"Auprès de mon arbre
je vivais heureux,
j’aurais jamais dû
m’éloigner de mon arbre,
J’aurais jamais dû
le quitter des yeux..."
(George Brassens)
Ha pasado el invierno; una ráfaga de cierzo desgajó definitivamente su mitad, pero vive...
"con las lluvias de abril y el sol de mayo"
¡ otro milagro de la primavera ¡
LOS REYES SON LOS PADRES“Y sepan que solo muerosi ustedes van aflojando.Porque el que murió peleandovive en cada compañero."(Quintín Cabrera: Milonga del fusilado)
Vamos a hablar, hijos míos,ya sabéis que los Reyes son los padres.Que a los indios los mataron por ser buenoslos vaqueros, machistas y cobardes.Queremos que sepáis que el amor,como todo lo hermoso, no es pecado.Que Popeye se alimenta de espinacaspero también de carne y de pescado.Que es agente de la CIA el Ratón Mickeyy más que nada, Tarzán, es un racista.Supermán es asexuado y gilipollasy todos ellos son anticomunistas.Que los niños no vienen de París-y mucho menos de adentro de un repollo-que los tigres de papel son cuentos chinos:
jamás el Coco se ha comido un rosco.
También el negro es un color hermoso
y no todo lo blanco es trigo limpio.
Quienes manejan las tonalidades
son miserables que se han hecho muy ricos.
Que el Oro de Moscú y el cuarto oscuro,
la cigüeña, la bruja y los angelitos,
son mentiras terroristas de los grandes
para tener engañados a los chicos.
Que ser virgen tampoco es una hazaña:
no hay diferencia entre falda y pantalones.
Para tirar adelante en esta vida
da lo mismo ovarios que cojones.
Acabamos, por hoy, con este rollo.
Hacéis bien si estáis tomando nota,
pero... cuidado, que hay que tener presente,
que los padres, como todos, se equivocan.
FORSYTHIA INTERMEDIA...
Estalla la primavera en mil colores, y no son solamente los almendros o los cerezos del Japón o del Valle del Jerte, también los árboles ornamentales, los frutales, los cerezos, los prunus japónica que abundan en los parques, los chopos y los sauces con sus amentos verdes o rojizos de la orilla de los ríos, las pequeñas margaritas blancas, los soles dorados de los dientes de león... los brotes de las cañas, los setos, toda una explosión de colores... humildes flores diminutas o estallidos de color en las ramas , la vida que se anuncia explosiva y generosa.
Basta mirar, mirar despacio y contemplar el milagro de la vida, respirar hondo y sentir un soplo de felicidad, una caricia...
A LA CAÍDA...
A la caída del crepúsculo me vi envuelto
en un infierno donde se vive
sin amor y sin dormir. Los cabellos
de la bondad sufren ante rayos armados
de sangre y sed. Jinete
de la independencia soy y seré siempre
que los sentimientos no dañen
el fraterno cuerpo de la unión.
Mi mundo huye de este siglo que
se acaba. Sobrevivir es imposible.
Las fechas caen con bombas sin regreso.
En nerviosa tensión
vive el tiempo que no sabe
medir sus perecederas alas.
El placer de amar recita, para sí,
sus cánticos a través de lo que se fue
y de lo que nuevamente ha de llegar.
De Mariano Esquillor, "ARCO LÍRICO"
Ed. Olifante, 1999
En la imagen, otra muestra de "Tripas y guirnaldas"
de José Luis Vicario
Una nueva imagen de "TRIPAS Y GUIRNALDAS"
de José Luis Vicario
Tengo entendido que un día de estos se quiere celebrar algo así como "el día mundial de los cerezos floridos..." Hay un verdadero culto en el Japón y un hermoso valle del Jerte en nuestro país; pero en cualquier rincón de nuestra provincia podemos ver también almendros floridos, o cerezos (prunus japonica) en los parques. Aunque el espectáculo es efímero, debe coincidir con la llegada de la primavera, con los buenos días, con la euforia de los poetas...
Quiero adelantarme con el anuncio...
"Le printemps des poètes"
LIBRERÍA CÁLAMO, ACTUR.
María Montesori,5
50018 ZARAGOZA
actur@calamo.com
www.calamo.com
Hacer de tripas, ... escultura.
He recibido esta invitación y un curiosos ejemplo:
El título de la exposición: TRIPAS Y GUIRNALDAS
Curioso, curioso.
Espacio Marzana
Muelle Marzana, 5 - Bajo 4
48003 Bilbao (Bizkaia)
ARTE DE PRUDENCIA
PALABRAS para describir el día.
Palabras para decir lo que soy en este día que empieza:
las seis de la mañana,
mi libro de Montaigne,
el té de manzanilla,
el recuerdo de una mujer, no importa cuánto valga su belleza.
Palabras para negar lo que acontece más allá de la puerta cancel,
como si nadie respirara, nadie amara,
como si nadie tuviera la fortuna de ser.
Palabras para los que no han de conocerme nunca,
los que vienen adelante, los que están detrás.
Pero sobre todo palabras para detener los pensamientos de la muerte,
sin los cuales nunca ha de tener sentido la hora exacta del reloj,
el libro de Montaigne,
el té de manzanilla
y el recuerdo de aquella mujer.
Rogelio Guedea, "Kora", Premio ADONAIS 2008,
Ed. Rialp, 2009.
La escritora Ana María Navales (Zaragoza, 1939) murió ayer en la localidad zaragozana de Borja. La fallecida, prestigiosa autora aragonesa y esposa de nuestro compañero de HERALDO Juan Domínguez Lasierra y colaboradora de este diario, dedicó su vida a la docencia y a la literatura. Se doctoró en Filosofía y Letras en la Universidad de Zaragoza y fue profesora de Literatura Hispanoamericana. Fundó la revista de poesía ’Albaida’ y dirigió la prestigiosa revista cultural ’Turia’.
“Siempre he sido rebelde. Y me he sentido una persona libre. En la poesía, la prosa, en la vida”, se retrataba a sí misma la escritora, en una entrevista con este diario en 2006 con motivo de la publicación de ’Travesía del viento’, el libro que recoge toda su obra poética. En aquel encuentro también describía ese trabajo: "La poesía es algo incontrolable, ante lo que no cabe plantearse trucos, carpintería literaria. En el terreno de la lírica, el arrebato, el instinto, la metafísica, son acaso más evidentes que en cualquier otro género literario".
http://www.heraldo.es/index.php/mod.noticias/mem.detalle/idnoticia.41832
y 20
A Ana María Navales, in memoriam.
Tornará
el viento de la tarde
las hojas nuevas
y parecerá que has vuelto
a visitarme.
Brillarán al sol
las hierbas tras la lluvia,
tendremos otra vez
la nieve y la cellisca,
y yo no estaré
para saberlo.
Mariano Ibeas,
a quien Ana María brindó su sonrisa y su amistad.
19
Cuando callen
Cuando callen
mis palabras
¿quién dirá
lo que yo me callo?
Y si no te nombro
¿quién dirá tu nombre?
¿cómo podrá existir
lo no nombrado?
Mariano Ibeas
18
Tanto grito
Tanto grito
y no entienden
por qué me callo
y mi silencio
grita más fuerte aún;
¿por qué no canto?
Mariano Ibeas
17
Voy llenando
Voy llenando el vacío
con palabras huecas
con pompas de jabón
con suspiros
y soplos leves
de mi respiración
haletante,
voy marcando las distancias
que me separan
de ti
como un paréntesis
infinito.
Mariano Ibeas
16
He buscado
He buscado
en las sombras
los más viejos recuerdos
estallidos de luz__,
luciérnagas en lo oscuro__
breves estrellas fugaces
que incendian la noche
en mitad del vacío,
entre el norte
que perdí
y el sur
que me devora.
Mariano Ibeas
15
Ahora
Ahora
me preguntas
por qué no
te amo,
por qué se ensancha
el vacío
entre las dos orillas;
lo que nos une
es solo el dolor
de lo perdido,
la sombra ida.
Mariano Ibeas
14
¿Qué quedará
¿Qué quedará de ti
que no te nombre?
la huella de tu sombra,
el perfil de tu mirada,
los trazos de tu cuerpo
en la cama revuelta,
la marca de tu mano
en el cuenco de barro,
la raíz del aire,
el camino del relámpago…
Mariano Ibeas
La Biblioteca Virtual de Prensa Histórica es un proyecto en marcha, resultado de un proceso de digitalización cooperativa del Ministerio de Cultura, las Comunidades Autónomas y otras instituciones de la memoria, con el que se pretende, simultáneamente, preservar y hacer accesibles unos materiales bibliográficos que se caracterizan por ser ejemplares únicos y, por lo tanto, de difícil acceso.
Hoy, Jane BIRKIN en Zaragoza...
Seguimos echando de menos... cuarenta años más tarde, y sin embargo...
Vamos a echar un cuarto a la nostalgia... yo me encontraba en Burgos, haciendo la mili__ ¡qué mayor que soy!__ y mi novia y unos amigos vinieron a verme.
Nos fuimos a una discoteca, en la calle San Pablo... y sonó la canción de marras. El pinchadiscos__ entonces se llamaban así __ empezó a hacer de las suyas, algunos comentarios pícaros, por ejemplo... vimos caras de extrañeza, incluso nos temimos una incursión de la policía, porque en esos días y en esa ciudad tan levítica, cualquiera podía poner una denuncia y cerrar el garito; estaba a la orden del día y los guardianes de la moral y del sexo no podían tolerar semejante provocación, y sin embargo...
Sin embargo, casi nadie comprendía nada... del francés, claro, porque el acompañamiento de la Birkin era evidente... y se comprendía todo.
Yo había estado tres años en Francia y entonces comprendía demasiadas cosas, entre otras que empezábamos a salir del tercer mundo y de la dictadura. Teníamos veinte años entonces...!
"Je vais et je viens
entre tes reins..."
Oh,là,là la nostalgie !
Je t’aime... moi non plus.
Es posible que cada minihistoria tenga ramificaciones múltiples, que algunas de ellas den para relatos de mayor enjundia, que de otras no sea aprovechable ni el título, que Siobhan no sea el personaje más interesante de la literatura universal (aunque sí es al que más cariño he tomado), que a nadie le importe una mierda lo que le pasaba a Cleto, que Eva fuera tan fumada que ni supiera en qué parte del mundo estaba, que Sebas y Adela no pasen de compañeros de piso, que Vijay llegue tarde a su cita y con un chichón de propina compensado por unos hermosos ojos celestes, o que Guillem tenga lágrima fácil cuando ve a Keanu Reeves. Es posible todo eso, es posible que a algún lector le intrigue (o no) saber cómo continúa alguna o ninguna de las historias. Es posible (no: es seguro) que el experimento no haya sido ni siquiera original. Por mi parte, aunque el resultado no me vuelva loco, sí que me ha dejado satisfecho poder hacer algo distinto. O, mejor dicho, poder terminarlo. Quién sabe, igual el estado de ánimo del lector influyó en su percepción de los capítulos, igual le impulsó a esperar al siguiente, o igual decidió borrar el blog de los feeds a falta de cosas más interesantes que leer.
En cualquier caso, y como es habitual, si han llegado hasta aquí, lo único que quisiera es darles las gracias por la lectura y la espera… y, sinceramente, si toda la explicación precedente les importa un güevo, también les estaré agradecido. No todos los días puede resolverse un cubo diabólico… al menos, yo nunca lo he conseguido.
Y ahora, como diría mi hermano, un topo vestido de tuno.
( Aquí termina la micronovela (y el Epílogo))
http://driftwood.librodenotas.com/cuaderno/