FRANCISCA AGUIRRE
Un mar, un mar es lo que necesito.
Un mar y no otra cosa, no otra cosa.
Lo demás es pequeño, insuficiente, pobre.
Un mar, un mar es lo que necesito.
No una montaña, un río, un cielo.
No. Nada, nada,
únicamente un mar.
Tampoco quiero flores, manos,
ni un corazón que me consuele.
No quiero un corazón
a cambio de otro corazón.
No quiero que me hablen de amor
a cambio del amor.
Yo sólo quiero un mar:
yo sólo necesito un mar.
Un agua de distancia,
un agua que no escape,
un agua misericordiosa
en que lavar mi corazón
y dejarlo a su orilla
para que sea empujado por sus olas,
lamido por su lengua de sal
que cicatriza heridas.
Un mar, un mar del que ser cómplice.
Un mar al que contarle todo.
Un mar, creedme, necesito un mar,
un mar donde llorar a mares
y que nadie lo note.
Testigo de excepción, de Francisca Aguirre.
MUJERES DEL MERCADO
.
Son de cal y salmuera. Viejas ya desde siempre.
Armadura oxidada con relleno de escombros.
Tienen duros los ojos como fría cellisca.
Los cabellos marchitos como hierba pisada.
Y un vinagre maligno les recorre las venas.
Van temprano a la compra. Huronean los puestos.
Casi escarban. Eligen los tomates chafados.
Las naranjas mohosas. Maceradas verduras
que ya huelen a estiércol. Compran sangre cocida
en cilindros oscuros como quesos de lodo
y esos bofes que muestran, sonrosados y túmidos,
una obscena apariencia.
Al pagar, un suspiro les separa los labios
explorando morosas en el vientre mugriento
de un enorme y raído monedero sin asas
con un miedo feroz a topar de improviso
en su fondo la última cochambrosa moneda.
Siempre llevan un hijo todo greñas y mocos,
que les cuelga y arrastra de la falda pringosa
chupeteando una monda de manzana o de plátano.
Lo manejan a gritos, a empellones. Se alejan
maltratando el esparto de la sucia alpargata.
Van a un patio con moscas. Con chiquillos y perros.
Con vecinas que riñen. A un fogón pestilente.
A un barreño de ropa por lavar. A un marido
con olor a aguardiente y a sudor y a colilla.
Que mastica en silencio. Que blasfema y escupe.
Que tal vez por la noche, en la fétida alcoba,
sin caricias ni halagos, con brutal impaciencia
de animal instintivo, les castigue la entraña
con el peso agobiante de otro mísero fruto.
Otro largo cansancio.
CARILDA OLIVER LABRA ... In memoriam
ME DESORDENO AMOR,
Me desordeno, amor, me desordeno
cuando voy en tu boca, demorada,
y casi sin por qué, casi por nada,
te toco con la punta de mi seno.
Te toco con la punta de mi seno
y con mi soledad desamparada;
y acaso sin estar enamorada
me desordeno, amor, me desordeno.
Y mi suerte de fruta respetada
arde en tu mano lúbrica y turbada
como una mal promesa de veneno;
y aunque quiero besarte arrodillada,
cuando voy en tu boca, demorada,
me desordeno, amor, me desordeno.
De: Memoria de la fiebre.
Carilda Oliver Labra.
AJENO... DE CLAUDIO RODRÍGUEZ
CLAUDIO RODRÍGUEZ
AJENO
Largo se le hace el día a quien no ama
y él lo sabe. Y él oye ese tañido
corto y duro del cuerpo, su cascada
canción, siempre sonando a lejanía.
Cierra su puerta y queda bien cerrada;
sale y, por un momento, sus rodillas
se le van hacia el suelo. Pero el alba,
con peligrosa generosidad,
le refresca y le yergue. Está muy clara
su calle, y la pasea con pie oscuro,
y cojea en seguida porque anda
sólo con su fatiga. Y dice aire:
palabras muertas con su boca viva.
Prisionero por no querer, abraza
su propia soledad. Y está seguro,
más seguro que nadie porque nada
poseerá; y él bien sabe que nunca
vivirá aquí, en la tierra. A quien no ama,
¿cómo podemos conocer o cómo
perdonar? Día largo y aún más larga
la noche. Mentirá al sacar la llave.
Entrará. Y nunca habitará su casa.
LAS BARCAS DE DOS EN DOS...
Las barcas de dos en dos,
como sandalias del viento
puestas a secar al sol.
Yo y mi sombra, ángulo recto.
Yo y sombra, libro abierto.
Sobre la arena tendido,
como despojo del mar,
se encuentra el niño dormido.
Yo y mi sombra, ángulo recto.
Yo y mi sombra, libro abierto.
Y más allá, pescadores
tirando de las maromas
amarillas y salobres.
Yo y mi sombra, ángulo recto.
Yo y mi sombra, libro abierto.
MANUEL ALTOLAGUIRRE, 1926
MI CORAZÓN ES JUNIO
POEMAS A LA CONTRA ...
Contramor
“Mi corazón es Junio”
José María Romero
Mi corazón es Junio”
Mi corazón es Juno,
la diosa , hermana y madre
o mejor Marte,
el de la guerra,
__ nunca el amor y la muerte
batallaron tan cerca __.
¿Quién sabe quién rige los destinos
del amor y la muerte?
¿el dios, el azar, la suerte?
A lo mejor es Saturno,
que me devora por dentro,
que me tritura como a Cronos, su hijo
tan frágil entre los engranajes
o los relojes de arena.
¿Quién sabe cuándo el dolor
o la suerte nos visita?
Un momento, ahora rectifico:
Mi corazón es Jano,
la puerta abierta
que tristemente mira
al pasado con nostalgia
y al futuro… con temor.
¿Quién sabe dónde,
Amor?
Mariano IBEAS
SER LUZ
SER LUZ
"Toda la luz del mundo"
En homenaje a Ángel Guinda, poeta aragonés.
Ser luz
humilde y fría,
un reflejo
__ por cada estrella que brilla
arriba, debe haber
una luciérnaga que brilla
aquí abajo entre la hierba __
gusanito de luz
vagalume,
un fulgor apenas,
y sin embargo...
te derramas desde dentro,
y sueño, y sueñas...
¿Con qué sueñan las luciérnagas?
Y los niños,
¿Qué sueñan los niños
que capturan la luz
entre sus manos?
Un sol pequeño,
un astro secuestrado,
"Toda la luz del mundo"
en una mano.
Mariano Ibeas , 22/11/04
A MARIO NAYA DANIEL...
El pájaro en la rama
El pájaro en la rama
cantando,
vuela el pájaro
y en el aire
hay un vacío
y un silencio eterno…
queda la rama
temblando,
herido el árbol
queda el dolor
la huella de la sangre,
temblando el alma
temblando…
Mariano Ibeas 11/03/2018
ZAPATITO DE DAMA VIII
En el tiempo:
Nunca muerto (ni muerto ni enterrado):
Revivido
El allí y el ayer crean tensión
El aquí y el ahora relajan
El allá y el mañana alimentan la esperanza…
A través del tiempo de la niñez recuperada.
ZAPATITO DE DAMA VII
En el espacio:
A través de la geografía, del paisaje, del camino, de los paseos en solitario
A través de los sentidos, de las experiencias, duras o placenteras
De la imaginación creativa
De la evocación, actualizado en el tiempo
De la memoria: un pasado ya vivido, pero que está ahí, todavía, que permanece y que nos conforma, es parte de nosotros, nuestra esencia: ser en el tiempo.
Somos en el tiempo…
ZAPATITO DE DAMA VI
Por el camino de la escritura:
y el Arte y la creatividad…
la Fotografía
La caligrafía de la luz
Y de las sombras
Los materiales: papel, tinta, pincel
trazado de los signos
fluidez y equilibrio,
belleza en suma
Mariano Ibeas, Zaragoza, 10 de Diciembre de 2017
ZAPATITO DE DAMA V
Por el camino del tiro con arco: (con la técnica del Haiku)
.- Preparación, primer verso:
una observación
un momento
un lugar
una mirada
Tensión y recorrido, segundo verso,
Silencio
Impacto y relajación, tercer verso
Final
Respiración de nuevo
Mariano Ibeas, Zaragoza, 10 de Diciembre de 2017
ZAPATITO DE DAMA IV
Por el camino de las flores:
Del arreglo floral, del ikebana
equilibrio
distribución del espacio
armonía
la fuerza de la fragilidad...
Mariano Ibeas, Zaragoza, 10 de Diciembre de 2017
POR TODOS LOS CAMINOS...
Por el camino del zen:
Za zen…
y meditar,
sentarse en silencio,
suspender el pensamiento
Y el espacio, y el tiempo…
Por el camino de las flores:
Del arreglo floral, del ikebana
equilibrio
distribución del espacio
armonía
la fuerza de la fragilidad
Mariano Ibeas, Zaragoza, 10 de Diciembre de 2017
Zapatito de dama III
Tan extraño para nosotros y tan desconocido,
como tantas otras cosas que nos vienen de Oriente
que tratamos de domesticar…
y que no lo conseguimos.
ORTOGRAFÍA
Ortografía (Manuel Vicent, El País 24/12/2017)
Ahora que los niños crean un lenguaje distinto rindo homenaje a un maestro que buscaba las haches y las uves en mis cuadernos
ZAPATITO DE DAMA II
Andar un camino,
paso a paso, machadiano,
haciendo camino al andar
A paso cortos paso a paso:
Respirar, uno, dos, respirar,
latido del péndulo,
uno, dos … uno, dos,
inspirar, espirar, latido del corazón…
Mariano Ibeas, diciembre de 2017
ZAPATITO DE DAMA I
1.-
Todo aquello que tiene en su interior algo de símbolo
Algo de raro, de único, de adorable, de pequeño,
íntimo y familiar, algo que es frágil
y que hay que proteger, por eso mismo…
Porque es raro y frágil y adorable y pequeño,
como la infancia, como la vejez, como la vida…
Mariano Ibeas, Diciembre de 2017
LA ETERNIDAD ERA ESTO V
V
La eternidad era esto:
Una figura de papiroflexia
enfrente del lecho, en la pared,
junto a la tele muda.
Alguien, un paciente tal vez
o un visitante habilidoso
con los secretos del origami
arrancó una página de la revista semanal
e inventó un personaje,
monje, sacerdote o mago,
__quien lo inventó lo sabe__,
que recrea su sombra misteriosa en la pared:
ropa talar, claroscura,
destilando el silencio,
contenido y grave
temblando en el papel…
__ solo quien lo dobló lo sabe__.
Mariano Ibeas, Febrero de 2007
