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CONTRACÓDIGOS

Mi corazón es Juno...

Mi corazón es Juno...

4 / 3.- MI CORAZÓN ES JUNO

 

Mi corazón es Juno,

la diosa del amor,

o mejor Marte,

el de la guerra,

__  nunca el amor y la muerte

batallaron tan cerca __

¿Quién sabe quién?

 o a lo mejor es Saturno,

que me devora por dentro,

que tritura a Cronos, su hijo,

tan frágil entre engranajes

y relojes de arena.

¿Quién sabe cuándo?

Un momento:

ahora rectifico,

mi corazón es Jano,

la puerta abierta

que tristemente mira

al pasado... con tristeza

y al futuro... con temor.

 

¿Quién sabe  dónde, amor?

 

                 Mariano Ibeas

 

Les beatniks du pasé...

Les beatniks du pasé...

3 /  2.- Les beatniks du passé

            "Dedicado a Rafa Castillejo

                            y los admiradores de los Sixty"

 

         Mil novecientos sesenta y ocho

no existió jamás,

fue una ficción, un sueño,

un embeleco,

un ictus  del calendario,

una sombra del tiempo…

Nadie estuvo en París, en la primavera

ni en el campus de Nanterre, en mayo

no se ocupó el Odeón,

ni se encontraron playas bajo los adoquines

o el pavés de la Rue de Sainte Catherine

en Burdeos…

tu no estabas allí

y tus ojos no lloraban dos días más tarde

__ tes yeux pleurent encore

au gaz lacrimogène __

la gente no trabaja en la factoría de Marcel Dassault,

el que fabrica los “Mirage”,

los obreros juegan al fútbol

en el patio de la fábrica,

los raíles del tren han perdido su brillo

bajo el óxido de los días de huelga…

tu no te acuerdas

__ « on parle de révolte, et même de revolution;

on veut mettre la pagaille,

le feu au cul des bourgeois,

changer la societé... »

__ ¿et que voulez-vous mettre à la place ?.

Quedan algunos despistados,

sesentones de melenas lacias

recogidas en coleta,

quedan algunas hyppies

de tetas caídas y mirada ausente,

quedan Jane Birkin y Serge Gainsboroug

ya no canta:

__"Je t’aime, moi non plus"__

quedan los hijos de Kerouac y de Marcuse,

quedan algunas heridas

         sin cicatrizar…

         y la revolución pendiente.

 

                      Mariano Ibeas

 

La robe mauve de Valentine...

La robe mauve de Valentine...

La robe mauve de Valentine

« Hermana Marica… »

             (Recordando la letrilla de  Luis de Gongora)

 

Tu vestidito malva

volaba al viento

sobre tus escuálidas piernas :

juegos de niños

juegos de inocencia…

            « Hermana Marica

            mañana , que es fiesta 

__ ni tu  faldita era  malva,

ni tu nombre Valentina__,

salíamos de  la escuela…

íbamos a las eras,  tu falda volaba,

gritos inocentes, chillidos, carreras,

y un nuevo universo

__ siermpre prohibido__ se abría con ellas

al alcance de las manos                      

y de las entrepiernas…             

« …no irás tu a la amiga

                       ni yo iré a la escuela. »

Te llamaban « chicazo »

porque eras la primera

trepando a los  árboles : 

__ los nidos, los higos maduros,

jervas y ciruelas__

 pescando ranas

y saltando a la cuerda…

« … jugaremos a cañas

junto a la plazuela… »

la que nos  daba

ventaja en las cuestas

y luego se paraba, al filo de los dedos,

 los roces furtivos y la carne nueva...

Reía y corría

__ yo un paso tras ella :

no llegué a tocarla,

ni  alcanzala siquiera…__

su falda volaba

y mi imaginación tras ella

Vlentina, la que se fue de monja…

“ la hija de la panadera,

la que suele darme

tortas con manteca »

reía y gritaba...

una niña apenas, alegre y despierta,

no como las otras,

las que iban a la escuela

y jugaban juegos inocentes

¿los míos?, ¿los de ellas?

y sueños y sueñas...

¿te acuerdas entonces,

un día en las eras, explorando secretos

__ velados, vedados__

tu falda volaba, después de la escuela :

« Porque algunas veces

hacemos, yo y ella,

las bellaquerías

           detrás de la puerta »

Ni siquiera Góngora imaginarlo pudiera:

ni tu vestidito era malva

ni te llamabas Valentina,

                                   ni existe la escuela,

 Solo sueño  y tú, ¿sueñas ?

                Mariano Ibeas

Il fait beau nuit et jour...

Il fait beau nuit et jour...

7.- CHEN JI

1.- Il fait beau nuit et jour (1979)  (REPETIDO)

                  Chen-Ji ya no está, tiene cinco años y ha desaparecido;

se sospecha de las mafias que raptan niños…

su madre se lamenta »

 

__ ¿Dónde estas,  CHEN JI?

¿recordarás nuestros nombres?

¿estaremos en tus sueños?

¿Te abrigarás cuando haga frío?

¿Te mojarás cuando llueva?

Y  cuando tengas hambre, Chen-Ji,

¿quién te dará de comer?

¿Y quién te contará los cuentos para dormir?

Y cuando tengas fiebre,

¿quién estará a tu lado, quien te tocará la frente?

¿Y quién te enseñará los nombres

 y la historia de la familia?

 Olvidarás a tus antepasados,

comerás el arroz de otros campos…

¿y a quién ofrecerás incienso

y billetes de colores?

¿colgarás las cintas rojas de los árboles

y las tablillas de deseos

 en los porches del templo…

Aquí están tus viejos  zapatos llenos  de barro,

__ no he querido limpiarlos__

y tus lápices y el cuaderno…

¿Te llevarán a la escuela,

o trabajarás mañana y tarde

en un cuchitril

 por un plato de arroz al día?

O, peor que eso, ¿conocerás hombres viejos

Que buscarán tu carne y tus caricias?

No quiero ni pensarlo…

Todas las preguntas que se me ocurren,

como a una loca, todas las preguntas

que se hacen las madres

y ninguna respuesta, Chen-Ji…

Quiero soñar que hace bueno, noche y día,

Chen -Ji, que eres feliz y que sonríes...

¡si al menos supiera que estás muerto!

No, no quiero ni pensarlo.

¿Cómo puede creer  una madre

que su hijo esté muerto?

¡Perdóname, Chen-Ji, 

no quise decir esto!

 ¡Perdóname, Chen-Ji ¡

                       

                Mariano  Ibeas

CABO DE GATA...

CABO DE GATA...

19.- CABO DE GATA

 

Cabo de Gata, Almería,

las sirenas

velan para siempre los candados

del amor

y las llaves arrojadas al mar

reposan en las arenas

blandamente

entre los escollos

y las restingas de la costa;

sólo el vuelo de gaviotas

pauta el atardecer

y el secreto que se guarda:

no hubo amor más fiel

ni desprendido,

solo el silencio cómplice

y el recuerdo de besos ateridos...

                     

Mariano Ibeas                                         

        

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SOLO EL MAR...

SOLO EL MAR...

18.- Solo el mar 

          Dedicado a Blanca, que contempla el mar.

 

Solo el mar

y su fragor de eternidades

me recuerda la recurrente muerte

del tiempo presente en cada instante

y la serenidad del vuelo de gaviotas

que domina los roquedos

traza con pasadas de peine

en la cabellera del aire

las caricias de la paz...

        

 Mariano Ibeas

 

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LA ALEGRÍA DEL AGUA...

LA ALEGRÍA DEL AGUA...

17.- La alegría del agua

lentamente

estremecida

y el rumor del viento,

muerto casi

entre los setos

y algunas hojas tardías

que siguen la presurosa corriente de la alberca

como navíos en la tormenta

buscando el puerto

o tal vez varados en la arena,

buscando el mar...

                   Mariano Ibeas 

                                               

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EN ROJO..

EN ROJO..

16.-

Con este poema os quiero invitar al recital de esta tarde.

 

 En rojo,

en rojo y verde

el dolor y la esperanza,

nada que hacer

sólo esperar la primavera.

                 Mariano Ibeas 

                                               

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LAS HOJAS...

LAS HOJAS...

15.- Las hojas

y su levedad de pluma,

y sin embargo

el ruido y el vértigo de la caída

desatan cada vez

un pequeño temblor de tierra.

                                                 

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                   Mariano Ibeas

MIRO MIS MANOS...

MIRO MIS MANOS...

13.- Miro mis manos

                      A Imelda… en  medio del camino,

                                en el día de su jubilación.

 

                    Miro mis manos

                irremediablemente solas

                y lejanas a veces

                la una de la otra…

                y , sin embargo,

                se acercan a veces:

                son la una de la otra,

                esbozan la caricia

                suave que sabe casi a traición,

                a incesto…

                ¿para qué si no las manos?

                No son la una sin la otra

                aplauso, abrazo, caricias

                a dos manos…

                y , sin embargo,

                se quedan mudas

                dime qué son dos manos

                               en silencio,

                caídas

                a lo largo del cuerpo

                la una sin la otra,

                dime si no trabajan,

                si no se apoyan

                la una  en la otra…

                miro mis manos

                            a veces están solas.

 

Mariano Ibeas                          2/04/2012

                                                

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TEMBLANDO...

TEMBLANDO...

12.- Temblando 

 

 Temblando...
El pájaro en la rama,
temblando la rama,
 __ el pájaro en el aire__

...temblando la hoja,

temblando la rama,
temblando el árbol...
temblando la raíz...


Y yo,
             temblando...

 

Publicado en Facebook.

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                                               Mariano Ibeas

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DE ATARDECER...

DE ATARDECER...

14.-

De atardecer y acero

de fuego y oro

de luz fundida

del agua

el rumor, la herida...

                  Mariano Ibeas

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PERMANECER EN EL TIEMPO...

PERMANECER EN EL TIEMPO...

11.- Permanecer en el tiempo 

 

Permanecer en el tiempo,

en esta herida sin cerrar:

la vida.

Es evidente la cicatriz que deja

permanente;

Es la muerte, la tumba, el ataúd

que vela el hueso.

Tan solo son palabras,

ecos sin rastro.

La muerte, imagen sin rostro

Velado en el espejo.

__ ¿Hay  algo ahí? __ preguntan

Y la respuesta es obvia.

__ ¿Hubo algo o alguien? __ dicen.

Hubo un hombre tal vez

Enamorado

y ya no está:

se fue en el agua,

en barro, en polvo;

vivió como una sombra

 de sí mismo

Hombre, hambre se ser.

¿Por qué le dieron boca

sino para gritar?

¿Por qué le dieron labios

sino para ahogar el grito

y blasfemar?

¿Por qué le dieron dientes

Si no puede remediar su hambre?

No ser sino hacia fuera:

otro, extraño, extranjero

desasido de sí mismo:

vuelvo sin cesar a mi

desierto.

Hambre de ser

hombre permanente, vivo.

 

Mariano Ibeas  

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EL CADÁVER DEL TIEMPO...

EL CADÁVER DEL TIEMPO...

10.- El cadáver del tiempo                 

          “Pero el cadáver, ay, siguió muriendo”

                                       (César Vallejo) 

Soy un cementerio        

vivo muerto;

yo, cadáver, cementerio,

__ presentes sucesiones de difunto__ sic Quevedo__.

En mí reposa el tiempo;

soy un cadáver

vacío, que solo llenan

eternas sucesiones de silencios;

polvo,  humo,  sal__ polvo de sol

humo de mar,

sal de la tierra __ sal de lágrimas

diluidas en el mar,

mar,

__ frenética sucesión de movimientos__.

Infame turba

de gusanos

que me corroe por dentro,

la lenta labor de podredumbre,

del tejer y destejer de huesos,

rompe la trama de los músculos

y los nervios,

incierta lanzadera de la sangre,

el corazón reposa;

flota en el vacío en paz,

la niebla de la nada hace su trabajo:

__ “la materia es energía

ni se crea ni se destruye”,

solo fluye__

¿qué queda entre

                las interrogaciones?

Nada.

               Un vacío entre paréntesis.

 

Mariano Ibeas

                                               

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OTRO...

OTRO...

9.- OTRO

               Dedicado a Blanca, que medita.

 

Llegar a otro. Sin ser otro

Otro ser, otro.

Sin llegar a ser uno

distinto.

                No apretar los dientes

                               Relajarse

Y respirar.

                No  apretar los dientes

Sin soltar la presa.

                Sin.  Fin.

 

                                                

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Mariano Ibeas

UNO EL HILO...

UNO EL HILO...

8.- Uno el hilo 

 

Uno el hilo

que me une al origen de todo,

el hilo umbilical

__ atado corto a la madre__

anclado

corto que hay que cortar

el hilo

liberación que libera la vida

hay que cortar

el hilo

la vida , cautiva, cauta,

cauterizada en la raíz, en la entraña

a la puerta de la cueva,

antes de la salida:

corto el recorrido

que va de la entraña

a la extraña

de dentro a  muerte

ah…

vida ávida, ávida vida,

corte, corte de raíz y tronco

separado

__ guillotina, cuchillo, navaja barbera,

segur o cabritera__

arte de vivir o de morir

sobrevivir a la muerte,

arte cisoria,

entrar en la vida

salir de la muerte gritando

como si entrases en la gloria…

 

                                                    

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      Mariano Ibeas

LA LEÑA DEL HOGAR...

LA LEÑA DEL HOGAR...

7.- La leña del hogar 

 

La leña del hogar,

tronco y hojarasca

y aliagas para encender …

soplo sobre los viejos troncos

dormidos de encina,

bajo las cenizas

un punto de rubí,

una resurrección en llamas

y el fuego

llama a la llama del hogar…

arrimar el puchero,

aviva la brasa

vivo el barbotar rumoroso

y ferviente del agua

__  siempre el agua hirviente

en el vientre negro del puchero__

y  la abuela que se afana

tras su batería

de ollas, terrizos y arrimaderos,

rumor de arrastre

de trébedes y morillos,

rumor de rabia contenida

golpes  de las coberteras,

tapar y destapar pucheros

por no poder detener el tiempo:

añadir la sal o el pimentón,

probar la sopa y el cocido,

__ no tardarán en llegar del campo

muertos de frío__

de frío y de hambre;

arrimarse a la lumbre,

arrimarse al puchero:

el esplendor de las sopas de ajo

de primero,

luego el cocido de legumbres

judías o garbanzos,

el bacalao y las  patatas,

la gloria de las lentejas con chorizo,

el trago de vino

y el pan que se parte

de un golpe seco

como quien rompe el hielo

de la superficie del arroyo…

La leña del hogar que se amortece

y  mientras tanto,

contemplando el fuego,

lágrimas de rosario

mirando más allá,

oyendo el viento que triza en el tejado,

ver pasar el tiempo

                               el tiempo ido…

 

                                               

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Mariano Ibeas 

APRENDO A BEBER HILO...

APRENDO A BEBER HILO...

6.- Aprendo a beber hilo, 

 

Aprendo a beber hilo,

 anudando  el paso de  los días,

una vuelta y otra

como quien hace cesto:

__ paja de centeno y fibra de zarza,

en las largas tardes de invierno__

el  lento avance de la labor de agujas,

punto por punto,

__ “ahora crece, ahora mengua” __

El tic-tic misterioso y danzarín,

como de puntillas,

el choque de agujas en el silencio

y  el brillo a la luz que se filtra perezosa

de atardecer  por la ventana,

el paso lento,

moroso de la lana

entre los dedos sarmentosos

de la abuela:

Tiempo ido, rumoroso, opaco

sobre el tablero de la cuadra

al calor animal

de los bueyes que sestean

o rumian blandamente,

el paso del rosario:

la unión la hace el hilo,

el eslabón de la cadena,

no las cuentas, ni los cuentos

que se desgranan pausados

entre los labios de la abuela…

 

                                                   

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 Mariano Ibeas                  

CAJA DE HILOS...

CAJA DE HILOS...

5.- Caja de Hilos 

 

Caja de hilos

en mi memoria:

¡Porra, deja eso

que lo enredas!

¡deja las tijeras, que te cortas!

deja el metro,

que lo ensucias,

deja el alfiletero,

deja el ovillo,

la agujas, el huevo de madera,

el hilo, los dedales

la caja de los hilos de colores,

las agujas de tejer…

_¡que se sueltan los puntos!—

La labor, la caja de labores,

el cesto de labores de la abuela,

el bastidor, el mundillo,

los bolillos…

Un mundo prohibido,

un mundo cerrado, __gineceo__

Yo, expulsado, una vez más,

del  paraíso

con el atizador

misterioso de la abuela.

 

                                               

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Mariano Ibeas                             06/02/2012

 

4.- HILOS...

4.- HILOS...

4.- Des FILS

          "Pero no hay silencio. No lo hay . Hay hilo, otro hilo" 

                                               (Chantal Mailllard, "Hilos")  

 

Des fils à coudre

                               le coeur brisé,

des fils  à soudure

                               pour  l`amour fini:

__ Finis les fils et la filière

qui repoussait  l’enfer __

Des fils en fer

                en fer  et en rouille,

l’enfer.

Du fil barbelé,

celui qui coupe le monde  en deux,

qui ne ramène pas les gens,

celui qui ôte, qui sépare

qui éloigne la mer…

Des fils à l’âme,

 une toile d’araignée

qui vous étrangle

jusqu’ à  l’ angoisse,

jusqu’ à  en mourir.

Silence de fil de fer,

le noeud qui tranche la gorge,

la peau, les muscles, les nerfs,

__jusqu’ à l’ os même__.

Fil branché

                au courant de la douleur

Insupportable de l’ étau,

le chevalet, la potence,

la torture

                qui  étale un cri sauvage

le cri de l’ homme

dans les silences de fer…

 

                                                

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Mariano Ibeas                                 24/01/ 2012