"Hablaban de política. Las elecciones estaban encima y los pronósticos no podían ser más pesimistas.

_ Las derechas, una vez más se unen__ decía don Germán__, y la izquierda se fragmenta; así no hay nada que hacer. Pero habría que hacer algo..."

(De "Historia de una maestra" referido a 1931)

          Como una respiración en el tiempo.

 _ ¿Y por qué  has puesto una coma al hablar del guepardo?

                              _  “rápido y voraz?”

                              _  Sí.

_  “Porque ambos estamos sentados y nos miramos  uno a otro, y porque ahora, esa coma forma parte de mi sabiduría.”

_  Como una respiración en el tiempo.

                              Luis Carlos Patraquim (poeta mozambiqueño)

           Como una respiración en el tiempo

coma, punto y coma

y no me canso de alentar:

entiendo que hay que pensar las palabras

          y que hay que sentir los silencios,

          por eso me paro

          a pensar tras cada coma,

          coma, coma, carcoma,

          la que se me roe el tiempo;

          cada vez que las enciendo,

          las palabras,

          me estallan en las manos.

          y vuelan lejos,

          a veces se van solas,

          rompiendo los deseos,

          libres ya de los sueños

          que duermen desde dentro,

          y, solo al final,

          las recupero, tras una coma,

 y, a veces, un punto de  reposo:

escribo  y respiro

al mismo tiempo en cada verso;

_ en los latidos del corazón,

se cuentan los misterios_

y solo vivo, tras una coma,

el ir y venir del péndulo.                     Mariano, 5 de enero del 99

 MARIANO IBEAS

                                       “arden las pérdidas” A.    Gamoneda

                              No llores más

                    No llores más

                    por lo perdido

                              _ y si el cántaro se rompió

                    en mil pedazos,  el agua fecundó

                    la tierra estéril _

                    no llores más por aquello que no fue

                    y que mereció haber sido.

                    No vuelvas ya la vista atrás

_ la lluvia y las tormentas lamieron la sal

                    de la estatua de la mujer de Lot _

                    contemplas la luz que ya declina

                    ¿y no querrás ver mañana

                    los “dedos rosados  de la aurora”?

                    Vive ahora , construye tu morada,

paso a paso,

          _ por mucho que lo pienses no vas a añadir

un centímetro más a tu estatura_

y no marques  los hitos con piedras del camino,

la sombra  de los árboles te basta

para medir el tiempo y su usura.

Cúbrete con el manto de la noche

y  no rehúses el abrazo de los sueños

           _ al olmo seco y herido por el rayo

con las lluvias de abril y el sol de mayo __

tú que sabes de la miel y de la hiel

sírvete servirte:

                    una luz para tus ojos

                    unos labios para la sonrisa

                    unas palabras para  tus versos

¿ y porqué no?

                    una copa y una mano aquí tendida.

                              Mariano Ibeas 23 /09/04

Ya no, de Idea Vilariño
Ya no será
ya no
no viviremos juntos
no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa
no te tendré de noche
no te besaré al irme
nunca sabrás quién fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber
por qué ni cómo nunca
ni si era de verdad
lo que dijiste que era
ni quién fuiste
ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido
vivir juntos
querernos
esperarnos
estar.

Ya no soy más que yo
para siempre y tú
ya
no serás para mí
más que tú. Ya no estás
en un día futuro
no sabré dónde vives
con quién
ni si te acuerdas.
No me abrazarás nunca
como esa noche
nunca.

No volverá a tocarte.

No te veré morir.

IDEA VILARIÑO (Dedicado a Juan Carlos Onetti)

"Nunca sabrás que tu alma viaja
Dulcemente refugiada en el fondo de mi corazón,
Y que nada, ni el tiempo ni la edad ni otros amores,
Impedirá que hayas existido.
Ahora la belleza del mundo toma tu rostro,
Se alimenta de tu dulzura y se engalana con tu claridad.
El lago pensativo al fondo del paisaje
Me vuelve a hablar de tu serenidad.
Los caminos que seguiste, hoy me señalan el mío,
Aunque jamás sabrás que te llevo conmigo
Como una lámpara de oro para alumbrarme el camino
Ni que tu voz aún traspasa mi alma.
Suave antorcha tus rayos, dulce hoguera tu espíritu;
Aún vives un poco porque yo te sobrevivo".

Marguerite Yourcenar

LOS ABUELOS

El abuelo era blanco; conocía
dos cuevas y sabía seguir huellas de lobo.
La abuela era menuda y tibia como un nido:
jugábamos a pájaros con ella.

…Y, alrededor, los dos llevaban como
un contorno de campos y palomas:
cruzaban el umbral y parecía
que con ellos entraba el verano en la casa;
al contarnos los cuentos, en sus voces
oíamos molinos y cuervos alejándose
y hasta en las mismas ropas nos traían
un recuerdo fragante, un recuerdo lluvioso
del heno y la retama…

... Y el abuelo, qué manos de valiente,
qué venas, retorcidas como parras;
las ganas que me daban
de cumplir en un día sesenta y cuatro años
para tener dos manos como aquéllas…

Luego, la abuela, aquellas zapatillas
de nube que llevaba,
aquel ir y venir, como volando,
de la escoba al misal, de sus gallinas
a las sábanas frescas,
de la labor de lana a los geranios,
del pan a las mejillas de sus nietos…
que entonces, suavemente, quedábamos dormidos
creyendo que la abuela no se acostaba nunca.

-Miguel D’Ors (Santiago de Compostela, 1946), 'Del amor, del olvido', 1972

LA HOJA ROJA

“El viejo Eloy le dijo: “¿Sabe, Pacheco? A mí me ha salido la hoja roja en el librillo del papel de fumar. Es un aviso”.

                            (Miguel Delibes, “La hoja roja” Ed. Salvat Biblioteca básica RTVE)

               Cincuenta años más tarde vuelvo a releer el libro.

El libro es el mismo, yo no.

Entre las páginas aparece un sello de la Navidad de 1969, de 2 Pts. y un fragmento del precinto de Tabacalera de  un paquete de Celtas.

               No recuerdo haber fumado nunca Celtas cortos, lo más habitual era Ducados, “46” o Habanos, veinte años hasta que lo dejé de un día para otro.

               Ya no huele a tabaco, ya no hay papel de fumar, ni librillo de papel de fumar para liar la picadura de Scaferlati Caporal, ni siquiera la hoja roja, que anuncia el final.

                                                                          Mariano Ibeas, 22/03/2023

AL – Mutanabbi saludaba cada árbol que veía.

Un día, frente a un manantial,

algunos lo vieron tendiéndole la mano,

no para beber, sino para saludar el reflejo de un sauce

que se inclinó ante él.

La anécdota circuló y algunos, perplejos, interrogaron.

Él prefirió desaparecer, y mientras tanto, según se cuenta,

agitó la mano, volviendo la cabeza hacia su amigo al- Maarri.

Se decía que sus manos parecían dos pájaros pequeños

que se posaban en los hombros de un arbusto joven,

o, según otra versión, en los hombros del horizonte.

A al-Maarri también se le atribuye haber dicho:

Las palmeras de Bagdad memorizaban su poesía,

a veces la recitaban a orillas del Tigris, cerca del Éufrates a veces,

y muy a menudo, a pesar de la luz y del viento.

Cada vez que su camello buscaba la sombra de una palmera,

apoyaba el cuello en su tronco,

como si añorara algo que hasta la poesía ignoraba.

ADONIS, “Adoniada”, pág. 129, ed. Vaso Roto

ARTE POÉTICA

Que el verso sea como una llave

que abra mil puertas.

Una hoja cae; algo pasa volando.

Cuanto miren los ojos creado sea,

y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;

el adjetivo, cuando no da vida, mata.

Estamos en el ciclo de los nervios.

El músculo cuelga

como recuerdo en los museos;

mas no por eso tenemos menos fuerza:

el vigor verdadero

reside en la cabeza.

Por qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas!

Hacedla florecer en el poema.

Solo para nosotros

viven todas las cosas bajo el Sol.

El poeta es un pequeño Dios.

Vicente Huidobro (1893-1948)

El escritor Miguel Mena y la Cátedra DPZ sobre Despoblación y Creatividad han recopilado en un libro 52 testimonios de zaragozanos que han vuelto a su pueblo. Se titula Zaragoza. Historias de ida y vuelta y, a través de esos ejemplos de hombres y mujeres de todas las edades, muestra el cambio de mentalidad que ha hecho posible ese regreso.

Como el pájaro

Como el pájaro
en la más alta rama
en la rama despoblada del chopo más alto
desnudo de hojas
y de lágrimas.

Ya no hay pájaro:
queda  un leve temblor en la rama,
Ya no hay canto,
queda  el  eco en la fuga
sobre el altiplano de azoteas;
Hay silencio
en el hueco que ocupaba
__zorzal charlo__
Baja solo a la tierra
acariciado por el hambre:
Porque el aire no alimenta,
ni  el canto,
ni tampoco el agua…

Persigo el eco
y el grito del pájaro en la rama
columpio de brizna en movimiento
de plumas y de alas…
Persigo el sueño inalcanzable,
desnudo como el árbol,
invencible, inasible,
libre en el aire
                           libre la rama.
           

MARIANO IBEAS                            24/01/2012