Sesenta y cinco (840)

Palabras de María Zambrano

Sesenta y seis (841)

Palabras de María Zambrano

            Y de Emilio Prados.

Sesenta y siete ( 842)

“Llega el silencio…

¿y tendrá parentesco con la muerte…?

(María Zambrano, O.C. Vol. VI pág. 753)

            I

¿De dónde surge el silencio…?

¿Dónde nace?

Aparece de vez en cuando

por distintas latitudes,

lejos unas de otras,

y donde está no se le espera;

como un fantasma

aparece y desaparece

            según su propia ley.

El silencio, como una presencia,

un visitante que llega

            al atardecer,

cuando declinan las sombras

émulo de la luz

que declina,

alguien ajeno, lejano,

escondido, como temeroso

de la luz

que se refleja en sombras;

llega el silencio

como un salteador

            sin ruido,

con pasos quedos,

una aparición, un huésped

que llega viajero

de no se sabe dónde,

que entra

            ¿por qué resquicios?

“Necesito a alguien a mi lado, alguien que vea y sienta”

(Mª Zambrano, OC:III, pág. 239)

Un alguien

            al alcance de la mano

            que vea

alejarse y hundirse

las estrellas

            en el espacio

alguien que las mire

alejarse a distancia

            como el tiempo

            como el amor

            como la ausencia

alguien que toque

que ocupe espacio

que pase y pese

que añada volumen

            a mi cuerpo

un cuerpo solo

recortándose en el vacío

en el aire quieto

algo débil y solitario

necesitado de respirar

como un solo árbol

            en la estepa

como un solo junco

            junto a la charca

como una sola nota

            del piano

en la habitación vacía

encerrada en el silencio,

sin nadie que la escuche

la soledad intransferible

            de cada vida:

no soy uno

            sin el otro

no soy otro

            sin reflejo

la vida en solitario

            no tiene futuro

            ni sentido…

Mariano Ibeas            31/08 /2025

“ La vida no es más que un apasionado diálogo entre el mundo y el alma”

            (Mª Zambrano, OC:III, pág 211)

Quiero reconocer hoy

mi calidad de rumiante:

estoy en esa edad

en la que ya no puedo quedarme,

permanecer estático

e impasible;

es imposible

y solo permanece inmóvil

aquello de lo que queremos

            alejarnos…

Queremos huir del futuro

que se acerca inexorable.

La vida es una continua fuga,

una huida, una carrera

            incontenible

que nos aproxima

            a los abismos, los del no ser.

Si me detengo

soy como un pelota contra el muro,

mi vida rebota

            hacia atrás,

se hace recuerdo,

            una inmersión inútil

en el pasado ya vivido.

Imposible permanecer:

el  río nos arrastra,

la corriente nos empuja

el presente es un fluido

            miserable

que huye del instante.

Si me detengo

la nada se agiganta en torno;

crecen la angustia y el vacío,

            me rodean

y entonces,

incapacitado de  correr hacia delante,

me  hundo hacia atrás

me inmerjo en lo que queda

            a mi espalda,

a lo ya vivido,

me queda lo rumiado

vuelvo a la nostalgia todavía. 

Mariano Ibeas            26/08/2025

“Solo el horizonte nos enseña a ver sin pedir ayuda

 el dintel del no-ser que nos aguarda”

 (Mª Zambrano. P. 175)

Horizonte de la  nada,

solo  el horizonte nos retiene

nos sella aquí y ahora

como un estallido en la mirada

solo él establece las distancias

y el punto de evasión

            el límite

nada nos detiene

y todo nos empuja

tras la flecha en la diana

            del tiempo y del espacio

la nada

la sola nada y el vacío

están ahí

no piden nada

no solicitan mi colaboración

para ser

no necesitan

            mi esfuerzo

por haber sido

ni mis ansias de vivir

ni mi sed de existir

no piden que me entregue

no reclaman mi respuesta.

Bastará que la línea de horizonte

se quiebre

bastará un día

en que  la voluntad de ser

tome distancia

ceda en un punto

se interrumpa en un momento

me ceda al paso

            se abra un hueco

un abismo por donde,

            irremediablemente,

yo desaparezca

y me hunda,

            inexorablemente,

en su ancho seno.

Mariano Ibeas            24/08/2025

“La luz, mi cuerpo está ahí, aquí, he de ponérmelo”

                                   (Mª. Zambrano Pag. 174)

La luz.

Mi cuerpo está ahí

colgado en el armario.

He de revestirme cada día.

Al despertar no existo como yo

Soy un sedente, un fantasma.

No es la sombra temblando

de la hoja del árbol

ni siquiera el remedo triste

de un fantasma de la noche.

No soy el rumor de aguas

y de sombras apacibles

ni el ritmo ligero de las olas que besan

las arenas

no es la luz de superficie

en un charco tras la lluvia

ni el azul reflejado

            en los cristales.

Debo recomponerme mi esqueleto,

mi uniforme,

planchado y viejo

__hace tiempo que es mi hermano,

            compañero__.

Debo colocarme los ojos

            y mirar a través

como en un espejo,

como si el mundo fuese nuevo

            y mis labios,

antes de lanzar el grito,

desde las entrañas

            que no tengo

hubiesen olvidado la gramática

y el discurrir de la palabra

desde dentro…

Y esto que llaman manos

para asir el aire

y esto que llaman pies

            para asentarme firme

            y vertical

sobre la tierra

            y dar dos pasos

y este corazón que late

y esto que llamamos vida

regado por la sangre…

como salido de una tumba

que arde en su fuego secreto…

Mariano Ibeas            23/08/2025

“Sobre la almendra hueca de tu nombre, mi frente va a estrellarse

seca y muerta ya antes” (M. Zambrano, pág. 203)

El pensar que fluye

como gota de aceite  

como gotas de lluvia derramadas

            sobre la tierra sedienta

como la luz de amanecer

            que asusta a la tiniebla

como brisa de la tarde

que peina las hojas

            de los árboles

como el fuego que acaricia

las manos ateridas

            en la nieve

así espero

en el silencia acogedor

que me acuna

            en los arrabales del sueño

y en vano empeño

por dejar

            mi mente en blanco:

presurosas se atropellan

las últimas palabras

apenas pronunciadas,

chocan contra el muro

            de la realidad cansina

que viene luego

            a visitarme

a machacar despacio

las últimas  esquirlas

que saltan de la piedra:

mi viejo corazón

            no alienta

y es en vano el choque

            con el duro pedernal

de la costumbre

no hay lugar

se fueron en pavesas las últimas astillas

de la hoguera:

todo terminó en cenizas.

Mariano Ibeas            23/08/202

“Hondo aljibe del silencio

            Deja correr tu tesoro” (M. Zambrano O.C. VI pág. 189)

Que todo se apacigüe

como una  luz de aceite,

que se diluyan las sombras

como niebla de amanecer

que salga el sol

y se disuelva

            el ritmo lento del sueño

que no ceje en el empeño

de celar el ruido

            el rumor de olas

            el silbido del viento

            entre los pinos

como una gota de aceite

que se tiende

            y se extiende mansamente

que sea la luz

la que suaviza

los contornos de las cosas

la que mata

las esquirlas de la noche

la que rompe las aristas

de la roca en el torrente

que sea la luz

            como candela que se enciende

como lápiz que dibuja

lentamente los contornos

de las montañas

            y los árboles

como aguada de tinta

que extiende las aguas y las rocas

como susurro, como nana

            que se aduerme

en los albores del sueño

como piedra

que golpea y salta

en la montaña

inunda con tu voz

los espacios

los ciegos corazones

y salta de nuevo

a la luz y la vida.

Mariano Ibeas 19/08/2025

“ Acaso se ha visto volar

 alguna vez, en línea recta, una mariposa?” (M. Zambrano)

A  Dorita Puig que se ocupa de las mariposas y de las libélulas…

No como la flecha

que se lanza recta

tras el ojo que mira,

no como la piedra

que salta sobre las ondas

            una y otra vez

una piedra plana y lisa

que gustabas acariciar

            en tu bolsillo

entre los dedos.

No como la honda

            la del pastoreo

la de apacentar cabras

            en las colinas

y entre los riscos…

simplemente

como una mariposa

            de mil colores

que va y viene entre las flores

que no se queda

ni permanece nunca

_ solo el tiempo indispensable_

que traza mil filigranas

            de colores  en el aire

como abeja laboriosa

que acumula en las patitas

mil y una cosecha

            de polen y semillas

no como libélula

            el caballito volador

del diablo que planea

sobre las andas del arroyo

que se posa levemente

            sin peso ni presión

sobre las hierbas

nunca la viste volar

en línea recta

una mariposa es  el alma

indecisa de tus deseos.

Mariano Ibeas 19/08/2025

Conocerse.

Fluir en el interior del ser…

¡Qué desgracia!

¡Qué inmensa soledad

El que no ha contemplado,

            al menos una sola vez,

la Aurora!

La Aurora es guía,

            heraldo, precursora,

anunciadora del día…

La Aurora es anunciación

            y  visitadora,

fija su atención,

__incluso su atención poética__

como visión,

__incluso como visión poética__,

al borde de la luz,

al límite del grito y del vagido

a la luz de la palabra,

a la sombra de una sombra

donde ella,

            la misma luz tiembla

como medrosa de posarse

sobre la tierra hueca,

buscando un nido,

una copa, un hundimiento

            en la montaña,

hasta fluir,

ladera abajo,

hacia la costa, para fundirse luego

            y desaparecer en el mar.

Venga la luz,

venga como siempre

            a ser costumbre,

a deslizarse como sierpe

a penetrar despacio

en el reino oscuro del amor:

una razón nueva

una “vita nuova”

hasta llenar

            hasta los bordes

la copa donde se ofrece

el filtro mortal del amor

que hace

            flotar a los amantes

en un mundo etéreo

            de nubes y de alas

volando en las alturas

fuera de la órbita

“che muove il sole

            e l’altre stelle”…

            M. Ibeas, Cornellá, 25/06/2025

La raya de la Aurora

no es el alba,

no es el alba todavía…

El alba se diluye,

se funde,

huye del horizonte

            en llamas…

hemos pasado un límite,

un confín,

un germen de despertar,

            algo preexistente

que se tiende,

            todavía adormecido,

entre el sueño y la vigilia,

            entre las brumas

del reino de los sentidos,

            y la fantasía

            a punto de morir,

a punto de nacer también

            a una luz,

y a una ley, la ley de la verdad…

La razón prisionera

            suelta sus raíces

se hace luz y color,   

            se hace horizonte,

ley de cada día

cada vía naciente, camino,

para que la vida se haga,

            que se abra como una flor,

y colores,

y cantos de pájaros,

alegría germinal que fluye

que huye

en cuanto es percibida

que anuncia temblando

            un nuevo mundo:

el mundo de los sentidos,

de ver, de mirar y ser mirado

aprisionados una vez

en el tiempo,

aherrojados,

y se arrastran errantes

            y sin espacio

como ahogados,

como náufragos,

tan sin vivir,

¡Y ya viviendo!

                        M. Ibeas, Cornellá 24/06/2025

Hablemos del anillo

y del círculo alrededor

de la leña de la hoguera

que amontona lo viejo, lo caduco

lo que ya es historia y memoria inútil…

Hablemos de la danza del fuego

y del tiempo de cosechas

de la superficie de las eras empedradas

y la danza solar del trillo,

Hablemos del Señor San Juan,

*que ya en las hogueras

no hay nada que quemar,

¡que viva la danza

y los que en ella están!

Ya todo está consumado,

vuelan en el aire las últimas pavesas

quedan rescoldos y cenizas

que dispersará el viento.

Danzar, danzar,

según el ritmo

y el movimiento de los astros

buscando su lugar,

el sostén del universo,

dentro de las órbitas celestes

en torno a la hoguera,

en un círculo sagrado

donde se borra todo lo viejo,

            las huellas

de los propios danzadores,

donde no hay lugar

para el silencio

            y el reposo

al ritmo y al sonido de la música

la música nacida

            para ser danzada

no para escuchar

puesto que está perdida

            en los laberintos del oído

de los que deberá ser rescatada

y convertida en camino

si se acierta a cantar su cantar…

            M. Ibeas, en Cornellá, 20 /06/2025

No hablemos del alma

que permanece callada

engendrando el silencio.

El rumor de la psique

irrumpe en la vida

edificando un espacio

y un tiempo propios…

Hablemos del círculo,

del encierro, del “huis clos”,

de un charco de agua

donde se refleja la luz

en las ondas de la piedra arrojada

hablemos del viento

que apenas mueve levemente

            una hoja

hablemos de la tensión

que es también quietud

germen de la caída

hablemos de la mirada

            perdida en lo infinito

hablemos de una llama

            que es a la vez

reposo y movimiento

aurora del ser

            y del ocaso…

Hablemos del amor, ¡Ay, amor!

que lo invade

            que lo llena

que lo impregna todo

como un aroma indeleble

anillos en el agua

que se difunden

que florecen,

            _ como la flor del cactus_

una vez al año

y mueren…

un fragmento de luz

y de vida

, un sonido, un rumor,

 una leve palpitación,

que penetra entre las sombras

y flota en el polvo

            de la habitación en penumbra

que se impone,

como símbolo y semilla

de la luz primera,

del primordial sonido

con el que todo es posible

a un tiempo y una voz:

¡Fiat!, ¡Hágase!

Mariano Ibeas

Nota: la foto es de Rogelio Allepuz.

Del verdadero amor,

¡”ay amor”!

apareciendo

el llanto por la razón

cuando la razón acaba;

la estrecha cárcel

            de la memoria

encierra todas las miserias

que nos hemos fabricado,

una tras otra,

mentira tras mentira,

las lágrimas de la Aurora

como gotas de rocío

se difunden como llanto,

como esquirlas que saltan

            del pedernal,

como lágrimas de resina

destilada 

desde el corazón del árbol

desde la herida abierta

al aire y al sol,

desde la savia que asciende

desde las raíces

que se transforma en fuego

            y en llama

para arder en el esplendor

            de las hojas

en flores y en frutos innumerables

llanto por el verdadero amor

llanto por la vida

llanto por la herida

            que duele y que supura

por no haber podido ser

            ¡Ay, amor!.

Mariano Ibeas, En junio de 2025

La ortiga no se arrastra

va hacia la luz

el llanto inicial

se anuncia a los cuatro elementos:

gime y se retuerce

            sobre todo en el fuego

crece y crece

            sobre todo en el agua

llena el aire

            exhala sus aromas

emulando el incienso.

El juego de la Aurora

espeja el fuego de la tierra

            donde arde sutil

el fuego del amor…

Mariano Ibeas , en Cornellá, 18/06/ 2025

El ser viviente  siente que la luz

penetra en su ser

y no encuentra otra  pausa

            ni reposo

se impone sobre todas las cosas

se impone a la muerte

apuesta por la vida

y lucha y vence y gana

no habrá otro grito

            de victoria

será un latido paciente

repetido

como una respiración

            en el tiempo

y de ella saldrá la voz

            y la palabra

y la voluntad de ser

            como una apuesta

repetid cada día:

gracias al ser,

gracias a la vida…!

Mariano Ibeas , en Cornellá, 18/06/ 2025

El ser viviente  siente que la luz

penetra en su ser

y no encuentra otra  pausa

            ni reposo

se impone sobre todas las cosas

se impone a la muerte

apuesta por la vida

y lucha y vence y gana

no habrá otro grito

            de victoria

será un latido paciente

repetido

como una respiración

            en el tiempo

y de ella saldrá la voz

            y la palabra

y la voluntad de ser

            como una apuesta

repetid cada día:

gracias al ser,

gracias a la vida…!

Mariano Ibeas , en Cornellá, 18/06/ 2025

El ser viviente,

superviviente

de enormes cataclismos

siente que la luz

            se impone

que penetra en su ser

            como en una herida

preexistente,

cerrada, no abierta,

pero que fluye sin cesar

            en los adentros

luz de luz

penetrando en los oscuros

hasta el corazón

motor de todo lo viviente

y que derrama

a manos llenas

el elixir de la razón

la razón de la vida

como un alumbramiento

como una nacencia,

como una epifanía…

            M. Ibeas, en Cornellá, 18/06/2025

 Cuando la mirada se detiene

y deja de vagar inquieta

se calma y fija

            su lugar de asiento

y se ensancha la conciencia

            de lo sensible

__ de lo visto a lo mirado__

y se detiene

            en la piedra

que es lo estático:

ara, altar, túmulo,

            lugar de sacrificio

y con ello

la piedra

            ya no es estéril

y siente el peso del sacrificio

            el lugar de lo sagrado

y siente

siente en su faz rugosa

la mirada,

el soplo de lo eterno …

No ya el paso del tiempo,

el peso  de lo eterno

de los soles y las sales

que azotan la corteza

visión que ya es

testimonio

testigo de alianza

y flor y ofrenda

y prenda en sacrificio:

lugar del juramento: la palabra

de fidelidad

            la aurora

preside la salida del sol

y brilla como el aceite

de la piedra ungida:

la promesa de la verdad

disipa la niebla

y en la claridad de la pintura

aparece la luz.

            M. Ibeas, en Cornellá, 18/06/2025

            “Allí donde crecen las ortigas es señal de habitación humana”

                        (M. Zambrano, “De la Aurora” pág. 37)

Nacimiento, una herida,

            un llanto, un clamor,

vagido, grito esencial,

una explosión de vida,

el arranque de la piedra

puesta de pie,

piedra que gime

que llora, que palpita

que estalla en el dolor

a voz en grito

en el dolor del parto

de la herida abierta

del mordisco devastador

            del fuego

que sufre y se retuerce

como la ortiga

            mordida por el fuego

cuando la queman

            sin sentido.

“Allí donde nacen

            las detestadas ortigas

es índice y señal

            de habitación humana

de tierra fértil:

la ortiga siente la presencia

            alrededor

 y se defiende:

quiere vivir humilde

            no pide nada,

come lo imprescindible

no bebe apenas,

y crece y crece,

            hacia arriba…

                        M. Ibeas, en Cornellá, 18/06/2025

            “Diosa de la aurora y de los bebés recién nacidos”

“Un sostenido palabrear que borra la huella de la sierpe”

            ( María Zambrano, “De la Aurora”, Pág 25)

1.- Mater Matuta

            “¿Y con una semilla de luz qué hacer, Mater Matuta?

                        (M. Zambrano, De la Aurora, Pag. 35)

Entra como semilla

            de luz

la luz de amanecer

entre los surcos de la persiana.

Es hija de las tinieblas,

nace de lo oscuro

            de lo no nato todavía,

salta por los montes

            y por los torrentes

y se impone

como se impone la vida.

La Aurora, antes que nada,

tuvo que ser madre

            y engendrar

            y dar a luz

después de quedar escondida

            temblando

en un grano de luz:

la matrona no falta nunca

delante de la diosa

engendra y presenta

su presente ensimismado

temblando la carne trémula

temblando la esclava

            temblando…

Ya viene el cortejo

            Los caballos blancos

gualdrapas de blanco

tirando de los carros,

los de la victoria

los de la luz

            que se anuncia

con heraldos blancos

antes del amanecer

en el filo de horizonte,

antes de la salida del sol

__ emperador

recién nacido también__.

Desnuda llega la Aurora, pero

¿Quién desnuda a la Aurora?

Trae la luz y el fuego,

el que nos permite respirar

respirar la luz

en sus más vívidos colores

hija y madre de la aurora

luz de amanecer.

            M. Ibeas, Cornellá 17/06/2025