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Dedicado a los fieles de la
"Tertulia del Van Gogh"
voy a la luz
por las sombras
cegado por tu mirada:
Orfeo no sabe volver,
erró el camino
y no supo rescatar
de entre las sombras, los ecos,
la música de tu voz
que le llama desde lejos...
desde entonces vaga
orillas del Leteo,
buscando entre las sombras,
sordo y ciego.
Mariano Ibeas
Copio y pego directamente desde elblog de Yoani Sánchez, donde se puede encontar más información...
http://www.desdecuba.com/generaciony/
La Habana estaba ya en fase de alerta ciclónica cuando regresé el domingo después de un periplo por Pinar del Río. Pocas veces me he alegrado tanto de ver los puentes elevados de la calle 100 y Boyeros, como después del desfile de estructuras destruidas que percibí en el occidente. A ambos lados de la carretera se podía comprobar el lugar por donde pasaron los vientos superiores a 200 kilómetros por hora, justamente en la zona entre Los Palacios y San Diego. La vegetación seca, doblada en la dirección de las rachas más fuertes y cientos de casas sin techo o en el piso. Hasta el resistente marabú sufrió con el huracán, más que con todos los publicitados planes para eliminarlo.
Gente llorando su suerte, con la casa en el piso y las fotos de la infancia destruidas por el agua. Un bicitaxista mandó a sus hijas a casa de una tía, porque no tenía dinero para pagar el costo de 9.70 pesos que exhibe cada teja de asbesto cemento distribuida a los damnificados. Desolación y duda ante un futuro que ya tenía tonos sombríos, pero que ahora se tiñe –con razón– del peor de los ocres. Cosechas en el piso, sin ninguna compañía aseguradora que responda por ellas. Efectos electrodomésticos comprados en el mercado informal que ni siquiera pueden ser declarados como perdidos, pues para el Estado nunca existieron.
La indefensión del ciudadano ante estos eventos climatológicos es apabullante. Un martillo cuesta prácticamente el salario de un mes y disponer de tablas y clavos es un lujo del que pueden hacer uso unos pocos. Sólo queda una opción cuando llegan los ciclones: evacuarse y dejar las pertenencias más voluminosas a merced del temporal. Lo más difícil de procesar para los que queremos ayudar es la ausencia de un camino civil que haga llegar las donaciones a las víctimas. Las estructuras de distribución del Estado no pueden despojarse de la indolencia y la mala organización que muestran en el resto de las actividades económicas. El camino de las Iglesias es escogido por muchos, pero le falta infraestructura y personal para llegar a todas partes.
La tarde de ayer domingo conversamos con los integrantes del equipo de Convivencia y otros miembros de la incipiente sociedad civil pinareña, sobre cómo llevar ropa, comida y medicinas a los perjudicados. Desafortunadamente, todas las posibilidades han sido desmontadas a lo largo de años en que los ciudadanos cubanos hemos perdido nuestra autonomía ante un Estado sobreprotector y autoritario. Si un grupo de personas pudiera acopiar ayuda, el problema sería trasladarla hacia las zonas de desastre y repartirla sin que una delación los haga terminar detenidos. De ahí, que la iniciativa más viable es el envío de dinero en efectivo, por parte de los familiares emigrados, a sus parientes en Cuba. Los que residimos en la Isla, y queremos echar una mano, debemos personarnos en las áreas devastadas y entregar directamente allí nuestras donaciones. “Cualquier cosa ayuda” me dijo un señor hipeando de la tristeza, mientras me enseñaba su casa –ya paupérrima antes del ciclón– y ahora en el suelo.
Yo pregunto:
¿Habría algún modo de ayudar... sin que el régimen se quede con las ayudas?
Dedicado al "El Listo", una viñeta de Calpurnio Pisón "El bueno de Cuttlas",publicada en un periódico gratuito, que no pretende dar lecciones, sino sólo guiñarte un ojo.
COPIO Y PEGO de nuevo desde el blog de Yoani Sánchez
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Las imágenes del desastre dejado por Gustav en el occidente del país se suceden en la pantalla. Rostros sombríos frente a casas de atrezo que no soportaron las rachas de más de doscientos kilómetros por hora. En medio del llanto y la preocupación, los periodistas de la televisión nacional han logrado arrancar frases como “La Revolución no nos abandonará”; “El gobierno va a reconstruirnos nuestras viviendas”. Estos lemas ya no muestran la convicción –perdida hace años– de que el Padre-Estado pueda resolverlo todo; más bien intentan comprometer a las autoridades frente a las cámaras. Como si al tomar el micrófono y gritar que el gobierno va a devolverles lo perdido, quisieran obligarlo a que lo haga.
Las víctimas de hoy reclaman una solución expedita, pero los perjudicados de huracanes o inundaciones anteriores también aguardan. Sólo la combinación de ayuda institucional, solidaridad ciudadana y donaciones del exterior aliviarían el drama de todas estas familias. La sociedad civil cubana no puede emprender, por su propia cuenta, una campaña de recopilación de ayuda. Sería ilegal lanzar una convocatoria, sin pasar por los canales oficiales, para que los vecinos envíen ropa, medicamentos y comida hacia las zonas afectadas. Nuestra minusvalía cívica llega al punto que ni siquiera en caso de desastre podemos agruparnos espontáneamente para ayudar al prójimo.
Y ahora, esperando el paso del nuevo huracán Ike...
COPIO Y PEGO directamente desde el blog de Yoani Sánchez
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El temor te ha llegado por contagio, pues la verdad nunca sufriste un interrogatorio ni te asomaste a los paredones; jamás fuiste víctima de una purga o te arrojaron un huevo a la cara. Quizás ni siquiera te llamaron a contar. Tu desasosiego te llegó de oídas, por transferencia, a través de otros que sí han tenido motivos para intimidarse.
Un día hiciste las maletas y cruzaste al otro lado del Atlántico, empacando también la porción de miedo que te toca. Tus hijos nacieron bien lejos de esta Isla, pero aún así les administraste su correspondiente cucharada de aprensión. Puede ser que no hablen español, que no sepan localizar en el mapa el país de donde viene su padre, pero si saben ubicar el miedo. Hasta ellos ha llegado la fulminante epidemia del temor, que no se cura.
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¿qué fue la luz sino
un suspiro
de sombras asombradas,
una herida de cristal
rompiendo el eco en el vacío?
¿qué fue la luz sino
un momento fugaz
en las ondas
del río fugitivo,
un hilo vertical
tendido en el abismo
de soledad del mar?
¿qué fue la luz sino
un latigazo
en la tormenta desatada
por un creador loco
_ dicen _
borracho de sí mismo?
¿Qué fue de la luz, dime?
Mariano Ibeas
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inunda de luz
el hueco
en el vacío
de tu hosca soledad,
vuelca las sombras
en el pozo sin fin
de los fracasos,
duerme en paz
_ si puedes –
mientras estalla
la luz bajo tus párpados,
riza el rizo
de caracol-nautilus
y estalla hacia dentro:
no podrás nunca
esconderte
de ti mismo.
Mariano Ibeas
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lunes de Pascua,
resurrección:
sólo la muerte es más larga
que la vida
y los muertos que mueren
d e f i n i t i v a m e n t e
sólo resucitan una vez.
Responde a mi pregunta;
¿La vida, después de la vida,
merece vivirla otra vez?
Mariano Ibeas
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no es de luz el agua
ni el aire es fuego
tan solo la tierra
rebosa sufrimiento:
no hay pan para tanta hambre
ni aire para tanto polvo
ni agua para tanta sed
ni leña para tanto fuego.
Mariano Ibeas
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que nadie me detenga,
ebrio de mí,
perdido en el vacío
golpeo con los puños
los límite estrechos
del cuerpo de ataúd
que me habita por dentro
soy muerto vivo:
he recibido
como todos los vivos
el don
de la ebriedad:
_(en palabras de Claudio
Rodríguez) _
cada día me emborracho
de mí mismo
y me duermo en los rincones
estrechos de la existencia,
me basta un abrigo
del cierzo,
unos cartones,
un reparo
contra las lluvias de palabras
y las miradas
que me taladran
con desprecio:
no quiero dormir
por miedo a despertar
y encuentro cada día
desgarrada
entre las zarzas
la vieja piel de culebra
que me cubrió un tiempo.
Mariano Ibeas
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(Borrador)
como gotas de sangre
sobre la nieve
como rosa blanca
sobre el zarzal
como bocado de espina
traicionando la piel
como amapola
sobre el trigal
como atardecer de lacre
que sella el horizonte
como piedra
en el agua
como gota de leche
en seno breve
como el rubor íntimo
de la novia
como la rosa roja
virginal
como la tinta fresca
como la lágrima,
como el puñal
como la herida
como el algodón
de los álamos
sobre el río
como agua sobre el carbón
ardiente
como ceniza
sobre la brasa
como la espuma
como la llama
como el dolor
tendido en la conciencia
como la niebla
como el sabor
de nata y fresa
como los labios
tu boca sobre su boca
como recién nacido
sobre las sábanas
como el amor
como la semilla
sobre el surco
como el amigo
como la muerte
y su sudario
como vino derramado
ofrenda de los dioses
“nieva sobre el rubí”*
*Último verso:
Ángel Guinda, Del libro"Toda la luz del mundo" .
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Te acercas por la tarde
apacentando sombras
y ocupas mis silencios
como niebla sobre el valle;
me cubres con tu cuerpo
y sellando mi boca
al candado de tus besos
me abismo en el vacío,
me llenas
desde dentro
tú me acoges en el cuenco
de leche de tus senos
en el remanso firme
de tus muslos
entreabiertos...
tus olas son mi playa
y el rumor del viento
se entretiene
enredando tus cabellos,
mis dedos ya despiertos
encienden en tu piel
el fuego de deseos.
Mariano Ibeas
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Territorio tu piel:
mi geografía física
y humana
tu ausencia se dibuja
en oquedades:
el sillón, la almohada, el libro abierto
los zapatos...
desciende en humedades los valles
las colinas
el agua de la ducha, el albornoz,
el secador,
asciende el vaho enredado en los
cabellos, colonia, acondicionador,
desodorante,
profundidad del perfume fresco y suave
el álgido trepar por los senderos
hasta el suave atardecer de la ensenada
gira la llave,
el eco de tus pasos
tan solo te alejan para volver,
y puedo dibujarte
lentamente en el blanco en la pared
recuerdo,
y es casi un sueño,
el torpe explorar de las caricias:
me queda estremecido
un temblor en la yema de los dedos
y un calor encerrado en el eco de tus pasos
al fondo, en el pasillo
adivino tu silueta y una sombra en el espejo;
haz que te sienta cerca
quiero regresar a tu cintura,
a los pétalos abiertos de tus brazos,
a tus labios mojados y tibios
por el tiempo y la fruta de los besos,
al hueco protector de mis deseos,
al pausado desgranar
de los silencios,
a las palabras quedas,
al fluir eterno
de tus ríos
a la luz de tu piel
_ la vida al fin,
al fin la vida _
al alba de tu luz
estremecida.
Mariano Ibeas
24
grita el vencejo
mientras traza
en torno de la torre
su tela sutil cual las arañas
que atraparán mis sueños
tiembla en el aire
el último perfume
que no borrará las sombras
ni el perfil de los cerezos
cruza el umbral
de lacre derretido
del horizonte el sol:
un homenaje a la luz
que deposita en polvo
tras los visillos
los últimos
suspiros de la tarde.
Mariano Ibeas
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he salido para labrar
el campo yermo,
he esperado con paciencia
las lluvias
_ hay tempero_
el primer surco de hoy,
la besana,
será recta y limpia,
lo prometo
y mantendré firme
la mano en la mancera
el arado abre la herida,
seminal del primer surco,
enciende la promesa
perdida en los baldíos
en tierras de pan llevar
ahítos de sequía
que mueren y esperan,
espera la semilla
la bendición del agua
y nace envuelta en esperanza
de espiga cereal
de canto y caudal
de agua en las aceñas
de harina candeal
pura y mohina
muñida con amor
cocida,
hecha pan
pura promesa:
“el primer surco de hoy
será tu cuerpo”
Mariano Ibeas
La rana ha regresado de vacaciones... tras unos días a orillas del Cantábrico... y está feliz.
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a Manuel Carrión, in praesentia
El primer surco de hoy, será mi cuerpo
Claudio Rodríguez
compañero del alma,
compañero
que me acompañas
desde siempre,
_ desde el comienzo,
antes de nacerme, creo _
mi cáscara, mi voz, mi máscara
mi “prosopon”, mi entraña
mi cárcel en que me encierro,
fiel, siempre fiel,
hasta la muerte... espero.
desde lo vivo vivido,
próximo, extraño, expósito:
un traje a la medida
urdido sin cesar
en lenta y afanosa espera
de Penélope,
ajustado al día a día
mi perro fiel, mi fiel porquero
que me reconoce a mi llegada
en el mar de Ítaca...
me he hecho a su calor,
su olor, su tacto
su pesadez cansada,
su porte vertical
su duda ante el espejo,
y su dolor a veces,
me lleva y me trae
cuantas veces solicito,
le llamo a la tarea
y se me queda dormido
y sueña con crecer despacio
o de despierta sin mí
lejos de mí, enajenado...
noto que me tira la piel,
que encogen las costuras
que se retuerce con temor
que responde con odio
y se me niega:
sufre y siente,
goza y disfruta
y no me da tregua ni respiro,
mi otro yo
compañero, mi sombra viva,
vivo entero,
alter ego, mi cuerpo
compañero.
Mariano Ibeas
"Mis manos han retomado la rueda del torno en el que aprendí." Mi ropa de trabajo: camiseta de tirantes, mis zapatillas favoritas y un bañador donde poder restregar las manos embarradas. La arcilla era de la Bisbal y la barbotina escurría directamente sobre mis piernas, todo un lujo. Fernando Malo San Mateo de Gállego, 3 de Agosto de 2008 Me encanta la cerámica, y la obra de Fernando Malo... he tomado prestado (con su permiso) este artículo y esta foto de:
1979, Malgrat, Barcelona, verano.
En la bóvila de los Margall descansaba un torno muy rodado, estructura de hierro, rueda de hierro, motor fuera de servicio. Mi pierna derecha sería la sustituta de aquellas poleas obsoletas, se necesitaba bastante potencia para mover aquella rueda de hierro fundido, el esfuerzo me regaló rápidamente la satisfacción de poder crear mis propias piezas. En aquella estancia no había electricidad, pero la ventana abierta me ofrecía todo lo deseable por los antiguos alfareros: luz, aire, compañía y cerca un gran horno donde no paraban de cocerse ladrillos.
Gime la palabra
Gime la palabra
con dolores de parto
y la esperanza aprisionada
no rompe los barrotes
no traspasa las capas amnióticas de la piel
el hueco y el vacío
se apoderan del abismo
como cueva
como boca
como hambrientas fauces de dragón
siempre dispuesto a devorar
hasta las entrañas
devorado por el agua y por el fuego
siempre en el limite
en el vértigo
del vacío
de la no existencia
de lo oscuro de la vida…
Mariano Ibeas
En 2008
Nota al margen de:
María Zambrano, "Algunos lugares de la poesía"
Ed. Trotta, pág. 56
Un botijo
Tengo en el trastero un botijo sin estrenar, nuevecito, un modelo de los “de pega”, con cinco o seis pitorros por donde sale el agua, pero es de pega, ya lo he dicho, porque el truco consiste precisamente en no saber por cuál de los pitorros va a salir el agua, es cuestión de mojarse un poco … y de hacer unas risas, me cá.
El botijo debió ser uno de los últimos salido de las sabias manos de un alfarero de Magallón, Salvador.
Salvador de apellido fue un fuera de serie; él inventó también el botijo chato para las neveras__ un adelantado a su tiempo__ porque además de enfriar se mantenía fresco en la nevera… y ya se sabe, en el verano; a él le copiaron el invento, nunca lo patentó a así funcionan estas cosas.
Se nos acusa a los aragoneses de aferrarnos al botijo y no soltarlo... y para explicar por qué no es verdad o no es así exactamente, montamos una Expo.
Me dan ganas de coger el botijo y dejarlo toda una noche al raso con agua con anís, para que pierda el sabor a tierra… llenarlo después de agua fresquita y pasearme con él por la EXPO, al mediodía si es posible; no ofreceré agua, pero daré a los que me la pidan sin decir nada, tampoco para engañar, simplemente para dar un poquito de agua fresca… y claro, para echar unas risas.
Ya veremos, que aún queda mucha Expo por delante.
La rana advierte también que se tomará algunos días de vacaciones.
“Crónica de la rana”