Facebook Twitter Google +1     Admin

Se muestran los artículos pertenecientes al tema EL CUCLILLO.

ADOLFO BURRIEL... TRES POEMAS

20131109215451-1003245-10202584930647658-1349566029-n.jpg

 

TRES POEMAS de Adolfo Burriel de ’Teatro de Sombras’

1
Noah Sealth
tenía la luz para escaparse
y conocía el nombre de las cosas
calladas,
y los vientos delgados,
era maestro en pájaros,
y leía las sombras
de quienes viven en la lluvia
desnudos.

2

Bessie Smith
robaba el fuego
a las muchachas de piel blanca,
ponía el desconsuelo,
se dejaba matar por los gorriones,
una espiral de sedas finas
que en bellos aires se dispersa.

Rosas y blues de un día
que ponen sueño a la tristeza.

Y Bessi Smith
acariciando el hoyo,
rociando los aplausos de ficciones,
conmemorando el peso de las sombras,
con la copa de whisky volcada dentro
como llanto.

3

Por los hierros
del verde rascacielos
trepan anónimos lagartos
que anudan a su cuello una corbata
de rosas con cemento,
encienden lamparillas
eléctricas a dioses
y fuman
dulces cash flow y mentolados.

Con sus lenguas retráctiles,
follan a gritos
con machos y hembras
de mentira.

 

           El libro de Adolfo Burriel, "Teatro de sombras" se presenta el miércoles en el Teatro Principal.
09/11/2013 21:54 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO Hay 1 comentario.

PIERRE DE RONSARD...

20131105094330-slide-323519-3074028-free.jpg

Mignonne, allons voir si la rose...

                               À Cassandre (et à Blanca)

Mignonne, allons voir si la rose
Qui ce matin avoit desclose
Sa robe de pourpre au Soleil,
A point perdu ceste vesprée
Les plis de sa robe pourprée,
Et son teint au vostre pareil.

Las ! voyez comme en peu d'espace,
Mignonne, elle a dessus la place
Las ! las ses beautez laissé cheoir !
Ô vrayment marastre Nature,
Puis qu'une telle fleur ne dure
Que du matin jusques au soir !

Donc, si vous me croyez, mignonne,
Tandis que vostre âge fleuronne
En sa plus verte nouveauté,
Cueillez, cueillez vostre jeunesse :
Comme à ceste fleur la vieillesse
Fera ternir vostre beauté.

05/11/2013 09:43 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

DORITA PUIG...

20131103194342-1422603-424092861057092-1811770520-n.jpg

De aquellas horas tristes

De aquellas horas niñas,
de aquellas horas solas,
conservé el temblor sagrado
y la oceánica gravidez
de lo que callo,
aprendí a silenciar
las voces tristes,
a dejar las lágrimas
del lado del llanto
y a escuchar
la respiración del aire
por esta abertura escrita.

 

            Dorita Puig

03/11/2013 19:43 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

FERNANDO VALLEJO ÁGREDA...

20131102175136-supericono.jpg

El frio marmol
se transformó
en el lecho
de nuestras palabras.
El tiempro
freno
su curso habitual.
Quería descubrir
en el negro iris
de tus ojos tantas palabras.
Tus manos eran
pacientes,
delicadas,
precisas en sus movimientos.
Escuchabas espectante
la voracidad de mis poemas corrompidos.
Sonreias.
Al ponerte en pie
me dí cuenta del hombre que eras.
Tu calle preferida
se convirtiò para mis pisadas
en camino deseado y perdido.
No quería que acabase la calle.
Tu andar me tranquilizaba.
Quería asesinar el reloj de los atlantes de piedra.
Tu adios fue cercano.
Marchaste con Rimbaud bajo el brazo
y la cabeza sin sombrero
repleta de hojas amarillas.

   Fernando Vallejo Ágreda.

(Tomado de aquí: https://www.facebook.com/fernando.vallejoagreda)

02/11/2013 17:51 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

CHARLES BAUDELAIRE...

20131029192217-selva-de-irati-070macrolepiota.jpg

Au Lecteur

La sottise, l'erreur, le péché, la lésine,
Occupent nos esprits et travaillent nos corps,
Et nous alimentons nos aimables remords,
Comme les mendiants nourrissent leur vermine.

Nos péchés sont têtus, nos repentirs sont lâches;
Nous nous faisons payer grassement nos aveux,
Et nous rentrons gaiement dans le chemin bourbeux,
Croyant par de vils pleurs laver toutes nos taches.

Sur l'oreiller du mal c'est Satan Trismégiste
Qui berce longuement notre esprit enchanté,
Et le riche métal de notre volonté
Est tout vaporisé par ce savant chimiste.

C'est le Diable qui tient les fils qui nous remuent!
Aux objets répugnants nous trouvons des appas;
Chaque jour vers l'Enfer nous descendons d'un pas,
Sans horreur, à travers des ténèbres qui puent.

Ainsi qu'un débauché pauvre qui baise et mange
Le sein martyrisé d'une antique catin,
Nous volons au passage un plaisir clandestin
Que nous pressons bien fort comme une vieille orange.

Serré, fourmillant, comme un million d'helminthes,
Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons,
Et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons
Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes.

Si le viol, le poison, le poignard, l'incendie,
N'ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins
Le canevas banal de nos piteux destins,
C'est que notre âme, hélas! n'est pas assez hardie.

Mais parmi les chacals, les panthères, les lices,
Les singes, les scorpions, les vautours, les serpents,
Les monstres glapissants, hurlants, grognants, rampants,
Dans la ménagerie infâme de nos vices,

II en est un plus laid, plus méchant, plus immonde!
Quoiqu'il ne pousse ni grands gestes ni grands cris,
Il ferait volontiers de la terre un débris
Et dans un bâillement avalerait le monde;

C'est l'Ennui! L'oeil chargé d'un pleur involontaire,
II rêve d'échafauds en fumant son houka.
Tu le connais, lecteur, ce monstre délicat,
— Hypocrite lecteur, — mon semblable, — mon frère!

 

               Charles Baudelaire, Les fleurs du mal.

29/10/2013 19:22 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

ÁLVARO MUTIS...

20131027204505-selva-de-irati-089ayer.jpg

PINTURA:

                   Dedicado a Pilar Aguarón

“… ¿Sabe cuál es  el problema de Alex?  Es muy simple, pero no tiene solución: él sueña con pintar un día la vida, no la diaria y necia rutina de los hombres, sino la vida, la de verdad, la que sólo  encuentra respuesta en la mudez rotunda de la muerte. Ese propósito no se cumplirá nunca, pero jamás alguien como él aceptaría una derrota semejante. Allí dejará Obregón la piel, pero no va a cejar. Usted bien sabe que es así. La vida se nos viene encima como una bestia ciega. Se traga el tiempo, los años de nuestra existencia, pasa como un tifón y nada deja. Ni la memoria siquiera, porque la memoria está hecha de la misma substancia inasible y veloz  con la que surgen los espejismos y luego desaparecen. Y cómo va alguien a pintar algo así.”

 

(Álvaro Mutis, JAMIL, en  “Empresas y tribulaciones de Maqroll el Gaviero)

 

En la foto: Selva de Irati, ayer.

27/10/2013 20:45 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

JACQUES PRÈVERT...

20131024101531-dos.jpg

 

POUR TOI  MON AMOUR


J’ai suis allé au marché aux oiseaux

Et j’ai acheté des oiseaux

Pour toi

mon amour.

Je suis allé au marché des fleurs

Et j’ai acheté des fleurs

Pour toi

mon amour.

Je suis allé au marché à la ferraille

Et j’ai acheté des chaînes

De lourdes chaînes 

Pour toi

mon amour.

Et puis je suis allé au marché des esclaves

Et je t’ai cherchée,

Mais je ne t’ai pas trouvée

Mon amour.

 

PARA TI, AMOR MÍO

He ido al mercado de los pájaros

Y he comprado pájaros

Para ti

amor mío.

He ido al mercado de las flores

Y he comprado flores

Para ti

amor mío.

He ido al mercado del hierro

Y he comprado cadenas

Pesadas cadenas

Para ti

amor mío.

Y luego he ido al mercado de esclavas

Y te he buscado

Pero no te he encontrado

amor mío.

 

 

En la foto una tienda de moda en Milán.

24/10/2013 10:15 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

MARTA NAVARRO GARCÍA...

20131020213714-alastair-magnaldo.jpg

A escondidas

Después de la reunión,

asustados por el futuro y sus cónsules

nos escondimos en el reverso de una tarde de 1972

y regresamos a las pecas,

a las rodillas llenas de rasguños,

a la infancia de chocolate y menta.

 Y volvimos a respirar.

 

Poema de Marta Navarro García

.

TOMADO DE AQUÍ:http://entrenomadas.wordpress.com/
20/10/2013 21:37 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

SILVIO RAMAT... 3

20131017124956-torremolinos-malaga13-023.jpg

COME GUARDARE

 

come guardare

una vetrata dipinta, una tela,

un affresco, un cartone_

                           essere in due,

accesi, dentro, da un'idea di pioggia

(fuori, la grande aria della cità)

stringersi a contemplare non capire

forse le stature le allegorie

dirsi quel che si sa o che presume

memoria e fantasia facendo lume

e sentirsi pareti cosi tènere

da penetrarvi il chiodo detto amore.

 

          (Silvio Ramat, "La dirimpettaia e altri affanni")

17/10/2013 12:49 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

SILVIO RAMAT... 2

20131016105248-manzoni.jpg

Inadempienze

                   A Marcela, por si lo lee.

 

Presidente, Signori, eccomi a voi

(benché tardi) a testimoniare.

                            Contro

i miei torti. Per pura timidezza

non seppi far comprendere a mio padre

neopatentato e già oltre i sessanta

quando rischiasse guidando

                           (io tremavo:

quelle sue braccia rigide al volante...

E potevo stupirmi, poi, all'evento

sull'autostrada del Sole, il 2 maggio?).

__ È un peccato... Via, si faccia coraggio!

Ma altra cosa è un reato. Il caso è chiuso__.

 

 (Silvio Ramat, "La dirimpettaia e altri affanni", 2007)

16/10/2013 10:52 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

SILVIO RAMAT

20131012203736-lago-di-como.jpg

Le regole del giogo

 

Non può sposarsi una Musa, non deve.

Violerebbe le regole del giogo

(uno dei gioghi di Parnaso).      

                               I libri

dicono di maritate: Gertrude

Cassi, Teresa Pickler...

                              Ma poi erano

Muse veramente? No, tutt’al più,

gracili ausiliarie, poco portate

all’armonia, pigre alla danza.

                              No,

non può cedere, Il Poeta, concedere

che la sua Musa vada a nozze. Sente,

dentro l’umiliazione, il tradimento.

Lui non può traslocare, fare il filo

supplice a un’altra, che lo ispiri,

                              adesso

che ha veduto più luminosa e lenta

scendere nella clessidra la sabbia.

 

  (Silvio Ramat,"La dirimpettaia e altri affani",

                                                     Ed. Mondadori) 

En la foto: lago di Como

12/10/2013 20:37 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

WENDY GUERRA...

20130929172921-wendy-guerra.jpg

 

 

WENDY GUERRA

ROPA INTERIOR*

               (Dedicado a Blanca, por si se acerca por aquí)
 
Dejamos sobre las duchas de los hombres nuestros cuerpos
bien amarrados a la tubería solar.
Marcamos territorio como animales en celo
con las trusas saturadas de arena y el olor sideral que los aísla.
En los baños quedan restos del sexo que les hicimos ayer,
agua de flores y velas de vainilla derramada.
Lágrimas rotas en el encaje profano de la madrugada.
He perdido mis aretes disueltos en el jabón de una lujuria breve
y las cremas señor untan tus sábanas, como veneno de diosas
argentadas.
Mira como arrebatamos la libertad de sus mentes.
Abrimos la culpa en el paraguas dilatado de la tarde.
Regresamos con sus hijos ocultándole el verdadero apellido
de sus genes.
En ropa interior leemos nuestras páginas persiguiendo sólo su
deseo,
cada línea de arroz es un gemido.
Puedo esconderme en mis sombreros, sin ser descubierta…
¿Adivinan?
Un sayo y un escudo que esquive los golpes del amor.
Hay algo más debajo del sombrero, te lo juro.
Armo el rompecabezas de las palabras sobre la cama,
un plano blanco para patinar desnudos, ropa interior negra, sin
dolor.
y aunque lo diga todo, no llega transparente a tus sentidos.
No lo entiendes. Tendrías que aprender a desnudarme.
Dejamos la antropología de un asentamiento grave,
un asentamiento cercano a esta cultura débil, sexo fuerte,
inseguro, desterrado.
Leo  las líneas que subraya el editor pero no fumo,
no alivio mi ansiedad…y ya no puedo olvidar lo que he vivido.
Tu baño aún conserva mis pociones, mis esencias, mi estela,
mi estampida,
guardo un tren, un alcatraz, una libélula
y la foto de espaldas que me hicieron dormida.
No soy encaje, ni concha ni malvada,
no es sólo lo que ves, porque me he ido.
Mis ideas son más que las espaldas profundas que ves en el
museo.
Soy mi texto y lo que trato de ocultar en el peligro de la
supervivencia,
ropa interior en frasco de otro baño. Otra humedad, mucho frío.
Los abrigos no existen, se regalan a otra mujer que fui en el
ritual ajeno.
no hay nieve en el país y aunque rompa a llorar eternamente,
Solo en ropa  interior logro salvarme.
Dejo mis textos en tu casa pero hay más,
más frívolo y profundo, más pagano. Escribo en los espejos y te
encuentras
nadando en este olvido de artificio…
Tus ojos curioseando en la cartera,
buceando en el pasado como un niño. Sólo ves:
las fotos de la infancia con mi madre.

*Poemas extraídos de: Ropa Interior

http://www.eichikawa.com/amigos/Wendy_Guerra.html 

 

29/09/2013 17:29 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

O POETA É UM FINGIDOR...

20130927145702-pessoa.jpg

 

 

 

O poeta é um fingidor

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.

 

 

El poeta es un fingidor.

Finje tan completamente

que hasta finge que es dolor

el dolor que de veras siente.

 

Y quienes leen lo que escribe,

sienten, en el dolor leído,

no los dos que el poeta vive

sino aquel que no han tenido.

 

Y así va por su camino,

distrayendo a la razón,

ese tren sin real destino

que se llama corazón.

 

                          FERNANDO PESSOA

 

27/09/2013 14:57 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

DOS GIRASOLES SOBRE EL ASFALTO

20130909095717-yebra-de-basa-2013-078.jpg

DOS GIRASOLES SOBRE  EL  ASFALTO

 

En la terminal de ferrocarriles

sentada con mi madre,

dos girasoles sobre el asfalto.

Su mano borra todo sucio paisaje.

Nunca he comido sino de esa mano

nunca

sino de ese fruto macerado.

Me enseñabas un sendero

para que no me extraviara.

Y siempre regreso, pequeño afluente,

buscando un poco de sosiego

como se le da al enfermo

una cucharada de sopa.

Y la cuchara hace frías,

metálicas promesas

hasta que la cabeza se queda

recostada contra el velador.

Una oruga cantándole a un gusano

___la canción de la morfina__

la cabeza roída por dentro

 el tallo esplendente conectado al tubo de oxígeno.

El mar, como un patrullero,

pisándome los talones.

Thalassa, thalassa

he intentado vivir siete veces.

 

                       Damaris Calderón,  (La Habana , 1967)

                                                (De “Mujeres como islas II”  Ed. Unión)

09/09/2013 09:57 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

LOS CATORCE DEL NIKÉ...

20130908004530-paseando-por-la-ciudad-011.jpg

LOS CATORCE DE LA GENERACIÓN DEL NIKÉ

 

Ciordia, la ironía dislocada

Fernando, el  escandor renacentista

Gastón, la voz tonante de la vista

Julio, la alta trompeta desgarrada

 

Luciano, subconsciencia alucinada

Gúdel, voz sustantiva y humanista

José Antonio, canción aragonista

Miguel, una pregunta para nada

 

Blancas, verbo esencial, fe de notario

Luesma, lejanos mundos transmigrables

Pinillos, en torrentes clamorosos

 

Rey, por el viejo mundo proletario

Salas, en sus estancias amigables

Tello, por los balcones ampulosos.

 

 (Benedicto Lorenzo de Blancas, “Poetas aragoneses del Niké”.

  Institución Fernando el Católico, 1989)

08/09/2013 00:45 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

LA VIDA PROFUNDA...

20130904132542-435biciclown.jpg

La vida profunda

 

Floto en la cumbre del vivir profundo

sin otra compañía que yo mismo.

Hablo al silencio en medio del abismo:

dentro de mí mi mundo contra el mundo.

 

Toda la vida he sido un moribundo

a puñetazos con el vandalismo

de la banalidad, del espejismo;

loco viento inflamable e iracundo.

 

Harto de plantar cara a lo vacío,

me he sentado de espaldas a los días.

Cada instante que llega es un derroche:

 

el tiempo pasa como pasa el río.

¡Arde el misterio entre mis manos frías!

Afronto la inclemencia de la noche.

 

          (Ángel Guinda, "Rigor vitae" Ed. Olifante)

 

La foto es de "El biciclown"  http://www.biciclown.com/


04/09/2013 13:25 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

Manuel Vicent

20130512210524-1368216121-243012-1368218681-noticia-normal.jpg

El toreo

Para muchos españoles, resulta una afrenta que esta elaborada crueldad con los animales, elevada a diversión colectiva, haya sido declarada Bien de Interés Cultural.

Manuel Vicent


Una vez más con la primavera ha llegado a este solar el tormento y sacrificio de reses bravas en diversas modalidades, corridas de feria, capeas en plazas de carros, encierros, toros de fuego, ensogados, alanceados, un agrio espectáculo de sangre que alcanza la máxima bajeza moral con el toro de la Vega de Tordesillas al final del verano. Para muchos españoles, no solo antitaurinos, resulta una afrenta que esta elaborada crueldad con los animales, elevada a diversión colectiva, haya sido declarada Bien de Interés Cultural, con las consabidas subvenciones a cargo del dinero de todos. Si este país necesitaba una nueva ignominia, aquí está. Antes la lidia de toros pertenecía al Ministerio de la Gobernación por motivos de orden público; ahora en plena decadencia ha pasado al Departamento de Cultura donde semejante brutalidad se codea con la Biblioteca Nacional y el Museo del Prado. Incluso puede haber algún ministro del ramo que considere que hay más estética en un buen puyazo con sangre hasta la pezuña que en un verso de Machado o de Juan Ramón. ¿Qué pasa con Goya y Picasso?, argumentan los taurinos. Pues bien, Goya pintaba la lidia, junto con los aquelarres, ajusticiados con garrote vil y desastres de la guerra, como expresión y denuncia de una España tabernaria. Y por otra parte Picasso, al pintar el Guernica, no creó sino una macabra corrida bombardeada, una antitauromaquia, el toro, el caballo, el aquelarre, la guerra y la muerte, todo un Goya patas arriba. Además de lidiar y dar muerte a un toro, el verbo torear también significa burlarse de una persona o mantenerla en una falsa esperanza mediante un engaño. El español se halla ahora en el ruedo ejerciendo de res en una corrida en la que está siendo toreado por los hombres de negro del Banco Mundial, a merced de los puntilleros de la Comisión Europea, mientras los peones de brega Guindos y Montoro se fuman un puro en el burladero. Así va la lidia. Primero unos recortes con el capote grana y oro, después tres puyazos para bajarte los humos con la amenaza del rescate; luego varios muletazos de castigo con la prima de riesgo; y una vez humillado cinco pinchazos, media estocada y un descabello. Hecho un colador el español medio es arrastrado por una troika de mulillas al desolladero.

12/05/2013 21:05 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

HOY DE NUEVO... 14 DE ABRIL

20130414172652-bandera-republicana.jpg

14 de abril

El grave problema político que atraviesa la monarquía consiste en que no teniendo el rey ninguna responsabilidad política, tiene la obligación moral de no permitirse la más mínima quiebra


La corrupción de lo mejor es la peor, decían los latinos. Corruptio optimi pessima. Si se da por supuesto que lo mejor en el orden social es un rey, un príncipe, una infanta, los yernos y demás parentela, se entenderá por qué en la opinión pública causa tanta alarma, no exenta de morbo, cualquier escándalo que se derive de la Casa Real. En nuestra monarquía parlamentaria el rey no tiene ningún poder político. Solo ejerce el papel simbólico de cohesionar la unidad del Estado cuya jefatura ostenta. Precisamente por ser un símbolo, el rey no tiene otra responsabilidad que la de ser ejemplar, la de moverse dentro de una esfera platónica, limpia y transparente, que dé un sentido mágico a ese residuo histórico e irracional que es la monarquía. Los reyes están ligados al propio azar ovárico-seminal. Dentro de esa granja dorada de reproducción en la que viven estos privilegiados individuos, la primera labor de un monarca consiste en engendrar un príncipe y sucesivos vástagos que aseguren el futuro de la dinastía a capricho de la genética. El grave problema político que atraviesa la monarquía en este país consiste en que no teniendo el rey ninguna responsabilidad política, tiene la obligación moral de no permitirse oficialmente la más mínima quiebra, puesto que una esfera, si no es perfecta, deja de ser esfera. Cuando esta figura platónica, que simboliza el Estado, se corrompe, la ficción política se convierte en una farsa y todo el tinglado del teatro se derrumba. En nuestro caso existe otro peligro añadido. En medio de los escándalos de la Casa Real se eleva un fantasma luminoso, que se aparece cada año en primavera, como una flor de acacia. Hoy es 14 de abril. Puede que la Segunda República, ahogada desde el principio por sus enemigos, fuera un desastre, pero todavía hoy constituye un paradigma de racionalidad, modernidad y regeneración idealista cuya fuerza estriba en que muchos ciudadanos sin haberla vivido la han convertido en un sueño. Monarquía o república no es todavía el dilema. Antes de cambiar de caballo en mitad del río turbulento de la crisis la opinión pública exige primero que se limpien las caballerizas del monarca para que la esfera del Estado sea un espejo en el que los ciudadanos se reflejen sin avergonzarse.

 

                             De Manuel Vicent, en "El País"

14/04/2013 17:23 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

DE PEDRO EMILIO GÓMEZ

20130401133714-tn-desde-el-ventanal-i.jpg

Tomo de aquí:https://mail-attachment.googleusercontent.com/attachment/

 

                                Cada  día un poco menos poder...

                                            (Pedro Provencio)

Este abedul sin nombre

ha de ganar

lo que he perdido.

 

La curva de la senda

rompe el viento

anidado en sus ramas

 

"Huye

antes de ser talado".

 

Cada árbol comienza a ser

un disidente.

 

          (Pedro Emilio Gómez, San Martín de Veri, marzo 2013)

01/04/2013 13:32 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

REGALOS DE NAVIDAD... 2

20121226194527-peces-en-la-tierra.jpg

Como en otros ámbitos artísticos, las poetas del 27 se desenvolvieron con naturalidad entre sus compañeros de generación... Concha Méndez, Carmen Conde, Josefina de la Torrre, o Ernestina de Champourcin y otras menos conocidas como Lucía Sánchez Saornil, Dolores Catarineu, Casilda de Antón del Olmet, Cristina de Arteaga, Pilar de Valderrama, María Teresa Roca de Togores, Gloria de la Prada, María Luisa Muñoz de Buendía, María Cegarra, Josefina Romo Arregui, Esther López Valencia, Josefina Bolinaga, Margarita Ferreras o Marina Romero... todas ellas de la mano de Pepa Merlo...

26/12/2012 19:45 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

ANABEL CONSEJO

20121206170108-consejo.jpg

GOTAS DE VIDA

Cualquier tiempo pasado fue peor,
me lo dicen los huesos
cuando se me humedecen con la nieve y la lluvia
que nunca antes cayeron
ni sobre mí, ni sobre ti.
Sólo temo que el agua de la vida
me resbale, otra vez, sobre la piel
sin estampar más huella
que algún vago recuerdo
de lo que pudo ser y nunca fue.
                                        Anabel Consejo
Ver aquí:

http://crepusculariosiglo21.blogspot.com.es/
06/12/2012 17:01 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO Hay 1 comentario.

RÍA DE BILBAO

20121127132557-sam-1610.jpg

RÍA DE BILBAO

                         A J.A. Lasa, desde aquí.

 

A estas aguas les dieron su color

el óxido y la sangre.

La ría de Bilbao (léase el testimonio)

de don José Río Sáinz,

"Pick", poeta del mar)

es dinamismo y es prosperidad,

humo estrépito, hierro. (Y también muerte,

sudor y sufrimiento).

 

Te veo pasar, ría,

bello tu rostro de aguas arrugadas,

demacrado y ennoblecido

por los trabajos y los días,

e intento adivinar cómo serías

antes de que los hombres

depositaran sobre tu piel fresca

la lepra de sus almas.

                              José Hierro

                                        (De "Agenda")

27/11/2012 13:25 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

HABANERA EN BERMEO

20121126141652-lekeitio-1.jpg

Habanera en Bermeo

                 A J.A. Lasa, desde aquí.                 

 

Bajo un relampagueo de gaviotas

la carne fresca de la mar se viste

de incandescencia gris.

 

La ciudad, malherida, se desangra,

la acarician los dedos del poniente,

de marfil y de miel.

 

Y en el silencio, misteriosamente,

alguien que arriba a bordo de la bruma

toca el acordeón.

 

El sonido libera playas de oro,

palmas, insectos, melodías de oro,

islas de flamboyán.

 

El marinero, en su sepulcro de olas,

sueña con Lola y con su verde cola,

y hasta el piloto

pierde el compás.

                        José Hierro ( De "Agenda")

26/11/2012 14:16 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

UN GIRASOL FLOTANTE

20121121132108-girasol-flotante.jpg

SONATA DE OTOÑO

                               A José Manuel Peña

I

Humos tendidos, valles

sin norma, cielos huecos,

rastrojos vanos,  vana

la espera, vano el cauce:

vacía la luz que, apenas

traspone montes y ojos

ávidos, abre un pecho.

Acumulada sed,  remota fruta

que los labios no gozan.

 

Así triunfó el estío. Así el otoño

suspira nieves y reclama nieblas,

jardín umbrío y derramadas hojas

para cubrir la desnudez del sueño.

                (De Antonio Carvajal, “Un girasol flotante”,

Ed. KRK Mala letra, Oviedo 2011.)



Antonio Carvajal. Elogiado por muchos como "il miglior fabbro; denostado por  otros por lo mismo, Antonio Carvajal (Albolote, Granada, 1943) es autor de una amplia obra poética, etc, etc... Doctor en Filología Románica en la Universidad de Granada, donde es profesor de Métrica, etc. etc. (De la solapa del libro)


Un clásico, los componentes del jurado han apostado por él, sus razones tendrán y no seré yo quien les enmiende la plana.

21/11/2012 13:21 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

GOTAS DE ÁCIDO...

20121120202025-gotas-de-acido.jpg

GOTAS DE ÁCIDO de R. Sanz Sierra.

I

La nieve cae sobre la poesía,

el arte sin techo

sin Dios

sin amo

contamina de pureza el viento

deleitándose en las constelaciones,

muriéndose de hambre

en los callejones

entre cartones.

La pluma habla, ejecuta y asesina

en su infinita inutilidad.

Sabios de lo fútil

piden limosna a los robots y televisiones

riéndose cínicamente de esta asquerosa sociedad

y de su condenada suerte.

 

“Fuimos demiurgos, vates durante el Romanticismo, magos sugerentes y hechizantes durante el Simbolismo, profetas de una nueva era de la percepción durante el Surrealismo. ¿Qué somos ahora? ¿Qué…?”

(Del prólogo de “Gotas de ácido” de R. Sanz Sierra, Ed. Oblicuas, Col. La Nunca)

20/11/2012 20:20 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO Hay 2 comentarios.

DE LOS CUADERNOS DEL NORTE...

20121009105151-sam-4586.jpg

TODOS LOS HÉROES

 

Todos los héroes eran hombres solos

(los recuerdo en el cine y en los cuentos).

Mad Max y Máximo,

Satán y don Quijote

no tenían mujer, o la perdieron

o quedaron vagando ciegamente

en el infierno de inventarse una.

Casi siempre me aburren sus historias.

Los quería a pesar de sus historias

porque, pese a las trampas de la historia,

todos los héroes eran hombres tristes.

                                                 Olga Bernad

Tomado de aquí:

http://antoncastro.blogia.com/2012/101208-olga-bernad-dos-poemas.php

09/10/2012 10:51 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO Hay 2 comentarios.

YOANI SÁNCHEZ

20121007183330-1rumpelstiltskindos-by-xxdrmad-d3hrk2b1.jpg

Desdel blog de Yoani Sánchez:

El sudor de aquellas tres mujeres que me metieron en un auto policial aún lo tengo pegado en la piel y bien adentro en las fosas nasales. Grandes, corpulentas, implacables, me llevaron hacia aquel cuarto donde no había ventanas y el deshecho ventilador sólo echaba fresco hacia ellas. Una me miraba con especial sorna. A lo mejor mi rostro le recordaba a alguien en el pasado: una adversaria en la escuela, una madre despótica, una amante perdida. No sé. Lo que sí recuerdo es que, en la tarde del 4 de octubre, su mirada quería destruirme. Fue ella la que hurgó bajo mi saya con mayor deleite, mientras otras dos uniformadas me agarraban para hacerme la “requisa”. Más que buscar algún objeto escondido, esa revisión perseguía el objetivo de dejarme con una sensación de violación, de indefensión, de estupro.

Cada seis horas cambiaban a mis guardianas. En el turno de la medianoche se notaban menos estrictas, pero yo me encerré en mi mutismo y nunca respondí a sus preguntas. Me evadí en mí misma. Opté por decirme: “me han quitado todo, hasta la hebilla para sujetarme la melena, pero –ridículos requisadores- no han podido arrebatarme mi mundo interior”. Así que decidí refugiarme, durante las largas horas de un encierro ilegal, en lo único que tenía: mis recuerdos. La habitación quería parecer ordenada y limpia, pero cada cosa llevaba su dosis de suciedad o rotura. El piso de losas de granito claro venía cubierto de una buena dosis de mugre acumulada. Me quedé mirando las figuras que conformaban las pequeñas piedrecitas fundidas en cada baldosa y los pegotes de suciedad. Después de un rato, de aquella constelación saltaban los rostros. Los personajes afloraban en el suelo tosco de mi calabozo del Departamento de Instrucción de Bayamo.

Leer más en:http://www.desdecuba.com/generaciony/

07/10/2012 18:01 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

PILAR PERIS

20121002205335-fisuras.jpg

PILAR PERIS, Presentación del libro "FISURAS"

http://antoncastro.blogia.com/2012/092902--fisuras-de-pilar-peris.php

 

PRANAYAMA

Soplo. No respiro.

Horado el vacío.

Las páginas sin palabras que  

escribe el libro de cada acontecer.

Desde el iglú de mi mudez magiar

golpeo la mampara de tu transparencia,

como mosca cegada por la luz.

Soplo. No respiro.

Amalgamo el dolor al vértice luminoso de la risa.

Modelo vidrios y cálices mercuriales pletóricos de nubes,

mares sin senda contra el légamo de la aurora y su tunante rocío.

Voy donde la mañana no lleva.

Asida a las raíces que el árbol ignora.

Prendida a la enramada que dibuja sensuales pinceladas,

verdes llamaradas, estertores piramidales

en los confines cenitales de la tarde.

Soplo contra los templos sagaces y

sus confusos escuadrones de polillas.

Contra las bocas enharinadas y pusilánimes.

Contra el goteo de  redes y pértigas que

decapitan al girasol impidiendo su giro.

Contra la arena que cubre el cielo de dunas, 

la escalera sin peldaños,

la tez sin gesto, 

los túneles infernales que cada estación

atraviesa Perséfone para nacer...

 

02/10/2012 20:53 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

DAVID UBICO

20120922130604-pueblos-y-calles-2-a20309608.jpg

No preguntes por mí,
no se mueven mis manos
en el minutero de este viernes.
No conozco la intención de las palabras
ni el recuerdo armonioso de tu risa
y queda poco tiempo para el recuerdo.
Las palabras se dispersan en la lluvia,
más allá de los arrecifes
del conmovido mar,
del silencio infinito,
en este deshabitado bosque
de casas y calles
que dejan mis ojos sin rumbo
ante un interminable crepúsculo,
donde se oculta el alba,
sin poder reconocerte
entre estos desvaídos jardines.
 

David Ubico
22/09/2012 13:06 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

MIQUEL MARTÍ I POL...

20120921191746-253080-412612852127619-2001468779-n.jpg

Ahora mismo

Ahora mismo enhebro esta aguja
con el hilo de un propósito que no digo
y me pongo a remendar. Ninguno de los prodigios
que anunciaban taumaturgos insignes
se ha cumplido, y los años pasan de prisa.
De nada a poco, y siempre con el viento de cara,
qué largo camino de angustia y de silencios.
Y estamos donde estamos, más vale saberlo y decirlo
y asentar los pies en la tierra y proclamarnos
herederos de un tiempo de dudas y de renuncias
en que los ruidos ahogan las palabras
y con muchos espejos medio enmascaramos la vida.
De nada nos vale la añoranza o la queja,
ni el toque de displicente melancolía
que nos ponemos por jersey o corbata
cuando salimos a la calle. Tenemos a penas
lo que tenemos y basta: el espacio de historia
concreta que nos corresponde, y un minúsculo
territorio para vivirla. Pongámonos
de pie otra vez y que se sienta
la voz de todos solemne y claramente.
Gritemos quién somos y que todos lo oigan.
Y al acabar, que cada uno se vista
como buenamente le apetezca, y ¡adelante!
que todo está por hacer y todo es posible.

Miquel Martí i Pol

 

TOMADO DE AQUÍ:http://amediavoz.com/martiiPol.htm

21/09/2012 19:17 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO Hay 1 comentario.

JAVIER REVERTE

20120917184646-el-rio-d-ela-luz.jpg

Acabo de leer este libro de viaje de Javier Reverte... y me ha hecho soñar un poco y regresar a la infancia...

JAVIER REVERTE, “El río de la luz”, un viaje por Alaska y Canadá.

                                                          Ed. De Bolsillo

“Cuando apagué la luz, mientras bailaba en el lecho una danza ligera al ritmo que imponía la corriente del San Lorenzo, pensé en lo mucho que se parecen el viaje, la lectura y la escritura. Todos son actos de creación__ sí, la lectura también lo es__ porque suponen formas distintas de explorar, de ruptura con el hábito, de desdén hacia la monotonía, de esfuerzo de la imaginación y un impulso quizás inútil de identificar tu yo con el mundo de lo real, a través del cedazo de lo imaginario. No concibo la vida, para nadie, de otra manera que no sea leyendo, viajando, escribiendo o tratando de crear cualquier obra de arte, aunque sea un intento vano. Por mi parte estoy seguro de que no podría vivir de otra manera, salvo que me dejase llevar por la melancolía o el desánimo. Estoy seguro de que lo contrario sólo me conduciría a abandonarme en los brazos fatigados de la vejez”

                          “Soy hijo de los desiertos y de los versos,

                          hijo de las sillas de montar y de las cumbres”    

                                                         Al- Mutanabbi.

17/09/2012 18:46 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

Daniel CÉZARE

20120916203706-argentina-dicc2011-028.jpg

DANIEL CÉZARE

Poema a la Clase Media

Clase media
medio rica
medio culta
entre lo que cree ser y lo que es
media una distancia medio grande
Desde el medio mira medio mal
a los negritos
a los ricos a los sabios
a los locos
a los pobres
Si escucha a un Hitler
medio le gusta
y si habla un Che
medio también
En el medio de la nada
medio duda
como todo le atrae (a medias)
analiza hasta la mitad
todos los hechos
y (medio confundida) sale a la calle con media cacerola
entonces medio llega a importar
a los que mandan (medio en las sombras)
a veces, solo a veces, se da cuenta (medio tarde)
que la usaron de peón
en un ajedrez que no comprende
y que nunca la convierte en Reina
Así, medio rabiosa
se lamenta (a medias)
de ser el medio del que comen otros
a quienes no alcanza a entender
ni medio.

NOTA: Tomado de aquí:

http://www.elforjista.com/clasemedia.htm

La foto es de Buenos Aires.

16/09/2012 20:37 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO Hay 3 comentarios.

TERESA JASSÀ

20120914105204-balcon-dos.jpg

DES DEL MEU BALCÓ

 

Un vol de paraigües de colors:

grocs i maduixa,

juliblaus i taronja,

a ratlletes i verds,

de llima i amb floretes.

L’olor,

tan benvinguda sempre,

de la terra banyada

i els crits dels  xiquets

que calciguen

les clots d’aigua

quan ixen d’escola.

                              Teresa Jassà, “Eixam de poemes”

 

NOTA: este es un homenaje  a Teresa Jassà, ceramista y artista de Calaceite, en la “La Franja”, Bajo Aragón u Aragón Oriental,  o lo que los vecinos catalanes llaman “la Francha de Ponent”… a veces con desprecio y otras con reivindicación nacionalista.

14/09/2012 10:24 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

SETEMBRE

20120913095313-teresa-jassa.jpg

SETEMBRE

Una tarda de setembre,  

tèbia, dolça, neta i clara,

destil-la gota a gota

el’essència de l’estiu

que ja s’acaba

Pels camins

los clots de l’aigua,

espills multiplicats,

obrin regates

del cel sobre la terra,

 baixen aln nostres peus

coixinets d’or,

de rosa i malva,

núgols que passen

i no tornarán més.

 

Teresa Jassà, “Eixam de poemes”

13/09/2012 09:53 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

KEPA MURÚA

20120911123836-el-dia-que-muera-2012-013.jpg

EL DÍA QUE MUERA

El día que muera
no me enterréis con los míos,
dejadlos en paz.

Dejad a los Aurizenea con su timidez y su belleza
alzarse sobre una colina
con el apellido a cuestas.

Dejad a los Murua descansar por fin
con su inteligencia
y sus ojos ruidosos.

Dejad a mis amigos en su descanso.
A mis enemigos, dejad que sus huesos
les coman los gusanos.

Disfrutad de la fiesta el día que muera.
Prohibid exequias, negad mi buen nombre,
bebed un vaso de vino.

Leed algo, quizá un poema, pero no mío.
Y ahuyentando mi memoria
con una bengala detrás del horizonte, olvidadme.

Aventad mis cenizas el día que muera
en un círculo hecho silencio.
Ese día descansad y dejadme.

Y si alguno de vosotros llora
decidle que si es triste el recuerdo
la vida mereció la pena.

Del libro de Kepa Murúa, "No es nada"

http://www.facebook.com/kepamurua

 

Mi comentario en Facebook:

“!Déjalo ahí, que el día que alguien muera no tendrá humor para recitarlo... y que la última voluntad es la única que no se cumple, porque, aunque se hable y se escriba otra cosa, la última voluntad es siempre "seguir vivo".

11/09/2012 12:38 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO Hay 2 comentarios.

BALADRO

20120910175243-527075-10151830576921677-1213138048-n.jpg
BALADRO

Hace dos minutos que diste la última vuelta en la cama. La diste lentamente, para no despertar a la persona que duerme a tu lado. Es la última vuelta, hace tan solo dos minutos. La última después de muchas.

No sabes si es el dichoso calor que parecía que ya se había ido. No sabes si es la mañana que te espera mañana en el trabajo. No sabes si es la discusión con aquella señora del parque y el perro a media tarde; o el dichoso potaje con garbanzos que ha preparado tu madre en la comida familiar. 
Ya ha llegado el invierno -te ha dicho. El otoño, mamá. Después del verano llega el otoño.

El caso es que ahora estás con los ojos mirando lo negro de la oscuridad y con los oídos andas escudriñando la densidad de la habitación, y desde ella llegas a la del pasillo que te lleva hasta la cocina. Allí escuchas cómo la nevera apaga de repente su motor.

Bien -piensas-, ahora es el momento. Te dispones a dormir. Hace tiempo que no necesitas ninguna de tus estrategias para ello, pero hoy tratas de recordar la más eficaz. Quizá la de contar desde trece hacia atrás; o mejor la de acoplar canciones al ritmo de tu corazón. Prestas atención escuchándolo y te viene a la cabeza una canción horterísima. Te sorprendes sonriendo perdonándote.
Ya está. Estás cogiendo sueño. Lo notas y te dispones a abandonarte.
Ya casi está. Acabas de cerrar los ojos y las canciones se mezclan y se alejan apagándose. Y de repente:

baladro.  (De baladrón).  1. m. Grito, alarido o voz espantosa.

La noche se rompe. Lanzas tu mano hacia el lado derecho, queriendo despertar a la persona que duerme junto a ti. No está. Estiras el brazo con la mano llegando al otro borde de la cama. ¡No está!. Te incorporas sentando tu cuerpo mientras tiemblas al ritmo desbocado de tu corazón. Con una mano agarras la sábana como si fuera el propio alma y, mientras miras buscándote en el silencio oscuro, con la otra mano tratas de tocar el cable de la lamparilla para recorrerlo y darle al interruptor. Tiras algo de la mesilla. Llevas entonces la mano hacia el interruptor de la pared y al presionarlo se enciende la luz.

Tus ojos quedan ciegos por un instante, pero enseguida, con el corazón trepidante aún, reconoces tu habitación, tu armario, la puerta que da al pasillo largo. Reconoces tu cama y en ella también el hueco de la persona que no está. La persona que no está desde hace semanas. No está porque se ha ido. Te ha dejado. Y mientras se va sosegando el físico, tu corazón se vuelve a romper y reconoces en el grito que te ha desvelado tu propia voz. La reconoces de nuevo.

Te dejas caer, con la mano agarrada a la sábana como si en ella te fuera el dolor. Te aprietas mano y sábana a tu pecho que duele, y mientras lloras, tu cuerpo va quedando dormido.
Tú no. Hace días. Semanas enteras que no puedes dormir. Se te ha roto un sueño, un proyecto, una inercia, un camino. Y con él parece que se te ha roto la vida.
Entre lágrimas comienzas a contar: Trece; Doce; Once...

Félix Albo (cuentacuentos y mucho más)

Traigo aquí un relato de mi amigo Félix que será del agrado de mis visitantes en este comienzo de casi todo. Ver más en:  felix@narrantes.com
  
10/09/2012 17:52 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

AUTORRETRATO

20120828231622-sante-maria-de-la-penados.jpg

Con un texto de Vasili Grossman:

“Creo que la vida puede definirse como libertad. La vida es libertad. El principio fundamental de la vida es la libertad. Ahí está la barrera, en el límite entre la libertad y la esclavitud, entre la materia inerte y la vida.”

Vasili Grossman, “Vida y destino”

28/08/2012 23:16 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

LA GATERA... POR MANUEL VICENT

20120527204930-529052-330877423643726-243922859005850-979957-979581859-n.jpg

La gatera

Gibraltar es nuestra gatera. A unos patriotas les sirve para entrar y salir por ella con maletines llenos de billetes, a otros para desarrollar el flato imperial

Manuel  Vicent  El País, 27 MAY 2012  

Felizmente España es un país que se permite el lujo de pitar al himno nacional, al Rey, al Príncipe y a la bandera. Todo un placer. Pero aquí no hemos llegado todavía a la excelsa evolución del espíritu de Gran Bretaña, donde en cualquier supermercado puedes comprar papel higiénico para limpiarte el culo, si te apetece, con los colores de la Union Jack, símbolo de todas las victorias de ese pueblo orgulloso e indomable. No creo que haya una actitud más hortera que ese sentimentalismo norteamericano, que te obliga a poner la mano sobre el corazón con ojos de borrego degollado, mirando las nubes cuando suenan los acordes de la patria, que muchas veces sirven de coartada para descargar una lluvia de acero sobre personas inocentes, que se oponen a sus designios en cualquier región del planeta. En medio de esta crisis económica, que limita por arriba con la desesperación y por abajo con un horizonte cerrado, dejen los patriotas de opereta que los ciudadanos piten lo que les venga en gana, como una forma de exorcismo de su neurosis nacional o nacionalista o como sueño de creerse libres mientras suena la charanga. Aquí hay mucho patriota con golilla, jubón raído y la barba por dentro, que después de dar lecciones de moral esquilma un banco, mete mano en el erario público y te echa en el pescuezo un regüeldo de sagradas esencias, que son mitad ajo arriero y mitad Varón Dandi. Por otra parte, en los castillos y palacios antiguos solía haber un pasadizo secreto que daba a campo abierto, por donde el conde o el rey podían escapar a caballo. Literariamente Gibraltar es la salida de ese túnel, que te permite abandonar este territorio por la puerta trasera. En realidad Gibraltar es nuestra gatera. A unos patriotas les sirve para entrar y salir por ella con maletines llenos de billetes, a otros para desarrollar el flato imperial. De los 193 Estados que componen las Naciones Unidas, este país es el único que celebra el rito de silbar a su himno, a su bandera y a su Rey en un estadio. Total, nada. Para llegar a la perfección solo falta que en el Nou Camp le piten a la senyera y que en San Mamés abucheen a la ikurriña.En ese caso, España pasaría a los anales de la historia como un país insigne, situado más allá del bien y del mal.

 

27/05/2012 20:49 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO Hay 1 comentario.

TU BLOG... EN MI iPAD

20120526162839-la-foto-desdeldesvan.png

Un amigo me envía este post... y me dice "Así se ve tu blog en mi iPad.." No me lo hubiese imaginado, mejora en presentación y calidad. Gracias, Jose.

26/05/2012 16:28 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

LETTRE À JEAN FERRAT...

20120426100408-indice.jpg

Esta carta abierta a Jean Ferrat podría también aplicarse en España... las circunstancias no son muy diferentes, pero ¿a quién podríamos dirigir nuestra carta aquí?

"Jean, écoute-moi, écoute-nous, écoute cette France que tu as si bien chantée, écoute-la craquer, écoute la gémir, cette France qui travaille dur et rentre crevée le soir, celle qui paye et répare sans cesse les erreurs des puissants par son sang et ses petites économies, celle qui meurt au travail, qui s’abîme les poumons, celle qui se blesse, qui subit les méthodes de management, celle qui s’immole devant ses collègues de bureau, celle qui se shoote aux psychotropes, celle à qui on demande sans cesse de faire des efforts alors que ses nerfs sont déjà élimés comme une maigre ficelle, celle qui se fait virer à coups de charters, celle que l’on traque comme d’autres en d’autres temps que tu as chantés, celle qu’on fait circuler à coups de circulaires, celle de ces étudiants affamés ou prostitués, celle de ceux-là qui savent déjà que le meilleur n’est pas pour eux, celle à qui on demande plusieurs fois par jour ses papiers, celle de ces vieux pauvres alors que leurs corps témoignent encore du labeur, celles de ces réfugiés dans leurs propre pays qui vivent dehors et à qui l’on demande par grand froid de ne pas sortir de chez eux, de cette France qui a mal aux dents, qui se réinvente le scorbut et la rougeole, cette France de bigleux trop pauvres pour changer de lunettes, cette France qui pleure quand le ticket de métro augmente, celle qui par manque de superflu arrête l’essentiel..."

Voir le texte complet à:

http://frontdegauche70.over-blog.fr/article-lettre-de-philippe-torreton-a-jean-ferrat-103914351.html

26/04/2012 10:04 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

OLGA BERNAD... II

20120401183415-1sevilla2012elmar-del-otro-ladoolgabernadimag0159.jpg

Presentación en Sevilla (Crónica sevillana del Mar)

Olga Bernad presentó su nuevo libro de poemas "El mar del ortro lado", Ed Siltolá, en Sevilla:

http://cariciasperplejas.blogspot.com.es/2012/03/presentacion-en-sevilla-cronica.html

"El miércoles pasado partí hacia Sevilla, bien acompañada por María y Faustino, los componentes del grupo María Confussion. Llovía en Zaragoza (bendita lluvia) y nevaba por buena parte de España. El paisaje desde el tren parecía espolvoreado de azúcar, como si viajásemos a través de un inmenso Belén equivocado de fechas".

Más información en el blog de la autora.

Y también en el blog de Álvaro Valverde

Tres aragoneses    http://mayora.blogspot.com.es

y en algún artículo de Antón Castro en Heraldo de Aragón.

La presentación en Zaragoza del libro de Olga Bernad será el jueves 24 de mayo, en la FNAC  y se anunciará oportunamente.


01/04/2012 18:34 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

OLGA BERNAD... I

20120401182846-revista-turia-n-101-102-marzo-mayo-2012-.jpg

OLGA BERNAD...

En Turia

"Me llega por fin el nuevo número de la revista Turia.  Dirigida por Raúl Maícas, Turia es una de las revistas literarias más prestigiosas del panorama nacional actual.. En esta ocasión encontramos entre sus hojas un cartapacio dedicado a Gerardo Diego, conversaciones con autores como Antonio Muñoz Molina y textos y poemas de muchos otros: Álvaro Pombo, Chantall Maillard, Eloy Sánchez Rosillo,  Javier Sánchez Menéndez, Jaime Siles, Eduardo Moga, Alberto Santamaría,  Lorenzo Oliván, Agustín Fernández Mayo, Gabriel Sopeña, Anne Sexton... (para ver nómina completa, clic AQUÍ).  
En él aparece también mi poema más reciente: Hic sunt dracones.  Lo incluí a última hora en El mar del otro lado.  Prácticamente libro y revista han salido a la vez, pero un retraso en el correo hizo que recogiese mi ejemplar de Turia hace un par de días  y que hoy quiera considerarla un especial regalo de cumpleaños. 
Hic sunt dracones era la expresión utilizada en los viejos mapas para referirse a territorios inexplorados posiblemente llenos de criaturas peligrosas: a partir de aquí, encontrarás dragones.  Advertencia o invitación, que cada viajero decida.  En cualquier caso, a partir de aquí... habrá que tener cuidado."

HIC SUNT DRACONES...

Has venido a buscarme
cuando ya unos hombres me recuerdan a otros,
tus miradas a otras, tus palabras
a otras que hace tiempo me dijeron.
Y cuando ya he buscado detrás de las canciones,
de los nombres que acarició mi lengua,
de los cuerpos que ardieron ante mí.
Tantos incendios
fueron luces fugaces apenas presentidas
a lo lejos por dios o por el diablo
o por quien sea
que gobierne ese páramo desde el que me sonríes.
Debo decirte cuando me preguntas
en qué pienso o qué me preocupa
que vivir es también negarse a hacerlo.
Cómo voy a contarte las cosas que me pasan,
la sangre que me hierve mientras guardo
las formas y la voz.  Y también guardo
algunas cicatrices y locas estampidas
de bisontes azules contra mi corazón,
los bisontes azules que golpean
y corren hacia mí o desde mí o acaso
galopan sobre mí. A veces duermen
dóciles por mis venas; tengo entonces
la sangre acariciada por un frágil ejército 
de niños navegantes.
Pero cómo decirte que me duelen
y me gustan, sentirlos es sentir
y así es mi extraña vida. Si despierta
de noche la manada, yo quisiera
ser ellos, no ser yo; correr con ellos
-brutales y magníficos-, son ellos
mis canciones de amor.
Has venido a buscarme cuando sé
que estoy perdida. Vete
tras tu triste pedazo de realidad, conquista
con tu sangre tus propios desengaños.

Corto, copio y pego desde el blog de la autora
http://cariciasperplejas.blogspot.com.es/2012/03/en-turia.html
01/04/2012 18:28 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

El viento, las ovejas y el Pastor

 

Imagen tomada de www.elheraldo.hn/

Imagen tomada de www.elheraldo.hn/

En aquel enero de 1998, al finalizar la misa de Juan Pablo II en la Plaza de la Revolución, un viento fresco recorrió la amplísima explanada. Mi hijo iba sentado sobre los hombros de su padre y la brisa le arremolinó la cabellera. El Papa ya había terminado la homilía, pero aún así retomó el micrófono y dedicó varias palabras en latín a aquella juguetona racha que nos despeinaba a todos. “Spiritus spirat ubi vult et vult Cubam” sentenció. Regresamos a casa un rato después, apretujados entre miles de personas vestidas de blanco y amarillo. Desde entonces, tengo la sensación de que el vendaval no ha parado de batir sobre nosotros, de que aquella ráfaga ha pasado a recorrer la Isla, a sacudir todas nuestras vidas.

Todavía Benedicto XVI no ha llegado a Cuba y ya parte de ese torbellino nos está agitando. Entre los fieles católicos se percibe júbilo por la visita papal y expectativas de que ésta contribuya a ampliar el papel de la Iglesia en nuestra sociedad. Para quienes tuvieron que mantener los crucifijos escondidos durante décadas por temor al ateísmo radical, resulta un alivio la paulatina eliminación de la intolerancia religiosa. Que ya se logren transmitir misas por la televisión oficial y se permitan procesiones en las calles portando la imagen de la virgen de la Caridad, les parece a muchos suficiente terreno ganado. Sin embargo, a cada minuto alcanzado por la jerarquía eclesial en los medios masivos y a cada palabra intercambiada en la mesa de negociación con el gobierno, le ha correspondido también su porción de pérdida y de descalabro. Porque, no nos engañemos, la clandestinidad de las catacumbas es más coherente con el discurso de Cristo que la cómoda cercanía al trono.

A menos de 24 horas de que el Papa llegue a Cuba, ya el guión de su estancia entre nosotros está escrito y no precisamente por la comitiva del Vaticano. El gobierno raulista ha emprendido una “limpieza ideológica” para evitar que activistas, disidentes, opositores, periodistas independientes, bloggers alternativos y otros inconformes lleguen hasta las plazas donde Su Santidad hablará. Amenazas de no salir de casa, operativos desproporcionados, arrestos, teléfonos cortados, gente deportada desde el Oriente del país para impedirle estar en la Plaza Antonio Maceo el próximo lunes. Una razzia de intransigencia que recuerda aquellos tiempos de escapularios arrancados y sotanas escupidas por los fanáticos hijos de una revolución que se declaró materialista y dialéctica. Es cierto que ya no se persiguen los rosarios, pero se continúan acosando las opiniones. Ahora, tener un cuadro con el Sagrado Corazón de Jesús no le cuesta el puesto de trabajo a nadie, pero creer que una Cuba libre es posible le hará sufrir la estigmatización y el calvario. Ya podemos rezar en voz alta, pero criticar al gobierno sigue siendo pecado, blasfemia.

En las manos y en la voz de Benedicto XVI queda ahora la elección de si se deja secuestrar la visita por las intenciones de un partido que sigue teniendo como doctrina el marxismo leninismo. En sus ojos está la capacidad de darse cuenta que entre los fieles reunidos en las plazas faltan numerosas ovejas del rebaño cubano que han sido impedidas de llegar hasta las cercanías de su báculo. En sus oídos está la decisión de escuchar otras voces más allá de las oficiales o de las estrictamente pastorales. Con esa sabiduría milenaria que la Iglesia evoca ante cada obstáculo, el Papa debe saber que en esta visita se decide parte de la presencia y de la influencia de la fe católica en el futuro nacional. En sus manos, en su voz, en sus oídos, queda entonces el confirmarnos que comprende lo trascendental del momento.

Quizás ocurra  que un viento juguetón se escape del control, se burle de la policía política e irrumpa sobre la multitud. Un brisa libre en un país amordazado que lleve hasta los mismísimos tímpanos papales esas vibraciones, esas frases que sólo podemos susurrar en voz baja.

Tomado del blog de Yoani Sánchez:

http://www.desdecuba.com/generaciony/?p=6104

27/03/2012 10:35 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

¿NECESITA CUBA... UN PAPA?

20120323192729-karl-marx.jpg

Tomado del blog de Yoani Sánchez:

http://www.desdecuba.com/generaciony/?p=6078

Se derrumba la escalera de un edificio en la misma esquina donde se declaró el carácter socialista de la revolución. Un grupo de trece personas desesperadas ocupa la Iglesia de la Caridad en Centro Habana y son sacadas a la fuerza durante la madrugada. La televisión muestra un reportaje sobre los puentes vandalizados por gente que los desmonta para construirse casas. El arzobispado publica una nota en el periódico del Partido Comunista, con un tono que emula al de los editoriales oficiales. La papa sigue apareciendo sólo esporádicamente en las tarimas de los agromercados y aumenta su precio en las redes ilegales. Un músico de hip hop es detenido por protestar contra el trato escolar dado a su hijo y se lleva una foto de Camilo Cienfuegos de la entrada del colegio. El Cardenal hace una alocución en el horario estelar de la programación, en la misma fecha que 55 años antes un joven entraba a la fuerza en una emisora radial.

Hugo Chávez pasa el postoperatorio en Cuba rodeado de secretismo y rumores de una vuelta al Período Especial. Se presenta libro de Fidel Castro con intelectuales latinoamericanos, gastándose en sus miles de ejemplares el papel destinado a la producción anual de toda una editorial. Un médico se declara en huelga de hambre para que le restituyan su derecho a curar pacientes. La “ciberguerra” llega a paroxismos increíbles y maneja las redes sociales sólo como arma de lucha o como enemigo a derrotar. Un hombre con un teléfono móvil filma un incendio y después la policía le confisca el aparato por mostrar “el lado feo de las cosas”. En medio de la batalla informativa contra el secretismo, una periodista arremete contra quienes compran enormes cantidades de galletas y pastas para revenderlas. El invierno le dice adiós a La Habana sin apenas habernos dejado sacar los abrigos. Se anuncia que un cocodrilo exportado ilegalmente regresará a nuestra Isla desde Italia en la misma comitiva donde viajará el Papa.

Y yo me pregunto: ¿Todas estas señales, estos sucesos, son indicios de final o de principio? ¿Nos estamos volviendo todos locos o es sólo ahora que hemos alcanzando la cordura?

23/03/2012 19:27 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO Hay 1 comentario.

LA TIRA DE JOSE LUIS CANO HOY

20120308221702-20120308171615-08.03.12.jpg

http://joseluiscano.blogia.com/

08/03/2012 22:17 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

EN EL PATIO DE LA INFANTA...

20120129194320-warhol-lcs6592.jpg

‘Portraits’ se compone de 99 obras realizadas por el artista entre 1940 y 1980. Es la primera vez que esta selección sale de su sede en los EEUU ‘ The Andy Wharhol Museum de Pittsburg’

La exposición se inaugurará el próximo 26 de enero y podrá visitarse hasta el 22 de abril en Ibercaja Patio de la Infanta, en Zaragoza

La Obra Social de Ibercaja inaugurará el próximo 26 de enero la exposición ‘Andy Wharhol. Portraits’ que podrá visitarse hasta el 22 de Abril en Ibercaja Patio de la Infanta (C/ San Ignacio de Loyola, 16). La muestra ha sido organizada en colaboración con The Andy Warhol Museum of Pittsburg, y traerá por primera vez a Europa 99 obras que el artista realizó a lo largo de cinco décadas, desde 1940 a1980.

Andy Wharhol Protraits reúne las primeras fotografías del artista en su juventud, solo o con su familia, los primeros retratos a lápiz realizados en la década de los años 40, y varios de sus  dibujos coloreados con tinta acuarela o anilina, efectuados a partir de 1950.

Además, presenta una amplia selección de sus retratos, que abarca las décadas de 1970 y 1980, de figuras de la música, cine, políticos, grandes modistos, artistas plásticos, escritores, deportistas, y modelos entre otros. Personajes como Prince, Sylvester Stallone, Jane Fonda, Arnold Schwarzenagger, Lizza Minelli, Mao, Gerald Ford, Yves Saint Laurent, Sonia Rikiel, Carolina Herrera, Robert Mapplethorpe, Jean Michel Basquiat, Tenesse Willians o Truman protagonizan alguno de los retratos que podrán contemplarse en Ibercaja Patio de la Infanta.

La obra social de Ibercaja inicia así su calendario expositivo de 2012, con un proyecto cultural de indudable interés para el público, con el que quiere contribuir al disfrute de la calidad del mejor arte contemporáneo y a la ampliación de las referencias formativas y culturales de los visitantes.

 

*La información y la foto están tomadas de aquí:

http://www.planetacierzo.es/actividad/los-retratos-de-andy-warhol

29/01/2012 19:43 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

PILAR MARTÍNEZ BARCA...

20120118205938--0002-book-of-life-side2.jpg

ÁNGELES DE PIEL ADENTRO

 Ángel sin alas

Querer y no poder.
                                Sentirte vivo
y saber de tu cuerpo como un lastre
que te fuera envarando en esta orilla.
Soñar mucho más alto que los cóndores,
y presentirte arena, lodo, sombra
tras de tu piel de ángel.
Dolerte hasta la médula ese tiempo
que se te va llevando a quienes amas,
que se te va llevando hacia la noche.
Pararte, respirar como se vive,
y echar raíces sólidas.
Y aceptarte, uno más, a medialuna.
Comenzar a subir, muy lentamente.
Querer volverte atrás, a contrasueño.
Tomar de nuevo impulso… Casi. Espera.
                                                       o corazón
                                     y ascenso,
Llegar a ser montaña,
en el centro más hondo de la vida.

       Pilar Martínez Barca                        (Inédito).

 

*Tomado de su blog:

http://aaescritores.com/pilarmartinez/poesia/

18/01/2012 20:59 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO Hay 3 comentarios.

EL GRAN V

20111220210325-gran-v-images.jpg

 

 Tengo ganas de organizar una gran procesión laica al "Gran Vilas", el Gran Vilas del barrio del ACTUR, y quisiera escribir como Él escribe, en una obra total que se llame "X Y y Z", una gran panorámica de toda Zaragoza extasiada a lo largo de las obras del tranvía, mientras el Gran Vilas recorre bajo palio la ciudad; habría que contratar a los figurantes de Semana Santa, de la Cabalgata de Reyes, del pregón de las fiestas del Pilar, del pregón de las peñas en las vísperas de la feria del Pilar, de la narria de La Zaragozana, de los Titiriteros de Binéfar, la orquestina del Fabirol y la del Canal... ahora, eso sí, deberían tocar todos la música de Johnny Cash, vestirse de Johnny Cash o, en su defecto, de Lou Reed o de Elvis, mejor todos de Elvis en sus buenos tiempos, o mejor de los tiempos en que Elvis estaba flaco y joven, o de los tiempos en que estaba viejo y gordo, o... tal vez con la música de Elvis también y la de Lou Reed;  bueno esto lo estudiaremos, todavía queda mucho tiempo, hasta que terminen las obras del tranvía, al menos,  o hasta que el Gran Vilas se decida a marcharse de la ciudad, agobiado por los lectores, por los seguidores del Gran V, y por las obras del tranvía que no nos dejan vivir en crisis, que no nos dejan vivir en paz...

Mariano Ib3as

 

LA ESPAÑA DE LA TRANSICIÓN

Inédito. Del poemario ’Gran V’. Premio Ciudad de Melilla.

 

El rey Juan Carlos I está algo hinchado,

y algo sordo, no oye a los periodistas.

Fue el dueño de un rato largo de la Historia.

Y ahora habla con los muertos mucho rato,

con su padre, a quien ya ha vuelto a ver en sus sueños.

El ex-presidente Adolfo Suárez

se convirtió en el hombre invisible.

Murió su esposa, se entristeció para siempre,

y envejece en un lugar desconocido.

No recuerda nada porque nada hay que recordar.

El escritor Camilo José Cela se murió

como muere la gente corriente.

Parecía inmortal y eterno, pero no lo era.

Su viuda aparece muy de tarde en tarde

en la prensa española, pero ya nadie la recuerda.

El ex-presidente Felipe González

se divorció y se fue con una más joven.

Sale de vez en cuando en las televisiones.

Parece un hombre bueno,

pero solo es un hombre envejeciendo.

Da consejos y opina de economía y de mercados.

 

La ex-miss del universo Amparo Muñoz

se disolvió tristemente

en un piso de Málaga.

Dijeron que era una drogadicta y que por sus venas

corría la España de los años setenta.

 

El actor Fernando Fernán Gómez

se murió de la misma forma

que Camilo José Cela.

Cuando murió,

murió una forma de ser español.

El gran Santiago Carrillo, el último comunista,

se morirá un día de estos,

tal vez ya esté muerto ahora mismo.

Resiste, porque el comunismo latió en su corazón

como una santa campana de penicilina.

La gente se muere o está apunto de morirse.

Se murieron poetas a quienes ya nadie lee

como Gerardo Diego y novelistas oscuros

como Torrente Ballester; y Gerardo y Torrente

parecen ahora mismo el mismo muerto,

el mismo fiambre, gemelos españoles.

El juez Baltasar Garzón ha engordado

y está envejeciendo.

Persigue a los fantasmas que no persiguieron

aquellos que ya también se volvieron fantasmas.

Fantasmas que no persiguieron

a otros fantasmas más antiguos,

porque entre los fantasmas la antigüedad

en el cargo se llama Historia de España.

Me dan pena los muertos españoles.

Oh, sí, qué pena dan los muertos españoles.


MANUEL VILAS


Tomado de aquí: 

http://antoncastro.blogia.com/2011/122001-manuel-vilas-un-poema-de-gran-v-.php

*Este poema, inédito, pertenece al libro ’Gran V’ con el que Manuel Vilas acaba de ganar el premio Ciudad de Melilla.

20/12/2011 20:59 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

FÉLIX ALBO... CONTANDO CON TODOS

20111215180941-felixalbo.peritas.11.12.jpg
FÉLIX ALBO... CONTANDO CON TODOS
El mecánico con la llave. Su llave.

El peluquero con las tijeras. Sus tijeras.
El arqueólogo con la paleta. Su paleta.

La matemática con los números. Sus números.
La publicista con los proyectos. Sus proyectos.
La hortelana con el azadón. Su azadón.

El camarero con la bandeja. Su bandeja.
La arquitecto con los planos. Sus planos.
El repartidor con la furgoneta. Su furgoneta.

La taxista con el taxi. Su taxi.
El tendero con la tienda. Su tienda.
La guionista con el guión. Su guión.

El maestro con su escuela. Nuestra escuela.
La médico con su hospital. Nuestro hospital.
El bibliotecario con su biblioteca. Nuestra biblioteca.

El narrador con sus historias.
La narradora con sus cuentos. 
Las historias y los cuentos de todos.

Estamos aquí. Aquí estamos; esperando.
Con nuestras ganas. Con nuestros sueños.
Con nuestros recursos. Con nuestros esfuerzos. 

Preparadas. Preparados.

Ahora solo falta, que en este año que empieza,
nos dejen trabajar.

Ahora solo falta, que en este año que empieza,
nos dejen seguir trabajando.
TOMADO DE AQUÍ:
http://felixalbo.blogspot.com/
15/12/2011 18:06 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

YA A LA VENTA...

20111125232601-bb53.jpgaguaron.jpg

"La nunca contada historia de Juan Irineo y otros cuentos",

de Pilar Aguarón Ezpeleta,

editado por La fragua del Trobador, PVP 10 €.

Pedidos a:

http://www.lafraguadeltrovador.com/

25/11/2011 23:26 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

MI AMIGO "EL LISTO"

20111119213203-violencia-de-genero.gif

SOBRE LA VIOLENCIA DE GÉNERO

Concurs per l'eradicació  de la violència masclistaLadies and gentlemen,
dentro de los actos del VII Fórum Contra las Violencias de Género se celebró un concurso de obras que expresasen “la violencia que se ejerce en el cuerpo de las mujeres como icono en la publicitad que perpetua estereotipos de género, ideales de belleza vinculados al éxito social”, y que hiciesen “reflexionar sobre como se utiliza el cuerpo de las mujeres, se manipula, se idealiza, se sublima, hasta el punto de ejercérsele violencia”.

El segundo premio de la categoría formato libre fue otorgado a Xavier Àgueda, alias Listo Entertainment, por esta viñeta tan bruta, y, a parte de haceme mucha ilusión por el honor y la gloria, también me regalaron un iPod shuffle y un lote de libros.

Todos los trabajos presentados al concurso pueden verse en una exposición en la segunda planta del Centre de Cultura de Dones (Sant Pere Més Baix, 7, Barcelona).

 
 77

19/11/2011 21:32 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

FÉLIX ROMEO, ESTA NOCHE EN "BORRADORES"

20111115164014-felix-romeo.jpg

Copio y pego del blog de Antón Castro:

http://antoncastro.blogia.com/2011/111501--especial-felix-romeo-esta-medianoche-en-borradores-.php

El escritor Félix Romeo Pescador (Zaragoza, 1968-Madrid 2011) es objeto de un monográfico del programa ‘Borradores’, en el que se repasa su trayectoria, su producción literaria, su pasión por Zaragoza, por el mundo y por el conocimiento, su curiosidad infinita y esa vocación indesmayable de hacer felices a los demás.

El programa analiza las distintas facetas de Félix Romeo mediante testimonios y reportajes de escritores, músicos, diseñadores, bibliófilos o libreros que han estado muy cerca de él. Acuden al plató dos de sus mejores amigos: Ismael Grasa, escritor y profesor de filosofía, y Daniel Gascón, escritor y traductor, que analizan diversos aspectos de Félix Romeo, como los autores que más le han interesado, su faceta intelectual, su condición de escritor intergeneracional, su inclinación a la polémica, su presencia en la prensa (en ‘Heraldo’, en Aragón Televisión, en ‘Letras Libres’, en RNE) la traducción o su pensamiento.

Leer más en:

http://antoncastro.blogia.com/

15/11/2011 16:40 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

11 DEL 11 DEL 11...

20111111115050-viewer.png-11-del-11-infantil.png

Libros juveniles e infantiles ( 11 libros 11) recomendados por Librería París, aprovechando que la efemérides pasaba por aquí.

Queremos festejar una fecha tan señalada como la del 11 de noviembre de 2011 (11/11/11) recomendándoos 3 bloques de 11 títulos para que disfrutéis de unas hermosas lecturas dirigidas tanto a adultos como a jóvenes y niños.
Que la suerte os acompañe en este día tan señalado.

Un cordial saludo,

Librería París, S.L.

11/11/2011 11:50 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

11 DEL 11 DEL 11...

20111111114629-viewer.png11del11del11.png

Libros aragoneses (11 libros 11) recomendados por Librería París

11/11/2011 11:46 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

11 DEL 11 DEL 11...

20111111114501-viewer.png11del11.png

Libros recomendados por la Librería París... aprovechando que el 11 del 11 del 11 pasaba por aquí:

11/11/2011 11:45 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

POESÍA DE MIEDO...

20111101192049-tumblr-lj6zdr09t41qahuhjo1-400.jpg

Corto y pego del blog de mi amiga Olga Bernad el poema que obtuvo el premio del público en el Concurso Internacional de Poesía de Miedo de Editorial Olifante y que se entregó ayer en una entrañable sesión en la Campana de los Perdidos :

Ver enlace en: http://cariciasperplejas.blogspot.com/

                  Mi propia versión del miedo:

                  NO FEAR

Sabes que sí, que siempre tengo miedo,
que mi fuerza está hecha de temores.
No he crecido en valor sino en misterio,
esa forma poética y absurda
de nombrar lo escondido
para calmar al mar de la impaciencia.
Sólo sé que me asusta la dureza
de piedra en la mirada de la gente.
El valor hiela mi corazón. Me asusta
acabar siendo piedra sobre piedra
sepultada en los ojos de esa gente.

Me asusta
prostituir palabras para evitar verdades
que no se marcharán.
Y me asusta el silencio y las palabras
que arrojo hacia el silencio cuando la vida calla,
pues cicatrizan mal
las heridas abiertas con un cuchillo sucio.

(Me asusto yo despierta entre el miedo y el mundo,
como si no bastase ser feliz algún día,
como si nada nunca fuese a ser suficiente,
como si al aceptarlo firmase una derrota.
Entre tristes victorias se va, se muere el tiempo,
y yo no sé qué hacer para guardarlo,
para tenerlo cerca y respirando
a mis pies como un gato que nos permite a veces
tocarlo suavemente mientras está dormido).

Me asusta
que los deseos suenen a ruido de otros pasos,
que en la última luz, como en la noche,
los sueños estén llenos
de muchachas extrañas y feroces
-las que yo tal vez fui, las que he olvidado-
caminando descalzas
hacia playas que ya no mira nadie.

Que tú cierres mis ojos ante el miedo,
que yo cierre los tuyos
y los párpados cierren
un oscuro telón sobre la nada.
EPITAFIO

Dejé de tener miedo:
Imagina
lo que ahora tengo
y vive

como si no hubieras podido imaginarlo.

 

                    Olga Bernad

01/11/2011 19:20 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO Hay 1 comentario.

DESDE EL PIRINEO...

20110807000356-viewer.png

Desde el Pirineo, Pedro Emilio Gómez me envía estos poemas con magníficas ilustraciones. Un derroche de belleza como siempre.

Ver en:

https://docs.google.com/viewer?a=v&pid=gmail&attid=0.1&thid=1319f04572d0ee00&mt=application/vnd.ms-powerpoint&url=https://mail.google.com

07/08/2011 00:03 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

DISFRAZADO DE JOSEP PLÁ...

20110620122209-marianoibeas.jpg

En el blog de Fernando Sarria, "Cepusculario 21" se inicia  la semana de Mariano Ibeas.

 Gracias, Fernando, y que sirva de precedente:

Ver:http://crepusculariosiglo21.blogspot.com/

20/06/2011 12:22 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO Hay 1 comentario.

EL PAÍS...

20110529165453-20110529elpepivin-2.jpg.gif

En este caso el que lo borda es "El Peridis" en una interpretacción a lo Greco del entierro del Conde de Orgaz... ¡País!

http://www.elpais.com/vineta/?d_date=20110529&autor=Peridis&anchor=elpporopivin&xref=20110529elpepivin_2&type=Tes&k=Peridis

29/05/2011 16:49 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

¡REBELAOS!

20110525115312-javieraviles.jpg

¡Rebelaos... de una puta vez!

Uno lee ¡Indignaos! y realmente se indigna. Es un texto sobre el yo, el yo y el yo (el de Hessel). Nada sobre la acción. Si acaso sobre la no-acción y la no-violencia como método de rebelión. ¡Indignaos! es un best-seller. Es tan breve y con tan poco contenido que logra que el prólogo de José Luis Sampedro a la traducción al español sea más sustancioso que el propio texto. Un texto tan vacío de ideas que lo único que importa de él es su título. Un título que se convierte en tesis.

No necesito que alguien me diga que debo sentirme indignado. Lo estoy. Muchas personas están indignadas por el actual estado de las cosas, por una sociedad que tiende cada día más a la injusticia, que intenta rebajar los logros sociales de más de cien años de lucha sindical igualando las condiciones de trabajo de Occidente a la precariedad laboral de los mercados emergentes de Oriente, dictaduras económicas que tienden al esclavismo y en las que cada trabajador es una pieza reemplazable sin derechos. En eso consiste la globalización, en que en todo el planeta todos los trabajadores tengan mínimos derechos.

No necesitamos un libro que se titule ¡Indignaos! para sentirnos indignados. Las manifestaciones y concentraciones del movimiento del 15M en muchas ciudades españolas han demostrado que los ciudadanos tienen motivos de sobra para sentirse indignados. Pero Hessel en su opúsculo sólo dice que hay que indignarse y canalizar esa indignación a través de la no-violencia. De acuerdo. Entonces toda indignación es aceptable, desde aquella persona que no puede convertirse en propietario (¿no es eso un absurdo, no es una contradicción?) a aquella que pide la libertad de los animales encerrados en el zoo. En Islandia han sabido canalizar su indignación. Nosotros hemos fracasado al aceptar todo tipo de indignación.

No necesitamos un libro que se titule ¡Indignaos!, necesitamos un libro que se titule ¡Rebelaos! Urgentemente.

Javier Avilés

Tomado de: http://revista330ml.blogspot.com/2011/05/rebelaos-de-una-puta-vez.html

25/05/2011 11:53 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

YOANI SÁNCHEZ... EN PAPEL

20110517121535-wordpress-blog-para-hablarle-al-mundo1.jpg

Yoani Sánchez, acaba de publicar un libro sobre Word Press

Del Blog de Yoani Sánchez:http://www.desdecuba.com/generaciony/

"..Pues bien, tengo que decirles que al igual que un soneto, no hay nada más difícil de escribir que un manual técnico. Ya sé, ustedes se reirán, dirán que cualquiera alcanza a redactar el prospecto de un medicamento o las explicaciones de uso de una lavadora. Inténtenlo a ver si pueden, experimenten para que vean cuán difícil es hacer un folleto de instrucciones y que éste no contenga la misma cantaleta aburrida y falta de gracia que tienen tantos otros. Se percatarán entonces de cuán arduo resulta no parecer demasiado didácticos ni petulantemente profesorales, para evitar que el aburrimiento haga desistir a los lectores.

Les cuento esto porque acabo de terminar un manual sobre Wo"rdPress con el título “Un blog para hablar al mundo”. Cuando repaso las más de cuatrocientas páginas que redacté, me preguntó cómo encontré –en esta Cuba inestable– el tiempo, la paz y la destreza para terminar tal libro. Algunos amigos me dicen que he incursionado en un género menor… y eso me hace reír. En realidad –les revelo– sólo he hecho mi propio y delicado soneto, con veinte capítulos que vienen a ser como catorce versos y algunos consejos técnicos a falta de declaraciones de amor. Mi libro, vaya coincidencias de la vida, se presentará en Madrid el próximo 21 de mayo, justo donde nació aquel poeta de gafas redondeadas y nariz aguileña. El mismo insolente que escribió “nadar sabe mi llama la agua fría y perderle el respeto a ley severa”, como si en lugar de un romance eterno relatara el acto de gestionar un blog desde un país hundido en la censura."

17/05/2011 12:15 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

EMILIO PEDRO...

20110513113326-22-abril-2011-055cuatro.jpg

Un poema de Emilio Pedro Gómez como anticipo de un nuevo libro.

Tomado del blog de Antón Castro

htt://antoncastro.blogia.com

 

FINAL

                      "Y todo sigue en fuga. No hay paso

                    que se detenga en el punto de llegada".

                                                           Clara Janés

                            

Fundir quietud y paso

sosiego y reverberación.

Dejarse ir

confundidos los puntos cardinales.

Saber no preguntar

por los nombres perplejos del vacío

por el lecho sin cauce del eco que enmudece

o el límite del vaho de ese recuerdo

que reclama porqué

                             entraña

                                     dónde

cual caballo de fuego hacia la nada.

 

Diluirse

            como barca de sal

en el océano

atraído al regazo primordial

al temible deseo de desaparecer.

 

Aflore el blanco acorde

de unos labios sin fondo

silbe el silencio del silencio

y se llene de viento el corazón.

13/05/2011 11:33 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

OLGA BERNAD

20110512122837-imagesolag-bernad-2.jpg

OLGA BERNAD

Desde Heraldo de  Aragón, nº339, 12 Mayo 2011

Suplemento Artes & Letras:

"Olga Bernad publica, de nuevo en Sevilla, otro poemario: "Nostalgia Armada" Editorial La Isla de Siltolá, Sevilla, 2011.

"Temblores del amor y del caos"

por Enrique Villagrasa

"Es mayo y es primavera y los versos del bello poemario de Olga Bernad sorprenden por su serena tristeza de una treintena de poemas señeros donde la evocación y la sugerencia logran seducir. Pues eso, poesía de la de siempre, de la de verdad, fundamentada en memoria reflejada con y en miradas claras y dominio del lenguaje.

Creo que la poeta zaragozana sabe bien, pues da cuenta de esto, que en sus versos, en sus poemas, existen fuerzas que no pasan por los circuitos de un saber pues su yo poético siente , ve y observa:

"Te miro caminar serenamente

por una calle en la que nunca estuve"

Además de sentir, percibir:

"Un río antiguo y un temblor de tierra

en el circuito ciego de la sangre".

Y así es, lector que te acercarás a estos versos para descubrir su esencia y verás que el sentido de los versos de Bernad es darle voz a ese sentir oculto de la poesía.

Estamos ante una poesía purificadora, una poesía sincera, una poesía vinculada a las experiencias vividas por la autora con imágenes preciosas que te envuelven y te llenan de amor..."

"También sus poemas son crisol de lenguaje e imaginación..."

NOTA:Presentación del libro el día 19 de Mayo a las 19,30 en el Ámbito Cultural El Corte Inglés.

12/05/2011 11:49 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

FÉLIX GRANDE

20110511093153-felix-grande-poeta.jpg

LA CABELLERA DE LA SOHÁ

1950 kilos de pelo

 

Mil novecientos cincuenta kilos de pelo de mujer

pesando para siempre sobre la pesadumbre craneana.

Mil novecientos cincuenta kilos de pelo de mujer

partiendo en dos mitades la historia de la Historia.

Cada cabello de esta pelambrera

equivale a un crujido de placenta.

Cada pelillo de este Bulto

canta un réquiem a los alvéolos del humo y la ceniza.

Cada uno de los pelos de esta hecatombe capilar

llora con todos su dos ojos al pie de la tijera

uno a uno lagrimando el Poder del desprecio.

Y cada cabellito de esta pelambre muda

en un discurso universal de pena

y un párrafo de luto colosal

y una conversación sensual con el futuro

y un mitin amoroso cebado de memoria.

En cada anonimato de ese pelo

vuela con una lágrima en el pico

la muchedumbre de la consolación.

¡Baja a esta cueva misericordiosa!

Esta es la cabellera de la Shoá.

Calla más que el silencio y está ciega.

Lo ve todo. Retumba.

 

Fragmento del poema La cabellera de la Shoá

 Tomado de:

http://www.elpais.com/articulo/cultura/llegan/palabras/mereces/elpepucul/20110511elpepicul_3/Tes

11/05/2011 09:31 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

POESÍA, VENGA DE DONDE VENGA

20101221101741-teide-shadow.jpg

AFUERA ESTÁ NEVANDO

Afuera está nevando. El calendario
se empeña en anunciar la primavera,
mientras con el frío viento se estremece
la urgencia de mi piel que te recuerda.
 
Más allá de la ausencia que te quiebra,
abril, sueño de azahar, se pavonea.
El aire en brisa leve se aligera
y acaricia en silencio tu silueta.
 
Junto a mí cae la nieve lentamente,
en tu jardín las rosas alborean.
Tu mundo es luz, calor y sementera,
aquí la tarde es gris, el frío acecha.
 
Al norte llega el eco de un recuerdo
envuelto en oleadas de tristeza.
Al sur, casi insultante, la alegría,
inunda los rincones de promesas.
 
Dos mundos sin tangencia, incompatibles:
Dos soledades sin derecho a tregua.

"....te envío este poema que me gusta especialmente de una amiga llamada Cristina Díez, que tiene un par de libros editados, uno con el sugestivo título de "Con el norte perdido". Y a continuación el enlace de otra poeta amiga, Kety,  con la particularidad de que las recita con su dulce voz para que pueda llegar a persona invidentes, como son sus padres. Espero que te gusten.

http://www.youtube.com/watch?v=1BKeZnWvtOU

Nota: Gracias, Rosadilo.

La foto es la sombra del Teide... hace diez años, con ocasión de un eclipse de luna... que se repetirá esta noche también. Ver:

http://www.shelios.com/teide2001

21/12/2010 10:17 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

YIN... (II)

20101128190330-yin-022000-2-.jpg

De todas las que son..., de todas las que están...

"Me vendes algo que no quiero comprarte"

 

Los billetes del Metro

que partió con adelanto

dejando atrás la cama,

el termómetro, la rabia.

 

La libreta, apenas estrenada,

con las letras desnudas de rojo,

los poliedros, las láminas, el globo

y una caja de tizas amarillas.

 

El cerrojo en la puerta

sin mirilla ni aldaba,

donde solo se oye el repique

de las horas pactadas.

 

El rincón ciego, asustado

del veneno que comen las ratas,

el crucero, equilibrando

la noche, el frío, la estampa.

 

Luciérnagas desfilando en hileras,

atrapadas por el niño

que las vende en la plaza,

pusilánimes, obedientes, calladas.

 

Yo no quiero comprar estas cosas

aunque Tú me las vendas baratas.

                          María Otal

 

 

 


28/11/2010 19:03 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO Hay 2 comentarios.

UNA DE HUMOR

20101122124708-196danuto-maringo.jpg

Humor se escribe con "H"

¿y amor?

... que lo digan los poetas.

¡Ah! y esta va dedicada a Soledad Puértolas,

de la Real Academia de la Lengua Española

(Por si a alguien le interesa aquí está el discurso íntegro de ingreso en la Academia de Soledad Puértolas:

http://www.abc.es/20101122/cultura-libros/puertolas-discurso-201011220025.html

El chiste (la cutreñeta) es de mi(s) amigo(s) Danuto y Martingo

http://www.danuto.blogspot.com/

22/11/2010 12:47 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

DE ÁNGELA SERNA

20101116211438-30-alcober-2-2010-128.jpg

ÁNGELA SERNA

PASOS

 

XII                                                             XII

IRAGATE                                                 TRÁNSITO                 

                                                     Duodécimo peldaño

Gauaren hamabigarren harmaila.       de la noche.    

Gauean. Gauaren                             En la noche.

                                                      En la sombra              

Itzalean. Itzal.                                 de la noche.Sombra.            

Ezerez. Zu.                                      Nada. Tú.

 

                                     Enfer ou Ciel, qu’importe?

Au fond de l’Inconnu pour trouver du nouveau!

                                      Charles Baudelaire

 

Beti izan Ikaro                      Ser siempre Ícaro.

 

Leonardoren txoriaren           Soñar el sueño

ametsa amestu.                    Del pájaro de Leonardo.

 

Eragotzi sutu dadin                Evitar que arda la madera

besoei itsatsiako argizaria.      esculpida en el cuerpo.

 

Zur izan.                               Ser madera.

 

Zur eta arguizari izan              Ser cera y madera

jakiteko egun batean               para saber que un día

sua sortuko dela                      surgirá el fuego

eta erorikoa eragingo.              provocando la caída.

Eroiko eragotzezina.                 La inevitable caída.

 

Eroiko eragotzezina izan            Ser inevitable caída.

Jaitsi.                                      Descender.

 

Barruratu                                Adentrarse

Euridiza bezala                         como Eurídice

Lurpean.                                 en el subsuelo.

 

Lurpeco labirinto izan.               Ser laberinto subterráneo.

Orfeorenzako alibi ezin egokiago. Coartada perfecta para                                                     Orfeo.

 

Orfeo izan. Betiereko                  Ser Orfeo. Eterno

ibiltari bakarti.                            caminante solitario.

Métèque postmoderno.                Métèque postmoderno.

Kapitan inoranz ez                       Capitán de doazen.                                           todos los poemas

poema guztiena.                          hacia ninguna parte.

Poema oraindik                            De todos  los poemas

idatzi gabeena.                            Aún no escritos.

 

Zeru izan poeman.                       Ser cielo en el poema.

Infernu izan poeman.                   Ser infierno en el poema.

 

Iragate.                                      Tránsito

 

Itzal izan.                                    Ser sombra.

Beti izal.                                      Siempre sombra.

 

Zer axola du.                               Qué más da.

 

Itzal izan.                                    Ser sombra.

Utzialdi.                                       Tiempo de abandono.

Eta horretantze geratu.                 Y no pretender nada más.

 

Zuri so egon.                                Contemplarte.

So egon.                                      Contemplar.

Horrela.                                       Así.                                            

 

(Ángela Serna, “Pasos, El sueño de la piedra” Olifante, Ediciones de Poesía)

16/11/2010 13:37 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

DE ORY

20101113194430-30-calle-alcober-1-2010-127.jpg

Edmundo de Ory

                                      *

Conmigo vas y no lo sabes oh la ignota

gruta de las rodillas de la muerte

La muerte es una mantis religiosa

que se oculta en la arena de los vientos

 

Si no hubiera viento para mí

no vendría la muerte silenciosa

La manera de hablar del viento es única

Sólo la muerte nos enseña a callar

 

Mi dueña enorme malacostumbrada

Que sabes capturar a otros insectos

Y tú viento majestuoso rey de la

noche de noches en tu cueva esperas

 

                            **

                   Lo muerto

He colocado dentro de mi alma

un sofá maravilloso

y la caja de oro de unos besos

Se me he muerto la boca

Ahora solo en la noche busco árboles

Y en mi camino cada vez más frío

pisé con pena una paloma muerta

        

(De Carlos Edmundo de Ory “Música de lobo”,

Galaxia Gutenberg – Círculo de Lectores)

 

Graffitti: "Esto no es un solar" Calle Alcober, Zaragoza

13/11/2010 19:44 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

DEL BLOG DE JUAN CRUZ...

12 noviembre, 2010 - 08:08 - Juan Cruz

Días de Ory

Ayer por la madrugada murió Carlos Edmundo de Ory, el poeta que colgaba sueños de los árboles. Le conocí hace años, en Tenerife, un fin de semana que recuerdo luminoso, agitado y alegre; lo convertía todo en una fiesta; él era la fiesta de la poesía; escribía en cuadernos tachados, y de ellos extraía una extraña materia, una sorpresa que él mismo recibía con el estupor de los niños. Carecía de ego, o al menos no tenía el ego a flor de piel, y reía y hacía reír como si hubiera abrazado una materia especial de la vida, y regalaba esa vitalidad como un muchacho que viniera a la tierra a encontrar el mundo que había soñado. Su muerte es como un paréntesis que él mismo abre para seguir viviendo en sus libros; los libros estaban ahí, y él no fue desdeñoso con ellos, pero la vida era mejor verso, y él se concentró en la vida. Ahora vendrán los versos, que la gente descubrirá al tiempo que descubre qué se escondía detrás de aquella figura menuda que él adornaba de enormes bufandas y de risas inolvidables.

Mientras tanto, la otra vida. En Marruecos siguen tratando a los periodistas como enemigos, como adversarios de la patria. La patria, palabra horrible, como semáforo o ascensor. En nombre de la patria se apropiaron del Sahara, y en nombre de la patria ahora impiden que unos periodistas de la Ser, Ángels Barceló, Nicolás Castellanos, Ángel Cabrera, informen de lo que pasa en el Aaiún. Así que los encarcelan y los ahuyentan. Un atentado, uno más, contra la información en un país cercado por la intención medieval de hacer callar al que no es de su opinión o de su patriotismo.

http://blogs.elpais.com/juan_cruz/

12/11/2010 21:09 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

VUELVE LA POESÍA

Manolo  Vilas presentó esta  poesía reunida  titulada  “AMOR”   de la Colección Visor de Poesía, hace unos días en la librería Cálamo , el 28 de Octubre pasado.

(Ver: http://desdeldesvan.blogia.com/2010/102703-convocatorias...-iii.php )  

Me he gastado la pasta un poco  alegremente ( son 12 Euros y pico , al fin y al cabo) en un libro que ya tenía (El cielo,  en 2000, Resurrección, en 2005, Calor, en 2008…) al que se añaden algunos poemas anteriores  y otros posteriores, aún inéditos…

pero volvamos al caso.

A Manolo Vilas le gusta leer este  poma  en las presentaciones… y yo me creo con el derecho de saltarme a la torera lo que NO dice en el libro:  “Queda rigurosamente prohibida, sin autorización expresa del Copyright, la reproducción, etc., etc.”

Aquí no lo dice… y creo que tampoco en otros libros de poesía publicados por Chus Visor, aunque tengo que comprobarlo.

Pues así como suena, ahí va el poema, ¡va por ti Manuel Vilas, que te lo has currado!

Un abrazo

                                               AMOR

 

Una mañana Manuel Vilas sacó todo su dinero de los bancos.

 Fue a las cajas de ahorro, fue a las compañías de seguros,

vendió su coche, anuló su plan de pensiones,

se lo llevó todo en efectivo, un buen fajo de billetes calientes.

Qué bien, dijo, qué fuerte,

y  todos los empleados y los directores querían disuadirle

pero Vilas tenía unas ganas infinitas de pasarlo bien.

  Y luego se fue a ver enfermos,

A ver emigrantes, incluso se fue a las cárceles.

Quería ser un santo espectacular, tenía esa marcha,

tenía esa gran ilusión.

Quería ser Cristo, Lenin, San Pablo,

quería ir más allá del orden, de la naturaleza y de la vida.

Recorrió la ciudad de Zaragoza repartiendo dinero.

En Conde de Aranda, dio mil euros a tres árabes,

que le besaron los pies, y las manos, y se arrodillaron.

 En el barrio de Delicias, en la calle Barcelona,

dio trescientos euros a una negra africana,

y ella quería comerle el sexo al buen Vilas,

pero Vilas dijo “no, nena, hoy soy un santo,

hoy soy San Vilas,

consérvate para tu marido, él te necesita,

y yo os bendigo; anda, nena, ve en paz”.

 Y Vilas se echó a reír.

 Fuego, qué fuego más grande,

y siguió repartiendo, a una vieja china

de un todo a cien le dio seiscientos euros,

y la vieja le hizo una foto de diez millones de megapixels

y la amplió y la enmarcó y la colgó

en mitad de su tienda con dos velas debajo.

A un vendedor de La Farola, ese periódico

de los pobres, le dio ochocientos euros.

Y el vendedor se echó a llorar y ardía

como una vela en mitad de las catedrales antiguas.

 Vilas quería ser un santo, tenía esa marcha.

 Toda la mañana y toda la tarde estuvo quemando su dinero.

 Miró la atmósfera y se estaban abriendo los palacios celestiales.

 Estaba enamorado de sus semejantes.

 Nunca vimos a nadie tan enamorado.

 

         Tomado de  Manuel Vilas, “ Amor”, Poesía reunida, 1988-2010, Colección Visor de Poesía, pág. 277-278

11/11/2010 16:51 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

LA LISTA DE FÉLIX ROMEO

20100603191830-la-lista-de-felix.jpg

LA LISTA DE FÉLIX ROMEO

Leo en el Suplemento "Artes & Letras" del Heraldo de Aragón de hoy, en la página 8..

"LITERATURA UNIVERSAL

ANÁLISIS DE LAS ESTÉTICAS Y DE LOS AUTORES QUE HAN BRILLADO EN ESTA ÚLTIMA DÉCADA

"El siglo que iba a ser el futuro"

"La literatura de ficción en este siglo XXI no está sometida por ninguna estética dominante. Ni el éxito lo es"... y al final del artículo, la "Lista de Félix Romeo"...

Y digo yo:

"Ya sé que en Ferias del Libro hay una cierta tendencia a hacer listas, que en este mismo suplemento hay dos listas más  de "los más vendidos", un artículo de Antón Castro "Sobre el buen momento de casi todo" y que, hablando de listas o de autores, o sólo de los autores del siglo XXI,  cada uno tenemos la nuestra.

Ya sé que Félix Romeo es un provocador: me imagino que Félix ha leído a todos estos autores y espero que muchos más __ y algunos en versión original o en buenas traducciones, espero__ y que admito que esta es "su" lista y que si no ha incluido ningún autor en castellano (o español, porque Sandra Cisneros, aunque lo parezca, no lo es), ésa es su opción y por lo mismo respetable... ya sé que su oficio y su afición es en buena parte la de lector, un buen lector, seguramente, y que calculando por lo bajo a dos o tres obras por autor, o por semana... ¡uff!  no quiero ni pensarlo.

Pero permítanme también que no esté de acuerdo... que faltan o sobran autores__ en la lista he contado hasta 73__ y también digo que se ha pasado, como se dice ahora, siete pueblos.

Mariano Ibeas

 

03/06/2010 19:18 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

FERIA DEL LIBRO DE ZARAGOZA II

20100602222252-blog-poesia-visual.jpg

Mis amigos firman libros en la FERIA DEL LIBRO:

Olga BERNAD

"TRES DE TRES" (o sea, Pilar Aguarón, Anabel Consejo, y J.A.Prades)

Miguel Ángel MARÍN URIOL

Agustín BLANCO

Ángel GUINDA

Ricardo FERNÁNDEZ MOYANO

Lorenzo MEDIANO

Manuel VILAS

... Y TANTOS OTROS (ver programa de mano)

... ¡ y yo no sé en qué caseta se vende el tiempo necesario para leer tanto libro!

 

NOTA: la foto está tomada del blog de "Los portadores de sueños"

http://www.losportadoresdesuenos.com/blog/mostrarBlog.asp

02/06/2010 22:22 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

ÁNGEL GUINDA

20100310202328-angel-guinda.png

Quiero traer aquí un poema de ÁNGEL GUINDA, tomado de su blog:

http://angelguindanoticias.blogspot.com

como testimonio de mi amistad y mi admiración.

Y como muestra uno de sus últimos poemas publicados: "Papeles", en el libro de "Poemas para los demás".

Papeles

Un papel certifica mi llegada a este mundo.
Mi identidad la corrobora otro papel.
Uno más califica nuestra vida en pareja:
de derecho, de hecho, de desecho.
Otro papel registrará mi muerte.
¿Cuál será mi papel verdadero en la vida?
Abro el buzón: rebosa de papeles.
Salgo a la calle: me surten de papeles.
Voy al Banco: cumplimento papeles.
Doy una conferencia: para cobrar, papeles.
Un papel me da acceso al estadio de fútbol,
a un concierto, al cine, al teatro.
Tráfico me echa el alto: los papeles
- los busco, los escrutan, me empapelan.
Necesito una subvención
- me dicen: hay que hacer papeles.
Me pongo de los nervios en unos almacenes
- me amonestan: no pierda los papeles.
Me entregan un regalo:
sufro ansiedad al desempapelarlo.
Mi papeleta electoral traga derrota.
Me manifiesto por los sin papeles.
Traspapelé la luz, busco tus ojos.
Cada semana reciclo dos bolsas de papeles.
Vivir: papeles y papeles y papeles.
La vida, para muchos, es todo un papelón.



(de Poemas para los demás)

10/03/2010 20:23 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

FELIZ SAN VALENTÍN

14/02/2010 17:45 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

ALBERTO GARCÍA-ALIX

20100213185916-amy-chang-silencio-iluminado-2008.jpg

ALBERTO GARCÍA-ALIX ARCO 2010

Una perpetua fuga

El fotógrafo español, invitado este año en el stand de EL PAÍS en Arco, se mueve por impulsos. En China, donde ha realizado buena parte de sus últimas fotografías, ha encontrado otros horizontes y resonancias. Nunca realiza un trabajo específico: "Mientras ando por mi vida tiro fotos", asegura el artista, que ha escrito este texto.

"He visto...

Miro el tiempo llegar e irse. Los recuerdos son de cera y de papel la memoria.

Una perpetua fuga. Me muevo y una vez más lo imprevisto surge a la vista. A la vida.

Me he convertido en un inventor de realidades.

La imagen es el espejo.

La imagen es también, recipiente de cenizas.

Con ella está escrito el sentido fatal de la mirada.

He aquí la eterna muerte. Su lógica hiere.

Necesito manipular mis sentidos y anestesiarlos frente a esa idea que late en todo.

Todo es visible si es materia. Volumen. Presencia...

Necesito mirar para sentirme vivo.

Mirar para atrapar la vida.

"No se ama lo que se ve, sino que se ve lo que se ama"..."

 

http://www.elpais.com/articulo/portada/perpetua/fuga/elpepuculbab/20100213elpbabpor_4/Tes
13/02/2010 18:59 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

ÁRBOLES ...

20100211092109-zaragoza-febrero-10-106.jpg

Árboles del soto en la Ribera del río... esperando la primavera.

11/02/2010 09:21 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

ÁRBOLES

20100210210950-20100117-alnus-glutinosa.jpg
Imagen -Alnus glutinosa - autora: Luchy Polo
acuarela sobre papel

Quiero saludar aquí un nuevo blog al que he llegado. Próximo y sensible y con la delicadeza de una artista:

http://animalesreunidos.blogspot.com/

 

El paseo por la rivera de un río siempre es interesante independientemente de la época en la que lo realicemos.
Es común el que podamos diferenciar la presencia de un cauce por la llamada flora de rivera que destacará del resto del territorio por concentrar especies típicas con una apetencia al agua importante. Suelen ser especies caducifolias, por lo que en primavera y verano potencian la sensación de frescor de los ríos con sus hojas, en otoño añade cromatismo al agua y en invierno ofrece con sus ramas desnudas una visión más amplia del río.
En estos momentos, podemos disfrutar en el aliso, Alnus glutinosa (L.) Gaertn, especie esencialmente de rivera, la presencia simultáneamente de las pequeñas piñas vacías aún colgando de sus ramas y compartiendo espacio, los amentos con las nuevas flores masculinas, que a modo de pendientes, cuelgan numerosas de sus ramas desnudas y esperan pacientemente al follaje del nuevo ciclo.
10/02/2010 21:09 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

PPROHIBIDO PATEAR A LOS PINGÜINOS III

20100204103339-pinguinos-4.jpg

Según relatan sus familiares, Colby se llevó una buena alegría cuando le contaron la historia de su cartel. Su historia se ha hecho tan popular que van a seguir vendiendo camisetas del pingüino en la web nokickingpenguins.org y donarán todos los fondos a la asociación nacional del autismo en EEUU. Mientras tanto, Colby sigue haciendo dibujos en su habitación, ajeno a todo el ruido. Por lo visto, ha dejado atrás el tema de los pingüinos y ahora pinta de colores los planetas.

Enlace: No kicking penguins (How one boy’s simple message is making its way around the planet). http://www.thetelegram.com/index.cfm?sid=320900&sc=85

04/02/2010 10:33 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO Hay 3 comentarios.

PROHIBIDO PATEAR A LOS PIGÜINOS II

20100203192755-fridge-2.jpg

 

El dibujo les hizo tanta gracia que se convirtió en una anécdota familiar contada una y otra vez. Al cabo de unas semanas, una tía del niño escaneó el dibujo y le hizo una camiseta para su cumpleaños. Poco después, a otro tío del chico se le ocurrió subir el dibujo a la red social Reddit y contar la historia en su blog (robotmonkeypants.com). Como sucede en muchas redes sociales, algunos usuarios dudaron de la historia y despotricaron sobre el dibujo, pero todo cambió cuando un investigador británico, que trabaja en la Antártida, decidió ir un paso más lejos: imprimió varios de los carteles de Colby y los colgó en diferentes lugares alrededor de la base, junto a pingüinos reales y las focas. Después hizo fotos de los carteles y las subió a Reddit, asegurando que ahora ésta era la política oficial en todo el territorio antártico: prohibidísimo patear a los pobres pingüinos.

03/02/2010 12:34 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

PROHIBIDO PATEAR A LOS PINGÜINOS I

20100202180925-pinguin-1.jpg

Copio y pego desde una lista de correos, sin añadir nada de mi cosecha:

Como dice el diario The Telegram, ésta es una historia sobre lo pequeño que es este planeta y lo maravilloso que puede llegar a ser cuando la gente está por la labor. En concreto es la historia de Colby Chipman, un niño autista de 7 años cuyo dibujo ha terminado en la Antártida gracias al sentido del humor de su familia y al buen rollo de los usuarios de Reddit.

La historia comienza en octubre del año pasado, cuando la madre de Colby golpeó accidentalmente con el pie un pingüino de juguete que el niño había dejado en el pasillo. Después de contemplar el atropello, Colby se fue a su habitación, cogió lápiz y papel y pintó un cartel que dejó pegado en la nevera con un claro mensaje: “Prohibido dar patadas a los pingüinos”.

(Continuará)

02/02/2010 18:09 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

J.D. SALINGER

20100201183607-salinger-5.jpg

El guardián entre el centeno.

"Si de verdad les interesa lo que voy a contarles, lo primero que querrán saber es dónde nací, cómo fue todo ese rollo de mi infancia, qué hacían mis padres antes de tenerme a mí, y demás puñetas estilo David Copperfield, pero no tengo ganas de contarles nada de eso. Primero porque es una lata, y, segundo, porque a mis padres les daría un ataque si yo me pusiera aquí a hablarles de su vida privada. Para esas cosas son muy especiales, sobre todo mi padre. Son buena gente, no digo que no, pero a quisquillosos no hay quien les gane. Además, no crean que voy a contarles mi autobiografía con pelos y señales. Sólo voy a hablarles de una cosa de locos que me pasó durante las Navidades pasadas, antes de que me quedara tan débil que tuvieran que mandarme aquí a reponerme un poco. A D.B. tampoco le he contado más, y eso que es mi hermano. Vive en Hollywood. Como no está muy lejos de este antro, suele venir a verme casi todos los fines de semana. El será quien me lleve a casa cuando salga de de aquí, quizá el mes próximo. Acaba de comprarse un Jaguar, uno de esos cacharros ingleses que se ponen en las doscientas millas por hora como si nada. Cerca de cuatro mil dólares le ha costado. Ahora está forrado el tío. Por si no saben quién es, les diré que ha escrito El pececillo secreto, que es un libro de cuentos fenomenal. El mejor de todos es el que se llama igual que el libro. Trata de un niño que tiene un pez y no se lo deja ver a nadie porque se lo ha comprado con su dinero. Es una historia estupenda. Ahora D.B. está en Hollywood prostituyéndose. Si hay algo que odio en el mundo es el cine. Ni me lo nombren."

Recuerdo que leí este texto en los años 80, seguramente en la edición de Alianza, en 1978, con la traducción de Carmen Criado; La contraportada decía: "Enmarcada en la mejor tradición americana del protagonista rebelde que rechaza los convencionalismos de la sociedad... narra la crisis de un adolescente en busca de la autenticidad frente a la hipocresía del mundo de  los adultos. Narrada en primera persona y totalmente en lenguaje coloquial, constituye un auténtico testimonio generacional" ... ya han pasado dos generaciones desde entonces  y no recuerdo que suscitase en mí mayor interés; mi adolescencia y los años de rebeldía hacía tiempo que se habían atemperado y tanto el personaje como el autor me parecieron un poco "tíos raros".

Yo lo atribuía quizás a la traducción y a mi formación e influencia cultural más bien francesas, cuando muy poca gente era capaz aquí de leer literatura anglosajona en versión original...  Años más tarde intenté que lo leyeran mis alumnos... y coseché un sonoro fracaso y hoy sigo pensando en que "no sé qué le ven "al guardián entre el centeno" , un título bastante ridículo para mi,  __ y no soy el único__ , pero parece ser que es un libro de culto, con más de 30 millones de ejemplares vendidos.Debe ser también el producto de la "colonización cultural"  que nos invade.

Aquí con "El árbol de la ciencia" de Baroja, de lectura obligatoria entre los bachilleres, no debemos ni llegarle a la suela del zapato... ¿o sí?

01/02/2010 18:26 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO Hay 2 comentarios.

PURO AZAR

20100120222256-zaragoza-enero-10-069.jpg

Puro azar

Enredado en azar llegó tu nombre.
Nunca quise curarme esas heridas.
El dolor ciego calma la sed de mi memoria
o hace que no me importe: yo la olvido.

Tu nombre sacia la ansiedad que muerde
y el dolor es un río de agua limpia
sobre el sucio salitre que ha dejado
sus marcas en mi piel.

Allí donde latió el orgullo late
una serena lágrima despierta,
se escurrió entre los dedos la antigua vida mía
y no habrá vuelta atrás.

Yo me descubro
lavada por la sangre que ha perdido
mi nuevo corazón . Tal vez por eso
no me quedaré a ver esta victoria.

Olga Bernad

 

NOTA: Me he prendado y prendido de este poema de mi amiga Olga Bernad; espero que los que me visitan tengan la misma oportunidad que yo de gozar con la lectura de sus versos y sus caricias perplejas. Lo podéis ver en su blog:

http://cariciasperplejas.blogspot.com

20/01/2010 22:22 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO Hay 1 comentario.

DIETA BLANDA

20091212200545-spine.jpg

Desde Cuba, con dolor... del blog de Yoani Sánchez.

Entre historias como esta vive Adolfo Fernández Saínz,
que ayer cumplió 61 años, seis de ellos encerrado en
la prisión de Canaleta desde la primavera negra de 2003.

Esa tarde se extraería el último canino que le quedaba. Llevaba días en eso, ayudado por otro recluso que era diestro en sacar dientes y muelas. La colección de lo arrancado la había ido poniendo debajo de la almohada y allí la dejaría hasta que en un momento le diera por lanzarla –con su amarillento esmalte– por la diminuta ventana que tenía la celda.

Si todo salía como esperaba, la próxima semana estaría mostrándole su boca de encías lisas al doctor. Le diría que se le habían caído solos, como le había pasado al protagonista del filme Papillon, que vio cuando era niño. En aquella historia el prisionero había sido víctima del escorbuto, pero él no, él había renunciado a su dentadura para acceder a la dieta blanda que le daban a los reclusos que no podían masticar. El preparado de plátano y boniato superaba en sabor a la rancia comida que les servían a los otros, de manera que era una cuestión de sobrevivencia prescindir de esas inutilidades que llevaba alrededor de la lengua.

Antes de irse hacia la litera del Cojo, que ya había preparado el “instrumental” como si ostentara un diploma de estomatólogo, se miro el canino por última vez en la lata pulida que le servía de espejo. No había nada que lamentar, estaba picado por las caries, torcido a la derecha y manchado de nicotina. Ese pequeño obstáculo que emergía de su boca no iba a interponerse entre las viandas y su necesitado cuerpo. Así que le dio algunos golpes para aflojarlo y caminó hacia donde varios presos aguardaban por una extracción. Sobre el colchón, un trozo de cuchara y una pequeña barra metálica harían las veces de cincel y martillo para debilitar el diente, una improvisada pinza –hecha con dos trozos de alambrón– removerían la raíz. El pago por la improvisada cirugía lo efectuaría en cigarros, cerca de unos veinte que había ahorrado en varios días sin fumar.

Después se iría a dormir con el latido alrededor del hueco que una vez cobijó su colmillo pero alegre de poder entrar a la cofradía de los desdentados, al club de los privilegiados que comían un poco mejor. Otros en sus camas también estarían controlando el dolor, mientras soñaban –durante toda la noche– con una bandeja de aluminio rebosante de suave papilla.

Tomado de:  http://www.desdecuba.com/generaciony/

12/12/2009 20:05 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

FRUTOS DE OTOÑO II

20091108111813-caricias-perplejas.jpg

miércoles 4 de noviembre de 2009

Perros de noviembre

Será agosto y, en sueños,
vendrán ladrando perros de noviembre.
Y sueño que estoy sola
-sueño muy a menudo que estoy sola-
y el mes terrible en el que nuestro invierno
es más que una amenaza
(son los golpes por estrenar del frío)
el mes que odia mi sangre y mi silencio,
olerá desde lejos mi tristeza.
El mes más vil, el mes de los suicidas,
el que arranco de cuajo en los diarios.

Olga Bernad
___________________________________________________________________________________________________
NOTICIERO

5 de noviembre: A pesar de los perros de noviembre, una excelente noticia: he sido seleccionada por Ángel Guinda para formar parte de una ANTOLOGÍA DE POETAS ARAGONESAS (1965-2010) que se publicará en la editorial OLIFANTE en los próximos meses.

NOTA . Copio y pego desde el blog de Olga Bernad: "Caricias perplejas"

http://cariciasperplejas.blogspot.com/2009/11/perros-de-noviembre.html

 

 

08/11/2009 11:18 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO Hay 2 comentarios.

DORITA

20091027132602-pajaricas.jpg

Mis manos sobre el papel

                                       a Mariano Ibeas


A veces
extiendo mis manos
sobre el papel
a la aventura,
una palabra falta
y no podré dormir.

Me quedaré ahondando
abismos,
levantando sombras
sacudiendo huecos de noche
hasta el amanecer,
el cuerpo agotado
los dedos doloridos...

!Y esta bestia despiadada
del idioma!!!!!

                         Dorita Puig

http://estrellero.blogspot.com

27/10/2009 13:26 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO Hay 2 comentarios.

Mi amigo el Listo

20091022195727-2009-10-22-astronomia-pan-duro.gif

De http://listocomics.com

22/10/2009 19:57 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

FERRER LERÍN,

20091021221229-famulo-big.jpg

"Fámulo" de Francisco Ferrer Lerín,

Fámulo supone la certificación del poeta Francisco Ferrer Lerín, hasta ahora conocido por una minoría de iniciados que sabían de su trayectoria alejada de los círculos literarios y de su nutriente influencia en aquellos novísimos que irrumpieron en la poesía española de los setenta. Es el libro en el que fija definitivamente su universo de referencias, con recreaciones culturalistas de grandes momentos históricos, reconstrucciones de experiencias vividas por el sujeto poético en sus muchas vidas y dedicaciones, escenas de bajos fondos que se resuelven como tramas policiacas, y unos memorables cuadernos de campo con las anotaciones de un naturalista y ornitólogo que describe en términos dramáticos escenas de la vida animal.            

La imprecación, la enumeración caótica, la explosión del léxico, el poema en prosa y el uso de referencias culturales a veces tan recónditas que pueden considerarse un género en sí mismo, alcanzan en este libro sus mayores cotas de expresividad gracias al tono sarcástico y desgarrado, al surrealismo elegante y al permanente impulso narrativo. Como dijo de su poesía Félix de Azúa, «muchos de sus poemas permiten al lector atento vivir experiencias inusitadas, capaces de transformar nuestras vidas terrestres en algo más próximo a la vida solar».

Fámulo, en palabras de su autor, parece hallarse por fin a salvo de paráfrasis y justificaciones: «Llegados todos a la mayoría de edad, puedo ser leído sin amparo ni filtros».

Tomado del blog de la editorial sobre el autor:

http://www.tusquetseditores.com/titulos/marginales-famulo
21/10/2009 22:12 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

MANUEL VILAS

20091009101030-aire-nuestro.jpg

Nuevo libro de Manuel Vilas; se presenta en breve (a partir del día 28 de Octubre en librerías); la información está tomada de su propio blog.

http://manuelvilas.blogspot.com.

MANUEL VILAS "Aire nuestro", Ed. Alfaguara

Manuel Vilas
Manuel Vilas (Barbastro, Huesca, 1962), narrador y poeta, practica ya, como otros escritores de su generación, una forma de narrar propia de siglo XXI. Es autor del libro de relatos Zeta (2002), y de las novelas Magia (2004) y España (2008), que tuvo una gran acogida por parte del público y de la crítica, y fue convertida en un fenómeno literario nada común en nuestras letras. Ha publicado los libros de poemas: El Cielo (2000), Resurrección (2005), XV Premio de Poesía Jaime Gil de Biedma y Calor (2008), que ganó el VI Premio Fray Luis de León, obtuvo elogiosas críticas y fue considerado por la revista Quimera como uno de los mejores libros del año.
09/10/2009 10:10 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO Hay 1 comentario.

GEORGE BRASSENS

20090708193547-guayent2009-056.jpg
A Candy, que me envía este comentario:

Llega el verano y con él ¡las asignaturas pendientes!. :-)

Los dos últimos versos me hicieron recordar _Le Grand Chêne_ de Brassens:

«Le Grand Chêne»

«Il vivait en dehors des chemins forestiers,
Ce n'était nullement un arbre de métier,
Il n'avait jamais vu l'ombre d'un bûcheron,
Ce grand chêne fier sur son tronc.

Il eût connu des jours filés d'or et de soie
Sans ses proches voisins, les pires gens qui soient ;
Des roseaux mal pensant, pas même des bambous,
S'amusant à le mettre à bout.

Du matin jusqu'au soir ces petit rejetons,
Tout juste cann' à pêch', à peine mirlitons,
Lui tournant tout autour chantaient, in extenso,
L'histoire du chêne et du roseau.

Et, bien qu'il fût en bois, les chênes, c'est courant,
La fable ne le laissait pas indifférent.
Il advint que lassé d'être en but aux lazzi,
Il se résolu à l'exi(l).

A grand-peine il sortit ses grands pieds de son trou
Et partit sans se retourner ni peu ni prou.
Mais, moi qui l'ai connu, je sais qu'il en souffrit
De quitter l'ingrate patrie.

A l'orée des forêts, le chêne ténébreux
A lié connaissance avec deux amoureux.
" Grand chêne laisse-nous sur toi graver nos noms... "
Le grand chêne n'as pas dit non.

Quand ils eur'nt épuisé leur grand sac de baisers,
Quand, de tant s'embrasser, leurs becs furent usés,
Ils ouïrent alors, en retenant des pleurs,
Le chêne contant ses malheurs.

" Grand chên', viens chez nous, tu trouveras la paix,
Nos roseaux savent vivre et n'ont aucun toupet,
Tu feras dans nos murs un aimable séjour,
Arrosé quatre fois par jour. "

Cela dit, tous les trois se mettent en chemin,
Chaque amoureux tenant une racine en main.
Comme il semblait content ! Comme il semblait heureux !
Le chêne entre ses amoureux.

Au pied de leur chaumière, ils le firent planter.
Ce fut alors qu'il commença de déchanter
Car, en fait d'arrosage, il n'eut rien que la pluie,
Des chiens levant la patt' sur lui.

On a pris tous ses glands pour nourrir les cochons,
Avec sa belle écorce on a fait des bouchons,
Chaque fois qu'un arrêt de mort était rendu,
C'est lui qui héritait du pendu.

Puis ces mauvaises gens, vandales accomplis,
Le coupèrent en quatre et s'en firent un lit,
Et l'horrible mégère ayant des tas d'amants,
Il vieillit prématurément.

Un triste jour, enfin, ce couple sans aveu
Le passa par la hache et le mit dans le feu.
Comme du bois de caisse, amère destinée !
Il périt dans la cheminée.

Le curé de chez nous, petit saint besogneux,
Doute que sa fumée s'élève jusqu'à Dieu.
Qu'est-c'qu'il en sait, le bougre, et qui donc lui a dit
Qu'y a pas de chêne en paradis ?
Qu'y a pas de chêne en paradis ?»


Bonne journée, auprès de ton arbre. :-)


08/07/2009 19:35 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO Hay 1 comentario.

ANTÓN CASTRO

20090703170007-guayent2009-013.jpg

Por una casualidad me he encontardo con esta  imagen de Antón Castro, en un rincón del Pirineo.

Él ya sabe seguramente de qué se trata, y no necesitará más pistas para situar el retrato en algún contexto, uno de tantos, que tiene que ver con su maestría y su magisterio,  su saber hacer y su generosidad manifiesta en pro de la cultura.

Pero me hizo ilusión encontar el retrato arrumbado en un aula recién abandonada por los alumnos camino de las vacaciones, y como Antón tiene sentido del humor, también apreciará algunos detalles que los alumnos añadieron por su cuenta.

Un abrazo, Antón; Ya sabes que a menudo entro en tu blog y me recreo, y aprecio tus artículos en la prensa, y también estoy  encantado de encontrarte por ahí, aunque sólo sea en gesto y en figura.

Mariano Ibeas

03/07/2009 17:00 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO Hay 1 comentario.

NIT DE SANT JOAN

20090701190353-san-juan.jpg

 

MIQUEL MARTÍ I POL

 

FOC DE SANT JOAN

 

Els vailets que a l’estiu,

roben la fruita dels horts

i els altres, els que no la roben,

i fins aquells petits monstres

que durant llargues tardes xafogoses

aprenen les lliçons d’història;

tots plegats

i llurs mares i germanes

i les nenes del veïnat

de menys de quatorze anys

i algun home escadusser

que diu que estima la familia,

però que, en realitat,

no té deu rals per prendre’s un cafè;

tots plegats, repeteixo,

criden desassenyadament

i riuent i s’empaiten

i encenen, incansables,

mants coets i petards

a l’entorn d’un foc de llenya verda,

manècs d’escombra

i qualque resta de cadira vella.

 

Fa una nit calorosa

i hom es veu obligat a mantenir

les finestres obertes.

I el poeta,

que odia de tot cor aquest costum

i que, silenciós i sol, a dins la cambra

incitava les Muses en veu alta

per enllestir un poema dedicat

a l’estimada absent,

ara abatut,

llegeix una novel-la

que és com un manual del crim

en vit-i-set capítols.

 

                (Miquel Marti i Pol "El Poble")

01/07/2009 19:03 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO Hay 3 comentarios.

PREPARANDO LAS VACACIONES

20090623100421-2009-06-21-postales-del-mudo.gif

Gracias a mi amigo "Listo cómics", ahí va la primera postal del verano

http://listocomics.com/

23/06/2009 10:04 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO Hay 1 comentario.

EL ROTO...

20090528100830-el-roto.gif

Corto y pego, desde el diario El País, esta viñeta de El Roto... que no necesita palabras ... y además se la dedico a todos mis compañeros "tizarrones"... y a todos  aquellos que  efectivamente piensan que un cambio de pizarra solucionará los problemas de la enseñanza. ¡Salud!

28/05/2009 10:08 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

TERTULIAS POETICAS...

20090527100801-rhetoricians.jpg

TERTULIAS POÉTICAS ... EN ZARAGOZA

Me han encargado unas pequeñas notas sobre las Tertulias poéticas en Zaragoza, para un centro de formación de adultos.

Y me he puesto manos a la obra.

He reunido unos cuantos nombres, datos, fechas, testimonios y me encuentro también con alguna que otra perla. Por ejemplo:

Si hay que destacar un nombre, ése es Rosendo Tello, que aparece desde la "Tertulia Niké", junto con una decena de "supervivientes", hasta el último relanzamiento de la "Nueva Tertulia Poética" de la Biblioteca de Aragón. En esta sede sigue realizando actividades de forma regular "Las Fuentes de la Mentira".

Tengo que citar también a Alonso Cordel, como animador de muchas de ellas.

Hay tertulias clásicas que sobreviven apenas, como la del Argensola; otras que cumplen gloriosamente veinte años, como el "Grupo 17" o "La del Café Van Gogh"; algunas como "La Republicana" parecen nómadas, cambian de sede, pero siguen; otras son un "guadiana", aparecen y desaparecen como "En pie de letra", "República de Calíope","La fragua del Trovador"... o no se dedican específicamente a la poesía, como la "Tertulia Humanista" o las asociaciones "Albada" de Torrero o  "Rey Fernando de Aragón" de la Margen Izquierda...

Otras no se llaman propiamente tertulias, se llaman grupos, asociaciones, colectivos y ofrecen recitales, homenajes, presentación de libros, edición de libros... por no olvidarme de ninguna, no quiero dar nombres... incluso hay un colectivo recién nacido que se denomina "La casa de Zitas" (con Zeta) y no sé la orientación tampoco de un proyecto llamado "El Almazén", todavía en embrión.

¿Y las nuevas generaciones? Nada parecido a las tertulias, que yo sepa; algunas nacen y se desarrollan en torno a la Universidad, a los profesores y su labor editorial... a los lugares de música y ocio, a los recitales...porque música y poesía se dan la mano;

también hay gurús y animadores, pero tertulias... no tengo constancia de que existan... Dicen que las tertulias son un invento del siglo pasado.

...Pero ¿cuántos somos?

Dispongo de un listado de unos 200 nombres con direcciones y correos... doscientas personas que escriben y leen mutuamente poesía, y si las matemáticas no fallan, quitando duplicidades, a una docena de promedio... hablamos de otra  docena larga de grupos que, con el argumento de la poesía, se reunen al menos una vez a la semana para dedicarse a la literatura... o a lo que se tercie; por ejemplo, esta misma tarde me coinciden no menos de cuatro convocatorias.

¡Ah! , por cierto; nos han recomendado vivamente que debemos terminar antes del comienzo del partido de la "Champion´s League", o como se diga.

Mariano Ibeas

 

 

27/05/2009 10:08 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO Hay 4 comentarios.

ANTONIO VEGA...

20090512134344-antonio-vega.jpg

Te echaremos de menos chico triste y solitario

Antonio Vega, autor de ’Chica de ayer’ y otros éxitos, fue  el mejor compositor del pop español

FERNANDO NAVARRO 12/05/2009

 
http://www.elpais.com/articulo/cultura/echaremos/chico/triste

Llevaba toda la vida muriéndose y nadie se lo creía. Siempre estaba ahí, en la reunificación de Nacha Pop, en los discos de sus amigos, en homenajes de otros o para él, o en esas noches entre semana, solitarias y frías, en la sala Clamores de un Madrid que creció con él. Con su guitarra y su mirada escurridiza, veías que la vida se cebaba con Antonio un día sí y otro también, pero su música, su alma, ofrecía siempre la promesa de un lugar mejor, un sitio humano y eterno fuera de las drogas y los problemas, donde solo los sueños se hacen realidad. Era como una leyenda urbana, pero hoy la realidad ha pegado con toda su mala leche, con toda su insoportable verdad y crudeza. Antonio Vega, el autor de Chica de ayer, la canción de la movida, la de la generación del cambio y la democracia en España, se ha ido para siempre.

12/05/2009 13:43 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO Hay 1 comentario.

ÁNGEL PETISME

20090506111344-ribera-ebro-primavera-09-024.jpg

 

Ángel Petisme

“Cinta transportadora”

VII Premio internacional “Claudio Rodríguez”

                  Poesía Hiperión

 

MAPA DE BESOS

 

Los besos en Zaragoza saben a quinto de Ámbar

a coliflor de la papelera de Montañana

y a lápiz de labios de esa madame teñida

que regenta el Linares, un bar por San Vicente de Paúl.

La gramola a 50 céntimos dos canciones.

Por los labios del tiempo, besos para tocar la vida.

 

En el puente de Piedra frente a la estatua del padre Boggiero,

con vistas al Club Náutico y el Pilar,

me encanta darte besos a la francesa.

A la izquierda del Club Náutico siempre imaginé

las bodegas de sangre del Ebro de Miguel Labordeta.

Besos de cierzo, como un kalasnikov

que te parte la cara,

abrazando a una mujer de niebla.

Me recuerda la peli de Leo Carax Les Amants du Pont Neuf,

Juliette Binoche con un parche en el ojo.

 

Los besos en Zaragoza saben a plazo fijo, a hipoteca de Ibercaja.

y chantaje al futuro. A estrellas en el Parque Grande

que estiran sus brazos hacia los hombres

y se suicidan en el Canal Imperial como bonzos.

Besos de Brugal con limón, de penas que aún no tienen nombre,

de luz sin tiempo dentro y promesas vacías

en Salou, la playa de Aragón.

 

Cualquier banco en una plaza recoleta,

San Felipe, San Pedro Nolasco, Santa Cruz,

son estupendos para poner a prueba mis empastes,

tocarte el alma con la lengua

y tararear un tema de Paul Weller. 22 sueños, por ejemplo.

 

Zaragoza sabe a besos de cine en el Elíseos

y al ambientador de canela y vainilla

de los váteres de La Luna y el Bacharach.

Besos Casablanca, Lost in traslation, besos Encadenados,

Blade Runner, Cuerpos Ardientes de Lawrence Kasdan…

Besos dentro de un beso. Zaragoza metalingual.

 

Lo leí en una pared de un bar de Zaragoza:

"que cuando peor estemos, como ahora".

Me pedí un gin-tonic, la camarera me sonrió.

Yo sonreí y desplegué las alas.

Brindamos por los regalos del presente.

 

 

NOTA: He tomado prestado del último libro publicado, este poema de Ángel Petisme porque refleja una visión amable y cariñosa de la ciudad y una perspectiva optimista del presente.

Gracias, Ángel, por tu generosidad.

 

06/05/2009 11:13 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO Hay 1 comentario.

ANIMULA VAGULA BLANDULA...

20090415173734-barcelonaprimavera-09-069.jpg

"Animula vagula blandula,

Hospes comesque corporis,

Qui nunc abibis in loca

Pallidula rigida nudula

Nec ut soles dabis locus"

Atribuida al emperador Adriano en su lecho de muerte:

"Alma pequeña, blanda, evanescente

de mi cuerpo moradora y compañera

¿ a qué mansión tenderás el vuelo ahora

tan pálida y tan fría con desnudez entera?

El tiempo huyó de la vida placentera."

Citado por Ramón Buenaventura, "El último negro", Ed. Alianza  literaria, pag. 102

 

15/04/2009 17:37 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

ISIDORO DE SEVILLA...

20090414215412-barcelonaprimavera-09-068.jpg

Cita de San Isidoro de Sevilla:

"En el cuerpo del hombre,

hay nueve medidas muy bien equilibradas:

cuatro principales,

tierra, agua, aire y fuego;

y cinco subsiguientes:

sal, heno, flores, piedras y nubes.

El heno está en los cabellos;

las flores en la variedad de los ojos;

la sal en la sangre, en el sudor y en las lágrimas;

las piedras en la pesadez y en la dureza;

las nubes en la inestabilidad de la mente y de los pensamientos"

 

Citado por Juan Larrea en la Introducción a "Jardín cerrado" de Emilio Prados. Ed. Cátedra.

14/04/2009 21:54 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

LA LITERATURA...

20090404215943-marzo-2009-012.jpg

MANUEL RIVAS

LA LITERATURA

¿Cómo es la boca de la literatura? La boca es el lugar donde enjambran las palabras, como ocurre en la colmena, cuando se dispone a abandonarla la nueva reina. Pero la boca también se traga las palabras, las despeña hacia dentro, convertida en un abismo para quien calla. Hubo épocas oscurantistas en que se propagó la moda de buscar las bocas del infierno. Cuando el infierno vomita, esa boca volcánica es también la de la literatura, como ocurre en Ezra Pound o en Céline, capaces de transgredirse por elevación.

Muy lejos, por lo bajo, queda el también fascista Eugenio d'Ors, que, en Fastos y nefastos (1938), instaba al poeta a medir las sílabas y los versos "como un dictador ordena un sindicato". La boca de la literatura sólo puede enmudecer ante semejante régimen lírico.

Primo Levi nos habla del joven guardia de un campo de exterminio que patea a un anciano en el suelo y que a la objeción que el escritor se atreve a balbucear, "¿Por qué?", él responde: "Aquí no existen los porqués". La boca final.

Pensemos ahora en una boca que se abre, se cierra, y vuelve a abrirse. La boca del gran pez que se tragó a Jonás por un castigo divino. Podríamos interpretar que el propio Jonás es el cetáceo, que él mismo viaja hacia el abismo, a la sima de la depresión ("las aguas me estrecharon hasta el alma") y, después de tres días y tres noches, sale de ese cuerpo-sepulcro, sólo cuando vuelve a respirar por la boca de la literatura y enjambra un poema.

¿Se incrementa la necesidad de la literatura en tiempo de crisis? Pasar algo pasa. A mí me ha llegado por tres rutas, como providencial contrabando, el relato Mendel el de los libros, de Stefan Zweig. Quien no lo haya leído, que busque en Semana Santa ese Vía Crucis.

Ya verá lo que es la boca de la literatura.

http://www.elpais.com/articulo/ultima/literatura/elpepuopi/20090404elpepiult_1/Tes

04/04/2009 21:59 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

CARLOS VITALE

20090402115505-carlos-vitale-1.jpg

CARLOS VITALE

Crítica de la razón pura

El verde es irreal si el tiempo cede

la tierra prometida en su eco inmóvil.

Sobre la degradación asuelan reinos de congoja

sobre la degradación

ríos de congoja

Gira en su eje la eterna moneda

la ansiedad es ceniza

en el aire profundo

Incierta naturaleza del infierno deseable

Lo ajeno es lo propio dado la vuelta.

 

He visto en el blog de Antón Castro __ http://antoncastro.blogia.com __, que lo toma a su vez de Heraldo de Aragón, una referencia de Carlos Vitale en su visita a Zaragoza... eso me ha recordado varias cosas:

- que no pude asistir a la presentación del libro y me hubiese gustado, ya lo siento.

- que ha sido para mí un poeta de culto y de referencia que sigo con fidelidad desde hace años.

- que le llegué a conocer  a través de la modesta colección de poesía de Plaza & Janes, dirigida por Ana María Moix.

- que de ese libro titulado " Unidad de lugar" he copiado el anterior poema.

02/04/2009 11:55 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO Hay 2 comentarios.

ANA ROSSETTI III

20090401121936-forsythia-intermedia-3-.jpg

 

HASTA MAÑANA, ELENA III

 

            Y por qué no iba a venir para decirle que había encontrado un chollo de verdad. O que se sentía muy triste sin ella. O que bueno estaba lo bueno y que se la llevaba a Madrid a rastras. ¿Por qué siempre nos ponemos en lo peor? Y aunque fuera lo peor. Por qué no podía venir a proponerle algún negocio fantasma, o a contarle que había encontrado a otra, o a llorarle porque estaba metido hasta las cejas en algún lío. Hay un sinfín de cosas malas o buenas mucho más probables. Por qué tendría que venir con la única misión de decirle: Elena, tienes que ser valiente… hay montones de casos que se resuelven bien… ten esperanza.

 

            Joder, tío, si me dejas la moto no espero el autobús, me las piro ahora mismo. Igual me echa a patadas. Igual no me deja ni entrar. Pero tengo que decirle cuanto antes que la quiero, tío.

           

            Elena entró con la bandeja mientras el último telediario resumía las catástrofes de al jornada. La cámara barrió con soltura coches agrupados como si fuesen de papel de periódico, parpadeos lívidos de patrulleros y ambulancias, mantas grises delatoras de los cadáveres que trataban de ocultar y una moto abatida como un patético antifaz carbonizado. Una colisión múltiple, para variar.  Es que van a toda hostia. Despejó la mesita para colocar su cena. Hizo una bola con el telegrama, lo lanzó al cesto y se dispuso a disfrutar de la película y de a merluza en salsa. Pensó que iba a tener merluza para rato, porque definitivamente, Pedro no vendría. No sería tan urgente la cosa. Así que no le des más vueltas al tarro, porque no merece la pena. Todo el día esperándolo… Todo el día temiendo… come y calla, anda.

 Hasta mañana, Elena

de

Ana Rossetti

 

es el número cinco de “CUADERNOS DE ARTUSA”,

colección de poemas y cuentos editada en Zaragoza en 1990

 

01/04/2009 12:19 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

ANA ROSSETTI II

20090331123409-forsythia-intermedia-2-.jpg

 

HASTA MAÑANA, ELENA II

 

            En otra situación Pedro se hubiera escaqueado y si el jefe se mosqueaba y le daba puerta, pues… mala suerte. Pero esto no era una ventolera suya. Ojalá lo fuera. Aparte de que últimamente tenía muy claro que debía ir de legal.  Revisó una y otra vez las sobadas páginas de la agenda y giró compulsivamente el disco del teléfono. Qué fechas más chungas. A esas horas, todo el mundo estaba en la piscina. ¿Cómo avisar de que iba a despistarse tres días, por lo menos? Seguiría intentándolo una y otra vez. Bruscamente se volvió para aplastar el cigarrillo y el cenicero se volcó en la tapicería. Qué cerdada de casa. Si Elena volviese y se encontrase sus helechos como mimbres…

 

            Elena reunió con la escoba los fragmentos del vaso. Llevaba una buena racha sin hacer destrozos; ya no estaba tan nerviosa. Los malos ratos pasados empezaban a diluirse y poco a poco, a medida que se apaciguaba, mejoraba su aspecto. Hasta el médico le comentó que la notaba más animada. Por favor, tenía que restablecerse, superar esa anemia que la estaba volviendo traslúcida como el alabastro, como una larva sorprendida en al mitad de su metamorfosis, como la tulipa que encendía  su medusa sobre la mesa del comedor. En septiembre se reanudaba el curso y no le quedaba más remedio que salir del refugio, volver y tomar una decisión. Sí, necesitaría contar con todas sus fuerzas. Empujó al interior del recogedor la plateada escarcha del duralex. En la pila del fregadero, el hielo deshacía su celofán.

 

            Lo llamaron de la clínica y él sintió una punzada tan aguda que lo insensibilizó para todo lo que no fuera ese dolor preciso y persistente. Salió de casa como un autómata. Ni se dio cuenta del trayecto hasta el hospital. Ni siquiera supo cómo llegó a la planta adecuada sin preguntas ni equivocaciones. Cuando le hicieron pasar se sentó frente a un doctor que le hablaba condolido, como excusándose por el estilete que le estaba clavando hasta la empuñadura. Pero Pedro contaba las tiritas de la persiana de arriba abajo y de abajo arriba y cuando, con un esfuerzo apartó la vista para mirar a su interlocutor sólo pudo dirigirla a una piedra roja que fulguraba en los dedos del médico. Qué horterada, pensó. Santo cielo, estaba allí mientras ese tipo le daba un golpe bajo y sólo era capaz de concentrarse en un anillo. Bajó a la calle a toda prisa, sin esperar al ascensor. Elena. Elena. No me he portado bien. Las sábanas están con dos dedos de mugre. Y eso que era nuestra tienda de campaña, nuestro tratado de paz. Pedro cruzó en rojo como una exhalación y aterrizó milagrosamente en la otra acera. Eran súper. Nos hacían ser ángeles y bestias, dulces y crueles al mismo tiempo. Tú nunca eras la chica lista ni yo el chico malo, porque ellas eran mágicas, pero ahora están de puta pena por mi culpa. No he podido salvarlas de toda esta mierda. Ahora son como serpientes enroscadas por la moqueta sucia. Y si vieras tus helechos… que están más tiesos que ni

Que fueran de escayola, Elena. Pedro entró en la oficina de telégrafos y rellenó el impreso  como el que lanza un ancla confiando encontrara donde afianzarse.

            ( Continuará... y  terminará)

Cuadernos de ARETUSA, Zaragoza 1991

31/03/2009 12:34 MARIANO IBEAS #. EL CUCLILLO No hay comentarios. Comentar.

ANA ROSSETTI...

20090330101224-forsythia-intermedia-1-.jpg

 

 

Un relato de Ana Rossetti

Cuadernos de ARETUSA, ZARAGOZA 1990

 

HASTA MAÑANA, ELENA  I

 

            Una repentina ráfaga de aire deslizó con suavidad al telegrama por la mesa. Pero Elena no se inmutó. Su mirada permanecía fija en las cifras del calendario, y sólo cuando parecieron abrirse como flores de papel sumergidas en agua, parpadeó rápidamente para conjurar el llanto