían algo.

Sin sentimentalismos: Gea se ha esfumado del todo de mi vida, ahora sí que no habrá espacio para ella.

Copio y pego directamente desde elblog de Yoani Sánchez, donde se puede encontar más información...

http://www.desdecuba.com/generaciony/

La Habana estaba ya en fase de alerta ciclónica cuando regresé el domingo después de un periplo por Pinar del Río. Pocas veces me he alegrado tanto de ver los puentes elevados de la calle 100 y Boyeros, como después del desfile de estructuras destruidas que percibí en el occidente. A ambos lados de la carretera se podía comprobar el lugar por donde pasaron los vientos superiores a 200 kilómetros por hora, justamente en la zona entre Los Palacios y San Diego. La vegetación seca, doblada en la dirección de las rachas más fuertes y cientos de casas sin techo o en el piso. Hasta el resistente marabú sufrió con el huracán, más que con todos los publicitados planes para eliminarlo.

Gente llorando su suerte, con la casa en el piso y las fotos de la infancia destruidas por el agua. Un bicitaxista mandó a sus hijas a casa de una tía, porque no tenía dinero para pagar el costo de 9.70 pesos que exhibe cada teja de asbesto cemento distribuida a los damnificados. Desolación y duda ante un futuro que ya tenía tonos sombríos, pero que ahora se tiñe –con razón– del peor de los ocres. Cosechas en el piso, sin ninguna compañía aseguradora que responda por ellas. Efectos electrodomésticos comprados en el mercado informal que ni siquiera pueden ser declarados como perdidos, pues para el Estado nunca existieron.

La indefensión del ciudadano ante estos eventos climatológicos es apabullante. Un martillo cuesta prácticamente el salario de un mes y disponer de tablas y clavos es un lujo del que pueden hacer uso unos pocos. Sólo queda una opción cuando llegan los ciclones: evacuarse y dejar las pertenencias más voluminosas a merced del temporal. Lo más difícil de procesar para los que queremos ayudar es la ausencia de un camino civil que haga llegar las donaciones a las víctimas. Las estructuras de distribución del Estado no pueden despojarse de la indolencia y la mala organización que muestran en el resto de las actividades económicas. El camino de las Iglesias es escogido por muchos, pero le falta infraestructura y personal para llegar a todas partes.

La tarde de ayer domingo conversamos con los integrantes del equipo de Convivencia y otros miembros de la incipiente sociedad civil pinareña, sobre cómo llevar ropa, comida y medicinas a los perjudicados. Desafortunadamente, todas las posibilidades han sido desmontadas a lo largo de años en que los ciudadanos cubanos hemos perdido nuestra autonomía ante un Estado sobreprotector y autoritario. Si un grupo de personas pudiera acopiar ayuda, el problema sería trasladarla hacia las zonas de desastre y repartirla sin que una delación los haga terminar detenidos. De ahí, que la iniciativa más viable es el envío de dinero en efectivo, por parte de los familiares emigrados, a sus parientes en Cuba. Los que residimos en la Isla, y queremos echar una mano, debemos personarnos en las áreas devastadas y entregar directamente allí nuestras donaciones. “Cualquier cosa ayuda” me dijo un señor hipeando de la tristeza, mientras me enseñaba su casa –ya paupérrima antes del ciclón– y ahora en el suelo.

Yo pregunto:

¿Habría algún modo de ayudar... sin que el régimen se quede con las ayudas?

Dedicado al "El Listo", una viñeta de Calpurnio Pisón "El bueno de Cuttlas",publicada en un periódico gratuito, que no pretende dar lecciones, sino sólo guiñarte un ojo.

http://listocomics.com

COPIO Y PEGO  de nuevo desde el blog de Yoani Sánchez

http://www.desdecuba.com/generaciony/

Las imágenes del desastre dejado por Gustav en el occidente del país se suceden en la pantalla. Rostros sombríos frente a casas de atrezo que no soportaron las rachas de más de doscientos kilómetros por hora. En medio del llanto y la preocupación, los periodistas de la televisión nacional han logrado arrancar frases como “La Revolución no nos abandonará”; “El gobierno va a reconstruirnos nuestras viviendas”. Estos lemas ya no muestran la convicción –perdida hace años– de  que el Padre-Estado pueda resolverlo todo; más bien intentan comprometer a las autoridades frente a las cámaras. Como si al tomar el micrófono y gritar que el gobierno va a devolverles lo perdido, quisieran obligarlo a que lo haga.

Las víctimas de hoy reclaman una solución expedita, pero los perjudicados de huracanes o inundaciones anteriores también aguardan. Sólo la combinación de ayuda institucional, solidaridad ciudadana y donaciones del exterior aliviarían el drama de todas estas familias. La sociedad civil cubana no puede emprender, por su propia cuenta, una campaña de recopilación de ayuda. Sería ilegal lanzar una convocatoria, sin pasar por los canales oficiales, para que  los vecinos envíen ropa, medicamentos y comida hacia las zonas afectadas. Nuestra minusvalía cívica llega al punto que ni siquiera en caso de desastre podemos agruparnos espontáneamente para ayudar al prójimo.

Y ahora, esperando el paso del nuevo huracán Ike...

COPIO Y PEGO directamente desde el blog de Yoani Sánchez

http://www.desdecuba.com/generaciony/

El temor te ha llegado por contagio, pues la verdad nunca sufriste un interrogatorio ni te asomaste a los paredones; jamás fuiste víctima de una purga o te arrojaron un huevo a la cara. Quizás ni siquiera te llamaron a contar. Tu desasosiego te llegó de oídas, por transferencia, a través de otros que sí han tenido motivos para intimidarse.

Un día hiciste las maletas y cruzaste al otro lado del Atlántico, empacando también la porción de miedo que te toca. Tus hijos nacieron bien lejos de esta Isla, pero aún así les administraste su correspondiente cucharada de aprensión. Puede ser que no hablen español, que no sepan localizar en el mapa el país de donde viene su padre, pero si saben ubicar el miedo. Hasta  ellos ha llegado la fulminante epidemia del temor, que no se cura.

"Mis manos han retomado la rueda del torno en el que aprendí."

1979, Malgrat, Barcelona, verano.

En la bóvila de los Margall descansaba un torno muy rodado, estructura de hierro, rueda de hierro, motor fuera de servicio. Mi pierna derecha sería la sustituta de aquellas poleas obsoletas, se necesitaba bastante potencia para mover aquella rueda de hierro fundido, el esfuerzo me regaló rápidamente la satisfacción de poder crear mis propias piezas. En aquella estancia no había electricidad, pero la ventana abierta me ofrecía todo lo deseable por los antiguos alfareros: luz, aire, compañía y cerca un gran horno donde no paraban de cocerse ladrillos.

Mi ropa de trabajo: camiseta de tirantes, mis zapatillas favoritas y un bañador donde poder restregar las manos embarradas. La arcilla era de la Bisbal y la barbotina escurría directamente sobre mis piernas, todo un lujo.

Fernando Malo

San Mateo de Gállego, 3 de Agosto de 2008

Me encanta la cerámica, y la obra de Fernando Malo... he tomado prestado (con su permiso) este artículo y esta foto de:

http://aperezmorte.blogia.com

Y UNA LECCIÓN DE LITERATURA...

El Listo, cómics eruditos para lectores sabihondos:

                                  http://listocomics.com

-el aforismo-

"Una oración no debe contener palabras innecesarias, ni un párrafo

debe contener oraciones innecesarias, por la misma razón que un dibujo

no debe contener líneas innecesarias, ni una máquina partes

innecesarias." (William Strunk)

-el listonauta-

Boicots olímpicos y videoclips del Estanislau Verdet en

http://listonauta.blogspot.com/

-el cómic-

capítulo 290:  "VIAJE AL FINAL DE LA LITERATURA"

http://listocomics.com/290-viaje-al-final-de-la-literatura/   

http://listocomics.com

LOS TESOROS DEL AGUA.

 (Copio y pego de Montse Grao)

El próximo día 8 de agosto en el PABELLON DE EUROPA  EXPO ZARAGOZA ( SEGUNDA PLANTA DE EDIFICIO DE LOS PAISES), la Asociación LOS TESOROS DEL AGUA, organiza un recital de poesía, en el que unos cuantos poetas de dicha asociación recitarán dos poemas de su cosecha con referencia al agua, el acto será a las 7 de la tarde en la Sala Vip de dicho pabellón, no sé qué aforo tiene, así que habrá que ir prontico si se quiere coger sitio.

  Los poetas son:

 Carlos Valverde; Lidia Beatriz Biery; Asterio Sorribes Andres; Ignacio Fajardo; José Antonio Carmona; Sagrario Hernández Santos; Angel F. Félix; Félix Landa Otal; Carmen Calvo; Nieves Álvarez Martín; Miguel Ángel Marín Uriol; Inmaculada Marqueta Gabás; Emilio Quintanilla Buey; Raimundo Lozano; Carmen Serna Montalvo; José María Serrano; Pilar Hernandis Herrero; José María Barceló; Luciano Varea González; Monserrat Grao Ruiz; María Belén López López.

  Como podreis comprobar estoy la penúltima.

  ME GUSTARÍA QUE SI PODEIS, LO DIFUNDIERAIS EN VUESTROS BLOGS. GRACIAS. 

 “La tejedora de vida”

María Rossell leyó ayer este magnífico poema anónimo de una mujer mexicana.

“Colección de trajes mejicanos de la Banca SERFIN”

En este huipil llevo grabado

todo lo que padecí y gocé

en los primeros 40 años de mi vida.

Estas seis flores rojas

son los corazones de mis abuelas,

de mi madre y de mis tres hermanas

que ya murieron.

Estos muñequitos son mis hijos,

nueve que he tenido,

y se distinguen

los que no se lograron

porque llevan una planta de maíz,

es decir, que ya se fueron

a alimentar la tierra.

Y vea usted esta greca

para que se dé cuenta

de lo difícil que ha sido mi vida

que hasta remolinos de llanto hay ahí.

Éste es mi ángel de la guarda,

y este otro el demonio que me tienta.

Los cocoles son mi marido

que como me abandonó

no más me la paso pensando en él.

Éste es el árbol de la vida

y de la muerte,

y yo estoy en mi centro

porque aquí ando cumpliendo

mi destino.

Ya voy a labrar otro huipil

con más cosas que he vivido,

y cuando me muera,

me vestirán con los dos,

uno encima de otro.

Cuando suba al cielo,

no más de verlos

ya sabrá Dios

de qué me ha de enjuiciar”

NOTA:
Huipil del náhuatl huipilli es una blusa adornada -con motivos coloridos que suelen estar bordados- propia de los trajes indígenas de México y Centroamérica.

En El Salvador también se le llama huipil a la enagua o falda típica de las mujeres indígenas.

Obtenido de "http://es.wikipedia.org/wiki/Huipil"

"Una cosa lamento: no saber lo que va a pasar. Abandonar el mundo en pleno movimiento, como en medio de un folletín. Yo creo que esta curiosidad por lo que suceda después no existía antaño, o existía menos, en un mundo que no cambiaba apenas. Una confesión: pese a mi odio a la información, me gustaría poder levantarme de entre los muertos cada 10 años, llegarme a un quiosco y comprar varios periódicos. No pediría nada más. Con mis periódicos bajo el brazo, pálido, rozando las paredes, regresaría al cementerio y leería los desastres del mundo antes de volverme a dormir, satisfecho, en el refugio tranquilizador de la tumba"

Luis Buñuel "Mi último suspiro", tomado del periódico El País, domingo 27 de julio de 2008, "La vida errante de Luis Buñuel, Javier Rioyo, págs. 2-3 Revista del Verano.

¿Nadie se ha sentido nunca aludido para facilitarle a Don Luis sus últimas voluntades?; lástima que lo de la "tranquila tumba" haya sido sustituida por algunas cenizas dispersas en un bosque y , tal vez, otra parte de esas cenizas guardadas en alguna remota iglesia... de México, él que se declaraba ateo "gracias a dios". No se preocupe, Don Luis, el surrealismo  sigue vivo y en su tierra natal, más aún.

"Listo Comics" publica de vez en cuando unas viñetas "a vuela boli" que da gusto verlas.

También se toma su tiempo y se esmera otras veces con el color. Yo, con su permiso, me permito poner aquí alguna de ellas, de vez en cuando y ésta me parece particularmente interesante... y no necesita traducción.

Ver más en su dirección:  http://listocomics.com

RES NO ÉS MESQUÍ

                                               A Joseph Obiols

Res  no és mesquí

ni cap hora  és isarda,

ni és fosca la ventura de la nit.

I la rosada és clara

que el sol surt i  s’ ullprèn

i té delit del bany:

que s’ emmiralla el llit de tota cosa feta.

Res no és mesquí.

i tot es ric com el ví i la galta colrada.

I  l’onada del mar sempre riu.

Primavera d’ hivern –Primavera d’estiu.

I tot és Primavera:

i tota fulla verda eternament.

Res no és mesquí,

perquè els dies no passen;

i no arriba la mort ni si l’ heu demanada.

I si l’ heu demanada us disimula un clot

perquè per tornar a néixer necessiteu morir.

I no som mai un plor

sinó un somriure fi

que es dispersa com grills de taronja.

Res no és mesquí

perquè la cançó canta en cada bri de cosa.

_ Avui demà i ahir

s’ esfullarà una rosa:

i a la verge més jove li vindrà llet al pit.

         Joan Salvat-Papasseit:  Íntegra, Poesía  completa, Edición de Jordi Virallonga. Ed. La Poesía, señor hidalgo.

         Pág 112-114 “L’irradiador del port i les gavines”

Mi amigo Manuel Vilas escribe estas cosas en el Heraldo de Aragón.

Lo titula "Poetas" y aparece en el suplemento de hoy 18 de julio, dedicado a la EXPO.

Y cita a los amigos__ amigos entre sí__ y maestros - poetas... Ildefonso Manuel Gil, Manuel Pinillos; Luciano Gracia y Miguel Labordeta ... todos ellos injustamente olvidados y/o desconocidos.

Y cita también a Rosendo Tello, "que está en Gurrea, con los gatos", que éste, además de poeta, es también amigo.

Gracias Manuel

Ver el artículo completo en el blog de Vilas:

http://manuelvilas.blogspot.com

Mi amiga Montse, que es  amiga y poeta, me envía este poema como comentario a uno mío anterior... ahí queda.

Un abrazo

Mariano Ibeas

Autor: Montse.

Mi amigo Antonio me envía un poema y yo se lo agradezo subiéndolo al blog... al mismo tiempo recuerdo pasados tiempos en torno a los versos de Miquel Martí i Pol, mientras releo una antología bilingüe de Joan Salvat-Papasseit.

Gracias, Antonio

"No sé de donde lo tomé - error de novato-  pero está escrito en el siglo XIII:"
 

Caricia es también tu mirada,
la brisa de tus pensamientos,
el jardín de tu pelo,
tu manera de retirar el cuello,
los hombros de luna en sombra,
los pezones al viento de tus vestidos,
las riberas mayores y menores de tus labios,
tus muslos fluviales,
la pulpa frutal de tus rodillas,
tus pies, tus dedos, tus uñas de colores
y tu sonrisa también que rompe el cielo.

            Shakir Wa’ek (Persia, 1232-1260)

DESDE CUBA, CON AMOR…

Desde Cuba y para el blog de Yoani Sánchez “Generación Y”

http://www.desdecuba.com/generaciony

Y a propósito del artículo titulado:
“Bucear en aguas turbias”
hago el siguiente comentario:

Comentario nº 1628

Mariano Ibeas dijo:
Junio 11, 2008 , 14:52
Unos amigos acaban de regresar de la Habana; han pasado allí como turistas, claro, una semana… y han regresado MUY decepcionados… Se quejan de que efectivamente se les trataba como turistas, incluso como turistas ricos, del norte de Europa __ ella es rubia__ … hasta que les oían hablar en español; nada o muy poco de lo que esperaban han encontrado y sí la confirmación de muchos de los tópicos que desgraciadamente se mantienen desde aquí sobre la isla y sus habitantes… Pero lo más duro ha sido, según ellos, comprobar que muchos cubanos (de la Habana, sobre todo, el resto en las zonas más rurales o no turísticas es distinto) han perdido hasta el orgullo y la dignidad de serlo, vendidos de forma bastante miserable (será por necesidad, no lo dudo) al negocio de exprimir turistas… o engañar, o intentarlo al menos. Eso debe ser loque llaman “resolver”.
En resumen, mis amigos han regresado diciendo que novan a volver más y que no recomendarán a nadie viajar a la isla… es una pena porque yo también decía que si cruzo “el charco” será para viajar a Cuba, antes de que muera Fidel, por supuesto.
Ah , me han traido como regalo un ejemplar de “Gramma”; no he visto por ningún lado ninguna referencia política, parece una “hoja parroquial” de la iglesia de mi barrio.
Lo siento, pero hubiera querido escribir otro comentario diferente.
Un abrazo desde Zaragoza, en España

Mariano Ibeas

La respuesta la recibo en el comentario nº
1649

Tseo dijo:
Junio 11, 2008 , 15:16
Pues si Mario Ibeas, desgraciadamente es asi el nivel de desvergüenza al que se ha llegado en Cuba, pero no dejes de visitarla porque ahora el reclamo para la gente de bien es descubrir a los valientes que aun resisten, son pocos pero muy grandes porque la degradación de su entorno los ha convertido en verdaderos supervivientes, y depositarios de lo que un día fue la norma en los cubanos, su hospitalidad desinteresada, la alegría que te regalan sin pedir nada a cambio, gente que se echan a sus espaldas tus problemas para que te pesen menos. Esa es la nueva aventura, Mario, descubrirlos porque están en peligro de extinción y se merecen que también se hable de ellos.

Nota. He corregido mi nombre, Mariano en lugar de Mario, y he colocado las tildes en las palabras que debían ser acentuadas; el comentarista debe tener un teclado “gringo”.

Mariano Ibeas

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Publicado por DESDELDESVAN para DESDELDESVAN el 6/13/2008 08:08:00 PM

Los ciudadanos zaragozanos muestran

su voz poética en un vídeo documental

Zaragoza Poética se presenta en el Centro de Historia el jueves 12 de junio

Será una de las actividades audiovisuales del Pabellón de Zaragoza en la Expo

El Centro de Historia de Zaragoza acoge el jueves 12 de junio, a las 19.30 horas, la presentación del vídeo documental Zaragoza Poética, que será proyectado en el Pabellón de Zaragoza de Expo 2008 a lo largo de los tres meses de la muestra, dentro de la oferta de actividades programada por este pabellón para fomentar la presencia de la creación literaria de la ciudad en Expo.

         El documental, producido por la Asociación Cultural Tresversos, recoge las intervenciones de alrededor de un centenar de ciudadanos y ciudadanas, zaragozanos o con vinculación con la ciudad, que recitan los poemas que ellos mismos han elegido, formando un mosaico poético que demuestra la pervivencia de la poesía en la sociedad actual, una realidad que puede pasar desapercibida a primera vista. Las intervenciones van encandenándose una tras otra en un montaje que busca abarcar el registro de la diversidad de voces, más que la técnica o la perfección formal.

         Para la realización del documental se ha contado con la presencia de consagrados poetas zaragozanos, como Ángel Guinda, Manuel Vilas o Rosendo Tello, junto a otros más jóvenes, pero igualmente interesantes, caso de Jesús Jiménez, Miguel Ángel Ortiz Albero o Sergio Algora. Pero el vídeo recoge también las intervenciones de otras personas sin una relación tan evidente con la poesía. Así, en Zaragoza Poética aparecen médicos, tenderas, peluqueras, periodistas, dueños de bares –entre ellos, Manuel García Maya, dueño del café Bonanza, un lugar mítico de la cultura zaragozana-, e incluso los niños del colegio Santo Domingo, uno de los más interculturales de la ciudad.

         Así mismo, artistas de otros campos también han querido dar su testimonio poético, como es el caso del pintor Mariano Viejo o la cupletista Corita Viamonte, que protagoniza uno de los momentos más emotivos del documental, cuando entona una jota. También ha tenido espacio la clase política, representada por el diputado de las Cortes de Aragón Carlos Álvarez, y por Rosa Borraz, directora del Instituto Aragonés de la Mujer.

         El documental tiene una duración de 45 minutos, y ha sido dirigido por Patricia Shelly, Miguel Ángel Ordovás y Pilar Manrique, junto a Vicky Calavia y la productora Nanuk P.A.

Éste es el primer proyecto que lleva a cabo Tresversos, una asociación cultural que nació este mismo año en Zaragoza con la intención de realizar actividades para fomentar la poesía y la literatura, que tengan el mayor calado posible en la sociedad. La asociación está formada por la poeta Pilar Manrique, el escritor y periodista Miguel Ángel Ordovás, y la también escritora Patricia Shelly.

Más información en el blog de la Asociación Cultural Tresversos:

http://tresversos.blogspot.com

*Nota que remiten dos de sus promotores: la dinamizadora cultural Pilar Manrique, y el periodista, poeta y narrador Miguel Ángel Ordovás, que trabaja en El Periódico de Aragón.

**En la foto, el poeta Alonso Cordel durante la grabación. Le graban la infatigable Vicky Calavia, corazón de cine, y el realizador y operador de cámara Javier Estella.

Del bog de Antón Castro :

http://antoncastro.blogia.com

De pronto, los árboles se ponen a escribir,

transforman sus raíces en plumas de escribir.

los pájaros anotan con plumas de escribir

mientras otros colocan sus plumas y subrayan

Yahoo y punto es,

Arroba y punto net (todo se escribe)

Hotmail punto com (todos escriben)

Todos se comunican. La luna arroba arriba.

Redondo signo blanco.

El Sol y punto net redondo y amarillo.

La tierra en su formato de polos aplastados.

El alma a solas. Qué.

Pero ellos, los árboles, hoy se han puesto a escribir,

con plumillas de aquellas que portaban los cofres

de los niños pues quieren dedicar su madera

a estuches sapienciales, antes que ágrafo el mundo

olvide la escritura.

NOTA: Este poema corresponde al libro "Los niños interiores", de Pilar Paz Pasamar, Ed. Calambur de poesía.

Pilar Paz, nació en 1933 en Jerez de la Frontera y es una gran poeta, tanto que el mismo Juan Ramón Jiménez elogió sus poemas ("Mara" en 1951) y Carmen Conde también que la  incluye en su antología "Poesía Femenina Española" de Bruguera.  

Yo leí sus poemas en una edición de 1970 y ayer tuve la alegría y la ocasión de hablar con ella  en la Feria del Libro de Zaragoza. 

Me dedicó su libro. Me encanta saberla viva, creativa y además en plena actividad poética, fresca y actual.

Muchos saben de mi admiración por la poesía femenina y más la de aquellas poetas que durante mucho tiempo fueron silenciadas o ignoradas...

Quien tuvo, retuvo... y guardó para la vejez

Mariano Ibeas

Y al revés…

Silencio

si te amo en el sabor

de la tristeza

que conservan mis amantes,

París  se cubre

de odio y de rencor

sometido

esta mañana

tan difícil;

no hay pieles:

después del humo

sólo un rumor.

Te amo sin más paliativos

¿qué pasión no aguarda

detrás de la ventana?

Quiero sentirte así

después de la pasión;

en el claroscuro de la tarde

me recojo en tus manos

NOTA: Cherchez “l’ erreur des fourmis”

Ceci n’est pas un poème, il s’agit simplement d’une boutade…

tiré de l’ Index (page 50) du livre de Fernando Sarria

“El error de las hormigas”...

une page copiée presque tel quel,

une fois de l’endroit, une fois de l’envers…

alors ce poème, ce sont deux poèmes…

Cherche Ana Manzana,  par exemple,

elle va traduire volontiers et rigoler un peu…  qui sait!

Mariano Ibeas, le farceur.

FERNANDO SARRIA

“El error de las hormigas” Ed. Eclipsados 2008

Al derecho…

Me recojo en tus manos

en el claroscuro de la tarde;

después de la pasión

quiero sentirte así,

detrás de la ventana.

¿Qué pasión no aguarda?

Te amo sin más paliativos;

sólo un rumor

después del humo:

no hay piel-

es tan difícil

esta mañana

sometido

al odio, al rencor…

París descubre

todas mis amantes,

cuánta tristeza conserva

si te amo en el sabor

del silencio…

Carmen Santos, que es una buena escritora y una amiga,

hablará de sus libros y de su taller de sueños...
Merecerá la pena escucharla de cerca y seguirla

entre las páginas de un libro... como siempre.

El día 4 de junio, miércoles,

en  el Centro  Cívico Universidad C/  Violante de Hungría...

Allí estaremos.

Mariano Ibeas

Sin cuya existencia, éste blog y otros parecidos no existiría.

Gracias a los que lo han hecho posible y también a Antonio Fraguas (Forges) y al  periódico El País de donde tomo prestada la viñeta.

www.elpais.com

 
LA TERTULIA FUENTES DE LA MENTIRA
 
TE INVITA
 
A LA PONENCIA  -  CONFERENCIA  QUE TENDRÁ LUGAR
EL PRÓXIMO VIERNES 16 DE MAYO
A LAS 19 H. EN LA SALA POLIVALENTE DE LA BIBLIOTECA DE ARAGÓN ,
SITA EN DR, CERRADA 22.
 
 `POR EL PROFESOR D. ROSENDO TELLO
PREMIO DE LAS LETRAS ARAGONESAS 2006
 
SOBRE EL POETA VALENCIANO
 
JUAN GIL - ALBERT
 
 
OS ESPERAMOS
  
VIVA LA POESÍA
 
 

He recibido como una fiesta el libro de Clara Janés:

"LA INDETENIBLE QUIETUD" En torno a Eduardo Chillida,

 de la Editorial Siruela, 2008.

y quiero  compartir con todos  el placer de leerlo.

Aquí una muestra:

                *

En la dimensión blanca
se esbozan los trayectos
que no decide el peso
sino el cuerpo,
la centella escondida en su almendra
y el celo de su aura.
Y son puntos de voz, inminencias del ser
o ramas quebradizas
condensadas en ondas
que se aproximan y se alejan
hasta perderse en el abrazo curvo,
absortas en la trama
del aire cauteloso.

            ***

Corre la luz

y por ello fugaces son

la imagen y el momento

y hasta el árbol

que su destello bebe,

se entrega a la danza

entre el ser y el no ser

y en su candor

el incendio se abandona.

Sólo la helada apacigua

el torbellino de las hojas.

                   
                    Clara Janés
 

Con tu permiso coloco en primera página este poema.

Gracias por la visita.

Mariano Ibeas

Autor: De verso en verso

Dónde  y desde dónde...?  en este caso a orillas del canal...

PÉTALOS AL VIENTO

Las flores nuevas de pérsico brillan

e impregnan el mundo de

perfume. Vuelan golondrinas por entre

pétalos al viento. Las hojas

jóvenes tienen un olor amargo. Los

pétalos al viento se posan

en estanques de rocío. Disponemos las

ramas en jarrones y llenamos

las casa de belleza. Los pétalos espolvorean

el viejo sauce junto a la ventana

con unos tonos rosa y blancos tan intensos

como carmín y polvos de tocador.

             Emperador CH'Ien Wen de Liang (Hsiao Kang)

Traducción de Kenneth Rexroth "El amor y el tiempo y su mudanza",

Cien nuevas versiones de poesía china

Traducción, a su vez de Carlos Manzano, Ed. Gadir, 2006

Están todos los que son... y los demás no salieron en esta foto

Ver más, después de la resaca...

QU’ Y A-T-IL …?                           

de Boris Vian                   

 Jacques Pré-Vence                                     

 Ana Muñoz, alias “Anne Pomme”

                   (¡qué mal suena en francés!)  

Premièrement:

Il y a beaucoup de mérite  a épouser une femme plus jeune que soi

Il y a beaucoup de  mérite à épouser une femme

Il y a beaucoup de mérite à épouser

Il y a beaucoup de mérite

Sans compter les emmerdements. 

Deuxièmement:

Il y a beaucoup de mérite à épouser une femme  plus vieille que soi

Il y a beaucoup de mérite à épouser une femme

Il y a beaucoup de mérite à épouser

Il y a beaucoup de mérite

Sans compter quìl y a des emmerdements. 

Troisièmement:

Il y a beaucoup d’ emmerdements

Sans compter le mérite d’ épouser une femme.  

D’après: Boris Vian “Barnum’s Digest, Cantinelas de Jalea", Poesía Hiperión

Así de feliz...

 y sonriente se mostraba  MIGUEL   ÁNGEL  URIOL

el viernes en la presentación de su libro

 "VERUELA EN CONCIERTO", Ed. Certeza

que termina diciendo:

          "Es hermoso vivir y revivir

           cuanto visto una vez ya no se olvida."

Nota: La foto es de Montse Grao @

DEDICATORIAS...

NADA MAS SENCILLO:

mariano.ibeas@gmail.com

ENVIA  UN CORREO A ESTA DIRECCION CON  TU  PROPUESTA  Y LOS DETALLES

Y PROCURARE COMPLACER TUS DESEOS...

ESO, SI, GRATIS TOTAL !

Mariano Ibeas

Enviado por:  Candi

Fecha: 19/03/2008 10:04.

PAUVRE CON, VA…!   

                  Dédié a Ana Manzana… et à la politesse des 

                  français, notamment leur président “Kartcher”  

Pauvre con, va! __ glisse Sarkozy, vexé  à un homme qui le snobe. 

            Repoussé par un homme qui ne voulait pas le serrer la main,

Nicolas Sarkozy a laissé fuser l’insulte, samedi matin, lors de sa visite du Salon de l’Agriculture, une scène diffusé par Le Parisien  sur son site:

            Dans la cohue, le président progresse en serrant des mains, entouré de gardes du corps. Arrivé au niveau d’un homme en veste beige, il s’énerve quand ce dernier se retourne brusquement:

__ “Ah, me touche pas, tu me salis” __ lui lance le visiteur en colère.

__ “Casse-toi, casse-toi, alors! Pauvre con va...!” répond le président français sans se départir de son sourire avant de poursuivre sa route dans les allées du Salon.

Cf.- D’après “Le Monde”  www.lemonde.fr

"Ninguna parte de esta publicación, incluido el diseño de la cubierta, puede ser reproducida, almacenada o transmitida en manera alguna ni por ningún medio, ya sea eléctrico, químico, mecánico, óptico, de grabación o fotocopia.

Colección BALA RASA

"Poesía para bacterias"

Medio centenar de francotiradores de la poesía underground española reunidos en una antología.

"Un libro para llevar a la calle, por un mundo más bello y más sincero".

                                 (Violadores del verso, Introducción)

Selección de poesía contemporánea de Sergi Puertas (Prólogo).

Ediciones Montañas y Hombres S.L.U. (Del grupo Barrabés, me han dicho)

Cuerdos de atar, Benasque (Huesca) 1ª Edición enero de 2008

www.cuerdosdeatar.com

... Y como no / sí (táchese lo que no interesa) ... soy políticamente correcto, me he gastado 17,40 Eur. en la Casa del Libro de Zaragoza, para poder leerlo, porque "Ninguna parte de este libro, etc".

¡Que aproveche!

POEMAS DE MELANCOLÍA Y DESPEDIDA

Publicados en El País, Cultura, domingo 3 Febrero 2008, página 45

NUNCA

¿Hemos de sacrificar a la doncella

en el altar del dios que reclama su sangre

para confirmar su poder sobre nosotros,

y comprobar que su grandeza

no sufre menoscabo con el paso del tiempo?

Rómpase la grandeza del dios en mil pedazos,

que la lepra corroa la púrpura que cubre su soberbia figura,

y que su eternidad se reduzca a ceniza.

Y prevalezca la sencilla gracia

de la doncella viva, fugaz, irrepetible,

su sonrisa tan clara,

su alegría

que ella no sabe efímera, y por tanto

es en su ser presente inmortal un instante.

NO HAY PRISA 

Deja que pasen estos días,

deja que pasen estos años,

y entretanto

agradece el regalo de la luz

del cielo de diciembre, tan discreta

que es casi sólo transparencia,

no ofende y es muy bella. 

Deja que pasen estos años,

son pocos ya,

sé paciente y espera

con la seguridad de que con ellos

habrá pasado

definitivamente todo.

Ángel González, Poemas póstumos.

Publicado en El País, 3 de febrero de 2008

 CAÍDA 

 Y me vuelvo a caer desde mí mismo

al vacío,

a la nada.                  

¡Qué pirueta!

¿Desciendo o vuelo?

No lo sé.

                   Recibo

el golpe de rigor, y me incorporo.

Me toco para ver si hubo gran daño,

mas no me encuentro.

Mi cuerpo ¿dónde está?

Me duele sólo el alma.

Nada grave.

          Ángel González: “Poemas póstumos, que serán publicados en abril por Visor bajo el título de “Nada grave”        

Publicado en El País, Cultura, el 3 de febrero de 2008, pág. 45 

Tomado del libro de Javier Cano "El idioma de Adan", Colección Visor de poesía, XVI Premio Internacional de poesía Fundación Loewe:

Este no saber dónde... Esta curiosa

forma de no entender el permanente

homicidio del tiempo. Lo inocente

de engañar la memoria como cosa

de niños. El peligro de la rosa.

Esta inútil palabra. El gesto urgente

con que acaba la carne o se desmiente

la luz como un indicio. La dudosa

libertad del funámbulo que intuye

con cada paso el roce del abismo

__ su temblor de calambre hacia la pierna __.

La terrible verdad que el sueño incluye.

Lo que queda al final de un espejismo.

La vieja sombra de la nada eterna.

NOTA: Lo que demuestra que Quevedo sigue vivo y goza de buena salud.