11
dame tu mano
me posaré en ella
como un pájaro
y será leve
mi presión sobre tu cuerpo
treparé despacio por tu brazo
y anidaré
dondequiera que tu cuerpo
abrigue mis caricias
y allí estaré
un tiempo.
Mariano Ibeas
La foto es de Teo Félix
12
(Clara Janés)
tiembla entre las zarzas
el canto desgarrado
del verderón
y la luz del río
despierta las cigarras;
hay en el aire
un atardecer cautivo
un aura triste
de horizonte
vencidos ya los trigos;
rotas ya las lanzas,
los carrizos,
afiladas hoces
de vencejos chillones
en la torre;
sólo queda en la piel
un torpe
escalofrío:
no debiste dormirte
bajo los chopos del río.
Mariano Ibeas
La foto es de Teo Félix
13
El día en que este juego sin fin con las palabras
se termine,
habremos muerto.
Ángel Valente
(Iª parte)
Tú y yo habremos muerto
los dos
en un intento
fallido
por seguir viviendo
y no quedará casi nada
de nosotros
que nada somos
como el aire que roza
como el agua que pasa
como el fuego que consume
que deja
frío, humedad, cenizas,
y desnuda
limpiamente los huesos...
nada quedará
ni siquiera los ecos de las voces
los rastros de la tinta
en el papel
esponjado con la lluvia,
las huellas en la arena
tras las rocas
en el ir y venir
de los días y las olas...
sólo es una broma
o tal vez un juego
del dios titiritero
que nos encierra en la maleta
de los sueños
y olvidó la llave
en la última posada,
o se la jugó a los dados...
Mariano Ibeas
La foto es de Teo Félix
13
El día en que este juego sin fin con las palabras
se termine,
habremos muerto.
Ángel Valente
(IIª parte)
empieza la función
y nos cegamos
a la luz del escenario:
ser rey, o dama, o juez
o siervo,
parecer, ser o estar
sintiéndonos vivir
brillando un tiempo
en las gotas del rocío...
pendientes de los hilos
pendiendo del azar
del diálogo y la voz
del contador del cuento;
y luego en un momento
la oscuridad,
el fin del tiempo,
y no hay nueva función
nada más
se acabó
¡ lo siento!
Mariano Ibeas
La foto es de Teo Félix
14
Esconded las palabras
en los huecos de los árboles,
tal vez algún día fructifiquen
_ si el tiempo no lo impide _
en los surcos de la tierra
sembrad generosas la palabras
que las cubra el hielo
y la nieve,
que se las lleve el viento,
que las holle el labrador
con su reja solitaria...
en las aguas del río
lavad presto las palabras,
reposarán un tiempo
en las arenas, en las arcillas
emergerán más tarde
entre los juncos de la orilla
claras y transparentes
prendidas como rayos de sol,
como telas de araña
en trampas acechantes...
tendedlas al sol
que brillen en la tarde,
que sientan la brisa
colmandas de caricias;
secadlas al viento
recogedlas tal vez,
como en una cesta,
en un poema
tendido en las orillas
fundido entre dos sueños.
Mariano Ibeas
La foto es de Teo Félix
DE LUZ
15
quiero recobrar
el hilo,
el hilo de la aguja,
que pasa bajo el puente;
quiero salir del laberinto
recorriendo lentamente
las líneas de tu mano
_ ahí encuentro mi futuro
en tu pasado _
unas me llevan
en volandas a la vida,
otras en andas
de la muerte...
y hay una línea de sombras
que me advierte
que sólo es posible
huir hacia dentro,
siempre hacia dentro,
al centro de mí mismo...
quiero pilotar
la nave de tu mano
recobrando la línea del mar
y la del cielo
allí donde se junta
en horizonte
mi yo crepuscular.
Mariano Ibeas
con viejas palabras,
ladrillos de deshecho,
construyo nuevos muros
que me aíslan del tiempo
con los cantos rodados,
pulidos por el agua del invierno,
arenas y arcillas
cemento en la memoria
los versos apacibles
y luego en el silencio
los contemplo:
los leo y los releo...
y si el agua que pasa
ya no vuelve,
tampoco puedo leer sin lágrimas
otra vez
el mismo verso
Mariano Ibeas
17
luego buscaré
las puertas de tu casa
y los postigos abiertos
que me abrazan
como brazos sedientos,
me cobijaré dentro
y no cerraremos nunca
el desván de los deseos.
Mariano Ibeas
18
( I )
recorro con mis dedos torpes
el mapa irregular de tus deseos
y son mis ojos la piel,
mis dedos la serpiente,
reptan acechantes
_ acompañan el calor
y el color de otra piel_
mis dedos – balbuceos
desconocen el lenguaje
y la clave – sésamo
que abre los senderos,
las puertas, las ventanas,
las cuevas escondidas
los puertos
de partida y de arribada
los rincones de sombra
y de reposo
la paz de la ensenada
las playas de tu cuerpo...
mis torpes dedos ciegos
apenas silabean
el críptico lenguaje
que emerge de los sueños:
Mariano Ibeas
(II)
diálogos de la piel,
teatro de sombras,
volúmenes, cóncavos escenarios
aristas, cumbres y vaguadas
profundos pliegues,
surcos entre surcos
surcados por la vida
recorro los capítulos
uno tras otros
de la aprendida historia
tan nueva y tan antigua
_ buena para olvidar _
que emerge del polvo de los siglos
y cuento las escenas
ya vividas
las vidas superpuestas
que forman la hojarasca
profunda de la tierra...
¿otros leyeron antes
el libro de tu piel?
¿y cómo lo entendieron?
¿buscaron también entre tus hojas
las últimas respuestas?
¿ siguen recordando tu piel
en la yema de sus dedos?
¡¡ qué torpes mis dedos
entre las líneas de tu piel !
Mariano Ibeas
19
El tiempo es como el mar.
Nos va gastando hasta que somos transparentes.
Ángel Valente
lo más profundo es la piel
y surge desde dentro
crece imparable hacia fuera
y de derrama
con la generosidad del viento...
surge de la piedra
y del tuétano del hueso
y sus arenas
lo devoran todo
el ser, al eternidad, el tiempo...
con la generosidad del fuego
nos quema
desde dentro
nos hace volcán,
marea,
torbellino,
cierzo
y tormentas de polvo
arenas y cenizas
fundidas en la nada
extendidas en la piel
de nuevo.
Mariano Ibeas
20
¿Venderé mis palabras hoy que carezco de
utilidad, de ingresos, hoy que nadie me fía?
Claudio Rodríguez
(I)
el poeta gasta mucho papel,
demasiado espacio
en blanco,
demasiado fluir
de la materia gris
para tan parcos
resultados...
¿fue útil tal vez
alguna vez
a la república?
¿remedió la escasez
o convocó a las nubes
en tiempos de sequía?
su canto al sol
¿les fue propicio
a las últimas cosechas?
¿ o sus tristes quejas
_ Salicio juntamente y Nemoroso _
abrieron peñas,
trazaron los senderos?
¿ y, si convocó a la mar
o al viento,
las tormentas y
el barco frágil
arribó a su puerto
sano y salvo?
Mariano Ibeas
(II)
¿libraron del fuego
y las cenizas
a tanto caballero,
libraron damas
o rosas
de los estragos del tiempo?
¿pudo por fin,
el poeta,
apartar de su camino
o alejar un tanto así
los pasos de la muerte?
se quedó en blanco
no encuentra respuestas
y las últimas preguntas
se repiten como un eco
y sigue buscando...
a veces sólo le queda,
como último recurso,
un espacio de papel
en blanco.
Mariano Ibeas
(III)
(Segunda versión)
el poeta
no sabe, no contesta,
no tiene recetas:
ni para el amor
remedio de enamorados
ni para la muerte
consuelo de los vivos
ni para el dolor
lenitivos
ni para el tiempo que pasa
palabras inmortales
no resultó perito en lunas,
experto en amaneceres,
técnico en colores del ocaso,
contador de nubes o de rayos,
escrutador de lluvias
o de sombras,
práctico en sentimientos
cobrador de emociones
remediador de soledades...
Mariano Ibeas
(IV)
¿pudo por fin,
el poeta,
apartar de su camino
o alejar un tanto así
los pasos de la muerte?
se quedó en blanco
no encuentra respuestas
y las últimas preguntas
se repiten como un eco
y sigue buscando
en los rastros de tinta
en el papel
en el torpe vuelo de los dedos al teclado
_ la nueva bola de cristal _
las últimas respuestas...
y a veces sólo le queda
como último recurso
un espacio de papel
en blanco.
Mariano Ibeas
La foto es de Teresa Salvador.
DE LUZ
21
Clara Janés
¿ o es tal vez la muerte?
no puedo desatarme:
como en sueños
caigo vertiginoso
en lo hondo sin final
del tiempo,
en un túnel de luz
__ yo envuelto en sombras__
para cerrar de golpe
la puerta de los miedos
medito al despertar:
no ser,
no vivir,
no haber sido...
y encierro en un puño
mis deseos:
ser sólo un árbol
al borde del camino,
vigilar las sombras
atrapando la luz
a ramas llenas,
beber ávido
en las raíces
el agua de nieve
generosa del invierno,
acumular paciente
bajo la piel de la corteza
la crónica veloz
de las sequías,
las heridas del rayo,
los desgarros del viento,
y ofertar exuberante
tal vez
algunas flores o frutos,
o semillas,
la leña del hogar...
poder soñar alguna vez
al borde del camino...
en palabras de Rubén:
“dichoso el árbol que es apenas sensitivo
y más la piedra estéril
porque ésta ya no siente..."
Mariano Ibeas
DE LUZ 22
a Manuel Carrión, in praesentia
El primer surco de hoy, será mi cuerpo
Claudio Rodríguez
compañero del alma,
compañero
que me acompañas
desde siempre,
_ desde el comienzo,
antes de nacerme, creo _
mi cáscara, mi voz, mi máscara
mi “prosopon”, mi entraña
mi cárcel en que me encierro,
fiel, siempre fiel,
hasta la muerte... espero.
desde lo vivo vivido,
próximo, extraño, expósito:
un traje a la medida
urdido sin cesar
en lenta y afanosa espera
de Penélope,
ajustado al día a día
mi perro fiel, mi fiel porquero
que me reconoce a mi llegada
en el mar de Ítaca...
me he hecho a su calor,
su olor, su tacto
su pesadez cansada,
su porte vertical
su duda ante el espejo,
y su dolor a veces,
me lleva y me trae
cuantas veces solicito,
le llamo a la tarea
y se me queda dormido
y sueña con crecer despacio
o de despierta sin mí
lejos de mí, enajenado...
noto que me tira la piel,
que encogen las costuras
que se retuerce con temor
que responde con odio
y se me niega:
sufre y siente,
goza y disfruta
y no me da tregua ni respiro,
mi otro yo
compañero, mi sombra viva,
vivo entero,
alter ego, mi cuerpo
compañero.
Mariano Ibeas
De LUZ
23
he salido para labrar
el campo yermo,
he esperado con paciencia
las lluvias
_ hay tempero_
el primer surco de hoy,
la besana,
será recta y limpia,
lo prometo
y mantendré firme
la mano en la mancera;
el arado abre la herida,
seminal del primer surco,
enciende la promesa
perdida en los baldíos
en tierras de pan llevar
ahítos de sequía
que mueren y esperan,
espera la semilla
la bendición del agua
y nace envuelta en esperanza
de espiga cereal
de canto y caudal
de agua en las aceñas
de harina candeal
pura y mohina
muñida con amor
cocida,
hecha pan
pura promesa:
“el primer surco de hoy
será tu cuerpo”
Mariano Ibeas
DE LUZ
24
grita el vencejo
mientras traza
en torno de la torre
su tela sutil cual las arañas
que atraparán mis sueños
tiembla en el aire
el último perfume
que no borrará las sombras
ni el perfil de los cerezos
cruza el umbral
de lacre derretido
del horizonte el sol:
un homenaje a la luz
que deposita en polvo
tras los visillos
los últimos
suspiros de la tarde.
Mariano Ibeas
DELUZ
25
Territorio tu piel:
mi geografía física
y humana
tu ausencia se dibuja
en oquedades:
el sillón, la almohada, el libro abierto
los zapatos...
desciende en humedades los valles
las colinas
el agua de la ducha, el albornoz,
el secador,
asciende el vaho enredado en los
cabellos, colonia, acondicionador,
desodorante,
profundidad del perfume fresco y suave
el álgido trepar por los senderos
hasta el suave atardecer de la ensenada
gira la llave,
el eco de tus pasos
tan solo te alejan para volver,
y puedo dibujarte
lentamente en el blanco en la pared
recuerdo,
y es casi un sueño,
el torpe explorar de las caricias:
me queda estremecido
un temblor en la yema de los dedos
y un calor encerrado en el eco de tus pasos
al fondo, en el pasillo
adivino tu silueta y una sombra en el espejo;
haz que te sienta cerca
quiero regresar a tu cintura,
a los pétalos abiertos de tus brazos,
a tus labios mojados y tibios
por el tiempo y la fruta de los besos,
al hueco protector de mis deseos,
al pausado desgranar
de los silencios,
a las palabras quedas,
al fluir eterno
de tus ríos
a la luz de tu piel
_ la vida al fin,
al fin la vida _
al alba de tu luz
estremecida.
Mariano Ibeas