Todos estos autores

o escritores

o poetas…

son mis contemporáneos

mis jóvenes autores,

mis amigos,

mis maestros...

Lástima sería el que,

de cada uno,

incluso del peor de todos ellos,

yo mismo, por ejemplo,

no aprendiese algo de provecho…

Mariano Ibeas

Hoy, a las 19 horas, en el Centro civico Estación del Norte, C/ Perdiguera, 7, de Zaragoza se presenta el libro:

"Poesía en la margen", Antología de poetas  de la margen izquierda.

Ha sido publicado por la Asociación Literaria Rey Fernando de Aragón.

Incluye poemas de:

Félix Alcántara
Carmen Aliaga
Elena Callau
Rosa Carrillo
Silvia Castro
José Antonio Conde
Ricardo Fernández
Mariano Ibeas
Isabel Izquierdo
Asunción Mínguez
Luisa Miñana
María Otal
Dolores Romero
Amparo Sanz
José María Sanz
Fernando Sarría
Carmen Serna
Marcelino Serna
Ángel Sobreviela
Amalia Soro
David Ubico

Un château en Suède (1960)

            He puesto a secar en los arbustos

el arsenal de sombras;

dibujo los castillos en el aire

por si el tiempo termina de cerrar al fin

la ruina inminente de mi cuerpo;

no cicatrizan bajo la hiedra oscura

las heridas de las últimas batallas,

ni el asalto feroz a mis adarves;

se declaró en ruina inminente

la torre principal del homenaje,

ya no velan al calor de las hogueras

los vigías del cuerpo de guardia

ni están atentos tras las saeteras

los últimos fieles seguidores…

duermen casi todos,

han perdido la finura de su oído,

la agudeza de su ojo avizor,

el tacto y el brillo de la espada,

la tensión del arco;

me queda solo en la trise soledad

de las estancias,

el eco de mis pasos y el arrastrar cansino

de mi capa en los corredores solitarios;

el señal cuelga triste en las últimas almenas,

por todas partes penetran

el frío y la intemperie

y apenas si un tímido rayo de sol

acude a calentar mis huesos

sólo la niebla, la soledad, el viento helado

visita mis desvelos de monarca  destronado,

duermevela  de aquél que soñaba

con los castillos en Suecia

desde la amplia estepa  castellana.

Mariano Ibeas

Quiero recordar desde aquí...

Nota:

La foto de la bahía de Txingudi es de:

http://pau.pyrenees.64.free.fr

Aimez-vous Brahms? (1959)

                  Dedicado a "Beatus", que me sigue.

Mecido de nuevo

en el vapor del sueño

me llega desde lejos la eterna melodía:

__ ¿Aimez-vous Brahms?__ me preguntabas.

Y desde entonces la escucho muchas veces

y me traen cerca

tus huellas en la nada,

el grito del silencio,

el resplandor de la nieve

el temblor de la escarcha  en las ortigas,

la luz que desaparece,

que borra los caminos,

que desdibuja el esplendor del chopo

en el otoño;

adivino apenas

el serpear del arroyo y su concierto de pájaros…

y no logro verte:

no acierto a dibujar el contorno de tu rostro,

mis  dedos no responden,

las yemas de mis dedos

que escriben torpemente

lo  emborronan todo:

del calor y el color de tus mejillas

una mancha difusa nada más me queda

y tú no estás en ella;

sólo la música que me envuelve

como la niebla en las mañanas

te devuelve viva

y borra de un plumazo el tiempo ido:

me ayuda a respirar,

alimenta mis sueños

riega mi soledad

y se pega a mí como una sombra,

la sombra de una duda:

__ Aimez-vous Brahms?

Mariano Ibeas

 Nota: la foto es de José Antonio Melendo:

http://www.melendofotografia.es

He recordado, al oir la noticia de la muerte de Francisco Ayala, en primer lugar el título de la obra de Alejandro Casona, "Los árboles mueren de pie" y también el post que colocaba ayer en mi blog. "Auprès de mon arbre"... y no sé por qué mis sentimientos son contradictorios; de alegría y de tristeza, porque ya van quedando pocos y menos centenarios como él... me refiero a los escritores y a los árboles... Puede darse el riesgo de que este blog se convierta en una crónica necrológica, pero hablo de aquellos a quien admiro.

Debería alegrarme porque han vivido.

Corto y pego el inicio de la crónica/obituario de El País:

Muere Francisco Ayala, gran testigo de la literatura española del siglo XX

Novelista y ensayista de infinita curiosidad, ha fallecido hoy en Madrid a los 103 años

"Soy un cómico que lleva años esperando a que se baje el telón, pero no termina de bajarse". Con estas palabras, pronunciadas en 2007, Francisco Ayala se refería a su longevidad, que se había convertido, por derecho propio, en todo un capítulo de la historia de la literatura española del siglo XX. Ese metafórico telón del que hablaba el escritor granadino, ha bajado esta misma mañana en Madrid pasadas las 12. El escritor, cuyos restos mortales serán trasladados a las 19.30 al tanatorio de San Isidro, sufrió esta primavera una bronquitis de la que ya no se recuperó. "De cabeza seguía lúcido, como siempre, pero el cuerpo ya no resistió", ha declarado a este periódico el poeta Luis García Montero, comisario de los actos del centenario de Francisco Ayala, un acontecimiento al que el propio autor, sobreponiéndose a su "innata timidez" asistió con humor y resignación: "Estoy cansado de mi nombre", llegó a decir recordando a Juan Ramón Jiménez.

http://www.elpais.com/articulo/cultura/Muere/Francisco/Ayala/gran/testigo/literatura/espanola/siglo/XX/elpepucul/20091103elpepucul_3/Tes

Presentación del libro:

"Poesía en la margen"

Antología de poetas de la margen izquierda

de la Asociación Literaria Rey Fernando de Aragón.
Con la intervención de Pilar Alcober Lamana,  Manuel Martínez Forega, Amparo Sanz, Ricardo Fernández, Manuel Vilas y José Vicente Zelaya, editor.

Leerán poemas los autores antologados.
7 de noviembre a las 19 h.
Centro Cívico Estación del Norte
C/ Perdiguera, 7, Zaragoza

Nota: Aviso a navegantes:

el libro incluye varios de mis poemas de los que no voy a renegar, pero que no responden ni a un criterio de unidad y mucho menos definen mi "estilo" de escritura. Pero yo tambien me considero  de "la mano izquierda" e incluso "poeta marginal" y agradezco el esfuerzo de los editores. Muchas gracias.

Mariano Ibeas

"Auprès de mon arbre je vivais heureux

j’aurais jamais dû le quitter des yeux..."

                      (Georges Brassens)

Desde mi ventana contemplo el viejo nogal

bajo la niebla,

no vienen de mañana tórtolas cenizas

a su percha,

no oigo su arrullo,

ni grita el cuervo negro de amenaza...

nada, tan solo  la niebla

tiende sus cendales de tela de araña

entre las secas ramas...

sólo al atardecer tinta en rojo el sol

apenas un instante,

y tal vez de noche

la luna ceñirá de plata como un sudario

el relámpago de liquen, la nieve en la corteza

y mientras tanto...

__ "ejército de hormigas en hilera"__

recordaré a Machado...

                                     Mariano Ibeas

Nota: Hoy he vuelto a ver "mi árbol" en la ribera del Ebro; los últimos vientos han terminado de desgajar otra de sus fuertes ramas; ha recuperado su equilibrio, pero no su porte y su prestancia; el álamo resiste, sin embargo, está reducido a la sombra de lo que fue en un tiempo, pero su tronco y una de sus ramas principales aguantan todavía. ¿Hasta cuándo? No me atrevo a traer aquí ni su dolor, ni su agonía. Como el olmo viejo de Machado: "mi corazón espera otro milagro de la primavera".

OBITUARIO: 'IN MEMÓRIAM'

Elegía por un desconocido

Un certain sourire (1956)

            Me invitas desde las comisuras de tus labios

como asomada a la puerta

y yo me dispongo a ingresar desde el umbral

sin miedo en la mirada…

pero en la puerta de la gruta

amenazantes

tus dientes se entreabren

y espero una sentencia

__ pasa o espera__

y yo respondo encendido

en llamarada:

la puerta abierta  me invita a penetrar

en el vacío de tu cuerpo

en la caverna santuario,

llenar tu copa, cortar tu pan…

acogido a sagrado

yo entro en tus abismos:

tu boca, tu voz, tu cielo

el cielo de tu boca

tu boca que convoca

 a la magia del encuentro:

campo de Marte, palenque,

tálamo núbil, santuario,  cella…

encella y encelada,

¿me dejarás pasar

 o cerrarás tus postigos de repente,

o caerá como rastrillo en la poterna

y una vez sellada  a cal y canto

deberé tomar al asalto

tu ruda fortaleza?

Enséñame a leer la luz de tu sonrisa.

Mariano Ibeas

Nota: la foto corresponde al metro de Paris, Place de la Concorde.