DOS GIRASOLES SOBRE EL ASFALTO

DOS GIRASOLES SOBRE  EL  ASFALTO

 

En la terminal de ferrocarriles

sentada con mi madre,

dos girasoles sobre el asfalto.

Su mano borra todo sucio paisaje.

Nunca he comido sino de esa mano

nunca

sino de ese fruto macerado.

Me enseñabas un sendero

para que no me extraviara.

Y siempre regreso, pequeño afluente,

buscando un poco de sosiego

como se le da al enfermo

una cucharada de sopa.

Y la cuchara hace frías,

metálicas promesas

hasta que la cabeza se queda

recostada contra el velador.

Una oruga cantándole a un gusano

___la canción de la morfina__

la cabeza roída por dentro

 el tallo esplendente conectado al tubo de oxígeno.

El mar, como un patrullero,

pisándome los talones.

Thalassa, thalassa

he intentado vivir siete veces.

 

                       Damaris Calderón,  (La Habana , 1967)

                                                (De “Mujeres como islas II”  Ed. Unión)