UNA TARDE PARDA Y FRÍA…
UNA TARDE PARDA Y FRÍA…
En recuerdo y homenaje al “Pa Julián” que acaba de fallecer a los 94 años y que con su bondad y su santa paciencia nos enseñó a muchos la importancia de los puntos y las comas.
Una tarde parda y fría
de invierno , los colegiales
estudian. Monotonía
de lluvia tras los cristales.
__¡ No!, punto.
Los colegiales estudian (punto) hay que pararse, dice el “Pa Julián”.
Los colegiales estudian, punto.
__ Sí, “Pa Julián”.
Una tarde parda y fría de invierno, los colegiales estudian monotonía…
__ No, punto, pausa, ¡hay que pararse! Otra vez.
Una tarde parda y fría de invierno, los colegiales estudian monotonía…
__ ¡No, punto, pausa, párate…! Otra vez.
Una tarde parda y fría de invierno, los colegiales estudian monotonía…
__No , no y no, párate… ¡La monotonía no es ninguna asignatura!
Una tarde parda y fría de invierno, el “Pa Julián” enseña a leer a Machado… y José María Diez
no entiende demasiado la importancia de los puntos y las comas.
CARMEN ALIAGA
Llegas feroz y blanco.
Un pájaro de tiempo
nos arrebata.
-alas, cerilla, pálpito-.
El fuego en la cabeza
del asombro.
Feroz como el deshielo.
Blanco como la Antártida
y todo se te antoja
y te apetece
el lóbulo chiquito y plateado
el vaho y los rosales
de mi lengua
fumarola y alud
la piel del aire
los pechos amarillos
como soles.
CarmenAliaga
OLGA BERNAD: PERROS DE NOVIEMBRE
LA VIDA EXTREMA
Soñé que un animal me perseguía,
¿Has tropezado en sueños con tu miedo,
con la esquina voraz de tu locura?
Y tal vez has caído
al suelo como yo mientras notabas
ese aliento en tu nuca,
su olor caliente a sexo, a vida extrema
viciada por la muerte.
¿Has masticado
ese miedo al huír? Me perseguía
un animal aullando. Yo era ella,
la pequeña que muere,
yo era ella, la del final,
la de los cuentos tristes.
No podía esconderme, soy la sombra
de la luz que él respira. Recordaba
una lucha en el centro de una cama.
Sobreviví al abrazo, llegué al bosque
para morir corriendo.
El corazón me ataba la garganta,
metálico sabor de hierro, río
de mi lengua a la tierra, de su boca
caían mis aullidos, sus canciones.
Grité para no oírlo, tragué sangre
y me paré por fin. Sobre los charcos
vi el horror de verdad. Me había atrapado
mi memoria borrosa.
Decía que fui yo quien robó algo
esa noche en su cama.
Fui yo quien robó algo; yo, la sombra;
yo, el animal y el luto y el secreto;
y yo, la inexplicable
criatura que lleva entre los dientes
su breve corazón de terciopelo.
(de "Perros de noviembre", Ediciones de la Isla de Siltolá, 2016)
CORRES POR MI PIEL
CORRES POR MI PIEL(*)
Corres por mi piel
como un escalofrío
y es tu cuerpo
el sembradío
la lluvia sementera
semen / símil
la semilla
aras la tierra con tus manos
que empuñan la mancera
y esperan abiertas
hacia el cielo
implorando los cuidados
del sol, del aire, del agua
y el tiempo
que distribuye amaneceres,
con parsimonia avara,
otorga
rayos y tormentas
plácidos sesteos,
granizo, nubadas y cenizas,
cierzo y regañón…
no da lugar
para la siega
el tiempo va
y viene
de igual manera.
Mariano Ibeas 14/03/2016
MARÍA PILAR MARTÍNEZ-BARCA
A mi madre
Brillaba la mañana.
Venia la marea, con sus copas teñidas
en la espuma del viento.
Y tú permanecías silenciosa.
Tu mundo era pequeño:
la casa, los paseos por el sol del verano
y aquel rincón tan intimo
donde tenían vida las sombras de los cuentos,
donde la luz caía.
Pero algo te impulsaba
a aquella comunión con otros seres,
y te quedabas triste cuando se habían ido.
Tu madre, aquellos párpados de azucena y escarcha,
siempre estaba contigo:
compañera en la noche del desvelo
y a la sombra apacible de los días felices.
Y luego llegarían las figuras soñadas,
instantes que se pierden por linderos de niebla.
Y sentada a la orilla,
esperabas los ecos de otros mares lejanos.
(María Pilar Martínez Barca, Epifanía de la luz)
HAIKUS / KAIKUS
HAIKUS / KAIKUS
Como el cuenco
de tus manos
que recibe la semilla,
como el fruto
de tus pétalos
que enciende el fuego
de la tierra
el aire avanza
y se derrama el agua
en las orillas
tus manos
que abrazan la tierra
como el cuenco
escondido en el tronco
de la haya…
14/03/2016
EL POETA GASTA MUCHO PAPEL
1.- EL POETA GASTA MUCHO PAPEL (*)
“ A la tierra
lo que es de la tierra
a la mar
lo que es del mar”
El poeta gasta mucho papel
mucha soledad
muchos silencios...
y esa es su vida:
la vida en negro
sobre blanco
en un papel...
Mariano Ibeas"
16/02/2016
El poema no tiene que llamarse nada.
El poema no tiene que llamarse nada.
Si este poema tuviera que llamarse algo
se llamaría La inocencia del poeta.
Lo empiezo por llorar lo más perdido,
no la pena del hombre que quisiera
creer de nuevo en brujas y milagros,
en quejas de doncellas ofendidas,
en el frescor del agua en los botijos,
en la seguridad de los caballos.
¡Más que nunca volver!:
Digo aquella manera de ponerme a los veros
como agachado al chorro de una fuente,
Y ahora mismo,
si yo fuera más niño, más hombre, más verdad,
“Oh, día de fervor” escribiría
“(En la primera comunión de un ángel)”,
cosas así, si me atreviera.
(Antonio Pereira, “Contar y seguir”)
LE TEMPS DES CERISES
Quand nous chanterons le temps des cerises,
Et gai rossignol, et merle moqueur
Seront tous en fête !
Les belles auront la folie en tête
Et les amoureux du soleil au coeur !
Quand nous chanterons le temps des cerises
Sifflera bien mieux le merle moqueur !
Mais il est bien court, le temps des cerises
Où l’on s’en va deux cueillir en rêvant
Des pendants d’oreilles...
Cerises d’amour aux robes pareilles,
Tombant sous la feuille en gouttes de sang...
Mais il est bien court, le temps des cerises,
Pendants de corail qu’on cueille en rêvant !
Quand vous en serez au temps des cerises,
Si vous avez peur des chagrins d’amour,
Evitez les belles !
Moi qui ne crains pas les peines cruelles
Je ne vivrai pas sans souffrir un jour...
Quand vous en serez au temps des cerises
Vous aurez aussi des chagrins d’amour !
J’aimerai toujours le temps des cerises,
C’est de ce temps-là que je garde au coeur
Une plaie ouverte !
Et dame Fortune, en m’étant offerte
Ne saurait jamais calmer ma douleur...
J’aimerai toujours le temps des cerises
Et le souvenir que je garde au coeur !
75 AÑOS DE LA MUERTE DE MIGUEL HERNÁNDEZ
YO NO QUIERO MÁS LUZ QUE TU CUERPO ANTE EL MÍO
Yo no quiero más luz que tu cuerpo ante el mío:
claridad absoluta, transparencia redonda.
Limpidez cuya extraña, como el fondo del río,
con el tiempo se afirma, con la sangre se ahonda..
¿Qué lucientes materias duraderas te han hecho,
corazón de alborada, carnación matutina?
Yo no quiero más día que el que exhala tu pecho.
Tu sangre es la mañana que jamás se termina.
No hay más luz que tu cuerpo, no hay más sol: todo ocaso.
Yo no veo las cosas a otra luz que tu frente.
La otra luz es fantasma, nada más, de tu paso.
Tu insondable mirada nunca gira al poniente.
Claridad sin posible declinar. Suma esencia
del fulgor que ni cede ni abandona la cumbre.
Juventud. Limpidez. Claridad. Transparencia
acercando los astros más lejanos de lumbre.
Claro cuerpo moreno de calor fecundante.
Hierba negra el origen; hierba negra las sienes.
Trago negro los ojos, la mirada distante.
Día azul. Noche clara. Sombra clara que vienes.
Yo no quiero más luz que tu sombra dorada
donde brotan anillos de una hierba sombría.
En mi sangre, fielmente por tu cuerpo abrasada,
para siempre es de noche: para siempre es de día.
DÍA DE LA POESÍA...
FELIZ DÍA DE LA POESÍA
POEMA
Juan Ramón Jiménez
Vino, primero pura,
vestida de inocencia;
y la amé como un niño.
Luego se fue vistiendo
de no sé qué ropajes;
y la fui odiando sin saberlo.
Llegó a ser una reina
fastuosa de tesoros…
¡Qué iracundia de hiel y sin sentido!
Mas se fue desnudando
y yo le sonreía.
Se quedó con la túnica
de su inocencia antigua.
Creí de nuevo en ella.
Y se quitó la túnica
y apareció desnuda toda.
¡Oh pasión de mi vida, poesía
desnuda, mía para siempre!
GLORIA FUERTES
GLORIA FUERTES (que cumpliría cien años)
Nací para poeta o para muerto...
Nací para poeta o para muerto,
escogí lo difícil
—supervivo de todos los naufragios—,
y sigo con mis versos,
vivita y coleando.
Nací para puta o payaso,
escogí lo difícil
—hacer reír a los clientes desahuciados—,
y sigo con mis trucos,
sacando una paloma del refajo.
Nací para nada o soldado,
y escogí lo difícil
—no ser apenas nada en el tablado—,
y sigo entre fusiles y pistolas
sin mancharme las manos.
MANOS COMO PALOMAS
MANOS COMO PALOMAS
Manos como palomas
vuelan por mi cuerpo;
los dedos fluyen como aguas,
como río, como brisa,
como viento..
Tormenta a veces su cuerpo
sobre el mío, otras ola,
flujo y reflujo de mar
y de mareas…
arenas contra la orilla,
musgo, hojas, ramas de tormenta
y rocas desatadas ladera abajo…
y sin embargo
la distancia entre su piel
y mi piel
es infinta.
Apenas una leve tela de seda,
el aceite perfumado, nos separa
y estamos lejos los dos
de la caricia…
vuelan en el aire las palomas
como flores de magnolio en el jardín…
Mariano Ibeas
26/05/2015
*Publicado en "AMANTES", 88 poetas aragoneses, Olifante ediciones de poesía, 2017.
DESPEDIDA...
A Pedro, mi cuñado, mi hermano...
Hay horas para el sueño,
y estaciones enteras para la más hermosa claridad.
Un tiempo para amar, y otro para morir.
Un útero de luna y unos brazos oscuros,
como palomas tristes,
para la despedida.
Mar y sombra la vida,
arena en cada huella del zapato
y pisadas vacías hacia un abismo insombre.
Hay duermevela y éxtasis
toda vez que dejamos de ser ángeles
para amar, más desnudos.
( María Pilar Martínez Barca, "Pájaros de silencio" )
ANGELINA GATELL... IN MEMORIAM
Qué inaudita tu voz, qué misteriosa
la reverberación de sus metales,
el rastro que dejaba en la arboleda
apócrifa del aire.
Era como
un suavísimo adorno
de la tarde inclinada sobre el río,
cayendo nota a nota en el acero
intranquilo del agua.
Y yo como naciendo en una
dimensión ignorada de mí misma,
todo lo más augurio, nebulosa,
girando en el espacio, extraviada
en el dulce dominio del asombro,
respirando palabras como flores
confusamente abiertas
y en los parterres de la tarde.
(Amor, no entiendo lo que dices.
Sólo sé que me duele…)
Angelina Gatell,"Cenizas en los labios", Bartleby, 2011
(La foto es de mi amigo Teo Féix)
HOY CUMPLIMOS 11 AÑOS YA...
http://desdeldesvan.blogia.com/2005/diciembre.php
Este blog, bitácora, o diario irregular cumple hoy 11 años
A partir de ahora,
señoras y señores,
dejaré de desnudarme:
ante ustedes...
¡un muñeco, un figurante!
No seré extraño ni extranjero,
seré un semejante,
y ustedes serán cómplices,
hipócritas conmigo.
Haremos como si
sin llamarnos a engaño,
porque ustedes y yo
sabemos
que sigue la tramoya
de la antigua farsa,
el trampantojo,
la trampa y el cartón...
no nos llamamos a engaño.
El poeta ya no se deja
la piel en los papeles,
el poeta está desdoblado
de sí mismo,
maneja los hilos
en las sombras
se disfraza
de payaso
o saltimbanqui,
o, mejor dicho,
ni se esconde ya siquiera;
se deja ver
y deja en el aire
la traza, el cañamazo...
la urdimbre
y la hilaza están presentes
en sus sedas;
tan sólo, alguna vez,
el poeta ejecuta sus
saltos mortales
en vivo y en directo,
pero no le va la vida en ello.
El poeta
es también
mortal de necesidad
declarado...
y no arriesga nada,
no se arriesga,
no pone nada en juego,
juega con ustedes...
el poeta payaso
¡que salga!
¡que empiece!
Mariano Ibeas, 29-12-2005
SAFO...
SAFO
Dedicado a Manuel Martínez Forega
Safo, pensativa,
el estilo , o el cálamo
sobre el labio,
la mirada, lejana,
perdida en el aire…
no te mira,
mira más allá
bajo los rizos dorados
que la cofia de rejilla
no consigue encerrar en su red
se alza su bello rostro
romano o griego
__ las arracadas lo dicen, quizás__
dicen también que su boca
sensual busca o rechaza
los besos, la caricia,
falta una palabra, un signo
que complete el poema…
porque el poema es eso,
nada más…
Mariano Ibeas
ANA MUÑOZ, por ejemplo.
(palabras que asoman
bajo las cartas, sobre los sobres)
ANA MUÑOZ
¡ FELIZ NAVIDAD..!
Feliz Navidad a todos los que alguna vez se acercan por aquí...!
Me parece igual a los dioses ese
hombre que ahora está frente a ti sentado,
y tu dulce voz a tu lado escucha
mientras le hablas
y tu amable risa; lo cual, te juro,
en mi pecho el alma saltar ha hecho:
pues te miro apenas y mis palabras
ya no me salen / se me queda rota la lengua y, suave,
por la piel un fuego me corre al punto,
por mis ojos ya nada veo, y oigo
sólo un zumbido...
SAFO
(Cito por el texto a Manual Martínez Forega, por la traducción a J. Manuel Rodríguez Tobal y por la postal a mi amigo Teo Félix).
ADOLFO CUETO... IN MEMORIAM
Ha fallecido a los 47 años el poeta Adolfo Cueto.
DESCAMPADO
Aquí, en el extrarradio, en
las afueras del mundo, por la puerta trasera
de la vida, como galgos perdidos
hacia dentro; de cara a
la pared, en el foso, en el muro, detrás de un corazón
de ladrillo pintado, esta caída lenta, esta luz
malherida, supurando aún, quebrada.
Esta música rota, detenida ahí
delante, de espaldas
a nosotros, como plástico sucio en un río
sin agua; este tiempo de nadie en ese descampado
de los días atroces;
ese nombre sin nombre consumido en el frío
de las urbes inmensas…
Allá
lejos, aquí
mismo: aquí mismito, sí, en las cloacas
de turno, tras el sonido azul
de las sirenas, este epitafio mudo, esta elegía
truncada.
