ES LA MÚSICA DEL SIGLO
IV
Acógelo en tu pecho
es el atardecer
las voces del almuédano
llegan a tu rostro en llamaradas
es la hora de lo Alto
no sólo de las bombas
también es la hora del ocaso
el tiempo y el lugar de la plegaria
tómate tu tiempo
cierra al tiempo tus oídos
y tus ojos a la luz
y esconde el miedo
que te paraliza los huesos.
Mariano Ibeas
ES LA MÚSICA DEL SIGLO
III
Acércate
Acércate y frota la puerta con tu rostro
Acércate
no llames todavía
es más saludable que beses primero el umbral
reposa un punto en el umbral
apresta ya tus manos limpias
no te precipites todavía
ahoga en tu garganta el grito de llamada
detrás de las lamas de la puerta
no te espera nadie
no hay nadie
volaron los últimos cascotes y
cuando el polvo se depositó en la tierra
no quedaban piedra sobre piedra,
los muros de cemento cedieron
al empuje de las excavadoras
y tu casa es un desierto,
la viruela sucia de los impactos de bala
te recuerda otros días pasados
el ángel exterminador no pasó en vano
señaló con sangre los quicios de las puertas,
no se asoman a las cuencas vacías
de las ventanas los rayos de la tarde
la puerta no es ya ni un refugio ni un reparo
tras del cobertor del sueño
donde se encerraron sueños milenarios
donde se concibió el futurode tu pueblo
fecundo y numeroso como las estrellas del cielo
como las aguas del mar
como las arenas del desierto,
brillan a la luz las últimas ascuas del incendio
y sólo quedan humos y cenizas
y un cadáver que no termina de morir
un olor de destrucción y de carne quemada
polvo y ceniza en el aire
y un sabor acre en el fondo de la garganta.
Mariano Ibeas
ES LA MÚSICA DEL SIGLO
II
si tuvieras la suerte de ver el Lugar
no lo has soñado siquiera y ya lo tienes
dentro de ti como una cápsula
como pupa incubando alas
y quisieras volar, llegar, fundirte
te inclinarías en el polvo
y besarías con unción la piedra del umbral
y sin embargo te paras en la puerta
levantas con solemnidad las manos
en un gesto que no te distingue de los demás
pero que asegura tu pertenencia de rebaño
las palmas hacia arriba, los ojos entornados
los labios despegados murmurando la plegaria,
de pie como un árbol
sería recomendable que te inclinaras
sería preciso que te inclinaras
sumiso como animal de compañía
cuerpo a tierra:__ tu cabeza traza en el aire
el recorrido diario del sol
del cenit al ocaso, y surge de nuevo,
del horizonte al cenit __
y que besaras el polvo
es el fruto de la tierra,
cuando la piedra choca contra la piedra
entrega su cosecha de polvo,
cuando el aire silba tras de las balas
recoge su cosecha de polvo en el cemento
viaja con fragmentos de cal, de arenas y de adobes
y transporta en el ataúd del aire
la semilla de los muertos
son féretros alados que caminan en la raíz del aire
y que no encuentran la paz
si no es en barro
el barro que se amasa con las cenizas y los huesos
que se amasa con las lágrimas de sangre
que seca al sol
o se cuece en el horno
para renacer de nuevo
masa y cuerpo
lanzado hacia delante
buscando su lugar en el vacío.
Mariano Ibeas
ES LA MÚSICA DEL SIGLO
Cantata sobre las ruinas
y los muros del Lugar
sobre los textos de Adonis,
llamado también “le chêne du Liban”,
I
Es la música del siglo
Dondequiera que estéis
en el Lugar veréis su rostro
Busca un lugar en torno a ti
en él verás su rostro:
es un rostro de niño
apenas salido de la escuela
__ la de la vida y la del hambre __
la de la sangre derramada
en abundancia
para una tierra ahíta y sedienta de sangre,
sangre y polvo
sangre amasada con polvo y piedra
piedra y lodo
vuelan las piedras y en la sombra
se adivina el trazo firme en la mirada
demasiadas horas de odio,
absorbido con la leche y con la sangre
sólo sabe del sabor de las lágrimas
lágrimas sorbidas del rostro de su madre
lágrimas y mocos
y sabor de sangre del primer guantazo
y luego más y más sangre
la de los dientes arrancados de golpe:
la culata del fusil golpea
y las botas militares
se ceban en tu cuerpo
y te recoges sobre el polvo
como en un ovillo, en feto
cobijado en la matriz del aire
te recoges en el dorso de la tierra
como en mano abierta
en el cuenco de la piedra
en la raíz de la vida y de la sangre
y hubieras querido morir esta mañana
pero amanecerás de nuevo un día más
ebrio del odio y de la sangre.
MARIANO IBEAS
ADONIS
ADONIS
Traducción de las citas: Aurelio Asiain
I
Antes de que despierte el sol de hoy
la violeta de nuestra casa
partió con su valija
y tomó luego el tren del aire
Antes de que despierte
en la blanda solicitud del sueño
antes de que el sol
se acerque al horizonte
antes de que la luz
desde su noche de muerte
surja en la herida del cielo
tengo que conjurar la suerte esquiva
antes que mi vida
juegue su suerte a los dados
tengo que cerrar en los candados
de mi propia tumba
mi sombra enfebrecida
tengo que tomar el norte
del vuelo circular de los halcones
debo retomar mis decisiones
__ la huella en cruz en la ceniza
encierra las brasas de los últimos tizones __
vuela sin cesar el buitre en su círculo de tiza
y acecha mi carroña
no asoma por el lado del camino
ningún ser vivo
hay polvo revuelto en tolvaneras
y una siembra de terrones
la lluvia se tornó en piedra
y no hay surcos que tracen sus renglones
antes de que el verano venza sus colores
vestiré el uniforme de exilado,
tomaré en silencio mi maleta
y en la raíz del aire
trazaré por fin un signo
de suave despedida.
Mariano Ibeas
Mayo de 2006 ( y no podía imaginarme
lo que de profético
podrían encerrar mis palabras)