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Josefina R. Aldecoa

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"Hablaban de política. Las elecciones estaban encima y los pronósticos no podían ser más pesimistas.

_ Las derechas, una vez más se unen__ decía don Germán__, y la izquierda se fragmenta; así no hay nada que hacer. Pero habría que hacer algo..."

(De "Historia de una maestra" referido a 1931)

09/06/2023 17:03 MARIANO IBEAS #. sin tema Hay 1 comentario.

Como una respiración en el tiempo.

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          Como una respiración en el tiempo.

 _ ¿Y por qué  has puesto una coma al hablar del guepardo?

                              _  “rápido y voraz?”

                              _  Sí.

_  “Porque ambos estamos sentados y nos miramos  uno a otro, y porque ahora, esa coma forma parte de mi sabiduría.”

_  Como una respiración en el tiempo.

                              Luis Carlos Patraquim (poeta mozambiqueño)

           Como una respiración en el tiempo

coma, punto y coma

y no me canso de alentar:

entiendo que hay que pensar las palabras

          y que hay que sentir los silencios,

          por eso me paro

          a pensar tras cada coma,

          coma, coma, carcoma,

          la que se me roe el tiempo;

          cada vez que las enciendo,

          las palabras,

          me estallan en las manos.

          y vuelan lejos,

          a veces se van solas,

          rompiendo los deseos,

          libres ya de los sueños

          que duermen desde dentro,

          y, solo al final,

          las recupero, tras una coma,

 y, a veces, un punto de  reposo:

escribo  y respiro

al mismo tiempo en cada verso;

_ en los latidos del corazón,

se cuentan los misterios_

y solo vivo, tras una coma,

el ir y venir del péndulo.                     Mariano, 5 de enero del 99

30/05/2023 17:44 MARIANO IBEAS #. sin tema Hay 2 comentarios.

NO LLORES MÁS

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 MARIANO IBEAS

                                       “arden las pérdidas” A.    Gamoneda

                              No llores más

 

                    No llores más

                    por lo perdido

                              _ y si el cántaro se rompió

                    en mil pedazos,  el agua fecundó

                    la tierra estéril _

                    no llores más por aquello que no fue

                    y que mereció haber sido.

 

                    No vuelvas ya la vista atrás

_ la lluvia y las tormentas lamieron la sal

                    de la estatua de la mujer de Lot _

                    contemplas la luz que ya declina

                    ¿y no querrás ver mañana

                    los “dedos rosados  de la aurora”?

 

                    Vive ahora , construye tu morada,

paso a paso,

          _ por mucho que lo pienses no vas a añadir

un centímetro más a tu estatura_

y no marques  los hitos con piedras del camino,

la sombra  de los árboles te basta

para medir el tiempo y su usura.

 

Cúbrete con el manto de la noche

y  no rehúses el abrazo de los sueños

           _ al olmo seco y herido por el rayo

con las lluvias de abril y el sol de mayo __

tú que sabes de la miel y de la hiel

sírvete servirte:

                    una luz para tus ojos

                    unos labios para la sonrisa

                    unas palabras para  tus versos

 

¿ y porqué no?

                    una copa y una mano aquí tendida.

 

                              Mariano Ibeas 23 /09/04

30/05/2023 17:13 MARIANO IBEAS #. sin tema Hay 1 comentario.

PASTOR DE VIENTOS

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PASTOR DE VIENTOS.
Pastor de vientos, desde
los infinitos horizontes
acuden los rebaños a tus manos.
Seguro el porvenir, miras el ancho
paisaje de colinas, esperando
la brisa que te traiga
aquel aroma dócil a tomillo
o el hondo olor a bosque del invierno.
La lluvia viene luego, infatigable,
y se acuesta a tus pies formando charcos
que emigran hacia el cielo en el verano.
Y por el aire bajan
pájaros y perfumes, hojas secas,
mil cosas
que tú dejas o guardas con mirada profunda.
Cada día te trae una sorpresa,
y tú cantas,
pastor,
cantas o silbas
a las altas estrellas también tuyas.
Ángel González.
De: “Sin esperanza, con convencimiento” -1961
Recogido en su poesía completa 1956-2001: “Palabra sobre palabra”
Foto: Ricardo Compairé. Pirineos.

24/05/2023 18:07 MARIANO IBEAS #. sin tema Hay 2 comentarios.

JOSÉ ANTONIO REY DEL CORRAL

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José Antonio Rey del Corral,
Soneto Veintinueve
"Tiempo, tú eres conflicto y con tus uñas
arañas de raíz a quienes tocas.
Cuando pisas huraño, tus pezuñas
son patadas rabiosas, coces locas.
Y con tus garras crueles nos empuñas
y en todos los rincones nos convocas.
Mejor te callas, sí, mejor no gruñas,
si nuestras esperanzas son tan pocas.
Llenando las profundas ensenadas
de la vida, viniera tu oleaje
con una caudal de luz por sus afluentes.
Seguida por las olas en manadas
la luz proseguiría su pasaje,
huyendo de tus uñas inclementes."

 

 

 

De "Tiempo contratiempo" (Zaragoza, 1977)

 

23/05/2023 17:27 MARIANO IBEAS #. sin tema Hay 1 comentario.

IDEA VILARIÑO

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Ya no, de Idea Vilariño
Ya no será
ya no
no viviremos juntos
no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa
no te tendré de noche
no te besaré al irme
nunca sabrás quién fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber
por qué ni cómo nunca
ni si era de verdad
lo que dijiste que era
ni quién fuiste
ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido
vivir juntos
querernos
esperarnos
estar.

Ya no soy más que yo
para siempre y tú
ya
no serás para mí
más que tú. Ya no estás
en un día futuro
no sabré dónde vives
con quién
ni si te acuerdas.
No me abrazarás nunca
como esa noche
nunca.

No volverá a tocarte.

No te veré morir.

IDEA VILARIÑO (Dedicado a Juan Carlos Onetti)

15/05/2023 19:18 MARIANO IBEAS #. sin tema Hay 2 comentarios.

MARGUERITE YOURCENAR

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"Nunca sabrás que tu alma viaja
Dulcemente refugiada en el fondo de mi corazón,
Y que nada, ni el tiempo ni la edad ni otros amores,
Impedirá que hayas existido.
Ahora la belleza del mundo toma tu rostro,
Se alimenta de tu dulzura y se engalana con tu claridad.
El lago pensativo al fondo del paisaje
Me vuelve a hablar de tu serenidad.
Los caminos que seguiste, hoy me señalan el mío,
Aunque jamás sabrás que te llevo conmigo
Como una lámpara de oro para alumbrarme el camino
Ni que tu voz aún traspasa mi alma.
Suave antorcha tus rayos, dulce hoguera tu espíritu;
Aún vives un poco porque yo te sobrevivo".

Marguerite Yourcenar

LA LUZ, AITOR ARJOL

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La luz nunca se pierde
ni se agota en la pileta del crepúsculo,
húmeda la ciudad como en un viejo cuarto
donde llueve silencio, café sin techo y empanadas de verde,
así la vieja madre regresa a su casa, con la bolsa sucia
donde navegan un manojo de cilantro, cuatro tomates tiesos,
ají, un par de velas de emigrante y tres años de ausencia,
abrirá la cancela, por un patio tan sucio como lágrima de borracho,
vigilando los cuartos traseros hacia todo lado, intensa brújula,
por si apareciera algún loco con navaja o arma de fuego,
Quito desesperado, galgos azulados, bostezos malolientes,
balaceras ¿de amor? no precisamente, motos donde dos son muerte,
el eco del chamo gritando vámonos que avisaron a los chapas,
prender la radio, la alarma del carro, una canción de Héctor Napolitano,
el sostén mojado de una prostituta, la vida fácil,
el mote abandonado en una tarrina de plástico,
la orina del nene que le dio por mear delante del taxi,
un beso en ambas mejillas, cómo estás,
qué diluvio, menuda vaina cayó de arriba,
¿se fue la luz? ah pues sí,
y echa la llave a la puerta
para que no entre la negrura
salvo un atisbo de claridad que se cuela
en el abrazo de ambos transeúntes
partiéndolos por la mitad.
2 de mayo de 2023

 

03/05/2023 19:25 MARIANO IBEAS #. sin tema No hay comentarios. Comentar.

ROBERTO JUARROZ

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86 POESÍA VERTICAL
Me están dictando cosas,
pero no desde otro mundo u otros seres,
sino, más humildemente, desde adentro.
Pero ¿quién está adentro,
además de estar yo?
¿O tal vez no estoy yo
y he dejado mi lugar
para que otro me dicte?
Si esto es así,
no importa que el dictado
no lo comprenda nadie.
No importa ni siquiera
que lo comprenda yo.
Ser no es comprender.
Roberto Juarroz
POESÍA VERTICAL
Ed. Cátedra

02/05/2023 07:51 MARIANO IBEAS #. sin tema Hay 1 comentario.

ROSENDO TELLO AINA

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24/04/2023 09:13 MARIANO IBEAS #. sin tema No hay comentarios. Comentar.

GABRIELA MISTRAL

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Besos
GABRIELA MISTRAL
Hay besos que pronuncian por sí solos
la sentencia de amor condenatoria,
hay besos que se dan con la mirada
hay besos que se dan con la memoria.
Hay besos silenciosos, besos nobles
hay besos enigmáticos, sinceros
hay besos que se dan sólo las almas
hay besos por prohibidos, verdaderos.
Hay besos que calcinan y que hieren,
hay besos que arrebatan los sentidos,
hay besos misteriosos que han dejado
mil sueños errantes y perdidos.
Hay besos problemáticos que encierran
una clave que nadie ha descifrado,
hay besos que engendran la tragedia
cuantas rosas en broche han deshojado.
Hay besos perfumados, besos tibios
que palpitan en íntimos anhelos,
hay besos que en los labios dejan huellas
como un campo de sol entre dos hielos.
Hay besos que parecen azucenas
por sublimes, ingenuos y por puros,
hay besos traicioneros y cobardes,
hay besos maldecidos y perjuros.
Judas besa a Jesús y deja impresa
en su rostro de Dios, la felonía,
mientras la Magdalena con sus besos
fortifica piadosa su agonía.
Desde entonces en los besos palpita
el amor, la traición y los dolores,
en las bodas humanas se parecen
a la brisa que juega con las flores.
Hay besos que producen desvaríos
de amorosa pasión ardiente y loca,
tú los conoces bien son besos míos
inventados por mí, para tu boca.
Besos de llama que en rastro impreso
llevan los surcos de un amor vedado,
besos de tempestad, salvajes besos
que solo nuestros labios han probado.
¿Te acuerdas del primero…? Indefinible;
cubrió tu faz de cárdenos sonrojos
y en los espasmos de emoción terrible,
llenáronse de lágrimas tus ojos.
¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso
te vi celoso imaginando agravios,
te suspendí en mis brazos… vibró un beso,
y qué viste después…? Sangre en mis labios.
Yo te enseñe a besar: los besos fríos
son de impasible corazón de roca,
yo te enseñé a besar con besos míos
inventados por mí, para tu boca.
GABRIELA MISTRAL
PREMIO NOBEL 1945.
PRIMER Premio Nobel de Literatura para un autor latinoamericano.
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17/04/2023 07:17 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

DULCE MARÍA LOYNAZ

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Quiéreme entera
Si me quieres, quiéreme entera,
no por zonas de luz o sombra…
Si me quieres, quiéreme negra
y blanca, Y gris, verde, y rubia,
y morena…
Quiéreme día,
quiéreme noche…
¡Y madrugada en la ventana abierta!…
Si me quieres, no me recortes:
¡Quiéreme toda… O no me quieras
DULCE MARÍA LOYNAZ

17/04/2023 07:14 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.

LUIS CERNUDA

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DONDE HABITE EL OLVIDO
Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.
Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.
En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.
Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.
Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.
Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.
LUIS CERNUDA

13/04/2023 15:02 MARIANO IBEAS #. sin tema No hay comentarios. Comentar.

LOS ABUELOS, DE MIGUEL D'ORS

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LOS ABUELOS

El abuelo era blanco; conocía
dos cuevas y sabía seguir huellas de lobo.
La abuela era menuda y tibia como un nido:
jugábamos a pájaros con ella.

…Y, alrededor, los dos llevaban como
un contorno de campos y palomas:
cruzaban el umbral y parecía
que con ellos entraba el verano en la casa;
al contarnos los cuentos, en sus voces
oíamos molinos y cuervos alejándose
y hasta en las mismas ropas nos traían
un recuerdo fragante, un recuerdo lluvioso
del heno y la retama…

... Y el abuelo, qué manos de valiente,
qué venas, retorcidas como parras;
las ganas que me daban
de cumplir en un día sesenta y cuatro años
para tener dos manos como aquéllas…

Luego, la abuela, aquellas zapatillas
de nube que llevaba,
aquel ir y venir, como volando,
de la escoba al misal, de sus gallinas
a las sábanas frescas,
de la labor de lana a los geranios,
del pan a las mejillas de sus nietos…
que entonces, suavemente, quedábamos dormidos
creyendo que la abuela no se acostaba nunca.

-Miguel D’Ors (Santiago de Compostela, 1946), 'Del amor, del olvido', 1972

30/03/2023 17:59 MARIANO IBEAS #. sin tema No hay comentarios. Comentar.

LA HOJA ROJA

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LA HOJA ROJA

“El viejo Eloy le dijo: “¿Sabe, Pacheco? A mí me ha salido la hoja roja en el librillo del papel de fumar. Es un aviso”.

                            (Miguel Delibes, “La hoja roja” Ed. Salvat Biblioteca básica RTVE)

               Cincuenta años más tarde vuelvo a releer el libro.

El libro es el mismo, yo no.

Entre las páginas aparece un sello de la Navidad de 1969, de 2 Pts. y un fragmento del precinto de Tabacalera de  un paquete de Celtas.

               No recuerdo haber fumado nunca Celtas cortos, lo más habitual era Ducados, “46” o Habanos, veinte años hasta que lo dejé de un día para otro.

               Ya no huele a tabaco, ya no hay papel de fumar, ni librillo de papel de fumar para liar la picadura de Scaferlati Caporal, ni siquiera la hoja roja, que anuncia el final.

                                                                          Mariano Ibeas, 22/03/2023

 

22/03/2023 18:33 MARIANO IBEAS #. sin tema No hay comentarios. Comentar.

DÍA DE LA POESÍA

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AL – Mutanabbi saludaba cada árbol que veía.

Un día, frente a un manantial,

algunos lo vieron tendiéndole la mano,

no para beber, sino para saludar el reflejo de un sauce

que se inclinó ante él.

La anécdota circuló y algunos, perplejos, interrogaron.

Él prefirió desaparecer, y mientras tanto, según se cuenta,

agitó la mano, volviendo la cabeza hacia su amigo al- Maarri.

Se decía que sus manos parecían dos pájaros pequeños

que se posaban en los hombros de un arbusto joven,

o, según otra versión, en los hombros del horizonte.

A al-Maarri también se le atribuye haber dicho:

Las palmeras de Bagdad memorizaban su poesía,

a veces la recitaban a orillas del Tigris, cerca del Éufrates a veces,

y muy a menudo, a pesar de la luz y del viento.

Cada vez que su camello buscaba la sombra de una palmera,

apoyaba el cuello en su tronco,

como si añorara algo que hasta la poesía ignoraba.

 

ADONIS, “Adoniada”, pág. 129, ed. Vaso Roto

21/03/2023 18:43 MARIANO IBEAS #. sin tema No hay comentarios. Comentar.

ARTE POÉTICA

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ARTE POÉTICA

 

Que el verso sea como una llave

que abra mil puertas.

Una hoja cae; algo pasa volando.

Cuanto miren los ojos creado sea,

y el alma del oyente quede temblando.

 

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;

el adjetivo, cuando no da vida, mata.

 

Estamos en el ciclo de los nervios.

El músculo cuelga

como recuerdo en los museos;

mas no por eso tenemos menos fuerza:

el vigor verdadero

reside en la cabeza.

 

Por qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas!

Hacedla florecer en el poema.

 

Solo para nosotros

viven todas las cosas bajo el Sol.

 

El poeta es un pequeño Dios.

 

Vicente Huidobro (1893-1948)

16/03/2023 18:25 MARIANO IBEAS #. sin tema No hay comentarios. Comentar.

HISTORIAS DE IDA Y VUELTA...

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El escritor Miguel Mena y la Cátedra DPZ sobre Despoblación y Creatividad han recopilado en un libro 52 testimonios de zaragozanos que han vuelto a su pueblo. Se titula Zaragoza. Historias de ida y vuelta y, a través de esos ejemplos de hombres y mujeres de todas las edades, muestra el cambio de mentalidad que ha hecho posible ese regreso.

Tal y como ha explicado Miguel Mena, la singularidad del libro es que "ofrece una cara que no se había mirado, cuando se habla de gente que se va a vivir al pueblo, abundan las historias de urbanitas, y este libro ofrece los testimonios de quienes en su día salieron y han decidido volver, que no idealizan la vida rural pero que han decidido vivir en sus pueblos".

Entre otros, algunos antguos alumnos de San Valero...

15/03/2023 19:14 MARIANO IBEAS #. sin tema No hay comentarios. Comentar.

COMO EL PÁJARO

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Como el pájaro

Como el pájaro
en la más alta rama
en la rama despoblada del chopo más alto
desnudo de hojas
y de lágrimas.


Ya no hay pájaro:
queda  un leve temblor en la rama,
Ya no hay canto,
queda  el  eco en la fuga
sobre el altiplano de azoteas;
Hay silencio
en el hueco que ocupaba
__zorzal charlo__
Baja solo a la tierra
acariciado por el hambre:
Porque el aire no alimenta,
ni  el canto,
ni tampoco el agua…


Persigo el eco
y el grito del pájaro en la rama
columpio de brizna en movimiento
de plumas y de alas…
Persigo el sueño inalcanzable,
desnudo como el árbol,
invencible, inasible,
libre en el aire
                           libre la rama.
           

MARIANO IBEAS                            24/01/2012

04/03/2023 22:45 MARIANO IBEAS #. sin tema No hay comentarios. Comentar.

GIOCONDA BELLI

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Poesía nicaragüense.
Tantas veces me he propuesto olvidarte
como si fueras un amante cruel de esos que le cierran a uno
la puerta en las narices
o uno de aquellos que cuanto más se aman
más olvido prodigan
pero nada de lo que hago lo consigue
viene el verdor la lluvia el viento
el revoloteo de los papeles en las calles
el roble derramando sus flores como cáscaras de seda en las aceras
el rostro del chavalo con el trapo
su sonrisa que cruza y trasciende la pobreza
viene el atardecer sobre el perfil puntiagudo del volcán a lo lejos
las nubes derramando pintura roja y púrpura sobre el cielo
el hablar deslenguado rápido juguetón de la gente
y todo lo que maldigo y desdigo de vos se me deshace
y me irrumpe el amor como si me corrieran caballos en el pecho
y te contemplo atravesada de ceibos y corteses
de madroños caobas y palmeras
y te amo patria de mis sueños y mis penas
y te llevo conmigo para lavarte las manchas en secreto
susurrarte esperanzas
y prometerte curas y encantos que te salven.
Palabras digo puesto que son ellas la argamasa de mi vida
y a punta de palabras te imagino una y otra vez renacida
genial, despojada de cuanta polilla te corroe día a día los
cimientos.
Arranco de tu pelo a los que te venden te roban y te abusan
te cuento cuentos en la esquina de mi almohada
te arropo y te tapo los ojos
para que no veas los verdugos que llegan a cortarte la cabeza.
Tierra
Paisaje
Yo moriré
Morirán mis angustias
pero vos seguirás
anclada en el mismo lugar
acurrucando mis memorias
y mis huesos.
Fotos: Manuel F. Minaya

 

04/03/2023 19:38 MARIANO IBEAS #. BONJOUR TRISTESSE No hay comentarios. Comentar.


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