Contrapunte nº 4 (473)
Mi vecino
Mi vecino acompaña
mi lectura
con un viejo piano vertical;
no lo hace mal
el condenado,
pero siempre me pilla
a contrapié:
cuando yo quiero calma
la gloria de Bethoven,
cuando estoy triste
Brahams
Cuando necesito silencio,
Wagner,
Y si estoy alegre
Bach.
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M. Ib3as
Contrapunte nº 3 (472)
Borregos en el bus
Borregos en el bus
__agrio sabor a sal__
barrida ya
a su paso por la puerta
toda noción de identidad
__ “por favor, pasen al fondo
del autobús” __
cada quién
no es cada uno,
la piel contra la piel,
__ el vellocino
en la corriente
de la vida y del río__
van y beee
de casa al trabajo
y viceversa
de casa al cole
y viceversa
¡Cuídate y no salte
a tu pesar
la chispa
de humanidad frustrada !
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M. Ib3as
Contrapunte nº 2 (471)
Pintadas
Pintadas
como puertas
vestidas / desvestidas
como putas
cinco adolescentes
despliegan en tropel
sus hormonas desatadas;
preñadas de ilusiones
y de risas__
alborotan en el bus,
es sábado por la tarde;
los gritos, tal vez la música
__o las copas tempranas __
aturden
y les devuelven
a la realidad
del hogar, del barrio,
otro autobús,
unas risas más tarde,
un poco más tarde,
un sábado más.
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M. Ib3as
Contrapunte nº 1 (470)
En el pozo blanco
En el pozo blanco
los deseos
en el pozo negro
las miserias
la piedra que lanzas
lejos
con la fuerza de tu brazo
arrastra
toda tu esperanza
y tu desesperación
consigo
… y no alcanzará el blanco!
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M. Ib3as
Hilos,
tal cual, dispersos
en la canastilla de las labores
cotidianas...
al hilo de los días,
en el surco de la tinta__
"aconsejo beber hilo
cada día", decía Gloria Fuertes__
y también escribir
al hilo del poema
o de la historia
que bulle en la memoria
por vivir...
M. Ib3as
13.- Cardo mariano
"Silybum marianum". Med. protector hepático
Cardo humilde y, sin embargo, cardo,
nardo de nieve y hielo,
y , sin embargo, nardo,
a los pies de la virgen
que amamanta y mece,
extiende su tapiz,
refresca su cansancio;
Una vía láctea sin final
se lanza
y en estrellas bebe
el néctar de su seno,
dulce y breve
no llevará las hojas del acanto
al templo vestal, vestido de Afrodita,
no esperará
desnuda sementera;
tan sólo leve,
de su mano virginal
manso durmiente
del sueño del invierno bajo nieve
y en primavera floreal
crece y florece
en alimento verdial
y en eficaz remedio hepático
comparece ante ti, humilde cardo:
cardo de hielo, para los otros, cardo,
cardo de nieve, para vosotros, nardo.
Mariano Ibeas
09/11/2014 21:40 MARIANO IBEAS
12.- Cien poemas…
... dedicado a Dorita Puig.
“Dejé escritos cien poemas
es decir,
cien formas de morir” (Elvira Sastre)
y morí cien veces
cada vez
y no aprendí nada
porque no hallé nada tampoco
ni un punto de luz
siquiera
al final del túnel…
Desde el principio
te dieron una leve luz
como de luciérnaga,
un ascua moribunda
como un embrión de luz
y la gestaste vanamente
como esperando,
intentando ser…
ser luz
humilde y dolorosa,
un leve resplandor apenas
temblando en el cuenco de la mano…
un tenue soplo puede matarla
o darle vida
danzando
de una mano a otra mano
sin cesar, candente
amenazada de muerte
atenazada de vida:
en cada inspiración
una bocanada
de oxígeno para quemar
en cada expiración
una sentencia de muerte:
vida, muerte…
¡qué más da!
Mariano Ibeas 27/07/2014
11.- BENDITAS LA PALOMAS
(Dedicado al Molt Des-Honorable Jordi Pujol
y a otros políticos, generales o próceres de su misma calaña)
Benditas las palomas,
_ esas "ratas con alas"
que dice mi compadre Javier Tomeo"_
benditas las palomas
que se cagan sobre las cabezas
de las estatuas...
que defecan mansamente
su corrosivo estiércol de paloma,
su palomina
sobre los hombros gloriosos
de los prohombres,
de los héroes de la historia,
que reducen la gloria a la justa medida
del hombre y su memoria.
Benditas las palomas que arrastran tras de sí
en la corrosión de los metales
el oropel de la fama,
la estela de los próceres
la espuma de los días,
las migajas de las horas...
En la islas rodeada de cemento,
de tráfico ruidoso...
o en el silencio de los parques
las que no traen la paz,
__que no las de Picasso,
ni las que se equivocaban, como la de Rafael __,
palomas que se posan en las cabezas de bronce
de héroes, sabios y santos
yo os bendigo.
¡Benditas, benditas las palomas!
Mariano Ibeas 19/03/05
Elegía (triste) a Leopoldo Panero (2ª parte)
“con quien tanto queríamos”
La distribuyeron a golpes, a golpes en la herida:
a golpes de azadón,
a golpes de machete,
a golpes de bala tras las tapias
de muchos cementerios.
En este caso
todos fuimos contigo
los frutos de la sangre
de la rabia,
del odio y de la idea…
¡Leopoldo, Hijo de Libertad! __ ¡qué ironía!__
hijo de un borracho y de un poeta
hijo y hermano de poetas…
estirpe de locos, borrachos, suicidas,
estirpe de Caín, cainitas todos…
¡qué putada, Leopoldo!
__La única locura verdadera es la lucidez,
y tú no aguantaste tanta luz,
que te cegaba por dentro__.
Todos huérfanos
Sin excepción
“Nosotros, los Panero”, todos huérfanos,
huérfanos de ti, de tu palabra,
no nos resignamos
Y no nos pidas silencio… __¡no babees, Leopoldo!__
seguiremos masticando tus palabras,
rumiando tus silencios
¡qué putada, Leopoldo!
Ya no seguirás escribiendo…
***
Desde donde quieras, Leopoldo María,
ya nos seguirás escribiendo.
Mariano Ibeas (abril-junio 2014)
10.- Elegía (triste) a Leopoldo Panero (1ª parte)
“con quien tanto queríamos”
¡Qué putada, Leopoldo María,
todos huérfanos…!
Todos sin excepción
hemos quedado huérfanos,
huérfanos, de ti, de tu palabra
No hay excusa:
la muerte al parecer
llevaba dados pesados,
tenía todas la barajas marcadas
y todas las cartas en la mano,
y le tocaba barajar,
__una vez más despacio,
como un tahúr redomado…__
y estaba el palo de la familia, agotado, muerto,
“Vosotros los Panero”
casi todas las bazas para la muerte
y ya solo quedabas tú, Leopoldo María,
y te tocó la muerte a ti,
como antes, muchos años antes
te tocó la vida…
***
9.- Ser luz
“Toda la luz del mundo”
( Ángel Guinda )
Ser luz
humilde y fría,
un reflejo,
__ por cada estrella que brilla
arriba, debe haber
una luciérnaga que brilla
abajo entre la hierba__
gusanito de luz,
vagalume,
un fulgor apenas,
y, sin embargo,
te derramas desde dentro
y sueño y sueñas...
¿Con qué sueñan las luciérnagas?
¿ Y los niños...
¿Qué sueñan los niños
que capturan la luz
entre las manos’
un sol pequeño,
un astro secuestrado,
¡ toda la luz del mundo
en una mano!
Mariano Ibeas
8.- EL VACÍO
Dedicado a Blanca y a María y
a... los que ya no están.
El espíritu del ruiseñor
es el vacío de su canto,
es el silencio que sigue
cuando dejó de cantar...
no es la rama
en la que posó el pájaro,
es sólo el temblor
de la rama
cuando el pájaro
ya no está...
Mariano Ibeas.
7.- A un tilo (A golpes)
El pico ha confirmado la sentencia
de tu próxima muerte con sigilo;
los golpes de hacha de aguzado filo
darán fin presto a tu larga existencia.
Mágico en forma, huracán en potencia,
fortaleza, majestuoso tilo,
¡oh! Ya la muerte de tu vida el hilo
va a cortar derribado con violencia.
Apresúrate, arranca las hojas
de tus fuertes ramas, del tallo tierno…
apresúrate, así te despojas
de un traje inútil en tu sueño eterno:
¡ la nueva habitación en que te alojas
son los brazos helados del invierno!
(Mariano Ibeas, Fuenterrabía en el otoño de 1963)
5.- De oficio, soñador.
El poeta se ofrece
desnudo para soñar;
por unas monedas
o quizás una sonrisa
te sueña un sueño,
sin más.
Sueña despierto,
no necesita dormirse:
apenas unas palabras
y el sueño
queda soñado,
instalado en la arena
frente al mar.
Mariano Ibeas 04/05/2014
4.- HOY, AL ATARDECER...
Hoy, al atardecer,
he visto la danza volátil
de los estorninos,
una locura global, sin liderazgo,
como las gotas del mar
que rompen violentas
contra las rompientes,
como las arenas del desierto
amontonando dunas,
como los átomos de fuego
en el incendio del cielo...
Mariano Ibeas
3.- Llegan las grullas
Llegan las grullas
como un bumerang
que cruza el cielo
en su viaje de venida;
ahí están gritando bienvenida
__ bien llegada ya a
la puerta del invierno__
han llegado ya
al término del viaje
y trazan en la pared
del cielo
la “uve” de victoria.
Mariano Ibeas
“Todo lo que murió,
lo desprendido,
lo que no pudo ser,
lo ya pasado;
todo regresa al verbo
en un instante.
Pedagogo de sánscritos novísimos.
Atolladero ilustre.
Aire.
Ceniza.
Barro.
Eso.
Aquello.
Lo oculto.
Lo invisible.
Lo mágico y secreto.
Lo innombrado
Eso eres tú, poeta:
un despiadado
sueño
inacabable.
Alonso Cordel
(De “Mientras tantos…” Tertulia Literaria del Van Gogh, 2000, Dedicatoria de Alonso Cordel y Prólogo de Emilio Pedro Gómez.)
2.- ABRO LA MALETA...
Abro la maleta,
la vieja maleta de cartón en el desván
y me saltan a la cara
los fantasmas de la infancia:
__ “ Colegio San Miguel" __
los cuadernos de Historia,
de Literatura ,
de Ciencias Naturales,
de Francés…
Método de Francés.
Dr. Albiñana Goussard,
catedrático del Instituto “Goya” de Zaragoza
Método de Latín “Le Petitmangin”
y un viejo misal del P. Nácar – Colunga…
Todo encerrado en el polvo
y en el silencio roto
por los gorriones y los vencejos.
Todo queda tan lejos
en el espacio y en el tiempo.
Algunos cromos de una colección de cromos,
__ ¿de qué?
__ Ni lo recuerdo.
y todo me parece tan lejano
tan triste
y tan viejo…
El viejo soy yo
y la maleta es el espejo.
Mariano Ibeas 01/02/2014 20:44 MARIANO
1.- Como una respiración en el tiempo.
_ ¿Y por qué has puesto una coma al hablar del guepardo?
_ “rápido y voraz?”
_ Sí.
_ “Porque ambos estamos sentados y nos miramos uno a otro, y porque ahora, esa coma forma parte de mi sabiduría.”
_ Como una respiración en el tiempo.
Luis Carlos Patraquim (poeta mozambiqueño)
Como una respiración en el tiempo
coma, punto y coma
y no me canso de alentar:
entiendo que hay que pensar
las palabras,
y que hay que sentir los silencios,
por eso me paro
a pensar tras cada coma,
coma, coma, carcoma,
la que se me roe el tiempo;
cada vez que las enciendo,
las palabras,
me estallan en las manos.
y vuelan lejos,
a veces se van solas,
rompiendo los deseos,
libres ya de los sueños
que duermen desde dentro,
y, solo al final,
las recupero, tras una coma,
y, a veces, un punto de reposo:
escribo y respiro
al mismo tiempo en cada verso;
_ en los latidos del corazón,
se cuentan los misterios_
y solo vivo, tras una coma,
el ir y venir del péndulo.
Mariano Ibeas
Romancillo de invierno
Es invierno, el viejo invierno
que extendió por las montañas
su calofrío de anciano
y su suave barba blanca.
Afuera aúllan los lobos
y el viento baila su danza.
Afuera cruje la nieve
en fantásticas pisadas.
Adentro mirando al fuego
con pupila dilatada,
sueño. Sueño que este invierno
no hiele también mi alma
y que ella sea una choza
como ésta en que estoy, cerrada
a los fríos y los lobos
del dolor y las nostalgias.
El viento impulsa a la nieve
a una loca zarabanda,
de nuevo suenan medrosas
las fantásticas pisadas.
Yo sigo inmóvil soñando
junto al hogar arropada...
Chisporroteos de lumbre
bajo la vieja campana,
chisporroteos de amor
en un rincón de mi alma.
Josefina Romo Arregui, (1913 - 1979)
Citado en : "Peces en la Tierra" de Pepa Merlo,
Ed. Vandalia, de "La peregrinación inmóvil", pag. 245)
La imagen es de la artista aragonesa Pilar Bamba que será la próxima invitada en el Espacio Cultural Adolfo Dominguez de Zaragoza. Pilar maneja con maestría todas las técnicas de grabado, obra gráfica, fotografía, arte digital, diseño y moda, pintura, acuarela y murales. Tomado de:
http://eugeniomateo.blogspot.com.es/2013/01/pilar-bamba-la-pasion-por-el-grabado.html